VICKI BAUM
LIEBE UND TOD AU F BALI



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UND TOD AUF BALI



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VICKI BAUM
LIEBE UND TOD AUF BALI
QUERIDO-VERLAG N.V. AMSTERDAM







VICKI BAUM
lJGbG UND TOD AUF BALI
Das Ende der Geburt ist Tod. Des Todes Ende ist Geburt. So ist's verordnet.
. Aus der Bhagavad-Gita
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Copyright 1917 by Querido-Verlag N. V. Amsterdam Die Photos stammen von der Verfasserin, Freudenberg G.m.b.H. und der ATP Zürich Druck: Genossenschaftsdruckerei Zürich / Printed in Switzerland
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Einleitung
Aus den Aufzeichnungen von Dr. Fabius, Arzt in Bali
Als ich von der kleinen Gouvernementsklinik heimkam, in der ich den ganzen Morgen lang etliche Arten Fieber, Wunden von scharfen Bambusschnitten und tropische Geschwüre behandelt hatte, fand ich ein Fahrrad an die Eingangspforte meiner Mauer gelehnt. Ich ging schnell durch den Hof, denn ich war neugierig, wer mich besuchen kam. Meine hollandischen Freunde lacheln gern darüber, dal3 mein Hof im Stil der Eingeborenen gebaut ist. Das Haupthaus mit weiBgetünchten Lehmwanden und einem Vorbau, umgeben von vielen kleineren Hausern oder Balés. Balés, das sind erhöhte Plattformen, von Dachern aus Alang-Alang-Gras beschattet, die auf Pfosten ruhen. Manche der Balés haben eine oder sogar zwei Wande aus Lehm, und gegen Sonne und Regen können Bambusmatten vorgehangt werden. Es lebt sich gut und luftig in diesen Balés, und nur das Haupthaus hat wahrhaftige Wande. Der ganze Grund ist von einer Mauer umschlossen, über die Palmen und Fruchtbaume so hoch hinaufragen wie ein Wald.
Auf dem FuBboden des offenen Vorbaues kauerte Ida Bagus Putuh, und eine Stufe tiefer hoekte der Schnitzer Tamor. Beide sind aus dem Dorf Taman Sari, das nahe der Küste und mehrere Stunden weit vom FuB des Gebirges entfernt liegt, wo ich wohne. Die beiden falteten die Hande und hoben sie zur Schulter, um mich zu begrüBen. Ida Bagus tat es mit erlesener Höflichkeit, und Tamor, der moderne Ideen hat, lachte dazu mit vielen ebenmaflig gefeilten, weiBen Zahnen, so, als nahme er die Zeremonie nicht ganz ernst. Tamor ist ein schoner und ge-



schickter Bursche, der manchmal ganz erstaunliche Schnitzereien zuwege bringt. Er tragt gern bunte Sarongs und schone Kopftücher, die mit besonderem Schwung um seinen schmalen agyptischen Schadel gebunden sind. Hinter das Ohr hatte er sich eine rote Hibiskusblüte gesteckt, und er rauchte eine Maisblattzigarette, die süB nach Gewürz und Nelken roch. Seinen hübschen Oberkörper hatte er in einem schmutzigen, billigen japanischen Hemd begraben, denn so ist es gerade die flotte Mode unter den jungen Leuten. «GegrüBt, Tuan», sagte er vergnügt. Neben ihm lag ein Sack aus Kokosfaser, in dem — ich wuBte es - eine neue Schnitzerei aufs Besehen wartete. «GegrüBt, Tuan», sagte auch Ida Bagus Putuh. «GegrüBt, Freunde», sagte ich und sah die beiden an.
Putuh, der weiB, daB ich ein wenig altmodisch bin, hatte sich im alten balinesischen Stil angezogen, so feierlich, als handelte es sich um einen Besuch beim Badja. Sein Oberkörper war nackt, mit schonen langen Muskeln unter der hellbraunen Haut. Er trug ein golddurchwirktes Saput über dem handgewebten seidenen Kain um Magen und Ilüften geschlungen. Sogar seinen Kris hatte er rückwarts in den Gürtel gesteckt, so daB der schöngeformte Holzgriff hinter seiner Schulter hervorragte. Auch Putuh trug eine Blume, mitten über der Stirn in seinem Kopftuch, aber es war keine Hibiskusblüte, sondern eine gelbe Tjempakablume. Ihr starker, süBer und herber Duft füllte den ganzen Vorbau, der Duft vonBali,und siewar schon im Welken begriffen. Im Mund hatte Ida Bagus Putuh einen Priem aus Sirih, Betel, Kalk und Tabak, was weniger schön war, und in Abstanden spuckte er kunstvoll einen roten Saft über die Stufen in den Hof hinunter.
«Wie lange sind die Freunde schon hier?» fragte ich der Höflichkeit halber. «Wir sind soeben gekommen», wurde geantwortet, und auch dies war nur Zeremonie. Die beiden mochten gut und gern schon fünf Stunden auf der Stufe sitzen, kauend, rauchend, beschaulich und voll der unermeBbaren Geduld ihres Volkes.
Ida Bagus ist der Titel für Leute der höchsten Kaste der Brahmanen. Ich habe Putuh im Verdacht, daB er, obwohl nicht halb so alt wie ich, doch ebenso altmodisch denkt wie ich. Seine Familie hat frülier eine groBe Bolle in seinem Dorf und weit



über dessen Grenzen gespielt. Aus ihr sind mehrere groBe Priester oder Pëdandas gekommen, bis seinen Vater das groBe Unglück traf. Jetzt sind sie arm und leben still in Taman Sari, und Putuh arbeitet auf dem Reisfeld wie irgendein kastenloser Sudra. Aber er hat Würde, trotzdem er noch jung ist, und er ist, wie gesagt, ein konservativer Mann, der die guten Manieren der alteren Generation weiter beibehalt. Balinesen haben meistens nur eine ungefahre Ahnung davon, wie alt sie sind. Ihren Müttern geraten nach sechs oder sieben Jahren die Daten durcheinander — kein Wunder bei dem komplizierten balinesischen Kalender — und dann gibt man es auf, zu zahlen. Aber gewisse Ereignisse, von denen spater noch die Rede sein wird, trafen ein, als Putuh zwei Jahre zahlte, und da besagte Ereignisse als historische Fakten in die Geschichte der hollandischen Kolonialpolitik übergingen, ist es einfach, daran Putuhs Alter nachzurechnen. Er ist jetzt zweiunddreifiig Jahre alt nach unserer Rechnung, und fast doppelt so viel, wenn man das Jahr zu 210 Tagen rechnet wie die Balinesen.
Obwohl Putuh ein bescheidener Mann und ein vertrauter Freund von Tamor ist, hatte er es doch so eingerichtet, daB er eine Stufe höher saB als dieser, wie es seiner Kaste zukommt.
Ich lieB Kaffee bringen und steckte meine Pfeife an, die noch immer das Erstaunen und die lachelnde Bewunderung der Balinesen erregt. Mit offenen Mündern starrten die beiden auf mich. Sie können wunderbar staunen, diese Leute; ihre immer schön geschwungene Oberlippe wandert ganz hinauf, ihre Nasenlöcher werden groB und rund, und ihre langlichen Augen, die noch im Gelachter schwermütig aussehen, fiillen sich mit einem faszinierten Ausdruck. «Bèh!» sagen sie voll Verwunderung. «Bèh!»
Das Gesprach kam stockend in Gang, denn so gehort es sich. Mit vielen verschlungenen Redensarten naherten wir uns dem Zweck ihres Besuches. Bei Tamor war es von vornherein klar, daB er etwas geschnitzt hatte, das er mir verkaufen wollte. Ob Putuh bloB mitgekommen war, weil er mich leiden mag, das konnte ich nicht so schnell herausfinden. Er saB und kaute und hielt den Mund lachelnd geöffnet dabei, was ein kompliziertes Schauspiel ist, und zuweilen kam ein angstlicher und eifriger Ausdruck in seine Augen.



Tamor berichtete, daB er Putuh auf seinem Fahrrad mitgebracht hatte, und Putuh warf ein, daB er eigentlich mit dem Motorbus kommen wollte, aber daB er Gliick hatte, insofern, als Tamor auch etwas in meinem Haus bestellen wollte. Das Gouvernement hat gute StraBen angelegt, auf denen die wenigen Autos der hollandischen Beamten und der eingeborenen Regenten überall hingelangen können, und auf denen von Zeit zu Zeit auch ein vollbeladener und vorsintflutlicher Autobus daherachzt. Die Eingeborenen aber lieben die japanischen Fahrrader, und man sieht sogar die Frauen in ihren bunten Kains und mit kleinen Lasten auf dem Kopf gefahrlich daherbalancieren.
«Was hat mein Freund in seinem Sack?» fragte ich schlieBlich Tamor, als mir der Höflichkeiten und Einleitungen Genüge geschehen zu sein schien.
«Es ist nichts», sagte er bescheiden, «nur eine schlechte Figur.»
«Kann ich sie sehen?» fragte ich.
Er öffnete langsam den Fasersack, wickelte eine Schnitzerei aus einem Fetzen und steilte sie auf die Stufe neben Putuhs nackte, braune Füfle. Es war ein einfaches, kühnes Stück Kunst. Eine Hirschkuh und ein Hirsch im Moment der Vereinigung. Ein Pfeil hatte das Manntier in den Rücken getroffen, und die beiden Halse waren in einem Ausdruck von Schmerz und Todesangst aufwarts gereckt. Ich schaute die Tiere betroffen an. Ich wuBte plötzlich, daB ich etwas Ahnliches schon einmal gesehen hatte, vor vielen, vielen Jahren. Ich erinnerte mich. Es war Tamors Onkel gewesen, der sie zu schnitzen versucht hatte, ganz gegen den Stil seiner Zeit. Die Erinnerung kam mit groBer Macht auf mich zu, wahrend ich das glatte, wohlgearbeitete Satinholz in den Handen fühlte.
«Hat mein Freund schon einmal so eine Schnitzerei gesehen?» fragte ich. Tamor lachelte verwundert «Nein, Tuan», erwiderte er, «ich muB deshalb um Verzeihung bitten.» Ich hatte mich sogleich in das Stück verliebt und wuBte, daB ich es haben muBte. Aber vorher waren viele Zeremonien zu erledigen. Ich lobte die Schnitzerei, und Tamor versicherte, daB sie schlecht und wertlos sei, unwürdig, in meinem Haus zu stehen, und daB er ein elender Anfanger und Nichtskönner



ware. Freude und Stolz über seine Arbeit leuchteten dabei aus seinen ehrlichen, unscbuldigen Tieraugen. Ich fragte urn den Preis, und er behauptete, daB er nehmen würde, was immer ich ihm gebe, und dafi er glücklich sei, wenn er mir das Stück als Geschenk anbieten dürfe. Ich weifi, dafi Tamor ein guter Verkaufer ist und daB er entsetzlich gerne Geld verdient, wie alle Balinesen, Geld, um zu spielen und um bei den Hahnenkampfen zu wetten. Er rechnete einfach darauf, daB ich ihm mehr anbieten würde, als er sich zu verlangen getraute — und so war es denn wohl auch.
Der Handel wurde abgeschlossen, und Tamor knotete das Geld in die Falten seines seidenen Gürtels.
Noch immer hatte Putuh nichts über den Zweck seines Besuches gesagt, und es ware unhöflich gewesen, ihn direkt darum zu fragen. Vielleicht hatte er seine Steuern nicht bezahlen können und wollte mich um ein Darlehen bitten. Aber dann ware er nicht mit Tamor gekommen, sondern allein und heimlich. Das Gesprach tröpfelte dahin. Die Regenzeit würde nun wohl bald kommen. Die Hitze war einige Tage lang grofi gewesen, besonders wenn man auf den Sawahs, denReisfeldern, zu pflügen hatte. In Sanur, dem Nachbardorf von Taman Sari, hatte es eine Leichenverbrennung gegeben, nichts GroBes, nur einfache Leute, die sich in die Kosten teilten, etwa dreifiig Tote an der Zahl. Es gab viele Eichhörnchen in den Kokospalmen, und man hatte sich zusammengetan und sie ein paar Nachte lang mit Fackeln und Klappern verscheucht. Der Fürst von Badung hatte ein Madchen aus Taman Sari zur Nebenfrau genommen, eine Gusti aus der niedrigeren Adelsklasse der Wésyas. Am nachsten Vollmond sollte ein dreitagiges Tempelfest in Kêsiman stattfinden. Die Reisfelder trugen nicht mehr so viel wie in alter Zeit. Die Regenzeit würde wohl bald kommen und dann ware es mit der Hitze vorbei.
Nachdem wir so im Kreis um die kleinen Ereignisse der Dörfer herumgeredet hatten, versiegte das Gesprach. Den Balinesen macht es nichts aus, eine Stunde oder zwei schweigsam dazukauern, und die Götter wissen, was dann hinter ihren ruhigen Stirnen vorgeht. Ich aber roch noch nach dem Jodoform und Karbol der Klinik und wünschte mir mein Bad. Ich bat um die Erlaubnis, mich empfehlen zu dürfen. Das war



nur ein Scherz, denn von Rechts wegen war es an meinen Besuchern, die Erlaubnis zum Fortgehen zu erbitten. Sie falteten die Hande und hoben sie zu ihrer linken Schulter, und ich verzog mich nach meinem kleinen Badehaus.
Ich badete und trank meinen einheimischen Arak. Meine Diener brachten mir das Essen zu einer anderen Balé. Gekochter Reis und gebratenes Spanferkel, das man auf dem Markt bekam. Gemüse, mit Kunjit gelb gefarbt und mit vielerlei scharfen Gewürzen geschmort. Papajas und Pisang. Nachher steckte ich mir meine Pfeife an und legte mich in einen tiefen Bambusstuhl, urn die letzten Zeitschriften zu lesen. Seit Bali eine direkte Fluglinie nach Holland unterhalt, sind wir nur zehn Tage hinter der Welt her mit unsern Neuigkeiten. Manchmal wird mir ein wenig schwindlig bei dem Gedanken, daB unsere kleine Insel, so alt, so einzigartig, so paradieshaft noch trotz aller Neuerungen, daB dieses unverdorbene Stück Erde durch Flugzeuge und groBe Dampfer und Touristenreklame so nah an all das übrige herangezogen worden ist.
Über dem Lesen schlief ich ein und erwachte erst, als mein kleiner Affe Djoggi sich auf meine Schulter setzte und zartlich in meinen Haaren zu jagen begann. Das Licht hatte sich inzwischen verandert, und die Palmen und Brotfruchtbaume in meinem Garten warfen Schatten, da die Sonne nicht mehr steil stand. Durch den Hof kam die Mutter meiner Köchin, mit Palmblattkörbchen, in denen Opfer lagen. Ich sah zu, wie ihre magere Gestalt mit den vertrockneten Brüsten sich bei meinem Hausaltar zu schaffen machte und den Göttern jene Reverenzen erwies, die ich, der weiBe Mann, nicht darzubringen verstand. So war mein Haus sicher und beschützt. Die Luft war kühl geworden, und die Tauben girrten in den Kafigen, die vom Dachrand hingen.
Ein paar Stunden waren vergangen, als ich in das andere Haus zurückging. Es roch noch immer nach Tjempakablumen. Putuh saB noch immer auf dem Boden und kaute Sirih. Tamor schien verschwunden zu sein. Ich trat vor die Pforte und hielt nach dem Fahrrad Ausschau. Es war nicht mehr da. Jetzt war ich sicher, daB Putuh sich von mir Geld ausborgen wollte. Wer seine Steuern zwei Jahre nicht bezahlt hat, dessen Feld wird weggenommen und versteigert. Ich legte ihm die Hand auf



die Schulter, nm ihn zu beruhigen. «Wollte mein Freund mir etwas erzahlen?» fragte ich ihn. Er nahm seinen Sirihknauel aus dem Mund und deponierte ihn auf meiner Stufe.
«Ich dürfte den Tuan nicht mit meinen uninteressanten Angelegenheiten belastigen», sagte er manierlich. «Aber ich weiB, daB der Tuan eine gute Medizin gegen die Krankheit hat, und ich hoffte, der Tuan würde mir Medizin geben für das kranke Kind.»
«Welches deiner Kinder ist krank?» fragte ich, und vergafi, ihn mit jener Umstandlichkeit anzureden, die seiner Kaste geziemt. Vielleicht auch nahm er das «Du» als die Vertraulichkeit, die zwischen Gleichgestellten erlaubt ist, denn sein Gesicht erhellte sich. «Es ist Raka, Tuan», sagte er. «Er hat die heiBe Krankheit.»
«Warum hast du ihn nicht mitgebracht?» fragte ich argerlich. «Du weiBt, daB jeder zu mir ins Krankenhaus kommen kann, der krank ist.»
Putuh sah mich mit schwimmenden Augen an. Sein Lacheln vertiefte sich. Es war das traurigste Lacheln der Welt. «Das Kind ist sehr schwach, Tuan», sagte er. «Es ware auf dem Weg gestorben. Seine Seele ist nicht mehr bei ihm.»
Putuh besaB drei Frauen, von denen eine ihm weggelaufen war. Von diesen drei Frauen sind ihm fünf Kinder geboren worden. Raka ist sein altester Sohn. Ich kenne Raka gut. Er ist ein schmales Bürschchen von sechs Jahren und ein wunderbarer Tanzer. Die Tanzvereinigung seiner Dorfgemeinde bezahlt einen berühmten Lehrer in Badung dafür, daB er Raka im Tanz unterrichtet. Man ist in Taman Sari stolz auf dieses Kind und voll der Hoffnung, daB einmal ein groBer Tanzer daraus werde, der seiner Vereinigung Ehre einbringen würde. Und nun hatte Raka Malaria und lag im Delirium, mit seiner kleinen Seele wandernd, und sein Vater hatte mindestens sieben Stunden gebraucht, um zu mir zu kommen und seine Nachricht loszuwerden. «Vater des Raka», sagte ich streng, «warum bist du nicht früher zu mir gekommen? Werdet ihr denn nie lernen, zum Arzt zu gehen, wenn es noch Zeit ist?»
Putuh lieB den Kcpf hangen, so ausdrucksvoll, wie nur ein Balinese es tun kann. «Rakas Mutter ist eine dumme Frau», sagte er. «Sie hat nicht mehr Verstand als eine Büffelkuh. Sie



hat den Balian geholt und er gab dem Kind Medizin. Es ist. gute Medizin, aber das Kind will zu den Vatern zurückkehren.» Die verbramte Passivitat in dieser Rede machte mich wütend. Ich brüllte nach meiner Tasche. Ich packte Putuh am Arm und zerrte ihn zu meinem Wagen, wobei ich ihm viele unfreundliche Sachen sagte. Ich hielt mich mit Mühe davon zurück, den Dorfarzt, den Hexendoktor, den Balian, einen dummen alten Büffel zu nennen. Die eingeborenen Doktoren mit ihren Beschwoningen und ihrer Krauterkunde können viele Dinge heilen, und gegen noch mehr sind sie ohne Macht. Gegen die Malaria brauen sie einen Saft aus einer Rinde, die Chinin enthalt — aber nicht genug Chinin, um zu wirken. Manche Balians kommen heimlich zu mir um Chininpillen, die sie zerstampfen und in ihr Gebrau mischen. Aber der Arzt von Taman Sari ist kein so kluger Wundertater. Wahrend wir in meinem abgekampften Ford dahinratterten, ging es mir durch den Kopf, daO Raka inzwischen gut und gern schon gestorben sein mochte, seine kleine kindliche Seele eines groBen Tanzers herumirrend in irgendwelchen unbekannten Dunkelheiten. Ich hörte mich noch immer schimpfen, laut und unbeherrscht, als wir schon über die Brücke klapperten, die am Eingang meines Dorfes eine tiefe, scharf eingeschnittene Schlucht überquert. Putuh hörte mich ruhig an, und als ich fertig war, begann er wieder zu lacheln.
«Es geschieht doch, was die Götter wollen», sagte er nur.
Für mich war Raka nicht nur ein Patiënt wie jeder andere. Ich hatte das Kind vor kurzem bei einem Tempelfest den Këbjar tanzen gesehen. Der angespannte Ernst in dem kleinen Gesicht, die alte Weisheit in den Augen! Damals war mir zum erstenmal der Gedanke gekommen, daB er schon viele Leben gelebt haben mufite, wie die Balinesen es glauben. Ich dachte plötzlich, erkennen zu können, welcher Ahne in dem kleinen Raka wiedergeboren war, sich noch einmal manifestiert hatte, um noch einmal auf die Insel zurückzukehren und noch einmal zu leben: ein neues Leben mit den gleichen Siiöigkeiten und Bitterkeiten wie das frühere, aber mit weniger Fehlern und Verirrungen und um einen Schritt naher der Vollkommenheit und dem balinesischen Himmel, aus dem man nicht mehr wiedergeboren werden muB. Momente lang wahrend jenes Tanzes war es mir gewesen, als ware die kleine Gestalt in den goldenen Gewandern



nicht das Kind Raka, sondern der andere Raka, der Vorvater, der strahlende, glanzende Raka früherer Zeiten. Der Mensch, den alle liebten, der geirrt hatte und gestraft worden war, und der sich selbst gereinigt hatte, so daB er nicht als Wurm oder Skorpion zurückkehrte, sondern als ein Kind und ein Enkel und ein Tanzer, wie er selbst es gewesen war. Ich liebte den kleinen Raka, so wie ich damals den groBen geliebt hatte, und der alte Wagen fuhr viel zu langsam für meine Ungeduld.
Meine Gedanken mochten schön und hochfliegend sein, aber was ich zugleich Ida Bagus Putuli erzahlte, das strotzte von Vulgaritat und guten hollandischen Fliichen. Ich sah nichts vom Weg und von der Landschaft, obwohl ich sonst, noch nach fünfunddreiBig Jahren in Bali, nie müde werde, auf diese Reisterrassen und Schluchten und Palmenhorizonte zu schauen. Putuh hatte einen neuen Priem in den Mund geschoben und schwieg, beschamt über die Unbeherrschtheit des weiBen Mannes.
Wir durchquerten die Stadt Badung, die auch Denpasar genannt wird, nach ihrer VerkaufsstraBe, in der Chinesen, Inder, Japaner und Araber ihre komischen kleinen Laden haben. Wir fuhren am Hotel verbei, aus dessen ebenerdiger Halle eines von den fünf Radios der Insel ertönte. Es klang wie Sonntag in einer hollandischen Provinzstadt, und ich schloB argerlich die Augen. Putuh lachte und versuchte die Töne nachzuahmen, die ihm komisch vorkamen. «Die Gamelans der weiBen Leute sind nicht gut», sagte er kritisch. Mich trugen meine Gedanken schon wieder in das Vergangene zurück, als wir die beiden groBenWairinginbaume am Eingang der HauptstraBe passierten. Sie standen noch so, wie sie vor vielen Jahren vor der Mauer der Puri, des Palastes der Fürsten von Badung, gestanden hatten. Kier war der Platz, wo Bali sich am starksten verandert hatte. Wo die Fürstenhöfe sich mit ihrem Gewimmel von Hausern und Menschen ausgedehnt hatten, da spielten jetzt ein paar weiBgekleidete Damen Tennis, und weiter ab übten sich die mohammedanischen Verkaufer aus Denpasar im FuBball. Ein Auto mit Touristen kam um die Ecke.
Ich weiB nicht, ob die Balinesen noch daran denken, daB hier ihre Fürsten mit allen Angehörigen einen bitteren und stolzen Tod gestorben sind. Sie sind ein vergeBliches Volk, und



wahrscheinlich kann man nur so glücklich sein wie sie, wenn man ihre Fahigkeit hat, zu vergessen. Die Hollander aber denken noch daran, wie die Fürsten von Badung und Pamëtjutan, von Tabanan und von Klungkung den Tod aufsuchten. Sie denken daran mit Bewunderung, und vielleicht haben sie daran gelernt, was für eine Bewandtnis es mit der Seele der Balinesen hat und daJ3 man sie vorsichtig anfassen muB, wenn man sie nicht zerstören will. Ich möchte gerne glauben, daB die Fürsten mit ihrem Sterben dazu beigetragen haben, der Insel ihre Freiheit und ihre alten Gesetze und Götter zu erhalten.
Hundert Meter vom Hotel entfernt badeten die Frauen wieder nackt im FluB, die Hauser verkrochen sich wieder hinter Mauern, über die Palmen ihre Wipfel streckten. Hühner, Schweine und Hunde liefen vor dem Auto her. Wir bogen in das nachste Dorf ein und erreichten die weitgestreckten Reisfelder, die dahinter lagen. Nördlich von Sanur hielt mein hustender Wagen an, und wir machten uns daran, quer über die Reisfelder nach Taman Sari zu gehen. Ich zog mir am Feldrand die Schuhe aus, denn auf den fuBbreiten, lehmig-nassen Dammen zwischen den Sawahs kann man barfüBig besser vorankommen. Vor mir glitten die schnellen, gelbgrünen Nattern in das Wasser der Sawahs, auf denen gerade erst gepflanzt worden war. Zwischen den grünen Spitzen der jungen Reispflanzen spiegelte sich der Himmel mit vielen Wolken im Wasser. Taman Sari liegt nicht an einer groBen Strafie, deshalb ist dort das Leben noch wie in alter Zeit. Putuh ging hinter mir, und der Tritt seiner nackten FüBe war lautlos und sicher.
Vor der Pforte zu Putuhs Hof hing, aus Palmblattern geflochten, das Zeichen, daB Krankheit im Hause war. In zwei Nischen zu Seiten des Tores lagen Opfer an die bösen Geister, Sirih und Reis und Blumen, damit sie den Hof nicht betreten sollten. Wir traten ein, Putuh und ich, von meinem Diener gefolgt, der meine Tasche auf der Schulter trug, als wenn es sich um eine schwere Last gehandelt hatte.
Der Hof lag sauber und still mit seinen verschiedenen kleinen Hausern und Balés. Ein paar wohlerzogene schwarze Ferkelchen liefen vor meine FüBe. Ich hatte mir noch nicht die Zeit genommen, meine Schuhe wieder anzuziehen, obwohl die Dorfleute mich auslachten, wenn ich barfuB wie ein Balinese



daherkam. Aber ich war zu ungeduldig und hatte keine Zeit für Förmlichkeiten. Putuh, mit eiserner Höflichkeit, murmelte die üblichen Entschuldigungen. DaJ3 sein Haus armlich, schmutzig und stinkend sei und daB er mich dafür um Verzeihung bate. Ich war erleichtert, weil das Zeichen vor der Pforte nur auf Krankheit deutete und noch nicht auf Tod. Putuh rief über den Hof hin nach seinen Frauen. Eine, die jüngere, kam aus der Küche, einen Saugling rittlings auf ihrer Hüfte. Zwei kleine Madchen, nackt, aber mit Pflöckchen in den Ohren, starrten mich an, die Finger im Mund. Hinten im Hof krahten die Kampfhahne in ihren Bambuskörben. Putuh geleitete mich zu einem Bambushaus, das auf einer steinernen Plattform stand, offensichtlich die Balé, in der seine zweite Frau mit ihren Kindern wohnte. Auf dem Lager aus Bambus kauerte eine sehr alte Frau, wahrscheinlich Bakas GroBmutter, und hielt das kranke Kind auf dem SchoB. Daneben kniete die Mutter; sie war eine Frau mit einem etwas verblühten indischen Gesicht, wie sie manchmal bei den Brahmanen vorkommen, und mit jungen straffen Brüsten. Beide Frauen lachelten angstlich, als ich mich über den Knaben beugte.
Baka sah schlimm aus. Seine Lippen waren trocken und zerrissen vom Fieber, und er hielt die Augen zuckend geschlossen. Die Arme waren abgezehrt und die kleinen schmutzigen Hande geballt, und doch schlaff. Er murmelte unaufhörlich, aber es bildeten sich keine verstandlichen Worte. Auf der Stirn und an den Unterarmen hatte er eine gelbliche Paste verrieben, wahrscheinlich ein Mittel meines Kollegen, des Balian. Der Puls ging schnell und dünn, und der Atem war flach und angestrengt. Ich sah sofort, daB es nicht Malaria war, oder jedenfalls nicht bloB Malaria. Wie alle Kranken in Bali, lag er nackt, nur mit seinem kleinen Kain flüchtig bedeckt. Die GroBmutter sagte leise etwas zu Putuh, der es an mich weitergab, da es der Frau nicht ziemte, den weiBen Tuan anzusprechen. «Das Kind hat noch nicht geschwitzt. Es ist kalt und heiB, aber es kann nicht schwitzen», sagte Putuh lachelnd. Es hat Jahre gedauert, bevor ich dieses balinesische Lacheln verstehen lernte. Manchmal kommt es von heil erblaBten Lippen, und dann bedeutet es groBen Kummer und vielleicht auch Verzweiflung.
Ich fand bald,daBRaka einebeiderseitigeLungenentzündung



hatte. «Seit wann ist das Kind krank?» fragte ich. Die Frau und die GroBmutter legten die Finger zusammen und rechneten angestrengt. Man einigte sich auf neun Tage. Die Krise muBte bald erreicht sein. «Wie hat die Krankheit angefangen?» fragte ich, um sicher zu gehen. Putuh zögerte mit der Antwort. Was ich wissen wollte, das waren die ersten Symptome: Schüttelfrost, Erbrechen. Was Putuh antwortete, das hatte ich erwarten können. «Jemand hat einen bösen Zauber geübt» sagte er namlich leise. In Bali kennt man keine natürliche Ursache für Krankheiten. Man muB verhext sein, durch böse Geister geplagt oder die Übeltat eines Ahnen wird im Nachkommen bestraft. Wieder zog die Erinnerung an den früheren Raka mir durch den Sinn, wahrend ich dem Kind Medizin einzuflöBen versuchte und die Frauen aufscheuchte, um heiBes Wasser, um Kains zum Einwickeln und Zudecken des heiBen kleinen Körpers, um eine Kapokmatratze für die Ruhebank. «Wer sollte ein kleines Kind verhexen?» fragte ich. «Raka ist ein schoner Tiinzer. Alle lieben ihn.»
«Es gibt Hexen im Dorf», flüsterte Putuh mir zu. «Ich will ihren Namen nicht nennen.»
Er starrte mich voll Angst an, als ich die Spritze praparierte, um dem Kind eine Injektion zu geben. «Wenn er behext ist, so werde ich den Zauber brechen, das weiBt du», sagte ich wütend.
«Jeder spricht davon, daB der Tuan die gute Kraft hat», sagte die GroBmutter ehrfürchtig; sie kam mit einem schweren TongefaB voll heiBen Wassers daher, das sie vorsichtig vor sich her schleppte. Die Sehnen ihrer mageren Arme waren wie gespannte Stricke. Die Mutter brachte Kains und Tücher, die bunt, aber nicht allzu sauber waren. Ich rieb die FüBe Rakas mit Salz, machte ihm heiBe Wickel und packte ihn ein in alles, was ich finden konnte. Dann legte ich ihn auf das Lager, und die alte Frau kauerte sich wieder dazu. Rechts vom Haus stand eine kleinere offene Balé, wie jeder Hof sie hat, um die taglichen Opfer zu bereiten. Rakas Mutter warf noch einen Bliek auf das Kind, das zu murmeln aufgehört hatte, dann kauerte sie sich dort nieder und flocht Palmblatter zusammen. Es mochte notwendig sein, noch mehr Opfer zu bringen, als schon geschehen war. GroBe und wirksame Opfer an die Götter, um



ihre Hilfe herbeizurufen. An die bösen Geister, um sie zu beschwichtigen. Hexen gibt es in jedem balinesischen Dorf. Es sind Frauen, meistens alte, manchmal auch junge, die sich mit bestimmten geheimnisvollen, altererbten Beschwörungsformeln den finstern Machten angeloben. Sie gehen den linken Pfad, wie es heiBt. Sie bekommen die Macht, sich in Lèjaks zu verwandein, in seltsame und bösartige Geschöpfe, die sich nachts umhertreiben, Unfug anstellen und Unglück verbreiten. Manchmal, wahrend ihr Körper zu Hause schlaft, treibt sich die böse und verzauberte Seele solcher Hexen als feurige Kugel in der Nacht umher. Fast jeder Balinese hat schon Lèjaks gesehen. Man kann darüber lacheln. Ich selbst aber bin mehrmals solchen Feuerkugeln nachts begegnet, seltsam atmenden, schwebenden Gebilden, und es gibt noch mehr WeiBe auf der Insel, die solchen unerklarlichen Nachtspuk erlebt haben. Ich tat mein Bestes als Arzt, um dem kleinen Baka zu helfen. Aber ich war nicht ganz sicher, daB es nur eine Lungenentzündung war, gegen die ich zu kampfen hatte.
Eine Stunde verging in Schweigen. Putuh hatte sich zu meinen FüBen auf die Stufe gekauert, und ich saB auf einer Matte neben dem improvisierten Krankenbett und wartete. Mich band irgend etwas Starkes und nicht Erklarliches an dieses Kind. Ich mufite dableiben, bis die Krise vorbei war, zum Guten oder zum Schlechten. Die Zeit hörte auf, wie das manchmal geschieht. Mein Diener hatte sich hinten im Hof zu den Hahnenkörben gekauert und summte eine Melodie, die aus fünf Tönen bestand und traurig klang, obwohl sie lustig gemeint war. Mein Diener ist ein leidenschaftlicher Liebhaber der Hahnenkampfe. Das Gouvernement erlaubt nur wenige offizielle, denn es will die Balinesen davor bewahren, daB sie ihr ganzes Vermogen verwetten und verspielen. Aber auf den kurzgrasigen Wiesen hinter den Dörfern, wo keine Straflen hinführen, finden noch viele heimliche, verstohlene Hahnenkampfe statt. Ich schaute gedankenlos meinem Diener zu, wie er einen weiBen Hahn aus seinem Korb nahm und liebkoste. Die Zeit hatte aufgehört, sich zu bewegen. Nach einer endlosen Weile hörte ich einen Laut aus dem Stoffbündel auf dem Bett kommen. Ich stand schnell auf und sah das Kind an. Raka hatte zu phantasieren aufgehört. Seine Augen waren geöffnet und fast klar. SchweiB strömte in



kleinen Bachen über sein Gesicht und löste den Schmutz von der hellbraunen Haut. Mit seinen trockenen Lippen verlangte er zu trinken. Putuh selbst lief davon und kam mit einer halben KokosnuBschale an einem Stiel wieder. Er goB dem Kind das Wasser in den Mund, und es trank mit Heftigkeit. Putuh schaute mich fragend an. «Jetzt ist es gut», sagte ich erleichtert. Die GroBmutter hob die Hande und murmelte dankbar, daB der Tuan jeden Zauber brechen könne. Sie rief über den Hof hin, und die Mutter kam herbei. Sie steilte sich schüchtern neben das Bett, als wenn es sich nicht um ihr eigenes Kind handeln würde, und schaute den Knaben still an. Baka lachelte ihr zu. Putuh sprach nicht zu ihr, denn er konnte seiner Würde nicht so viel vergeben, um vor einem Besucher mit seiner Frau zu reden. «Mein kleiner Prinz, jetzt wirst du wieder gesund werden», sagte er zu dem Kind. Die GroBmutter stand auf und faBte mich mit beiden Armen um die Hüften, es war ein Zeichen von Ergebenheit, das sich nur eine alte Frau leisten konnte. «Bald wird Baka wieder den Kèbjar tanzen», sagte ich zufrieden. Ich wickelte den mageren kleinen Körper aus seinen heiBen Decken und frottierte ihn. Das Fieber war gebrochen. Die GroBmutter half mir mit geschickten Handen, die Mutter stand nur dabei und sah schlaff aus wie nach zu groBer Anstrengung. Als ich noch forschend auf das Kind hinuntersah, rührte die GroBmutter sacht an meine Hand. «Der Tuan hat auch bemerkt, wem er ahnlich schaut?» fragte sie mit einem schlauen Lacheln. Ja, sagte ich, ich hatte es bemerkt.
«Der Tuan hat den Vorvater noch gekannt. Der Tuan ist auch alt, er hat den Abend erreicht wie ich», sagte die GroBmutter. Ich wunderte mich. Ich hatte es nie bemerkt, daB ich alt war. Ich hatte aufgehört, die Jahre zu zahlen, die vergangen waren, wie ein Balinese. Ja, ich war auch alt, und die Vergangen heit war mir lieber und naher und deutlicher als die Gegenwart. Ich legte der Alten die Hand auf die Schulter, was ein Zeichen groBer Zuneigung ist, und sie kicherte wie ein junges Madchen.
Es begann schon zu dammern, als ich alles Nötige angeordnet hatte und den Hof verlieB. Mein Diener trug, an eine Bambusstange gebunden, meine Zaubertasche und eine Flasche süflen Beisweines, die Putuh mir geschenkt hatte. Auf der DorfstraBe war jetzt viel Leben, denn in der Stunde vor Sonnenuntergang



muB alles mögliche getan werden. Manner trugen ilire Hahne nach Hause, die tagsüber auBerhalb der Hofmauer an der Strafie gestanden hatten, um sich am Anblick der Vorübergehenden zu erfreuen. Frauen kamen mit viereckigen Körben auf dem Kopf von irgendwoher nach Hause. Entenhirten mit langen Stangen, an denen ein Wimpel aus Federn flatterte, trieben ihre kleine, schwanzelnde Herde von den Feldern. Madchen füllten die Opfernischen vor den Toren. Alle wollten zu Hause und in Ordnung sein, bevor die Dunkelheit kam, in der die Damonen und Geister frei werden. Manner mit Reisgarben an der Bambusstange, Manner mit riesigen Heubündeln, Manner mit hellbraunen, blanken Kühen, die vom Feld heimkehrten. Faule, junge Manner mit Blumen hinterm Ohr und flott herausgeputzt. FleiBige alte Manner, dürr und weise. Alle kamen sie dalier, einzeln aufgereiht, mit den aufrechten Nacken, den nackten Oberkörpern, dem unvergleichlichen Rhythmus ihres Ganges. Nocb immer bin ich es nicht müde, diesen Menschen zuzusehen, wie sie schreiten, sich kauern, sich aufrichten, wie sie arbeiten und wie sie rasten. Hundegebell, der Rauch der offenen Küchenfeuer, der durch das Grasdach aufsteigt. Geruch von Zigaretten und Tjempakablumen. Die Madchen kommen mit nassem, glattem Haar vom Bad und haben sich mit Blumen geschmückt. Da und dort brennt schon ein öllampchen hinter einem Verkaufsstand. Ein schwebender Klang, wie vom Gelaute viel er, zusammengestimmter Glocken; das ist der Gamëlan, das balinesische Orchester mit seinem feinen Geflecht von Musik. Bei der groBen Balé, dem Versammlungs- und Ratsplatz des Dorfes, üben die Manner ihr Programm für das nachste Fest. Am Ausgang des Dorfes steht ein heiliger Baum, ein uralter Wairingin, grofl wie ein Dom, mit einer dunkeln Kuppel aus Laub und mit tausenden überhangenden, eisengrauen, eisenstarken greifenden Luftwurzeln. Unter dem riesigen Gewölbe steht einer der sechs Tempel von Taman Sari, eine gespaltene Pforte, voll mit Göttergestalten, von Damonen bewacht, führt in den ersten der drei Höfe. Tempel in Bali sind keine Gebaude, es sind freie Platze an heiligen, von alther ehrwürdigen Stellen. Dort stehen die groBen steinernen und hölzernen Stühle und Throne, auf denen die unsichtbaren Götter sich niederlassen, wenn der Priester sie ruft. Ich blieb einen Augenblick am Tem-



peltor stehen, um ein paar Frauen mit groBen Opferkörben auf den Köpfen vorbeizulassen. Die Gamèlanmusik verklang, als ich das Dorf verlieB und wieder über die Reisfelder ging. Jetzt sah ich den GroBen Berg vor mir, mit ein paar waagrecht ziehenden Wolkenschleiern verhüllt. Die ersten Fledermause schwirrten schon, und die Zikaden machten einen heillosen Larm. Ich freute mich auf mein Haus. Ich wiirde Tamors Hirsche vor mich hinstellen und mich darüber wundern, wieso im Nachkommen das Kunstwerk vollendet wurde, das der Vorfahr angefangen hatte und nicht zu Ende führen konnte. Es fiel mir ein, daB die alte Frau mich alt genannt hatte, und es machte mich lachen. Ja, ich habe lang gelebt auf dieser Insel und viel gesehen. Ich habe viele Leute gekannt, die gestorben sind, und ich habe es erlebt, wie manche von ihnen wiedergeboren wurden. Ich spürte mich eingespannt in den Kreislauf der Dinge und Teil von ihnen. Ich habe die Insel gekannt, als sie noch kampfte, und ich war dabei, wie sie unterlag und wie sie neue Herren bekam statt der starken und grausamen Radjas der alten Zeit. Aber es hat sich wenig geandert. Es gibt jetzt Fahrrader und Autobusse und ein biBchen modernen Schund in ein paar komischen kleinen Laden. Es gibt ein paar Spitaler und Schulen, und es gibt sogar ein Hotel, in dem man Touristen für drei Tage abladet und wieder wegtransportiert, nachdem sie ein paar Sehenswürdigkeiten angeschaut und nicht begriffen haben. Doch Bali hat sich nicht geandert. Es lebt nach dem alten Gesetz, das unangetastet geblieben ist. Die Berge, die Schluchten, die Reisfelder, die Palmenhiigel sind gleich geblieben. Die Menschen sind gleich geblieben. Es sind dieselben Menschen, die immer wiederkommen, die meisten sind froh und sanft und vergeBlich, und wir werden sie nie ganz verstehen und nie ihre Stille und Gelassenheit erlernen können. Viele sind Künstler, und sie werden immer neue Gamèlanmusik erfinden und neue Gestalten aus Holz und Stein schneiden und neue Theaterstücke dichten und neue Tanze tanzen. Aber die Götter andern sich nicht, und solange sie noch in tausend Tempeln thronen, in jedem FluB und Berg und Baum und Feld, solange wird auch Bali sich nicht andern.
Ja, es ist wahr. Ich muB alt sein, um solche Gedanken zu denken. Ich stolpere bloBfüBig über die winzigen Raine zwischen den Sawahs und philosophiere. Mitten zwischen den Feldern



liegt ein kleiner Tempel, den hat man damals neu aufgerichtet, als Unglück und Plagen über die Sawahs kamen. Vor der Pforte sitzt eine Gestalt mit einem groBen, runden, selbstgeflochtenen Hut, die mir bekannt vorkommt. Es ist ein alter Mann, er win kt mir mit der Hand. «GegrüBt, Tuan», ruft er aus in dem Singsang der altmodischen einfachen Leute. «GegrüBt, Freund», sage ich. «GegrüBt, mein Bruder.»
Wahrhaftig, es ist Pak, der Vater des Schnitzers Tamor. Er ist so alt wie ich, er hat graues Haar und keine Zahne. Er muB den Sirih mit einer Klinge zerstampfen, weil er nicht mehr kauen kann.
«Wie geht es, Pak?»
«Ich bin zufrieden», singt Pak. «Meine FüBe sind zufrieden, meine Hande sind zufrieden nach der Arbeit. Meine Augen sind froh, wenn sie auf die Sawah schauen, und das Leben ist süB.»
Ich bleibe ein wenig bei ihm stehen, und wir plaudern dies und jenes. Mein Diener wartet daneben, ein ganz klein wenig ungeduldig, denn er will abends ins Dorf gehen und das Schattenspiel ansehen. Er ist in ein Madchen verliebt, dem er bei dieser Gelegenheit Augen machen und vielleicht sogar ein Wort zuflüstern können wird. Ich komme schon, nur noch einen Augenblick, mein Freund. Ich trete nur noch rasch durch die Pforte des kleinen Tempels und schaue über die Felder hinaus. Sie sehen jetzt heller als der Himmel selber aus, der sich in ihren Wasserflachen spiegelt. Schon quaken die ersten Frösche, und von Sanur hört man das dumpfe, gleichmaBige Schlagen des Kulkul, der hölzernen Trommel, mit der die Manner zur Versammlung gerufen werden. Im letzten Glanz des Tages sehe ich den kleinen Schrein der Gottheit. In das Mauerwerk des Sockels eingelassen, leuchten drei Teller; billiges Steingut mit einem ziemlich graulichen Rosenmuster. Ja, sie sind noch da und wohlerhalten, diese drei Teller, die eine so groBe Rolle in Paks Leben gespielt haben. Ich stehe noch einen Augenblick, mit dem Larm der Zikaden und dem Schlagen des Kulkuls im Ohr, und der kühle, grüne Geruch der reifenden Felder kommt von weither, Raka wird gesund werden, denke ich. Pak hebt die Hand und winkt mir zu, als ich gehe. «Friede deinem Weg», singt er.
«Friede deinem Schlaf», antworte ich.



Mein Wagen wartet mit treuem und geduldigem Ausdruck an der StraBe nördlich von Sanur. Zwanzig Neugierige stehen darum geschart, Augen, Münder und Nasenlöcher voll der freudigen Erwartung und des Staunens. Es sind die jungen Leute aus dem Dorf, und sie jubeln hinter mir her, wie mein alter Wagen mit heiserem Husten davonkeucht.
Der Mond kam schon hoch, als ich zu Hause anlangte. Da ist das Sternbild des Orions, das sie hier den Pflug nennen und das Kreuz des Südens. Der Abend in meinem Garten vibriert vom Zirpen und Summen und vom Zickzack der Leuchtkafer. Es ist sehr kühl, und auf den Palmblattern liegt ein Glanz, daB sie aussehen wie schmale Kreise. Mein kleiner Affe setzt sich auf meine Schulter und schlaft. An der Wand schmatzen die kleinen Titjak-Eidechsen, und ein groBer rotgefleckter Gecko stöBt mit heiserem Bariton seinen Ruf aus. Ich zahle — elfmal, das bedeutet Glück. Nachher ist es ganz still, mit der larmenden Stille der Tropennacht. Ich schlieBe die Augen, da sehe ich Rakas kleines Fiebergesicht vor mir. Dahinter taucht das Gesicht seines Ahnherrn auf. Putuh, Pak, die billigen Teller unzerbrochen in dem kleinen Reistempelchen. Die alten, alten Geschichten, rührend und komisch und stolz und blutig. Viele sind gestorben, aber Pak lebt noch, der alte Bauer am Rand seiner Sawah.
iGh zünde meine Pfeife an und nehme Papier zur Hand. Jetzt will ich alles erzahlen, was ich noch von den alten Zeiten weiB.
Wer weise ist im Herzen, der trauert nicht um die Lebendigen noch um die Toten. Alles, was lebt, lebt ewig. Nur das Gehause, das Zerbrechliche, vergeht. Der Geist ist ohne Ende, ewïg, ohne Tod
(Aus der Bhagavad-Gita.)



Die Strandung der «Sri Kumala
Pak erwachte, als hinten im Hof die Hahne krahten. Er fröstelte unter dem blauen Kain, den er über sich gedeckt hatte, und seine Augen waren noch voll Schlaf. Es war finster in der Kammer, obwohl Puglug, die Frau, die Türe offen gelassen hatte, als sie hinausging. Pak seufzte tief. Er stand ungern auf und ging ungern zur Arbeit. Aber der Tag war günstig, um zu pfliigen, so sagte der Kalender, und Pak machte sich von seiner Matte los, gerade als der Kulkul im Dorf die siebente Stunde der Nacht anschlug. Noch eine Stunde, und die Sonne würde aus ihrem Haus treten und den Tag mit sich aus dem Meer bringen.
Noch immer krahten die Hahne mit lautem Spektakel, und Pak lachelte, als er die Stimme seines Lieblings, des roten Hahns, herauskannte. Der war noch zu jung, um zu kampfen, aber Pak konnte schon die Merkmale an ihm erkennen, die versprechen, daB er ein guter, starker Kampfhahn sein würde. Pak band seinen Kain um die Hüften und zog ihn zwischen den Beinen durch, so dafi ein kurzes Lendentuch daraus wurde. Er griff im Finstern über sich nach dem Balken und nahm sein Messer und die Sirihtasche, die er an den Gürtel knüpfte. Der Kain war feucht und kühl vom schweren Nachttau. Pak erinnerte sich dumpf an einen unverstandlichen Traum. Er tastete nach der andern Matte auf dem Bambusgestell, das seiner eigenen Ruhebank gegenüberlag. Die Kinder atmeten im Schlaf, Rantung, die siebenjahrige, Madé, die Zweitgeborene und in' der Ecke das Bündelchen mit dem Neugeborenen, das noch keinen Namen hatte.
Pak und seine Frau waren sicher gewesen, diesmal einen



Sohn zu bekommen. Sie hatten für elf Képéngs den Balian befragt, als das Kind sich im Leib der Frau zu bewegen begann, und er hatte ihnen einen Knaben versprochen. Pak hatte Luftschlösser zu bauen begonnen und sich einen schonen Namen für ihn ausgedacht. Er wollte ihn Siang nennen, das Licht und der Tag. Da aber Puglug enttauschenderweise und ganz unerwartet wieder ein Madchen geboren hatte, wuflte man keinen Namen. Wahrscheinlich würde jnan sie einfach Klepon nennen, wie vor ihr mehrere Töchter der Familie geheiBen hatten.
Noch einmal seufzte Pak, verlieB die Kammer, zögerte einen Moment im offenen Vorbau und ging dann die Stuf en hinunter in den Hof. Der Kulkul hatte aufgehört zu schlagen.
In der Küchenbalé hatten die Frauen ein Feuer im Gang, und Paks Vater kam mit einer Fackel aus trockenen Palmblattern durch den Hof, mit seinem mageren Schatten vor sich her, und ging zur Mauer. An der Westseite des Grundstücks, wo der Onkel wohnte, war schon die zankische Stimme von dessen erster Frau zu horen, die mit niemandem Frieden halten konnte. Puglug aber war für zweiundvierzig Tage nach der Geburt des kleinen Madchens unrein und durfte Pak kein Essen bereiten. Er hatte allen Grund zu seufzen. Er war so satt und voll von Puglug, als wenn sie eine Speise gewesen ware, von der er zuviel gegessen hatte. Drei Töchter hatte sie geboren und keinen Sohn. Unnütz war sie und gar nicht schön. Er kauerte sich auf die Stufen und schaute miBlaunig auf die Frau hinunter, die mit einem Besen den Hof fegte. Der Himmel wurde schon etwas heller hinter den Wipfeln der Kokospalmen, und Pak konnte den schweren Umrifl sehen, der sich emsig bückte und bewegte.
Sieh, da kam Lambon von der Küche her, seine junge Schwester, und trug ein Pisangblatt, auf das eine gute Ladung von gekochtem Reis für ihn gehauft war. Pak griff danach, kauerte sich auf die Stufen und wurde vergnügter. Mit drei Fingern faBte er in den Reis und stopfte sich den Mund voll. Seine Laune besserte sich mit jedem Klumpen, den er schluckte. Puglug hielt einen Augenblick inne und schaute zu dem essenden Mann hin, dem sie kein Essen geben durfte, dann fegte sie weiter. Sie ist eine gute Frau, dachte Pak, den Magen zufrieden mit Reis. Sie ist stark und kann dreiBig Kokosnüsse auf dem



Kopf tragen. Sie ist fleifiig, sie geht zum Markt und verkauft Sirih und Speisen und verdient Geld. Sie kann nichts dafür, daB sie keinen Sohn gebaren kann. Die Vorvater haben es so beschlossen. Er wischte seine Finger an dem geleerten Pisangblatt ab, warf es auf die Erde und machte sich mit Sorgfalt daran, seinen Sirih in die BetelnuB zu wickeln und etwas Kalk darauf zu tun. Als er den scharfen Priem im Mund hatte, daB der Speichel aus den Backen gelaufen kam, schien die Welt gut und wohlbestellt. Pak erhob sich, um die Kuh aus dem Stall und den Pflug von der Balé zu holen, wo alles Gerat verstaut war. Lambon, die zu seinen FüBen gesessen war und ihm zugesehen hatte, ging zurück zur Küche. Ihre kleine Gestalt sah zierlich aus im Licht der Fackel, und Pak schaute ihr einen Augenblick nach und war stolz auf sie.
Lambon war Tanzerin; bei den Festen tanzte sie mit zwei anderen Kindern den Légong, ganz in goldene Gewander gekleidet und mit einer goldenen Blumenkrone im Haar. Sie war schön, das konnte selbst Pak sehen, obwohl sie nur seine Schwester war. Sie hatte das Fest der Reife noch nicht gefeiert, und trotzdem standen schon die Dorfburschen vor dem Haus und blahten die Nasenlöcher, wenn sie zierlich vorbeiging. Die ganze Familie hoffte, daB Lambon einen reichen Mann heiraten würde, sobald sie mannbar war.
Als Pak aber nun in der aufhellenden Dammerung in den Hof trat, da blieb er mit offenem Munde stehen. Es sah aus, als wenn wahrend der Nacht die Damonen hier gehaust hatten. Von der Mauer war an vielen Stellen die Strohdecke weggerissen, die er nach der letzten Ernte mit viel Mühe daraufgebreitet hatte. Unweit der Pforte, der StraBe zugewandt, gahnte ein Loch. Ein schwerer Ast war vom Brotfruchtbaum gebrochen und lag quer auf der Erde wie etwas Getötetes. Das Dach, unter dem die Kuh stand, war zur Halfte abgetragen. Pak starrte all dies ohne Verstandnis, aber mit Schrecken an. Er hatte so etwas noch nicht gesehen. Er lief schnell zu seinem Vater hinüber, der alt war und mehr wuBte als er. «Wer hat das getan?» fragte er auBer Atem.
Der alte Mann war zahnlos und schwach, ausgesogen von einem Leben mit vielen Anfallen der heiBen Krankheit. «Wer hat das getan?» wiederholte er singend, wie es seine Gewohn-



heit war. Es gab ihm Zeit, nachzudenken und seine Antwort klug auszuwahlen. Pak starrte ihn in angstlicher Erwartung an. Er spürte ordentlich die bösen Geister über sich, die nachts mit seinem Hof gespielt hatten.
«Heute nacht ist ein Sturm von Westen gekommen», sagte der Vater. «Der hat es getan. Ich bin die ganze Nacht wach gelegen, und es waren Blitze am Himmel und ein grofles Getöse in der Luft.» Er begann ohne Zahne zu lacheln und setzte hinzu: «Der Schlaf alter Leute ist dünn, mein Sohn.»
Paks Angst lieB ein wenig nach. «Vielleicht müBte man Baju, dem Gott des Windes, besondere Opfer bringen?» murmelte er und starrte das Loch in der Mauer an. Der alte Mann überlegte dies in Mufie. «Vor vielen Jahren», sagte er, «war auch ein solcher Sturm. Da befahl der Pëdanda, daB jeder Hof ein Huhn schlachten solle für Baju; es wurden groBe Opfer gebracht, und am nachsten Tag warf das Meer ein Schiff aus sich heraus, voll mit Reis und Kokosnüssen, die unter die Gemeinde verteilt wurden.» Pak hörte erstaunt zu. «Bèh!» sagte er voll Hochachtung. Er prüfte das Loch in der Mauer. «Soll ich ein Huhn schlachten?» fragte er. Es schien ihm, als wenn alle Damonen und Geister der unteren Welt jetzt in den unbeschützten Hof eindringen könnten. Der alte Mann, der oft wuBte, was man dachte, ohne daB man es aussprach, sagte: «Rufe deinen Bruder. Wir werden das Loch mit Stroh verstopfen, wahrend du auf der Sawah bist. Wenn du heimkommst, kannst du es mit Erde ausfüllen. Es ist auch noch Kalk hier zum WeiBen der Mauer. Ein Huhn solist du schlachten, und wir werden es den Göttern anbieten. Dann aber gehe aufs Feld, denn heute ist ein guter Tag, urn zu pflügen.»
Pak wandte sich gehorsam um und etwas beruhigt durch den gleichmaBigen Singsang des Alten. «Die Frau ist noch unrein und darf nicht opfern», murrte er nur. «Schlachte du das Huhn, deine Schwestern und meines Bruders Frauen werden die Opfer bringen, und ich werde den Pëdanda fragen, wie es richtig ist.»
Paks Herz wurde leichter, denn der Pëdanda, Ida Bagus Rai, war ungefahr der klügste Mensch der Welt und nahezu unfehlbar. Sogar der Fürst von Badung schickte nach ihm, wenn er einen Rat brauchte. Pak spuckte seinen Sirih aus und ging



zur Küche. «Ihr müBt ein Geschenk für den Pêdanda bereiten», sagte er zu den Frauen. «Es braucht nichts zu GroBartiges sein, denn Ida Bagus Rai weiB, daB wir arm sind. Lambon soll es hintragen. Und bringt mir ein weiBes Huhn zum Schlachten.»
Puglug, die sehr lange Ohren hatte, war herbeigekommen und hatte sich auf ihren Besen gestützt. Plötzlich, ohne daB jemand sie gefragt hatte, begann sie loszulegen. «Was braucht ihr dem Pêdanda schwere Geschenke zu bringen, wenn der Balian für drei Papajas ebenso guten Rat gibt? Wenn ich gefragt würde, könnte ich vielleicht auch erzahlen, was heute nacht geschehen ist. Ich hatte es vorhersagen können, denn Babak war erst vorgestern hier und hat mir erzahlt, was die Frauen am Markt gesagt haben. Die Schwester von Babaks Mutter hat einen Mann gesehen, der nur ein Bein und das Gesicht eines groBen Schweines hatte, und jeder Mensch, der Verstand hat, weiB ja, was das zu bedeuten hat. Wenn man den Balian fragen würde, dann könnte er sagen, daB es am besten ware, wenn jeder Mann der Gemeinde einen groBen Stein nehmen würde und damit zu einem gewissen Haus gehen und eine gewisse Person totschlagen würde, die an allem schuld ist. Ein weiBes Huhn schlachten! Dem Pêdanda Geschenke bringen! Man könnte glauben, daB wir reiche Leute sind mit vierzig Sawahs. Oder hat mein Mann vielleicht fünfhundert Ringgits unter dem Haus vergraben, daB er zum Pêdanda lauft, bloB weil ein kleines Loch in die Mauer gekommen ist. Selbstverstandlich, Lambon geht gern in das Haus des Pêdanda, denn dort kann sie vielleicht Raka zu sehen kriegen. Ich habe es selbst gesehen, daB sie dunkle Augen bekommt, wenn Raka nur vorbeigeht, und das ist eine Schande für ein Madchen, dem die Brust noch nicht gewachsen ist. . .»
Der Rest von Puglugs Meinungen wurde im Geschrei des Huhnes ertrankt, das Lambon herbeibrachte. Pak nahm es an den Beinen und ging damit in die Südecke des Hofes. Er hatte gern seine unmanierliche Frau geschlagen, die ohne seine Erlaubnis redete, aber er tat es nicht. Das redete und redete. Wie eine Herde von Enten in der Sawah. Taktaktaktak. Ob man sie gefragt hatte oder nicht. Oh, wie voll war er von Puglug und wie nötig war es für ihn geworden, eine zweite Frau zu nehmen.



Er holte das breite Messer aus der Holzscheide, die in seinem Gürtel steckte, und hob das Huhn hoch.
«Huhn», so sprach er, «ich muB dich jetzt toten. Ich tue es nicht, weil ich dir übel will, sondern weil ich dich opfern muB. Verzeih mir, Huhn, und gib mir deine Erlaubnis.»
Nachdem dieser Form Genüge getan war, hielt er die Schneide des Messers waagrecht, schwang das Huhn so, daB sein Hals in das Eisen rannte, und warf das blutende Tier auf die Erde. Es schrie noch einmal und war tot. In der plötzlichen Stille hörte man, daB jetzt bei der Küche ein guter Streit im Gang war zwischen Puglug und der ersten Frau des Onkels. Die beiden gaben einander an Gesprachigkeit, Tratschsucht und Gelaufigkeit der Zunge nicht nach, und Pak muBte laut herauslachen, als er dem unverstandlichen Geschnatter zuhörte, das plötzlich in lautes, gutmütiges Gelachter überging. Beinahe hatte er schon seinen Schrecken vergessen. Er rüttelte im Vorbeigehen seine beiden jüngeren Brüder wach, die in einer offenen Balé zusammen auf einer Matte schliefen. «Ihr müBt Erde ausschaufeln und Kalk mischen, damit ich heute abend die Mauer ganz machen kann», sagte er und fühlte sich obenauf sitzen, als Herr der Familie.
Meru war gleich ganz wach. «Zu Ihren Befehlen und Wünschen, mein Fürst», sagte er in gewahlter Sprache, als wenn er zu einem Radja redete. Pak gab ihm einen freundlichen Schlag auf die Schulter. Er hatte eine Schwache für diesen hübschen, leichtsinnigen Bruder, immer schon seit den Tagen, da er ihm das Gehen beigebracht hatte. Inzwischen war Meru ihm in gewisser Beziehung über den Kopf gewachsen, weil er schnitzen konnte und sogar für den Palast des Fürsten von Badung eine Pforte geliefert hatte. «Von wem wirst du heute Sirih verlangen, Nichtstuer?» sagte er gutmütig, und spielte damit auf die vielen Abenteuer an, die Meru mit Madchen hatte. «Von einer, die schoner ist als deine Frau», gab Meru zurück, und auch dies war freundlich gemeint. «Wir werden noch sehen, wer am Ende die schonere Frau heimbringt», sagte Pak nicht ohne GroBartigkeit. Und als er so sprach, da dachte er an ein ganz bestimmtes Madchen, das ihm schon seit einer Weile im Sinn lag.
In bester Laune begab er sich zu seinem verwüsteten Stall, nahm die Kuh am Zaum, lud sich den Pflug über die Schulter



und machte sich auf den Weg. Der alte Mann war schon dabei, mit eingeknickten Knien groBe Strohbündel zur Mauer zu schaffen. Es war spat geworden, die Sonne kam schon herauf. «Wird mein Vater daran denken, die Hahne zu füttern?» rief Pak höflich zu dem Alten hinüber. Der antwortete nur mit einer beschwichtigenden Handbewegung und mit einem Hinaufziehen der Stirn bei geschlossenen Augen, einem Ausdruck der freundlichen Bejahung. Und somit lieB Pak beruhigten Herzens die komplizierten Angelegenheiten dieses besonderen Morgens hinter sich und verliefi den Hof durch die schmale Pforte, friedlich geführt von seiner Kuh.
Auf der DorfstraBe, wo die Hofmauern sich in langer Linie aneinander reihten, nur unterbrochen von den hohen Pforten, war das Leben schon in vollem Gang. Zwischen den Wipfeln der Palmen und der schweren Fruchtbaume legten sich die Sonnenstrahlen wie silberne Balken durch die dampfende Morgenluft. Tausend Vögel sangen auf einmal. Die groBen, gerippten Blatter des Pisang wurden mit dem Aufsteigen der Sonne zu leuchtenden, transparenten Scheiben aus Grün. Hinter jeder Mauer blühten rote Hibiskusblüten um die Hausaltare. Frauen kamen mit Körben und Matten auf den Köpfen, immer eine hinter der andern; ihre langen, gestreckten Schatten gingen vor ihnen her, und die erste sprach halblaut, ohne zu achten, ob die nachste sie verstand. Unter dem Wairinginbaum hielten sie an, halfen einander die Lasten von den Köpfen zu heben, sie breiteten ihre Mïatten auf den Boden und richteten ihre Waren zierlich darauf an. Sirih, gekochten Reis, Enteneier, Knoblauch und Gewürz. An andern Tagen ging auch Puglug zu Markt, aber jetzt muBte sie die Zeit ihrer Unreinheit abwarten, bevor sie wieder arbeiten durfte. Pak, friedlich dahinziehend, schüttelte den Gedanken an Puglug ab wie eine Ameise. Vor dem Haus des reichen Mannes Wayan verzögerte er sich ein wenig, und die Kuh blieb sogar ganz stehen und begann an dem kurzen Gras des StraBenrandes zu rupfen. Sie hatte sich schon daran gewöhnt, hier auf Pak warten zu müssen. Er blieb stehen, als hatte er umstandliche Dinge an dem groBen, runden Hut zu ordnen, der auf seinem Kopftuch saB. Ein Junge war gerade dabei, Wayans Hahne in ihren Körben herauszubringen und aufs Gras zu stellen, damit ihre FüBe kühl bleiben sollten.



Wayan hatte achtzehn Hahne, und Pak hatte nur vier; auch dies war schon mehr, als einem Mann seines Standes und seiner Armut zukam, und Puglug machte viele gramliche Andeutungen darüber. Da auBer den Hahnen nichts zu sehen war, zog Pak seine Kuh am Zaura, sagte freundlich: «Wir müssen auf die Sawah, Schwester», und ging seines Weges.
Paks Vater hatte zwei Sawahs vom alten Fürsten von Pamëtjutan geschenkt bekommen, und er selbst hatte zwei weitere von dem jungen Fürsten Alit von Badung erhalten. Die seinen lagen im Nordosten des Dorfes und die des alten Mannes im Nordwesten. Seit der Vater zu schwach geworden war für die schwere Feldarbeit, muBte Pak alle vier Sawahs selbst bestellen; er hatte nur eine Kuh, und seine Verwandten konnten ihm nur ungenügende Hilfe geben. Das Geschenk des Fürsten hatte Pak gewissermaBen zum Leibeigenen gemacht, insofern, als er den halben Ertrag an die Feldaufseher der Fürsten abzuliefern hatte. Auch muBte er jede andere Arbeit verrichten, die der Fürsten Haushalt in den Puris von Badung von ihm fordern mochte. Dafür aber hatte er vier Sawahs, gute fette Erde und Wasser, dicke Garben bei den Ernten, grüne duftende Seide, bevor die Ahren ansetzten. Wenn er sorgfaltig arbeitete, dann konnten die vier Sawahs zweihundert Garben bringen und zweimal in fünfzehn Monaten geerntet werden. Das gab auf seinen Teil genug Essen für die Familie, genug Reis für die Feste und Abgaben und Opfer, genug, um da und dort die Hilfe von Freunden zu bezahlen. Und es lieB in guten Jahren noch einen kleinen ÜberschuB, den man an chinesische Handier verkaufen mochte, deren Segelschiffe in Sanur anlegten, um Waren aufzunehmen. DaB die Ernte gut sein möge, die Erde freundlich und die Ahren voll, darum hatte Pak die Göttin Sri gebeten. Drei Tage zuvor hatte er das Wasser in die östlichen Sawahs einlaufen lassen, und deshalb muBte er heute mit dem Pflügen beginnen, so war die Vorschrift. Inzwischen waren die westlichen Felder bald der Reife nahe, man hatte ihnen das Wasser schon entzogen, und so wechselte Pflügen und Pflanzen auf einem Grundstück mit Schneiden und Binden auf dem andern ab.
Überall auf den schmalen Rainen traf Pak andere Manner aus dem Dorf, die zum Bestellen ihrer Felder kamen. Ohne stehen zu bleiben, riefen sie einander ein paar kurze Worte zu.



Über den Sturm der Nacht und über das Woher und Wohin. Die östlichen Felder lagen ziemlich weit vom Dorf entfernt, und Pak muBte Kuh und Pflug die steile, tiefe Böschung eines F lusses hinuntertransportieren und die Furt übercjueren. Es leitete nur ein glitschiger, von bloBen FüBen ausgetretener Pfad da hinunter, und die Kuh machte Schwierigkeiten. Pak nannte sie Schwester und Mutter, er entschuldigte sich bei ihr und versuchte ihr zu erklaren, dafi dieser Abstieg nötig sei. Plötzlich hörte er vom FluB her die Stimmen von Madchen und erstarrte mit offenem Mund. Er hatte vergessen gehabt, daB er heute spiiter daran war als an andern Tagen, so daB er die Frauen dabei traf, wie sie vom Bad zurückkamen. Eine hinter der andern schritten sie den Abhang herauf, lachend und zwitschernd wie Morgenvögel. Paks Herz setzte aus. Er hatte Sarna zwischen ihnen entdeckt.
Er warf ihr einen schnellen Bliek zu, als sie an ihm vorbeiging, aber er sah nicht, ob sie diesen Bliek erwiderte. Sie hatte gelachelt, er wuBte nicht, ob für ihn oder über ihn. Ich hatte mir eine rote Hibiskusblüte hinters Ohr stecken sollen, dachte er. Nein, dachte er gleich darauf, das hatte alles verdorben. Man muB den Madchen nicht zuviel Liebe zeigen. Er stand im Gras, und Heuschrecken sprangen über seinen Bücken, und er starrte hinter Sarna her. Sie war jung und stark und schön. Alles an ihr war rund. Das Gesicht, die Brüste, die Hüften. Bund, aber zart und lieblich. Seine Leber und sein Herz waren groB und voll SüBe, wenn er Sarna ansah. Ihr Haar war naB gewesen und ihr Sarong auch. Sie hatte eine nasse, schwere Haarfranse aus dem Kopftuch heraushangen gehabt, zum Zeichen ihrer Jungfernschaft. In den Ohren trug sie groBe Ohrpflöcke aus Lontarblattern gedreht, wie die Beisgöttin Sri. Wenn Pak der Sri Opfer hinlegte und sie um gute Ernte bat, dann sah sie in seinem Sinn eigentlich immer so aus wie Sarna, des reichen Wayan Tochter.
Er hatte mit seiner widerspenstigen Kuh die Talsohle erreicht, als die Madchen oben am Band der Böschung angelangt waren. Bunt und zart standen sie dort aufgereiht und riefen Scherze zu ihm hinunter, die er nicht verstehen konnte. Er sah ihnen nach, bis sie in den Beisfeldern verschwanden. Im Schatten seines groBen Hutes zog er weiter. Seine FüBe freuten sich



des kühlen Wassers, als er den FluB durchschritt, und er war zufrieden.
Am andern Ufer langte er bald bei seinen Sawahs an. Sie standen voll mit gutem, schlammigem Wasser, und obwohl Pak beim Aufstehen zornig über die Arbeit gewesen war, freute er sich jetzt darauf. Er spannte die Kuh ein, schob seinen Pflug zurecht und steilte sich selbst darauf. Mit gebogenen Knien machte er sich schwer, um den Pflug tief in den weichen, nassen Grund zu pressen. Die Erde warf sich mit dumpfem Glucksen um die Pflugschneide auf. Pak liebte dieses Gerausch. Er liebte diese Erde. Der Schlamm spritzte auf und bedeckte ihn und die Kuh mit kühlen Flocken, die bald zu grauen Krasten austrockneten. Von den Palmen hinter den Feldern kam der Ruf des Tjrorot, der wie das regelmafiige Schlagen zweier Bambusstöckchen klingt, wie ein winziger hoher Kulkul. WeiBe Beiher kamen geflogen, lieBen sich nieder und jagten stelzbeinig nach den dlinnen Aaien, die in den Sawahs wohnen. Libellen flitterten vorbei. Die Erde gluckste, warf platzende Schlammblasen heraus und besanftigte sich. Erde, meine Mutter, dachte Pak. Erde, meine liebe Schwester, wehre dich nicht, Erde, ich muB dir Gewalt antun, damit du vielen schweren Reis tragst, vielen schweren Beis, groBe fette Ahren wirst du tragen, Erde. Es ist heifi, Kuh, aber wir müssen pflügen, Furche neben Furche, das erste Pflügen ist die schwerste Arbeit, wehre dich nicht, Erde. Ich höre dich reden, Erde, Blokblokblokblok, du wirst Beis tragen, viele grofie schwere Ahren. Mein schönes Feld, meine gute Sawah, meine liebe Freundin unter dem Pflug, die Göttin Sri hat dich gesegnet.
So vergingen die Stunden. Als die Sonne steil stand und die ersten vier von den acht Stunden des Tages vergangen waren, hörte Pak zu pflügen auf. Seine Schenkel schmerzten und seine Arme. SchweiB lief ihm in den Mund. Sein Magen hatte groBen Hunger, und der Kulkul im Dorf schlug. Aber es argerte ihn, daB er nun die Arbeit aufgeben und nach Hause gehen sollte, um diesem leeren Magen Essen zu geben. Er schob einen neuen Sirihknauel in den Mund, zur Beschwichtigung.
Da sah er plötzlich eine kleine Gestalt über die Beisfelder kommen, mit einem kleinen Korb auf dem Kopf. Er zog die Augen zusammen. Die weiBen Reiher flogen auf vor ihr. Pak



begann zu lachen. Es war Rantung, seine kleine Tochter, die ihm Essen brachte. Sie brachte ihm das Essen, obwohl sie eigentlich nóch zu klein war, urn die Pflichten einer erwachsenen Frau zu übernehmen. Ernsten Gesichtes kam sie daher, mit einem kleinen bunten Sarong bekleidet, der um ihre FüBe schlug. In den Ohren hatte sie kleine Pflöckchen, und eine lange Locke fiel glatt über ihre Stirn. Die war noch unbeschnitten, denn Pak hatte noch nie Geld genug beisammen gehabt, um das Fest zu bereiten, das nötig war, wenn der Pèdanda zum erstenmal diese Locke abschnitt und das Kind segnete. Ach, es stand so mit ihm, daB noch nicht einmal seine eigenen Zahne gefeilt worden waren, obwohl er ein Ehemann und ein vollwertiges Mitglied der Dorfgemeinde war. Man verschob die Feiern von Jahr zu Jahr in Paks Familie. Vielleicht konnte man mit der Zeit genug Geld sparen und alles in einem erledigen. Seine Zahnfeilung, Lambons Reife, das Schneiden der Stirnlocke und den ersten Geburtstag des neu angekommenen Kindes. Pak hatte etwas Geld unter dem Haus vergraben, zweiundfünfzig Ringgits im ganzen. Es waren fünfundfünfzig gewesen vor dem letzten Hahnenkampf. Puglug hatte bittere Anspielungen gemacht über Manner, die ihr Geld verwetteten, anstatt für die Verbrennung ihrer Mutter zu sorgen. Pak hörte mit verstocktem Gesicht zu, heimlich überzeugt, daB Puglug recht hatte. Seine Mutter war vor fünf Jahren gestorben, es war höchste Zeit für die Verbrennung ihrer Überreste, und Pak fürchtete sich oft im stillen, dafl die unerlöste Seele seiner Mutter sich durch unglückliche Zeichen bei der Familie bemerkbar machen würde. Er hatte überall danach gesucht, wo Puglug ihr eigenes Geld versteckte, das sie vom Markt heimbrachte. Aber er hatte nichts gefunden, und Puglug behauptete, daB sie all ihr Geld ausgeben müsse, um ihn satt zu füttern, wie es die Pflicht der Frau war.
Wahrend Pak noch seinen Sorgen nachging, die beim Anblick von Rantungs unbeschnittener Stirnlocke in ihm aufgekommen waren, hatte das Kind sich genahert. Jetzt kniete es am Rand der Sawah nieder und öffnete sein Körbchen. Ernsthaft und etwas befangen reichte es ihm ein Pisangblatt mit Reis und ein zweites mit gerösteten Bienen. Pak spülte seine Hande in dem Wasser, das aus dem nachsten, höhergelegenen Feld in seine Sawah strömte, und begann zu essen. Die Kuh rupfte un-



lustig am Gras des schmalen Raines. Als er fertig gegessen hatte, gab er Rantung den Rest, den sie bescheiden in sich hineinstopfte. Rantung war ein stilles, zartliches Kind, und Pak war seiner Erstgeborenen sehr zugetan, obwohl sie kein Sohn geworden war. Er legte seine Hand auf ihre Schulter, und so saBen sie eine Weile unbeweglich und schweigsam und sehr zufrieden. Der Tjrorot schlug dazu seine schlafrigen Bambustöne.
Als er sich genug seiner Sattheit gefreut hatte und ausgeruht war, stand Pak auf. «Du bist eine gute kleine Frau, und ich werde dir einmal einen schonen neuen Kamm schenken», sagte er. Rantung schmiegte sich zartlich unter den Griff seiner Hande. Pak war seiner kleinen Tochter dankbar, aber er hatte groBes Verlangen nach einem Sohn. Stundenlang konnte er dort kauern und sich ausmalen, was er mit einem Sohn alles tun würde. Töchter gehören der Mutter und spater dem Mann, der sie entführt. Vater müssen Söhne haben zur Gesellschaft und zur Nachfolge. Mit der Hand auf Rantungs zartlichem kleinen Körper dachte er daran, daB er eine zweite Frau brauchte, die ihm Söhne gebaren würde, da Puglug nur kleine Madchen hervorbrachte. Zuletzt löste er sich von dem Kind los, half ihm eine lange, dünne Gerte zurechtschnitzen, damit es Libellen fangen konnte, die, gebraten, ein groBer Leckerbissen sind. Dann wendete er sich seufzend und mit etwas steif gewordenen Gliedern wieder dem Pflug und der nassen Erde zu.
Die Sonne hatte schon begonnen, nach dem Westen zu gehen, als Pak einen Ton vernahm, der ihn aufhorchen machte. Der Kulkul, erst der von Sanur, verweht, aber hartnackig, und daim auch der von Taman Sari, mit vielen tiefen, kurzen Schlagen. Pak trieb seinen Pflug bis zum Ende der Sawah, aber er war nicht mehr aufmerksam beim Pfliigen. Er dachte angestrengt nach, was der Kulkul zu dieser Stunde zu verkünden haben mochte. Er konnte ordentlich spüren, wie seine Leber sich ausdehnte vor Neugierde. Kommt alle, kommt schnell, kommt helfen, das ungefahr trommelten die Dorftrommeln, und der Klang wanderte über alle Sawahs. Auch auf den andern Feldern hatte man aufgehört zu arbeiten. «Was bedeutet das?» riefen die Manner einander zu. «Wir werden gerufen», sagten andere. Pak war schon dabei, seine Kuh loszuschirren. «Wir müssen hingehen», rief Krkek herüber; er war ein alterer und kluger



Mann, sehr geachtet in der Gemeinde und der Vorstand von verschiedenen Vereinigungen, die mit der Wasserbestellung und dem Ernten der Reisfelder zu tun harten. Pak, so wie alle andern, lieB die Arbeit sein und trieb seine Kuh, so schnell es ging, über den Damm, den FluB und dem Dorf zu. Ein Gedrange von grauen Biiffeln, von hellbraunen Kühen, von schlammverkrusteten eiligen und neugierigen Mannern wimmelte an der Furt. Auf halber Höhe des Abhangs begegneten sie einer andern Gruppe, die aus dem Dorf kam. «Kehrt um!» wurde gerufen. «Wir müssen nach Sanur; wir werden gebraucht, es ist etwas geschehen.» Die meisten der Manner harten die zugespitzten Bambusstangen mitgebracht, an denen sie sonst ihre Lasten trugen, und einige harten sogar den Kris im Gürtel oder den Speer in der Hand. «Ist es ein Tiger?» fragte Pak, freudvoll erregt. Krkek lachte verachtlich durch die Nase. «In der Ebene kannst du ein sehr alter Mann werden, ohne einen Tiger gesehen zu haben», sagte er herablassend. «Im Gebirge sind sie noch. Ich habe zwei töten geholfen, droben in Kintamani.» Pak machte einen höflich bewundernden Larm mit den Lippen. Die Kuh zerrte ihn zum FluB zurück, sie wollte nach der Arbeit gewaschen werden, wie immer. Ein paar Minuten lang war alles Gedrange, Geschrei und Verwirrung. Dann befahl Krkek ein paar Kindern, die Kühe und Büffel auf die Weide zu führen, und die Manner formten sich in einem langen Zug, der sich bald mit schnellen Schritten nach Sanur bewegte.
Dort waren die Strafien voll von Menschen, die alle dem Strand zustrebten. An den Hofpforten standen die alten Frauen, denen man die Sauglinge auf die Hüften gesetzt hatte. Die jüngeren liefen lachend und kreischend zwischen den Mannern hin, gefolgt von ihren Töchtern. Die kleinen Jungen des Dorfes waren schon weit voran, mit ihren Fersen eine Wolke von Staub hochstoBend. Aus dem allgemeinen Geschrei entnahm Pak, daB ein Boot an der Küste gestrandet war. Er lachte voll Verwunderung auf. Der alte Mann, sein Vater, harte es vorher gesagt. Er war fast so weise, wie der Pëdanda selbst.
«Der alte Mann zu Hause hat es vorhergesagt», rief er dem Nachsten zu. Jemand, dem ein überraschender Gedanke kam, fing zu lachen an, und das Lachen pflanzte sich fort. Sie blieben stehen vor Lachen, zogen die Augen zusammen und schlugen



sich auf die Knie. Man hatte sich gefürchtet, und nun zeigte es sich, daB Baju, der Gott des Windes, ihnen höchst wohlgesinnt war und ihnen ein Schiff an den Strand schickte. Sie alle hatten Visionen von reichem Strandgut, von Kisten mit Waren, mit Reis und getrockneten Kokosnüssen. Pak, der schneller und schneller trabte, hatte insgeheim ein Gefühl, als wenn er viel mit der Strandung des Bootes zu tun hatte. Sein Vater hatte es vorher gewuBt, und er selbst hatte sein schönstes weiBes Huhn geschlachtet für den Gott. Er sah Ursache und segensvolle Wirkung dicht aufeinanderfolgen, und daB seine Hofmauer dabei ein Loch abgekriegt hatte, das war jetzt unwichtig geworden.
Das Gedrange teilte sich für einen Augenblick, um Platz zu schaffen für den Vorsteher der Küstendörfer, den Punggawa Ida Bagus Gdé. Er war ein schoner Mann, rund und fett und mit runden Augen und einem Schnurrbart. Ein Diener hielt einen aufgespannten chinesischen Papierschirm über ihn, obwohl die Strafie ganz im Schatten der Palmen lag.
Pak konnte die Brandung horen, bevor er sie sah. Es schlugen hohe laute Wellen an den Strand, denn es war die Zeit des groBen Meeres. Sie liefen das letzte Stück, und dann standen sie alle plötzlich still und schauten auf das Ereignis hin.
Das Meer spielte mit einem Schiff, das groB und hilflos aussah. Es muBte einmal drei Maste gehabt haben, von denen zwei zerbrochen waren. Die Segel hingen in Fetzen herunter. Ein paar Manner waren auf dem Boot, die streckten die Arme hoch und riefen etwas herüber, das die Leute von Sanur nicht verstehen konnten. Zwischen dem Schiff und dem Strand lag schaumendes, wellendes Wasser. Mit jeder Flutwelle wurde das Schiff krachend gegen das Riff geworfen; das Getöse war so laut, daB einige Frauen sich die Ohren zuhielten. Obwohl das Riff nur etwa hundert Schritte im Meer drauBen lag, war es unmöglich, dorthin zu waten. Man sah den Fischer Sarda mit zwei anderen auf den Schultern eine Djukung herbeischleppen und auf das Wasser setzen. Sie ruderten gegen die Flut an, aber sie wurden immer wieder zurückgeschmissen und gaben zuletzt auf. Von jeder zurückflutenden Welle wurden kleine Bündel von unkenntlichen Dingen am Strand gelassen. Ein scharfer und unangenehmer Geruch stieg davon auf. Ein paar der Dorfjungen rann-



ten hin, rissen die Dinger an sich und rannten schreiend zurück ins Trockene, bevor die nachste Welle herangedonnert kam. Die Frauen machten sich lachend und neugierig über die Beute her. Es waren durchweichte, durchnaBte, stinkende Büffelhaute und getrocknete Fische, die sich im Seewasser fast zu Gallert aufgelöst hatten. Pak hielt solch einen triefenden Fisch in der Hand und überlegte, ob man ihn vielleicht wieder trockenkriegen und dann noch verwenden könnte.
Jetzt drangte sich der Chinese Njo Tok Suey durch die Menge, ein Mann, der in Sanur ein Haus besaB und den Handel mit den einlaufenden Booten vermittelte. Man machte ihm lachend Platz. Er trug einen Sarong, wie die Leute von Bali, jedoch auch eine Jacke und Mütze, wie ein echter Chinese. Die Mütze hatte sich verschoben, und darunter kam ein kahler Kopf zum Vorschein. Die Menge schrie vor Lachen. Sie hatten schon davon gehort, dafl Njo Tok Suey am Kopf so glatt war wie ein Leguan, aber sie hatten so etwas noch nie gesehen. Der Chinese achtete nicht auf die Zurufe, sondern drangte sich mit vielen Püffen und StöBen zum Punggawa durch. Sofort bildete sich ein Kreis um die beiden Manner, denn selbstverstandlich wollte jeder hören, was gesprochen wurde. Pak war enttauscht, weil er nichts verstehen konnte. «Was reden Sie?» fragte er den klugen krkek. «Die malaiische Sprache», sagte dieser und gab sich ein Ansehen, als verstünde er alle Sprachen der Welt.
Als der Punggawa eine kurze Zeit mit dem Chinesen geredet hatte, trat dieser zurück und verbeugte sich tief. Der Punggawa wendete sich der Menge zu und rief laut: «Legt alles vor mir nieder, was ihr gefunden habt. Die Sachen gehören den Mannern auf dem Boot, und nichts darf davon genommen werden.»
Es wurde leise gemurrt. Wenn die Götter des Windes und der See nasse Büffelhaute an den Strand warfen, so taten sie dies in der augenscheinlichen Absicht, sie den Leuten von der Küste zu schenken. Pak trennte sich nicht ganz leicht von seinem Fisch. Zögernd lieB er ihn los und legte ihn auf den kleinen Hügel triefender Dinge, der sich vor dem Punggawa aufhaufte. «Es ist ja doch nur ein Haufen Gestank», rief Paks Freund, der SpaBvogel Rib, hinten, und das Murren ging in Gelachter über.



Sie horten auf, zu lachen, als der Punggawa ihnen anbefahl, die Manner von dem Boot zu retten. Der Punggawa hatte groBe Macht über die Leute von Taman Sari und Sanur, und es war nicht leicht, sich ihm zu widersetzen. Seine Augen waren voll Feuer, und er hatte eine laute Stimme, die niemand überhören konnte. Diej enigen, die in dem Kreis zuhinterst standen, machten sich schon unbemerkt davon. Ein paar Altere murmelten, daB sie keinen Mut hatten. Es war nicht an den kastenlosen Sudras und Reisbauern, Mut zu haben. Mut war die Sache der Krieger und Rajahs aus der Ksatryakaste, und Selbstaufopferung mochte zu den Pflichten eines Brahmanen gehören, wie Ida Bagus Gdé einer war. Dies wenigstens waren die Dinge, die Pak dachte, und die meisten anderen waren der gleichen Meinung. Inzwischen konnte man horen, wie die Planken des Schiffes krachten und zerbarsten, so oft es an die Klippen gestoBen wurde. Die Manner drauBen hatten aufgehört, zu rufen, und ihre Stummheit machte einen gefahrlichen Eindruck. Der Chinese Njo Tok Suey stand neben dem Punggawa, nicht hinter ihm, wie es die Höflichkeit verlangt hatte, und hielt die Hande abwartend in seinen weiten Armeln vergraben.
Jetzt kam eine kleinere Gruppe von Menschen herbeigerannt, die weiter strandaufwarts gestanden hatten. Es waren die Unverheirateten und die jungen Manner aus den beiden Dörfern, und Pak sah seinen Bruder Meru zwischen ihnen. Auch der jüngste Bruder, Lantschar, war dabei, der sich von irgendwoher einen Speer verschafft hatte und heftig mit seinen dünnen Armen gestikulierte. Plötzlich drehten alle Manner die Köpfe, und ein Ruf, der bei den Frauen angefangen hatte, pflanzte sich fort. «Raka», riefen die Leute. «Da ist Raka! Raka, was willst du tun?»
Pak drangte seinen Vordermann beiseite, sah mit flüchtigem Schreclc, daB er dem reichen Wayan den Ellbogen in die Seite gestoBen hatte, und arbeitete sich in die erste Reihe durch.
Raka hatte sich an die Spitze der jungen Manner gestellt und war eben dabei, seinen Kain zu einerri Lendentuch aufzuschürzen. Raka war der schönste Bursche in den umliegenden fünf Dörfern und der beste Tanzer des Reiches Badung. Er war der alteste Sohn des geehrten Pedanda Ida Bagus Rai, und alles dies kam zusammen, um ihn zum Idealbild der Dörfer zu



machen. Die Madchen bekamen dunkle Augen, wenn er vorbeiging, und die Manner konnten nicht anders als lacheln und ihm einen guten Wunsch zurufen, wenn sie ihn sahen. Wenn er tanzte, sah er wie der junge Gott Ardjuna selber aus, herrlich gekleidet, voll Stolz und hoher Schönheit.
Gerade jetzt freilich war nichts von diesem Glanz zu sehen, nichts als das EbenmaB und die schone Kraft seines Körpers. Wie irgendein Bauer kam er daher, mit aufgeschürztem Kain, und folgte in plötzlichem Lauf einer zurückrollenden Welle nach, die nur Gisclit auf dem Sand zurücklieB. «Wer will mit mir baden gehen?» rief er lachend, und wirklich folgten ihm einige dicht an das wilde Wasser. Meru war unter ihnen, das sah Pak, und er hatte gerade noch Zeit, Lantschar zurückzureiBen, als schon die nachste Welle sich an den Strand warf.
Alle schrien auf, als die jungen Manner im Meer verschwanden, denn die Leute von Sanur fürchteten das Wasser, in dem es Haie gab und giftige Stachelfische. Nur ein paar Fischer standen auf vertrautem FuB mit dem Element und seinem unzuverlassigen Gott Baruna, der viele Opfer von ihnen beanspruchte. Pak stand ganz unbeweglich, den Arm um die magere Schulter seines kleinen Bruders Lantschar gelegt, und spürte, daB der Knabe vor Aufregung zitterte. Alle waren jetzt unbeweglich und stumm geworden und starrten auf das Wasser. Als die Welle zurückgeebbt war, sahen sie Raka mit seinen Helfern schon weit drauBen aufrecht durch das Wasser waten und sich dem gestrandeten Boot nahern. Unter einem neuen Anprall krachten die Seiten des Schiffes zusammen. Ein Mann war an die Spitze des Wracks gestiegen und winkte mit etwas, das wie eine alte verwaschene Fahne aussah.
«Was ist das Ding, mit dem er winkt?» fragte Pak den klugen Krkek, denn es mochte wohl ein Tuch mit magischer Zauberkraft sein.
Krkek kniff die Augen ein und dachte nach. «Es ist das Zeichen, das die Hollander vor sich hertragen, wenn sie kampfen», sagte er schlieBlich. «Bèh», sagte Pak voll Bewunderung vor so viel Wissen. Auch er hatte schon von den weiBen Mannern gehort, die den Norden der Insel beherrschten und auch im Süden die Fürsten von Karangas&m und Gianjar unterworfen hatten.



Manchmal erzahlten weitgewanderte Leute, die durch Taman Sari kamen, überraschende Dinge über diese Hollander. Gesehen hatte Pak noch keinen, und er wuBte, daB er sich auch vor dem Anblick gefürchtet hatte. Es wurde erzahlt, daB die weiBen Manner riesengroB und übermaBig dick und stark waren. DaB sie keine Farbe in den Augen hatten, aber gut sehen konnten, obwohl sie sich wie Blinde bewegten oder wie Figuren aus Stein geschnitten, so steif und unbeholfen, und daB es nicht sicher war, ob sie eine Seele hatten und ob ein Teil der Gottheit in ihnen wohnte, wie in jedem lebenden Wesen auf Bali. Sie waren vor vielen Jahren aus Java gekommen, dem einzigen fremden Land, von dem Pak je gehort hatte. Sie waren übermaBig gescheit und machtig, wahrscheinlich, weil sie eine helle Haut hatten wie manche Götter. Obwohl dies alles höchst sonderbar und furchterweckend klang, schienen die Hollander doch nichts Böses zu tun. Sie respektierten die Götter der Insel und die alten Gesetze. Sie konnten Krankheiten heilen, und sie liebten es nicht, Leute töten zu lassen. Es hiefi sogar, daB sie die Radjas in den unterworfenen Landstrichen davon abhielten, Todesurteile ausführen zu lassen. Sie waren unermeBlich reich, und zuweilen verirrte sich eines ihrer Ringgits bis nach Taman Sari. Darauf war das Bild einer sehr fremdartig, aber nicht unangenehm aussehenden jungen Göttin abgepragt.
Pak, den zitternden Lantschar an sich gedrückt, überlief in Gedanken alles, was er über die weiBen Manner wuBte. Er machte sich selber Mut, denn es war möglich, daB solche Manner von dem gestrandeten Boot kommen würden, so daB er in kurzem ihren Anblick auszuhalten hatte. Für ein paar Minuten vergaB er sogar die Sorge um seinen Bruder Meru, der sich durch das Wasser kampfte, obwohl er dort nichts verloren hatte.
Ein groBer Schrei stieg aus der Menge, als Raka mit seinem Hauflein das Boot erreicht hatte. Die Kraft der Wellen hatte nachgelassen, da die Zeit des groBen Meeres vorbei zu sein schien. Das Wasser fiel schon und lieB jetzt den verwüsteten Rumpf des Schiffes sehen. Zwei Djukungs stieBen ab, die von Sarda und die des Fischers Bengek, dem die vernachlassigte Sawah neben Paks Feldern zugehörte.
Die Leute begannen zu lachen, als sie sahen, was Raka drauBen bei dem Boot vorhatte. Er selbst und ein paar seiner



Helfer luden sich jeder einen der gestrandeten Manner auf den Rücken, und dann wateten sie durch den Gischt und Schaum des verebbenden Meeres zum Ufer zurück. Das Gelachter wuchs und wuchs, wahrend sie sich naherten, und ging in allgemeines Drangen und Geschrei über, als sie den Strand erreicht hatten. Paks groiBe Spannung löste sich, als er sah, dafi es keine weiBen Manner waren, die da herangeschleppt und auf dem Ufersand abgeladen wurden. Es waren Mohammedaner und Chinesen in einem jammerlichen Zustand. Die Frauen stieöen Rufe des Mitleids aus, besonders über den jüngsten und hübschesten von ihnen, der aus einer Stirnwunde blutete und ohnmachtig zu sein schien. Sie schlossen sich im Kreis um ihn, aber sie machten Platz, als eine Frau, die etwas gröfler war als die andern, zu dem Verwundeten trat, sich neben ihm niederkauerte und seinen blutenden Kopf auf ihren SchoB legte.
Dies war Teragia, die einzige Frau des schonen Raka, die im Dorf sehr verehrt wurde, obwohl sie noch jung war und eben erst der Geburt ihres ersten Kindes entgegensah. In ihr war die gute Kraft so stark, daB viele sie auf sich ausstrahlen fühlten. Sie konnte heilen und Quellen auffinden, und manchmal zog die Gottheit in sie ein und sprach durch ihren Mund. Sie war von hoher Kaste, wie Raka selbst, und hatte den Arzt des Dorfes zum Vater, der sie viele Formeln und magische Gebete gelehrt hatte. Sie wischte mit einer Ecke ihres Sarongs das Blut von der Stirn des Jungen, sah sich um und murmelte ein paar Worte zu der Dienerin, die neben ihr kniete. Das Madchen faltete gehorsam die Hande und lief fort, um gleich darauf mit einem Körbchen wiederzukommen, aus dem Teragia eine Anzahl groBer Blatter nahm, die sie dem Verwundeten auf die Stirn legte. Das Blut hörte auf, zu rinnen, und der Mann machte die Augen auf und seufzte. Die Frauen stieBen Rufe der Bewunderung aus und rückten ganz nahe heran.
Inzwischen hatte der Chinese Njo Tok Suey sich der andern Ankömmlinge angenommen. Ein paar triefende Tische hatten sie mit sich geschleppt und am Strand hingestellt. Einer der Manner war gleichfalls ein Chinese und gab ein paar kurze Befehle in malaiischer Sprache. Offensichtlich war er der Hendes Schiffes, obwohl er übel aussah mit zerfetzten Kleidern und zit temden Kinnladen. Njo Tok Suey stützte ihn unter den



Armen und fühxte ihn dem Punggawa zu. Sofort steilten die Manner von Sanur und Taman Sari sich in einem dichten Kreis herum, vim kein Wort zu verlieren. Leider wurde auch dieses Gesprach zwischen dem Punggawa und den beiden Chinesen auf malaiisch geführt. Krkek stieB sich ganz dicht heran und legte sogar die Hand ans Ohr, um besser zu hören. Brockenweise übersetzte er seinen Dorfgenossen die Reden der drei Manner.
«Er sagt, daB sein Name Kwe Tik Tjiang ist. Er sagt, daB er ein Handier aus Bandjermasin ist. Er sagt, sein Schiff heiBe ,Sri Kumala'.»
Hier lachten einige, denn sie fanden es komisch, daB ein Schiff einen Namen haben sollte wie ein Mensch. Krkek wies sie mit einer Handbewegung zur Ruhe, damit er hören könnte.
«Er sagt, sie haben gestern bei Bijaung Anker geworfen. Der Sturm kam daher, rüttelte an dem Schiff und brach die Ankerkette. Er sagt, das Schiff wurde hin und her getrieben wie die Schale einer KokosnuB, die man ins Meer geworfen hat. Er sagt, sie haben groBe Angst ausgestanden. Sie haben nicht geglaubt, daB sie das Ufer noch lebendig erreichen würden.»
Krkek wartete und horchte aufmerksam, als der Chinese seine Stimme erhob und einen langen Satz herauslieB.
«Der Chinese Kwe Tik Tjiang dankt den Mannern für seine Rettung und bittet, sich zurückziehen zu dürfen. Er fiihlt Schmerzen und groBe Müdigkeit», meldete er sodann.
Höfliches Murmeln kam aus der Menge. Der Chinese stand noch einen Augenblick stumm da und schaute aus entzündeten Augen die Leute an. Sie starrten zurück, denn man sah nicht jeden Tag einen gestrandeten Handelsmann aus Bandjermasin. Als der Chinese wegging, wankte er, und Njo Tok Suey stützte ihn schnell und fiihrte ihn fort in der Richtung seines Hauses.
«Er sieht aus wie ein toter Kugelfisch», sagte der SpaBvogel Rib hinter dem Abziehenden her. Es wurde leise gelacht, und der Punggawa drehte sich argerlich um.
«Leute von Sanur und Taman Sari», sagte er, «ich will, daB ihr Manner bestimmt, die hier Wache halten sollen, damit nichts vom Boot genommen wird. Was immer das Meer an den Strand bringt, soll hier aufgestapelt werden, so daB der Chinese Kwe Tik Tjiang nichts verliert. Wer dem zuwiderhandelt, der wird in strenge Strafe und hohe BuBe genommen werden.»



«So ist es», murmelten die Manner gehorsam. Der Punggawa suchte in der Menge. «Wo ist Raka?» fragte er. Alle drehten sich um und suchten. Raka stand hinter Paks Bruder Meru und hatte seine Arme von hinten um ihn geschlungen, so daB seine Hande sich auf Merus Brast trafen. So ruhte er aus, freundlich an den Schnitzer gelehnt. Aus seinem langen Haar lief noch das Wasser, und obwohl er lachte, sah er ermüdet aus. Der Punggawa trat auf ihn zu, gefolgt von dem Diener mit dem unvermeidlichen Schirm. «Raka», so sagte er laut, daB alle es horen konnten, «ich werde deinem hohen Freund, dem Fürsten von Badung berichten, daB du tapfer und hilfsbereit warst. Sein Herz wird sich freuen, Gutes von dir zu hören.»
«So ist es», sagten die Manner wieder beifallig. Raka hob die gefalteten Hande zur Schulter, um sich zu bedanken, und der Punggawa verlieB den Strand. Die Menge verlief sich schon. Einige waren neugierig den beiden Chinesen zu Njo Tok Sueys Haus gefolgt, wo sie nun standen und über die Mauer glotzten. Andere waren den Frauen nachgegangen, die den jungen Javaner ins Dorf brachten. Pak stand unschlüssig. Er war stolz auf Meru, der bei der Rettung geholfen hatte und auf den Ida Bagus Raka sich freundlich lehnte. Zugleich beschloB er aber doch, den jüngeren Bruder zu verwarnen, sobald er nach Hause kame.
«Was wir jetzt nötig haben, ist ein groBer Köcher voll Palmwein, Bruder», sagte Raka zu Meru.
«In meinen Gedarmen ist es so kalt, als wenn ich das ganze Meer zwischen Bali und Lombok ausgetrunken hatte», erwiderte Meru, und sie gingen Hand in Hand davon. Gerade als Pak ihnen nachfolgen wollte, legte sich eine Hand auf seine Schulter.
«Es wird gut sein, wenn du mit einigen andern als Wache hier bleibst», sagte Krkek. «Du bist ehrlich und vernünftig, und ich vertraue dir. Ich werde euch Essen und Fackeln herausschicken, und vielleicht bleiben noch einige eurer Freunde bei euch, so daB ihr euch nicht vor der Dunkelheit zu angstigen braucht. Zur ersten Stunde des Tages werdet ihr abgelöst.»
Paks Herz sank, als er dies hörte, aber Krkek war der erste Mann in seinem Dorfbezirk und das Haupt der Wasservereinigung. Man konnte ihm nicht gut widersprechen. Sogar der Radja hatte keine Macht über die Subak und muBte sich ihrer Emteilung des Wassers fügen. Trotzdem versuchte Pak eine



schwachliche Entschuldigung. «Ich bin zu müde, um wach zu bleiben.», sagte er namlich. «Meine Augen werden zufallen wollen, und ich werde sie nicht hindern können. Ich habe auf der Sawah gearbeitet, seitdem die Sonne aufstieg. Ein müder Mann ist ein schlechter Wachter.»
Aber Krkek hörte gar nicht hin, denn es hatte seiner Stellung Abbruch getan, wenn er seine Anordnung zurückgenommen hatte. «Wir haben alle auf der Sawah gearbeitet, Bruder», sagte er sanftmütig und ging davon. «Meine Mauer hat ein Loch, das alle Damonen einlaBt, wenn ich es nicht vor Abend noch verstopfe», murmelte Pak gekrankt. Aber Krkek machte seine Ohren taub und verzog sich hinter die Palmstamme, die das Dorf begrenzten. Pak sah um sich. Er war fast allein am Strand zurückgeblieben, nur Sarda mit ein paar andern hoekte neben seinem Boot und kaute Sirih. Aber die waren Fischer aus Sanur und vertraut mit dem Meer. Etwa zweihundert Schritte von ihnen entfernt hatten sich ein paar Manner der Besatzung hingelegt. Sie sahen fremd und unfreundlich aus. Man rief die Fremden an und lud sie ein, aber sie schüttelten die Köpfe, und etwas spater standen sie auf und verzogen sich. Pak seufzte. Er hatte groBe Angst vor der Nacht. Schon verlor sich die Sonne im Westen. Die Zeit des groBen Meeres war vorbei, der Sand lag bloB, fast bis hinaus zu dem gestrandeten Boot, und winzige Wellenzahne bissen weit drauBen in den Strand. Ein paar Kinder waren bis zum Boot hinausgewatet, sie prahlten und taten groB und spritzten mit ihren kurzen Beinen das Wasser hoch. Es kamen keine Haute mehr ans Land geschwommen, aber der Geruch war noch überall und machte die Wache nicht angenehmer.
Erst jetzt spürte Pak, daB er wirklich müde war. Als er sich neben Sarda hinkauerte, schmerzten seine Schenkel. Seine Augen waren ganz voll von all dem Gesehenen, und wenn er sie schloB, dann sah er immerfort das Boot gegen die Klippen schlagen. Der Himmel wurde grün wie ein reifendes Reisfeld und dann hellrot wie der Gaumen eines Sauglings, dann war der Tag vorbei. In den Dörfern meideten die Kulkuls mit vielen kurzen Schlagen den Beginn der Nacht an.
Pak kaute Sirih. Seine Gedanken wanderten von ihm fort, und es wurde leer hinter seiner Stirn. So verging viel Zeit. Dann



kamen die Frauen aus dein Dorf, von Krkek gesendet, und brachten reichliches Essen. Reis und Gemüse und Stabellen mit geröstetem Fleisch. Hinter ihnen brach Fackelschein aus den Palmen hervor, und es kamen Manner, die Palmwein in Bambusköchern liatten. Pak trank von dem süBen Tuak, denn seine Kehle war trocken. Vor ihn hatte sich Dasni gekauert, ein Madchen aus Sanur, das ihm schon öfter Blicke zugeworfen hatte, beim Tempelfest und bei der letzten Reisernte. Sie war nicht geradezu haBlich, aber sie hatte eine dunkle, unreine Haut und zu schwere Brüste. Ergeben hoekte sie vor ihm und reichte ihm die Speisen, wahrend sie erwartungsvoll auf seine kauenden Backen starrte, um zu erkennen, ob es ihm schmeckte. «Ich höre, daB du ein Kind bekommen hast», sagte sie. «Ich wünsche, daB es dick sei und schön und seinem Vater gleichen soll.» Pak murmelte ein höfliches Wort der Zustimmung, wischte seine Finger ab und warf die leeren Pisangblatter fort. Dasni kauerte noch vor ihm, als die andern Frauen sich schon zum Aufbruch rüsteten. Im letzten Augenblick nahm sie etwas aus ihrem Gürtel und schob es zwischen Paks Finger, dann huschte sie hinter den andern her. Pak besah den Gegenstand. Es war eine Knolle rötlichen Knoblauchs. Er begann zu lacheln. Also war Dasni besorgt um ihn und wollte ihn beschützt wissen, wahrend er wachte.
Als die Frauen gegangen waren, wurde noch ein wenig über den Tag geredet, man hoekte vor den verlöschenden Fackeln, und dann begannen die Freunde zu gahnen. Sarda suchte trockene KokosnuBschalen und angeschwemmtes Holz zusammen und schlug ein Feuer an. Die Nacht wurde einsam und kalt und gefahrlich. Pak kreuzte die Arme und legte die Hande um seine eigenen Schultern, um sich zu warmen. Von den Freunden, die wachen helfen sollten, waren viele verschwunden und die andern eingeschlafen. Pak starrte in die Dunkelheit, und Angst wuchs in ihm. Er setzte sich naher zu Sarda, und nach einiger Zeit fiel der Kopf des Fischers auf seine Knie, weil auch er eingeschlafen war und Pak sich selber überlieB. Wenn jetzt Lèjaks oder böse Geister aus der Finsternis hervortreten würden, dann war er wehrlos. Hastig griff er nach der Knolle Knoblauch in seinem Gürtel, die ihm Dasni mit dem Essen zugesteckt hatte. Er rieb sich überall damit ein, damit der Geruch die bösen Geister abhalten solle, und zuletzt steckte er den Rest in sein



durchlöchertes Ohr. Jetzt fühlte er sich etwas sicherer, denn es war bekannt, daB die Damonen den Geruch von Knoblauch nicht vertragen konnten. Er rüttelte Sarda vorsichtig, aber der war nicht zu wecken, und Pak lieB von ihm ab. Man durfte Schlafende nicht jah storen, sonst mochte ihre umherwandernde Seele keine Zeit haben, in den Körper zurückzukehren. Er hatte groBes Verlangen nach seiner Ruhebank hinter den sichern Wanden seines Hauses, nach der Warme seiner Frau Puglug, die gut, wenn auch nicht schön war, und nach dem Atem der kleinen Madchen auf dem zweiten Lager. Niemand kam, um stinkende Fische zu stehlen oder das gestrandete Wrack fortzutragen. Ich habe Krkek gesagt, daB meine Augen nicht offen bleiben wollen, dachte Pak, und lieB sie zufallen. Er traumte von dem Loch in seiner Mauer und daB sie wieder heil war und schoner als zuvor. Es kam ein groBer Larm in seine Traume, von dem zerschlagenen Boot. Auch sah er im Schein des Wachfeuers Manner vorbeigehen, und das Gesicht des Chinesen Kwe Tik Tjiang hing über ihm, und der FuB des Chinesen, der in einem schwarzen Schuh steckte, stieB ihn an. Pak drehte sich unwillig auf die andere Seite und hörte auf zu traumen.
Er hörte die Hahne krahen. Er öffnete die Augen. Der Kulkul schlag die letzte Stunde der Nacht. Er glaubte in seinem Haus zu sein und tastete um sich. Fremde Dinge begegneten seinen Fingern. Er fror gewaltig, und beiBende Kalte,leekte an seinen FüBen. Davon erwachte er ganz und setzte sich auf. Jetzt erkannte er den Strand von Sanur, an dem er eingeschlafen war. Es war noch finster, nur dort, wo Wasser und Erde sich trafen, war ein schmaler Streifen grünen Lichtes. Das war der Vorbote Surjas, des Sonnengottes, der bald aus seinem Haus treten und den Tag mitbringen wollte. Das Meer war wieder groB geworden, es sang mit lauter Stimme und warf die Wellen bis vor Paks FüBe. Erschreckt sprang er auf. Er sah sich nach den andern um, aber die waren verschwunden. Das Feuer war hinuntergebrannt, und nur etwas Asche lag da, in der sich Pak die Hande warmte. Seine Glieder schmerzten, sein Magen war leer und sein Herz klein. Er überlegte ein paar Minuten, und dann beschloB er, heimzugehen. Auch Sarda war gegangen. Er muBte seine Sawah bestellen, dazu war er da, und nicht, um das zerschlagene Boot eines Chinesen zu bewachen, der wie



ein toter llisch aussah und iiucli einen Geruch wie ein solcher am Strand zurückgelassen hatte. Schon hatten die Geister sich verzogen, und die irrenden Seelen kehrten zurück zu ihren schlafenden Körpern. Pak fühlte groBen Mut in sich, als er sich auf den Heimweg machte.
Trotzdem blieb sein Herz stehen, als er einen Lichtschein über das Wasser kommen sah. Seine FüBe wurden ihm schwer, und er konnte nicht weitergehen, als wenn er behext ware. Er versuchte, sich an die Beschwörungsformel zu erinnern, die ihn sein Vater gelehrt hatte, als er noch ein Kind war, zum Schutz bei der Begegnung mit Lèjaks und Geistern. Doch sein Kopf war leer wie ein Topf mit zerbrochenem Boden. Jetzt kam das Licht naher, dann war da ein Gerausch wie vom Knirschen eines anlegenden Bootes auf dem Sand des Strandes. Erleichtert sah I ak den Schatten eines Mannes das Boot verlassen und mit einem Licht in der Hand auf sich zukommen. Es war nichts Übernatürliches. Es war eine ganz gewöhnliche Laterne, ein Docht in die Höhlung eines Bambusstabes gesteckt und mit einem trockenen Pisangblatt überdeckt. Pak wartete. Erst dachte er, es sei Sarda, doch als er erkannte, wer da kam, fürchtete er sich wieder.
Der Mann mit dem Licht war Bengek der Heisere, der iischer. Er war ein haölicher Mann und hatte eine kranke Kehle, so daB er niemals laut sprechen konnte, ohne doch stumm zu sein. Er besaB im Gegenteil eine schnelle und bittere Zunge. Seine Mutter stand im Buf, eine Hexe zu sein und sich in einen Lèjak verwandein zu können, und deshalb mied man den Sohn, soviel es anging. Doch wagte niemand, gegen Bengek aufzutreten, denn alle hatten Angst vor ihm und seiner Mutter.
«Friede deinem Kommen», sagte dann auch Pak mit zitternden Lippen, und Bengek blieb stehen, beschattete sein Licht mit einer Hand und spahte in das dünner werdende Dunkel.
«Bist du es, Pak?» fragte er mit seinem heiseren Flüstern. «Bist du noch nicht auf deiner Sawah, HeiBiger Nachbar?» fragte er. Pak beschloB, den Hohn nicht zu bemerken und so zu tun, als wenn diese Begegnung am Meer, zur letzten Stunde der Nacht, etwas ganz Gewöhnliches sei.
_<<Wo kommst du her?» fragte er denn die übliche Frage zwischen Begegnenden.
«Von dem Haus meiner Mutter», antwortete Bengek.



«Bist du nicht auf dem Meer gewesen? Ich habe dein Licht über das Wasser kommen sehen», sagte Pak.
«Warum fragst du dann, kluger Pak?» sagte Bengek.
«Ich bin zum Wachter des Schiffes bestellt», sagte Pak. Es kam etwas groBartiger heraus, als er es gemeint hatte.
Bengek kam ganz dicht an ihn heran und leuchtete in sein Gesicht.
«Und hast du gut gewacht, daB keiner das Schiff stehlen und in seiner Sirihtasche forttragen konnte?» sagte er heiser.
Pak stand in seinem schützenden Knoblauchdunst da und fühlte sich ziemlich sicher.
«Warst du auf dem Boot des Chinesen?» fragte er.
Der Fischer gab keine Antwort, sondern wendete sich zurück zum Ufer, wo jetzt die Umrisse seines Bootes langsam deutlicher wurden. Bald kam er zurück mit einer nassen Kiste, die schwer zu sein schien und die er auf dem Kopf trug, als wenn er eine Frau gewesen ware. Als er an Pak vorbeiging, sagte er nebenbei:
«Und wenn ich auf dem Boot des Chinesen gewesen ware, was würdest du mir tun?»
Pak holte ihn ein, denn er fühlte, wie seine Leber sich mit Zorn und Hitze füllte.
«Ich würde dich dem Punggawa anzeigen», sagte er atemlos.
«Nein, mein Bruder, das würdest du nicht tun», erwiderte Bengek.
Pak griff nach dem Messer in seinem Gürtel. Er vertrat dem Heiseren den Weg und befahl:
«Steil die Kiste nieder. Ich muB sehen, was darinnen ist!»
«Fische, die ich gefangen habe», flüsterte Bengek singend. Er setzte die Kiste vor Paks FüBe, höhnisch, als wollte er sagen: Wage es, diese Kiste aufzumachen.
Pak selber hatte ein Gefühl, als würden giftige Seeschlangen und stachelige Tiere sich in seine Hande verbeiBen, so wie er unter den Deckel griff. «Nimm die Kiste und folge mir zum Punggawa», sagte er jedoch und versuchte, etwas von Krkeks Autoritat in seine Stimme zu legen.
Bengek sah das Messer in Paks Hand und kauerte sich neben seine Kiste. «Komm, Bruder, laB uns die Angelegenheit heraten», sagte er. «Ich sage dir, es ware sehr falsch, wenn du mich dem Punggawa anzeigtest. Und du weifit auch, warum.»



«Warum?» fragte Pat mit unruhigen Lippen, obwohl er schon die Antwort wuBte.
«Weil es dir und deiner Familie schaden tate. Wenn ich es will, wird deine Kuh krank, deine Felder vertrocknen und deine Kinder sterben.»
Pak hob entsetzt die Hande und schloB die Augen. Er hatte im Dorf davon reden gehort, daB Bengek und seine Mutter sich mit solchen Drohungen Macht und Geld erpreBten und daB es einigen, die sich nicht unterworfen hatten, übel ergangen war. Er wuBte nicht, was er sagen sollte, und er wünschte seinen Vater herbei, da er die Weisheit des Abends besafi.
«Du hast gesehen, daB ich mit einem Korb voll Fischen, die ich gefangen habe, vom Meer kam», sagte Bengek.
Pak schwieg und überlegte. Was war ihm der fremde Chinese mit seinem elenden Boot, daB er seinetwegen seine Familie in Gefahr bringen sollte?
«Ich habe gesehen, daB du mit einem Korb Fische, die du gefangen hast, vom Meer kamst», sagte er gehorsam.
Bengek lachte und faflte nach seiner Hand, um ihn daran zu sich auf die Erde zu ziehen. «Warte noch», sagte er. «Weil du mein Freund bist, solist du jetzt sehen, was sich in meinem Netz gefangen hat.»
Pak konnte der Neugierde nicht widerstehen. Er kauerte nieder und sah mit offenem Mund zu, wie der Fischer die Kiste öffnete. Bengek hob drei Bündel von Seetang heraus, aus denen er langsam und sorgfaltig drei Teller herausschalte. Dann hielt er seine Laterne nahe daran, so daB Pak den Schatz in seiner ganzen Pracht und Schönheit erblicken konnte.
Es waren weiBe Teller, auf denen ein Geflecht von Rosen lag, so natürlich, daB man danach fassen und sie wegnehmen zu können glaubte. Pak streckte den Zeigefinger aus und berührte angstlich die Blumen. Der Teller war kalt und glatt, und die Rosen waren gemalt oder eher auf eine geheimnisvollé Weise in das weiBe Porzellan hineingezaubert.
Pak hatte schon vorher in seinem Leben Teller gesehen. Der Chinese Njo Tok Suey hatte zwei an der Wand seines Hauses hangen, und im Dorf ging ein Gerede, daB sie mehr Ringgits wert waren, als man tausendmal an den Fingern einer Hand abzahlen konnte. An den Sockeln von zwei Götterschreinen
A



im Tempel des heiligen Waldes waren solche Teller eingelassen. Und der Fürst von Badung hatte die Rückwand der groBen Balé, in der er wichtige Gaste empfing, mit solchen Tellern schmücken lassen. Pak hatte zuerst durch Meru davon gehort und war dann selbst mit vielen andern Mannern von Taman Sari nach Badung gewandert, um mit offenem Mund und groBen Augen die kostbare Pracht anzustaunen. Aber Teller wie diese drei hatte noch niemand in Bali erblickt.
«Hast du noch mehr?» fragte er unglaubig und schaute in
die Kiste.
«Nein», erwiderte Bengek und schloB den Deckel. Aber in dem einen Wimpernschlag hatte Pak gesehen, daB es da drinnen silbern schimmerte, wie von Fischschuppen oder wie von vielen Ringgits. Bengek nahm die Kiste auf den Kopf und wendete
sich zum Gehen.
«Die Teller», rief Pak aus. Der Fischer drehte sich nicht
um und blieb nicht stehen. «Dir die Teller, weil du so gut gewacht hast. Mir die Fische, die ich heute nacht fing», sagte er, und sein heiseres Flüstern verklang zugleich mit den Tritten
seiner nackten Sohlen.
Pak blieb neben den Tellern kauern. Meine Seele wandert im Traum und sieht die Dinge, die nicht wirklich sind. dachte er. Dann, er wuBte nicht, ob nach langer Zeit, schlug der Kulkul die erste Stunde des Tages. Es war heil geworden, ohne daB Pak es bemerkt hatte. Vorsichtig naherte er seine Hand den Tellern. Er war wach, und sie waren wirklich. Die Vogel begannen zu singen. Gleich würde die StraBe voll sein mit den Leuten von Sanur. Pak raffte heftig die kostbaren Stücke an sich und verbarg sie unter seinem taufeuchten Kain. Er nahm den nachsten Pfad, der an der menschenleeren AuBenseite des Dorfes vorbei und zu den Reisfeldern führte. Es kam ihm vor, als ware ein Jahr vergangen, seit er gestern seine Sawah verlassen hatte. Noch wuBte er nicht, was das Geschenk von Bengek zu bedeuten hatte. Er hoekte am Rand seiner Sawah hin und naVim vorsichtig die Teller aus seinem Kain. Er hauchte darauf und putzte sie ab. Die aufsteigende Sonne glanzte darauf. Die Rosen sahen wie wirkliche aus. Nur der Radja besaB etwas Ahnliches. In seiner Brust schwang und dröhnte es wie von einem groBen Gong. Er drehte die Teller in den Handen. Auf



der Rückseite entdeckte er ein paar Zeichen, die er mit gerunzelter Stirne und eingekniffenen Augen betrachtete. Sie sahen nicht aus wie die Buchstaben in den Lontarbüchern, die er lesen konnte. Wahrscheinlich waren es Zeiohen von groBer magischer Kraft. Sonst waren die feinen, die zerbrechlichen Teller auch nicht ganz und unzerbrochen aus dem Meer in Bengeks Netz gekommen, wahrend ein grofies Schiff, wie das des Chinesen, zerbarst und zerbrach. Er wuBte nicht, ob den Tellern eine gute oder eine böse Kraft innewohnte. Pak überlegte und sah um sich. Sein Bliek fiel auf ein Erdhügelchen in der Ecke seiner Sawah, auf dem vertrocknete Opfer lagen. Er hatte es an dem Tage aufgerichtet, da er das Wasser in sein Feld einliefi. Aus drei Weitrichtungen hatte er je eine Schaufel Erde geholt, um darauf zu opfern und zu beten.
Dieser Platz war unter dem Schutz der Göttin Sri. Die Erde seines Feldes, von ihr gesegnet, war stark genug, um jeden Zauber zu brechen, der etwa dem Geschenk anhaften mochte. Er nahm sein Messer aus der Scheide und begann die Erde neben dem Opferhiigel aufzugraben. Sie war weich und schlammig und gab willig nach. Als das Loch groB genug war, bettete er die Teller hinein und schloB die kleine Grube, so daB kein Zeichen zu sehen war.
«Gottm Sri», sagte er, «ich biete dir diese kostbaren Teller an. Mache sie rein von bösen Einflüssen und segne mein Feld, daB die Erde gut sei und die Ahren voll und schwer.»
Von weither schlug der Tjrorot seine Bambustöne an. Pak machte sich auf den Heimweg, um seinen Pflug zu holen. Als ein armer Mann war er gestern ausgezogen. Als ein reicher Mann kehrte er zurück. Reicher als Wayan war er geworden, der Vater der Sarna. Sein Geheimnis lag groB und warm auf seinem Herzen, wie ein stetig glimmendes Feuer.
Die Puri
Ein Schwarm weiBe Tauben löste sich von der Erde und kreiste hoch hmauf über der Puri des Fürsten in Badung. Die Silberglockchen an ïhren FüBen gaben ein metallenes, singendes Schwirren, wie die Stimme einer weiBen Wolke am Mittag



klang es. Die grauen Tauben in den hangenden roten Kafigen wurden unruhig. Sie girrten und trippelten hastig auf und ab in ihren kleinen Gefangnissen. Ein riesiger Kasuar, der zwischen dein Gras nach Futter gesucht hatte, streckte seinen langen Hals und drelite ihn hin und her, als ob ihm sein Kragen zu eng ware. Die Sklavin Muna lachte und lieB für einen Augenblick die Hande sinken. Bernis, die schönste Nebenfrau des Fürsten, bog den Kopf hintenüber und schaute in den Himmel. Sie schüttelte ihr Haar. «Und dann?» fragte sie, ohne ihren schweren, vertraumten Bliek von der Taubenwolke da oben zu lassen. Muna begann eifrig wieder das lange Haar ihrer Herrin zu strehlen. Sie legte es zurück, Strahne nach Strahne, es war glatt und glanzend von Kokosöl und duftete.
«Dann wuBte sie es so einzurichten, dafi sie dem Herrn begegnen muBte», fuhr Muna eifrig fort, zu berichten. «Sie steilte sich geradezu in seinen Weg, als er zu den Hahnen ging. Er sah sie gar nicht an. Sie sagte ,GegrüBt, mein Herr und Fürst' und verdrehte ihre Augen. ,GegrüBt, Tumun , sagte ei und ging weiter. Sie lief ihm nach und zog an seinem Sarong. ,Mein Herr und Fürst hat lange keinen Sirih von mir angenommen', sagte sie. Dann aber hatte meine Herrin den Fürsten sehen müssen! Er bemerkte sie gar nicht. Er schaute durch sie hindurch, so.» Muna zeigte, wie verachtlich der Bliek des Fürsten gewesen war. Sie schielte vor Anstrengung. «Er sah sie nicht mehr, als wenn sie ein toter Mistkafer auf seinem Weg gewesen ware. Er ging einfach weiter, und sie blieb stehen mit ihrem dummen, eitlen Gesicht. Alle Frauen lachten sie aus.»
«Die Schamlose», sagte Bernis. «Sich in dieser Art anzubieten! Man merkt, daB sie die Tochter eines Bettlers ist.» Muna war mit ihrem Werk fertig. «Ich habe gehort, daB sie eine Hure in Kêsiman war und mit bedeckten Brüsten herumgehen muBte, bevor der Anak Agring Duna sie in den Palast brachte», warf sie hin. Sie zog ein Körbchen aus Palmblattern heran, in dem weiBe, rosig überhauchte Kambodjablüten lagen. Sie wand da und dort eines von Bernis Haaren um ein Blütenblatt, um es festzuhalten. So sah es aus, als wenn die Blumen achtlos über das schwarze Haar gestreut waren. «Die Herrin ist die schönste. Sie wird einen starken, schonen Sohn gebaren,



und der Fürst wird sie zu seiner ersten Gemahlin erheben», sang sie aus.
«Schweig, rede keinen Unsinn, wenn du nicht gefragt bist», fuhr Bernis dazwischen. Muna verstummte erschreckt und duckte sich mit der instinktiven Bewegung eines Menschen, der viel geschlagen wird.
«Geh», sagte Bernis, «laB mich allein, ich kann dein Geschwatz nicht ertragen.» Muna nahm Kamm und Körbchen und schlich die Stufen hinunter. Bernis legte ihren Kopf in die Hande, denn sie wollte traurig sein. Seit zwölf Monaten war sie dem jungen Fürsten Alit angetraut und hatte noch kein Kind. Auch in ihrer letzten Monatszeit war ihr Kain nicht rein geblieben und keine Hoffnung ihr zuteil geworden, und es war schon lange her, daB der Fürst sie besucht hatte. Es war sonderbar, daB alle seine zweiundzwanzig Frauen kinderlos blieben. Sonst wimmelten die Höfe und Nebenhauser der Puri von Kindern, alle die Höflinge, die Diener, die Sklaven, die ungezahlten Angestellten des Hofes, sie alle hatten Kinder. Nur die Hauser, in denen die fürstlichen Frauen wohnten, lagen still und ohne das Getrippel kleiner FüBe. Bernis liebkoste ihre eigene Haut, die Hunger hatte. Sie umfaBte ihre Brüste, in denen manchmal ein Ziehen war wie von unbekannten Schmerzen. Sie lieB die Hande wieder sinken und zog unruhig ihren Sarong fester. «Muna», rief sie singend aus. Wahrscheinlich hatte die Sklavin sie von weitem beobachtet, denn im nachsten Augenblick fand sie sich wieder an den Stufen des Vorbaues ein. «Was wünscht meine Herrin?» fragte sie mit scheinheiligem Gesicht. Bernis zog das Madchen zu sich herauf und legte den Arm um sie. «Du bist groB geworden», sagte sie schmeichelnd. «Man wird dir bald einen Mann suchen müssen. Hast du deine Augen schon auf die Suche geschickt?» Muna kicherte und zierte sich em wemg. «Ist es der Gartner, Badia?» fragte Bernis. «Oder der Wachter der weiBen Hahne? Ich weifl, er ist es. Er hat einen Schnurrbart und sieht wie ein Adliger aus. Er blaht die Nasenlöcher wie ein Pferd, wenn er dich erbliclct.» Muna kroch mit ihrem Kopf in den SchoB der Herrin und murmelte etwas Verschamtes in die versteckte Mulde. «Wer?» fragte Bernis und nahm sie an den Haaren hoch.
«Meru, der Schnitzer», flüsterte Muna mit gesenkten Augen.



Bernis überdachte dies. «Du hast keinen schlechten Geschmack», sagte sie langsam.
«Er macht sich nichts aus mir. Er hat zu viele Madchen», flüsterte Muna. Sie hatte das Gesicht eines kleinen Affchens und die zierlichsten und geschicktesten Hande. «Du bist noch zu jung, warte noch ein Jahr», sagte Bernis tröstend. Eine Weile wurde geschwiegen, Muna nahm Bernis Hand und spielte damit.
«Mit wem hat der Fürst die letzte Nacht verbracht?» fragte die Herrin plötzlich. Munas Mund verzog sich zu einer drolligen Grimasse, aber sie antwortete nicht sofort. Sie lieB die Herrin erst ein wenig schmoren.
«Mit Ida Bagus Rai, dem PSdanda von Taman Sari», sagte sie zuletzt, und ihre Augen funkelten vor Vergnügen. Bernis schien das Komische der Sache nicht zu sehen. «Der Pèdanda ist ein weiser Mann und sehr heilig», sagte sie aufatmend. «Und Rakas Vater», setzte Muna schnell hinzu. Bernis schaute sie nachdenklich an, als wollte sie den Sinn hinter den W orten ergründen. «Man erlaubt sich nicht, über die Freunde des Fürsten zu klatschen», sagte sie hochmütig. Muna verzog ihren Mund und schwieg. Die Tauben losten sich aus dem Himmel, senkten sich schwirrend und landeten in einem der östlichen Höfe. Bernis schaute ihnen gedankenlos zu. Dieser ganze Teil der Puri war von Chinesen erbaut und mit chinesischen Ziegeln bedacht. In die Rückwand des Vorbaues, wo sie saBen, waren groBe, grün glasierte Fliesen eingelassen, die gleichen, die zum Schmuck der groBen Umfassungsmauer des ganzen Palastes dienten. Bernis Haus war eines der schönsten. Es stand auf einer winzigen, viereckigen Insel, umgeben von Wassergraben und Blumen, auf denen groBe blaugrüne Schmetterlinge sich niederlieBen. Der Fürst umgab seine schönste Nebenfrau mit allen Auszeichnungen und gab ihr den Stand, der ihr gebührte, da sie von Adel war. Doch er hatte die erste Gattin, die aus seiner eigenen Kaste sein muBte, noch nicht gewahlt. Muna bemühte sich, den Ausdruck im Gesicht ihrer Herrin zu erforschen. «Es gibt Manner, die alte Lontarbücher mehr lieben als die Frauen», sagte sie anzüglich. Bernis wurde nicht böse. Sie seufzte nur. Langeweile fiel über sie her, ein grauer Vogel mit groBen Schwingen.
«Was können wir tun, damit die Zeit vergeht?» fragte sie.



«Weben», schlug Muna vor. «Zum Teich gehen und den Wasservögeln zusehen. In den Truhen stöbern und alle Sarongs anprobieren. Palmblatter holen und Zierate für die Opfer flechten. Schlafen, bis es Zeit wird, sich anzukleiden und den Tanz anzusehen, der im ersten Hof stattfinden sol].» Bernis schüttelte den Kopf. Muna schob ihr das vergoldete Gestell zu, auf dem alles lag, was zum Sirih gehorte. Die silberne Dose mit den Sirihblattern; Kalk in einem kleinen Holzkastchen. Eine Düte, aus Silber geschmiedet, die Tabak enthielt. Zerschnittene Betelnüsse auf einem Pisangblatt. Bernis schob das Gestell wieder von sich fort. Aus irgendeinem Grund schien es dem Fürsten zu miBfallen, wenn seine Frauen kauten und braune Zahne bekamen, wie alle andern. Und so versagte sich Bernis den tröstenden Genufl, den noch die armste Frau sich leisten konnte. «Ich wuBte nicht, daB heute abend in der Puri getanzt werden soll», sagte sie lustlos. Sofort begann Muna loszulegen mit allem, was sie gehort hatte. «Es sind die Tanzer aus Taman Sari», sagte sie eifrig. «Sie werden kommen und den Baris tanzen. Der Fürst hat ihnen neue Gewander geschenkt, und zum Dank wollen sie für ihn tanzen. Über dreihundert Binggits haben die Gewander gekostet, und man erzahlt, daB an den Bariskronen echtes Silber sein soll. Man sagt auch, daB ein Madchen zugleich mit den Mannern tanzen wird, aber das kann ich nicht glauben. Es ware unziemlich», sagte Muna altklug. «Es gehort sich, daB die Nymphe von einem kleinen Knaben dargestellt wird wie bisher. Aber die Tanzer von Taman Sari wollen immer etwas Neues erfinden, und dabei kommen sie auf solche Gedanken. Man wird ja sehen, was der Fürst dazu sagt, wenn Baka wirklich ein Madchen mit sich bringt.»
«Wer ist das Madchen?» fragte Bernis. «Lambon, die Tochter eines armen Sudra. Sie ist nicht gröBer als eine Mücke; ich sah sie beim Fest im Korallentempel den Légong tanzen», berichtete Muna. Bernis hörte kaum zu.
«Eine Krone mit echtem Silber . . .», sagte die Herrin langsam. «Baka wird schön aussehen mit einer Silberkrone», sagte sie.
«Ja, er wird schön aussehen», sagte Muna. Dann verstummten sie beide plötzlich und schauten auf den Wassergraben, der ihr Inselchen umschloB . . .



Tausend Menschen gehen in der Puri ein und aus. In ungezahlten Höfen drangen sich die kleinen Hauser, die Balés mit Geraten, Webstühlen und Opferschalen, die Wohnungen der Frauen, Verwandten, Beamten, Diener, der Sklaven und ihrer Familien. Wachtürme flankieren den Eingang zum ersten Hof. Dort steht die groBe Balé, in der Besucher warten müssen, bis der Fürst sie empfangt. Im zweiten Hof ist sein eigenes Haus und die groBe Empfangsbalé, in deren Hinterwand die Teller eingelassen sind, die bei allen viel Bewunderung erregen. Der Haustempel im nordöstlichen Flügel ist schön gebaut, mit Steinbildern, die die Holzschreine tragen und mit geschnitzten Türen, die Wischnu auf seinem Vogel Garuda zeigen. Auch hier umgibt ein Wassergraben eine Insel, und von drei Seiten führen kleine Brücken auf das Tempeltor zu. In die Stufen ist aus Muscheln ein Muster eingelegt. Überall stehen Baume, Kokospalmen, Betelpalmen, Kambodjabaume mit ihrem grauen Gezweig und den hellen Blüten, Tjempakabaume, dunkel belaubt und hoch. Zwischen den Wegen sind hohe Graser angepflanzt und Blumen. Eine Balé im vierten Hof gehort den Kampfhahnen, von denen Fürst Alit allein vierzig besitzt. Überall gibt es ein Gewimmel von Tieren, die zur Belustigung dienen. Der Kasuar und seine Frau sind da, eingebildet und lacherlich, Tauben aller Arten, die kleinen, grünen Papageien mit den roten Brüsten, die in Westbali gefangen werden, und weiBe Kakadus von der Nachbarinsel Lombok. Affen zerren an Ketten, und andere laufen frei herum und machen Unfug. Unter Dachern stehen viele rauhhaarige kleine Pferde, und Büffel, die zum Ziehen von Karren dienen, reiben ihre Haut an den Palastmauern. Schwarze Schweine von erschreckender Fruchtbarkeit rennen mit ihrer Brut herum, und Hunde, Hühner und Enten sind ohne Zahl. Ein groBer Leguan und drei Riesenschildkröten sind nahe der gröBten Küchenbalé eingesperrt, um bei dem nachsten Festessen verspeist zu werden. Es gibt Reisscheunen und Platze zum Stampfen der Ahren, es gibt viele Küchenbalés und Vorratshauser und Balés zum Bereiten der Opfer, und Balés, in denen die Figuren der Schattenspiele aufbewahrt werden.
Fürst Alit saB mit untergeschlagenen Beinen auf einer Ruhebank im Innern seines Hauses. Es war ziemlich heil hier drinnen, denn die Tür zum Vorbau stand offen, und der chine-



sische Baumeister hatte die hintere Wand mit groBen Glasfenstern versehen, ebensolchen, wie sie die groBen Sultane in Java besafien. Auf den Querbalken des Daches lagen Opfer und viele Bücher, Schriften, in die schmalen Blattstreifen der Lontarpalme eingeritzt. Daneben hing eine Petroleumlampe mit blauen Glasperlen um den runden Schirm, ein Geschenk des Kontrolleurs Visser.
Der Fürst war nur mittelgroB, und sein Gesicht wie sein Körper hatten etwas Schlaffes, nicht ganz Geformtes. Da er eine auffallend helle Haut besafl, erzahlten ihm seine Höflinge und seine Frauen, daB er schön sei. Aber er gefiel sich nicht und wuBte, daB er haBlich war, haBlicher noch als ein einfacher Sudra, dem die Arbeit wenigstens Kraft und Muskeln verlieh. Besonders, wenn er seinen schonen Freund Raka neben sich hatte, wurde der Fürst oft von einer starken Unlust an sich selbst überfallen.
Alit hatte die Augen halb geschlossen und sog an seiner Opiumpfeife. Ihm zu FiiBen kauerte der kleine Oka, ein etwa neunjahriger Knabe und ein entfernter Verwandter des Fürsten, Kind irgendeines Vaters und einer Nebenfrau ohne Kaste, das er adoptiert hatte. Okas kleines Gesicht war über die Flamme der Opiumlampe gebeugt, an der er sorgfaltig ein Kügelchen aus Opium röstete, um es für die nachste Pfeife bereitzuhalten. Der bittersüBe Geruch der Droge füllte alle Ecken des Raumes, und der Dunst gab dem Kind Herzklopfen und eine schlafrige Stirn. Ohne die Augen zu öffnen, reichte Alit ihm die ausgerauchte Pfeife, um sie wieder füllen zu lassen. Er hatte Oka fast stets um sich, weil das Kind still war und selten sprach. IVIehr als alles andere liebte der Fürst, zu schweigen und zu denken. Vielleicht, daB davon ein seltsamer, fast leidender Ausdruck in seine Augen kam, wie ihn Menschen haben, die zuviel wissen. Doch jetzt fühlte Alit sich glücklich und leicht, emporgehoben und gestillt vom Opium. Hinter seiner Stirn breitete sich eine groBe Klarheit aus, und es schien ihm, daB er die geheimnisvollen Zeilen jetzt verstehen konnte, über denen er in der letzten Nacht mit dem PSdanda von Taman Sari gesessen war. «Der sagt: Ich habe einen Mann getötet, der denkt: ich bin getötet worden! Sie wissen beide nichts. Leben kann nicht toten, Leben kann nicht getötet werden.» Lange Ketten von Versen in den



edlen alten Sprachen zogen an ihm vorbei, schimmernd von Klang und Weisheit. «Ende und Anfang sind nur Traume. Ohne Geburt und Tod und Wechsel besteht die Seele ewig.» Er gab dem Knaben die Pfeife noch einmal zum Füllen. Es war die fünfte und letzte, denn er rauchte nie mehr als diese Anzalil nacheinander. Solange er rauchte, war alles gut und besanftigt. In den andern Stunden wurde er manchmal von einer groBen Trauer überfallen, für die es keinen Grund gab. Er war jung und reich und hatte die Macht. Er besaB viele schone, beflissene Frauen, viele treue und kluge Berater und mehr B.eisfelder, als das Auge übersehen konnte. Es war nur, daö er manchmal keinen Sinn in seinem Leben fand. So, als ob es unbewegt stehengeblieben sei, so, als ware er mit einer ermüdeten Seele geboren, die schon zu oft wiedergekehrt war.
Ein kauernder Schatten mit gefalteten Handen zeigte sich in der geöffneten Tür. Es war einer der Türhüter vom ersten Hof. «Was willst du?» fragte der Fürst gestort.
«Der Punggawa von Sanur wartet mit zwei Chinesen in der auBeren Balé und bittet, angehört zu werden.»
«Schicke ihn mit seinen Chinesen zum Gusti Wana», sagte Fürst Alit argerlich.
«Das tat ich, Herr. Der Minister hat den Punggawa angehört und ihm empfohlen, die Angelegenheit dem Fürsten selbst vorzutragen. Er schickt mich hierher.» Jetzt tauchten hinter dem Türhüter im Vorbau des Hauses mehrere gebückte Gestalten auf, und ein Gemurmel erhob sich drauBen, aus dem Alit entnahm, daB seine Würdentrager sich eingefunden hatten und ihn ersuchen wollten, den Punggawa zu empfangen. Er legte seine Pfeife in Okas Hande und erhob sich. Dieser Punggawa ist ein Wichtigtuer, dachte er. Er halt sich für einen Tiger, aber er hat bloB die GröBe einer Katze. In der Ecke des Zimmers stand ein Krishalter, in der Figur eines Höflings geschnitzt und in matten Farben angemalt. Oka nahm des Fürsten Kris aus den Handen der Holzfigur und reichte ihn seinem Herrn. Der Fürst steckte ihn hinten in den Gürtel und trat in den Vorbau zwischen seine Ratgeber. Da war Gusti Wana, sein erster Minister, ein kleiner Mann, der leicht in Aufregung geriet. Gusti Njoman, der Aufseher über den Ertrag der Reisfelder und die fürstlichen Gelder. Dewa Gdé Molog, der Befehlshaber der Wachen, Krieger und



Waffen in der Puri. Er war ein Mann von schonen Worten und grofiem Stolz. Drei weitere Verwandte des Fürsten, die durch irgendwelche Nebenfrauen in die Familie hineingeboren und ihm vervettert und verschwagert waren. Sie hatten lange Titel, schone Namen und keinen EinfluB. Alit sah sie der Reihe nach lachelnd an, und sie schwiegen. Plötzlich begannen sie alle auf einmal zu reden, um ihm die Sache des Punggawa zu erklaren. Der Fürst winkte ihnen ab, und sie verstummten.
«Warum habt ihr den Punggawa nicht zu meinem Onkel geschickt? Ihr wiBt, daB mich seine Dorfstreitigkeiten nicht interessieren.»
«Der Tjokorda Pametjutan ist alt und krank und klagt heute morgen über grofle Schmerzen», sagte Gusti Wana. «Niemand kann ihm zumuten, schwierige Fragen zu schlichten.»
«Ist es denn eine schwierige Frage, die der Punggawa mir da ins Haus schleppen will?» fragte der Fürst, noch immer lachelnd. Zumeist fand er den Eifer seiner Beamten unterhaltend und etwas komisch. Manchmal aber langweilten sie ihn so, daB er gahnen muBte, bis ihm die Tranen kamen. Er setzte sich auf ein erhöhtes Gestell, das Oka mit einer feingeflochtenen Matte bedeckt hatte. «Bringe den Punggawa und seine Chinesen her!» befahl er dem Torhüter. Dadurch, daB er die Manner im Vorbau seines eigenen Hauses empfing und nicht in der groBen Empfangshalle, deutete er an, dafl er ihre Angelegenheit nicht wichtig nahm. Die Höflinge setzten sich mit untergeschlagenen Beinen hinter ihn, und der Punggawa betrat den Hof, gefolgt von den zwei Chinesen. Alle drei Manner gingen höflich gebückt und blieben vor den Stufen des Hauses stehen. Im letzten Augenblick, bevor der Punggawa zu sprechen anfmg, huschte noch ein kleiner, alter Mann herbei, der sich zu Füflen des Fürsten hinkauerte. Dies war IdaKatut, der Lontarschreiber und Geschichtenerzahler der Puri. Er hatte das Gesicht einer Feldmaus und eine unermefibare Neugierde, alles zu sehen, alles zu horen, alles zu beobachten. Spater dann, wenn er etwas erzahlte, erkannte der Fürst oft lachend die Leute wieder, die Katut gewissermaBen aufgefressen hatte, mit all ihren Eigenheiten, der Stimme, dem Gang, der Eitelkeit oder Unterwürfigkeit, mit der sie vor den Fürsten traten.
Der Punggawa kam diesmal ohne Schirm. er hatte seinen



Diener im ersten Hof gelassen. Die beiden Ckinesen waren feierlich in die Tracht ihres eigenen Landes gekleidet, mit grauen, langen, seidenen Roben und kurzen, armellosen Jacken darüber, wobei es offensichtlich war, daB Njo Tok Suey seinem Freund einen Anzug geliehen hatte, der dem Handelsmann aus Bandjermasin um etliche Zoll zu lang war.
Njo Tok Suey, um sich gröBeres Ansehen zu geben, hatte eine Brille auf seiner Nase sitzen, die viel bestaunt wurde. Es hatte sich namlich inzwischen der Hof mit vielen Leuten gefüllt, die zwar in demütiger Haltung, aber von groBer Neugier getrieben, dazugekommen waren. Sie hoekten überall herum, und die Vater nahmen ihre Kinder zwischen die Knie vor sich hin, als ob es sich um eine Theatervorstellung handeln würde, die zu besehen war.
Als der Punggawa in tönender und wohlgesetzter Rede zu sprechen anfing, kniff Ida Katut ein Auge ein und blies seine Backen auf. Fürst Alit verstand und unterdrückte ein Lacheln. Er hörte zerstreut an, was der Punggawa über die Strandung der Sri Kumala zu berichten hatte. Nach einiger Zeit aber platscherte der Bericht nurmehr an seinem Ohr vorbei, wahrend wieder die Verse der Bhagavad-Gita seine Gedanken einnahmen und hartnackig von ihm Besitz ergriffen: «. . . Wer weise ist, der trauert nicht um die Lebendigen noch um die Toten . . .» Ein Gemurmel seiner Hofleute erinnerte ihn, daB er zu Rat saB, und ein verstohlener StoB, den Ida Katut verschmitzterweise seinen FüBen gab, brachte ihn zu sich. Er hörte gerade noch, wie der Punggawa endete: «Und somit bitte ich den Fürsten, die Klage des Chinesen Kwe Tik Tjiang in Güte anzuhören und die Entsclieidung zu treffen, denn ich bin nur ein dummer Mann und unfahig, zu richten.»
Jetzt traten die beiden Chinesen vor und begannen schnell zu reden. Njo Tok Suey, der dem Fürsten schon bekannt war, führte das Wort, denn der Handelsmann aus Borneo sprach eine fremdartige Sorte Malaiisch. Ida Katut machte eine kleine Bewegung zu seiner linken Backe. Fürst Alit sah, was er andeuten wollte. Der fremde Chinese hatte eine groBe Warze auf der Wange, von der fünf dicke, lange Haare sproBten. Wieder unterdrückte er ein Lacheln. Er war Ida Katut dankbar dafür, daB er ihn bei den Pflichten seines Standes zu unterhalten versuchte.



«Hoheit», sagte Njo Tok Suey. «Mein Freund führt Klage gegen die Leute von Taman Sari und Sanur. Er verlangt, daB sie ihm den Schaden ersetzen, den sie ihm zugefügt haben. Er bittet, daB die Leute, die sein Schiff zerstörten, in BuBe genommen und mit Geldstrafen belegt werden.»
Der Fürst konzentrierte sich mühsam auf den langweiligen Gegenstand. Er war wütend auf den Punggawa, der ihm diese undurchschaubaren und glatten Chinesen heranschleppte, die ihm vorkamen wie die gelben Nattern in den Sawalis. «Wir haben eben aus dem Mund des Punggawa gehort, daB dein Schiff ein Wrack war, bevor es strandete. Es hat den Göttern gefallen, dich hart zu behandeln, und es ware besser, wenn du deine Priester um den Grund befragtest. Die Leute von Taman Sari und Sanur haben nichts mit deinem Unglück zu tun.»
«Mein Freund ging mit seinen Mannern noch in der gleichen Nacht zurück zum Strand, um die Wache zu übernehmen, obwohl er krank und schwach war. Als er wieder zu seinem Boot kam, fand er, daB Teile davon fehlten. Da müssen viele Leute mit Axten und Messern dagewesen sein und alles fortgetragen haben, was wertvoll war», sagte Njo Tok Suey mit unterwürfïger Stimme. Der andere Chinese grinste zu diesem Bericht seines Unglücks, und seine Stirn zog sich in viele Falten unter seiner schwarzen, fremdlandischen Kappe. Etwas in diesem übertrieben lachelnden Gesicht gefiel dem Fürsten nicht. Er kannte Menschen, und sein Herz ging aus zu ihnen oder es wendete sich ab im ersten Augenblick. «Der Punggawa berichtet, daB er das Boot mit Wachen beschützen lieB, obwohl er dazu nicht verpflichtet war», sagte er mit Ungeduld in der Stimme.
«Die Wachen des Punggawa schliefen wie die Gürteltiere, als mein Freund an den Strand kam», sagte Njo Tok Suey bescheiden.
Der Punggawa dehnte seine Brust und sagte: «Ich habe Wachen ausgestellt, weil ich wuBte, daB Badung den Hollandern seit langem in einem wichtigen Brief zugesagt hat, das Strandrecht zu andern und den Besitz gestrandeter Schiffe zu beschützen. Aber ich kann sie nicht vom Einschlafen bewahren, wenn sie müde sind.»
Ein Zucken ging bei dieser Erinnerung über Alits Gesicht. Es ist wahr, dachte er, wir haben den Hollandern Macht gegeben



über die Gesetze meines eigenen Reiches. Er hatte seinen Namen unter viele Briefe gesetzt, die rede- und schreibgewandte Abgesandte der Weifien ihm aufgedrangt hatten. Mit Drohungen von Krieg und Gewalt, mit glatten Reden, mit dem Versprechen, ihn gegen Übergriffe feindlicher Fürsten der Nachbarlander zu schützen. Er hatte sich gewehrt und zuletzt doch unterzeichnet. Der kluge Gusti Njoman von Bulèlèng hatte Nebel um sein Gehirn geredet. Die Fürsten von Tabanan und Klungkung, seine Freunde, hatten die gleichen Bedingungen unterschrieben. Sein Onkel selbst, der alte Tjokorda von Pam&tjutan, mit dem er sich in die Regierung von Badung teilte, hatte ihn überzeugt, daB es besser war, den weiBen Mannern geringe Zugestandnisse zu machen, als daB sie mit Kanonen und Gewalt ins Land eindrangen. Alit hatte unterschrieben und es zu vergessen versucht. Nur wenn er daran erinnert wurde, dann nagte etwas tief innen in ihm; es war wie ein unsichtbarer winziger Wurm, der an seinem Stolz fraB.
Die Höflinge rückten unruhig hin und her und murmelten. Nur der Minister Wana und der Lontarschreiber Katut verstanden die fremde Sprache. Die andern wuBten nicht, was der Chinese wollte, aber sie sahen klar, daB es etwas Unangenehmes war. «Chinese, dessen Namen ich mir nicht merken kann», sagte der Fürst hochmütig, «ich habe dich angehört, und ich spreche zu dir. Die Manner, die am Strand wohnen, haben dich auf ihren Rücken aus der Gefahr geholt. Sie haben dein Schiff bewacht und deine Waren aufgestapelt und nicht berührt. Wenn sie Holz und Eisen von deinem toten Boot genommen haben, dann übten sie ein Recht aus, das meine groBen Vater ihnen gaben und das ihnen seit vielen hundert Jahren zugehört. Und du», sagte er leiser in seiner eigenen Sprache und wendete sich dem Punggawa zu, «du tatest wohl daran, mich nicht an die Hollander zu erinnern. Badung hat sich nicht unterworfen. Du bist mein Schwager und mein Freund und der Kopf von fünf Dörfern, und du solltest nicht die schabige Sache von fremden Chinesen vertreten.»
«So ist es», sagten die Manner um den Fürsten. Der Punggawa bekam helle Lippen vor Zorn, aber er faltete die Hande und verneigte sich. Die beiden Chinesen flüsterten eilig miteinander. Der Fürst erschlaffte, nachdem er gesprochen hatte.



Manchmal fühlte er sich wie ein Schwachling vor seinen groflen Vatern, und hinter den starken Worten war sein Herz schmachtig und keines groBen Zornes fahig. Er hörte nicht zu, als Njo Tok Suey wieder zu sprechen begann, denn sein Ohr hatte eine Unruhe im ersten Hof wahr gen ommen, das Gehen vieler Sohlen, helle Zurufe und lautes Gelachter. Er bückte sich über Okas Ohr und flüsterte: «Sieh nach, ob Raka gekommen ist!» Der Knabe glitt mit gefalteten Handen davon. Als Alit sich wieder den Chinesen zuwandte, war Njo Tok Suey mit seinem Satz zu Ende gekommen und verstummt. Ida Katut sah mit verschmitztem Gesicht auf den Fürsten. Alit wendete sich fragend zu seinem ersten Ratgeber.
«Der Chinese sagt, dafi er unter der Fahne der Hollander, mit rechtlichen Schiffspapieren und unter ihrem Schutz gesegeit ist. Er bittet nochmals um Schadenersatz für sein geplündertes Schiff, das ist zumindest sein Ausdruck. Er ist ein frecher und hinterhaltiger Bursche, und er hat zwei Gesichter», fügte Gusti Wana aus eigenem hinzu.
«Wie hoch veranschlagst du den Schaden, den du erlitten hast?» fragte der Fürst mit gefalteter Stirn. Plötzlich zeigte es sich, daB der Chinese aus Borneo keines Dolmetschers bedurfte. Er steckte die Hande in die Armel seines Gewandes und sagte gelaufig: «Mein Schaden laBt sich nicht ermessen. Als ein ruinierter Mann muB ich nach Bandjermasin zurückkehren, ohne Schiff, ohne Geld, ohne Waren. Mein Boot war noch gut genug, und mit ein wenig Mühe und Arbeit hatte ich es wieder seefahig machen können. Die Leute vom Strand haben es zerstört. Mein Schaden ist viel gröBer - aber ich will mich mit zweihundert Ringgits BuBe zufriedengeben.»
Als dies gesagt war, entstand eine kleine Stille, wahrend derer der Knabe Oka mit einiger Verlegenheit wieder seinen Platz zu Fiiflen Alits einnahm. Der Fürst beugte sich erwartungsvoll zu ihm. «Die Leute von Taman Sari sind mit ihrem Gamelan angekommen», flüsterte Oka. «Und Raka? Ist Raka in der Puri?» fragte der Fürst schnell. «Raka ist nicht mit ihnen», erwiderte Oka und legte seine Hand auf das Knie seines Herrn, als ob dieser Trost nötig hatte. Die Sonne stand schon im letzten Viertel des Tages, und der Abend wollte kommen.
«Kwe Tik Tjiang», sagte der Fürst, dem plötzlich der Name



des frechen und unangenehmen Bittstellers eingefallen war. «Da du die hollandische Fahne an deinem Schiff hattest und die Götter es trotzdem stranden lieBen, kannst du klar ersehen, daB sie nicht heilig ist und keinerlei Kraft hat. Wenn aber, wie du sagst, die Hollander deine Freunde sind, dann rate ich dir, nach Bulèlèng zu gehen und deine zweihundert Ringgits von ihnen zu erbitten.»
Damit stand der Fürst auf, denn seine Geduld war erscliöpft. Der Chinese aber trat einen Schritt vor und sagte: «Ich bin nur ein armer und demütiger Handier und kann mir kein Recht erzwingen. Aber der Resident von Bulèlèng will mir wohl. Er wird mir Recht verschaffen mit seiner Macht, denn er ist von seiner Königin über die Insel gesetzt worden, und was er befiehlt, geschieht.»
Diese Unverschamtheit, mit Verbeugungen und unterwürfïgem Grinsen vorgebracht, trieb dem Gusti Wana das Blut ins Gesicht. Doch noch bevor er zum Reden kam, sprang der Dewa Gdé Molog auf, und, alle Beherrschung vergessend, verlieB er die Plattform und trat dicht an den Chinesen heran.
«Unsre Könige stehen keinen Königen der Welt nach», rief er laut. «Wer sie beleidigt, der wird mit Tod bestraft. Niemand hat uns zu befehlen und keinem ist es gestattet, unsre Ehre anzutasten. Wir fürchten uns nicht vor den Hollandern! LaB sie kommen mit ihren Kanonen und Gewehren. Auch wir haben Kanonen, auch unsere Soldaten können schieBen, und wenn der Tjokorda seinen heiligen Kris ausschickt und sie das Zeichen des Löwen und der Schlange sehen, dann kommen mehr als sechstausend Krieger mit ihren Speeren, um für Badung zu kampfen.»
Dewa Gdé Molog war mit einer lauten, weithinschallenden Stimme begabt; er war ein Krieger aus der Ksatryakaste und ein hitziger und rascher Mann. Er konnte keine Lontars lesen, und seine Scherze, wenn er Palmwein getrunken hatte, waren grob und ungefüge. Aber seine Starke und seine groBen Worte rissen die Manner mit. Er hatte balinesisch gesprochen oder vielmehr geschrien, und noch an der fernsten Mauer des Hofes bewegten sich die Manner und murmelten Zustimmung. Selbst Ida Katut hatte unwillkürlich an seinen Kris gegriffen. Er lieB aber bald die verrunzelte Hand sinken und schaute auf den



rubinenverzierten Waffengriff, der über die Schulter des Fürsten ragte. Dies war der heilige Kris, Singha Braga, mit den Bildern des Löwen und der Schlange, auf den Molog sich berief. Er machte die schlaffe Gestalt des Fürsten noch schlaffer erscheinen. Alits Gesicht sah aus, als hatten die lauten Worte seines Generals ihn geschmerzt; sein eigener Stolz saB tief innen, eingekapselt, hart und unfahig, sich zu erschlieBen. «Man sollte solche stolzen Worte nicht an einen chinesischen Kramer wegwerfen», sagte er müde. Der Gusti Wana schaute seinen Herrn unzufrieden an. Wo bleibt Raka? dachte Alit mit groBer Ungeduld. «Die Beratung ist beendet», sagte er und wendete sich zum Gehen. Diese ganze Angelegenheit, die sich um ein Nichts von zweihundert Ringgits drehte, war so ungeheuer unwichtig und nebensachlich. Wo bleibt Raka? dachte er. Sein Herz war ungeduldig, so, als würde der verflossene Tag erst Glanz und Inhalt bekommen, wenn er den Freund gesehen hatte. Fast hatte er Lust, dem Chinesen sein Geld auszahlen zu lassen, um Ruhe zu haben. Aber gerade in diesem Augenblick vernahm er die Stimme Kwe Tik Tjiangs, die sagte:
«Ich werde die Worte seiner Hoheit dem Herrn Residenten von Bulèlèng bestellen.»
Es war eine demütige, aber unverkennbare Drohung, und groBe Unruhe entstand. Der Chinese verbeugte sich lachelnd und wartete. Alle schauten auf den Fürsten und erwarteten seine Entgegnung.
Gerade in diesem Augenblick aber kam der Türhüter durch den Hof und flüsterte dem Knaben Oka eine Meldung zu, die dieser seinem Herrn weitergab. Der Fürst stand ungestüm auf und ging rasch durch das Tor, das zum ersten Hof führte.
«Mein Minister, der Gusti Wana, wird die Angelegenheit erledigen», warf er noch über die Schulter dem Punggawa zu, der unschlüssig dastand. Auf den Stufen erschien Raka. Er verbeugte sich vor dem Fürsten mit gefalteten Handen.
«Wird mein Herr mir verzeihen, daB ich zu spat gekommen bin?» fragte er zeremoniös. Alit legte ihm schnell die Hand auf die Schulter.
Er hatte die Chinesen so vollkommen vergessen, als wenn sie nie gelebt hatten. Seine Augen leuchteten, und er dehnte erleichtert seine Brust. «Es tut gut, dich zu sehen», sagte er



voll Vertraulichkeit. Er legte seinen Arm um Rakas Schulter und zog ihn mit sich. «Erzahle mir, was du den ganzen Tag getan hast!» sagte er. «Ich habe mich ungeheuer gelangweilt und nur auf den Abend gewartet.»
«Bist du verstimmt?» fragte Raka mit der gleichen Vertraulichkeit, denn das Zeremoniell war nur ein Scherz zwischen ihnen, das sie vor den Höflingen aufrechterhielten. Als sie das Haus erreichten, vor dem die unangenehme Beratung stattgefunden hatte, waren die Chinesen samt Punggawa verschwunden, als wenn die Erde sie aufgenommen hatte. Nur Ida Katut lungerte noch auf den Stufen umher und summte vor sich hin. Der Fürst zog Raka in das Zimmer, und Oka schloB die Tür.
«Erzahle», sagte Alit und setzte sich mit untergeschlagenen Beinen neben Raka auf die Ruhebank. «In dieser Puri ist der Tag leer und die Luft steht still. Und was für Abenteuer hast du inzwischen erlebt?»
«Ich war im Tempel», sagte Raka. «Wir alle haben Opfer gebracht, damit unser Tanz gut wird. Vorher haben wir lange geübt, denn wir tun einiges anders als gewohnt, und die Gam&lanspieler waren verwirrt.»
Die Tür wurde geöffnet, und zwei Diener brachten Sirih und junge Kokosnüsse, deren Deckel abgeschnitten waren. Sie tranken die kühle Milch, die zart und sauerlich schmeckte, und Alit selbst bereitete den Sirih für Raka.
«Und so hast du den ganzen Tag nichts getan als geopfert und den Tanz geprobt?» fragte der Fürst lachelnd.
«Nein», sagte Raka gleich und erwiderte das Lacheln.
«Warum bist du so spat gekommen?» fragte Alit unvermittelt. «In deinem Leben geschieht immer etwas. Ich will daran teilhaben.»
«Kein Grund, mich zu beneiden. Ich habe hausliche Sorgen gehabt, die mich aufgehalten haben», sagte Raka. Das Wort «Sorgen» klang sonderbar in seinem lachenden Mund.
«Was für Sorgen?» fragte der Fürst.
«Meine Frau hat zu früh das Kind verloren, das wir erwarteten. Sie blutete, und ich muBte bei ihr bleiben.»
Der Fürst schwieg. «Du wirst wieder ein Kind zeugen», sagte er dann.
«VieleKinder,mit vielenFrauen», antwortete Raka fröhlich.



«Wie sieht deine Frau aus?» fragte Alit plötzlich. Es war eine unerwartete und beinahe unziemliche Frage.
«Sie ist gröfler als andere, beinahe gröfler als ich. Auch ihr Gesicht ist groB und ihre Hande. Doch hat sie Augen wie ein Zwerghirsch, und in ihr ist grofie Kraft.»
«Ich habe davon gehort», sagte Alit. «Sie hat für den Punggawa von Sanur gefunden, wo er seinen Brunnen graben soll. Du liebst sie sehr?»
Raka lachte und schlug ihm gutmütig auf die Schulter. «Liebe ist ein Wort aus den alten Gedichten, die du liest. In Wirklichkeit gibt es keine Liebe. Menschen kommen zusammen wie Affen und wie Vögel. Es ist süfl manchmal, mit einer Frau zu spielen, aber der Wind weht, und es ist vorbei. Ich kann mir nicht vorstellen, was du meinst, wenn du die Liebe nennst.»
«Und deine Frau?» sagte Alit hartnackig. Er hatte die Stirn gerunzelt, und seine Augen waren entzündet unter den schweren Lidern.
«Ich habe sie geheiratet, weil mein Vater es wünschte. Sie ist ihm eine grofle Hilfe, seit meine Mutter nicht mehr gut sehen kann. Auch waren unsere Familien immer verbunden. Ich achte sie sehr hoch — mehr als man einen Mann achtet, so, als wenn sie meinesgleichen ware. Sie würde dir gefallen», setzte Raka lachelnd hinzu. «Auch sie versteht die alten Sprachen und liest in den Lontarbüchern über die vergangenen Zeiten nach.»
Alit überlegte Rakas Antwort eine Weile. Er schien damit zufrieden. Er gab Oka einen Wink, und der Knabe brachte die Pfeife und begann das Opium zu bereiten. Alit tat einen ersten tiefen Zug und bot dann die Pfeife an Raka. Der schüttelte den Kopf. «Vor dem Tanz darf ich nicht essen und mir keinen Opiumrausch antrinken», sagte er.
«Wie ein Priester vor dem Morgengebet?» sagte Alit lachend. Raka schnitt ein Gesicht. Mit scheinheiliger Miene machte er einen Pëdanda nach, der Mantras murmelt und die Finger bewegt. Plötzlich brach er ab und wurde ernst. «Zu denken, daB ich auch einmal ein Pëdanda sein werde», sagte er beklommen. Alit legte ihm schnell die Hand aufs Knie. «Du bist noch jung und kein Tropfen Wissen hat sich hinter deine Stirn verirrt», sagte er tröstend. Es war ein wenig Überlegenheit darin und etwas Neid. Er gab Oka ein Zeichen. «Bringe



das Barisgewand für Ida Bagas Raka; er wird sich in meinem Haus umkleiden», befahl er. Der Knabe glitt hinaus. Durch den Spalt der Tür drangte sich für einen Augenblick Licht und Gerausch.
Wahrend all der Zeit war ein Kommen und Gehen im Hof gewesen. Die Neugierigen hatten ihn nach SchluB der Verhandlung verlassen, und andere hatten sich eingefunden und hingehockt. Einmal hatten sich auch ein paar Hühner hierher verirrt und muBten mit Gelachter und Handeklatschen verscheucht werden. Jetzt kamen viele Diener, die halbe KokosnuBschalen trugen, in deren Ö1 ein Docht brannte. Sie hingen die Lampen überall an die Mauern und Dachrander und vertrieben damit den Anbruch der Nacht. Drunten im ersten Hof war schon ein buntes und erwartungsvolles Gewimmel unter dem Schein der Lampenketten, denn die Leute aus vielen Dörfern strömten herein, um den Tanz zu sehen, von dem ein Wind ihnen Nachricht zugetragen hatte. Alte Manner und junge, Frauen mit Blumen im frischgekammten und geölten Haar und mit allen ihren Kindern und mit den Sauglingen auf den Hüften oder an der Brust. Junge Madchen, sehr erwartungsvoll, mit bunten Tüchern über die Schultern geworfen gegen die Kühle der Nacht. An einem Ende der Tanzflache richteten die Manner von Taman Sari die Instrumente ihres Gamèlanorchesters in Reihen auf, und das vergoldete Schnitzwerk leuchtete, wenn die Diener mit mehr Lampen vorbeigingen. Vor dem groBen Eingangstor der Puri drangten sich diejenigen, die im Hof keinen Platz mehr gefunden hatten. Auf der Hausmauer hoekten kleine Jungen mit Blumen hinter den Ohren, Zigaretten in den Handen und viel Schmutz auf den kleinen Sarongs. Verkauferinnen mit ihren Matten und EBwaren und kleinen Lampen hatten sich drauBen niedergelassen, und viele von den Leuten aBen und warfen die geleerten Blatter auf die Erde, wo sie gleich von den vielen Hunden abgeleckt wurden. Ida Katut bohrte sich durch die Menge wie ein Holzkafer. Er horchte da und dort, und sein verrunzeltes Gesicht strahlte vom Vergnügen des Beobachtens.
Auf einer Balé, die mit Vorhangen verhangt war, hoekten schon die Tanzer in ihren schonen Gewandern. Sie waren belagert von Neugierigen, die aufeinandertraten und durch Spal-



ten und Ritzen und von allen Seiten hineinzuschauen versuchten. Mütter zeigten ihren Kindern die beiden Schauspieler, die den Minister und seinen komischen Diener spielen würden und versprachen ihnen groBes Gelachter. In der Mitte der Balé, verdeckt von den Mannern, saB Lambon, steif und vergoldet wie die kleine Holzfigur einer Göttin. Nur ihre Augen wanderten herum, und sie freute sich aufs Tanzen und weil sie so gut roch nach Tjempakablumen, die in ihrer Krone steckten. Neben ihr saB die Tante, die ihre laute Beredsamkeit zu Hause gelassen zu haben schien. Wahrscheinlich machte der Glanz des Palastes sie befangen. Von Zeit zu Zeit zupfte sie an Lambons Gewand oder fliisterte ihr eine Bemerkung zu. An Lambons anderer Seite saB der groBe Lehrer aus Kësiman, der ihr das Tanzen beigebracht hatte. Sein langes, schon ergrauendes Haar war unter sein Kopftuch geknotet, und er trug eine kurze, schwarze Armeljacke, darin er aussah wie ein Höfling in vollem Staat. Er schien besorgt und kaute seinen Sirih zur Beruhigung, obwohl es seinem zahnlosen Mund etwas schwer wurde, denn er war anderseits zu eitel, um seine Betelnüsse vorher zu zerstampfen, wie die ganz alten Leute es tun.
Bei den Gamelanspielern saB Pak in groBer Erwartung. Er hatte seinen guten Kain angezogen und eine Hibiskusblüte hinters Ohr getan. Um die Hüften trug er einen neuen roten Saput, den Puglug ihm geschenkt hatte. Da er keinen Kris besaB, hatte er zumindest ein kurzes Messer in der Scheide mitgenommen und hinten in seinen Gürtel gesteckt. Was ihm aber besonderen Glanz verlieh, das war der Umstand, daB die Gam&lanvereinigung aus ihrer gemeinsamen Kasse neue Kopftücher gekauft hatte, purpurfarben und mit dicken Goldblumen verziert. Sie funkelten mit den Instrumenten um die Wette und gaben den Gamelanleuten das Gefühl, daB sie an Eleganz nicht hinter den I anzern in ihren neuen, teuren Kleidern zurückstehen würden.
Pak hoekte abwartend neben dem groBen Gong, den er zu schlagen hatte. Seine Finger waren steif und schwer von der Feldarbeit und nicht geeignet für die feinen Glocken und Metalltasten, aus welchen die Hauptmelodie erklang. Auch war sein Ohr nicht fein genug, um die lange Trommel zu schlagen, die alles führte und befahl. Aber er liebte Musik, mit einer



schlafrigen Liebe, so, als ob er auf den Tönen ausruhen könnte wie auf einem weichen Kissen. Der Gong war einfach zu handhaben, und er hatte es früh erlernt, ihn zu schlagen, noch als er zwischen den Knien seines Vaters saB.
Einmal stand er auf und ging zur Balé der Tanzer, um nach seiner kleinen Schwester zu sehen, für die er eine dumpfe Aufregung empfand. Es war namlich so, daB unter den alteren Mitgliedern des Gamelan ein groBes und stetiges Murren umging, daB ein Madchen im gleichen Spiel tanzen sollte wie die Manner. Es war falsch und ungehörig, weil es noch nie zuvor geschehen war. Pak trat zwischen den Vorhang und winkte Lambon zu, als er ihr Gesicht hinter dem Rücken des Lehrers erspahte, aber sie lachelte nicht, sondern schaute nur ernsthaft herüber, so, als wenn sie wirklich die Nymphe ware, in deren prachtvollen Kleidern sie steckte. Pak selber schien es so, als ware sie nicht das gleiche Madchen, das ihm am Morgen seinen Reis brachte und in einem zerrissenen Sarong Wasser schleppte. Doch liebte er seine Schwester fast mit der gleichen Liebe wie seine Tochter Rantung.
Vor dem groBen Empfangsbalé hatte man den Platz für den Tanz mit Lanzen und Fahnenstangen abgesteckt, an denen eine fremdlandische Art von Lampen hing, wie Pak sie noch nie gesehen hatte. Sie waren nicht aus Holz geschnitzt und hatten keinen Napf, der Ö1 und Docht enthielt, sondern sie bestanden aus Glas und warfen einen fast zu hellen Schein um sich. Er bedauerte, daB Krkek nicht in der Nahe war, um ihm das Phanomen zu erklaren. Statt dessen erblickte er jetzt seine Frau Puglug, die in der vordersten Reihe der Zuschauer am Boden kauerte, die beiden Töchter vor sich. Sie hatten ein Stückchen Zuckerrohr, an dem sie abwechselnd und vertraglich sogen. Puglug war mit einem neuen Sarong aufgeputzt, gelb, mit groBen Vögeln darauf. Pak wunderte sich, woher sie das Geld dafür genommen hatte. Auch argerte er sich, zu sehen, daB ihre Brüste unbedeckt waren, so daB Fledermause und Vampire ihr die Milch aussaugen konnten. Die neugeborene Klepon schien sie zu Hause gelassen zu haben, in der kleinen Hangewiege, in die sie am Fest des zwölften Tages gelegt worden war und über der in einem Holzvögelchen die Opfer für die Kindergöttin Kumara lagen, die kleine dicke Frau mit ihrem Mann. Über-



dies war auch der GroBvater zur Wache zu Hause, der eine groBe Zartlichkeit zu dem unerwünschten kleinen Madchen gefaBt hatte. Plötzlich aber erblickte Pak das Madchen Sarna, und sein Herz sprang in seiner Brust, daB ihm der Atem wegblieb. Sie hatte ihr Haar straff zurückgekammt und mit Blumen geschmückt wie eine fürstliche Frau, was ihrem Stand nicht zukam, denn zuletzt war auch sie nur eine Sudra, reich oder nicht. In den Ohren trug sie Silberpflöcke, anstatt der zusammengerollten Lontarblatter. Sie sah wunderscliön aus, und Pak blieb mit seinen Augen auf ihrer Gestalt kleben. Nach einiger Zeit hatte sich ein EntschluB in ihm geformt; er stand auf und begann sich durch die umgebende Menge zu drangen. «Ich will nur Sirih kaufen», murmelte er zur Entschuldigung, obwohl die Sirihtasche an seinem Gürtel gut gefüllt war. Es glückte ihm nicht, nahe an Sarna heranzukommen, und so ging er vor das Tor, wo die Verkauferinnen saBen.
«Willst du nicht bei mir kaufen?» rief eine Frau ihn an. Er drehte sich um und erkannte das Madchen aus Sanur, Dasni, das ihm einmal Essen gebracht hatte. Da sie ihn rief, hoekte er vor ihrer Matte nieder und schaute sie an. Sie hatte ein weiBes Kopftuch durch ihr Haar gewunden, und darunter war ihr dunkles, anstandiges und mit kleinen Pickeln bedecktes Gesicht. «Willst du Sirih?» fragte sie ihn mit einem Seitenblick, der nicht zu ihr paBte. «Für zwei Kèpèng», sagte er. Sie mischte ihm eifrig seinen Priem. Er holte das Geld aus seinem Kain und schob es ihr hin. Sie schaute ihm voll ins Gesicht und schob es zurück. Paks Augen wurden starr. Ohne sich etwas zu denken, hatte er Sirih von ihr verlangt. Das bedeutete: Ich will mit dir schlafen, und so schien sie es auch verstanden zu haben. Das Madchen, das kein Geld für Sirih annahm, antwortete dadurch, daB sie einverstanden sei. Der SpaBvogel Rib, der danebenhockte, lachte auf. «Sieh zu, daB du am Heimweg nicht verloren gehst», sagte er anzüglich. Pak zog sich zurück. «Friede deinem Bleiben», sagte er gepreBt und verschwand.
Diesmal glückte es ihm, in Sarnas Nahe zu gelangen. Er wartete, bis ihre Augen auf ihn Helen, und wagte es: er warf ihr einen Bliek zu, der alles erzahlte. Und Sarna - diesmal konnte er nicht zweifeln - erwiderte den Bliek mit einem schnellen Aufschlagen ihrer dichten Wimpern. Pak hatte ein Ziehen



in den Handen, als wollte er gleich hinter sie treten und sie umfassen. Er biB sich auf die Lippen. Jemand stieB ihn an und sagte: «Es wird angefangen!» Pak erwachte aus dem roten Nebel, der ihm den Kopf einnahm, und arbeitete sich durch die Menge, bis er geborgen hinter seinem Gong saB.
Jetzt aber wurden seine Augen von einem Anblick angezogen, der noch starker war als Sarna. Die groBe Empfangsbalé namlich, die über die Mauer des zweiten Hofes ragte, war indessen auch durch viele Lampen erleuchtet worden, und Dienerinnen waren dabei, dort feine Matten aufzulegen, für jene Gaste, die unten keinen Platz fanden. In die Ziegelwand dahinter eingelassen aber glanzten und spiegelten Teller im Licht. Es waren viele Teller und schone Teller. Pak kniff die Augen zu und schob sich sogar auf die Mauer, um besser zu sehen. Es waren keine Blumen auf diesen Tellern. Nur ein chinesisch aussehendes Muster aus blauen Strichen. Auf den Tellern, die Pak in der Erde seiner Sawah eingegraben hatte, waren Blumen. Seine Teller waren weiBer, und es waren Rosen darauf, deren Duft man riechen konnte, wenn man sie lange anschaute. Zweimal hatte Pak schon seinen Schatz aus- und wieder eingegraben und sich am Anblick erfreut. Für einen schwindligen Augenblick der Selbstüberhebung war es ihm so, als sei er reicher als der Radja selbst. Der Besitz der Teller hatte einen anderen Mann aus ihm gemacht. Ohne sie hatte er es nie gewagt, der Tochter des reichen Wayan bedeutungsvolle Blicke zuzuwerfen und von ihr solche Traume zu traumen, wie er es tat.
Jetzt entstand eine Unruhe und ein Gedrange, denn auf den Schultern von sechs Tragern schwankte ein vergoldeter Stuhl über die Köpfe der Menge. Darauf safl ein alter Mann mit weiBem Haar und Bart. Dies war der Tjokorda von Pametjutan, der Onkel und Mitregent des Fürsten Alit. Seine Höflinge folgten ihm in groBer Zahl und waren ihm behilflich, als der Stuhl niedergesetzt wurde und er gebrechlich aufstand. Er nahm auf einem erhöhten Sitz in der Mitte der groBen Balé Platz und begann mit den anderen Gasten zu sprechen, die sich dort eingefunden hatten. Ein paar aufgeregte Manner rannten zu dem zweiten Hof hinauf, um dem Fürsten zu melden, daB sein Oheim angelangt war.
Vor dem Haupthaus sammelten sich schon die Frauen, die



aus ihren Balés gekommen waren, von ihren Dienerinnen gefolgt. Sie waren herrlich angezogen, in schleppenden Sarongs und seidenen Brusttüchern. Über eine Schulter hingen ihnen schwarze, durchbrochene Gewebe. Sie trugen viel Schmuck, ihre Haare waren glatt zurückgestrichen und mit Blumen geschmückt. Wie bunte und fremdartige Vögel schwirrten sie herzu, lachend, rufend, einander eifersüchtig musternd oder zartlich aneinandergeschmiegt und bewundernd. Sie befühlten und schatzten gegenseitig ihre Kleider, und ihre Augen glanzten, denn es war eine aufregende Unterbrechung des Palastlebens, dafl sie sich den Augen anderer Manner zeigen durften.
Das Geschwirr ihrer Aufregung verstummte, als der Fürst mit Baka aus seiner Kammer trat. Baka war schon für den Tanz gekleidet, und ein starkes Strahlen ging von ihm aus.
Er trug ein weiBes Unterkleid, das seine Beine schlank umschloB. Von den Schultern flatterten ihm viele bunte, goldverzierte Bander. Im goldbemalten, steifen Kain steckte ein Kris mit funkelndem Goldgriff. Auf dem Kopf saB ihm ein Schmuck, der als ein hohes Dreieck geformt war und auf dem Hunderte von Silberplattchen an kurzen Stielen zitterten und glanzten. Das hohe Geflecht dieses Helmes liefi ihn sehr groB erscheinen, lang und gestreckt und kriegerisch.
Er blieb einen Augenblick im Vorbau stehen, als wüBte er um seine eigene Schönheit und wollte den Frauen Zeit geben, ihn zu bewundern.
Der Fürst zögerte einen Augenblick neben ihm, den kleinen Finger in den von Baka verschrankt, dann lieB er ihn los. Er lachelte seinen Frauen zu, die sich in einem Zug formierten, und rief ihnen einen GruB hinüber. Sie waren schön, und sein Auge ruhte zufrieden auf ihrer Schönheit aus. «Ihr riecht wie ein Blumengarten», sagte er lachelnd zu ihnen. Ein groBes Gekicher erhob sich auf diesen Scherz des Herrn. Tumun, die bei den andern als frech und zudringlich galt, naherte sich ihm und verdrehte die Augen. «Man weiB nicht, wer schoner ist, Baka oder unser Herr», sagte sie ganz laut zu ihrer Dienerin. Bernis wandte sich um und warf einen verachtlichen Bliek auf die Vorlaute. Sie schaute auf den Fürsten, bis sie den Bliek seiner Augen festhalten konnte. Sie lachelte ihm unter gesenkten Lidern zu, mit einem Ausdruck, der frühere Vertrautheit mit



ihm verriet. Der Fürst erwiderte den Bliek und das Lacheln. Es schien ihr, mit einem leichten Zittern ihres hungrigen Herzens, als ware ein Einverstandnis zwischen ihnen hergestellt. Muna, die Sklavin, flüsterte an ihrer Schulter: «Heute nacht wird der Herr nicht in den Büchern lesen.» Bernis preBte die Lippen zusammen und ordnete sich in den Zug ein, der nun in den ersten Hof hinabstieg. Alit sah seinen Frauen nach. «Von allen Dingen», sagte er, an das Gesprach anknüpfend, in dem er kurz vorher seinem Freund von seiner Verstimmung berichtet hatte, «von allen Dingen, die ich den Hollandern versprechen muBte, wird es mir am leichtesten fallen, auf die Verbrennung meiner Witwen zu verzichten. Ich mache mir nichts daraus, mit einer Schar von Frauen in den Himmel einzuziehen. Ihr Geschwatz und ihre Eifersucht würden einen traurigen Aufenthalt daraus machen.»
Baka lachte laut auf. Gleich darauf verwandelte sich sein Gesicht. «Der Gamëlan hat schon begonnen», sagte er hastig. Wirklich kamen aus dem ersten Hof schon die Töne, mit denen das erste Thema der Musik sich einfiihrte. Als Alit sich umschaute, war Baka schon durch die Pforte davongeglitten; er tauchte unten im ersten Hof wieder auf, in der Gruppe der Tanzer, die sich auf den Platz begab, der durch zwei Trager von heiligen Schirmen abgegrenzt war.
Der Fürst, dem sich seine ungeduldigen Würdentrager angeschlossen hatten, blieb noch einen Augenblick in der Pforte stehen, die zum ersten Hof hinabführte. Er lachelte, ohne es zu wissen: der blasse Glanz da unten, das Gewimmel des Volkes, schön und geschmückt, die nackten Kinder mit ihren groBen, glanzenden Augen. Er kannte viele von den Leuten und liebte sie alle. Der Gamelan spielte, es wechselte ein sanftes und leises Schweben mit den schnellen, lauten und kriegerischen Klangen ab, die von den Schlagen der Trommel dahergejagt wurden. Er liebte diese Erwartung, bevor der Tanz begann, so daB ihm kleine Schauer über die Haut liefen. Manchmal war ihm bei diesen Tönen so, als wenn er zusammenschrumpfen und wieder ein Kind werden würde. Früh hatten sich seine Augen mit dem goldenen Glanz und den Bewegungen von Tanzern gefüllt. Auf dem SchoB seiner Mutter war er gesessen und hatte die Tanze gesehen, noch bevor er sprechen konnte. Etwas von dem traume-



rischen Fieber, das ihn damals ergriffen hatte, lebte noch immer in ihm. Er freute sich, Raka tanzen zu sehen, mit einer fast schmerzhaften Ungeduld, und er spürte sein Herz schlagen, das oft zu schlafen schien. Seit sie die vier Weltrichtungen erkennen gelernt hatten, als fünfjahrige, nackte Buben schon, waren sie immer zusammen gewesen. Obwohl er ein Jahr jünger war als der Freund, glaubte er sich viel, viel alter. Er hatte Raka aufwachsen gesehen, froh und ungestüm und mit einer Seele beschenkt, in der immer Sturm herrschte. Niemand konnte so lachen wie Raka, niemand so unglücklich sein, niemand so uferlos erregt bei den Hahnenkampfen, niemand so still und schweigsam in den Stunden des Sonnenuntergangs. Niemand in ganz Bali konnte so tanzen wie er.
Raka, inmitten der andern Tanzer, schob die kleine Lambon an den Schultern vor sich her. Er fühlte, dafl sie zitterte, und beugte sich zu ihr hinunter. «Fürchtest du dich?» fragte er. Sie sagte nichts, sondern schüttelte nur schweigsam den Kopf. «Du darfst nur nicht vergessen, dich zu drehen, wenn ich mit dem Kris komme.»
«Ich fürchte mich nicht vor dir», antwortete Lambon und schlug ihre schragen Augen zu ihm auf. Es handelte sich darum, daB sie Supanaka sein sollte, die Schwester Rahwanas, des Damonenfürsten, die von ihm ausgesendet wird, um in Gestalt einer schonen Nymphe den Laksmana zu verführen. Er aber schneidet ihr die Nase ab und schickt sie zurück in die schlimmen Gegenden, wo sie herkam. Sie hatten wieder und wieder die Stelle im Tanz geübt, da Laksmana den Kris über sie erhob, denn der Tanz muBte weiterflieBen, und Lambon konnte durch eine falsche Wendung verletzt werden.
Raka ging einmal um sie herum, um zu sehen, ob ihr Kostüm richtig saB. Er richtete eine der vielen Kambodjablüten auf, die in ihrer Krone aus vergoldetem, kunstvoll durchbrochenem Leder wuchsen. Er trat hinter sie, löste das goldene Band, in das ihr Oberkörper bis über die Hüften eng gewickelt war, und zog es fester. Der Gamelan spielte. Lambons Gesicht duftete bittersüB, nach Blumen, nach Kunjitpuder, nach dem RuB, mit dem ihre Stirne schwarz eingerahmt war. Als Raka das Band um sie wand, fühlte er unter seinen Handen, daB ihre Brüste zu knospen begonnen hatten. Es machte ihn lacheln. Siehe, die kleine Lam-



bon, dachte er. Sie will sich auffalten. Er schaute ihr erstaunt ins Gesicht. Es war wie gestern, da er sie zum Lehrer gebracht und tröstend zwischen den Knien gehalten hatte. Seine Hande waren warm von der Berührung, als hatte er einen Vogel darin gefangen. Er lieB Lambon los und schob sie von sich fort. Sie blieb mit gesenkten Augen vor ihm stehen. Der Gamelan spielte. Lambon stand und bebte von innen her, wie manchmal junge Pisangbaume es tun, auch wenn die Luft still ist.
Raka wendete sich ab und setzte sich auf die Matte am Boden zu den andern vier Tanzern. Lambon nahm die Hand ihres Lehrers zwischen ihre beiden und kauerte sich neben ihn. Der erste Tanzer stand auf und bewegte sich schon mit der Feierlichkeit des Tanzes und mit starren Augen durch den Vorhang und auf die beiden Schirme zu, die den Eingang zu dem Platz flankierten, der für den Tanz abgegrenzt war. Der Gamelan spielte. Der zweite Tanzer erhob sich, nach langer Zeit; er war besser als der erste, und die Menge, die laut geredet hatte, wurde etwas stiller.
Diener kamen, knieten vor Raka nieder und boten ihm junge Kokosnüsse an, die mit ihrer kühlen, dunnen, sauerlichen Milch gefüllt waren. Er wies sie zurück, obwohl sein Gaumen trocken geworden war vor Erregung. Immer ging diese seltsame Verwandlung mit ihm vor, bevor er tanzte. Er wuBte nicht, was es war. Er trat aus sich selbst heraus und wuBte nichts mehr von sich. Er spürte sein Herz schlagen, und seine Sehnen spannten sich wie Taue an einer schweren Last. Doch war er leicht dabei und fühlte kein Gewicht. Das andere Denken nannte der alte Lehrer den Zustand. Etwas wie blaue Schleier wuchsen um Raka auf, und langsam verblaBten die Gesichter der Menschen darin. Bald sah er nichts mehr als dieses weiche Blau. Er war mit sich allein wie in einer Wolke. Der Gamelan spielte. Er hörte nichts von den SpaBen des komischen Dieners oder von dem Jubel der Zuschauer drauBen. Die schrien vor übergroBem Vergnügen, die empfingen jeden der Witze und Anzüglichkeiten mit einem Regenschauer von Gelachter. Sie nickten einander zu voll GenuB, und die jungen Burschen nahmen die Gelegenheit wahr, um sich gegen die Mauer der Madchen zu pressen, als wenn sie besser horen wollten. Die Frauen des Fürsten, mit seitwarts untergeschlagenen Beinen auf den Matten einer kleineren



Balé sitzend, wurden ausgelassen wie in Freiheit gesetzte junge Tiere. Ihr Lachen schwirrte daher wie ein Wind.
Raka bemerkte nichts von alldem. Er hörte den Gamëlan rufen, und er sah jetzt einen glanzenden Punkt in der blauen Leere aufsteigen wie ein Kristall. Seine Augen wurden starr. Er erhob sich. Der Weg ist bereitet, sang der Erzahler drauBen. Mein Fürst wird bald erscheinen. Er geht im Wald, und Blumen wachsen unter seinen FüBen. Er droht, und die Tiger zittern vor Angst. Der Gamelan spielte. Die Trommel rief und jagte. Raka stand zwischen den beiden Schirmen, die den Eingang zur anderen Welt flankierten, zu der unwirklichen Welt, in der er sich zum Gott verwandelte. Er spürte, wie er sich dehnte und wuchs, weit über seine eigene GröBe hinaus. Dann trat er unter die Lampen.
Der Fürst hatte den Kopf in eine Hand gestützt und wendete kein Auge von Raka. «Unser Herr iBt den Tanz mit seinen Augen auf», flüsterte Ida Katut seinem Nachbarn zu. Der nickte und spitzte den Mund mit vielsagendem Ausdruck. Anak Agung Buma hieB er, das Kind des GroBen. Er war einer von jenen drei Verwandten des Fürsten, die sich den Anschein gaben, in der Puri von Wichtigkeit zu sein. Buma hatte sich selbst ein Amt verliehen. Er nahm Pferde in Beschlag, die dem Fürsten gefielen, Frauen und Hahne. Er hatte die Teller verschafft, mit der die Empfangsbalé geschmückt war, und nichts bezahlt. Er nahm die Geschenke entgegen, die in die Puri gebracht wurden, und manchmal behielt er auch diesen oder jenen Gegenstand zurück. Sëmal, das Eichhörnchen, wurde er heimlich genannt, weil er nicht davon lassen konnte, zu sammeln und zu nagen. \ or allem aber fühlte er sich dazu ausersehen, die unausgesprochenen Wünsche des Fürsten Alit zu erraten und zu erfüllen, mochten sie Gutes oder Böses bedeuten. Kurz und dick, wie er war, verfolgte er seinen Herrn und Vetter überall, lieB nicht ab, ihn zu beobachten, und klebte lastig an ihm, so daB Alit ihn manchmal spürte, als ware er in ein Spinnengewebe gerannt. Dieser Buma hob sich auf seinen Schenkeln empor, um besser zu sehen, was den Fürsten interessierte, als dieser eine unwillkürliche Bewegung gemacht hatte.
Lambon war in dem Rahmen der Bühne erschienen. Schmal und klein sah sie aus, und ihr Kindergesicht hatte einen tiefen



Ernst. Mit enggeschlossenen Schenkeln und Knien bewegte sie sich vorwarts. Ihre Hande flatterten wie Vögel. Ihr schmaler Hals unter der groBen Krone vibrierte. Gleitend und in zögernden Zickzacldinien naherte sie sich Raka. Es war ein ungeheuer künstlicher, ein fast unmenschlicher Tanz, in dem nichts mehr Gefühl war und alles abgezirkelte, höchst kunstvolle Bewegung. Ihre kleinen, nackten FüBe stieBen Staub von der Erde auf, und ihre Hüften wiegten sich, kühl wie die Stengel einer Wasserrose. Jetzt war sie nahe an Raka, und er bewegte sich mit ihr. Das Licht der Lampen beschien ihre vergoldeten Gestalten. Die Blumen an ihren Kronen zitterten wie lebendig. Ihre Arme in den engen glanzenden Armeln zeichneten gespannte Arabesken in die Luft. «Siehe, sie naht dem göttlichen Herrn», sang der Erzahler. «Sie windet sich um ihn wie eine Schlange, wie eine Liane um den aufrechten Stamm. Hüte dich, Laksmana, vor der Nymphe.» Der Gamelan spielte. Raka und Lambon glitten aneinander vorbei, ihre Gesichter ganz nah für einen Augenblick, sie entfernten sich wieder und kamen wieder zueinander. Wie das Spiel von zwei groBen Schmetterlingen vor der Vereinigung sah es aus.
Der Fürst starrte vorgebeugt auf den Tanz. Seine Augen tranken sich voll, so, wie Ida Katut es gesagt hatte. Er ballte die Hande, als ein Diener Rakas Kris aus der Scheide zog und ihn ihm reichte. Das Liebesspiel wurde zum Kampf. Der Kris blitzte über Lambons Kopf, und sie bog sich darunter. Sie verschwand. Der Gamelan spielte. Die Trommeln riefen und jagten und stürmten. Dann rannte Raka gegen die zwei andern Tanzer an im Kampf des Laksmana mit den zwei Damonen.
Viele der Kinder waren eingeschlafen. Wie kleine Affen hingen sie an ihren Müttern und schliefen. Auch die Sklavinnen der Palastfrauen lehnten die Köpfe aneinander und schliefen. Auch einige von den Höflingen, den Sirihknauel im Mund, lieBen die Köpfe vornüberfallen. Auch der alte Tjokorda Pametjutan war eingeschlafen, müde vom Alter und vielen Schmerzen. Nur Alit blieb heil und wach bis zum SchluB.
Mit dem letzten Ton des Gamelan brach die Menge auf und verlief sich rasch. Mit Fackeln traten sie den Heimweg an, in dichten Gruppen, so daB sie keine Damonen und Lèjaks zu fürchten brauchten. Manche der Frauen trugen ein Messer vor



sich, auf das eine Zwiebel gespieBt war, ein sicherer Schutz gegen alle schwarzen Gefahren der Nacht. Die Marnier von Taman Sari nahmen ihre Instrumente über die Schulter und trugen sie fort. Die neuen Lampen über dem Tanzplatz, nicht so ausdauernd wie die KokosnuBlichter, waren trüb geworden vom RuB. Die Frauen des Fürsten standen entspannt und aneinandergelehnt, die Blumen in ihren Haaren dufteten starker, weil sie zu welken begonnen hatten. Sie warteten auf die Wünsche ihres Herrn. Bernis stand abseits und war ungeduldig für die Nacht.
Der Fürst war mit nachdenklichem und geistesabwesendem Gesicht auf seiner Matte sitzen geblieben. Er lachelte, als er den abziehenden Tanzern nachschaute. Ida Katut kauerte neben ihm und versuchte, seine Gedanken zu hören. Der Anak Agung Buma trat herzu, mit gefalteten Handen, und verbeugte sich, obwohl er vom gleichen Blut war wie Alit.
«Ich habe bemerkt, daB du die kleine Tanzerin schön gefunden hast!» sagte er abwartend, aber beflissen. Der Fürst hob seinen schweren Bliek von der geleerten Tanzflache und stand auf. Er dehnte sich und atmete tief die kühle Luft, die voll Tau aus den Palmenwipfeln sank.
«Sie ist noch ein Kind», sagte er. «Aber vielleicht wird sie einmal eine schone Frau sein.»
Buleleng
Es war heiB in Bulèlèng. Ein trager Wind wehte die Hitze vom Aquator südwarts, und sie blieb schwer an der Küste von Bali hangen. Die Chinesen safien mit offenen Jacken vor ihren Laden und schwitzten. Zwei Handier aus Bombay hoekten mit untergeschlagenen Beinen bei ihren Stoffballen und spielten Domino. An der Reede lagen drei Segelschiffe aus Makassar, ihre Masten waren jenseits der Ilausdacher zu sehen, und die Manner der Besatzung schlenderten durch die wenigen StraBen der Stadt, braun und unternehmend unter ihren schwarzen Fezen.
Ein javanischer Diener rannte über den Kies des Gartenweges zum Kontor. In den Handen hielt er mit besorgtem Ge-



sicht einen weiBen Uniformrock, der vor Starke krachte. lm Kontor stand ungeduldig der Kontrolleur für inlandische Angelegenheiten, Mijnheer Visser. Er war in Hemdsarmeln, und der SchweiG lief ihm in drei kleinen Rinnsalen den Nacken hinab. Er stampfte mit dem FuB, trommelte auf seinen Schreibtisch und gab alles in allem ein Bild zorniger Ungeduld. Endlich erschien der Diener mit dem Rock, den er gebeugt und unterwürfig seinem Tuan hinhielt. Visser fluchte ein wenig in gelaufigem Javanisch, obwohl diese Sprache sich sehr wenig zum Fluchen eignet. Er fuhr hastig in die Uniform und knöpfte den hohen Kragen unter seinem Doppelkinn. Die goldenen Epauletten glanzten. Visser endete mit einem guten hollandischen Godverdomme, und der Javane begann zu lachen. Er wuBte, daB bei diesem Signal der Zorn seines Herrn verraucht und alles wieder Friede und Freundschaft war.
«Wo brennt's?» fragte Boomsmer, der aus der zweiten Kanzlei unter die Tür trat, ein groBer, sandblonder Hollander mit schütterem Haar und blauen Augen.
«Dieser Büffel von einem Diener hatte meinen Rock nicht gebügelt, und der Resident will mich sofort sprechen», sagte Visser und zwangte die Knöpfe über seinem Bauchlein zusammen.
«Um neun Uhr morgens ? Das hat etwas zu bedeuten. Haben die Russen vielleicht wieder ihre alten Hinterlader nach Südbali geschmuggelt ?»
Visser raffte ein paar Amtspapiere unter seinen Arm und half sich noch schnell zu einem Schluck Genever aus der Flasche, die in einem kleinen Wandschrank stand, dicht unter dem Bild der Königin und ihres Gemahls. Er schaute klagend auf Boomsmer, der wie ein geschaltes Ei aussah in seinem engen, weiBen Rock und über seinen erhitzten Amtsgenossen zu lacheln schien.
«DaB Sie die Hitze nie spiiren, Mensch», sagte er vorwurfsvoll.
«Das ist eine Angelegenheit des Willens», erwiderte Boomsmer und steifte sein Kreuz.
Visser ging ab. «Eines weiB ich. Wenn ich einmal alt und pensioniert bin, dann laufe ich nur noch im Saron herum», sagte er noch im Verschwinden.



«Sie waren's imstande!» rief Boomsmer hinter ihm her, und die Tür schloB sich. Visser stand im Ruf, zu lax gegen die Eingeborenen zu sein. Keine Disziplin in den Knochen, dachte Boomsmer. Es war notwendig, diese widerspenstige Insel unter dem Daumen zu halten, das war seine Ansicht. Der Resident aber hatte einen Narren an Visser gefressen, wie es schien. Visser kannte die Eingeborenen und verstand ihre komplizierte Sprache. Er wurde zu freundlichen Palavern ausgeschickt, von denen er manchmal sogar mit Resultaten zurückkam. Ohne Vissers Vermittlung hatte man vielleicht die Kontrakte in Südbali nicht durchgedrückt. Kanonen waren besser gewesen als Kontrakte, dachte Boomsmer. Er hatte ein kitzliges Ehrgefühl, und es schien ihm, daI3 sich das liollandische Gouvernement zu viel gefallen lieB. Wenn es sich um Bali handelt, dann werden sie alle sentimental, dachte er erbittert. Er selber konnte sich nicht für die Insel begeistern. Das Leben in Bulèlèng war ziemlich trostlos, und er sehnte sich zurück nach Surabaja. Nicht einmal einen Klub gab es hier, wie sonst doch in jedem gottverdammten Nest in den Koloniën. Die Eingeborenen waren schmutzig und spuckten ihren Betel sogar auf die Vorgalerie des Kontors. Sie steckten voll mit Kratze und Ringwurm und Fiebern und waren zu dumm, um sich kurieren zu lassen. Sie hatten endlose Aberglauben und Tabus, und die höheren Kasten waren darin noch schlimmer als die niedrigen. Die Radjas der kleinen Reiche, die schlieBlich auch nur bloBfüflige Bauern waren, hoekten zwischen dem Gerümpel ihrer Puris und hielten sich für die gröfiten Könige der Welt, weil sie die Köpfe und Hande ihrer Untertanen abhacken lassen konnten, wie sie Lust hatten. Aber wenn einer von ihnen starb, dann wurde er in weiBe Leintücher eingewickelt und im Haus aufbewahrt, daB der Gestank zum Himmel schrie. Boomsmer schüttelte sich bei der Erinnerung an diesen Leichengeruch und trank auch schnell einen Genever. Das Bild der Königin, jung und im vollen Ornat, sah freundlich von der Wand herab.
Boomsmer trat an Vissers Schreibtisch und nahm das oberste Blatt auf, das dort lag. Es enthielt aber nichts Politisches, sondern eine Unzahl von primitiven kleinen Herren in Zylinderhüten, wie Mijnheer Visser sie zu kritzeln pflegte, wenn er Probleme zu lösen hatte. Boomsmer seufzte und kehrte in seine



eigene Kanzlei zurück, wo ein javanischer Schreiber vor einem Stehpult stand und mit langen dünnen Handen Akten kopierte.
«Was ist das für eine Geschichte mit diesem Chinesen?» fragte der Resident den Kontrolleur, der ihm gegenüber auf einem Rohrstuhl Platz genommen hatte. Sie saBen in der Vorgalerie des groBen Hauses, wo es am kühlsten war. Resident Berginck hatte noch seine geleerte Frühstückstasse vor sich stehen und daneben lag ein StoB von Akten für seine Unterschrift.
«Der Chinese, dem die Leute von Gitgit ihre Felder verpfandet haben?» fragte Visser.
«Nein, das ist doch erledigt. Der Chinese, dessen Boot gestrandet ist.» Der Resident forschte in seinen Akten nach. «Kwe Tik Tjiang heiBt der Mann», setzte er hinzu und schaute dem Kontrolleur voll ins Gesicht.
«Ich dachte, das ist auch erledigt, Herr Resident», antwortet Visser, nachdem er einen Augenblick den Fall und Namen in sein Gedachtnis zurückgerufen hatte. «Der Mann hat sich beruhigt und ist nach Bandjermasin zurückgefahren.»
«Das dachten Sie, aber es stimmt nicht. Der Mann ist vorgestern wieder aufgetaucht und hat sich diesmal hinter den Gusti gesteckt.»
«Gusti Njoman? Was hat der mit dem Chinesen zu tun?»
«Erstens sehen sie ihn als eine Art Radja an und denken, daB er mehr ausrichten kann als wir. Und zweitens wissen sie, daB er vom Gouvernement angestellt ist, und sie scheinen lieber mit einem Balinesen zu palavern als mit uns.»
«Darf ich noch einmal Einsicht nehmen ?» fragte Visser und nahm das Schriftstück vom Tisch. Er hatte ein paar Einzelheiten vergessen, so schien es ihm, denn die Klage des Chinesen war nur eine unter Hunderten gewesen, die auf der Insel zu schlichten waren. Der Resident öffnete zwei Knöpfe seines Uniformrockes und wartete. Er war ein groBer, starker Mann mit schonen braunen Augen, die den konzentrierten Bliek des Kurzsichtigen hatten.
«Wie der Herr Resident sehen, habe ich gute Gründe gehabt, den Mann abzuweisen», sagte Visser und legte die Akten zurück auf den Tisch. «Er hat Pech gehabt, gut. Was geht das unser Gouvernement an? Sein Boot ist gestrandet, aber sein Leben ist



gerettet worden, und die Leute an der Küste haben sogar seine Waren aus dem Meer gefischt und zurückgegeben. Ich kann nicht einsehen, warum der Mann zu uns kommt und Schadenersatz verlangt. Wie kommen wir dazu, ihm fünfhundert Ringgits zu zahlen. Wir sind schlieBlich keine Versicherungsgesellschaft. Übrigens haben der Herr Resident selber den Fall unterzeichnet, bevor er abgeschlossen wurde.» Und Visser schob mit einem kleinen StoB das Schriftstück wieder unter die kurzsichtigen Augen des Residenten,
«Sie haben mich damals nicht darauf aufmerksam gemacht, daB sein Boot im Badungschen gestrandet ist», sagte der Resident, ohne hinzuschauen. Darauf schwieg Visser.
Die drei widerspenstigen Provinzen im Süden waren die grofie Sorge der Gouvernementsbeamten. Es war ein unhaltbarer Zustand, dafi die Hollander die Herren der Insel waren, und doch auch wieder nicht. Auch konnte von Klungkung, Tabanan oder Badung jeden Moment ein Funke auffliegen und auch die übrigen bereits unterworfenen Fürsten wieder zum Aufstand bringen. Man besafi Kontrakte, die so alt waren, daB sie nach Schimmel rochen, mit ein paar neuen Klauseln und Unterschriften, die dem Gouvernement einen gewissen EinfluB gaben, alles gut und schön. Es war eine sehr unzufriedenstellende Lösung, und das Generalgouvernement in Batavia gab Bulèlèng von Zeit zu Zeit einen StoB und deutete an, dafi die Beamten in Bali schlieBlich Zeit genug gehabt hatten, ihren Teil der Koloniën in Ordnung zu bringen. Visser wufite es so gut wie der Resident, und es lieB ihn manchmal nicht schlafen. Er hatte das Seine getan. Allein war er in die Höhle des Löwen gezogen, wieder und wieder war er ohne Schutz in die Puris zwischen tausend kriegerische Manner mit ihren Krisen gegangen und hatte versucht, Zucht und Vernunft in sie zu bringen. Er hatte ihren grafilichen, süBen Reiswein getrunken und sich den Magen chronisch verdorben mit ihren übergewürzten Speisen. Er hatte mit grofier Geduld das Vertrauen von ein paar Fürsten erworben und versucht, sich ihren «Alteren Bruder» zu nennen, auf dessen Rat sie horen sollten. Aber wenn er nur das Wort «Badung» hörte, dann wuBte er, daB Unannehmlichkeiten im Anzug waren.
«Alles in allem habe ich den Eindruck gehabt, dafi der Chi-



nese mit seiner Strandung ein Geschaft zu machen versuchte. Er will profitieren, das ist alles.»
«Ich habe nicht daran gedacht, daB wir es sind, die seinen Schaden gutmachen sollen», sagte der Resident. Er schob seine leere Kaffeetasse von sich. Auch Visser hatte eine rote Stirne bekommen. Er wischte sich den SchweiB vom Nacken.
«Da der Herr Resident sich für den Fall besonders zu interessieren scheinen, würde ich mir den Vorschlag erlauben, den Gusti mitsamt dem Chinesen Kwe Tik Tjiang herzubestellen», sagte er dienstlich und erwartete eine Ablehnung.
«Ja, Visser, wollen Sie das veranlassen», sagte jedoch der Resident. «Ich bleibe bis zwei im Hause. Übrigens keine Ursache, sich aufzuregen», setzte er versöhnlich hinzu.
Visser überquerte den Rasenplatz, auf dem ein paar alte balinesische Steinfiguren aufgestellt waren und an dessen Rand der Flaggenmast stand. Es lag eine schlafrige Stimmung über dem Platz. Man hatte versucht, ein wenig Holland herzuzaubern, indem man die Samen heimischer Gewachse kommen lassen und in die Rabatten gepflanzt hatte. Sie blühten kümmerlich und widerwillig in der gleichen feuchtheiBen Luft, die Palmenliaine und Lianenwalder von unbeschreiblicher Üppigkeit aufschieBen lieB. Vor dem Gartengitter lungerten ein paar Balinesen, und weiter straBaufwarts sah man die netten Hauschen der Hollander, eines wie das andere gebaut, hellgelb angestrichen und mit einer Hangelampe und zwei imitierten Delfter Tellern in der Vorgalerie. Am StraBenrand, dicht vor diesen Hausern, aber stand ein kleines Madchen, nackt und braun und mit nichts bekleidet als vier Messingreifen an Arm- und FuBgelenken und den gerollten Lontarblattpflöckchen in den Ohren. Visser seufzte tief auf und ging in sein Kontor zurück. Er trank einen Schluck Genever, setzte sich an seinen Schreibtisch und malte noch drei weitere Herren mit Zylinder auf das oberste Blatt Papier. «Oppas!» brüllte er mit einsm Male. «Tuan?» kam es als dienstwilliges Echo von irgendwo. Der uniformierte Diener erschien mit erschrecktem Gesicht. «Ich schreibe jetzt einen Brief, den muBt du sofort zum Gusti Njoman bringen», sagte er, und der Oppas hoekte sich wartend in eine Ecke, wahrend er schrieb. Nach einer Weile steckte Boomsmer seinen sandblonden Kopf in die Tür.



«Na, was wollte der Tuan Bësar?» fragte er. «Nichts, nichts», sagte Visser. «Der übliche Kleinkram.»
«Das sagen Sie so», bemerkte Boomsmer. «Erstes Gebot: In den Koloniën ist nichts nebensachlich.»
«Und so weiter», sagte Visser. «Ich weiB alles auswendig, was Sie sagen wollen. Unsere Ehre steht auf dem Spiel, wir sind die Herren und verlangen Gehorsam, wir wollen nur das Wohl der Eingeborenen, und hier ist niederlandisches Gebiet. Ich sage Ilinen: mit solchen Bedensarten bauscht man nur die Lage auf. Lafit die Eingeborenen in Buhe, wenn sie sich nicht für Wellblech und I* ahrrader interessieren. Als Pflanzungskulis werden sie auch nicht zu gebrauchen sein. Es ist ja alles Quatsch.»
«Sie sind ein Anarchist», sagte Boomsmer, und da Visser nichts mehr erwiderte, verschwand er wieder in seinem Kontor.
Eine Stunde spater hielten drei zweiradrige Wagen mit groBem Geklingel des verzierten Pferdegeschirrs vor der Besidenz. Im ersten safi der Gusti Njoman selbst. In den beiden anderen folgten Kwe Tik Tjiang und ein paar Manner aus dem Gefolge des Gusti. Njoman ging rasch, aber doch würdevoll durch den Garten und wurde an der Galerie höflich vom Besidenten begrüBt. Lose und etwas befangen nahm er die dargebotene Hand, da er noch nicht sicher war in den Sitten der weiBen Manner. Seine Begleiter kauerten sich auf den Steinboden, der von hollandischer Sauberkeit glanzte, was sie daran hinderte, ihren roten Betelspeichel kraftig hinzuspucken. Der Chinese blieb abwartend drunten stehen, lachelnd und heiB in seinem seidenen Gewand.
Der Besident bot dem Gusti einen Stuhl an, auf den dieser sich mit untergeschlagenen FüBen setzte, als ware es sein gewohntes Bambusgestell. Er war ein schoner, starker, junger Mann, dem Klugheit und Unternehmungslust aus den Augen sahen. Auch er trug eine weiBe, hochgeknöpfte Jacke wie die Hollander, darunter kamen sein grünsilbernes Saron und die braunen, nackten FüBe zum Vorschein. «Der Tuan Besident hat mich gerufen, und ich bin gekommen», sagte er in malaiischer Sprache. Der Besident bot ihm eine Zigarette an. «Bitte den Tuan Visser, herzukommen», befahl er einem der Diener, die an den Stuf en kauerten. «Mein Freund Njoman wird ihm sagen können, was der Chinese zu klagen hat.»



Der Gusti Njoman stammte aus einer nicht ganz reinen Nebenlinie seiner Adelsfamilie. Dadurch, daB er mit den Hollandern paktierte, hatte er sich eine Stellung in Bulèlèng geschaffen. Die anderen Fürsten nannten ihn im stillen einen Verrater, und er liebte die andern Fürsten nicht. Sie hatten ihn als einen Mann niedrigerer Kaste und einen Emporkömmling behandelt, bis die Hollander ihm Macht gegeben hatten. «Ich schatze den Chinesen nicht», sagte er hochmütig, obwohl Kwe Tik Tjiang zuhörte, «aber da er Klage gegen die Fürsten von Badung und Pametjutan führt, schien es mir besser, daB er das Ohr des Tuan Resident erreicht.»
Visser kam in diesem Moment in die Galerie, begrüBte den Gusti und setzte sich schweigsam hinter den Tisch. Er hatte den javanischen Schreiber mitgebracht, der sich auf den Boden hoekte und eine Art Protokoll zu schreiben begann. Der Resident bedeutete dem Chinesen, naherzutreten und seine Sache vorzubringen. Und Kwe Tik Tjiang, jetzt schon daran gewöhnt, sein eigener Advokat zu sein, legte mit groBer Gelaufigkeit los.
Als sein Boot gestrandet sei, so erzahlte er, da war er für ein paar Stunden seiner Sinne nicht ganz machtig gewesen, da er im Sturm mit dem Kopf gegen den Mastbaum geschlagen hatte. Deshalb habe sein erster Steuermann so lange die Aufsicht über alles gehabt. Er habe den Punggawa von Sanur um Wachen für das Boot gebeten und auBerdem zwei seiner eigenen Leute zur Bewachung dort gelassen. Auch sei er gegen Morgen mit dem Rest der Besatzung zum Boot zurückgekehrt und habe etwa zweihundert Leute von der Küste dabei betroffen, wie sie sein Boot demolierten und plünderten. Er mit seinen Mannern ware zu schwach gewesen, um sie daran zu hindern. Als er bei Ebbe auf das Schifï zurückging, da hatte ein groBer Teil der Ladung gefehlt sowie eine Eisenkiste mit Ringgits und mehrere Bambuskörbe, in denen chinesische Kèpèngs zu je tausend an Strangen aufgereiht gewesen waren. Am nachsten Tage, beim Löschen der Ladung, waren weitere Diebstahle vorgekommen. Darauf hatte er am Hof von Badung Klage geführt, ware aber abgewiesen worden. Es schiene ihm, als hatte er sich bei seiner ersten Eingabe an den Residenten nicht deutlich genug gemacht über das AusmaB seines Schadens. Hier nun sei die Liste seiner Verluste und ein Bericht, wie diese Verluste entstanden seien.



Und damit, sich tief verheugend, legte er mehrere Blatter Papier vor den Residenten, die eng in malaiischer Sprache beschrieben waren.
Der Resident nahm die Papiere vor seine kurzsichtigen Augen und schob Blatt um Blatt, sowie er es gelesen hatte, dem Kontrolleur zu. Vissers Kopf wurde röter und röter, wahrend er darin forschte, und ein paarmal pfiff er ganz laut, ohne dieses respektwidrige Benehmen selbst zu bemerken. Der Gusti saB dabei, halb schlafrig, halb amüsiert, und rauchte.
Die Blatter enthielten eine endlose Aufzahlung der Dinge, die der Handelsmann aus Bandjermasin verloren haben wollte, beginnend mit einer Kiste, enthaltend 3700 Reichstaler, und bis hinunter zu den Kochgeratschaften des Koches Simin aus Bandjermasin im Wert von fünf hollandischen Gulden. Dann folgte eine beeidigte Erklarung der Bootsmannschaft, gegeben und unterzeichnet durch den Hafenmeister von Singaradja.
Der Resident angelte die Blatter wieder an sich heran, las sie noch zweimal und seufzte zuletzt. «Ist das alles?» fragte er mit Ironie. Der Chinese verbeugte sich mehrere Male und holte ein weiteres Schriftstück aus seinem Armel, das er zunachst an den Gusti reichte und dessen Weg in die Hande des Residenten er mit erwartungsvollen Augen verfolgte. «Noch mehr?» murmelte Visser.
«Ein Brief des Chinesen Njo Tok Suey aus Sanur», sagte der Gusti gelangweilt. «An den Chinesen Kwe Tik Tjiang.»
«Ist es üblich, daB Chinesen einander malaiische Briefe schreiben?» fragte Visser, der einen schnellen Bliek auf das Schriftstück erhascht und die arabischen Zeichen darauf gesehen hatte. Der Resident lachelte flüchtig. «Es ist die Mitteilung, daB Njo Tok Suey seine Absicht, das Wrack zu kaufen, aufgegeben hat, weil Plünderer die Kupferverschalung und die Wanten fortgeschleppt haben, nachdem Kwe Tik Tjiang Sanur verlassen und das Wrack dort am Strand zurückgelassen hatte», sagte der Resident zu seinem Kontrolleur. Er zwinkerte dabei.
«Schlimm - sehr schlimm . . .» seufzte Mijnheer Visser scheinheilig. Der Chinese sah von einem zum andern, und sie kamen ihm nicht ganz ernsthaft vor. «Die Leute von der Badungschen Küste haben gehandelt wie die Strandrauber, die sie von jeher gewesen sind», sagte er erbittert. Je mehr Zeit seit



seinem bösen Abenteuer verstrich, je mehr wuchs es in seiner Phantasie an, und die Lüge war ohnedies ein Teil seiner verzwickten chinesischen Moral.
«Das alles ist ganz neu», sagte der Resident. «Von allen diesen Dingen kam in Ihrer ersten Klage nichts vor.» Visser beugte sich vor, um besser zu hören. Der Chinese schwieg. Der Resident holte das frühere Aktenstück hervor und begann es mit den neuen Berichten zu vergleichen. Er schüttelte den Kopf, nahm jetzt endlich seine Brille heraus, die er gern vermied, weil er seine Kurzsichtigkeit nicht zugeben wollte, und las wieder. Zuletzt legte er alles in Bausch und Bogen auf den Tisch und schaute den Chinesen von oben bis unten an.
«Sie haben also dreitausendsiebenhundert Reichstaler und auBerdem noch zweitausendneunhundert Kèpèngs an Bord gehabt. Wie kommt es, daB gar nichts von dem Geld gerettet worden ist?» fragte er.
«Es sind Kèpèngs im Wert von hundertfünfundsiebzig Gulden aus dem Meer gefischt worden», sagte der Chinese. «Ich habe nur meine tatsachlichen Verluste angegeben.»
«Aha. Die tatsachlichen . . .» sagte der Resident zerstreut. «Ich lese in Ihrer ersten Eingabe, daB Ihre Besatzung gleich bei der Rettung einige Kisten mit an Land brachte. Was enthielten die?»
«Zucker», sagte der Chinese.
«Ich sehe. Der Zucker wurde gerettet und das Geld auf dem Wrack gelassen», sagte der Resident. Gusti Njoman lachte laut heraus; es kam ihm komisch vor.
«Zucker leidet im Salzwasser . . .», sagte der Chinese. «Ich wuBte auch nicht genau — ich hatte den Kopf angeschlagen . . .»
«Einen Augenblick . . .», sagte Visser und trat an den Chinesen heran. «Bist du sicher, daB die Kiste mit dem vielen Geld an Bord war, als du das Schiff verlieBest? Oder ist es möglich, daB sie vorher im Sturm über Bord gegangen ist?» Kwe Tik Tjiang überlegte. Er wog Vorteil und Nachteil gegeneinander ab. Wenn es vorteilhafter war, nicht zu lügen, dann war er auch bereit, die Wahrheit zu sagen.
«Es ist möglich, daB die Kiste über Bord gegangen ist. Aber ich weiB es nicht. Ich habe nichts gesehen», sagte er geschmeidig. Visser setzte sich zufrieden wieder hin.



O
«Ihre Ansprüche sind von fünfhundert Ringgits, die Sie zuerst verlangten, ziemlich gestiegen», sagte der Resident nach einer Pause, wahrend er mit einem Bleistift auf die verschiedenen Ziffern getippt und versucht hatte, einen Überschlag zu machen. Kwe Tik Tjiang schaute auf den Gusti, als wollte er dessen Rat. Der Gusti rauchte, die Galerie füllte sich mit Nelkenduft, und er schaute wohlgefallig seine langen Nagel an.
«Tuan Resident, Eure Exzellenz», sagte der Chinese. «Wie könnte ich mir erlauben, bestimmte Ansprüche zu stellen? Ich bin ein einfacher Mann, und ein ruinierter Mann. Mein Boot war gut, es hatte eine neue Kajüte, man hat es geplündert und zerschlagen und das Kupfer gestohlen, so daB nur mehr ein paar Bretter übrig sind. Ich habe meinen Verlust angegeben, wie er ist, und unter Eid. Seine Exzellenz wird bestimmen, wieviel Schadenersatz mir ausbezahlt werden soll.»
Der Resident seufzte. Die Angelegenheit war noch trüber und unerquicklicher als vorher. Beinahe tat es ihm leid, daB er sie nochmals aufgerollt hatte. Der Gusti warf seine aufgerauchte Zigarette fort.
«Der Chinese hat mir erzahlt, daB man ihm am Hof von Badung gesagt hat, daB alles mit vollem Recht zugegangen sei und daB dreiBig Prozent des Strandgutes dem Fürsten zugehören», sagte er, ohne die Stimme zu heben. Der Resident nahm die Brille ab und seine Augen wurden eng.
«Hat der Fürst das gesagt?» fragte er schnell.
«Einer seiner Verwandten, Tuan Resident, Eure Exzellenz», sagte Kwe Tik Tjiang. Eine Pause entstand. Visser schien nicht mehr zuzuhören; in seiner formlosen Art hatte er alle Papiere an sich herangezogen und studierte sie, wobei von Zeit zu Zeit ein breites Lacheln auf sein erhitztes Gesicht trat.
«Ich habe Sie angehört und werde Ihre Klage untersuchen nach bestem Wissen», sagte der Resident und stand abschlieBend auf. Der Chinese warf dem Gusti wieder einen fragenden Bliek zu, wie er sich zu benehmen habe. Er verbeugte sich tief und zog sich zurück. Sein langes Gewand wirbelte den trockenen Grund des Gartens auf, als er zum Wagen zurückging.
«Es ware das beste, in Badung an Ort und Stelle zu erforschen, was sich zugetragen hat», sagte der Gusti. «Chinesen haben gespaltene Zungen, das ist wahr. Aber die Leute an der



badungschen Küste sind von ihren Vatern als Rauber erzogen worden, auch das ist wahr.»
Visser lachte aus seiner Lektiire heraus. «Eine goldene Uhr mit Kette hat er auch gehabt. Mit Kette», sagte er. «Es muö eine besonders wunderbare Uhr gewesen sein. Hundertfünfundsiebzig Gulden Schadenersatz verlangt unser Freund dafür.»
«Eine Uhr. . .?» sagte der Resident geistesabwesend. Das Schiff ist unter hollandischer Flagge gesegeit, dachte er. Es geht uns etwas an. Man kann es nicht übergehen . . . «Was sagten Sie, Visser?»
«Die ganze Sache stinkt, sie stinkt zum Himmel, Herr Resident. Dieser malaiische Brief des Chinesen ist bestellte Arbeit, das sieht man auf Meilen. Und seine Verlustliste — ein hübsches Stück Phantasiearbeit, wie?»
«Was schlagen Sie vor?» fragte der Resident. Der Gusti stand dabei und unterhielt sich gut. Wie diese weifien Manner schwitzten und wie schwer sie alles nahmen! Visser versuchte die Wünsche des Vorgesetzten zu erraten. Er seufzte ein wenig.
«Wenn der Herr Resident meinen, dann kann ich ja nach Badung gehen und sehen, was los war. Der Punggawa von Sanur ist unser Vertrauensmann, er wird mir Bericht geben. Aber ich sage, die Sache stinkt, sie stinkt gewaltig. Wir sollten lieber die Hande davon lassen.»
«Es handelt sich darum, ob Badung Punkt elf des Vertrages gebrochen hat, der die Aufhebung des Klipprechts zusichert», antwortete der Resident. «Ich weiB nicht, ob wir die Hande davon lassen können, mein lieber Visser . . .?»
Taman Sari
Jetzt kamen fleiBige Wochen für Pak, und seine Muskeln wuchsen, und der SchweiB rann aus ihm in Stromen. Auf den westlichen Feldern reifte der Reis, in schweren Ahren hing er von den Halmen, deren Grün erst Silber und dann Gold wurde. Sogar der alte Vater kam öfters am spaten Nachmittag heraus und saB am schmalen Rain und freute sich des Anblicks. Das Leben ist süB, wenn der Reis reift, und das Herz ist zufrieden. Pak schnitzte viele Klappern, die er auf hohen Stangen an seine



Felder steilte, sie scheuchten die Vogel fort und zugleich machten sie so viel Larm, wie seine Freude brauchte, um sich auszutoben. Am Tag vor der Ernte gab er ein Fest im Reistempel der Subak, mit vielen Opfern, und die alten Frauen wanden schwarze Kains um ihre Schenkel, unter denen goldene Kains als Schleppen hervorkamen, sie trugen gelbe Tücher über einer Schulter und hatten viele Blumen im grauen Haar. Mit den Opferschalen in der erhobenen linken Hand tanzten sie vor jedem Schrein, und die Kinder saflen dabei und freuten sich. Auch Paks Tante tanzte mit vertieftem Gesicht, denn so eingeschrumpft ihre Brüste auch jetzt sein mochten, so war sie doch als Kind eine Tempeltanzerin gewesen wie Lambon. Puglug brachte ihre Matte und setzte sich vors Tempeltor in die Reihe der Handlerinnen und verdiente mehr als zweihundert Kèpèngs. Pak nahm sie ihr fort, denn die drei Feiern nach der Geburt der kleinen Klepon hatten Reis und Geld gekostet, und am dritten Tag des Festes sollte ein Hahnenkampf stattflnden, den Pak mit groBer Erregung erwartete.
Paks Vater war ein groBer Kenner der Hahne, und auf dem Querbalken seiner Balé lagen drei alte Lontars, in denen verzeichnet stand, in welcher Ecke des Kampfplatzes und gegen was für eine Sorte Hahn ein Tier an einem bestimmten Tag kampfen muBte, um zu gewinnen. An den Tagen vor jedem Hahnenkampf kamen viele Leute in Paks Hof, um sich beim alten Mann Rat zu holen. Der tat so, als lese er aus den alten Büchern, obwohl seine Augen trübe wurden und er lange das Lesen verlernt hatte. Aber er wuBte die Lontars auswendig, denn er hatte sie von seinem Vater erlernt, als er noch ein Junge war. Die Gaste brachten Geschenke mit, Enteneier und Kokosnüsse und Papajas, und Pak war stolz auf die Klugheit seines Vaters. Überhaupt zeichnete seine Familie sich aus, obwohl sie arme Leute ohne Kaste waren. Das Gesicht des Radjas hatte wohlgefallig auf Lambon geruht, und als sie am Abend des Erntefestes mit zwei andern Kindern im Reistempel den Légong tanzte, da konnte Pak sehen, daB sie allen gefiel, obwohl es niemand aussprach. Meru, der junge Bruder, aber war in den Palast gerufen worden, um zwei neue Türen für den elfstöckigen Turm des Haustempels zu schnitzen, und er ging aus und kaufte sich einen Kris, so groB kam er sich vor.



Pak grub unter dem Boden des Haupthauses, als Puglug zu Markt gegangen war, und nahm drei Ringgits heraus für den Hahnenkampf. Er fütterte seinen roten Hahn nur wenig, damit er leicht und lebendig sein sollte, tat ihn in die geflochtene Tasche und ging zum Kampfplatz. Er zögerte lange, gegen welchen Hahn er den seinen kampfen lassen sollte, und wies einen groBen schwarzweiB gefederten ab, obwohl der Rote ganz wild darauf war, gerade diesen zu besiegen. Er wiederholte im Kopf alle Dinge, die sein Vater ihm geraten: daB er die westliche Ecke nehmen und seinen Hahn gegen einen weiBen ohne jede schwarze Feder stellen müsse. Trotzdem verlor sein Hahn, und zwei von seinen Ringgits gingen dahin. Der Sieger trug den schonen, toten, roten Hahn fort, und Pak war betrübt in der Brust, aber er zeigte es nicht; er lachte und schlug die anderen Manner auf die Knie und machte viele Scherze, die ihm sehr gut vorkamen.
Er versuchte seinen Verlust gutzumachen und wettete sein letztes Ringgit auf den starken schwarz-weiBen Hahn, den er als Gegner abgelehnt hatte, und er gewann darauf. Er bekam eine Menge Mut und wettete wieder und verlor, und bald hatte er keinen Kèpèng mehr in seinem Kain. Er spürte groBe Lust, sein Hüfttuch zu wetten, Puglugs Geschenk, aber er hatte Angst vor ihr.
Am nachsten Tag zeitig begannen sie zu ernten, Pak mit den Freunden aus der Erntevereinigung und mit seinen beiden Brüdern und dem Onkel. Auch die Frauen waren dabei und die Kinder, und es wurde viel gesungen, obwohl die Arbeit schwer war. Die Sonne brannte, und die Ahren stachen; Pak trug seinen groBen Hut und eine Jacke mit Armeln, aus Fasern geflochten, als Schutz gegen das Stroh. Er richtete es so ein, daB er den ganzen Tag in Sarnas Nahe arbeitete und daB er sie fragte, wann sie wohl zum FluB ginge, um Wasser zu holen. Ja, Sarna half auf seinem Feld, denn ihr Vater gehorte zu derselben Vereinigung, und die Mitglieder muBten einander beistehen. Sarna sang schön, aber sie war untüchtig beim Schneiden. Pak hatte seine Adern zum Platzen gefüllt mit klopfendem, verliebtem Blut, und es war ihm ganz gleichgültig, ob Sarna viel oder wenig Reisgarben zusammenlegte.
Puglug kam auch heraus auf die Sawah und brachte Essen



für alle Leute, und sie afien viel, um Höflichkeit zu beweisen, und sagten, dafl Puglug eine gute Köchin und Pak ein glücklicher Mann sei. Auch Pak war höflich und setzte das Essen und die Frau herab, so gut er konnte, und sein Gesicht glanzte von SchweiB und Freude. Puglug aber blieb mürrisch und redete nicht so viel wie sonst. Am Abend, als die beiden Felder abgeerntet waren, kamen die Manner in Paks Haus und aBen wieder. Der alte Mann hoekte zwischen ihnen und erzahlte alte Geschichten, von denen er meistens das Ende vergessen hatte. Der reiche Wayan schickte seinen Sohn nach Hause und liefl Palmwein in Bambusköchern holen, und Krkek lobte die Ernte und wie Pak seine Felder bestellt hatte. Es wurde viel gelacht und getrunken, und es war eine glückliche Nacht in Paks Leben.
Sie hatten achtundvierzig Garben auf einem und dreiundfünfzig auf dem andern Feld geerntet, und das war um sieben Garben mehr als Pak gehofft hatte. Als er die Halfte an den Fürsten abgeliefert und der Vereinigung ihr Zehnt gegeben hatte, blieben ihm noch fünfundvierzig Garben, mehr als die Familie im nachsten halben Jahr zum Leben brauchte, und indessen würden die westlichen Felder reifen, unter dem Schutz der Göttin Sri, auf der Erde, in die Pak seinen Schatz vergraben hatte.
«Vater der Rantung», sagte Puglug und redete ihn mit dem Namen seines Lieblingskindes an wie immer, wenn sie etwas wollte, «Vater der Rantung, die Arbeit wird mir zuviel. Seit der Geburt des letzten Kindes schmerzt mich mein Rücken, und die Tante, der alte Besen, gibt mir keine Hilfe. Dreimal muB ich jeden Morgen zum FluB um Wasser gehen, weil ich das groBe Gefafl nicht mehr tragen kann. Was willst du tun, um mir das Leben zu erleichtern ?»
Pak murmelte, daB sein Hof voll mit Frauen sei; da waren noch Lambon und die beiden Töchter und die Frauen des Onkels. Darauf kam Puglug mit einer Flut von Worten heraus. «Lambon», so sagte sie, «denkt vielleicht, ihre Hande seien zu gut zur Arbeit, weil sie den Légong tanzen darf. Sie lauft zu ihrem Lehrer nach Kïsiman und kommt tagelang nicht heim, wie eine streunende Hündin. Dem Raka rennt sie nach, der auch in Kèsiman sich aufhalt, um neue Tanze zu proben. Nicht gut ist sie im Haus und nur ein Mund mehr, der iBt, aber nicht kocht.



Rantung hat genug zu tuil, die kleineren Schwestern zu betreuen und trockene Kokosschalen zu suchen für die Feuerung. Auch hat sie jeden dritten Tag die hei Be Krankheit, und ihre Arme sind dünn geworden, seit sie Klepon herumtragt. Ich glaube, du siehst gar nicht, was in deinem Haus vorgeht.»
Pak, aus allen Himmeln gerissen, senkte den Kopf. «Du redest unziemlich, Frau, und von Rechts wegen sollte ich dich schlagen», sagte er, um sich nichts zu vergeben, aber in seinem Innern schamte er sich. Seit dem Erntefest traf er sich heimlich mit Sarna, da und dort, nachts unter dem Wairinginbaum, wo es ganz dunkel war, oder bei dem alten Tempel am Dorfrand, wo das Gras zwischen den Balés wuchs. Wenn er nur an Sarna dachte, dann war es schlimmer als Hunger und Durst, und doch konnte er nicht aufhören, an sie zu denken.
«Rantung, komm her!» rief er über den Hof. Und Rantung kam eilig von der Kücbe her zu ihrem Yater. Er nahm sie an den Schultern und steilte sie vor sich hin und besah sie. Wahr, ihre Armchen waren dünn geworden, und ihre Augen glanzten zu sehr. Auf der Hüfte trug sie die kleine Klepon, ein dickes, vergnügtes Kind, das sich nichts draus machte, daB es unerwünscht gewesen war. Die Messingringe an seinen Hand- und FuBgelenken verschwanden fast im Speek. Es sah aus, als wenn es eine zu schwere Last für Rantung geworden sei. An Rantungs Saron hing Madé, den Finger im Mund. In der Hand trug Rantung einen Blatt-Teller mit kleinen Opfern und eine glühende KokosnuBschale. Es war bald Abend, und sie muBte die Opfer vor die Pforte stellen und ein Licht dazu, so dafl die bösen Geister es finden konnten und nicht in den Hof zu kommen brauchten. «Geht es dir gut, Rantung?» fragte Pak und streichelte den heiBen Nacken der Kleinen. «Sehr gut, mein Vater», sagte Rantung, und das rührte an Paks Herz wie eine Hand. «Gib mir Klepon, ich will sie tragen, wenn deine Mutter keine Zeit hat», sagte er und nahm das dicke, kleine Madchen auf seine eigenen Hüften. Wenn es ein Sohn gewesen ware, dann hatte er sich stolz vor die Pforte gestellt und die Bewunderung der Nachbarn entgegengenommen. Aber mit der kleinen Tochter zeigte er sich lieber nur im eigenen Haus. «Geh, stelle die Opfer hinaus», sagte er und gab Rantung einen freundlichen Schlag auf ihre kleine magere Hinterseite. Rantung lachelte ihm zu,



beinahe als wenn sie ihn darüber trosten wollte, daB sie die heiBe Krankheit hatte, und ging mit ihrem Licht davon. Puglug war schweigend dabeigestanden, die Arme unter der Brust gekreuzt, nach der die kleine Klepon die Armchen ausstreckte.
«Was hast du dir ausgedacht, daB ich tun soll, damit das Leben dir nicht zu schwer wird?» fragte er Puglug. Sie war eine gute Frau, und sie hatte nicht so sehr viel Larm geschlagen, als er die drei Ringgits verlor. Das Unglück mit Puglug war, daB man nichts vor ihr geheimhalten konnte. An Markttagen kam sie heim, angefüllt mit Neuigkeiten und den Geheimnissen anderer Leute, die aus ihr herauskollerten wie Kartoffeln aus einem zu vollen Korb. Und so hatte sie auch jede Kleinigkeit über den Hahnenkampf gewuBt.
«Ich habe mir gedacht, daB es Zeit für dich ist, eine zweite Frau zu heiraten», sagte Puglug, die sah, daB sie obenaufschwamm. «Ich kann es verlangen, daB du mir eine jüngere Schwester ins Haus bringst, die sich mit mir in die Arbeit teilt und mir hilft, wenn ich Schmerzen habe. Auch kann sie das Haus besorgen und das Essen kochen, wahrend ich auf den Markt gehe und Geld verdiene.»
Pak hatte bei diesen Worten ein Gefühl wie damals, als ihm eine groBe Kokosnufl auf den Kopf gefallen war. Er blinzelte mit den Augen. «Du bist nicht halb so dumm, wie ich gedacht habe», sagte er liebenswürdig. «Du hast recht. Ich werde mich im Dorf umsehen und eine zweite Frau ins Haus nehmen, sobald ich die richtige gefunden habe.» Der Kopf sauste ihm vor Hitze. DaB Puglug selber ihm den Weg zeigte, wie er seinen Hunger nach Sarna stillen konnte, das überwaltigte ihn. Er nahm Puglugs Hand auf sein Knie und beklopfte sie.
«Da ist eine gewisse Person in Sanur, die schon die richtige ware und die dich auch gern nehmen will. DaB du nicht viel mit Madchen umzugehen weiBt, ist im Dorf bekannt. Aber es würde nicht viel Mühe machen, dieses Madchen in Sanur zu bereden. Es paBt auch insofern ins Haus, als die Schwester seiner Mutter einen Vetter deines Vaters geheiratet hat. Du wirst dich nicht erinnern, denn sie sind weit fortgezogen, nach Krobokan.» Und Puglug nahm ihm das Kind von der Hüfte, da es Anstalten machte, zu weinen. «In Sanur?» sagte Pak erstaunt. «Wer denkt in Sanur daran, mich zu heiraten?»



Puglug kauerte vor ihm nieder, mit dem Kind an der Brust, wie sie immer tat, wenn sie ihre Neuigkeiten auszuschütten hatte, und Pak wuBte seufzend, daB jetzt eine lange Rede kam.
«Es ist Dasni, da du mich danach fragst, und ich könnte mir keine bessere junge Schwester im Haus vorstellen. Sie kann fünfundvierzig Kokosnüsse auf dem Kopf tragen, und wenn du glaubst, daB ich übertreibe, dann frage alle Nachbarn in Sanur. Sie kann zwei Reisgarben an einer Stange tragen wie ein Mann, und sie hat bei der letzten Ernte mehr Reis gedroschen als irgendeine andere Frau. Zufallig weiB ich auch, daB ihre Augen schon lange Zeit nach dir gehen, aber du natürlich hast nichts bemerkt. Unlangst bat sie mich, ihr zwei Tonkrüge mitzubringen, wie ich nach Badung zum Markt ging. Als sie sich die Krüge bei mir abholte, da haben wir ein langes Gesprach gehabt. Und wenn du willst, dann brauchst du dich gar nicht zu bemühen. ich wollte doch am SüBen Mittwoch nach Sanur gehen, und ich kann dann alles mit ihr aussprechen.»
Eine zweite groBe, harte KokosnuB schien auf Paks Kopf zu fallen. «Dasni», sagte er atemlos vor Enttauschung. «Und warum soll ich gerade Dasni als zweite Frau nehmen?»
«Ich habe nur erst angefangen, dir die Gründe aufzuzahlen. Dasni kann schone Körbe und Padangmatten Hechten, die ich auf den Markt tragen und verkaufen würde. In ihrer Familie sind immer drei Söhne auf eine Tochter geboren worden, und der Balian hat in seinen Büchern nachgelesen und ihr gesagt, daB sie bald einen Mann heiraten wird, der besser ist als maxi von ihm weiB», sagte Puglug gelaufig. Das Kind an ihrer Brust war eingeschlafen, und sie hoekte vor Pak und sah mit ihrem haBlichen Gesicht zu ihm auf in groBer Ergebenheit. Pak war erzittert bei ihrem letzten Satz. Ein Mann, der besser war als man von ihm wuBte, das war er wohl. Ein Mann, der einen Schatz im Reisfeld vergraben hielt, den er jederzeit hervorholen und zu Geld machen konnte. Fürwahr ein besserer Mann war Pak, als man von ihm wuBte. Aber die Prophezeiung des Balian gefïel ihm nicht. «Es sind viel gute Manner in den zwei Dörfern», sagte er. «Und Dasni hat Pickel im Gesicht.»
«Das ist ein lacherlicher Einwand», sagte Puglug. «Der reiche Wayan hat viele Sugëmtauben. Du brauchst nur hingehen und ihn um etwas Mist von ihnen bitten, damit macht



der Balian ein Mittel, das ihre H-aut in drei Tagen vollstandig reinigt.»
Wieder erschrak Pak, als er den Namen von Sardas Vater vernahm. Es war so mit ihm, daB er zusammenzuckte, wenn er an Sarda erinnert wurde, und alles schien ihn an sie erinnern zu wollen. Er schaute schweigend auf seine Frau hinunter und überlegte. Was soll ich mit zwei haBlichen Frauen in meinem Haus anfangen? dachte er. Ich bin kein Schwein, das zufrieden ist, wenn es genug Futter bekommt. Meine Augen wollen sich auch freuen, und ich will gern beneidet werden um eine Frau mit schonen Brüsten, und die mir süB schmeckt. Aber er hatte Mitleid mit Puglug und hielt sich davor zurück, ihr krankende Dinge zu sagen.
«Ich werde mit dem klugen Krkek darüber reden und seinen Rat anhören», sagte er ausweichend.
«Soll ich indessen bei Dasni vorsprechen und ihr das Mittel für die Haut bringen? Der Balian würde es mir für einen Korb mit Pisangs zurechtmischen, und dem reichen Wayan brauchst du nur ein Geschenk zu machen, wenn der Mist seiner Tauben geholfen hat.»
«Wenn ich den reichen Wayan um etwas bitten soll, dann wird es etwas Besseres sein als Taubenmist», sagte Pak. Als es heraus war, biB er sich auf die Lippen. Puglug sah ihn spahend an und schwieg. Er hatte ums Leben gern gewuBt, ob man am Markt auch schon von seinen heimlichen Ausflügen mit Sarna redete. Aber Puglug schwieg, und ihr Gesicht verschloB sich.
«Genug geredet für einen Abend», sagte er. «Ich bin müde. Morgen werden wir weiter sehen.»
Gehorsam folgte Puglug ihm ins Haus und legte die kleine Klepon in die Wiege. Rantung und Madé hatten sich schon auf der andern Bank eingerollt. Pak nahm nochmals die Öllampe vom Haken und schaute seine kleinen Madchen an. Rantung hielt noch im Schlaf die Jüngere umfaBt wie zum Schutz. Pak lachelte, drückte den Docht aus und kroch auf sein Mattenlager. Puglug hatte sich schon hingelegt. Er aber hatte nichts mit ihr zu tun, sondern lag wach, bis sie eingeschlafen war. Ihm war heiB und bedrückt in der kleinen Kammer. Er stand auf und trat in den Hof hinaus. Der Mond schien, und die Palmenwipfel waren ganz schwarz gegen den hellen Himmel. Es trieb



ihn im Kreis herum mit der Unruhe seines Blutes. Er hoekte sich hin und lieB die Kühle der Nacht und den Tau auf seinen Körper fallen, aber es half nichts. Das ist wie ein Fieber, von dem das Fleisch mürbe wird, dachte er unglücklich. Wenn es so weitergeht, werde ich drei Tage brauchen, um eine einzige Furche zu pflügen, ich werde mit der Arbeit zurückbleiben, und sie werden meinen Sawahs das Wasser absperren und mich in Strafe nehmen. Er trat aus der Pforte und kauerte sich in den kleinen Wassergraben, der vor der Mauer durch das Dorf flofi. Das Wasser kühlte ihn, ohne ihn zu beruhigen. Ich muB Sarna in mein Haus nehmen, dachte er, so daB ich sie sehen kann und mit ihr sein, wann immer ich will. Sarna ist eines reichen Mannes Tochter und verwöhnt, dachte er. Sie wird nicht die zweite Frau sein wollen und sich von Puglug befehlen lassen, wann sie den Reis stampfen soll. Er versuchte, sich Sarna vorzustellen, wie sie in einem schmutzigen Kain die Hausarbeit tat und dabei haBlich wurde wie Puglug. Das kann nicht geschehen, dachte er. Wenn sie verwöhnt ist, kann ich sie auch weiterhin verwöhnen. Ich bin ja reich genug. Auch weiB man ja, daB die zweite Frau meistens für die Freude des Mannes da ist. Er ging zurück in den Hof unter den Mondschein und knotete seinen Kain wieder über seine nassen Hüften. Die Gedanken wühlten in seinem armen Kopf, der des Denkens ungewohnt war. Die Hunde waren aufgewacht und sahen ihn erstaunt an. Dann kamen leichte Schritte durch den Hof, und der alte Mann stand da und fragte: «Warum schlafst du nicht, mein Sohn?»
«Ich weiB es nicht, Vater. Es ist eine groBe Unruhe über mich gekommen, und die Enge in meiner Kammer erstickt mich», erwiderte Pak. Der Mond schien heil in den Hof, und alle Gerate und Hauser warfen schwarze Schatten. Der alte Mann, der in den letzten Jahren zusammengeschrumpft war, so daB Pak jetzt gröBer war als sein Vater, schaute aus seinen trüben Augen zu ihm hinunter.
«Ich dachte, die Kuh hatte sich losgemacht. . .» stammelte Pak. «Es ist nichts anderes, Vater . . .»
«Ich hab3 dich in drei Nachten gehort, wie du erst kurz vor dem Hahnenschrei nach Hause geschlichen kamst. Gehst du heimlich zu einer Frau?» fragte der alte Mann, und Pak er-



kannte mit Erleichterung die Weisheit seines Vaters und daB es nichts gab, was er nicht wuBte oder verstand.
«Was ist das, was einen Mann qualt wie eine Krankheit und daB man sich nicht zu helfen weiB? Es ist eine Frau, und ich muB sie haben oder mein ganzes Leben wird mir in Unordnung geraten.»
Der Vater überlegte dies ein wenig. «Ich werde mit meinem alten Freund, dem Pédanda, sprechen», sagte er. «Höchstwahrscheinlich hat dir diese Frau ein Zaubermittel eingegeben, und der Zauber muB gebrochen werden. Du weiBt, dafi die Mutter des Heiseren in Sanur eine Hexe ist und daB die Frauen zu ihr gehen für solche Mittel. Schlafe jetzt, und morgen werde ich erfahren, wie ich dich von dieser Krankheit heilen kann.» Darauf üeB Pak den Kopf hangen. Er wollte nicht geheilt werden, sondern dieses süBe Fieber immer wieder in seinem Körper haben und Sarna ins Haus nehmen, um es zu stillen. Er versuchte, sich vorzustellen, daB sie den finstem "Weg zur Hexe ging und ihm einen Zauber ins Essen mischte. Aber sie war im Innern seiner Augendeckel, so daB er sie jederzeit sehen konnte, und ihr Gesicht war süB und ohne Fehler und voll Lachen und Neckerei, und es konnte unmöglich sein, daB sie mit den dunklen Dingen zu tun hatte. Er folgte seinem Vater, der wieder zu seiner Balé zurückging, dürr und gebeugt im Mondlicht. «Darf ich bei dir schlafen, alter Mann?» fragte er und gebrauchte das vertrauliche Du, als ware er noch ein Kind. Der Alte nickte. Pak legte sich neben die magere Gestalt, die so wenig Raum auf der Ruhebank einnahm, und sein Vater deckte die Halfte von seinem eigenen Kain über den Sohn. Auf dem Boden schlief Lantschar, der jüngste Bruder. Pak war ein wenig beruhigt, als er so neben seinem Vater lag wie in der Kindheit. Die Augen fielen ihm zu. Es ware vernünftig, Dasni zu nehmen, dachte er noch. Ich wül nicht vernünftig sein, sondern glücklich, dachte er und schlief ein.
Raka und Lambon kamen über die Reisfelder von Kësiman her. Sie waren auf dem Heimweg, nachdem sie sich drei Wochen im Haus ihres alten Tanzlehrers aufgehalten hatten. Sie waren schon lange unterwegs, denn in allen Dörfern, durch die sie kamen, wurde Raka angerufen, aufgehalten, eingeladen, das Haus zu betreten und wenigstens etwas Früchte oder Sirih zu



nehmen. Lachend und leicht wanderte er dahin und nahm die Liebe der Menschen entgegen wie etwas Selbstverstandliches. Da sein Tanz ihnen Freude bereitete und sie ihn gern sahen und es sie froh machte, gastfreundlich gegen ihn zu sein, ware es unhöflich gewesen, zu danken für das, was sie ihm gerne gaben.
Der Korb auf Lambons Kopf füllte sich mit Früchten und Sirih, und Raka trug zuletzt an seiner Bambusstange ein walzenförmiges Geflecht, in dem ein winziges, scnwarzes Ferkelchen quiekte. Irgend jemand hatte es ihm mitgegeben für Teragia, seine Frau, als Dank für die Heilung eines Kindes. Raka hatte keine Eile, nach Hause zu kommen. Er setzte sich auf die Stufen, die zu den Hauspforten führten und redete mit den alten Frauen, die gern die Neuigkeiten aus dem nachsten Dorf horten. Er hoekte sich zu den Mannern, die am StraBenrand kauerten und ihre Kampfliahne hatschelten, gegeneinander abwogen und wohl auch zum Scherz und zur Übung aufeinander losgehen lieBen. Es war die faule Zeit des Tages, wenn die Feldarbeit getan war und der Spafi des Lebens begann.
In ihrer offenen Balé lagen in jedem Dorf die unverheirateten jungen Manner, die noch gar keine Bedeutung hatten, rauchend, kauend, und erzahlten sich von ihren letzten Eroberungen. Raka setzte sich zu ihnen, neckte sie, klopfte ihnen auf den Nacken, aber wenn sie ihn fragten, dann lachte er und sagte, daB er keine Abenteuer zu erzahlen hatte. Er stand im Ruf, dafi die Madchen für ihn um so williger waren, als ihnen seine Verschwiegenheit bekannt war. Wenn er an Müttern mit ihren kleinen ICindern vorbeikam, dann rief er einen Glückwunsch hinüber und bewunderte die Schönheit und das Fett des Sauglings. Den jungen Madchen half er mit einem Scherz, die schweren Tonkrüge auf den Kopf zu heben, wenn sie Wasser geschöpft hatten. Er sprach mit Kindern, Kühen und Enten, die er am Weg traf, und lieB niemanden vorbei, ohne eine Frage nach dem Woher und Wohin. Und so kam es, daB sie schon zwei Stunden unterwegs waren, bevor sie sich dem FluB naherten, der hinter Taman Sari flieBt.
Lambon ging immer in ein paar Schritten Abstand hinter Raka her, denn er war alter und fast ihr Lehrer und verheiratet und von höchster Kaste. Sie war stolz darauf, mit ihm durch



die Dörfer zu gehen und zu beobachten, wie beliebt er war, und sie wuBte, daB die alteren Madchen, die schon groBe Brüste hatten, sie beneideten. Mit ernsthafter Miene schritt sie dahin und spürte in allen Gliedern das Vergnügen von Rakas Gesellschaft, und daB sie Lambon war, die Tanzerin, der selbst der Radja zugelachelt hatte, als er sie tanzen sah.
So oft Raka sich irgendwo verzögerte, kniete sie am StraBenrand nieder und trocknete sich die kleinen SchweiBperlen vom Gesicht. Auch hatte sie viel mit ihrem Haar und Kopftuch zu tun, wahrend sie auf ihn wartete, denn sie hatte vor kurzem die Reife erreicht und nun sollte auf ihrem Kopf ein netter Haarknoten entstehen, aus dem eine Haarfranse zu hangen hatte als Zeichen ihres Madchentums. Übrigens hatte man nicht viel Wesens davon gemacht; es waren ein paar Opfer gebracht worden, ihr Bruder Pak hatte ihr den neuen Sarong geschenkt, den sie trug, und ein paar Freundinnen Puglugs waren gekommen und hatten süBe Reiskuchen mitgebracht, die sie gemeinsam wieder aufknabberten, wahrend sie schwatzten, ohne sich um den Gegenstand der kleinen Feier viel zu kümmern. Lambon ging nicht gern zurück nach Hause. Zu Hause war es armlich, und in der Küche stritten sich die Frauen ihres Bruders und ihres Onkels über dem mageren Essen. Sie aber war in Kesiman vervvöhnt worden, und der Hof ihrer eigenen Familie wurde ihr fremder von Tag zu Tag. Das Haus ihres Lehrers in K&siman war eigentlich eine Puri zu nennen, so viele Balés standen da, so viele Leute lebten von seinem Reis und so groBartig ging es dort zu. In Kesiman hatte Lambon auch ilire Freundinnen und nicht in Taman Sari. Zwei, die jünger waren als sie und mit denen sie den Légong tanzte, und drei andere, die ihr beim Anlegen der Tanzgewander halfen und sie bewunderten, wenn sie schön aussah. Sie alle hatten viele Geheimnisse miteinander, und des Kicherns und Lachens war kein Ende, wenn sie beisammensaBen. Am liebsten hatte Lambon die kleine Resi, die Enkelin des alten Lehrers, die wie eine Schwester zu ihr war. Zuweilen saBen die beiden einen ganzen Morgen lang Hand in Hand und redeten gar nichts. Lambon schwieg gern, denn wenn sie schwieg, konnte sie ungestört über Raka nachdenken.
Manchmal gab es Meinungsverschiedenheiten zwischen dem alten Lehrer und Raka. Der Lehrer war ein Adliger aus reicher



Familie, und er lebte nur dafür, die alten Tanze und Bewegungen weiterzugeben, wie er sie vor fünfzig Jahren von seinem eigenen Lehrer in Sukawati übernommen hatte.
Raka aber war kühn, er tat plötzlich et was in einem Tanz, das man noch nie zuvor gesehen hatte, und wenn der Lehrer ihn zur Rede steilte, dann wuBte er selber nicht, daB er anders getanzt hatte, als man es gewohnt war. Lambon hingegen tat eifrig und beflissen alles, was sie gelehrt wurde, und kein Zucken des Nackens, kein Vibrieren des kleinen Fachers in ihrer Hand wich davon ab. Sie hatte Finger, die sich bis ganz über den Handrücken zurückbiegen lieflen, und dünne, bewegliche Handgelenke. Sie konnte ihre Schultern rollen wie kleine Kugeln und Augen starr machen oder blitzschnell von einem Augenwinkel zum andern werfen, wie es der Ausdruck des Tanzes verlangte. Raka hatte ihr beigebracht, mit dem Hinterkopf ihre eigenen Fersen zu berühren, wenn sie den Légong tanzte. Der alte Lehrer war entsetzt gewesen, als er diese unpassende Neuerung sah, aber Lambon liebte die Bewegung und übte sie oft und heimlich, wobei die kleine Resi sie im Kreuz stützen muBte. Seit Lambon erwachsen geworden war, ging es ihr oft so, daB sie Dinge tat und wünschte, die sie nicht recht verstand. Sie wollte den alten Lehrer nicht argern. Aber sich so zurückbeugen mit lockeren Gliedern und geschlossenen Augen, das hatte Raka sie gelehrt, und es machte ihr Freude, obwohl sich nachher alles mit ihr drehte. Es kam auch vor, daB sie nicht aufhören konnte zu lachen über irgendeinen dummen SpaB, den ihre Freundinnen machten. Vor allem aber hatte sie die Brust voll Erwartung, denn nun kam die Zeit, da sie erwachsen war und sich umsehen muBte, welchem Mann sie nicht nein sagen würde, wenn er mit ihr schlafen wollte.
DaB sie schön war, das wuBte sie, und es kam ihr so selbstverstandlich vor, wie daB sie zwei Beine hatte. Der alte Lehrer hatte versucht, ihr einzupragen, daB die Götter anwesend waren und auf ihren Thronen Platz genommen hatten, wahrend sie bei Tempelfesten tanze. DaB man den Göttern nur den Anblick von schonen Tanzerinnen anbieten konnte, das verstand sich von selbst. Wenn dann noch der alte Lehrer zufrieden war und ihre Freundinnen sie bewunderten und Raka sie lobte, dann kam es ihr unwichtig vor, daB die Dorfburschen stehen blieben und



ihr nachschauten, wenn sie vorbeiging. Sie wollte keinen von ihnen. Sie wollte Raka. Aber Raka schien sich nicht mehr aus ihr zu machen, als sie sich aus dem kleinen Facher machte, den sie zum Tanzen brauchte.
Von Raka kam alles, was sie wuBte. Er zeigte ihr jede Bewegung vor, wozu der Körper des alten Lehrers zu steif und müde wurde. Er stand hinter ihr und hielt ihre Hande fest und machte jede Wendung mit ihr, bis sie richtig war. Er legte seine Finger auf ihren Nacken und half ihr, bis sie jeden Halswirbel einzeln spüren und verschieben konnte. Er umfaBte ihre Hüften und glitt mit ihr hin und her, bis sie schnell genug wurde und es allein tun konnte. Die andern Madchen alle wuchsen neben ihren Müttern auf und weitab von den Mannern. Sie aber war es von Kindheit gewohnt, ihren Körper zu spüren. Und seit einiger Zeit machte es einen groBen Unterschied, ob es der alte Guru war, der sie berührte, oder Raka.
Als sie unter die Palmenschatten kamen, der den oberen Rand der FluBböschung einrahmte, blieb Raka stehen. Auch Lambon hielt an, in höflicher Entfernung. «Komm, laB uns ein wenig ausrasten», rief er ihr zu. «Dieses Kind eines Schweines wird immer schwerer, je langer ich es trage.» Er hob die Bambusstange von der Schulter und steilte die Korbwalze ins Gras. Das Ferkelchen grunzte zufrieden. Lambon lieB sich auf die Knie nieder und nahm ihren Korb vom Kopf. Raka sah ihr mit faulen Augen zu. «Mein Magen ist wieder leer», rief er zu ihr hinüber. Sie brachte ihm den Korb und kniete vor ihm nieder. Er griff trage nach einer Pisangfrucht und begann sie zu essen. Lambon schaute ihm voll Hochachtung zu. Er hatte glanzende, ebenmaBig gefeilte Zahne. Als er fertig war, drehte er sich auf den Rücken, verschrankte die Arme hinter dem Kopf und sah hinauf in die Wipfel.
«Der Fürst will, daB wir nachste Woche wieder den Baris in Badung tanzen. Er hat Gaste aus Tabanan —», sagte er faul.
«Das wird sehr schön sein», sagte Lambon glücklich. Sie liebte den Glanz der Puri, und Baris war der einzige Tanz, in dem sie mit Raka tanzen durfte. Der alte Lehrer fand es zwar ungehörig, aber die Tanzvereinigung von Taman Sari war in diesem Punkt eigensinnig gewesen, und der Erfolg, den das Auftreten eines Madchens mit den Mannern hatte, gab ihnen recht.



Der Lehrer hatte seine Schüler um sich versamraelt und ihnen die Geschichte erzahlt, die in diesem Baris dargestellt wurde. Lambon achtete nie auf das, was der Erzahler im Spiel sang, aber sie saB voll Ehrfurcht dabei, als der Lehrer von Damonen und Göttern erzahlte, obwohl sie es gleich nachher wieder vergaB. Zurück blieb nur ein BewuBtsein, daB in den Tanzen eine andere Welt war als im Dorf und im Hof des Bruders. Da waren Prinzen und Prinzessinnen und Damonen, und Götter stiegen vom Himmel, um mit ihnen zu kampfen, und die Frauen wurden mit Blumen verglichen, mit weiBen Vögeln und mit tiefen Teichen, in denen goldene Fische schwammen.
Auch im Hof von Bakas Vater, des Pëdandas, war es ganz anders als zu Hause. Lambon wurde zuweilen von ihrem Vater hingeschickt oder Baka lieB sie holen. Sie hatte stets etwas Angst vor Teragia, obwohl diese immer freundlich zu ihr war. Mit ihrer groBen Hand strich sie Lambon das Haar zurecht, auch brachte sie ihr bunten Fruchtsaft in einer halben KokosnuBschale und kleine Beiskuchen, die nach Palmzucker schmeckten. Lambon war immer verlegen im Haus des Priesters. Alles war so rein da, und es wuchsen Blumen in allen Farben, die Bakas Vater, der Pedanda Ida Bagus Bai, zu seinen taglichen Opfern brauchte. Seine Mutter ging lautlos im Hof umher, eine gerade, hohe, alte Frau, mit Brüsten wie ein junges Madchen, in einen schwarzen Kain gekleidet. Da ihre Augen nicht mehr sehen wollten, hatte sie sich angewöhnt, Menschen und Dinge zu betasten. Es kam Lambon komisch vor, wenn die kühle Hand der alten Frau prüfend über ihr Gesicht fuhr, als ob sie ein Schnitzwerk oder eine Holzfïgur gewesen ware. Aber da war etwas im Priesterhaus, als wenn man nicht so laut lachen konnte wie sonst. Selbst Baka war ein wenig anders in Gegenwart seiner Eltern und seiner Frau.
Lambons Gedanken wanderten umher, wahrend sie neben Baka im Grase saB und seinen Blieken folgte. Was er da oben sehen konnte, das war nichts als eine kleine Wolke, die langsam dahinsegelte zu ihren Schwestern beim GroBen Berg. Baka riB einen Grashalm ab und kaute darauf. Plötzlich lachte er laut auf und warf sich herum, um Lambon anzustarren. «Über was lachst du?» fragte sie aufgestört. «Nicht über dich», antwortete er, noch immer lachend. Er schwenkte seine linke Hand mit den



langen Niigeln abwehrend durch die Luft. Nur Adlige und Künstler durften solche Nagel tragen. Sie waren lang und schmal wie die Messer der Kampfhahne und hatten die Farbe von Muscheln.
Das Schweinchen schrie laut. Lambon schlug danach. «Nicht -», sagte Raka und hielt ihre Hand fest. Sie machte sich los. «Du tust mir weh», sagte sie und log. Es tat ihr gut, wenn Raka ihre Hand hielt, sogar wenn es schmerzte. Er lieB sie sofort los, und da lag ihre Hand im Gras wie eine weggeworfene Pisangschale, wahrend Raka wieder in den Himmel sah.
Im Osten stieg die dünngezeichnete Linie des jungen Mondes auf, kaum sichtbar, denn es war noch ganz heil. Lambon schaute unzufrieden den Himmel an, der Rakas Bliek festhielt.
«Ist es wahr, daB es früher sieben Monde gegeben hat?» fragte sie. Seit sie ihren ersten Kain bekommen und zu tanzen angefangen hatte, war sie es gewohnt, jedes Stückchen Wissenschaft von Raka zu erfragen.
«Du vergiBt immer wieder, was dir erzahlt wird», sagte er. «Früher hat es sieben Monde gegeben, bis einer heruntergefallen ist; der hangt jetzt im Tempel in Pèdjèng und ist ein riesiger Gong. Seitdem sind es nur noch sechs, und deshalb hat das Jahr jetzt nur noch sechs Monate. Früher hatte es sieben», sagte Raka trage, ohne den Bliek vom Himmel zu lassen.
«Ist die Frau, die in den Monden wohnt, sehr schön?»
«Ja, die ist sehr schön.»
«Wie sieht sie aus?» fragte Lambon hartnackig. Raka lieB endlich die Wolke da oben in Ruhe und setzte sich auf. «Wie soll ich das wissen?» sagte er vergnügt. «Ich war noch nicht bei ihr zu Besuch.»
«Kennst du kein Madchen, die so aussieht, wie du dir die Frau im Mond vorstellst?» sagte Lambon. Sie hatte ihren neuen Sarong dafür gegeben, wenn Raka geantwortet hatte: So wie du, Lambon. Aber er sagte nur: «Nein.»
Lambon entschloB sich, von etwas anderem zu reden.
«Gibt es noch andere Lander auBer Bali?» fragte sie.
«Ja», sagte er. «Es gibt noch Java, von wo die groBen Vorvater herkamen.» Es war bewundernswert, daB Raka alles wuBte. Aber es lieB sie unzufrieden wie zuvor. «Und wer hat die Sterne gemacht?» fragte sie noch.



Raka seufzte ein wenig, denn Lambons hartnackige Fragewut war anstrengend, und Antworten waren vergebens, da sie alles wieder vergaB. Aber nachdem er auf ihren erwartungsvoll geöffneten Mund geschaut hatte, entschloB er sich, auch dies noch zu beantworten.
«Du mufit dir vorstellen, daB der Himmel genau so aussieht wie Bali. Ganz genau. Da sind dieselben Dörfer und Puris und Tempel. Nur daB im Himmel alles auf dein Kopf steht, so, wie es sich in einem FluB spiegein würde. Ja», sagte er, «Bali ist nur ein Spiegelbild des Himmels. Das kannst du verstehen. Da oben wachsen Sawahs, genau so wie hier unten, und was du nachts wie Sterne glanzen siehst, das sind die Spitzen der jungen Pflanzen, die zu uns herunterhangen.»
Lambon blickte um sich, sah die jungen Pflanzen im Wasser der Sawah funkeln, und dann schaute sie wieder in den Himmel hinauf. Rakas Erzahlung machte sie ein wenig schwindlig mit ihrer Vertauschung von unten und oben.
«Manche Leute sagen allerdings, daB die Sterne einfach da sind als Verzierung des Himmels bei Nacht», setzte Raka noch hinzu.
«Das glaube ich nicht», sagte Lambon entschieden. Sie dachte eine Weile nach, dann griff sie nach ihrem Korb und ordnete die Früchte darin.
«Sambeh wird bald ein Kind bekommen», sagte sie dabei, ohne Rata anzusehen.
«Wer?» fragte er erstaunt.
«Sambeh, die Dienerin in deinem Haus», sagte Lambon. Sie wartete ein wenig, und da Raka nichts zu erwidern hatte, fuhr sie fort: «Sie wird ein Kind bekommen und zweiundvieTzig Tage unrein sein und kein Essen kochen dürfen und überhaupt nutzlos sein im Haus.»
«Es scheint, daB die Götter es so wollen», sagte Raka scheinheilig. Er wuBte nicht, wohinaus Lambon wollte.
«Teragia, deine Frau, wird eine andere Dienerin brauchen», sagte Lambon.
Raka hatte auch darauf nichts zu sagen. Er nahm die Tragstange und befestigte die Korbwalze mit dem Ferkel daran. Das Ferkel schrie wie ein kleines Kind.
«Ich möchte gern eine Dienerin in deinem Haus sein», sagte



Lambon. «Ich dachte nur, ob du Teragia fragen würdest, dafi sie mich als Dienerin nehmen sollte, wenn Sambeh ein Kind bekommt. . .»
Sie verstummte hilflos, und ihr Herz klopfte. Sie spürte die Hitze in ihre Wangen steigen und war zornig auf sich selbst. Raka legte zwei Finger unter ihr Gesicht, drehte es aufwarts und schaute es neugierig an. «Nein», sagte er dann. «Nein, Lambon, ich kann dich nicht als Dienerin gebrauchen.»
«Nicht? Warum nicht?» flüsterte Lambon geschlagen.
«Du bist zu vergeBlich, um zu kochen, und zu ungeschickt, um Wasser zu tragen», sagte Raka streng. Sie starrte ihn betrübt an, und er fing an zu lachen. «Lambon», sang er aus, «du bist viel zu schön, um Dienerin zu werden, besonders im Haus eines Pëdanda.»
Lambon saB da und wurde ganz schwach in den Handen. Sie schaute an sich hinunter und dann auf Raka. Seine Haut war viel heller als die ihre. Raka war heil und schön, und sie hatte eine braune Haut und dünne Arme, und ihr Vater war ein armer Mann ohne Kaste.
«Du solist mich nicht auslachen», sagte sie zornig. Raka schaute sie überrascht an. «Was du dir alles für Dinge ausdenkst, wenn du dasitzest und dunkle Augen bekommst», sagte er übermütig. «Ich bekomme keine dunklen Augen — nicht wenn ich an dich denke —», rief sie, und die Wut zersprengte sie fast. Er lachte laut heraus. «Du kannst ja deine eigenen Augen nicht sehen. Ich aber sehe sie, und sie sind dunkel», rief er aus. Lambon wendete beleidigt den Ivopf weg, als er sie an den Handen zu sich holte und in ihre Augen starrte. Sie zog ihr Kopftuch über ihr Gesicht, und da dies noch kein dichtes Versteek schien, legte sie den Kopf in die gekreuzten Arme. Raka lieB sie los, zuckte die Schultern; er stand auf und streckte sich, nahm Stange und Ferkel über die Schulter und ging davon. Lambon hob den Kopf, sah Raka weggehen; auch sie nahm ihren Korb auf und folgte ihm die steile Böschung hinab. Unterwegs riB sie ein violettes Blümchen ab, das da wuchs, und hing es an einem Haar über ihre Stirn. Die Last auf ihrem Kopf schwankte nicht. Raka sah sich nach ihr um und lachte.
«LaB uns baden, bevor wir nach Hause gehen, wir sind heiB und staubig», rief er ihr zu. Es war noch niemand am



Badeplatz, denn die Sonne stand noch am Himmel, obwohl der junge Mond sich schon zeigte. Das Wasser sah kühl aus, und der Grund schimmerte von Sand. Raka wartete nicht auf Lambons Antwort, sondern löste schon seinen Kain, und, sich mit einer Hand bedeckend, wie er es als Kind gelernt hatte, watete er in die FluBmitte. Dort war ein kleiner Felsen, auf den die badenden Frauen am Morgen Opfer niedergelegt hatten, die nun schon welkten. Lainbon setztc ihren Korb nieder, schürzte ihren Sarong auf und folgte Raka, doch blieb sie etwas entfernt von ihm, fluBabwarts vom Felsen, wo die Frauen immer badeten. Sie hörte ihn drüben planschen und prusten und sah ihn im Wasser herumschieBen, daB es milchig aufschaumte. Als ihr das Wasser bis zur Mitte stand, löste sie ihren Sarong und warf ihn ans Ufer. Ihre Beine kamen viel heller zum Vorschein als ihre Binst, die immer der Sonne ausgesetzt war. Es war ein bestandiger Kummer in Lambons Gemüt, daB Baka gerade jene Teile von ihr zu sehen bekam, die braun und unfein aussahen. Sie kniete auf dem sandigen Grund hin und schlug ihr Haar übers Gesicht ins Wasser, um es zu waschen. Der FluB war kühl und klar und floB hier schneller als sonst. In der Kühle und Nasse kam eine groBe Lustigkeit über Lambon. Sie schrie auf vor Vergnügen und peitschte das Wasser mit ihren Handen. Raka war schon dabei, wieder ans Ufer zu waten, er glanzte von Nasse, als er den Kain um seine Hüften wand. Lambon tobte noch eine Weile im Wasser. Raka nahm sein Ferkelchen auf und ging davon, als wenn er vergessen hatte, daB sie noch da war. Als er sich umgewendet hatte, kletterte sie eilfertig aufs Trockene, schlüpfte in ihren sonnenwarmen Sarong und begann ihr Haar zu glatten. Sie sah sich nach Blumen um, fand noch zwei der violetten Blütchen und schmückte sich damit. Sie war jetzt leicht und froh, und der Wind wehte über ihre gekühlten Glieder. Sie schielte auf sich selbst hinunter und wurde etwas zufriedener mit sich. Sie nahm ihren Korb und lief hinter Raka her. Unfern vom Wairinginbaum, der über einem kleinen Reistempel stand, holte sie ihn ein. Er blieb stehen und wartete auf sie, als sie atemlos herankam.
«Hast du das im Ernst gemeint, daB du in mein Haus kommen möchtest?» fragte er sie, so, als hatten sie die ganze Zeit miteinander geredet.



«Ja», sagte sie erwartungsvoll und stützte den Korb auf ihrem Kopf mit dem linken Arm. Raka schaute sie an von oben bis unten, ihr Haar, ihr Gesicht, ihren Hals, die Brust, die Hüften in dem billigen neuen Sarong, auf den sie sehr stolz war.
«Ich will aber noch keine zweite Frau in mein Haus nehmen», sagte er. Es war SpaB mit einem winzigen Tropfen Ernst darin. Lambon starrte ihn erschreckt an. Im nachsten Moment umschlang er sie und preBte sein Gesicht an ihres. Über ihnen war der Wairinginbaum, ganz groB und dunkel. Ein Vogel sang oben und hörte wieder zu singen auf. Lambon hatte schwere Knie bekommen, und die Spitzen ihrer Brüste schmerzten. Sie stieB Raka von sich mit aller Kraft. Er hob seine Stange mit dem Ferkelchen wieder auf, die er ins Gras hatte fallen lassen.
«Sei still!» sagte er zu dem Tier, das zu quieken angefangen hatte. «Jetzt gehen wir schnell nach Hause.»
Er war schon verschwunden, als Lambon noch die Früchte aufsammelte, die aus ihrem Korb gerollt waren. Es sind seine Früchte, dachte sie und rannte hinter Raka her. Erst am Dorfeingang holte sie ihn ein. «Hier ist dein Korb», rief sie atemlos. Er winkte ihr lachend zu. «Behalt ihn dir», rief er zurück. Aber sie rannte weiter und zog ihn an seinem Kain, als sie ihn erreicht hatte. Er drehte sich um und stand dicht vor ihr, mit einem spöttischen und zartlichen Ausdruck in den Augen.
«Ich glaube, du darfst bald nicht mehr tanzen, Lambon», sagte er. «Ich habe es nicht bemerkt bis heute. Lambon ist zu alt geworden für den Légong.»
Lambon starrte ihn an und begriff nicht gleich, was er sagte. Ihr kleiner Kopf hatte nie daran gedacht, daB es mit dem Tanzen vorbei war, sobald sie die Reife erreichte.
«Zu alt. . .?» flüsterte sie. «Was soll ich denn tun, wenn ich nicht mehr tanzen darf?»
Sie tat ihm ein wenig leid, nicht sehr, denn sie war reizend, und er wuBte, daB er sie haben konnte, wann er wollte.
«Es ist Zeit für dich, einen Mann auszusuchen», sagte er. «Ich weiB viele im Dorf, die mit dir schlafen mochten.» Er nahm einen Augenblick ihren Kopf zwischen seine Hande, ihr warmes Haar zwischen seine warmen Hande. Die drei violetten Blümchen blieben zerdrückt zurück, als er sie stehen lieB. Lambon



stand noch da und sah ihm nach, als er schon in der Pforte seines Hauses verschwand.
Seine Frau schaute vom Webstuhl auf, als er eintrat, denn er war drei Wochen nicht zu Hause gewesen, aber sie sagte nichts, als er mit seinem Ferkelchen vorbei und zum Stall ging. «Ist Raka heimgekommen?» fragte die Mutter, deren Augen schlecht geworden waren. «Ja, er ist gekommen», rief der Pëdanda Ida Bagus Rai ihr zu und fuhr fort, die steinerne Figur eines Raksasa zu meifleln, die als Wachter für die Wegkreuzung am Dorfeingang bestimmt war.
Teragia stand nach einer Weile vom Webstuhl auf und folgte ihrem Mann zum Schweinestall.
Stets war Teragia am Morgen die erste, die sich im Priesterhaus erhob. Sie löste sich von Rakas Seite; er war noch tief im Schlaf. Sie glitt zur Tür und trat hinaus. Der Morgen war voll von Tau und dem Gezwitscher der Vögel. Teragia ging nochmals zurück in die Kammer, um einen frischen Kain zu holen. Einen zweiten breitete sie für Raka hin, daB er ihn finden sollte beim Erwachen. Sie zögerte noch einen Augenblick und betrachtete das Gesicht des Schlafers. Raka, der Schone. Das Haar fiel ihm über die Wangen, und er atmete tief und gleichmaBig. Raka, dachte Teragia, mein Mann, mein schoner Bruder. Sie war noch immer erstaunt, daB die Götter ihr Raka geschenkt hatten. Neben seiner Schönheit fühlte sie sich hafilich, und tot und steif neben seinem Leben. Sie breitete ihre Hande über seine Brust, aber sie traute sich nicht, ihn zu berühren.
Als sie wieder in den Hof ging, um sich Wasser aus dem groBen TongefaB über Gesicht und Hande zu schöpfen, hörte sie vom Haupthaus schon den Husten ihres Schwiegervaters, des groBen Pëdanda Ida Bagus Rai. Sie ging rasch zur Küche und rüttelte die beiden Dienerinnen wach. Gleich darauf wurde das Herdfeuer mit einem Facher zum Leben gebracht, und der Rauch hob sich durch das Gras des Daches.
Teragia verbeugte sich, als der Pèdanda die Stufen herabkam. Sie wuflte, daB er am Morgen meditierte und nicht zu sprechen wünschte, bevor er gebetet hatte. Auch durfte er nicht essen, trinken oder Sirih kauen, bevor er das heilige Wasser für den Tag geweiht hatte. Sie stand respektvoll beiseite, als er an



ihr vorbeiging, ohne sie zu sehen. Ida Bagus Rai war ein hochgewachsener Mann, dessen Haar eben zu ergrauen begann und dessen Nasenrücken scharf und gerade war wie eine Messerschneide. Er schritt zu seiner Gebetsbalé und nahm mit untergeschlagenen Beinen und gefalteten Handen auf seinem Kissen Platz, um zu meditieren. Teragia hatte am Tag zuvor kleine Teller aus Palmblattern geflochten, wie sie für die taglichen Opfer vorgeschrieben waren. Sie holte gekochten Reis aus der Küche und Sirih aus dem Korb. Sie ging in den Garten, um die Blumen für die Opfer zu pflücken und richtete alles zierlich in den Tellern an. Dann trat sie über das Bambusgitter, das den Platz der Haustempel vom übrigen Hof trennte, so daB keine Schweine sich dahin verirren sollten.
Die Schreine waren schön, und viele. Der PSdanda selbst hatte die Figuren von Göttern und Damonen aus Stein gemeiBelt, auf denen die Altare ruhten. Teragia faltete die Hande vor der Stirn, kniete nieder und legte dann die Opfer auf jeden Schrein. Die Hühner kamen herbei und piekten die übrigen Reiskörner auf. Die Sonne war aufgegangen, und von den Palmen stieg feuchter, blauer Dunst auf und mischte sich mit dem bitteren Rauch der Küche. Teragia ging noch hinüber und steilte den Webstuhl bereit für Rakas Mutter. Die alte Frau konnte wohl noch weben, durch die Geschicklichkeit ihrer Hande allein und ohne ihre Augen zu gebrauchen. Aber Teragia muBte ihr die Strahne Garn in den richtigen Farben und der richtigen Reihenfolge einspannen. Als dies getan war, kam die Zeit, zur Quelle zu gehen, um das Wasser zu holen, das der Pëdanda zu weihen hatte.
1 eragia wollte keine Dienerin diese Pflicht tun lassen, die ihr schön und heilig vorkam. Auch glaubten die Frauen im Dorf, daB jenes Wasser, das Teragia selber heimbrachte, eine starkere Kraft besaB. So nahm sie das schwere TongefaB auf den Kopf, bedeckte es mit einem Korb, auf dem einige kleine Opfer standen, und verlieB den Hof.
Bald reihte sie sich in die Kette der Frauen ein, die auf dem Weg zu der Quelle waren, um zu baden. Meist waren es die frommen, alteren Frauen, die nicht am FluB blieben, sondern den weiteren und steilen Weg in die Schlucht nicht scheuten, wo ein uralter und unbeschreiblich machtiger Wairinginbaum



die bemoosten Steine mit seinen Wurzeln festhielt, in welche die heilige Quelle sich ergoB. Jeden Tag freuten sie sich aufs neue, wenn Teragia sich mit ihnen mischte, allein und ohne Dienerin, als ware sie ihresgleichen. Sie berührten ihr Gewand und ihre Hande, um ihre Freude zu zeigen, und sie sangen mit lauter, gedehnter Stimme altmodische Segenswünsche daher. Glück für den Tag und einen guten Weg, Zufriedenheit im Gemüt und bald auch einen Sohn oder viele. Manche der GroBmütter schleppten ihre kleinen Enkel mit sich, um Teragia die Wunden vorzuzeigen, die sie sich mit scharfem Bambus oder an den Korallensteinen des Strandes geschnitten hatten.
Teragia war zufrieden in diesen Morgens tunden, wenn alles funkelte, als ware es neu entstanden über Nacht. Sie legte ihre beiden Kains ab und steilte sich unter den Strahl der Quelle, der aus dem Mund einer alten bemoosten steinernen Schlange strömte. Sie sah wie ein Jüngling aus zwischen den andern Frauen, gröBer als sie und mit kaum angedeuteter Brust. Sie wusch ihr Haar und glattete es und wand die Kains wieder um. Sie scherzte mit den alten Frauen, setzte die Kinder zwischen ihre Knie, badete sie und rieb eine Salbe aus gelbem Kunjit auf ihre kleinen Verletzungen. Erst wenn es an der Quelle stiller wurde, füllte sie ihr GefaB mit Wasser. Vorher aber legte sie ihre Opfer an den kleinen hölzernen Altaren nieder, die oberhalb der Quelle in der Schlucht standen. Ihre Knie zitterten zwar, als sie allein das volle schwere GefaB wieder auf ihren Kopf hob, aber sie war stark und trug die Last mit geradem Rücken.
Als sie zum FluB zurückkam, nahm sie nicht den gewöhnlichen Weg durch die Furt, sondern ging etwa hundert Schritte stromaufwarts, wo sich zwischen Quellen ein kleines Becken gebildet hatte. Sonst war der FluB schon nahe dem Meer und trage, aber dort rauschte er mit Gewalt durch die winzigen Stromschnellen. Als Teragia den FluB durchschritt, erblickte sie etwas weiter stromaufwarts den Pëdanda, am Rand des Flusses. Er reinigte seine Zahne, wusch sein langes Haar und badete seinen Körper. Er war nur von zwei Schülern begleitet. Auch Teragia nannte sich eine Schülerin ihres Schwiegervaters, denn wenn er sie auch nicht in die Geheimnisse der heiligen Mantras und Mudras einweihen durfte, so lehrte er sie doch,



in den alten Büchern zu lesen und die Wissenschaft zu erwerben, nach der die günstigen Tage bestimmt und die tausend verschiedenen Opfer gebracht werden.
Als Teragia wieder zu Hause ankam, schlief Raka immer noch, aber seine Mutter saB schon am Webstuhl. «GegrüBt, Tochter, Friede deinem Kommen», sang sie aus. Teragia streichelte ihre Hande und steckte eine Blume in das glatte Haar der alten Frau. «Friede deinem Werk», antwortete sie lüchelnd.
Mit vielem Gelachter waren die beiden Dienerinnen dabei, den Hof zu fegen und die Schweine zu füttern. Teragia goB vorsichtig vom Quellwasser in ein breites SilbergefaB, das sie dann wieder auf den DreifuB in der Gebetsbalé setzte. Sie richtete Harz und geschnittenes Sandelholz zum Rauchern her und zündete das heilige Feuer in seinem kleinen Behalter an. Sie goB mehr Wasser in ein TongefaB und steilte es bereit für die Waschungen des Priesters. Sie holte viele Blumen von den Strauchern und Baumen, rote für Brahma, blaue für Wischnu, weiBe für Siwa. Sie befestigte eine Blüte an dem silbernen Stab, der zum Sprengen des Weihwassers diente, und steilte die langgestielte Glocke in ihrem seidenen Behalter bereit. Sie schob den Korb zur Seite, in dem die hohe Krone lag, die der Pèdanda zu feierlichen Gottesdiensten trug, und legte sein Kissen zurecht. Als alles getan war, überschaute sie zufrieden ihre Vorbereitungen. Wahrend sie noch so stand, fühlte sie etwas wie eine Berührung an ihrem Nacken. Sie wendete sich schnell um, die Hand an der getroffenen Stelle. Niemand hatte sie angerührt. Aber Raka war im Vorbau ihres Hauses erschienen, und sie muBte seinen Bliek gefühlt haben, als er sie von rückwarts beobachtete.
«Hier ist ein hungriger Magen, der nach gekochtem Reis brüllt», rief er ihr zu. Er klopfte sich auf das feine Muskelgeflecht über seiner Magengrube, und Teragia lachte. «Ich komme, hungriger Mann», rief sie zurück, steilte eilfertig und etwas nachlassig den Sirih neben das Kissen und lief zur Küche.
Sie kam mit einem gefüllten Blatt zu Raka zurück, der sich behaglich hingekauert hatte. Der süBe Nelkengeruch seiner Zigarette füllte den Hof. Raka ist wieder im Haus, dachte Teragia glücklich. Der Reis war so heiB, daB er noch dampfte, und Teragia behielt das Blatt in der Hand, wahrend Raka aB. Es freute



sie, ihm zu dienen und daB ihre Handflache brannte. Sie lief um eine zweite Ladung, als sie sah, daB er noch immer nicht satt war, und sie brachte als besondere Überraschung dicken Kaffee in dem einzigen Glas, das der Haushalt besaB. Sie stand dabei und schaute zu, wie ihr Mann aB und trank und wieder rauchte. «Komm, iB du auch», sagte er nachher freundlich und gab ihr den Rest. Sie setzte sich abgewendet in eine Ecke und aB dankbar, denn es ging nicht an, in Gegenwart des Mannes zu essen.
Jetzt betrat der P&danda den Hof und ging zum Haupthaus, mit unsehendem Bliek und tief in sich gekehrt. Teragia verlieB ihren Mann, obwohl sie gerne die freundliche Stunde ins Unendliche gedehnt und genossen hatte. Sie reichte dem Priester Kamm und öl, mit dem er sich sein Haar strahlte. Als es wie ein glatter Helm um seinen schmalen Schadel lag, wand er die Enden in einem festen Knoten ans Hinterhaupt, als Zeichen seines Standes.
Teragia ging hinter ihm, als er zu seiner Balé schritt. Er wendete sich nach Westen, spülte dreimal seinen Mund, goB Wasser über seine FüBe und glattete nochmals sein Haar. Dann nahm er den Kain aus weiBem Leinen, der die Tracht der Pêdandas ist, und wechselte ihn gegen sein tagliches Gewand. So für die heilige Handlung gereinigt, wandte er sein Gesicht nach Osten, seinen Hausaltaren zu, um mit den Göttern zu sprechen. Die Hühner versammelten sich und steilten sich erwartungsvoll vor der Balé auf wegen der Reiskörner, die bei der Zeremonie abfielen. Ein besonders ungestümes, junges und unerzogenes Huhn machte groBen Larm, in dem die murmelnde Stimme des Priesters unterging.
Als Teragia sich nach Raka umsah, da entdeckte sie ihn an einen Baum gelehnt, wie er mit einer Mischung aus Respekt und Amüsiertheit seinem Vater zusah. Er hatte jetzt ein flott gebundenes Kopftuch angetan, und eine Menge Sonne glanzte von seinen Zahnen wieder. Das ist Raka, dachte Teragia wieder. Raka, mein Mann, von dem ich ein Kind trage. Er weiB nichts vondenDunkelheiten, aufdenen die Welt schwimmt. Raka spitzte den Mund, wie die kleinen Affchen im Garten es immer taten, winkte ihr zu und verschwand bei der Küche. Teragia nahm sich zusammen und folgte mit gespanntem Gesicht den Gebeten.



Eine Tjempakablüte zwischen den Zeigefingern seiner gefalteten Hande haltend, den Priesterring am Daumen, sprach Ida Bagus Rai zu den Göttern. Er rief jeden von ihnen einzeln an, warf für jeden Blütenblatter in das heilige Wasser und schnellte Blüten in die vier Weltrichtungen. Er hob die Glocke und lautete sie, um die Aufmerksamkeit der Götter zu erregen, und er bewegte seine Finger, schoner als ein Tanzer, in den uralten Stellungen der Mudras. Von Zeit zu Zeit verstummten seine gemurmelten Gebete, und er versank in ein stummes und konzentriertes Anrufen, die gefalteten Hande vor die Stirn erhoben. Er besprengte sich und die Blüten mit Wasser, und er steckte sich einen winzigen Blütenfacher ins Haar, wie es dem Priester bestimmt ist. Die Hühner standen dabei und schauten zu. Teragia wartete am FuB der Balé, um ihm zu Diensten zu sein, aber Ida Bagus Rai sah niemanden. Die Gebete gingen weiter und weiter, denn der Götter waren viele, und jeder muBte herbeigerufen und mit seinem Namen angeredet werden, als Herr und König und Fürst und Radja. Teragia schaute aus den Winkeln ihrer Augen nach Raka aus. Jetzt saB er hinten auf der Balé, wo die Gerate aufbewahrt wurden, und war tief beschaftigt. Die Kinder der Dienerinnen standen an ihn gelehnt und zwei kleine Söhne des Nachbarn, und er machte Drachen für sie alle. Ich werde dir einen schonen Sohn geben, und seine Drachen werden am höchsten fliegen, dachte Teragia glücklich. Sie machte sich von der Gebetsbalé los und ging zu der Gruppe. Raka sah sie gar nicht. Er und die Kinder schnitten einander jetzt grafiliche und komische Gesichter, und ihr Gelachter knatterte über den Hof. Teragia steilte sich dazu, sie spürte ihren schweren Leib, und es kam ihr vor, als hatte sie zu leere Hande. Sie legte sie einem der Kinder auf die Schulter, der Knabe sah sich nach ihr um, und das Gelachter tröpfelte fort.
«Heute ist ein guter Wind für die Drachen», sagte Raka. «Wir wollen nachher auf die abgeernteten Felder gehen und sie fliegen lassen.» Tiere in verschiedenen Formen und Farben lagen um seine FüBe, groBe, langgeschwanzte Fische, Vögel und Fabelgeschöpfe, denn Raka war als Gast in vielen Dörfern gewesen und konnte auch fremde Drachen anfertigen, nicht nur die viereckigen von Taman Sari. «Ja, das wird schön sein», sagte Teragia. «Willst du mit uns kommen?» fragte Raka. Sie



schaute ihn erstaunt an. «Vielleiclit. . .», sagte sie zögernd. Es schien ihr nicht gut möglich, daB sie mit einer Herde Kinder auszog, um Drachen fliegen zu machen. Für Raka paBte das. Sie blieb noch einen Augenblick neben ihm stehen und ging dann zurück zu dem Pëdanda. Gleich nachdem sie den Rücken gewandt hatte, ging das Gelachter wieder los.
Ida Bagus Rai, nachdem sein letztes Gebet gesprochen war, stürzte sich auf den langentbehrten Sirih. Er lachelte Teragia zu, aber es dauerte eine Weile, bevor er den Ernst aus seinen Augen verlieren konnte. Vor dem Haupthaus hatten sich schon die ersten Besucher eingefunden, die vom Pëdanda Rat wollten. Teragia sah den Vater des Pak unter ihnen und den reichen Wayan. «Wohin ist Raka gegangen?» fragte sie die Mutter. «Zu den Palmen», erwiderte die alte Frau. Teragia folgte ihrem Mann zu den Palmen, sie wollte in seiner Nahe sein, solange er da war.
Sie konnte ihn nicht gleich finden, erst als der Ruf eines Bëtjitjavogels aus einem Wipfel kam, entdeckte sie ihn. Er war da oben wie ein Teil des Baumes, nur mit den Füfien an den Stamm geklammert, und ahmte den Vogel nach. Ein junger, ungeschickter Bëtjitja, der das Singen noch nicht richtig erlernt hatte, versuchte in falschen Tonen zu antworten. «Komm herauf, Teragia», rief Raka seiner Frau zu; es war nur ein Scherz. Sie umfaBte den Stamm mit ihren Armen — auch das war gut — und wartete. Raka hatte sein Messer aus dem Gürtel geholt und schnitt die groBen Palmblatter ab, die in der Wirtschaft gebraucht wurden. Mit schwerem Rascheln fielen sie herunter. Als es genug zu sein schienen, glitt er am Stamm herunter. Teragia lieB die Palme los. Sie bückte sich und begann die scliweren Blatter auf ihre Schulter zu laden. Raka sah ihr einen Augenblick zu, dann nahm er ihr die Last ab und lud sie sich selber auf — aber da war es keine Last mehr. «Schade ...», sagte er plötzlich. «Was ist schade, mein Bruder?» fragte sie. «DaB du kein Mann geworden bist. . .», sagte Raka lachelnd. «Es müBte gut sein, dich zum Freund zu haben, wenn du ein Mann warst.» Auch Teragia begann zu lacheln. «Dann könnte ich dir aber keine Söhne bringen . . .», sagte sie mit gesenktem Kopf. Er schwieg einen Moment, dann begann er wieder zu pfeifen wie der Bëtjitja und ging mit seinen Blattern davon.



Es ist wahr, dachte Teragia und lieB die Hande £in ihren Seiten herabhangcn, ich habe schon zwei Kinder zu früh verloren aus meinem ungeduldigen Leib. Aber diesmal fühlte sie sich sicher, denn ihr Vater, der ein groBer Arzt war, hatte strengen Segen über sie gesprochen.
Der Morgen schritt fort mit Arbeit im Haus und im Garten. Alles glanzte und funkelte, denn Raka war zu Hause. Wenn sie ihn nicht sah, so spürte sie ihn doch überall. Bei der Küche schrien die Dienerinnen auf vor Vergnügen, über etwas, das er tat oder sagte. Spater sah sie ihn bei seinem Vater sitzen und eifrig erzahlen. Dann lief er über den Hof und brachte seiner Mutter neue Strahnen Garn. Er war am Dach der Opferbalé und flickte dort etwas, begleitet von zwei Kindern, und gleich darauf knarrte das Seil am Ziehbrunnen bei den Hausaltaren. Er spielte mit den Wildtauben, die für ihn Verbeugungen machten, wie er es ihnen beigebracht hatte. Dann sah sie ihn eifrig mit Blattern der Lontarpalme beschaftigt, als wolle er ein Buch schreiben wie sein Vater. Das war es aber nicht. Als sie sich über ihn beugte, um zuzusehen, da schnitt er aus den Blattern feine Fischgestalten, und die Kinder kamen vom Strand zurück und brachten eine bestimmte Sorte Muscheln, die sie vor seinen FüBen aufhauften. Raka sah sich nach Teragia um und lieB sein Schnitzmesser sinken. «Ich mache ein Glockenspiel für den Tempel», sagte er beinahe trotzig. «Es wird zum Neujahrsfest gebraucht werden.» «Das ist recht», sagte sie. Es waren noch drei Monate bis zum Fest des Galongan Nadi. Sie überlieB ihn seiner Arbeit mit den klingenden Muscheln, die er an die Blatter band. Warum ist es immer so, als wenn ich Raka storen würde? dachte Teragia. Sie ging von ihm weg, aber sie blieb im nachsten Hof stehen und schaute über den Bambuszaun nach ihm hin; ihre Augen konnten nicht genug von ihm bekommen. Er wuBte nicht, daB sie hinsah, aber er bewegte den Kopf, als ware er von einer Ameise belastigt. Teragia ging schnell davon. Sie war unzufrieden mit sich. Sie bat die Mutter um Erlaubnis, fortgehen zu dürfen, nahm einen Korb und wanderte ins Dorf. Sie besuchte ihren Vater, den Arzt, ging auf den Markt, um einzukaufen, und machte sich in verschiedenen Höfen zu schaffen, wo kranke oder alte Leute wohnten. Die ganze Zeit war sie voll Unruhe und wufite, daB



sie sich nur mit Zwang aus Rakas Nahe fernhielt. Nachts hat seine Hand auf meinem Herzen gelegen, dachte sie und glaubte es doch nicht.
Als sie zum Hof zurückkam, hörte sie schon von weitem Schreien und Jubeln über die Mauer dringen. Vor der Pforte drangten sich allerhand Leute und schauten hinein; auch diese hielten sich die Seiten vor Lachen, und auf der Strafle sammelten sich neue Gruppen an, die sehen wollten, was los war. Teragia ging zwischen ihnen durch und betrat den Hof. Er war voll von Leuten, die in einem Kreis herumstanden, wie bei einer Theatervorstellung. In der Mitte aber wandelte Raka auf und ab und produzierte sich.
Er hatte sein Kopftuch zu einem kleinen Kissen zusammengefaltet, wie die Frauen es tun, um Lasten zu tragen, und darauf balancierte er eine Opferschale, auf der allerhand Gerümpel wie ein Opfer aufgetürmt und mit einem roten Korbdeckel bedeckt war. Er hatte sein Hüfttuch um die Brust gebunden und machte augenscheinlich eine Frau nach, die stolz auf die Schönheit ihrer Opfer und höchst affektiert zum Tempel wandelt. Sein Gesicht stralilte vor Vergnügen an seiner Vorstellung, und jede kleinste Sehne in seinem Körper war Frau: die Hüften schwangen, die Hande bewegten sich geziert, der Ausdruck der halbgeschlossenen Augen war unverschamtes weibliches SelbstbewuBtsein.
Teragia setzte ihren Korb liin und blieb in der Pforte stehen. Sie bemerkte Rakas Vater unter den Zuschauern, der sich die Tranen trocknete, die er gelacht hatte. Auch die blinde Mutter stand dabei und lieB sich von einer Nachbarin erklaren, was vorging. «Jetzt dreht er den Hals», meldete diese, beinahe jammernd vor Lachen, «jetzt hat er Angst, das Opfer wird herunterfallen, wenn er die Stufen hinaufgeht; jetzt wirft er sich in die Hüfte, genau wie die alte Dadong, die sich immer noch für schön halt — jetzt ist er gestolpert, aber er macht ein en süBen Mund dazu . . .»
Raka war vollstandig an seine Parodie hingegeben, und je mehr gelacht wurde, desto mehr Dinge fielen ihm ein, die er tun konnte. Als er sich daran begab, die Opferschale vom Kopf zu nehmen und seinem Vater zu überreichen, der bei den groBen Festen manchmal die Opfer der Frauen aus ihren Handen nahm,



und als der Pedanda gutmütig und lustig auf den SpaB einging, da erblickte Raka plötzlich seine Frau.
Teragia stand auf der obersten Stufe der Eingangstreppe und sah ihn an. Ihr Mund stand offen vor Verwunderung. Sie glaubte zu lacheln, aber sie lachelte nicht. Raka machte noch ein paar Bewegungen, und dann hörte er plötzlich auf. Er band das Hüftentuch von seiner Brust, gab der falschen Opferpyramide einen FuBtritt, daB sie hinfiel, und war wieder ein Mann. Die Leute horten auf, zu lachen. Der Pëdanda, als hatte er etwas vergessen, nahm beinahe verlegen seinen MeiBel auf und wandte sich wieder der Figur zu, an der er arbeitete. Die Menschen verliefen sich, ganz schnell wurde der Hof leer. Nur hinten bei der Küche war noch ein wenig Gekicher.
Raka stand in der Mitte des Hofes und band sich sein Kopftuch um, und es sah aus, als wartete er darauf, daB Teragia zu ihm sprache. «Wie lange bist du schon hier?» fragte er schlieBlich, genau als ware sie ein Gast. Und wie ein Gast antwortete seine Frau: «Ich bin eben erst gekommen.»
«Warum lachst du nicht?» fragte er sie. Teragia sagte eilig: «Ich habe sehr gelacht. Es war sehr komisch.» Raka sah sie unzufrieden an. Plötzlich entdeckte Teragia eine Blume unter seinem Kopftuch, mitten über der Stirn, und sie ging schnell zu ihm hin. «O Raka», sagte sie leise, «was hast du da?»
Es war eine groBblumige Orchidee, sieben Blüten an einer Rispe, wie weiBe Schmetterlinge zitterten sie über seiner Stirn.
«Ist sie nicht schön?» fragte er. «Ich fand sie im Garten. Willst du sie haben? Wenn du lachst, schenke ich sie dir vielleicht.»
«O Raka . . .», sagte Teragia wieder. «Du hattest sie nicht nehmen dürfen . . .»
Er machte ein Gesicht wie ein gescholtenes Kind. «Freut es dich nicht, wenn ich mich schmücke?» fragte er noch. Aber dann nahm er die Blume unter seinem Kopftuch hervor und hielt sie ihr hin. Teragia nahm sie nicht.
«Wir sind bis in die Walder von Bësakih gegangen, drei Tagereisen weit, dein Vater und ich, um die Blume . . .», sagte Teragia langsam. «Er braucht diese Orchidee am ersten Tag des Galongan. Wir haben darauf gewartet, daB sie zur rechten Zeit aufblüht. Sie gehort Siwa an. Du hattest sie nicht nehmen



dürfen. Es gibt so viele Blumen, mit denen du dich schmücken kannst...»
Rakas Gesicht hing traurig hinab, aber gleich darauf kam Übermut in seine Augen. «Du bist selbst wie ein Pëdanda . . .», sagte er. «Viel zu heilig für mich . . .»
Er schaute von unten her in ihr Gesicht und versuchte dort einen Widerschein seines Scherzes zu entdecken. Aber Teragia sah ernst und bekümmert aus und wiederholte nur: «O Raka...»
Er hielt ihr die weiBe Orchidee immer noch hin, und zuletzt zwang er sie in ihre Hand.
«Wie kommt es, daB du nie lachen kannst?» fragte er unvermittelt.
Teragia starrte ihn an. «Kann ich nicht lachen?» fragte sie unglaubig. Er schüttelte den Kopf. «Verzeih mir», sagte sie langsam. Als er sie ansah, schimmerten ihre Augen, aber sie weinte nicht.
«Hat dir dein Vater nie erzahlt, was mir geschehen ist?» fragte sie.
«Hat dir jemand etwas zuleid getan?» fragte Raka heftig.
«O nein», sagte Teragia. «O nein, mir hat niemand etwas getan, mein Bruder . . .»
Er zog sie neben sich auf die Treppenstufe und behielt ihre Hand in der seinen. Warme floB in sie über. Sie senkte die Augen auf die weiBe Orchidee in ihren Fingern und stockend begann sie zu sprechen.
«Damals lebten wir weit von hier, in Abianbase im Gianjarschen», sagte sie. «Und deshalb hast du nie davon gehort. Ich war ein Kind, vielleicht mochte ich acht Jahre gezahlt haben. Da wurde meine GroBmutter krank und dann meine Mutter, und sie starben beide in kurzer Zeit. Dann wurde ich krank, und so viel mein Vater betete, er konnte mich nicht heilen. Er konnte alle Leute im Dorf heilen, aber nicht mich. Meine Haut bedeckte sich mit schlimmen und haBlichen Wunden, die mein Fleisch wegfraBen bis auf die Knochen . . .»
Sie spürte, daB Rakas Hand, die auf ihrer lag, abwehrend zuckte, und er tat ihr leid, aber sie muBte fortfahren zu sprechen. «Mein Vater versenkte sich in Trance, aber kein Gott zog in ihn ein, um Rat zu geben, und er blieb leer und ausgehöhlt. Da es Monate so mit mir weiterging und keine gesunde Stelle mehr



an meinem Körper war und mein Blut verbrannt und vergiftet und meine Kraft aufgezehrt, da wurde mein Herz schwach und schlug beinahe nicht mehr. Und wieder versetzte mein Vater sich in Trance, und diesmal zog Durga, die Todesgöttin, in ihn ein und verkündigte ihm, er sollte mich in den Totentempel bringen und mich dort sterben lassen, allein und nur in ihrem Schutz.
So tat mein Vater. Bevor die Sonne unterging, trug er mich auf seinen eigenen Armen zum Totentempel, und er hat mir erzahlt, daB ich nicht mehr Gewicht hatte als ein Huhn, das geopfert werden soll. Auch brachte er Opfer mit, und die wenigen Frauen meiner Familie, die noch lebten, opferten. Mein Vater saB bei mir und hielt meine Hand — so, wie du sie jetzt haltst, mein Bruder — und wartete, bis die Sonne untergegangen war. Er rief nochmals die Göttin an, mich zu sich zu nehmen, und er behorchte mein Herz, das nicht mehr schlug. Dann nahm er Abschied von mir und ging.
Sie hatten mich auf die Balé gelegt, die zur Bereitung der Opfer dient, und einen weiBen Kain über mich gedeckt. Ich war so schwach, ich sah meinen Vater nur wie einen Nebel, als er mich verlieB, und dann wuBte ich nichts mehr. Mitten in der Nacht wachte ich auf, da war der Tempelhof blendend heil. Ich sah alle die Altare, als ob sie in einem Licht standen, starker als Sonnenlicht, und der Tempel war voll von Gestalten. Nein, ich sah sie nicht, aber ich spürte sie und wuBte, daB ich von vielen unsichtbaren Wesen umgeben war. Ich hatte keine Angst, nur Freude, und dann verlor ich mich wieder oder schlief und wuBte nichts mehr.»
Teragia schwieg einen Augenblick und sah die Orchidee an, die in ihrem SchoB lag. Sie merkte, daB Raka unruhig atmete.
«Als ich erwachte», fuhr sie fort, «da war es heller Morgen. Die Vögel sangen, und mein Herz war leicht. Eine graue Ziege mit zwei Jungen kletterte im Tempelhof herum und fraB die Blumen von den Opfertellern, und ich sah den jungen Ziegen zu und lachte, denn sie gefielen mir. Dann sah ich meine eigenen Hande - und sie waren rein. Alle Wunden hatten sich geschlossen. Sie hatten sich so geschlossen, daB ich sogar die Schmerzen vergessen hatte. Nie mehr habe ich mich erinnern können, wie die Schmerzen und die Krankheit gewesen waren. Als die Sonne



über den Baumen stand, da kam mein Vater, um mich zu begraben. Und er fand mich gesund und ohne eine Schware am ganzen Körper, und ich spielte mit den zwei kleinen Ziegenböcken.»
«Und dann?» fragte Raka, da Teragia schon eine Weile geschwiegen hatte. Sie schaute ihn verwundert an.
«Was soll ich dir noch erzahlen, mein Bruder?» fragte sie sanft. «Seit damals ist es mir gegeben, daB ich selber kranke Kinder zu heilen vermag und daB zuweilen die Götter durch meinen Mund sprechen. Du sagst, daB ich nicht lachen kann. Aber ich bin sehr glücklich, das weiB ich. Es gibt keine glücklichere Frau als ich, und du muBt mir verzeihen, wenn ich dir manchmal schwer bin. Vielleicht bin ich aus Stein gemacht und nicht aus Bambus, der auf dem Wasser oben schwimmt . . .»
Als Raka sich zu seiner Frau hinunterbeugte, um in ihr gesenktes Gesicht zu schauen, da fand er, daB sie doch lachelte. Und es war, wie sie sagte: ein Lacheln, wie es die Steinfiguren in den Tempeln manchmal zeigten, ein wenig ratselhaft und ganz ohne Scherzhaftigkeit.
Teragia nahm die weiBe Orchidee aus ihrem SchoB und steckte sie wieder unter Rakas Kopftuch. «Da», sagte sie, «du hast recht gehabt, sie zu pflücken. Sie sieht schön aus auf deiner Stirne, und du solist sie tragen. Es werden andere aufblühen, wenn dein Vater sie braucht. Vergib mir, wenn ich dich gelangweilt habe . . .»
Pak pflügte zum drittenmal auf den östlichen Sawahs, und jetzt war die Erde schön weich und schmiegsam und antwortete mit hellem Glucksen, wenn er mit dem Lampit darüberfuhr, um sie zu glatten. Die Arbeit war leichter geworden, und seine Schenkel wurden zwar noch müde, aber sie schmerzten nicht mehr. Blekblekblekblek sagte die Sawah und warf kleine Blasen auf und legte sich bereit, die jungen Pflanzen zu empfangen.
Von seinen Garben hatte Pak die schönsten beiseitegestellt, teils für die Tempelabgaben und teils für die Aussaat. Jetzt war es endlich so weit, daB er die kleinen griinen Pflanzen, die er in einer Ecke der Sawah ausgesat hatte, in Bündeln zusammennehmen konnte, und sein Bruder Meru half ihm beim Pflanzen.
Wahrend er pflanzte, dachte Pak an Sarna, und in Gedanken



sprach er zu ihr all die Zeit. Meine kleine Taube, sagte er, mein weifler Reiher, meine junge Mangisfrucht. Er hatte nie gewuöt, daB es solche Worte gab, aber sie kamen ganz von selbst zu ihm. Wenn er Sarna heimlich traf und in den Armen hielt, dann sagte er solche Worte zu ihr. Meine kleine Taube, mein weiBer Reiher, meine junge Mangisfrucht. Sarna lachte ihn nicht aus, obwohl sie gern lachte und ihn viel neckte.
Sie schien seinen guten, braunen Körper gut leiden zu können, denn sie traf ihn, so oft sie konnte; aber obwohl sie ihm ihre Blüte und ihren Duft gern schenkte, wollte sie nichts von Heiraten wissen. «Was soll ich in deinem Haus?» sagte sie neckend. «Du hast ja nicht einmal Platz für eine zweite Frau. Soll ich für Puglug kochen und sie bedienen, wahrend sie auf den Markt geht und sich unterhalt?» Oder sie sagte: «Wie willst du mich denn heiraten, du hast ja noch nicht einmal deine Zahne feilen lassen?» Und Pak schamte sich. Oder sie sagte: «Wo willst du das Geld hernehmen, um mir viele neue Sarongs zu kaufen, denn ich bin eitel und will immer schön angezogen sein. Jemand hat mir fünf fremde Goldstücke versprochen, daB ich mir fünf Ringe für meine Finger daraus machen lassen kann.»
«Und so kann ich dir zehn Goldstücke kaufen», prahlte Pak. «Oder wartest du, daB der Radja nach dir schickt und dich zu seiner Frau macht?»
«Und warum nicht?» fragte Sarna kokett, und Pak spürte, daB er in siedendem Ö1 gebraten wurde, wie die bösen Seelen in der Hölle. Er wurde unvorsichtig in seiner Verliebtheit, und das ganze Dorf wuBte um sein Geheimnis. Puglug, die Beredsame, schwieg sich aus, und das bedrückte ihn. Er hatte sie lieber schimpfen gehort, wenn er die Nachte auBer Haus verbrachte und sich mit neuen Kopf- und Hüftentüchern herausputzte. Hibiskusblüten trug er jetzt immer hinterm Ohr, und der kleine Strauch neben dem Hausaltar war völlig geplündert.
«Sage, Bruder, wer iBt unsre Hibiskusblüten über Nacht?» fragte Meru ihn, denn auch Meru brauchte Blumen hinters Ohr, wenn er nach Badung ging, um an der Tempeltür für den Fürsten zu schnitzen. «Wir haben nicht mehr genug Blumen für die Opfer», sagte Puglug einsilbig, «es ist dazu gekommen, daB ich sie am Markt für Geld kaufen oder gegen Sirih tauschen muB.»



«Ja, es ist eine Schande, daB wir nicht mehr genug Blumen für die Opfer im eigenen Haus haben», stimmte die Tante bei und war ausnahmsweise einer Meinung mit Puglug. «Sieh ihn an, wie er herumstolziert, wie ein Hahn, der zwanzig Kampfe gewonnen hat.»
Die schwere Arbeit am Feld war getan, und Pak hatte nichts zu schaffen, er konnte jetzt nur warten, bis die westlichen Felder ausgeruht waren und in den östlichen die jungen Pflanzen hochwuchsen. Er ging nur hie und da hinaus und jatete das Unkraut und besserte den Rand aus und sah zu, daB das Wasser hoch genug stand. Keine Frau durfte in dieser Zeit die Sawah betreten, auch Sarna nicht, die manchmal vorbei kam, so, als ware es zufallig. Die Sawah war voll reicher, guter, starker Mannskraft, die zeugt und wachsen laBt, und keine Frau durfte sie storen.
«Ich werde dir ein Haus bauen, wie nicht einmal die Frauen des Radja eines haben», sagte Pak zu Sarna, nachts, im Schatten des Wairinginbaumes.
Sie lieB ihre leichten Finger über sein Gesicht spazieren, liebkosend und ohne Ernst. «Wie viele Ringgits hast du unter deinem Haus vergraben, daB du so sprichst?» fragte sie lachend. Ihr Lachen kam tief aus der Kehle, wie das Gurren der groBen Wildtauben. Es trieb das Blut durch Paks Adern, wann immer er dieses Lachen hörte. Er biB in ihre Kehle, wie die jungen Pferde es einander taten, wenn sie verspielt waren und zueinander wollten.
«Wenn ich viele Ringgits vergraben hatte, ware ich dir dann lieber?» fragte er mit schwerem Atem. Aber von Sarna konnte man keine ernsthafte Antwort bekommen.
«Du kannst mir nicht lieber sein, als du mir lieb bist», sagte sie und verschrankte ihre Arme hinter seinem Nacken, daB es war wie ein heiBes, unzerreiflbares Geflecht.
Pak ging hin und grub die Teller aus der Erde seines Feldes und trug sie nach Hause und grub sie heimlich wieder ein, unter dem Haus, wo die Ringgits lagen. Puglug war am Markt und ahnte von nichts. Aber der alte Mann, der alles wuBte, hatte auch dies bemerkt. «Sohn», so sagte er, «ich habe meinen Freund, den Pedanda, befragt, und er hat mir heiliges Wasser gegeben, damit ich es in dein Essen mische. Auch bei dem Balian bin ich



gewesen und habe ihm elf Kèpèngs gebracht und ein groBes Opfer, damit er die Verzauberung brechen soll. Aber du wühlst noch immer im Grund herum wie ein Mistkafer, der seine Kugel Mist eingrabt, und es treibt dich im Kreis, Tag und Nacht. Du weifit, daB deine Mutter bald verbrannt werden muB, damit ihre Seele sich freimachen kann. Was suchst du im Grund unter dem Haus ? Grabst du das ersparte Geld aus und tragst es zu der Frau, die dich verhext hat, anstatt für die Seele deiner Mutter zu sorgen?»
Da konnte Pak sein Geheimnis nicht mehr bei sich behalten und grub die Teller wieder aus und zeigte sie seinem Vater beim Licht der Öllampe. Der alte Mann hielt sie dicht vor seine triiben Augen und streichelte das glatte Porzellan und besah die Rosen und dachte lange Zeit nach. «Woher kommen diese?» fragte er schlieBlich.
«Sie kamen aus der Erde unserer östlichen Sawah, als ich ganz tief mit dem Pflug hineinschnitt», sagte Pak, und das war im Grund keine Lüge, und er hatte ein klares Gewissen.
«Solche Teller sind in alter Zeit aus den Landern hinter Java zu uns gekommen, aus dem Land China und aus Landern, deren Namen nicht bekannt sind», sagte der alte Mann, und Pak wunderte sich, wie so oft, über die groBe Wissenschaft seines Vaters.
«Sind sie viel Geld wert?» fragte er ehrerbietig. Und «mehr, als du zahlen kannst», sagte sein Vater. «Jemand muB sie in alter Zeit in die Sawah eingegraben haben, die dem Radja gehorte.»
Eines Tages knotete Pak die Teller in einen frisch gewaschenen Kain, band das Bündel an seine Bambusstange und zog damit nach Sanur.
«Wohin gehst du?» fragten ihn alle, die ihn trafen.
«Nach Sanur», sagte er und blieb nicht stehen.
«Was tust du in Sanur?» wurde er gefragt.
«Ich habe Dinge, die ich dem Chinesen Njo Tok Suey verkaufen will», sagte er nicht ohne GroBartigkeit und wanderte weiter. Hinter ihm summte das Dorf vor Neugierde, und das war ihm gerade recht.
Als er bei dem Haus des Chinesen ankam, muBte er sich zwar erst etwas Mut einblasen, aber zuletzt trat er ein, und er kauerte sich nicht auf die Erde, sondern blieb aufrecht stehen,



denn Njo Tok Suey war nur ein Chinese und hatte keine Kaste.
«Wenn du Schweine zu verkaufen liast, dann gehst du besser damit nach Kuta», sagte der Chinese. «Die Boote, die hier anlegen, wollen keine Schweine mehr. Aber wenn du Kopra hast, dann können wir darüber reden.»
«Ich will weder Schweine noch Kopra verkaufen, sondern etwas viel Besseres, wie du es noch nicht gesehen hast», sagte Pak, stolz in seinem aufgeblasenen Zustand. «Zeige!» sagte der Chinese. Pak knotete umstandlich den reinen Kain auf, rieb jeden Teller, bevor er ihn herausnahm, und steilte die drei kostbaren Stücke vor dem Chinesen auf.
Njo Tok Suey sagte zunachst gar nichts. Dann ging er ins Haus und holte seine Brille. Pak schrumpfte ein wenig ein, aber nicht viel, als der Chinese mit der Brille vor den Augen wieder kam. Ein Mann, der weniger Haare auf dem Kopf hatte als ein Schwein auf dem Rücken, konnte ihm nicht imponieren.
«Wo kommen diese Teller her?» fragte der Chinese.
Gelaufiger schon erzahlte Pak, wie er seinen Acker tief gepflügt habe und wie sie aus der Erde aufgestanden seien. Auch gab er noch dazu, was ihm sein Vater erzahlt hatte. «Sie sind in alter Zeit aus dem Land China gekommen und miissen in die Felder des Radja eingegraben worden sein als ein groBer Schatz. Vielleicht waren sie ein Opfer gegen schlechte Ernten und Mause», setzte er aus eigenem hinzu, denn dies war ihm gerade eingefallen und kam ihm auBerordentlich klug vor. Njo Tok Suey schüttelte den Kopf und drehte die Teller in den Handen. «Sie sind nicht alt, und sie kommen auch nicht aus dem Land China», sagte er. Plötzlich schien ihm etwas einzufallen, und er ging rasch ins Haus und kam mit einem langen Schriftstück zurück. Pak schaute auch hinein, aber er konnte die Zeichen nicht lesen.
«Ich dachte, jemand hatte sie vom Boot gestohlen und in deine Sawah vergraben», sagte Njo Tok Suey schliefilich. «Aber sie stehen nicht auf der Liste.» Dies klang chinesisch für Paks Ohr, aber trotzdem erschrak er ein wenig. Er hatte es zuwege gebracht, zu vergessen, wie die Teller ihm geschenkt worden waren, und es schauderte ihn ein wenig, als er sich an die Nacht erinnerte, in der er Wache gehabt und spater dem Heiseren be-



gegnet war. «Warum kommst du mit diesen Tellern zu mir?» fragte Njo Tok Suey.
«Ich will sie verkaufen, und du bist der einzige, der genug Geld hat; auch verstehst du besser als andere den Wert eines solchen Schatzes», sagte Pak liebenswürdig. Njo Tok Suey drehte wieder die Teller in den Handen. «Kupfer hast du nicht zu verkaufen?» fragte er plötzlich.
«Was ist Kupfer?» fragte Pak und kam sich dumm vor.
«Das will ich dir gern sagen», erwiderte der Chinese. «Kupfer ist, was ihr von dem Schiff gestohlen habt, das hier gestrandet ist. Man macht Kèpèngs daraus.
«Nicht ich», sagte Pak beleidigt. «Ich war eine von den Wachen.» Darauf schaute ihn Njo Tok Suey schweigend an.
Pak hatte im Dorf schon ein Gerede gehort, als ware dies und das von dem Wrack genommen worden, um das sich niemand mehr kümmerte. Er war sogar selbst einmal bis an den Strand gewandert, begleitet von seinem jungen Bruder Lantschar, der auch einmal ein Vergnügen verdiente und der ihm helfen konnte, Nagel und Holz oder was immer sie finden mochten, heimzutragen.
«Ich will eine zweite Frau nehmen und muö ihr ein Haus bauen, denn sie kommt von reichen Eltern und ist schön genug, um Ansprüche zu stellen», sagte Pak und entschloB sich, alles zu zeigen, was er in seinem Magen hatte. «Deshalb will ich mich von dem Schatz trennen und die Teller verkaufen, die Fürstin Sri, die Göttin selbst, mir geschickt hat. Es kostet Geld, eine zweite Frau zu heiraten, das weiB der Herr.»
Njo Tok Suey nahm die Brille ab, als waren die Teller es nicht wert, genau besehen zu werden. «Ich kann die Teller nicht brauchen», sagte er. «Es ware besser gewesen, wenn du mir Kopra gebracht hattest. Aber um dir gefallig zu sein, will ich dir zehn Kèpèngs für jeden davon geben.»
Pak lachte bitterlich. Er wuBte, daB mit einem Chinesen zu handeln schlimmer war, als wenn sich Blutegel in die Kniekehlen setzten. Aber dies überstieg doch alles, was er an Übel erwartet hatte. «Zehn Ringgits für jeden», rief er, «und dann mache ich dir noch ein Geschenk.»
Sie handelten hin und her, aber der Chinese hatte einen groBen und harten Kopf, und es kam zu nichts. Zwölf Kèpèngs



für den Teller war alles, was er bot. Zwölf Kèpèngs verbrauchte Pak zuweilen für Sirih allein in einem Tag. Er knotete seine Teller wieder ein und zog zurück nach Taman Sari. Er war nicht herabgestimmt, durchaus nicht. Er vergrub die Teller wieder, diesmal nahe der Hofmauer, so daB Puglug sie nicht finden sollte, und trat die Erde sorgfaltig fest.
Am nachsten Tag wuBte das ganze Dorf, daB Pak Teller in seiner Sawah ausgegraben hatte, und es kamen viele Neugierige, die höfliche Ausflüchte machten und im Hof herumstanden und nach den Tellern Ausschau hielten. Dies war Pak gerade recht. Es mochte nichts schaden, wenn der reiche Wayan hörte, daB der arme Pak etwas besaB, wie niemand anderer im Dorf es auch nur mit Augen gesehen hatte.
Von nun an redete Puglug von nichts anderem, und sie drehte jedes Stück Erde im Hof um, denn sie wollte die Teller finden und sehen und mit ihren eigenen Fingern angreifen. Tante und Onkel brachten ihm Leckerbissen, damit er ihnen sein Geheimnis zeigen sollte. Und Pak fühlte rundherum, wie seine Wichtigkeit gewachsen war. Nur Sarna fragte nichts. Sie schaute ihn bloB manchmal von der Seite an, wahrend ihre Zunge an der Oberlippe spielte, was ein Zeichen war, daB sie nachdachte. Pak selber muBte die Rede auf den Gegenstand bringen.
«Einige Leute im Dorf scheinen zu glauben, daB ich einen Schatz in meiner Sawah ausgegraben habe», sagte er. Er hatte ziemlich unruhige Zeiten, denn sowie Puglug das Haus verlieB, grub er die Teller aus und irgendwo anders wieder ein, damit sie nicht gefunden werden sollten. Auch wuBte er seit der Ablehnung durch den Chinesen nicht, was er anderes damit anfangen konnte, als sie aus- und einzugraben und reich an Geheimnis und Wichtigkeit zu sein.
«Die Leute im Dorf scheinen zu glauben, daB du dich überall anbietest, die Eichhörnchen zu verjagen und die Kokosniisse abzuernten, wie ein ganz armer Mann», sagte Sarna, und er fiel in kaltes Wasser.
«Das sind Angelegenheiten, von denen Frauen nichts verstellen», sagte er mit Würde. Sarna zupfte ihn am Ohr und lachte, aber als er wegging, fragte sie ihn um das nachste Zusammentreffen, und das verliebte Fieber in seinem Blut brannte immer weiter.



Wirklich arbeitete er schwer, um mehr Kokosnüsse nach Hause zu bringen, als seine eigenen zwölf Baume trugen. Von Rechts wegen sollte jetzt seine Ruhezeit sein, nach der schweren Arbeit des Pflügens und Pflanzens. Statt dessen mufite er auf Palmen herumklettern, sich die Waden an den Stammen aufschürfen und KokosnuBlasten schleppen. Zu Hause steilte er seinen Bruder Lantschar und seine Schwester Lambon dazu an, die Nüsse zu schnitzeln und im Hof zu trocknen, damit er Kopra bekam zum Verkauf an den Chinesen.
«Es ist eine Schande», sagte Puglug gelaufig. «Bald werden wir nicht mehr genug Kokosmilch haben, um Klepon damit zu fiittern, wenn sie zahnt. Wir werden Kokosnüsse kaufen mussen für die Tempelabgaben, und wir werden bald vergessen haben, wie geriebene KokosnuB schmeckt.»
«Und dabei kann man behaupten, dafl in manchen Kokosnüssen mehr Verstand sitzt als in den Köpfen gewisser Leute», fiel die Tante bereitwillig ein. Pak sagte gar nichts. Er nahm seine vier Hahne und trug sie zum Gemeindehaus, wo um diese Zeit die meisten Manner saBen. Er wollte einmal für ein paar Stunden nichts von Frauen, Kokosnüssen oder vergrabenen Tellern hören. Selbst Lambon, seine kleine Schwester, war unangenehm geworden, seit sie zu alt war, um den Légong zu tanzen. Mürrisch saB sie vor den Kokosnüssen, aus denen Kopra werden sollte, und vergaB für halbe Stunden ihr Messer zu bewegen.
So kam der Freitag heran, an dem Pak alle Verwicklungen seines Lebens für eine Stunde vergaB über einer Erfahrung, die so aufregend war wie nichts, das er je zuvor erlebt hatte.
Es begann damit, dafi der Kulkul schlug und die Manner des Dorfes zum Haus des Punggawa von Sanur berief. Sie strümten denn auch bereitwillig herbei, nicht nur aus Taman Sari, sondern auch von den vier nachsten Dörfern der Küste kamen sie heran, in langen und eiligen Zügen über die Reisfelder trabend. Es war beinahe wie an dem Tag, da das chinesische Schiff gestrandet war. «Was kann es bedeuten?» fragte Pak den klugen Krkek. «Ich habe schon gestern Nachricht bekommen», sagte dieser nachlassig. «Ein groBer Punggawa der weiflen Manner ist mit dem Schiff aus Bulèlèng gekommen, um uns zu befragen.»
9



«Uns zu befragen? Was will er uns befragen?» schrie Pak, und die Knie gaben unter ihm nach vor Schreck.
«Das wird sich zeigen», sagte Krkek nur.
Beim Hof des Punggawa ging es zu wie an dem Flugloch eines hohlen Baumstammes, in dem Bienen wohnen. Alles drangte sich und kletterte übereinander, und es waren auch schon Handlerinnen erschienen und hatten ihre Matten ausgebreitet, denn dies sah aus wie groBes Geschaft. Pak quetschte sich hinter Krkek in den Hof, und da sie weit hinten zu hoeken gekommen waren, schuf er sich Platz zwischen zwei halbwiichsigen Jungen. Und nun sah er den weiBen Mann.
Der Anblick war nicht halb so schlimm, wie er sich vorgestellt hatte. Erstens war der weiBe Mann nicht gröBer als Pak selber, und er schwitzte wie jeder gewöhnliche Mensch. Allerdings hatte sein Gesicht etwas Erschreckendes, denn es war nicht weiB, wie man erwarten konnte, sondern rosa, so, wie helle Büffel manchmal unter ihren Borsten sind. Der weifle Mann steckte in einem unschönen und plump gebauten, jedoch weiBen Kleidungsstück und saB auf einem Gestell, wie Pak noch nie eins gesehen hatte.
«Was ist das, worauf er sitzt?» flüsterte er in Krkeks Ohr.
«Ein Stuhl, wie alle weiBen Manner ihn besitzen», sagte Krkek. Pak schnalzte erstaunt mit der Zunge.
«Ist er lahm?» fragte er gleich darauf, als er neue Seiten der Erscheinung in sich aufgenommen hatte. «Oder warum hangen seine Beine so von ihm hinunter?»
«Sei still!» sagte Krkek ungeduldig. «WeiBe Manner können nicht anders sitzen. Es ist das Zeichen ihrer Kaste.» Damit gab sich Pak zunachst zufrieden. DaB der weiBe Mann von hoher Kaste war, konnte man daran sehen, daB sein Stuhl etwas höher stand als die Matte des Punggawa. Auch hielt dessen Diener den unvermeidlichen Schirm diesmal über den weiBen Mann und nicht über das Haupt der Küstendörfer.
«Seid still», sagten die Manner im Hof und schoben sich aufgeregt hin und her. «Er will zu uns sprechen.»
Sie alle öffneten den Mund, um besser zu horen, und ein Rauschen der Verwunderung ging durch die Leute, als der Kontrolleur sie in ihrer eigenen Sprache anredete. «Er spricht ja wie ein Mensch», sagte Pak verblüfft. Rib, der SpaBvogel,



saB neben ihm. «Hast du gedacht, daB er grunzen wird wie ein Schwein?» fragte er ganz laut, und es wurde hinten gelacht. Der Punggawa stand auf und sah um sich. «Hier muB Ruhe herrschen», sagte er streng. «Hört, was der Tuan Kontrolleur euch zu sagen hat und gebt Antwort, wenn ihr gefragt werdet.»
«Leute von Sanur, Taman Sari, Intaran, RSnon und Dlodpekan», sagte der Kontrolleur. «Ihr alle erinnert euch an den zweiten Tag der dritten Woche im zweiten Monat, als das Boot ,Sri Kumala' an eurer Küste strandete!»
«So ist es», wurde eifrig gemurmelt.
«Ich möchte nun, daB jene von euch, die der Punggawa zu Wachen bestimmte, vortreten.»
Eine Weile sah es so aus im Hof wie in einem Reissieb, wenn die Frauen es schwenken und die Körner durcheinanderrollen. Aber zuletzt schoben sich zwölf Manner mit gefalteten Handen in die erste Reihe. Pak war unter ihnen, der Fischer Sarda, sein lustiger Freund Rib und noch dieser und jener Nachbar. «Es ist also wahr, daB Wachen ausgestellt wurden?» fragte der Kontrolleur den Punggawa. Krkek nahm für die Mijner das Wort.
«Es ist so, Herr», sagte er mit einer Stimme, die leise zitterte. «Es wurden Wachen aufgestellt für mehrere Tage, immer zwei und zwei, gute, ehrliche Manner.»
Der Kontrolleur überlegte dies, er runzelte die Stirn. «Punggawa», sagte er.
«Tuan Kontrolleur . . .», sagte der Punggawa und faltete die Hande, als wenn er ein Mann ohne Kaste vor dem WeiBen gewesen ware.
«Der Punggawa hat mir gestern erzahlt, daB er keine Wachen ausstellen lieB, weil er keine Verantwortung übernehmen wollte. DaB die Wachen des Chinesen überwajtigt wurden und das Schiff geplündert worden ist. Heute morgen, vom Radja selbst bef ragt, hat der Punggawa all dies widerrufen. Ich überzeuge mich nun selbst, daB Wachen ausgestellt wurden. Wie soll ich diese Zwiespaltigkeit verstehen und was soll ich dem Herrn Residenten melden?»
«Es sind Wachen ausgestellt worden, Tuan Kontrolleur», sagte der Punggawa, und seine Stimme klang klein und ausgeblasen. «Aber da unsre Wachen feige und schlafrige Manner



waren, die das Boot nicht gut beschützten, hielt ich es für besser, zu sagen, daB ich keine Wachen geliefert hatte.»
«Welche von euch haben in der ersten Nacht gewacht?» fragte der Kontrolleur jetzt. «Ich will zu ihnen sprechen.» Krkek gab Pak einen StoB in den Rücken, der ihn direkt vor den Kontrolleur brachte. Angstlich angelte er um sich, fand den Arm des Fischers Sarda und klammerte sich daran fest. Der Kontrolleur schien zu lacheln, und Paks Herz wurde leichter. Schüchtern wagte er es, dieses Lacheln zu erwidern.
«Nun, meine Freunde», sagte der Kontrolleur — und jetzt war Pak schon an den Anblick gewöhnt -, «ihr habt in der ersten Nacht gewacht. Erzahlt, was ihr gesehen habt. Ich weifl die Wahrheit und es hat keinen Zweck, mich anzulügen.»
«Es war kalt und es regnete spater . . .», sagte Krkek für die beiden, da keiner den Mund aufbrachte. «Es war schwer, ein Feuer in Gang zu halten.»
«Es ist mir erzahlt worden, daB in der Mitte der Nacht viele Manner gekommen sind und das Boot geplündert haben. Vielleicht waren es so viele Manner, daB ihr Angst bekamt und weglieft? Ihr braucht euch deshalb nicht zu schamen, denn ihr seid einfache Leute und keine Krieger.»
«So ist es», murmelten alle wohlgef allig, denn dies war eine wohlgesprochene Rede. Sarda machte den Mund auf und sprach:
«Ich habe keine Manner gesehen», sagte er und schloB ihn wieder.
«Und du?» fragte der Kontrolleur und sah Pak an. Dies war sehr unangenehm, denn die hellen Augen waren wie die eines Blinden und trotzdem zielten sie scharf in Paks Gesicht. Unter seinem Kopftuch war es heiB, und die Haare steilten sich ihm auf. Er runzelte die Stirn und dachte angestrengt, denn er war ein vergeBlicher Mann.
«Ich weiB nicht, ob ich Manner gesehen habe», sagte er zuletzt.
«Wieso weiBt du es nicht? Sind deine Augen schlecht?» fragte der Kontrolleur geduldig.
«Sehr schlecht. Sie wollten nicht aufbleiben, Herr, obwohl ich es ihnen strengstens befahl. Aber solange sie offen waren, haben sie keine Manner gesehen», sagte Pak.
Jetzt begab es sich, daB der weiBe Herr zu lachen anfing.



Er riB den Mund auf und lachte ganz laut. Erst star-rten alle ihn an, und dann pflanzte sich das Lachen fort durch den ganzen Hof. Sie zeigten einander den lachenden Mann und riefen es einander zu: «Er lacht ja, seht nur, er lacht ja!» Über all dem Larm hörte man noch die Stimme Ribs, des SpaBmachers: «Pak hat einmal eine ruhige Nacht gehabt, weil er nicht bei seiner Frau schlafen muBte!»
Der Punggawa streckte die Hand aus und das Lachen hörte langsam auf. Der weiBe Mann erhob sich und hatte jetzt ein sehr ernstes Gesicht. «Leute, Manner von der Küste von Badung», sagte er. «Als dieses Boot strandete, war es vom Sturm mitgenommen, aber es war ein gutes Schiff, mit Geld und Waren beladen. Stimmt das?»
Es wurde gemurmelt, daB dies stimmte.
«Wenn ihr jetzt an den Strand geht, was liegt da? Ein paar Bretter, die sogar den Muscheln zu schlecht sind, sich daran anzusetzen. Ich frage, was ist mit dem Schiff geschehen? Was ist mit den Waren geschehen und mit den Ringgits, die es trug? Wer hat es zerstört und seine Masten und Verschalungen weggetragen ?»
Als die Manner so direkt angeredet wurden, schoben sie sich unruhig auf ihren nackten Fersen hin und her. Manche kauten ganz schnell vor Aufregung, und keiner antwortete. Hinten bei der Mauer murmelte jemand, das Meer und der Meergott Baruna hatten sich genommen, was ihnen gefïel, aber dies Murmeln erstarb bald.
«Ihr seid für dieses Schiff verantwortlich, Manner», rief der Kontrolleur aus. «Ich stehe hier im Namen meines Herrn, des Herrn Residenten von Bali und Lombok, der gerecht ist und euch liebt wie seine Kinder. Wenn ihr zurückbringt, was ihr gestohlen habt, dann soll euch verziehen werden. Sonst werden Schiffe kommen mit Kanonen und Gewehren, und ihr werdet den Tag bereuen, an dem ihr das Boot geplündert habt.»
Der Kontrolleur setzte sich und wischte mit einem weiBen Tuch den Schweifl von seinem Gesicht. Darauf trat eine tiefe Stille ein und die Gesichter der Manner verschlossen sich. Sie bissen die Zahne aufeinander und schwiegen. Sie waren beleidigt worden und konnten nichts dagegen tun. Die Stille dehnte sich aus und lag schwer über dem Hof. Plötzlich, als diese Stille



fast unertraglich geworden war, trat ein Mann vor und alle starrten ihn an. Es war Bengek, der Heisere, der Sohn der Hexe.
«Darf ich reden?» fragte er den Punggawa, und dieser nickte.
«Ich bin ein Fischer, Herr», sagte Bengek mit seiner Flüsterstimme, aber er wurde bis in die Winkel des Hofes gehort. «Ich muB aufs Meer, wenn es finster ist und die Manner im Dorf schlafen. Ich war in der Nacht nach der Strandung auf dem Meer, friiher als die andern Fischer — und ich habe Manner gesehen. Auch in anderen Nachten sah ich sie, wenn kein Mond schien. Sie wateten hinaus und machten sich an dem Wrack zu schaffen. Es waren Manner aus dem Gianjarschen.»
«Woher weiBt du das?» fragte der Kontrolleur schnell.
«Ich kenne ihre Boote. Sie sind ein wenig anders geformt als unsre in Badung...», erwiderte der Heisere. Er wartete noch einen Augenblick und schob sich dann zurück in die Menge. Die Manner begannen erleichtert zu flüstern. Es war gut und recht, was Bengek gesagt hatte, und nur schade, da 6 kein besserer Mann ihr Sprecher gewesen war. Der Kontrolleur redete halblaut mit dem Punggawa, er sprach jetzt malaiisch. Krkek machte seine Ohren lang.
«Ihr könnt nach Hause gehen, Leute, ich brauche euch nicht mehr», sagte der Kontrolleur. Sie schoben sich langsam aus dem Hof hinaus, denn sie gingen ungern. Gerade jetzt namlich erschien der Chinese Njo Tok Suey, und mit ihm war der andere, der Mann, dem das Boot gehorte, und den Raka damals auf seinen eigenen Schultern aus dem Schiffbruch gerettet hatte. Noch ein dritter Chinese war mit ihnen, und der weiBe Mann schaute sie unfreundlich an.
Auf der StraBe blieben die Manner in Klumpen beisammen und besprachen das Ereignis. «Hat man uns Diebe genannt und uns gedroht?» fragten viele und schwangen die Fauste in der Luft. Krkek, der Besonnene, ging zwischen ihnen herum und beruhigte sie. «Der weiBe Mann war unzufrieden mit dem Punggawa», berichtete er. «Ich habe zugehört, was sie in malaiischer Sprache redeten. Er sagte, daB es wahr ist, #daB im Gianjarschen Kupfer von dem Schiff gefunden wurde. Er schalt den Punggawa unaufrichtig und doppelzüngig. tJnd er liebt die Chinesen nicht.»



Ein paar Manner hatten sich ani den Heiseren angeschlossen, dem sie sonst lieber auswichen, und sie fragten ihn aus über die Manner, die er gesehen hatte. Pak, aus irgendeinem unbehaglichen Grund, hielt sich von diesen fern. Er war so naB und müde wie nach schwerer Feldarbeit, auch hatte er es eilig, nach Hause zu kommen und alles zu erzahlen. Er vermied geschickt die StraBe, an der das Madchen Dasni sich mit ihrem Verkaufsstandchen niedergelassen hatte und ihm zuwinkte, und wanderte schnell über die Felder heim.
Aber als er voll mit Aufregung und Neuigkeiten in seinem Hof ankam, da wuBten sie schon alles. Puglug, die unangenehme Frau, hatte es vom Markt mitgebracht, und wie gewöhnlich wuBte sie mehr als er. Mit offenem Mund saB die Familie im Kreis um sie und hörte atemlos zu.
«. . . und der Gamëlan spielte,'als er die Puri betrat, denn er ist ein groBer Freund des Fürsten von Badung, und er will die Wahrheit erfahren», sagte sie und hatte Pak die besten Bissen über den weiBen Mann weggeschnappt. «Er hat den Chinesen Tan Suey Hin nur angeblickt, und da gestand dieser sofort, daB er zweiundeinhalb Ringgits dafür bezahlt bekam, daB er in einem Brief die Leute aus Badung beschuldigte, sie hatten Kupfer vom Boot gebrochen. Zweihundert Ringgits waren ihm zugesagt für falsche Zeugenaussage, aber der weiBe Mann kann durch die Knochen sehen, senkrecht auf die Mitte des Herzens, wo die Wahrheit zu lesen ist . . .»
«Die Wahrheit liest man nicht im Herzen, sondern in der Leber . . .», sagte Pak miBmutig, um auch zu Wort zu kommen.
«Dann rate ich dir, deine Leber gut zu verstecken», sagte Puglug schlagfertig, und alle lachten. Die Weiber, dachte Pak unglücklich, sie haben schnelle Zungen wie die Schlangen. Und er band ein anderes Kopftuch um und ging zum FluB sich baden und kaufte im Vorbeigehen wohlriechendes Ö1 von einer Handlerin, rieb es sich hinter die Ohren und auf die Schultern, und dann wartete er auf Sarna.
Die westlichen Felder hatten lang genug geruht, und am nachsten Morgen ging Pak aus, grub die Asche des abgebrannten Strohs in die Erde, daB sie doppelt fruchtbar werde, er brachte das erste Opfer dar und lieB das Wasser ein, so den Kreislauf von Pflügen, Pflanzen und Ernten wieder neu eröffnend. Es



tat ihm wohl, wieder harte Arbeit zu tun und den SchweiB der Sonne über sich rinnen zu lassen. Trotzdem war eine neue Unruhe zu der alten dazugekommen. Er blieb noch auf der Sawah, lange nachdem der Kulkul die Manner heim zum Essen und Ruhen gerufen hatte, und dafür war ein ganz besonderer Grund.
Die Felder nachst den seinen gehörten dem Fischer Bengek und seiner verrufenen Mutter, und seit den Drohungen des weiBen Herrn verspürte Pak den Wunsch, nochmals mit dem Heiseren über die Teller zu reden. Aber Bengek war ein nachlassiger Mann auf den Sawahs, und obwohl es auch für ihn Zeit gewesen ware, mit der Bearbeitung anzufangen, war nichts von ihm zu sehen.
Pak ging zum FluB und wusch seine Kuh und trieb sie dann in der Richtung auf Sanur zu, denn er hatte sich entschlossen, den Heiseren in seinem Haus aufzusuchen. Die Kuh war widerspenstig, denn sie wuBte, daB es Zeit war, nach Hause zu gehen. «Komm, meine Mutter, wir müssen nach Sanur», versuchte Pak ihr zu erklaren, wahrend er sie antrieb und auf den richtigen Weg drangte. «Auch ich bin müde, meine Schwester, und wir wollen uns nicht lange aufhalten.»
Vor Bengeks Hof band er das Tier an einen Baum und trat vorsichtig ein. Es war das Haus, das dem Meer am nachsten lag und etwas auBerhalb der Ortschaft, nicht weit vom Totentempel, auf dem nachts ein verzauberter und heiliger Frangipanibaum in seinem eigenen hellen Lichtschein stand. Die Mauer war nicht aus Erde, sondern aus rauhen, grauen Korallensteinen gebaut, in die da und dort ein rotes Stück Koralle eingefügt war, das wie wundes Fleisch aussah. Der Hof war groB und rein und sah fast reich aus. Bengek war dabei, seine Netze auszubessern, und seine Mutter, die Hexe, machte sich bei der Küche zu schaffen.
«Friede deinemWerk», sagte Pak übertrieben liebenswürdig. «Friede deinem Abend, alte Frau». Denn er hatte Angst vor der Alten. Sie kam dicht an ihn heran und begrüBte ihn singend, und als er ihr in die Augen schaute, da sah er, daB sie Wasser zogen, was ein sicheres Erkennungszeichen der Hexen ist. «Sirih, Sohn?» sagte sie freundlich und bot ihm ihren eigenen Korb an, aber Pak war vorsichtig und lehnte ab, um nicht verzaubert zu werden.



«Ich habe dich auf der Sawah gesucht, aber du bist nicht gekommen», leitete er sein Gesprach ein, und Bengek warf ihm einen flüchtig-forschenden Bliek zu.
«Ich bin ein schlechter Bauer, aber ein guter Fischer», sagte er nachlassig. «Ist etwas mit dem Wasser in Unordnung geraten durch meine Schuld?»
«Nein, durchaus nicht . . .», sagte Pak eilig. «Es ist etwas anderes. Es hat mich sehr überrascht, was du dem weiBen Mann über die Manner aus Gianjar erzahltest. . .»
Da der Heisere nicht antwortete und nicht aufsah, muBte Pak wohl oder übel weitersprechen.
«Ich weiB nicht, ob du dich noch erinnerst, daB wir uns in jener Nacht begegnet sind . . .»
«Ich erinnere mich nicht», sagte Bengek. Pak blieb der nachste Satz im Hals stecken. Er nahm einen neuen Anlauf. «Es handelt sich um die Teller, die du mir damals schenktest. . .», stammelte er. Bengek warf sein Netz fort und sah ihn an. «Was ist es damit?» fragte er.
«Sie sind sehr schön — aber wenn sie von dem Boot des Chinesen kommen, dann muB ich sie wohl dem Punggawa abliefern . . .», sagte Pak unglücklich.
«Sie kommen nicht von dem Boot, und du muBt sie nicht abliefern. Niemand hat nach Tellern gefragt. Es war nur von Kupfer die Rede und von Eisen und von Ringgits.»
«Woher hast du die Teller bekommen?» fragte Pak geradeaus.
«Aus dem Meer. Sie kamen in mein Netz, anstatt Fischen, die mir lieber gewesen waren», sagte der Fischer. Pak atmete tief. «Warum hast du sie nicht behalten?» fragte er.
«Was soll ich mit Tellern tun? Ich habe keine Frau und brauche kein Spielzeug für Kinder.»
«Aber sie sind wertvoll . . sagte Pak schüchtern.
«Nein, sie sind nichts wert. Glaubst du, ich ware so dumm gewesen, sie dir zu schenken, wenn sie Wert hatten?» sagte Bengek. «Sie sind genau so viel wert wie die kleinen Gefalligkeiten, die du mir als Nachbar auf dem Feld erweisest», setzte er noch hinzu. Paks Brust wurde schwerer und leichter zugleich.
«Ich habe sie in mein Feld eingegraben und der Fürstin Sri geopfert. Aber sie kamen neu und schön wieder aus der



Erde hervor als ein Zeichen, daB die Göttin sich genug an ihnen erfreut hat und daB ich sie jetzt benützen darf . . .», sagte er aufatmend.
«Na, dann ist es ja gut», erwiderte der Heisere gleichgültig.
«Ich meine — ich wollte dich fragen — wenn ich nun die Teller in meiner Weise verwende —, wirst du den Leuten erzahlen, daB du sie mir geschenkt hast?» fragte Pak, sich zu dem Kernpunkt der Unterhaltung vorstoBend.
«Wir? Ich? Nein!» sagte Bengek einsilbig. Manchmal war er sehr beredsam mit seiner heiseren Stimme, wie sich vor dem weiBen Mann gezeigt hatte, und manchmal war sein Mund zu faul, sich zu öffnen und zu schlieBen. Er lachte kurz auf, und das klang wie Husten. «Lassen wir es dabei, daB die Göttin Sri sie dir gegeben hat», sagte er nur noch.
Pak stand unschlüssig da. «Ich will dir auch gern einmal auf der Sawah helfen, wenn du im Rückstand bist.»
«Das ist freundlich von dir», erwiderte der Fischer. Pak ging höflich zu der Hexe hinüber und erbat Erlaubnis, sich empfehlen zu dürfen. Er fürchtete sich vor ihr. «Friede deinem Weg, Sohn», sagte sie kichernd. Pak nahm seine Kuh am Strick und zog eilig los, um noch vor Dunkelheit sein Dorf zu erreichen. «Schwester», so sagte er vertraulich, «wir können froh sein, daB das vorbei ist.»
Aber es schien, daB die Ruhe aus Paks Leben fortgeweht war, seitdem die Teller hineingekommen waren. Denn etwa eine Woche spater, es war am fünften Tag des vierten Monats, da geschah dieses:
Pak war an diesem Tag damit beschaftigt, Stroh auf seine Hofmauer zu breiten, und es war still im Hof. Puglug hatte sich nach Badung verzogen zum groBen Markt, und die Tante war in das nachste Dorf gegangen, um einem Begrabnis beizuwohnen. Der alte Mann schlief auf seiner Balé, müde von der Warme des Tages. Pak war zufrieden, er summte leise, wahrend er das Stroh ausbreitete und glattete, damit seine Mauer Schutz und eine gute Krönung habe. Da hörte er vom hintern Ende seines Gehöftes, da, wo der Garten in die kleine KokosnuBpflanzung überging, einen merkwürdigen Laut. Es klang wie Weinen, und nach einiger Zeit ging er hin, um nachzusehen, ob seiner kleinen Tochter Rantung vielleicht etwas zugestoBen



sei. Aber er sah keine Kinder und erinnerte sich auch, daB sie alle den jungen Lantschar begleitet hatten, als er die Entenherde auf die Felder nahm. Pak. schaute um sich und bekam ein wenig Angst, denn es ist nicht gut, unerklarliche Laute zu hören und nicht sehen zu können. Plötzlich entdeckte er etwas Gelbes zwischen den Palmstammen auf die Erde geworfen oder gekauert, und sein Herz blieb still, und dann rannte er und sprang schnell zu der Stelle, denn er hatte Sarnas gelben Kain mit den blauen Schmetterlingen erkannt.
Sie lag an die Erde geprefit und hielt die Hande fest an ihr linkes Ohr gedrückt, und sie jammerte leise und sehr schmerzhaft, wobei Blut zwischen ihren Fingern aufwellte und in Stromen wegrann. Pak wurde ganz kalt vor Kummer, als er sie aufhob. «Was hat man dir getan?» fragte er entsetzt. Aber Sarna preBte ihren Kopf gegen seine Brust, und das Blut lief an seiner Haut herab, warm und klebrig, und als er versuchte, ihre Hande von ihrem Gesicht zu zerren, hielt sie sie eisern fest.
«Mir hat niemand etwas getan», schluchzte sie. «O Pak, kann ich mich in deinem Haus verstecken ?»
Er schaute um sich und wuBte, daB Puglug nicht zu Hause war, und es hatte ihm auch nichts ausgemacht, wenn sie dagewesen ware. Und so steilte er Sarna auf ihre FüBe und hielt sie mit beiden Armen fest und führte sie an den Hausaltaren vorbei und zu seinem Haupthaus. «Was ist dir geschehen? Was hat man dir getan?» fragte er immerfort, und zugleich wollte er die notwendigste Höflichkeit nicht vergessen, und er murmelte, daB seine Hütte schlecht und schmutzig sei und kein Ort für einen Besuch von Sarnas Schönheit. Dabei konnte er spüren, wie sich das Herz in seiner Brust von einer Seite auf die andere walzte vor Mitleid und Angst um das Madchen.
Als er sie endlich auf die Ruhebank gezogen hatte und in seinen Armen wiegte, als ware sie die kleine Klepon, da erst lieB sie die Hande von ihrem Gesicht, sie waren voll Blut, und mehr Blut strömte frei von ihrem Ohr zum Hals herab. Jetzt sah Pak, was geschehen war. Das runde Loch, in dem sonst Sarnas eitle, schone Ohrpflöcke steckten, war aufgeschlitzt bis zum Rand des Ohrlappchens, so daB es in zwei blutenden Zipfeln schlaff hinabhing und nie mehr einen Schmuck aufnehmen konnte. «Was bedeutet das?» flüsterte er entsetzt, und



sein Gaumen wurde trocken. Denn Pak liebte es nicht einmal, ein Huhn zu schlachten, und Sarnas Blut tat ihm sehr weh.
«Das bedeutet, daB ich mich nicht in das Bett eines haBlichen alten Mannes legen lasse», sagte sie und setzte sich steil auf, und ihre verweinten Augen funkelten. «Nie, niemals», sagte sie, «ich ekle mich davor, und ich will lieber für den Rest meiner Jahre verunstaltet sein, als dafi ich mich dazu hergebe.»
«Komm», flüsterte Pak, «laB mich das Blut trocknen — soll ich zu Teragia laufen — sie hat Medizin — was hast du getan, meine Sarna, hast du selbst dich verwundet? Wer ist der alte Mann, dem sie dich geben wollen? Ich verstehe dich nicht, rede doch zu mir.»
Sarna nahm ihr Kopftuch und hielt es gegen das aufgeschnittene Ohr, und obwohl sie noch tief schluchzte, begann sie doch auch schon zu lacheln, und das Blut rann langsamer.
«Lauf nicht herum wie ein Kücken, dem man den Kopf abgeschnitten hat, Pak», sagte sie, «halte mich nur fest, und ich werde dir alles erzahlen. Ich bin froh, daB ich es getan habe, und du solist auch froh sein.»
Im richtigen Augenblick fïel es Pak ein, daB sich etwas geweihtes Wasser im Haus befand, und er lief zur leeren Balé seines Onkels und holte das GefaB von dort und brachte es zurück und sprengte Wasser auf die Wunde und nahm Sarna wieder in die Arme, und dann konnte er spüren, daB sie zu zittern aufhörte, aber er verstand noch gar nichts.
«WeiBt du nicht, daB die Leute des Radja in den Dörfern umgehen und Madchen für sein Lager suchen?» sagte Sarna schon etwas beruhigter. «Aber ich habe getan, was es ihnen unmöglich macht, mich in die Puri zu holen und dem Radja anzubieten.»
«Dem Radja . . .», stammelte Pak und starrte sie an. Er hatte schon zuweilen davon gehort, daB Madchen sich in dieser Weise verstümmelten, wenn sie nicht in die Puri gebracht werden wollten, denn es war unmöglich für einen Radja, eine derart verunstaltete Frau in seine Nahe zu lassen. Aber das waren Madchen, die es aus Verzweiflung getan hatten, weil sie einen Mann im Dorf liebten und sich nicht von ihm trennen lassen wollten. Sein Herz schwoll ihm an, bis er es in seinem Hals spürte.



«Warum hast du es getan? Sage es mir?» fragte er atemlos, und es schien ihra unglaublich, dafl ein Madchen von Sarnas Glanz und SüBigkeit sich seinetwegen mit dem Messer verwunden und einen Radja ablehnen sollte. «Hast du es meinetwegen getan?» flüsterte er beschamt und spürte sich ungeschlacht und schmutzig von der Arbeit und übelriechend wie ein Schwein. Sarna schaute ihn an und lachte leise.
«Deinethalben?» sagte sie. «Ja, deinethalben . . .»
In diesem Augenblick kam der alte Mann von seiner Balé, denn er schlief nur leicht und hatte wohl Sarnas Schluchzen gehort. Pak sagte nichts, er nahm nur seine Arme schnell von dem Madchen und hoekte fremd neben ihr, wie es ziemend war. Und der alte Mann sagte auch nichts, und obwohl er alles sah, schaute er nicht hin, sondern griff nur einen Korb auf und verschwand wieder hinter dem Haus.
«Der Radja ist uralt und krank seit vielen Jahren, wie du weiBt. Jetzt wollen sie Madchen in sein Bett legen, um ihm das Mark in den Knochen zu warmen, denn sein Inneres kühlt aus, und seine Gedarme verfaulen in ihm, und sein Atem stinkt von der Krankheit», sagte Sarna. «Aber aus mir lasse ich keine Medizin für einen Leichnam machen und wenn es tausendmal der Fürst von Pamêtjutan ist. Ich bin jung, und ich lasse mich nicht lebendig begraben.»
Pak fing an, ein wenig zu verstehen. Wenn es sich nicht um den jungen Fürsten Alit, sondern um den alten Tjokorda von Pamêtjutan handelte, und wenn es so war, wie Sarna sagte, dann schien ihre verrückte Handlung begreiflich. Sarna nahm das Tuch von der Wunde, die zu bluten auf gehort hatte, und Pak schauerte ein wenig, als er das schlaffe, geschlitzte Ohrlappchen sah. Sarna schaute ihm aufmerksam ins Gesicht. «Jetzt kann ich nie mehr meinen Ohrschmuck tragen . . .», sagte sie und lachelte dazu, wahrend ihre Augen wieder voll von Tranen wurden.
«Es macht nichts, mein kleiner Vogel . . .», tröstete Pak unbeholfen. «Du bist schön auch ohne Schmuck.»
«Es waren kleine Rubinen eingesetzt, sie haben sieben Ringgits gekostet. . .», fuhr Sarna in ihrer Klage fort. Aber Pak schloB sie an sich und sagte: «Und wenn du heiratest, dann muBt du ja doch deine Ohrpflöcke ablegen, meine Schwester.»



Sarna nestelte sich an ihn und sagte nichts mehr, und nach einer Weile kam wieder das Girren aus ihrer Kehle, das ihn heiB machte. «Mein Vater wird mich schlagen, wenn ich heimkomme», sagte sie. Auch Pak hatte Angst vor dem reichen Wayan.
«Mein Vater denkt, es ist eine Ehre, für den Fürsten von Pametjutan ausgewahlt zu werden und eine Palastfrau zu sein mit herrlichen Kains, die nie mehr arbeiten muB.»
«Das alles hast du ausgeschlagen?» sagte Pak begeistert. Nie in seinem Leben war er so groB gewesen, wie Sarnas Tat ihn machte. Er dachte dumpf, daB er sie nicht gekannt und nichts von ihr gewuBt hatte bis zu diesem Tag. Sarna, die Zierliche, mit einem Messer hatte sie ihre eigene Schönheit zerschnitten.
«Ich will nicht eingesperrt sein wie die Radjafrauen», sagte sie in seine Gedanken hinein. «Sie dürfen nie gesehen werden und sind nur Gefangene. Und der Radja ist alt — er wird bald sterben, und dann müssen seine Frauen sich mit ihm verbrennen lassen -, das will ich nicht. Aber mein Vater wird mich schlagen . . .»
«Und so bist du zu mir gekommen?» sagte Pak.
«Zu wem sonst?» fragte Sarna, und er hatte so etwas noch nie gehort. Und zu wem sonst? In der Tat, zu wem sonst? Er richtete sich auf und wuchs um zwei Fingerbreiten, und alle seine Muskeln wurden hart. «Dein Vater wird dich nicht schlagen — dafür bin ich da», sagte er stolz. Es kam ihm ein guter Gedanke, und er sprang auf. «Warte — ich zeige dir etwas, das noch niemand gesehen hat», sagte er und rannte um seine Schaufel.
Er hatte zwei Tage zuvor die Teller bei den Hausaltaren eingegraben, und nun zog er Sarna mit sich und grub schnell und mit soviel Kraft, wie er noch nie in seinen Armen gespürt hatte. Das Schwein kam dazu und wühlte mit der Schnauze im Grund, und er stieB es mit den FüBen beiseite. Sarna hoekte auf der Erde, und von Zeit zu Zeit schluchzte es tief aus ihrer Brust herauf, aber sie war neugierig und weinte nicht mehr. Zuletzt kamen die Teller zum Vorschein, und die Rosen darauf waren frisch wie am ersten Tag, und die Erde konnte sie nicht zerstören oder beschadigen. Pak wischte sie an seinem Kain ab,



und sofort begannen sie zu glanzen. «Da — die will ich dir schenken, wenn du meine Frau wirst . . .», sagte er etwas auBer Atem und steilte sie vor Sarnas FüBe. Sie schaute mit geöffnetem Mund den Schatz an, und dann schaute sie auf Pak und dann wieder auf die Teller. Sie sagte nichts. Sie strich zaghaft mit den Fingern über die Blumen und zog sie wieder zurück, als hatte sie Angst davor. Dann schaute sie wieder auf Pak. Er lachte laut heraus, denn es war klar zu sehen, daB die Teller groBen Eindruck machten, und er prahlte etwas und schob sie hin und her und klapperte mit ihnen, als wenn sie nicht so viel bedeuteten, denn er war Pak und gewöhnt, mit solchen Tellern umzugehen. «Willst du sie mitnehmen? Denn sie sind ein Geschenk für dich», fragte er, aber Sarna schüttelte den Kopf. «Ich habe Angst vor meinem Vater», sagte sie wieder. Pak grub die Teller ein, und das Schwein ging enttauscht seiner Wege. Auch Pak begann jetzt Angst zu haben, und nicht nur vor Sarnas Vater, sondern auch vor der Heimkunft der Puglug und dem Larm oder dem noch schlimmeren Schweigen, das sie erheben würde, wenn sie Sarna in ihrem eigenen Haus vorfand. Es kam ihm ein guter Gedanke. «Ich bringe dich zu Teragia», sagte er. «Sie wird die Wunde behandeln, so daB sie schnell heilt und ohne Narbe bleibt. Und Teragia kann dich zu deinem Vater nehmen und mit ihm reden. Sie ist gut und hat die Kraft, so daB er dir nichts tun wird.» Sarna schaute ihn daraufhin wieder eindringlich an, als wenn sie das Fetzchen Angst in seiner Brust sehen könnte, und nickte zuletzt. «Geh nicht mit mir», sagte sie schlieBlich, «ich will allein zu Teragia gehen, denn im Dorf wissen sie jetzt schon, was ich getan habe, und es soll nicht über uns gesprochen werden.»
Pak war dankbar für ihre Vernünftigkeit und erleichtert, daB sie den Hof verlieB, bevor sein Privatgewitter aus der Stadt zurück war.
«Mein Vater», sagte er nachher zu dem alten Mann, «wo ware der beste Platz im Hof, um ein Haus für eine zweite Frau zu bauen? Und wann kann ich damit anfangen?»
Der alte Mann lachte in sich hinein und antwortete: «Ich werde meinen Freund, den Pëdanda, um einen günstigen Tag fragen, an dem du die Grundmauer aufrichten solist. Und sorge dich nicht mehr. Wenn es auch falsch ist, eine schone Frau zu



heiraten, so wirst du doch satt von ihr werden und ruhig, sobald sie dir einen Sohn gebiert.»
Obwohl nun die aufgeregtesten Wochen in Paks Leben kamen, wurde es doch sehr still in seinem Haushalt. Puglug hatte ihm seit Monaten Zaubermittel ins Essen gegeben, die ihn von Sarna abwendig machen sollten. Da sie nun sah, wie nutzlos all dies war, ergab sie sich darein und sagte auch nichts, obwohl sie alles wuBte. So gut konnte Puglug schweigen, wenn es darauf ankam, daB Pak bei allen seinen eifrigen Vorbereitungen sich einbildete, daB Puglug nicht um seine Plane wüBte. Er seinerseits übersah die sonderbaren kleinen Schwierigkeiten, die sich in seinem taglichen Leben zu eröffnen schienen. Manchmal war nicht genug Essen für ihn da, wenn er von der Sawah kam, oder er kriegte tagelang dieselben Reste vorgesetzt, in denen schon die Ameisen sich wohnlich gemacht hatten. Wenn er einen reinen Kain suchte, so fand er keinen, und Puglug gab an, das Waschen vergessen zu haben. Oder sie hatte eine entzündete Stelle am Arm und konnte den Reis für die Wirtschaft nicht stampfen. Auch fiel ihr das groBe WassergefaB vom Kopf und ergoB sich über die getrocknete Kopra, gerade an dem Tag, als er sie zu dem Chinesen nach Sanur für den Verkauf bringen wollte. Aber all dies störte Pak in seinem Traum nicht, denn bald würde er eine zweite Frau haben, und sein Leben würde reif und voll Geschmack werden wie eine Durianfrucht.
Wie sein Vater versprochen hatte, so kam es auch. Der dritte Freitag des vierten Monats wurde für den Beginn des Hausbaus bestimmt, und Pak hatte Erde und Steine herbeigeschafft, und er selbst richtete die Grundmauer auf, stampfte die Erde fest und faBte sie ein. Gern hatte er rote Steine dazu genommen, wie sie am Haupthaus in Wayans Hof sich befanden, aber er fand keine, und es ware zu teuer gewesen, sie zu kaufen, und so nahm er Korallenblöcke wie alle andern. Puglug wanderte um das Geviert und spuckte vielen roten Betelspeichel aus vor Aufregung, denn es war ihr nicht entgangen, daB Pak die Grundmauer etwas gröBer ausgelegt hatte als sogar das Haupthaus war. Meru, der aus der Stadt kam, pfiff vor Erstaunen. «Ich habe schon gehort, daB du dem Radja das schönste Miidchen



unter der Nase weggeschnappt hast, Bruder», sagte er gutmütig. Pak wuJ3te nicht, ob er geneckt oder bewundert wurde, denn Meru stand in groBem Ansehen als ein Kenner und groBer Liebhaber der Frauen. «Ich werde einen Garudavogel, der Wischnu tragt, fiir den Hauptbalken brauchen», sagte Pak in groBer Manier.
«Was bekomme ich, wenn ich dir einen schnitze?» fragte Meru.
«Nichts, da du mein Bruder bist», sagte Pak beleidigt. Meru pfiff wieder. Er konnte Garudavogel mit Wischnus nun schon in seinera Schlaf schnitzen, so viele hatte er für die Puri in Badung gemacht. «Einen Garudavogel mit Wischnu, eine volle Armslange hoch und mit Rot und Gold bemalt, wie im Haus von Bernis», sagte Meru. «Würde das gut genug sein für Ihre Hoheit, meines Bruders zweite Gemahlin?»
«Wer ist Bernis?» fragte Pak. Aber Meru antwortete nicht, sondern holte sein Schnitzmesser aus dem Gürtel und begann an einem Bambusstück zu spielen. «Ich gebe dir meinen weiBen Hahn», sagte Pak schlieBlich, und das war kein schlechtes Geschaft für Meru.
«Alle Manner in dieser Familie sind irrsinnig geworden», auBerte Puglug zu der Tante, doch so, daB Pak es horen muBte. «Auf dem Markt in Badung reden sie davon, daB Meru sich in der Puri Liebe stiehlt. Der eine Bruder hat seinen Kopf auf der DorfstraBe verloren, und dem andern wird der Radja ihn eines Tages abschlagen lassen, wenn er seine Hande nicht von den Palastfrauen laBt.»
Pak sorgte sich flüchtig, denn wenn es die Wahrheit war, daB Meru sich Liebe stahl von einer Frau des Radja, dann war es tatsachlich gefahrlich für ihn. Er hatte ein kurzes Gesprach von Mann zu Mann mit seinem jüngeren Bruder. «Du solist nicht hinter den Frauen in der Puri herrennen», so sagte er, «es ist noch nie etwas Gutes bei solchen Dingen herausgekommen.» Meru schlug sich auf die Schenkel und lachte. «Ich hinter den Frauen herrennen?» so rief er aus. «Das ist ein guter SpaB. Sie sind es, die hinter mir herrennen, die kleinen Hühner. Die Puri ist voll von Sklavinnen, und sie alle sind so verrückt wie Katzen nach der Regenzeit. Sorge du für deine Frauen, und ich sorge für die meinen.»



«Und ich werde auch noch vier geschnitzte Schragbalken brauchen, denn das Haus soll einen guten Eindruck machen», beschloB Pak das Gesprach.
Er ging herum und suchte nach den geradesten und schönsten Stammen in den Pflanzungen, denn wenn er sich schon kein Holz vom Nankabaum kaufen konnte, so wollte er doch die besten Durianbaume nehmen, die er finden konnte. Die besten Durianbaume standen in Wayans Pflanzung hinter dem Dorf, und dies paflte Pak besonders gut. Er konnte ein feines Stück Diplomatie zugleich mit einem guten Handel verbinden. An einem Dienstagmorgen fand er sich in Wayans Hof ein, mit seinem seidenen Saput um die Hüften und einem neuen Kopftuch. Wayan empfing ihn mit Freundlichkeit. Wie es die Höflichkeit gebietet, so redete Pak erst des langen und breiten von vielen Dingen, die nicht zur Sache gehörten.
«Mein Vater sagt, daB bald der GroBe Regen kommt», so berichtete er, und «ich höre, daB du einen Srawah unter deinen Hahneii hast, der unbesiegbar sein soll», und «ich bin gefragt worden, ob ich meine Mutter bei der Verbrennung am fünften Tag der nachsten Woche mitverbrennen lassen will. Aber ich habe abgelehnt, denn ich will ihr eine eigene Verbrennung leisten und sie nicht mit dreiBig anderen verbrennen lassen, was ihrer Seele keine Freude machen würde.»
Dies letztere war eine blanke Aufschneiderei, denn Pak besaB nicht einmal die zwanzigtausend Kèpèng für die Massenverbrennung und konnte sich den zehnfachen Betrag für eine Einzelverbrennung, wie die reichen Leute sie sich leisteten, nicht einmal vorstellen. Wayan aber blieb freundlich und bot ihm reichlich Sirih an. Und so naherte sich Pak dem Zweck seines Besuches.
«Ich bin daran, ein Haus zu bauen, denn ich will eine zweite Frau nehmen, und das Haus soll schoner werden als das Haupthaus», so sagte er, und dies war ein feines Stück wohlausgedachter Beredsamkeit. Unmöglich konnte er Wayan in besserer Weise von seinen Absichten auf Sarna Mitteilung zukommen lassen, ohne die Sitte zu verletzen.
«Ich habe gehort davon», sagte denn auch der altere Mann. «Ich wünsche dir Glück und Frieden in deinem Haus.»
«Ich bin umhergegangen und habe nach Stammen für die



Pfosten des neuen Hauses geslicht. Niemand hat so schone Baume wie du, und ich wollte dich fragen, ob du mir sechs Durianbaume und vier Palmen aus deiner nördlichen Pflanzung verkaufen würdest.»
Wayan sagte, warum nicht, und er müsse den Preis berechnen, und er würde sie ihm vielleicht ablassen, obwohl sie eigentlich dazu bestimmt gewesen waren, Früchte zu tragen. Und Pak erwiderte und legte Nachdruck darauf, daB er sein Haus schön zu bauen wünsche und daB Wayans Baume ihm besser gefi-alen als die aller andern Manner im Dorf. Aber als Wayan sechshundert Kèpèng für jeden Stamm verlangte, da fühlte er sein Herz sinken und schnappte nach Luft. Er konnte diesen Preis nicht zahlen, aber er wollte sich auch nicht selbst als einen armen Mann hinstellen vor seinem künftigen Schwiegervater. Und er bot ihm an, die Halfte in Geld zu bezahlen und die andere Halfte auf den Sawahs von Wayan abzuarbeiten. Als endlich der Handel abgeschlossen war, da schickte Wayan seinen jüngsten Sohn auf eine Palme und bot Pak die Milch einer jungen KokosnuB an wie einem geehrten Gast, und Pak wandelte heim auf Wolken gleichsam und geschwollen mit Stolz und Zufriedenheit.
Am nachsten Tag nahm er seine Axt und ging mit mehreren Freunden zur Pflanzung, um zuerst die zwei Kokospalmen zu fallen. Er tat, wie sein Vater ihn gelehrt hatte. Er umarmte den Stamm jeder Palme, legte ein Opfer zu ihren FüBen und redete sie an. «Palme, meine Mutter», so sagte er, «ich muB dich fallen, nicht weil ich dich töten will, sondern weil ich Pfosten für mein neues Haus brauche. Vergib mir, liebe Palme, und gestatte mir, die Axt in deinen Stamm zu schlagen.» Und als sie die Palmen fallten und sie mit dem schweren Bauschen ihrer Kronen umsanken, da hatte er die Krafte von zehn Mannern, denn er bemerkte, daB Sarna sich in der Pflanzung versteekt hielt und seine Arbeit beobachtete, und nichts macht einen Mann glücklicher, als wenn die richtige Frau ihn bei der Arbeit bewundert.
Wahrend die Stamme trockneten, ging er aus, um Bambusstangen für das Dach zu schneiden, und es traf sich gut, daB er selbst ein Bambusdickicht am Band der Sawahs besaB, so daB er die Stangen nicht kaufen muBte. Kühl und hoch und



schattig schloB sich der Bambus über dem Bach zusammen, der darunter durchrann, und Pak hatte eine gute Zeit, die Stangen zu schneiden und zurechtzuschnitzen in der richtigen Lange. Auch ging er hin und mahte Alang-AJang-Gras für das Dach; es stand hoch auf dem Grasstück seines Onkels, fast bis zu seiner Brust. Es zischte und fliisterte unter seiner Sichel und legte sich in Beihen hin und trocknete in zwei Tagen und war bereit, geknüpft zu werden. Er sprach mit Krkek, und der schickte ihm Manner, die halfen, das Dach zu bauen, und Pak bewirtete sie und bezahlte sie mit Beis aus seiner vollen Scheune. Bei dieser Gelegenheit bekam Puglug noch einmal einen Anfall ihrer früheren Beredsamkeit, und sie schrie viele unangenehme Sachen in den Hof, ohne sich doch an eine bestimmte Person zu wenden. Und noch unerfreulicher zeigten sich die Frauen seines Hofes, als die Pfosten aufgerichtet waren und es sich darum handelte, daB ein Opfer in der Nordostecke des Hauses durch eine Frau niedergelegt werden muBte. Puglug verschwand an diesem feierlichen Tag und war einfach nicht aufzufinden, und ihr tückisches Nichtvorhandensein erbitterte Pak im Grund seines Herzens. Seine Tante aber, die sich sonst so benahm, als ware sie die einzige im Dorf, die Opfer richtig zu machen verstand, murrte und weigerte sich, diese Opfer zu richten und niederzulegen. Sie sei sich zu gut, um den Weg für unausgewachsene Hühner zu bereiten, so sagte sie, und es ginge sie nichts an, ob das neue Haus gesegnet sei oder nicht. Dies alles war sehr peinlich für Pak, denn der Balian, Teragias Vater, war gekommen, um die nötigen Gebete zu sprechen, und eine halbe Stunde lang sah alles nach groBer Verwirrung und UnzulSnglichkeit aus. Aber zuletzt kam Teragia selbst und legte ihre Hand auf Lambons Nacken und zeigte ihr, wie die Opfer zu bereiten seien. Und Paks kleine Schwester, zwar unbeholfen, aber doch mit der Zierlichkeit einer ehemaligen Tanzerin, brachte das Opfer dar, und der Balian konnte um Segen für das Haus beten und daB Krankheiten ihm fernbleiben sollten. Auch hatte die Tante sich zuletzt doch bereit gefunden, mit ihrer Wissenschaft herauszukommen, und so lagen schlieBlich die vorgeschriebenen acht Opfer an den richtigen Stellen, um den Hausgott Bëgawan Suwa-Karma zu gewinnen. Es war ein groBer Tag für Pak und auch für die Hühner und die Hunde,



die nachher den Reis und die gebratenen Gedarme aus den Opfertellern herauspickten.
Was aber Puglugs Herz verbrannt hatte an diesem Tag und unfügsam gemacht ihrem Ehemann, das war die Pracht, die von dein rot und goldenen Garudavogel ausging, der an dem Mittelpfosten hing als ein Zeichen von Merus Handfertigkeit.
Paks Tage waren so angefüllt in dieser Zeit, daB er Sarna nur selten und kurz zu sehen bekam. Denn jetzt richtete er die Wande auf und setzte die Tür in die Mauer, und dazwischen muBte er auf die Sawahs von Wayan gehen und seine Baumstamme abarbeiten. Auch verbrachte er viel Zeit bei denHahnenkampfen, denn er fühlte sich glücklich und erfolgreich und hatte groBen Mut, zu wetten. Wirklich gewann sein weiBer Hahn dreimal, und Pak bekam auf diese Weise siebenhundert von den dreitausend Kèpèng, die er dem Wayan schuldig war. Und er ging an den Strand und sammelte Korallenstein, der viel Kalk enthielt, und schleppte die Steine in Körben zu den Kalköfen in Sanur und gab den Leuten dort sechs reife Kokosnüsse dafür, daB sie ihm schonen weiBen Kalk brannten zum Anstreichen seiner Hauswande. Auch trug er seine Kopra zum Chinesen Njo Tok Suey und bekam zweiundzwanzighundert Kèpèng dafür, was keine gute Bezahlung war, aber doch bei den Kosten half, die Pak noch vor sich wuBte.
Als die Wande aufgerichtet und die Tür eingesetzt waren, da nahm Pak seinen Spaten, und vor Puglugs eigenen Augen grub er die Teller aus und setzte sie in die Wand ein. Einen mitten über die Tür und die andern zwei zu beiden Seiten. Zu dieser Zeit war das Haus schon so gut wie vollendet und hatte ein solches Ansehen von Pracht und Reichtum, daB das ganze Dorf zusammenlief und immer ein paar Leute in Paks Hof standen und Bèh sagten und bewundernde Worte ausriefen. Es wurde Pak nicht ganz leicht, seine Bescheidenheit zu bewahren und sein neues Haus eine arme, schmutzige Hütte zu nennen — aber das tat er um der Höflichkeit willen.
Mitten in all dieser Geschaftigkeit geschah es an einem Mittwoch und besonders günstigen Tag, daB Pak zum Punggawa gerufen wurde. Er fand dessen Diener vor seiner Pforte, als er vom Schneiden des Kuhfutters heimkam, und wusch sich nur unterwegs am Bach, so eilig hatte der Mann es, ihn zum



Punggawa mitzunehmen. Pak fiel ein wenig aus seinen Höhen auf diesem Weg, und er kam sich etwas verlassen vor, denn weder war sein Vater mit ihm noch konnte er Krkek befragen, was dieser Ruf zu bedeuten haben mochte. Er sorgte sich, denn es ahnte ihm, seine Teller, die nun so offen in der Wand seines neuen Hauses steckten, könnten etwas damit zu tun haben. Auch tauchte immer wieder dieses und jenes Gerede wegen des Bootes auf, das damals gestrandet war, und Leute vom Hof in Badung wurden öfter im Dorf gesehen, wie sie Fragen steilten und nach Strandgut suchten.
Wirklich, wie er den Hof des Punggawa betrat, da war das erste, was er sah, die Gestalt eines machtigen Mannes vom Hofe. Es war dies der Anak Agung Buma, ein Verwandter des Fürsten, wie Pak wuBte. Er saB neben dem Punggawa auf einer feinen Matte und kaute Sirih. Pak kauerte sich mit gefalteten Handen hin und wartete.
«Mein Freund», sagte der Anak Agung, «ich glaube, mich zu erinnern, daB deine Familie schon seit zwei Generationen zur Puri gehort. Hat nicht dein Vater schon Sawahs vom alten Fürsten erhalten?»
«So ist es, Hoheit», sagte Pak verwundert.
«Auch dein Bruder arbeitet in der Puri, und ich habe ihm erst kürzlich die Ehre erwiesen, einen Kristrager für mich selbst von ihm zu bestellen», fuhr der Herr fort.
Pak verbeugte sich wieder. Einen Moment lang waren ihm Puglugs gefahrliche Andeutungen über Merus Liebesabenteuer eingefallen, und er atmete auf, als alles sich um Ehren und Auszeichnungen zu handeln schien.
«Unser Herr, der Fürst Alit, ist mein Bruder», fuhr Buma fort, was eine Lüge war. «Ich bin sein Auge, sein Mund und seine Hand.»
Pak nahm diese Rede ehrerbietig entgegen. Wollen sie mir noch eine Sawah geben oder wollen sie mir eine wegnehmen? dachte er aufgestört.
«Du hast eine Schwester? Sie heiBt Lambon, sie ist schön und eine gute Tanzerin?» sagte der Anak Agung unerwartet.
«Ich habe eine Schwester, Lambon», sagte Pak. «Leider ist sie viel zu alt, um zu tanzen, und sie ist haBlich und eine Last im Hause.»



Im Innern dankte er seinem Vater, der ihn in solch guten Manieren erzogen hatte, daB er auch im Gesprach mit den Würdentragern des Hofes das Richtige zu sagen wuBte. Buma winkte seine Höflichkeiten beiseite und ging auf seinen Gegenstand los.
«Ich bin gekommen, um dir zu sagen, daB deine Schwester gewahlt worden ist, um in die Puri zu kommen. Wenn sie sich so entwickelt, wie ich es hoffe, dann kann sie am nachsten Geburtstag des Fürsten zu seiner Nebenfrau gemacht werden», sagte er ohne weitere Umschweife.
Paks Gehirn arbeitete nicht schnell genug, um dies alles auf einmal aufzunehmen. Er hoekte mit törichtem Gesicht da, den Mund offen und die Augenbrauen ganz oben unter seinem Kopftuch und starrte den Punggawa an. «Meine Schwester Lambon . . . ?» fragte er.
Selbstverstandlich hatten sich vielerlei Leute ihm angeschlossen, als er zum Haus des Punggawa ging, und nun flüsterte es hinter ihm vor Erstaunen und Bewunderung. Schon versuchten auch wieder viele kleine Buben über die Hofmauer zu gucken, und Pak erwartete jeden Augenblick, eine niedertrachtige Bemerkung seines Freundes Rib zu horen.
«Bedanke dich bei dem Anak Agung», sagte jetzt der Punggawa zu ihm. «Und bringe deine Schwester morgen früh nach der Puri in Badung. Es freut mich, daB dein Haus diese Auszeichnung getroffen hat, denn ich weiB, daB du und dein Vater brave Manner seid und eurem Herrn, dem Fürsten, treu ergeben.»
«Ich soll sie morgen hinbringen?» fragte Pak. Sie hat ja nicht einmal einen neuen Kain, dachte er. «Sie hat ja nicht einmal einen neuen Kain», sagte er laut. Hinter ihm wurde gelacht.
«In der Puri wird dafür gesorgt werden, daB sie Kleider und Schmuck bekommt», sagte der Anak Agung. «Du brauchst sie nur hinzubringen und nach mir zu fragen.»
Aber in Paks Gehirn, so benebelt es von all der Ehre war, hatte sich ein guter Gedanke Eintritt verschafft. «Bekomme ich nicht ein kleines Geschenk, wenn ich meine Schwester dem Radja gebe — daB ich sie ausstatten und kleiden kann?» sagte er. Der Punggawa runzelte die Stirn, und der Anak Agung begann zu lachen.



«Du solltest mir ein Geschenk anbieten dafür, daB ich deine Schwester in der Puri vorgeschlagen habe, aber nicht noch ein Geschenk verlangen», rief er aus, und Pak erinnerte sich, daB sein Bruder Meru in seiner respektlosen Weise den Anak Agung ein bestechliches und geldgieriges Nashorn genannt hatte. Aber etwas Unbestimmtes sagte ihm, daB er Geld fordern konnte, und da er Geld, viel Geld für seine Heirat brauchte, wurde er kühn.
«Ich werde mit meiner Schwester sprechen», sagte er. «Sie ist noch ein Kind, und ich weiB nicht, ob sie sich nicht fürchten wird, in die Puri zu gehen.» Wahrend er dies sprach, kam es ihm zu Sinn, daB dies vielleicht die Wahrheit war. Er wuBte nicht viel über Lambons Gedanken, und sie redete selten in seiner Gegenwart. Es wurde noch ziemlich viel hin und her gesprochen, und als Pak sich empfahl, da hatte der Anak Agung ihm fünf Ringgits ausbezahlt. Doppelt soviel, wie Pak erwartet hatte, und nur die Halfte von dem, was Buma ursprünglich bezahlen wollte. Mit einer Eskorte von aufgeregten Leuten hinter sich kehrte Pak zu seinem Hof zurück. Natürlich wuBte Puglug schon alles, und er fand die Frauen seines Haushalts im Kreis um Lambon geschart, die selber wie eine kleine leblose Puppe im Mittelpunkt kauerte. Pak argerte sich ein wenig, weil er nie dazu kam, Neuigkeiten zu erzahlen, aber er hatte fünf Ringgits in der Tasche und groBe Ehre über seinem Haus.
«Freust du dich, eine Frau des Radja zu werden?» fragte er Lambon. Sie schaute ihn groB an und nickte, ohne ein Wort zu sagen.
«Du verstehst wohl noch nicht ganz, was das bedeutet», sagte er ungeduldig.
«Ich bin noch dumm, mein Bruder», flüsterte Lambon. «Werde ich in der Puri frei sein?» fragte sie etwas spater. «Oder werde ich gefangengehalten ?»
Puglug und die Tante fielen über sie her und erklarten ihr die Ehre und das Glück, das ihr bevorstand. Sie hielt die Hande im SchoB gefaltet und lachelte geistesabwesend.
«Du muBt sehr glücklich sein, Lambon, meine Schwester», sagte Pak ermahnend. Und Lambon sagte sanft, ja, sie sei sehr glücklich.
Die Frauen hatten den ganzen Abend viel zu tun, denn Pug-



lug rannte davon und kam mit wohlriechenden Ölen und einem neuen Kain wieder, und die Tante suchte indessen Lambons Kopf nach Lausen ab und kammte ihr Haar mit Gründlichkeit. Auch wurde ihr alter Kain gewaschen und ihre Augenbrauen rasiert, als ob sie wieder den Légong zu tanzen hatte. Am nachsten Morgen ging die Aufregung weiter, denn sie schickten Lambon früh zum FluB, damit sie sich baden solle, indessen Puglug in einen viereckigen Korb ihre Habseligkeiten packte. Auch richteten sie ihr Pisang und Papajas her und bedeckten die Früchte mit einem roten, verzierten Korb wie ein Opfer, nicht, als ob es in der Puri nicht genug zu essen gabe, aber es machte einen besseren Eindruck, wenn sie nicht mit leeren Handen ankam. Pak hatte sich schon schön angezogen, um seine Schwester nach Badung zu bringen, aber er lungerte vor der Pforte herum und wartete und wartete, denn es dauerte sehr lange, bevor Lambon vom FluB zurückkam.
Sie war nach dem Bad beim Haus des Pedanda vorbeigekommen, und sie hatte gern von Raka Abschied genommen, bevor sie eine Frau des Radja wurde. Als sie jedoch vor der Pforte stand, da traute sie sich nicht, einzutreten, sondern sie setzte sich drauBen ins Gras und legte den Kopf in die Arme und wartete, sie wuBte nicht auf was. So fand Teragia sie, als sie mit Wasser von der Quelle kam, und sie beugte sich über das kleine Haufchen Frau und fragte: «Bist du krank, Lambon, meine junge Schwester?»
«Nein», sagte Lambon. «Ich bin sehr glücklich, denn ich gehe heute in die Puri und werde eine von den Frauen des Fürsten.»
Darauf schaute Teragia sie einen Augenblick lang forschend an, und dann führte sie sie freundlich in den Hof und rief nach Raka. Er kam bald herbei, die Arme voll junger Papajas, die er aus der Pflanzung geholt hatte. «Lambon!» sagte er. «Wie groB du geworden bist! Ich habe dich lange nicht gesehen.»
Lambon stand mit gesenktem Kopf vor ihm und konnte nicht sprechen. Teragia hob ihr Gesicht freundlich hoch und sagte: «Raka, sie will von dir Abschied nehmen, bevor sie in die Puri gebracht wird, um eine Frau des Fürsten zu werden.»
Als Raka dies hörte, lachte er laut heraus. «Hat Alit nicht schon mehr Frauen, als ihm lieb ist?» rief er aus. «Und der Anak



Agung Buma geht immer noch herum und kammt die Dörfer ab, um neue zu finden?»
Lambon warf den Kopf zurück und sagte nachdrücklich: «Es ist eine groBe Ehre, und ich bin sehr glücklich. Ich habe den Fürsten Alit gesehen, und er ist schön und hat eine helle Haut, und er ist ein Radja, und er wird mich zu seiner Frau machen.»
Raka wurde still und schaute Lambon an, erst verwundert und dann nachdenklich. «Alit ist gut, und er ist ein treuer Freund zu denen, die er mag», sagte er ernsthaft. Lambon stand noch eine Minute vor ihm mit hangenden Armen und ihrem erwartungsvollen Gesicht. Dann sagte sie: «Ich wollte nur Abschied nehmen. Friede deinem Bleiben», und wandte sich zum Gehen. Teragia steckte ihr schnell ein paar groBe blaue Blüten ins Haar, wie sie nur im Garten des Pëdanda wuchsen, und sie blieb neben Raka in der Pforte stehen und winkte hinter der kleinen Gestalt her, als sie die DorfstraBe hinunterging, bis sie um die Biegung verschwand.
Im letzten Augenblick, als Lambon schon reisefertig war und sich von allen verabschiedet hatte und ihren Korb auf dem Kopf trug und vor Pak herging, da kamen die kleinen Madchen aus dem Haus gelaufen, Paks Töchter, und weinten laut. Sie lief en die ganze Lange des Dorfes neben Lambon her, Rantung mit der kleinen Klepon auf den Hüften und die nackte Madé. Aber Lambon weinte nicht, als sie das Dorf verlieB, sondern sie hatte immer dasselbe starre und sanfte Lacheln und hielt die Augen gesenkt.
Es dauerte über eine Stunde, bevor sie in Badung ankamen, und Pak schwitzte, als er seine Schwester dem Türhüter übergab. Er hielt seine Hande auf ihren Schultern und schob sie zuletzt von sich fort. Aber er wuBte nicht, was er ihr zum Abschied sagen sollte, und es tat ihm leid, daB seine und ihre Mutter nicht mehr lebten.
«Wird man sie besuchen dürfen?» fragte er den Türhüter.
«Es ist nicht üblich», sagte der Mann, und ein Zipfel von Lambons grünem Kain war das letzte, das Pak von ihr sah.
Pak vergaB seine Schwester schnell, denn jetzt brauchte er alle seine Gedanken für seine zweite Frau. Als das Haus fertig war, kam der Pedanda selbst, um es lebendig zu machen.



Neun Opfer wurden gebracht, sowohl für die oberen Götter als für die Damonen unten. Der PSdanda sprach sie alle an, daB kein Unglück geschehe, kein Brand entstehe und keine Krankheit über das Haus kommen solle. An die Pfosten des Hauses wurde Kalk geschmiert, Kohle, das Blut eines Huhnes, Kokosöl und geriebenes Sandelholz. Die Teller blinkten über der Tür, und neue Matten lagen auf den beiden Ruhebanken. Puglug und die Tante benahmen sich diesmal, wie es in Ordnung war, und nur Pak lief aufgescheucht hin und her, und es war auflerordentlich storend, wie seine Aufregung ihn beinahe zersprengte. Denn nun war es so weit, daB er Sarna rauben muBte.
Das ganze Dorf wuBte davon, und der Pèdanda hatte einen günstigen Tag dafür bestimmt und ihn Paks Vater erzahlt. Aber natürlich spracli niemand im Dorf darüber, und alle gingen ihrer Arbeit nach wie gewöhnlich. Pak aber hatte sich mit seinen Freunden besprochen, Rib, dem SpaBvogel, und dem Fischer Sarda, und sie kamen, um ihm beim Frauenraub zu helfen, wie es die Sitte verlangt.
Sarna ging an diesem Nachmittag nicht zum FluB, um Wasser zu holen, sondern bis zur Quelle in der Schlucht, und sie hatte Pak die Zeit genau angegeben. Er wartete denn auch mit seinen Freunden im Wurzelwerk des alten Wairinginbaumes, und als Sarna ihren Krug abgesetzt hatte, brachen sie hervor und trugen sie fort. Sie wehrte sich mit einem Zweig, und die drei Manner lachten und setzten sich nachher hin, etwas atemlos von dem SpaB, und rieben ihre Glieder mit kaltem lasser ab. Dann gingen sie über die Sawahs davon, voran Sarna, und in einiger Entfernung hinter ihr Pak, und dann die beiden Freunde. Ribs Sawahs lagen ziemlich weit draufien, und zwischen seinen Feldern stand ein leeres Wachterhauschen, dorthin gingen sie nun. Die Sonne war schon beinahe unten, als sie ankamen, alle Vögel schlugen, und es zitterte über dem Reis vom Feilen der Grillen und dem Schnarren und Trommeln der Zikaden. Dann wurde es schnell dunkel, tausend Frösche begannen zu quaken. Der Abendwind spielte mit den Klappern in den reifenden Feldern, und viele grofie Glühkafer flirrten in der Luft und setzten sich auf Sarnas Haar. Pak dröhnte der Kopf in all dem Larm der Nacht und nach der Aufregung des Tages.



Rib, der SpaBvogel, zeigte sich als ein Muster an Takt und Höflichkeit, und er machte keinen einzigen Witz, als die Freunde sie allein im Hauschen liefien. Sie hatten zwei Öllampen und Essen mitgebracht. Unfern rieselte es vom Wasser, das in die Felder floB, und die nasse reiche Erde duftete nach Fruchtbarkeit. Von der andern Seite brachte der Wind den grünen Geruch der reifenden Sawahs. All dies war so vertraut und heimatlich für Pak, daB sein Atem sich stillte und sein Herz zur Ruhe kam nach so viel Rastlosigkeit. Seinen Arm um Sarnas Schulter gelegt, stand er in der Tür der Hütte und sah den Freunden nach, die in der Dammerung am Rand der Felder verschwanden. Er hörte noch ihr Lachen, und dann hörte er von fern den Kulkul von Taman Sari schlagen und die Manner rufen. Denn jetzt hatte man den Raub entdeckt und ihnen geniigend Zeit gegeben, sich zu verstecken, und nun gehorte es sich, daB groBer Larm gemacht wurde.
«Sarna», sagte Pak leise, «ich bin zufrieden.» Und er schaute noch einmal über die Sawahs, und dann zog er sie in die Hütte und schloB die Tür und schlief mit ihr und machte sie zu seiner Fr au.
Inzwischen war das Dorf heil geworden von Fackeln und laut vom Schlagen des Kulkul und vom Geschrei der Manner. Sie rannten hin und her und suchten überall nach dem geraubten Madchen, nur dort nicht, wo die Neuverheirateten sich versteekt hatten. Wayan raufte sein Haar und wehklagte laut, und nach einiger Zeit langten Rib und Sarda an und versuchten höflich, ihn zu trosten und zu beruhigen.
Da zeigte es sich denn, daB Wayan, trotz aller diplomatischen Vorbereitungen, die Pak getroffen hatte, den Raub seiner Tochter ernstlich übel nahm. Sogar als Krkek selber zu ihm ging und ihm vorstellte, daB seine Tochter mit ihrem verunstalteten Ohr nichts Besseres erwarten könne als eine Heirat mit dem ehrlichen und fleiBigen Pak. selbst dann blieb er halsstarrig und tobte und verlangte Schadenersatz für seinen Schmerz und die groBe Beleidigung.
Nach drei Tagen kehrte Pak mit seiner neuen Frau ins Dorf zurück und bat seinen Schwiegervater um Verzeihung. Da wurde festgesetzt, daB er acht Ringgits für den Raub zu bezahlen habe, und das ganze Dorf fand dies hart und un-



gerecht. Aber Pak war zu glücklich, um sich daran zu kehren. Er grub unter dem Haupthaus nach und nahm acht Ringgits von seinen Ersparnissen, und nun blieben nur mehr vierundzwanzig Ringgits im Grund seines Hofes, und von der Verbrennung seiner Mutter war nicht mehr die Rede.
«Wie gefallt dir dein Haus?» fragte Pak seine zweite Frau.
«Ganz hübsch», sagte Sarna, was nicht zu begeistert klang, wenn man die Teller und den prachtvollen Garudavogel in Betracht zog. «Wenn ich den Radja geheiratet hatte, dann würde ich ein Dach mit chinesischen Ziegeln bek ommen haben», sagte Sarna. Seit ihr Ohr verheilt war, sprach sie immer mehr davon, daB sie die Heirat mit einem Radja ausgeschlagen und groBe Opfer gebracht habe, um einen einfachen Mann wie Pak zu heiraten. Aber Pak lachte nur dazu, denn erstens schmeichelte es ihm, und dann kannte er Sarna jetzt in der Vertrautheit der Nacht, und sie war seine Frau, und er wuBte um ihre SüBe und daB sie immerfort Hunger nach seiner Umarmung hatte.
Die Hochzeit wurde gefeiert, zugleich mit der Einweihung des neuen Hauses, und Pak verdarb alle feierlichen Zeremonien durch seine Aufregung und VergeBlichkeit. Sein Onkel und seine Tante, sein Vater und sein Bruder, sie alle schoben ihn hierhin und dorthin, und halfen ihm, so daB er zuletzt doch durchkam. Sarna aber verlor keinen Augenblick den Kopf, sie verkaufte ihm Reis auf dem Hof, und sie lieB sich von ihm schlagen, und sie zerrifi den Strick, und sie stieg über das Feuer bei der Zeremonie der Vereinigung. Und sie badeten im FluB, und sie kamen zurück, und sie legten sich auf den Boden des Hauses mit einer brennenden Fackel neben sich zur Zeremonie der Reinigung. Und zuletzt setzten sie sich mit den Gesichtern nach Osten dem Pëdanda gegenüber. Er sprach zu den Seelen der Vorvater und bot die vorgeschriebenen Opfer an, besprengte das neue Paar mit heiligem Wasser und tat noch viele Dinge, an die sich Pak nachher nie wieder erinnern konnte. Das alles aber hieB die Beseelung der Ehe, und dann waren sie Mann und Frau.
Für Pak lag dieser ganze Tag in einem dröhnenden Nebel, und er bewunderte Sarna, die zierlich herumging und die Gaste bewirtete, als hatte sie von jeher in seinem Haus gewohnt. Ein paarmal schaute er sich scheu nach Puglug um, und er fand,



daB sie sich schön angezogen hatte und Blumen im Haar trug und den Anschein erweckte, als ware diese Ehe ihr Werk. Auch hatte sie ein sehr wunderhares und reichliches Essen gekocht und nannte Sarna mit lauter Stimme «junge Schwester» und «Freundin». Sarna aber schmiegte sich an sie wie eine junge Katze und bedankte sich oft und laut. Über dem Ohr trug sie eine groBe Hibiskusbliite, die verdeckte das verstümmelte Lappchen. Auch der Gamelan war gekommen, dessen Mitglied Pak war, und setzte sich vor der Pforte hin, und sein Vater selber spielte den Gong, statt seiner, da er heute geehrt werden und zuhören sollte. Als die Nacht anbrach, roch der Hof nach vergossenem Palmwein, und die Gaste tranken noch, als Pak schon eingeschlafen war; müde von zuviel Ehre und Glück lag er da mit dem Kopf an den Pfosten seines Hauses gelehnt.
Als der Rausch und die Aufregung dieser Wochen vorbei waren, da war auch die Zeit gekommen, auf den östlichen Feldern zu ernten. Die Sawah nahm Pak wieder auf, und dort war es, wo er sein Leben lebte, wie es ihm zukam. In seinem Hof war er glücklicher als zuvor; aber die Dinge waren nicht mehr so einfach, wie sie gewesen waren. Puglug schob der neuen Frau viel Arbeit zu, und Sarna schob sie liebenswürdig lachelnd wieder zurück an Puglug. «Wenn ich den Radja geheiratet hatte . . .», hörte man sie oft erzahlen. Nach einiger Zeit lachte Pak nur mehr gutmütig dazu. Sarna war seine Frau, und wenn er ihr auch in der ersten Verliebtheit ein Haus mit drei Tellern gebaut hatte, so muBte sie doch lernen, wo ihr Platz war. Noch immer war es ihm süB, mit ihr zu spielen und zu schlafen, und er nannte sie noch zuweilen mit den Namen von Vögeln und Früchten. Aber er gewöhnte sich an sie, und es kam, wie sein Vater gesagt hatte: der Hunger und das Fieber und die Unruhe verschwanden aus seinem Blut wie eine Krank heit, die vorbei ist.
Übrigens war Sarna nicht ganz wertlos im Haus. Sie konnte Libellen fangen und vorzüglich braten, und sie hatte die flinksten Hande beim Schneiden der Palmblattverzierungen für die Opfer. Weniger gut ging es in jenen Monaten, wo sie die Verpflichtung hatte, für sein Essen zu sorgen. Aber er verzieh ihr das, denn schon im ersten Monat nach der Hochzeit blieb ihr Kain rein, und Pak hoffte auf einen Sohn.



«Sie soll nicht Reis stampfen und nicht Wasser tragen, denn sie erwartet einen Sohn für unser Haus», sagte er vertraulich zu Puglug. Seine erste Frau verzog den Mund. «Man würde glauben, sie sei ein rohes Ei», sagte sie. «Wie soll das Kind stark werden, wenn seine Mutter nicht arbeitet?»
Trotzdem konnte Pak beobachten, dafl Puglug seiner zweiten Frau die schwere Arbeit abnahm, als ihr Leib zu wachsen begann, und er war ihr dankbar dafür. Er lieB nie eine Woche vergehen, ohne eine Nacht bei Puglug im Haupthaus zu verbringen, und er lobte ihr Essen und ihre Kinder. Übrigens bekam er in dieser Zeit noch eine Sawah vom Fürsten von Badung zugewiesen, wahrscheinlich, weil Lambon in der Puri war. Mehr Reis für den Hof und mehr Arbeit für Pak. Er tat sie gern. Er lieB die östlichen Felder ruhen und jatete in den westlichen, und er erntete die westlichen Felder und lieB Wasser einströmen in die östlichen, und begann wieder zu pflügen und die Erde zu glatten, dreimal, mit Schmerzen im Rücken und in den Schenkeln. Er sprach zur Erde, brachte der Reisgöttin Opfer und erklarte seiner Kuh, was sie zu tun hatten. Der Tjrorot sang, und es klang wie ein winziger Kulkul, und zuweilen kam sein Vater und schaute über die wachsenden Felder hin. Und all die Zeit wartete Pak auf die Geburt eines Sohnes und knüpfte groBe Traume daran. Ich werde ihn lehren, wie man pflügt und sat und pflanzt, dachte er. Ich werde ihn zwischen meine Knie nehmen und ihm zeigen, den Gong zu schlagen, dachte er an andern Tagen. Ich werde ihm von meinem Wissen abgeben und von meinen Erfahrungen, so, wie mein Vater es mit mir getan hat, dachte er wieder.
Kurz nachdem das Neujahrsfest gefeiert worden war, kam der Tag der Geburt. Pak war auf der Sawah und jatete Unkraut, als Rantung gelaufen kam. «Deine Frau ist in groBen Schmerzen», rief sie schon von weitem. «Der kleine Bruder will geboren werden.» Da fühlte Pak sich von einer groBen freudigen Angst ergriffen; wie eine Hand an seiner Kehle war es. Er nahm sich nicht Zeit, am Bach den Schlamm von sich zu waschen, sondern rannte heim, mit SchweiB auf seinem Körper und kam atemlos bei seinem Hof an. Schon an der Pforte hörte er Sarna schreien, und das kam ihm merkwürdig vor, denn Puglug hatte ihre drei Kinder immer in tiefer Stille



und mit zusammengepreBten Lippen geboren. Der Hof war voll von Frauen, Pak schien es, als waren alle Frauen des Dorfes hier beisammen, manche rannten kopflos hin und her wie Hühner, und manche saBen ganz still, und manche gaben Ratschlage, und manche bereiteten die Opfer vor.
Rantung hing sich an seine Hand, als er in Sarnas Haus ging, und sie kauerte sich neben ihn, als er sich hinter Sarna setzte und ihren Leib stützte. «Sieh gut zu, Rantung», sagte er, «denn auch du wirst einmal gebaren müssen.»
Sarna tat ihm sehr leid, denn ihr Körper strömte von SchweiB, und ihr Kain war naB, und ihre Augen waren geschlossen; sie warf sich hoch und schrie laut. Aber wenn sie nicht geschrien hatte, dann hatte sie ihm noch mehr leid getan. «Puglug hat nie geschrien», sagte er laut. Aber Puglug gab ihm ein Zeichen, still zu sein, und Sarna schrie noch lauter. Nach einer Weile war auch Pak naB von SchweiB, und das Geschrei gellte in seinen Ohren. Er hatte gern seinen Vater gefragt, ob seine Mutter auch so geschrien hatte, aber der alte Mann zeigte sich nicht bei dieser Gelegenheit. So blieb Pak hinter Sarna auf der Erde des Hauses sitzen, und die Zeit ging endlos hin und blieb doch immer gleich. «Warum dauert es so lange?» fragte er die Frauen, denn er spürte unter seinen Handen, wie ihr Leib sich baumte und versteifte und doch nichts hergab.
«Das Kind wird zu der Stunde geboren, die ihm bestimmt ist», sagte die alte Wehmutter. Sie massierte Sarnas Leib, und sie gab ihr einen Strick in die Hande, der war an der Tür festgespannt und sollte ihr bei der Arbeit des Gebarens helfen. Pak schaute in Puglugs Gesicht, das gesammelt war, und er entdeckte zu dieser Stunde in diesem haBlichen Gesicht eine groBe Güte und Starke. Er hatte gern seinen Kopf in ihren breiten SchoB gelegt und ausgeruht, denn er war müde von Sarnas Arbeit. Aber sie nickte ihm nur zu und legte seine Hande auf Sarnas Leib zurecht und sagte: «So muBt du ihr helfen, denn du bist der Mann.»
Die Sonne fiel schon schrag den Himmel hinab und Sarna schrie noch immer.
«Ich habe jetzt genug», sagte Pak und stand auf und trat in den Hof hinaus. Ist sie denn aus einem andern Stoff ge-



macht als andere Frauen? dachte er und war ungeduldig mit Sarna. Sie kann keinen Reis stampfen und sie will Puglug nicht bei der Arbeit helfen, und wenn sie gebaren soll, dann zerbricht sie. Aber bei diesem Gedanken erschrak er, denn er hatte nicht daran gedacht, daB es gefahrlich sein könne. Er ging zurück zum Haus; die Frauen hatten zwei Öllampen an die Wand gehangt, gleich neben die Teller. Pak sah sich nach seiner ersten Frau um. «Puglug», sagte er und wunderte sich, denn seine Kehle war trocken und seine Lippen auch, als waren sie voll Staub. «Es kann nicht mehr lang dauern», sagte Puglug tröstend und trat neben ihn. «Sarna ist jung und eng, und das Kind muB sich erst seinen Weg bereiten.»
«Ist es gefahrlich?» fragte Pak und war Puglug sehr dankbar. Sie lachte ihn aus und nahm seine Hand zwischen ihre beiden und rieb sie da. «Nein, es ist nicht gefahrlich», sagte sie, so, als wenn er ein Kind ware.
Pak ging zurück und setzte sich wieder hinter Sarna und wunderte sich. Unter ihr war die nackte Erde, damit deren Kraft in sie und das Kind eingehen konnte, aber Sarna hatte keine Kraft. Ihr Kopf hing hinab wie der Stengel einer gebrochenen Blume, und sie wimmerte nur noch. Auch in ihrem Leib war jetzt keine Bewegung zu spüren. Die Sonne ging unter. Pak schaute sich nach den vielen Frauen um, die den Raum erfüllten. Ist es gefahrlich? Stirbt sie? Wird sie mir ein totes Ivind gebaren? wollte er fragen. Aber die Frauen schienen gleichgültig. Sie kauten Sirih, und einige von ihnen hatten Blatter in der Hand und aBen den gekochten Reis, den Puglug ihnen aufwartete. Jetzt sah er die Tante die Stufen heraufkommen, und sie hielt ein scharfes Bambusmesser in der Hand, zum Abschneiden der Nabelschnur. Sarna begann lauter zu schreien, und Puglug trocknete ihr den SchweiB von der Stirn. Zwischen den Sawahs in der Wachterhütte hatte er sie zur Frau genommen, und sie war süfl gewesen, aber jetzt sah sie hafilich aus und wie zertreten. Untüchtig war sie zum Gebaren und zu allem andern. Sie drehte die Augen nach ihm und flüsterte: «O Pak, hilf mir. O Pak, hilf mir.» Und sie schrie laut auf: «O Pak, hilf mir!» Pak begann wieder ihren Rücken zu stützen und ihren Leib zu pressen, wie Puglug es ihm gezeigt hatte.



Die Erde unter Sarna war naB von SchweiB, in groBen, dunklen Flecken, und er dachte bei sich: Dieses Kind wird nie geboren werden.
Plötzlich baumte sich ihr gespannter, voller Leib, und sie schrie hoch und langgezogen. Puglug und die Tante beugten sich über sie und halfen. Und dann sah Pak, daB sein Kind auf der Erde lag, mit kleinen, zappelnden Gliedern, und es war ein Sohn.
Sarna fiel in seine Arme zurück und begann zu lacheln, im gleichen Moment, da die Schmerzen vorbei waren. «Ist es ein Sohn, Pak?» fragte sie. «Ja, es ist ein Sohn», antwortete er atemlos vor Freude. Er streichelte ihre Stirn und ihr nasses Haar und ihre Schultern und hielt sie auf seinem SchoB, bis Puglug das Kind von der Nabelschnur getrennt hatte. Jetzt redeten alle Frauen auf einmal, und sie drangten ihn aus dem Haus und schütteten Glückwünsche über ihn aus. Pak wurde auf einmal allein gelassen, und im Haus ging eine groBe Geschaftigkeit an. Er lief zu seinem Vater und rief: «Es ist ein Sohn, und er ist schön und fett.» Der alte Mann kam von seiner Balé herunter und sagte: «Es müssen Opfer gebracht werden, und du muBt einen Altar bauen, rechts vom Haus, wo sie die Nachgeburt eingraben, den kleineren Bruder deines Sohnes.» Der Hof war voll mit Fackeln und Frauen und Bufen, und aus der Küche kamen die Frauen mit groBen GefaBen voll Wasser, um Mutter und Kind zu baden.
Puglug hatte immer selber das Haus gereinigt nach der Geburt, aber es schien, daB Sarna zu müde dafür war, und die anderen Frauen taten es fiir sie. Auch noch am nachsten Tag, als sie zum FluB ging, um zu baden, muBte Puglug ihr behilflich sein, und sie stützte die jüngere Schwester an der steilen Böschung, ohne zu murren. Und sie sagte nicht: «Ich habe meine Kinder ohne Schreien geboren und keine Hilfe gebraucht.» Sarna jedoch trug den Kopf hoch und sagte: «Ich habe einen Sohn geboren in ein Haus, das bisher nur Töchter hatte.»
Pak aber saB zu Hause und hielt in seinen Armen das kleine Bündel in weiBes Leinen gewickelt, das sein Sohn war, und er vergaB alles andere über der Erfüllung seines gröBten Wunsches.
Und er nannte ihn: Siang, das ist: das Licht und der Tag.



Der Geburtstag
«Reisefertig?» fragte der Resident Berginck und legte die Feder weg, mit der er eben einen Brief unterzeichnet hatte.
«Jawohl, reisefertig, Herr Resident», sagte Boomsmer, der einen Augenblick neben der Tür stehengeblieben war, den Tropenhut in der Hand und in dienstlicher Haltung.
«Das ist also die Abschiedszigarre», sagte der Besident lachelnd und schob einen Stuhl zurecht. Boomsmer verbeugte sich und safi steif nieder, denn seine Uniform war sehr gestarkt und sein Kragen besonders hoch. Die beiden Manner bissen die Enden ihrer Zigarren ab — «Herr Resident gestatten», sagte Boomsmer, als er dem Vorgesetzten ein Zündholz anbot - und dann wartete er darauf, was noch kommen würde.
«Es tut mir leid, daB wir Sie verlieren, Boomsmer», sagte Berginck und knöpfte seinen Bock auf. «Aufrichtig, es tut mir leid. Aber natürlich freue ich mich über Ihr Avancement. Palembang wird Ihnen gefallen, es ist ein guter Platz und nicht so viel Arger wie hier. Ich war als junger Aspirant mal ein paar Monate dort stationiert. Die Pflanzer haben einen netten Klub. Das Klima ist freilich etwas warmer ...»
«Ich wollte dem Herrn Residenten auch noch meinen besten Dank abstatten für alle Förderung - ich konnte hier nicht viel beweisen - meine Stellung war zu unselbstandig. Als AssistentResident von Palembang werde ich mehr leisten können . . .»
Berginck hörte nicht mehr zu, sondern las nochmals das Schriftstück, das er eben unterzeichnet hatte. Er folgte den letzten abschlieBenden Satzen und war nicht unzufrieden. «Wann geht die ,Zwaluw' nach Banjuwangi?» fragte er zerstreut. «Um zwei Uhr . . antwortete Boomsmer. Berginck schob seinen Brief wieder beiseite. Er liebte Akten nicht und vergoB viel SchweiB beim Schreiben seiner Berichte. Er war Seemann von Natur und Erziehung, und er arbeitete gern in den Koloniën, wo noch nicht alles festgefahren war. Aber er haBte Akten.
«Hoffentlich werden Sie nicht von den Ameisen gefressen - die ,Zwaluw' steekt voll davon», sagte er. «Nicht die groBen anstandigen, sondern diese winzigen, die Ihnen das Leben verbittern können.»



«Ich bin schon öfter mit der ,Zwaluw' gefahren, Herr Resident», sagte Boomsmer. Die «Zwaluw» war das alte Gouvernementsboot, das mit den Beamten an den Küsten von Bali und Lombok entlang zu fahren hatte, so oft es irgendwo Unordnung gab.
«Horen Sie, Boomsmer», sagte Berginck und kam zur Sache. «Ich wollte Sie bitten, diesen Brief persönlich im Gouvernement abzuliefern. Sie werden ja doch ein paar Tage in Batavia bleiben ...»
«Zwei Wochen, um exakt zu sein, Herr Resident.»
«Eben. Das Resumee, das ich geschrieben habe, ist ja ziemlich vollstandig. Aber es ware doch gut, wenn man dem Herrn G. G. noch mündlich alles erklaren könnte, was er zu wissen wünscht. . .»
«Selbstverstandlich, Herr Resident.»
«Am liebsten ware ich selbst mal hinübergefahren, denn die Sache hat sich zu einer ziemlichen Wichtigkeit ausgewachsen. Aber ich kann gerade jetzt nicht fort. . na, Sie wissen ja Bescheid über den Fall. . .»
«Nicht im Detail, Herr Resident . . .» sagte Boomsmer und versteifte sich. «Da Kollege Visser mit den Untersuchungen betraut war ...»
«Sie brauchen ihn darum nicht zu beneiden, lieber Boomsmer», sagte der Resident gutmütig. «Er hat nicht viel Vergnügen oder Ehre davon gehabt. Hier sind die Fakten in einem Teelöffel. Dieser Kwe Tik Tjiang hat zuletzt maBlose Ansprüche gestellt und die Plünderung des Schiffes beeidet. Was so ein chinesischer Eid unter Brüdern wert ist, das wissen wir ja. Er hat auch noch einen andern Chinesen dafür bezahlt, falsches Zeugnis abzulegen und ahnliche kleine Geschaftspraktiken. Es hat sich auch nicht herauskriegen lassen, wieviel Geld und Waren nun eigentlich auf der ,Sri Kumala' gewesen sind. Keinesfalls so viel, wie Kwe Tik Tjiang angibt.» Der Resident beschrieb mit seiner Zigarre einen Kreis in der Luft, sagte: «Aber . . .» und vergaB, weiter zu sprechen.
«Aber es ist gestohlen und geplündert worden, das steht fest, Herr Resident?» warf Boomsmer ein und rutschte auf seinem Stuhl etwas vor, wie es seine Gewohnheit war, im langen Verkehr mit Vorgesetzten erworben und nicht so leicht abzu-



gewöhnen, nun, da seine eigene Karriere in groBen Sehritten vorwarts zu gehen schien.
«Ja. Es ist geplündert und gestohlen worden, soviel ist sicher», sagte der Resident. «Gründlich sogar. Es scheint mir, daB die Leute von der Küste reinen Herzens hingegangen sind und das Schiff zu Mus geschlagen haben. Die gestohlene Kupferverschalung allein war 500 Gulden wert. Und wenn ich auch nicht herauskriegen konnte, wieviel die Leute weggeschleppt haben und was einfach beim Schiffbruch über Bord ging, so bin ich doch dazu gekommen, daB mindestens 1926 Gulden an Geld und Gütern gestohlen worden sind.»
«In Badung», sagte Boomsmer. Es klang wie das Zuklappen einer Tür. Der Resident schaute ihn für eine Weile schweigend an und dachte an etwas anderes.
«In Badung und in Gianjar. Um der Wahrheit die Ehre zu geben: es ist mehr von den gestohlenen Sachen im Gianjarschen zum Vorschein gekommen als in Badung.»
«Das Gouvernement wird darauf wenig Gewicht legen», sagte Boomsmer lachelnd.
«Darauf können Sie sich verlassen. Was für Zweck soll es haben, mit einer Provinz, die ohnedies hollandisch geworden ist, Streit anzufangen. Das Gouvernement will eines wissen, und das ist zweifelsfrei festgestellt: Badung hat den Punkt elf des Vertrages vom 13. Juli 1849 gebrochen.»
«Es ist kaum zu glauben, daB die Regierung mehr als fünfzig Jahre dem zuschaut, was hier passiert.»
«Möglich, Boomsmer. Wahrscheinlich. Darüber hat das Gouvernement zu bestimmen. Ich untersuche und melde und wasche meine Hande.»
«Mit zwei Kompanien kann hier Ordnung geschaffen werden für ewige Zeiten», sagte Boomsmer stramm.
«Mit zwei Kompanien? Das weiB ich nicht . . .» erwiderte der Resident.
«Wir sind keine Defaitisten, wie, Herr Resident?» sagte Boomsmer, und Berginck warf ihm einen schnellen Bliek zu.
«Defaitisten — mein Gott, nein, Boomsmer. Aber ich habe mich langer auf den Insein herumgetrieben als Sie. Ich erinnere mich an den Rückzug aus Lombok. Wie viele Mann hat uns das gekostet?»



Der Resident stand auf, steilte sich an den Rand der Galerie und schaute über den Rasenplatz mit seinen hollandischen Rabatten und den balinesischen Steinfiguren. Aber er sah sie nicht, und Gott weiB, was er in diesen Minuten mit seinen zerstreuten Augen sah.
«Also mehr als zwei Kompanien», sagte Boomsmer dahinten.
Der Resident kam zu ihm zurück. «Ich bin ein nervöser, alter Mann», sagte er lachelnd. «Ich kann den Larm von Kanonen schlecht vertragen. Besonders schlecht, wenn sie auf nackte Leute mit Speeren schieBen.»
«Ich habe die Berichte unserer Vertrauensmanner», sagte Boomsmer scharf. «Die nackten Leute von Badung haben über sechshundert Vorderladergewehre und vier Kanonen in der Puri aufgestapelt. Meine unmaBgebliche Meinung ist es, daB wir schon viel zu lange zugeschaut haben, wie sie sich bis an die Zahne bewaffnen. Es muB gehandelt werden, und energisch und bald, das ist meine entschiedene Meinung. Wenn ich mir gestatten darf, etwas zu sagen, Herr Resident.»
«Ja, ja», sagte Berginck. «Sie haben recht. Tragen Sie das dem Herrn G. G. vor. Wenn wir schon Krieg führen sollen, dann lieber gleich ordentlich. Ich selbst bin gegen halbe MaBnahmen.»
«Dann darf ich mich also jetzt empfehlen, Herr Resident?» sagte Boomsmer und stand auf. Aber der Resident blieb sitzen, denn er war noch nicht fertig mit seinen Gedanken.
«Ich wollte, wir könnten in Güte fertig werden. Ich wollte, die Fürsten von Badung und Tabanan waren so vernünftig wie unser Gusti Njoman hier gewesen ist. Sie können nur verlieren gegen uns, und sie wissen es. Warum in Teufels Namen sind sie eigensinnig wie die Büffel?» sagte er. Es war ein Monolog.
«Dieser Tjokorda Sri Paduka Gdé Ngura Alit von Badung hat eine strenge Untersuchung versprochen», sagte Boomsmer und dehnte den langen Titel voll Ironie. «Ist irgend etwas dabei herausgekommen?»
«Nein, natürlich nicht — oder was dachten Sie? Ich habe nicht erwartet, daB der Fürst die Plünderung zugeben wird. Die Balinesen sind kitzlig, sie haben ein entsetzliches Ehr-



gefühl und eine Sorte Stolz, die wir nicht verstehen. Gott weiB, was in ihren Köpfen vorgeht, daJ3 sie diesen verbohrten und wirklich wahnwitzigen Eigensinn aufsetzen. Ich werde Ihnen etwas sagen, Boomsmer: Ich bin lange im Dienst hier, aber ich verstehe die Leute noch immer nicht. Ich verstehe sie einfach nicht. Wenn ich sie verstehen würde, dann hatten wir wahrscheinlich keine Strafexpeditionen nötig.»
Und damit ging er zum Tisch und steckte den Brief schnell in den Dienstumschlag, ohne ihn nochmals zu lesen. Sieh da, der Herr Resident versucht sich in Psychologie, dachte Boomsmer höhnisch. Er hatte bessere Schulen besucht als alle diese Beamten aus der alten Zeit und bildete sich etwas darauf ein. Er war froh, von Bali wegzukommen, und es traf sich gut, daB er gerade diesen Brief zu überbringen hatte. Er besaB Freunde in allen möglichen Gouvernementskontoren und hatte eine ausgebreitete Korrespondenz. Er wuBte, wie der Wind wehte und daB der Generalgouverneur zufrieden sein würde, endlich einen AnlaB gefunden zu haben, um mit Recht und Überzeugung gegen die Südprovinzen vorzugehen.
«Darf ich Ihnen nochmals danken, Herr Resident, für das Vertrauen, das Sie mir beweisen — ich werde mich bemühen, alles in Ihrem Sinn zu erledigen», sagte er verbindlich und verbeugte sich.
«Ja, ja, tun Sie das», sagte Berginck und knöpfte seinen Rock wieder zu. «Viel Glück am neuen Platz. Und wenn Sie in Batavia in die ,Harmonie' kommen, grüBen Sie die Burschen dort von mir . . .»
Er schaute dem dicken Brief nach, der in Boomsmers Aktentasche verschwand. «Man trifft sich ja doch immer wieder . . .», sagte er und streckte dem neuen Assistent-Residenten die Hand hin. «Und schicken Sie mir mal gleich den Visser herüber . . .», rief er noch, als Boomsmer sich aus der Türe drückte.
Ein groBer, rotgefleckter Gecko, der an der Decke klebte, rief siebenmal. Der Resident wartete, aber es kam nichts mehr. Berginck seufzte. Bringt Unglück, dachte er. Die Aberglauben der Koloniën farbten auf einen ab, man wuBte nicht wie. Er streifte den endlosen Aschenkegel fort, der sich auf seiner Zigarre angesammelt hatte, und schickte den Diener nach Genever.



Drei Riesenschildkröten waren in der Puri von Badung geschlachtet worden, und seit der ersten Stunde des Tages saBen Manner dabei, das fette Fleisch abzulösen, zu hacken, zu würzen und um kleine Holzstabchen zu legen. Der Geruch des Festessens hing dick über dem Hof, wo die Küchenbalés standen. Zwischen zwei langen Bambusstangen wurden die Satés mit dem Schildkrötenfleisch aufgereiht, und die Manner hoekten dahinter und drehten sie im Feuer, Hunderte und Tausende von Holzstabchen mit geröstetem Fleisch.
Mit einemmal kam ein machtiger GuB herunter und löschte das Feuer aus. Die Regenzeit hatte zwei Wochen zuvor begonnen, und der Himmel war voll tiefer, schwarzer Wolken, wie eine Weide mit trachtigen Kühen. Mit Schreien und Lachen wurden die Satés in eine Balé gerettet. Der Regen schlug auf das Gras des Daches und floB in Stromen davon ab. Neue Feuer wurden angezündet, geschützte und zuverlassige. Der Rauch stieg unter das Bambusgebalk und fand keinen DurchlaB, denn der Regen lag wie ein nasses Tuch über den Balés. Blau und scharf zog der Rauch zwischen die Pfosten und beizte den Mannern die Augen, daB sie weinen muBten. Sklavinnen rannten dazwischen hin und mahnten mit ihren grellen Stimmen zur Eile. Vom nachsten Hof kam das Schreien der Wildschweine, die getötet wurden, und das Geschrei der Enten, die man einfing. Nackte Kinder patschten durch die riesigen Pfützen, sie trugen Hüte auf dem Kopf, so groB wie Körbe oder riesige Kladiblatter zum Schutz gegen den Regen, und sie schleppten Eier herbei, Reis und Gemüse aller Art.
Alte Frauen, die wegen ihrer Kochkunst berühmt waren, stritten mit jungen Frauen, die vorgaben, es besser zu wissen. Zwei Sklaven kamen daher und waren schon betrunken, und zwei andere, die auch mit dem Vorbereiten des Palmweines zu tun gehabt hatten, beschimpften einander und fingen zuletzt einen Faustkampf an, mitten im strömenden, klatschenden, rasenden Regen. Einer endete in der Pfütze, und der andere zog sieghaft ab, mit zwei groBen Glasflaschen an einer Stange über seiner Schulter, Flaschen, wie man sie noch nicht in der Puri gesehen hatte. Drei Chinesen und ein Araber aber waren bald hier, bald dort und in allen Höfen zugleich und ordneten an und rückten zurecht und rangen die Hande — denn



diese waren mit den Wegen der weiBen Manner vertraut und sollten deshalb alle Vorbereitungen überwachen. Es war der Geburtstag des Fürsten Alit, und der Resident von Bali und Lombok, der Tuan Bësar Berginck, wurde als Gast erwartet.
Die Frauenhauser waren tobsüchtig an diesem Morgen. Viele der Frauen hatten noch keine Hollander gesehen, und sie zitterten vor Neugierde und Aufregung. Der Fürst hatte angeordnet, sie sollten ihre schönsten Gewander anlegen. Aus Kisten und Truhen ergossen sich die silbernen und goldenen Stoffe, die Kronen aus Goldblech, die Brusttücher aus bunten Seiden. Sklavinnen wurden geschlagen, und Sklavinnen wurden in die Garten geschickt um Blumen für das Haar. Sklavinnen lachten, und Sklavinnen weinten. Frauen gerieten in Streit, und Frauen versöhnten und umarmten sich. Nasse, triefende, duftende Blumen lagen in Körben überall herum und wurden mit aufgeregten Handen verteilt. Ströme von Ö1 wurden auf die Haare gegossen, Nagel und Zahne gereinigt, eine letzte Suche nach Lausen auf den Köpfen veranstaltet. Dazu sauste der Regen, und das Wasser sprühte aus den Pfützen wieder auf in kleinen runden Fontanen.
In den vorderen Höfen war Ida Katut zu sehen, der kleine Geschichtenerzahler, wie er sich die Hande rieb und schaute und horchte und überall zugleich war. Unter geölten chinesischen Papierschirmen kamen die Manner daher, die den Gamelan von Badung brachten. Auch der berühmte Gamelan von Kësiman wurde erwartet und adelige Gaste aus allen Puris der Umgebung. Auf den zwei Türmen nahe dem Eingang waren Wachen aufgestellt in kriegerischer Tracht, einige mit Speeren und andere mit langen Gewehren. Hinter der Mauer aber, auf einer erhöhten Plattform, standen zwei Kanonen. Dewa Gdé Molog, der Befehlshaber selbst, hatte sich dort aufgepflanzt, um die Manner zu überwachen, denen das wichtige und gefahrliche Amt des SalutschieBens übertragen war. Es waren Ksatryas, Manner aus der Kriegerkaste und ohne Furcht, und es war zu hoffen, daB die Schüsse gut ablaufen würden, ohne jemanden zu toten. Überall wurden die Kulkuls geschlagen in den Wairinginbaumen vor dem Eingang, in Badung der Stadt, in der Puri des alten Fürsten von Pamétjutan und in allen Dörfern weit hinunter bis zur Küste von Sanur.



Das Gouvernementsboot, die «Zwaluw», war sclion vor einer Stunde in Sicht gekommen und manövrierte da drauBen hinter Regenwanden und bei schwerer See, um die Einfahrt zu gewinnen. Auch am Strand spielte unaufhörlich der Gamelan mit festlicher Bewegtheit. Da es regnete, war schnell eine Art Balé aufgerichtet worden, in deren Schutz die Musikanten saBen. Bambusgirlanden, hohe Bambusstangen mit tausendfachen Verzierungen standen die DorfstraBen entlang, und aus den Opfernischen zu seiten aller Pforten hingen schone, lange Geflechte aus zweifarbigen Palmblattern wie zum Neujahrsfest. Eine Gruppe von Würdentragern des Hofes, viele Punggawas, viele Verwandte der Fürsten hatten sich im Hof des Punggawa von Sanur versammelt und warteten auf das Signal, daB der Resident sich ausgebootet habe. Man konnte_ den Pèdanda Ida Bagus Rai sehen, wie er in vollem Ornat, mit der hohen Krone auf dem Kopf und Schirmtragern hinter sich, auf einem Stuhl die StraBe herabgetragen wurde.
Alle Menschen waren auf den StraBen, Regen oder nicht, und die Dorfpriester hatten Feuer im Hof des Korallentempels angezündet und Opfer gebracht, um den RegenguB zu vertreiben. Dichter weiBer Rauch stieg von diesen Opferfeuern auf, und alle Menschen sahen hoffnungsvoll hin und warteten auf das Ende des unerwünschten Regens.
Als die Feuer so lange gebrannt hatten, wie zum Kauen einer Portion Sirih nötig ist, da hörte es denn auch auf, zu regnen, und die Sonne war plötzlich da, an einem Himmel, der von Augenblick zu Augenblick blauer wurde. Die Palmen, frisch gewaschen, funkelten, und die feuchte Luft war schwer vom Duft der Blütenstraucher. Der GamSlan spielte lauter, als hatte er neuen Atem geschöpft.
Jetzt sahen die Leute am Ufer, wie sich drauBen ein kleines Boot von der «Zwaluw» löste, das schnell und tanzend naherschaukelte. Die Würdentrager kamen aus dem Hof, teils auf Stühlen getragen, teils auf weiBen Pferden. Eine Schar berittener Lanzentrager brach aus den Palmpflanzungen hervor, wo sie Schutz vor dem Regen gesucht hatten, und trabten zum Strand. Das Wasser spritzte um die kleinen Hufe ihrer Pferde. Schöngekleidete Madchen mit Brusttüchern kamen aus den Hausern und steilten sich langs des Weges auf, Opferteller in



der erhobenen linken Hand. Weifie und rote Fahnen flogen auf und saumten den Strand. Und jetzt erblickte man den Residenten, einen nicht sehr groBen, nicht mehr jungen Mann, ganz in WeiB gekleidet und mit vielen goldnen Knöpfen und Zieraten an seinem Gewand, wie er das Boot verlieB und abwinkte, als zwei Trager ihn aufheben und auf ihren Schultern über den nassen Ufersand tragen wollten.
Nur ein Platz war an diesem lauten und aufgeregten Morgen still: das war das Haus des alten Fiirsten von Pamètjutan. Der alte Mann hatte die Nacht in groBen Schmerzen verbracht und lag nun erschöpft auf seiner Ruhebank, mit vielen hohen Kapokkissen, die unter seinen Rücken gestützt waren. Zwei Balians hatten sich um ihn bemüht, der von Badung und der von Taman Sari. Sie hatten ihn massiert und ihm schmerzstillende Mittel eingegeben, und jetzt fühlte der Fürst sich leichter. Er sog an seiner Opiumpfeife, und sein Kopf wurde klar und entlieB die Fieberdampfe der Nacht. Alit, der junge Fürst, sein Neffe, den er als Sohn angenommen hatte, kauerte neben ihm, und sein sonst schlaffes Gesicht zeigte einen merkwürdigen Zug von Anspannung, Anstrengung oder Vertieftheit. Auch er rauchte Opium, um seinem Gehirn bei der Gedankenarbeit zu helfen, die in dieser wichtigen Stunde nötig war. Ohne daB er es wuBte, glitten seine Finger auf und ab über die dünnen Rückenwirbel des Knaben Oka, der zu seinen FüBen kauerte, und aus der warmen und glatten Haut stieg etwas wie Beruhigung zu ihm auf.
«Wir sind uns also einig, mein Vater», sagte Alit, «wir können die unverschamten Forderungen der Hollander nicht bewilligen. Sie suchen nur einen AnlaB, um uns zu demütigen. Wenn wir ihnen diesmal nachgeben, dann werden sie wieder etwas anderes finden, um uns zu bedrücken. Sie sind hochmütig, obwohl sie keine Kaste haben, und sie wissen nichts von Höflichkeit. Sie scheinen nicht zu verstehen, mit wem sie es zu tun haben. Weil ein paar Fürsrten Überlaufer und Verrater waren, glauben sie, uns alle einschüchtern zu können. Sie werden sehen, dafl sie sich in Badung getauscht haben.»
Der alte Fürst schaute den jungen lange an, bevor er sprach. «Ich freue mich, daB du so sprichst, Sohn», sagte er dann. «Ich bin alt und müde, und die Krankheit hat das Kriegerblut in



mir langsam gemacht und verwirrt oft meine Gedanken. Aber du bist jung, und du muBt dein Herz und deine Stirn den weiBen Mannern entgegenhalten. Ich habe dich aufwachsen gesehen, und ich war nicht sicher, daB du den Weg der Vater festhalten wirst. Manchmal schienst du mir mehr wie ein Brahmane zu denken als wie ein Ksatrya. Ich bin froh, daB du den Kris nicht über den Büchern vergessen hast.»
«Ich habe», erwiderte Alit, «in langen Gebeten mit den Vorvatern Zwiesprache gehalten. Mein Freund, der PSdanda von Taman Sari, hat viele Tage und Nachte mit mir verbracht und mir geholfen, den Weg zu finden. Die alten Bücher, mein Yater, sind ebenso stark wie der Kris, noch starker, wenn man sie richtig versteht. Ich habe eines daraus gelernt: DaB ich nichts bin, ich, Alit, der Fürst von Badung. Ich bin nur ein Glied in der Kette, eine einzige Bambusstange in der ganzen Brücke. Was ich von den groBen Vatern übernommen habe, das muB ich weitergeben. Ich bin nicht frei, und es ist mir nicht gestattet, zu handeln nach eigener Wahl. Ich kann nichts verschenken, wegwerfen oder verkaufen von meinem Erbe, und ich muB dort feststehen, wohin meine Geburt mich gestellt hat. So habe ich es in den Büchern gelesen.»
Der alte Tjokorda lachelte ein wenig, als Alit dies gesagt hatte. Es schien ihm schwer und verwickelt und voll von Worten für etwas so Einfaches, wie daB man Stolz und Ehre nicht aufgeben konnte. «Es ist gleichgültig, auf welchen Wegen wir zu unsern EntschlieBungen gelangen», sagte er freundlich. «Du kommst von der einen Seite und ich von der andern. Die Hauptsache ist, daB wir uns in der Mitte begegnen und einer Meinung sind.»
Alit stand auf und öffnete die Tür zum Vorbau, denn die Opiumdampfe machten das Atmen schwer. «Es hat aufgehört, zu regnen», sagte er und schaute hinaus, wo Menschen durch die Höfe wimmelten und die Sonne sich in den Pfützen spiegelte. Der Klang eines Gamelan kam dünn durch die nasse Luft geweht. «Ich möchte wissen, wie alt ich bin . . .», sagte er und kehrte nachdenklich an das Lager seines Onkels zurück. «Niemand hat für mich die Jahre gezahlt. Sie machen viel Larm um meinen Geburtstag, und wie ich höre, sollen mir sechs Frauen auf einmal angetraut werden, um die Feierlichkeit voll zu



machen. Aber wenn ich in mich hineinsehe, dann weiB ich nicht, ob ich jung oder alt bin.»
«Du bist jung, denn du warst ein Kind, als der Baturberg barst und groBe Steine an den Strand warf», sagte der alte Mann. «Und du hast noch nicht einmal deinen ersten Sohn erzeugt.»
Zwei Boten kamen durch den Hof gerannt und fielen vor den Stufen in die Knie. Sie machten etwas ziemlich GroBartiges aus ihrer Ermattung und Atemlosigkeit. Alit wendete sich ins Zimmer zurück. «Es scheint, daB der Resident gelandet ist», sagte er. «Ich muB mich für seinen Empfang bereitmachen.» Er winkte Oka und stützte sich auf des Knaben dünne Schulter.
«Entschuldige meine Abwesenheit bei dem Residenten. Zeige ihm alle Gastfreundschaft, die Badung aufzubringen hat. Du kannst ihm in kleinen Fragen nachgeben — aber bleibe fest in der Hauptsache», sagte der alte Fürst. Alit empfahl sich, zartlich und ehrerbietig, und als sich die Tür hinter ihm geschlossen hatte, legte der alte Tjokorda den Ivopf zurück in die Kissen, schloB ermüdet die Augen, und sein Gehirn füllte sich wieder mit Schmerzen und Verwirrung.
Alit winkte den Stuhltragern und Schirmhaltern ab, die an den Stufen auf ihn gewartet hatten. Er wollte noch etwas von der frischen, feuchten Luft trinken, bevor er den Residenten empfing. Der Tag mit seinen Feierlichkeiten und Anforderungen stand vor ihm auf wie ein hohes Gebirge. Er ging schnell durch die Höfe, von vielen gegrüBt, aber mit nicht sehenden Augen. Seine nackten FüBe traten in Regenpfützen und über Steine. Einmal griff er nach dem Kris hinter seiner Schulter und steckte ihn fester in den Gürtel.
Ein Schatten fiel über seinen Weg, und als er aufschaute, stand er vor Bijang. Sie war eine hochgewachsene, weiBhaarige Frau und die Mutter des alten Tjokorda. Sie war alt wie ein Stein oder wie ein Wairinginbaum, und die Haut spannte sich so eng um das Gerüst ihres Kopfes, daB er klein geworden war wie der eines Kindes. Bijang genoB groBe Ehrfurcht in den Puris, und sie führte ein aufrechtes und strenges Regiment über die Frauen und die Sklavinnen. Zwar stützte sie sich auf den Goldgriff eines Stockes, aber ihr Gang war unbeschwert,



und ihre Augen blickten klar. Sonderbar war es, daB in dem hundertjahrigen Greisengesicht der Bijang noch immer das junge Madchen zu erkennen war, in einem Lacheln oder einem Bliek unter gesenkten Wimpern.
«Wohin gehst du, Kind?» fragte sie und legte ihre Arme um Alits Hüften.
«Ich muB meine Gaste begrüfien, Mutter.»
«Ich weifl», sagte sie aufmerksam. «Du hast dem weiBen Mann ein Haus für die Nacht angeboten. Ist er dein Freund?»
«Er nennt sich so», sagte Alit. «Vielleicht ist er es auch. Ich werde es bald wissen.»
«Sei vorsichtig», sagte die alte Frau. «Denke dreimal, bevor du einmal sprichst. Und wenn du den Rat einer dummen, alten Frau hören willst», fügte sie hinzu und lachelte vertraulich, «stopfe dem Molog den Mund. Er redet zu laut und zu viel, und er hat mehr Mut als Verstand.»
Alit schaute ihr zutraulich ins Gesicht, und sie blinzelte ilim zu, so daB er lachen muBte. Er geleitete sie bis zu den Stufen ihrer Balé und setzte dann seinen Weg fort, durch SeitenstraBen, zwischen Hühnern, Schweinen und Enten. Kaum hatte er seine Puri und sein eigenes Haus erreicht, da kam ein groBes Dröhnen, und die Glasfenster seines Zimmers klirrten.
Die Kanonen waren zur Ankunft des Residenten abgefeuert worden, und der wichtige Tag hatte seinen Anfang genommen.
Die Sklavin Muna hoekte vor Lambon auf der Matte und schabte ihr sorgfaltig die Augenbrauen. Sie schielte vor Eifer, und ihr Mund ging ohne Unterbrechung wie ein Beisklapper im Wind. «Ich habe geglaubt, daB die Erde zerplatzt oder daB der Baturberg aufbricht und Steine aus sich schleudert und in den Batursee fallt, wie die alten Leute erzahlen, daB es einmal geschehen ist. Aber es war das Ding, das sie Kanone nennen. Bernis ist in Ohnmacht gefallen, obwohl sie sich die Ohren zuhielt, und wir haben viel kaltes Wasser auf sie gieBen müssen, um sie aufzuwecken. Bist du auch so erschrocken, Lambon? Du siehst aus, als ob du geweint hattest?»
«Du auch», sagte Lambon, ohne den Kopf zu bewegen, damit das heikle Geschaft an den Brauen nicht gestort werden sollte.



«Ich? Das bedeutet nichts. Bernis hat mich geschlagen, und ich kenne sie. Sie hört nicht früher auf, als bis sie Tranen sieht. Sie wird schwieriger mit jeder Woche, und ich weiB warum, aber ich sage es nicht. Nur weil du immer freundlich zu mir warst, will ich es dir erzahlen. Ihre Augen gehen nach einem jungen Mann, den du auch kennst. Er aber will es nicht bemerken, und wie sollte er auch? Er darf die Frau des Badja nicht sehen, selbst wenn sie sich in seinen Weg stellt. Er halt sich an Sklavinnen, die frei sind und ihre Liebe geben können, wem sie wollen. Es ist ein sehr schoner, junger Mann, und du kennst ihn auch.»
«Ich kenne keine Manner», sagte Lambon. Muna war mit dem Schaben fertig, sie zog mit dem FuB ein Körbchen heran, in dem sich Puder und RuBschminke befand, und nachdem sie auf Lambons Brauen geblasen hatte, setzte sie das Werk der Verschönerung fort. «Doch, du kennst ihn. Denke nur nach», sagte sie. Lambon dachte nach.
«Raka», sagte sie nachher.
Muna fiel zurück vor Lachen. «Raka», schrie sie, «wie kommst du auf Raka? Von allen Mannern, die nicht in Frage kommen, gerade Raka! Nein, da du es wissen willst — es ist Meru, der Schnitzer, dein Bruder. Du siehst ihm ahnlich, deshalb mag ich dich», setzte sie etwas schüchterner hinzu. Lambon schmiegte sich für einen Augenblick an die kleine Sklavin, denn sie war einsam in der Puri und hungerte nach ein biBchen Warme.
«Warum hat die kleine Schwester geweint?» fragte Muna zartlich und wiegte sie hin und her.
«Ich habe Angst», sagte Lambon.
«Du brauchst keine Angst zu haben, denn du bist die jüngste und schönste von den sechs Frauen, die dem Fürsten heute angetraut werden. Die alte Ranis hat mir erzahlt, daB er sich zweimal nach dir erkundigt hat. Du wirst sehen, daB er heute nacht nach dir schicken wird und nach keiner andern. Und morgen kann ich nicht mehr kommen und mit dir spielen, sondern ich muB dich Herrin nennen und viele feine Worte gebrauchen, wenn ich mit dir reden will.»
Lambon lachelte trübe. «Davor habe ich Angst . . .» sagte sie. «DaB der Herr nach mir schickt. . .»



Muna schob sie von sich und sah sie kopfschüttelnd an. «Ich weiB mich nicht zu benehmen . . .», flüsterte Lambon noch.
«Wozu hast du sechs Monate das Haus mit Tumun geteilt, das möchte ich wissen», sagte Muna nicht ohne Strenge. «Wenn du es von ihr nicht gelernt hast, dann wirst du es nie erlernen. Man sagt, daB sie eine Hure in Kësiman war für fünf Jahre, und in der ganzen Puri ist keine Frau, die so viel Erfahrung hat wie sie. Deshalb gesellt man ihr immer die jüngsten Madchen zu, damit sie lernen sollen von ihr, aber du bist dumm geblieben, wie es scheint.»
«Tumun war immer freundlich zu mir», sagte Lambon. Muna betrachtete die Freundin kopfschüttelnd. «Du hast nicht mehr eigenen Willen als eine Papaja, die am Baum hangt. Der ist es auch ganz gleich, ob sie gepflückt wird oder nicht», sagte sie vorwurfsvoll. Gleich darauf hörte sie ein Gerausch und war in den Hof gehuscht und auf eine Mauer geklettert, von der sie angestrengt in den nachsten Hof hinüberstarrte. Lambon griff nach ihrem Haar, aber sie traute sich nicht, es zu berühren, denn es war schon in einer kunstvoll gebauschten Schleife auf ihren Scheitel gelegt, und so lieB sie ihre Hande einen Augenblick über ihrem eigenen Kopf schweben und legte sie dann wieder in den SchoB. Muna kam zurück, ihr Kain war naB, da, wo sie drauf gesessen hatte.
«Jetzt haben sie den weiBen Mann abgeholt und zu der groBen Balé geführt», wisperte sie aufgeregt. «Dort soll die groBe Beratung stattfinden. Ida Katut hat erzahlt, daB er sehr zufrieden war mit dem sonderbaren Haus, das für ihn gebaut worden ist. Aber Ida Katut sagt, daB er kein Radja ist, obwohl er ebenso viele Ehren beansprucht und erhalt. Ida Katut sagt, daB er dem Fürsten ein wunderbares Geschenk mitgebracht hat. Es ist ein kleines Haus aus Schildpatt, und auf dem Dach liegen zwei Figuren aus schwerem, gelbem Metall, ein Mann und eine Frau, und der Mann halt eine Sichel in der Hand. Darunter ist ein groBes Gesicht mit vielen Zahlen, das zeigt die Zeit an. Innen hat das Haus ein Herz, das schlagt, und so oft eine Stunde vorbei ist, klingelt eine Glocke, und eine Musik ertönt. Die Musik ist allerdings nicht schön, sagt Ida Katut, der es selbst gehort hat, und die Stunden sind kürzer als unsere, denn die weiBen Manner haben gröBere Eile und wenig Ge-



duld. Der Herr, unser Fürst, hat den weiBen Mann in der Sprache von Java begrüBt, sagt Ida Katut, und er hat ihn Bruder genannt. Aber ich fand es doch eine Grobheit, daB man den Gast beim Eintritt damit erschreckt hat, Kanonen abzuschieflen, um ihm Angst zu machen. Nun zeige mir deine Beine, daB ich sie mit Ö1 abreibe, denn heute solist du glatt sein auf deinem ganzen Körper. Und wenn du einmal Meru sehen willst, deinen Bruder, dann laB es mich wissen, und ich bringe ihn heimlich zu dir. Aber du darfst deshalb nicht. . .»
«Muna, was tust du hier?» rief Tumun, die eben die Stufen heraufkam. «Deine Herrin Bernis schreit nach dir, so laut, daB die Affen Angst bekommen haben und sich von der Kette rissen. Sie hat sich einen nassen Strick zurechtgelegt, um dich zu schlagen, weil du sie sitzen lassen hast mit ungekammtem Haar. Schnell, schnell, laufe — ich mache Lambon fertig.»
Muna schnitt ein Gesicht und sprang davon wie ein Alfchen. Ein neuer RegenguB fiel vom Himmel, und Muna schlug ihren Kain über den Kopf, um ihre Frisur zu schützen, wahrend ihre hellen, nackten Beine kühn durch die aufspritzenden Pfützen setzten.
Die Beratung fand in der groBen, ofïenen Balé statt, und Wande von Regen flossen von dem zweigestuften Dach herab und schlossen das Haus ab. Manchmal war das Rauschen so stark, daB es die Reden übertönte, und dann wieder machte seine Eintönigkeit die Manner schlafrig, so daB ein paar alte Würdentrager in den hinteren Reihen einnickten. Der Resident und seine Begleiter saBen auf Stühlen hinter einem langen Tisch. Beides war durch Chinesen für diesen Besuch in die Puri geliefert worden. Auch der Fürst saB auf einem Stuhl, auf der gleichen Höhe wie sein Gast, und er hatte die Beine untergeschlagen und fühlte sich unbehaglich. Obwohl er eine kurze, schwarze Jacke mit langen Armeln trug, fror er von Zeit zu Zeit in der Anspannung und Bitterkeit der Verhandlung. Der Resident hingegen war warm in seiner gestarkten Uniform, und sein Kragen begann unter seinem starken Kinn zu verwelken. Visser neben ihm murmel te manchmal ein paar hilfreiche balinesische Worte; denn wenn der Resident auch flieBend javanisch sprach, so gab es doch Momente der Stockung, da der Fürst die umstandliche



und gehemmte Ausdrucksweise von jemandem hatte, der eine Sprache nur aus Büchern gelernt hat und dem daran liegt, sie schönklingend und höflich zu verwenden.
Es war kurz vor der Dammerung, als die Sitzung dem Ende entgegenging. Der Resident stand auf, blickte über die Ratgeber und Würdentrager des Hofes hin, die in Reihen auf ihren Matten hoekten, und sagte zusammenfassend:
«Die Regierung meines Landes hat groGe Langmut und Geduld gezeigt. Sie hat davon Abstand genommen, Soldaten und Kanonen nach Badung zu senden und mit Gewalt die Summe zu erheben, die wir von Rechts wegen zu verlangen haben. Ich bin als Freund und alterer Bruder hierher gekommen und bin wie ein solcher aufgenommen worden, wofür ich von Herzen danke. Und wie ein Freund und alterer Bruder rate ich hier und jetzt und zum letztenmal: Badung möge die Summe von dreitausend Reichstalern bezahlen als Schadenersatz für das Schiff, das an der Küste von Sanur geplündert und zerstört worden ist. Damit soll dieser Fall erledigt sein und die Selbstandigkeit von Badung unangetastet bleiben.»
Der Resident schaute über die verschlossenen Gesichter der Balinesen hin. Schrage, grofie Augen, gesenkte Wimpern, zugeprefite Lippen, ein schlafriger, beinahe tauber Ausdruck auf den Stirnen. Er spürte, wie ihm das Blut zu Kopf stieg.
«Wenn den Ratgebern des Fürsten von Badung die Sicherheit und der Friede ihres Reiches und ihres Fürsten lieb ist, dann werden sie dazu raten, das Geld zu bezahlen. So wie ich meiner Regierung wieder und wieder geraten habe, von einem Feldzug gegen Badung abzusehen. Als Freund und Bruder aber muB ich warnen, daB die Geduld meiner Regierung am Ende angelangt ist. Dies ist mein letztes Wort und mein letzter Vorschlag.»
Der Resident hatte zuletzt lauter gesprochen, um gegen den Regen anzukommen. Als er sich setzte, stand Visser auf und wiederholte die Satze in balinesischer Sprache, damit alle verstellen sollten. Trotzdem kam keine Bewegung in die Gesichter der Manner. Ein Schweigen entstand, in dem nur der Regen rauschte. Dann beugte Molog, der Befehlshaber, sich vor und sagte: «Und was geschieht, wenn Badung ablehnt, zu bezahlen?»
Der Resident sprang auf mit geröteter Stirn. «Das ist eine



Frage, die ich nicht zu beantworten wünsche», rief er aus. «Aber was immer dann geschieht, das wird Badung sich selbst zuzuschreiben haben.»
Fürst Alit hatte wahrend der ganzen Beratung nur wenig gesprochen. Er hatte es seinen Ratgebern und Würdentragern überlassen, für ihn das Wort zu führen. Jetzt schauten alle auf ihn hin, als erwarteten sie von ihm eine entscheidende Antwort. Er hob die gefalteten Hande vor seine Stirne und blieb so, stumm und konzentriert, für einen langen Augenblick. Als er zu reden anfing, konnte Ida Katut, der wie gewöhnlich zu seinen FüBen saö, bemerken, dal3 seine Lippen blaB geworden waren.
«Ich habe die Worte meines Freundes und Bruders, des Herrn Residenten von Bali und Lombok, gehort», sagte er — und so klanglos war seine Stimme, daB die Manner in den hinteren Reihen die Hande an die Ohren legten, um ihn zu hören. «Und ich danke meinem Freund und Bruder für seinen Rat und dafür, daB er Krieg und Unterwerfung von unsern Grenzen fernzuhalten wünscht. Auch ich will Frieden. Zum Beweis habe ich heute neue Zugestandnisse gemacht und neue Briefe unterschrieben, in denen ich alte und geheiligte Rechte und Gebrauche dieses Landes aufzugeben versprach. Zwar ist seit langem keine Witwe gezwungen worden, sich mit ihrem toten Gatten verbrennen zu lassen. Aber von jetzt an soll auch der freiwillige Tod von Witwen verboten und verhindert werden. Auch habe ich eine Einschrankung der Todesstrafen zugesagt, nicht, weil ich dies für eine richtige MaBnahme halte, sondern um der hollandischen Regierung meine Bereitwilligkeit zu beweisen. Was die Bezahlung der geforderten dreitausend Reichstaler angeht, so kann ich allein nicht darüber entscheiden. Es trifft sich unglücklich, daB mein Mitregent und Vater, der Fürst von Pamètjutan, krank darniederliegt und unfahig ist, an dieser Beratung teilzunehmen. Ich werde diese Frage mit ihm besprechen, sobald seine Krafte es erlauben, und dann meine Antwort nach Bulèlèng senden.»
«Der Fürst von Pamêtjutan war nicht zu schwach, um vor kurzem persönlich einen Eid auf ein Bündnis mit dem Fürsten von Tabanan abzulegen», rief der Resident zornig. Die Höflinge bewegten sich unruhig. Die helle Haut des jungen Fürsten wurde fast weiB, aber er beherrschte sich. «Die hollandisehe



Regierung hat uns oft ermahnt, Frieden zwischen den Nachbarreichen zu halten», sagte er leise. «Das Bündnis mit Tabanan erfüllt dieses Verlangen.»
Mit einemmal hatte der Regen aufgehört, und die plötzliche Stille war wie eine Leere, in der die Stimmen sich verloren. Der Resident riB sich zusammen.
«Mein Freund, der Fürst von Badung, hat zwei Wochen Zeit für seine Antwort», sagte er gehalten. «Wenn bis zum sechsten Tag des nachsten Monats die dreitausend Reichstaler nicht bezahlt sind, dann wird meine Regierung die Grenzen von Badung abschlieBen und Kriegsschiffe absenden. Ich danke dem Fürsten und seinen Ratgebern für diese Besprechung. Ich habe nichts mehr zu sagen.»
Er stand auf und schob seinen Stuhl zurück, wahrend Visser noch dabei war, dieses Ultimatum ins Balinesische zu übersetzen. Die Versammlung brach auf, murmelnd und die Glieder dehnend. «Diese Hollander haben wenig Geduld, aber viel Ausdauer», sagte der Anak Agung Buma zum Anak Agung Wana. Vom Dach tropfte es jetzt nur mehr, und die Erde des Hofes schimmerte rosig vom Widerschein der ziehenden Wolken oben. An den Stufen holte der Fürst den Residenten ein und legte ihm die Hand auf die Schulter.
«Mein Freund ist ermüdet von den vielen Worten», sagte er liebenswürdig. «Wir brauchen eine kleine Rast. Der Abend wird schön und klar werden, und meine Tanzer sind begierig, zu zeigen, was sie können. Unser kleines Fest soll mit dem Aufgehen des Mondes beginnen — wir wollen es zusammen genieBen wie Brüder.»
Die asiatische Glatte dieser Worte reizte den Residenten, der gerade genug von der anstrengenden und ergebnislosen Sitzung gehabt hatte. Er konnte sich nicht mehr beherrschen. Er machte nur eine kleine Bewegung: er schob die Hand des Fürsten von seiner Schulter und ging brüsk fort, ohne noch etwas zu sagen. Alit blieb auf der Treppe stehen, bleich vor Gekranktheit. Seine Höflinge redeten jetzt alle auf einmal auf ihn ein, aber er hörte sie nicht. Er schaute aus verengten Augen hinter der kurzen, weiBen Gestalt her, die schnell den Hof durchquerte, und sein Atem ging in heftigen Zügen zwischen seinen zusammengepreBten Zahnen.



Das Haus, in dem Berginck wohnte, war eigens für seinen Besuch gebaut worden. Als besondere Gastfreundschaft hatte man den Versuch gemacht, es im Stil der hollandischen Hauser von Bulèlèng zu halten, mit einer Vorgalerie und gelbgestrichenen Wanden und vielen Hangelampen unter Seidenschirmen. Sogar das Bild der Königin fehlte nicht, aus einer Zeitschrift ausgeschnitten und mit Nageln an die Wand geheftet. Vor dem Eingang kauerten ein paar Lanzentrager als Ehrenwache, aber auch der Besident hatte seine Wache mitgebracht: vier hollandische Soldaten, bartige Manner mit faBförmigen Brustkasten und den zurückgeschlagenen Hüten der Kolonialtruppen.
«Man kann nicht sagen, daB dieses Palaver sehr erfolgreich war, wie, Visser?» sagte Berginck an den Stufen und zündete sich eine Zigarre an. Er rauchte heftig und hoffte, sich dadurch zu beruhigen, aber aus irgendeinem Grund sclimeckte das Zeug nach nichts, und er nahm die Zigarre wieder aus dem Mund und sah sie miBbilligend an.
«Die Leute sind beleidigt», sagte Visser. «Wir müssen wieder einmal auf irgendein balinesisches Hühnerauge getreten sein, ohne es zu wissen.»
«Ich habe genug von diesen endlosen Herumredereien, die zu nichts führen. Das ist alles, was ich sagen kann», sagte der Resident heftig. «Man geht im Kreis und kommt nirgends hin. Manchmal hat man das Gefühl, sie machen sich nur lustig über uns.» Er schaute seine Zigarre nochmals an, fluchte leise und warf sie im Bogen in den Hof. «Na — bis spater . . .», sagte er und ging die Stufen hinauf.
«Wünschen der Herr Resident, daB ich jetzt schon einen Bericht aufsetze?» fragte Visser unten.
«Tun Sie, was Sie Lust haben. Wir müssen ja morgen doch noch einmal mit den Leuten reden. Hören Sie . . .», sagte der Resident, «Sie kennen doch den jungen Fürsten besser als ich. Was für eine Sorte Mann ist das? Ich werde nicht klug aus ihm. Er macht einen schlappen Eindruck, aber er hat einen eisernen Eigensinn - idiotisch, nicht zu brechen . . .»
«Ich habe ihn immer für etwas weltfremd gehalten, HenResident. Mehr ein Gelehrter als ein Radja. Es ist leichter mit Realpolitikern umzugehen, wie unser Gusti einer ist.»
«Das weiB der Himmel . . .», seufzte der Resident und ver-



schwand in seinem Haus. Visser seufzte ebenfalls und verzog sich zu seinem eigenen Quartier. Der Resident stand unschlüssig in seiner Kammer: zwölf Stühle reihten sich der Wand entlang, es sah vollkommen schwachsinnig aus. Er war wijtend und heifi im Kopf. Zugleich aber spürte er schon ein bekanntes Prickeln in seinen Adern, wie von Millionen kleinen, eisigen Nadeln. Da haben wir's, dachte er: Malaria. Eine endlose Unlust nahm von ihm Besitz, als er sich auf sein Bett warf, das mit sauberen Spitzenvorhangen und einem neuen Moskitonetz ausgestattet war. Er langte nach einem Blechkasten, in dem er seine notwendigen Requisiten vor den Ameisen aufzubewahren pflegte, und holte zwei Chinintabletten hervor. Kanonen, dachte er mit geschlossenen Augen. Idiotisch. Sie sind Kinder, die Prügel nötig haben mit ihren Kanonen. Er hielt die Luft an und schloB die Augen. Jetzt kamen die Kopfschmerzen. «Dieser Molog mit seiner grofien Schnauze», sagte der Resident ganz laut. «Solche Leute sind schuld daran, wenn alles schief geht.» Plötzlich kam ihm ein Gedanke, der ihn erheiterte. Die haben ihren Molog, dachte er, und wir haben unsern Boomsmer. Im beginnenden Fieber sah er die beiden mit kleinen Erbsen aus Spielzeugkanonen schieBen. Er zog seine Reisedecke über sich, denn die ersten Schauer von Schüttelfrost liefen über seinen Rücken. Er schaute sich in seinem Bett um, fand, daB die Gastfreundschaft von Badung auch für ein Dutchwife gesorgt hatte, zog die gewohnte Kapokrolle in ihrem weiBen Uberzug an sich und lieB sich vom Chinin in Schlaf summen.
«Sobald Raka kommt, will ich geholt werden», sagte Alit zu dem Knaben Oka. «Du, bleibe hier und warte auf ihn.» Er hatte alle Kleidungsstücke abgelegt, bis auf einen dunnen Kain, und ging schnell davon, von zwei Dienern gefolgt. Die Sonne war im Untergehen, und der Himmel sah sonderbar rein aus nach all dem Regen. Alit spannte seine Brust und atmete tief. Er war zufrieden mit sich und leicht. Mit Jacke und Kris hatte er die Spannung des Tages von sich geworfen, und alles war jetzt gut.
Der Weg zum Bad führte am Teich vorbei, und er blieb einen Augenblick stehen und schaute zwei Marabus zu, Mann und Fr au, die auf ernsthafte und würdevolle Weise miteinander



spielten. Er freute sich auf den Abend und seine Festlichkeiten. Noch bevor er das Bad erreicht hatte, nestelte er schon den Kain von seinen Hüften.
Der Badeplatz, von einem kleinen Tempel gekrönt, war besonders schön ausgestattet. Aus sieben bronzenen Schlangenköpfen floB das Wasser in ein tiefes Steinbassin, und es war kühl und klar, weil man es weither aus den Hügeln bis zur Puri geleitet hatte. Auch wohnte diesem Wasser eine besondere Kraft inne, die Alit oft gespürt hatte, wenn er müde oder traurig war. Nackt trat er unter den Strahl und lieB die Frische über sich rinnen, lang und genuBsüchtig. Das Wasser wusch die letzten Stunden von ihm ab und die Beleidigung, die der WeiBe ihm zugefügt hatte.
Ein starker Geruch von Blüten schwebte über dem Badeplatz, denn in dem kleinen Tempel waren überreiche Opfer gebracht worden, um den Tag zu feiern. Hoch oben schwebten die weiBen Tauben mit dem Schwirren ihrer Silberglöckchen, und obwohl die Puri schon in der Dammerung lag, spiegelte sich noch Sonne auf ihrem hellen Gefieder.
Der Fürst wand das Wasser aus seinem langen Haar und legte den frischen Kain um, den ein Diener ihm hinhielt. Als er den Badeplatz verlieB, sah er den Knaben Oka gelaufen kommen. Er wartete nicht auf die Meldung, die er ihm zu bringen hatte, sondern ging rasch zu seinem Haus zurück. Raka wartete vor den Stufen. Er verbeugte sich mit gefalteten Handen, und Alit legte den Arm um seine Schulter und zog ihn mit sich in den Vorbau.
«Ich habe dir ein Geschenk gebracht», sagte Raka, als sie die Stufen hinaufgingen. Sie wechselten kein Wort darüber, daB der Resident zu Gast war, in einem merkwürdigen Einverstandnis. Oka hoekte vor einer feingeflochtenen Tasche nieder, aus der von Zeit zu Zeit ein Hahnenkopf mit einem kühnen roten Doppelkamm hervorstach und wieder verschwand.
«Edt ist ein Djambul, und er wird dir viele, viele Kampfe gewinnen», sagte Raka und hielt mit einiger Wichtigkeit sein Geschenk dem Freund hin. Alit tat einen erfreuten Ausruf. «Du hast gewuBt, daB ich dich um ihn beneide, Bruder», sagte er entzückt. Raka lachte, nahm den Hahn aus seinem Behalter und hob ihn mit zartlichen Handen hoch. «Es ist ein Djambul,



in der Tat — und er kommt aus Bêdulu», sagte Alit und untersuchte vertieft die Federn und die Beinmuskeln des Tieres. Der Hahn hob seinen Kopf und krahte kriegerisch. Die beiden Freunde lachten.
«In sieben Tagen solist du kampfen, mein Freund», sagte der Fürst beschwichtigend. Er strich die Halsfedern des Hahnes hoch und wiegte ihn durch die Luft, um ihn aufzuregen.
Ein Zug von Frauen ging am Haus vorbei, zwitschernd wie Vögel und schön geschmückt. Raka schlug die Augen nieder, denn es ist nicht erlaubt, die Frauen des Fürsten anzublicken. Alit rief ihnen zu: «Barmherzigkeit, ihr macht mich blind mit eurer Schönheit!» und sie verschwanden kichernd um die Ecke.
«Du bist vergnügt, mein Bruder?» sagte Raka, als sie verschwunden waren mit ihren glanzenden Haaren, nackten Schultern und schimmernden Schleppen.
«Ja, ich bin froh», erwiderte der Fürst. «Ich habe dunkle und unangenehme Stunden hinter mir, aber jetzt weiB ich meinen Weg und bin vergnügt.» Er gab Oka ein Zeichen, und der Knabe nahm den Hahn und setzte ihn zurück in seinen Behalter.
«Wir wollen ihn selbst zu den andern Hahnen tragen», sagte Alit. «Ich möchte sehen, wie er sich zu meinem Buvik stellt.» Er hob den Hahn auf mit dem geübten und zartlich festen Griff des Liebhabers und spürte die harten, gespannten Beinmuskeln unter seinen Fingern. Die Stunde war voll von Zufriedenheit, gewarmt von der Gegenwart Rakas, gekühlt von dem leichten Wind des sinkenden Abends.
Gerade als sie das Haus verlieBen, um zu den Hahnen zu gehen, tauchten ein paar gebückte Gestalten auf. «Was gibt's?» fragte Alit, der seinen Vetter, den Anak Agung Buma, erkannte.
«Die Frauen warten schon seit langer Zeit in der östlichen Balé auf dich, mein Bruder», meldete Buma. «Es ware gut, wenn du dich ihnen antrauen lassen würdest, bevor der Mond heraufkommt und die Mahlzeit. Auch der Pëdanda wartet schon lange.»
Alit schaute verblüfft auf Raka. «Die Frauen habe ich vergessen, in der Tat», sagte er und lachte über sich selbst. «Was für Frauen?» fragte Raka. «Die ich heiraten soll», antwortete der Fürst. Er stand einen Augenblick unschlüssig auf den Stufen, den Hahn an sich gedrückt. Das Tier streckte den Hals



und krahte ungeduldig. Alit reichte ihn an Raka, ging schnell die Stufen hinauf und trat an den Kristrager in der Ecke seines Zimmers. Er zog den Kris samt der Scheide aus den haltenden Armen der Holzfigur und legte ihn in Bumas Hande.
«Hier!» sagte er. «Es genügt, wenn die Frauen meinem Kris anverlobt werden.»
Ohne sich noch einmal umzusehen, nahm er den Hahn wieder an sich, empfing genuBvoll dessen Warme und Kraft und Leichte in seinen Handen, und zog Raka mit sich fort zu der Balé, wo die Hahne wohnten. Diener mit Fackeln und Lampen liefen über den Hof, denn es war Abend geworden.
Der Anak Agung Buma trug den Kris auf seinen Armen vor sich her wie ein Kind. In der östlichen Balé saB Ida Bagus Rai, der Pedanda, auf seinem Kissen, die hohe Krone auf dem grauen Kopf und betete. Die Balé war mit reichen Stoffen drapiert und gefüllt mit den besonderen Opfern, die der Heiratszeremonie eines Fürsten zukommen. Hinter dem Priester knieten in einer Reihe die sechs Madchen, die dem Fürsten angetraut werden sollten. Lambon war die jüngste unter ihnen, und sie alle sahen erregt aus und ermüdet zur gleichen Zeit, denn sie hatten gewartet, seit die Sonne steil stand. Um die Balé herum saBen die andern Frauen im Kreis, und hinter ihnen drückten die Sklavinnen sich neugierig herum. Die sechs Madchen waren herrlich gekleidet und geschmückt und wagten kaum, sich zu bewegen in ihren goldstarrenden Gewandern.
Buma neigte sich zu dem Ohr des Priesters, und dieser nickte, ohne sein Gebet zu unterbrechen. Jetzt zog der Anak Agung den Kris aus der Scheide und hielt ihn einen Augenblick senkrecht vor sich hin, den heiligen Kris Singha Braga mit dem Löwen und der Schlange. Die Köpfe der Madchen bewegten sich wie Blumen, über die ein Wind weht. Bernis, die zwischen den Frauen safi, sagte ganz laut: «Es ist dem Herrn zu langweilig, selbst zu kommen.» Jemand lachte, und eine alte Frau mahnte zur Ruhe. Buma steckte den Kris in das Bambusflechtwerk der Wand, und das war alles. Die Waffe stak da für den Mann, der sich inzwischen mit den Hahnen belustigte.
Angeschoben von ein paar alten erfahrenen Palastfrauen, setzten sich die sechs Madchen vor den Priester, und die Zeremonie nahm ihren Anfang. Der Pïdanda rief die Götter an,



sprengte heiliges Wasser auf die Handrücken und in die Handflachen der Madchen, er streute geschnittenes Sandelholz auf ihre gesenkten Köpfe, segnete sie und — den Bliek auf den Kris gerichtet — gab sie dem Fürsten Alit von Badung zu eigen.
Als alles vorbei war, warteten sie noch unschlüssig, bis der Pedanda sich erhob und die Balé verlieB. Gleich darauf Fingen alle Frauen zugleich zu reden an, und ihr Geschrei und Gelachter füllte die Höfe. Der Anak Agung Buma nahm den Kris von der Wand, steckte ihn in die Scheide und trug ihn fort. Lambon war die letzte, die noch dastand, steif und bewegungslos wie eine vergoldete Figur. «Was geschieht denn jetzt?» fragte sie erstaunt. «Jetzt gibt es herrliche Dinge zu essen, komm schnell zum groBen Haus, denn der Ida Katut wird uns Geschichten erzahlen», rief Tumun ihr zu. Lambon hatte noch nicht recht begriffen. «Bin ich jetzt die Frau des Radja?» fragte sie in die leere Luft. Aber niemand gab ihr Antwort. Die Sklavin Muna sauste an ihr vorbei, und hinter ihr kam Bernis, die ausrief: «Gleich wird der Mond zu sehen sein.»
Lambon seufzte, nahm mit den Fingerspitzen ihren schleppenden Kain hoch und folgte den andern Frauen.
An diesem Abend geschah es, daB Raka und Lambon einander zum erstenmal wieder sahen, seit sie in die Puri gebracht worden war, und es anderte sich ihrer beider Leben, und alles wurde leuchtend und doch verstrickt zugleich, wie unter einer bösen Verzauberung.
Es geschah kurz bevor Raka zu tanzen begann, daB er Lambon erblickte. Oder vielmehr war es so, daB Lambons Bliek schon lange und unverwandt und ohne Verhüllung auf ihm gelegen hatte, ohne daB sie selbst es wuBte.
Sie saB mit den andern Frauen des Fürsten auf den Matten einer niedrigeren Balé, und Raka erkannte sie nicht gleich. Er wufite nur, daB er noch nie eine Frau gesehen hatte, so schön wie diese. Der Atem blieb ihm aus. Und sein Herz stockte und sprang dann wieder hoch wie ein Tier und raste mit ihm davon. Er vergaB, wo er war und was um ihn herum vorging. Er starrte nur die Frau des Radja an, die zwischen den andern Frauen saB. Sie trug ihr Haar kunstvoll geformt und mit den Blüten der gefleckten Orchidee verziert. Eine feine Schicht von gelbem



Puder bedeckte ihr Gesicht, und in ihren Augen sammelten sich tiefe Teiche von dunkier SüBe. Sie trug ihren Kopf hoch und vornehm auf dem Stengel ihres Nackens. Ihr Mund stand offen und war geschwungen und voll Erwartung und Versprechen. Sie war eng in einen purpurfarbenen Kain gewickelt, der mit riesigen, goldenen Blüten bemalt war, und ein elfenbeinfarbenes Brusttuch umschloB sie, gleichfalls mit Gold durchwebt. Die Linien ihrer Schultern, die Arme, die Hande, der zarte Ansatz ihrer atmenden Brust, alles schien Rakas Augen vollkommen und unbegreiflich schön. Zwischen den andern Frauen, die gleichfalls schön waren, leuchtete diese eine hervor wie ein Rubin zwischen Kieselsteinen. Ihr Bliek kreuzte sich mit Rakas Bliek, unverwandt und mit einem sonderbaren Ernst. Und erst da erkannte er, daB diese vornehme Frau Lambon war, das Kind aus Taman Sari, die kleine Tanzerin mit den ungereiften Gliedern, im staubigen Sarong, die kleine, harte, grüne, unerschlossene Knospe, die er nicht beachtet hatte. Die Blume ist aufgeblüht, dachte er, und eine heftige und zerrende Erregung ging von diesem Gedanken aus. Er starrte Lambon an, nie hatte er einen ahnlichen Sturm verspürt. Seine Muskeln spannten sich, sein Atem ging kurz, und sein Mund füllte sich mit Speichel, als hatte er Sirih gekaut. Jemand stieB ihn an, und er riB sich zusammen. Der Gamëlan rief nach ihm.
Er trat aus dem Bambusdach hervor, unter dem er auf seinen Tanz gewartet hatte. Er riB seine Augen von Lambon fort, und er begann zu tanzen. Es war ihm so zumute, als hatte er noch nie zuvor getanzt. Er fühlte sich selbst stark und jung und schön in allen Gliedern, weil er wuBte, daB Lambon ihm zusah. Er war noch nie so glücklich gewesen, so zum ZerreiBen erregt und gespannt, wie jetzt, wahrend er tanzte. Er sah Lambon, und nichts als sie, auch wenn er die Lider senkte und die Augen schloB.
Teragia, die bei den Gasten saB, beugte sich vor, als Raka ins Licht trat. Sie hielt ihren schlafenden kleinen Sohn im Arm, den sie drei Monate zuvor geboren hatte. Seit der Geburt war sie noch schmaler geworden, und zwei feine Falten hatten sich an den Seiten ihres Mundes eingegraben. Sie schaute auf ihren Mann, forschend und beinahe besorgt. Er ist nicht bei sich, dachte sie. Das Kindchen griff im Schlaf nach ihrer Brust, und



sie lachelte. Raka schien endlos zu tanzen mit dem Widersckein der Lampen auf seinem traumwandelnden Gesicht, und der Gamelan wiederholte wieder und wieder die Melodie seines Tanzes. Teragia blickte um sich, ob niemand die Veranderung bemerkte, die mit ihrem Mann vorgegangen war. Aber wenn auch viele mit Wohlgefallen und sogar mit Entzücken auf den Tanzer schauten, so nahm doch alles seinen gewöhnlichen Gang. Es wurde gekaut, getrunken und geredet wahrend des Spiels. Der fremde weifle Gast auf seinem unbequemen Stuhl schaute aus schweren Augen herunter. Teragia erkannte, daB er an der heiBen Krankheit litt und spürte ein flüchtiges Mitleid mit ihm. Sie konnte horen, was Menschen dachten, und spüren, was sie spiirten. Der hohe Kragen schnürte dem Fremden das Blut ab, sein Kopf schmerzte und er hatte gern die Augen zugemacht, aber die Höflichkeit hieB ihn, aufrecht zu sitzen und zu lacheln. Ihr Bliek glitt weiter über die Höflinge, von denen manche eingeschlafen waren, denn Mitternacht war lang vorüber. Sie schaute den Fürsten an, und ihre Augen verweilten auf ihm. Auch Alit hatte sich vorgebeugt, er als der einzige, und starrte auf Raka, der noch immer wie im Traum die Bühne abschritt, bald gleitend, bald ruckweise, bald schwebend und mit zuckenden und aufwarts gestreckten Handen.
In diesem Augenblick ging ein Aufrauschen durch die Palmenwipfel, die über die Hofmauer hingen, und die ersten Tropfen eines Regengusses kamen schwer und groB aus dem Himmel. Unruhe griff um sich, und es wurde gelacht. Teragia zog ihr Brusttuch über ihren kleinen Sohn, um ihn gegen den Luftzug zu schützen. Diejenigen Gaste, die in der Balé und unter Dachern saBen, schauten lachelnd zum Nachthimmel hinauf, aus dem jetzt ein schweres Rauschen und Stromen fiel. Aber die einfachen Leute aus Badung, die sich im Kreis um die Tanzflache gehoekt hatten, und die Kinder ringsum fingen an zu reden, zu schreien, sie banden ihre Hüfttücher los und wickelten sie um ihre Schultern, sie drangten sich zueinander, und zuletzt liefen sie davon, um unter den Wachttürmen und Dachern Schutz vor dem Regen zu suchen. Auch der Gamëlan hörte zu spielen auf, und die Manner zerrten ihre kostbaren Instrumente in den Schutz einer Balé. Nur Raka, nichts sehend und wie im Schlaf, tanzte noch, als schon alles in Auflösung



begriffen war, bis er plötzlich innehielt und wie erstaunt um sich blickte, an seinen nassen Gliedern entlang, und dann mit ein paar Tanzschritten die Bühne verlieB.
Der Regen strömte jetzt mit groBer Heftigkeit herab und löschte die Lampen aus. Alle redeten und lachten durcheinander, denn dies war ein groBer und wunderbarer SpaB. Der Anak Agung Buma kommandierte Diener und gab Zeichen nach allen Richtungen. Fackeln erschienen, und die Sklaven brachten groBe Köcher voll Palmwein. Den Tanzern wurden junge Kokosnüsse gereicht, damit sie ihren Durst löschen konnten nach der Anstrengung des Tanzes.
«Können wir jetzt endlich schlafen gehen?» fragte der Resident den Kontrolleur Visser. «Ich weiB kaum mehr, wo ich bin, mit dieser verdammten Malaria in den Knochen.»
«Ich fürchte, es dauert noch lange», sagte Visser. «Das ist nur ein kleines Intermezzo, und die Geschichte wird noch stundenlang weitergehen.»
«Sie haben merkwürdige Begriffe von Zeit, diese Balinesen», seufzte Berginck und fiel wieder auf seinen Stuhl zurück. Visser trank seinen Palmwein. Der Regen machte einen endlosen Larm auf dem Grasdach.
Fürst Alit ware gern zu den Tanzern hinübergegangen, aber er konnte seine Gaste nicht verlassen. Er saB aufmerksam und höflich da und wartete, daB Raka ihn bemerken sollte. Zweimal winkte er ihm zu, aber Raka stand unter dem Bambusdach, von wo die Tanzer auftraten, und sah nichts, wie es schien. Alit gab dem Ida Katut ein Zeichen, und der kleine, alte Geschichtenerzahler trabte durch den Regen und brachte Raka mit sich zurück. Der Fürst steilte ihn seinen Gasten vor, und Raka kauerte sich höflich hin und lachelte schlafwandlerisch, als der weiBe Tuan Bêsar ihn lobte. Dann blieb er dort sitzen, etwas tiefer als der Fürst und mit abgewendetem Gesicht. Der Regen hielt an. Der Fürst, als seine Gaste miteinander redeten, berührte leise Rakas Schulter. Raka drehte sich um und sah ihn an. «Oh, du bist es . . .», sagte er. «Ich glaube, es regnet . . .»
Alit muBte lacheln. «Es hat den Anschein», sagte er. «Aber dein Vater behauptet, daB es gleich vorbei sein wird, und dann soll der Tanz fortgesetzt werden.»
Raka fuhr fort, ihn anzuschauen, aber mit Augen, die nichts



aufnahmen. Alit rüttelte ihn sacht an der Schulter. «Was gibt es, Raka?» fragte er.
«Was es gibt? Nichts», sagte Raka. Es war ihm erst in diesem Moment die Erkenntnis gekommen, daB Lambon die Frau seines besten Freundes geworden war, unantastbar und sogar den Blieken verboten.
«Bist du krank?» fragte Alit und rüttelte ihn starker.
«Krank? Wer? Ich? Nein, ich bin nicht krank, mein Freund . . .», sagte Raka in derselben geistesabwesenden Weise. Der Regen prasselte jetzt mit groBer Gewalt, und die Palmblatter bogen sich im Wind.
«Wird das Fest fortgesetzt?» fragte der Resident den Fürsten auf javanisch. Er fühlte sich miserabel und hatte Angst, daB er bald zu phantasieren anfangen würde. Wie ich morgen eine Beratung durchhalten soll, das weiB ich nicht, dachte er benebelt.
«Der Regen wird sogleich vorbei sein, und die Tanze werden fortgesetzt. Ich bitte um Verzeihung für diese Unterbrechung. Nordbali ist trocken und hat besseres Wetter, wie ich höre», sagte der Fürst höflich.
«Hoffnungslos . . .», sagte der Resident zu Visser. Der Kontrolleur zuckte mitleidig und resigniert die Achseln. Alit beugte sich wieder zu Raka.
«Willst du heute nacht in der Puri übernachten?» fragte er gastfreundlich. «Du wirst müde sein, und die Wege sind nafi. Ich möchte noch manches mit dir besprechen, denn morgen ist ein entscheidender Tag.»
«Ich will gern hierbleiben», sagte Raka. «Aber ich werde nicht müde sein . . .»
Der Fürst wendete sich wieder seinen Gasten zu. Raka schaute nach der Balé, wo die Frauen saBen. Er konnte Lambon jetzt nicht sehen, denn die Lampen dort waren ausgelöscht vom Regen, und nur das Licht von Fackeln leuchtete da und dort auf. Raka hörte, daB jemand zu ihm sprach, aber er konnte nichts verstehen, und der Resident gab den Versuch auf, liebenswürdig zu sein, als er den taubstummen Ausdruck im Gesicht des Tanzers bemerkte.
Raka wollte zu Lambon. Er wollte zu Lambon. Sie saB da, nicht weiter von ihm entfernt in der Dunkelheit, als daB er



sie hatte rufen können. Aber er durfte nicht zu ihr sprechen und sie nicht einmal ansehen, denn sie war die Frau des Fürsten. Er hatte ein solches Verlangen nach ihr, wie er es noch nie und nach nichts in seinem ganzen Leben gespurt hatte. Der Regen rauschte. Die Balé mit den fürstlichen Frauen war dunkel und voll Gelachter. Er konnte nicht hinübergehen und Lambon herausholen und mit sich nehmen. Er begriff nicht, was mit ihm geschehen war. Er hatte manchmal davon gehort, daB es diese Art von Wahnsinn gab und daB Marnier verrückt wurden vor Verlangen nach einer Frau. Auch in alten Büchern stand davon zu lesen. Aber er verstand nicht, daB ihm so etwas zustoBen sollte, ihm, Raka, dem alles Spiel war und dem sich noch jeder seiner Wünsche leicht erfüllt hatte.
Drüben im Dunkeln saB Lambon und schaute auf Raka. Das ist Raka, dachte sie. Raka ist schön, und er hat mich bemerkt, dachte sie. VergeBlich wie sie war, hatte sie doch nicht aufhören können, an Raka zu denken all die Zeit, seit sie in der Puri lebte. Sie war gelehrig gewesen und hatte von Tumun gelernt, wie eine fürstliche Frau zu gehen, die Augen niederzuschlagen und wie sie dem Herrn zu antworten hatte. Sie hatte gelernt, sich schön zu kleiden und einem Mann angenehm zu sein. Trotzdem war sie sich wie eine Gefangene vorgekommen die ganze Vorbereitungszeit hindurch. Im Traum war sie manchmal wieder von KSsiman hergekommen über die Sawahs und hatte mit Raka im FluB gebadet. Jetzt war sie die Frau des Fürsten. Es war so, als waren alle Pforten zugemauert worden. Ich bin die Frau des Radja, erzahlte sich Lambon. Da drüben saB Raka und suchte nach ihr, und sie war die Frau des Radja. Die alte Ranis war ihr als Wachterin beigegeben worden; sie saB im Dunkel hinter ihr und paBte auf. Lambon griff nach ihrem Haar. Es gehorte nicht mehr ihr, sondern dem Fürsten. Ihre Glieder gehörten ihm, ihr Gesicht und ihr Lacheln.
Die Diener kamen mit neugefüllten brennenden Lampen, und es wurde heil. Lambon traute sich nicht mehr, nach Raka zu schauen. Auch Raka drüben wendete den Kopf ab, nachdem er noch für einen Augenblick ihr Bild in sich aufgenommen hatte. Endlich lieB der Regen nach, und das Rauschen in den Palmenwipfeln wurde schwacher. Es tropfte nur noch von den



Dachrandern, und die Erde der Tanzflache war dunkel von Nasse.
«Es hat aufgehört, zu regnen», sagte der Fürst zu seinen Gasten. «Gleich werden die Tanze wieder beginnen.»
«Ausgezeichnet», antwortete der Resident mit groBer Anstrengung. Die Gamelanspieler steilten schon wieder ilire Instrumente auf. Ida Katut gab Raka einen leisen StoB. «Was sagst du?» fragte Raka geistesabwesend. «MuBt du nicht zurückgehen zu den andern Tanzern?» flüsterte der kleine Geschichtenerzahler ihm zu. «Hat es aufgehört, zu regnen?» fragte Raka verwundert. «Wo sind deine Augen, Sohn?» sang lda Katut pfiffig. Doch verstummte er im gleichen Moment, so, als hatte er Rakas gefahrliches Verlangen erraten.
«Habe ich die Erlaubnis, zu den andern Tanzern zurückzugehen?» fragte Raka zeremoniös und faltete seine Hande vor dem Fürsten und dem weiBen Gast. Er versuchte, aufzuwachen und sich zu finden. Der Fürst lachelte ihm zu. «Ich selie dich noch nach dem Tanz», sagte er mit kühler Liebenswürdigkeit. Raka stand auf und ging hinüber zu der kleinen Balé unter dem Bambusdach, wo die Tanzer saBen. Der Gamelan begann wieder zu spielen. Der Erzahler des Spiels und sein komischer Diener traten auf und machten ein paar Witze über den Regen und den nassen Boden, auf dem sie sich bewegten. Die Zuschauer waren zurückgekehrt und lachten laut darüber. Raka wartete unter dem kleinen Bambusdach auf seinen nachsten Auftritt. Er wartete darauf, daB die blauen Schleier aufsteigen und ihn umschliefien solltcn wie sonst. Aber das andere Denken steilte sich nicht ein, und er blieb heil und wach. Ich muB Lambon sehen, dachte er. Ich muB zu ihr sprechen. Ich muB sie haben. Der GamSlan rief, und er spannte sich und trat unter dem Dach hervor. Er streckte sich und drehte den Kopf, ruckweise, voll Stolz und Kraft, wie es der Baristanz vorschrieb, aber er wuBte nicht, daB er tanzte. Er dachte nur an Lambon. Es ist gefahrlich, dachte er, eine Frau des Radja zu lieben. Es steht der Tod darauf. Ich kann es nicht andern, dachte er wieder, und wenn zehn Tode darauf stünden, ich muB sie sehen und haben. Mit solchen Gedanken tanzte er.
Er war atemlos, als das Spiel zu Ende war und er sein Gewand ablegen wollte. «Du blutest, Raka», sagte der Erzahler



und deutete auf seine Wange. Raka wischte mit dein Finger darüber hin und sah erstaunt aus. «Verzeih», sagte der andere Baristanzer, «es muil beim Kampf geschehen sein.»
«Ich spüre es nicht», sagte Raka lachend. In den Balés wurde aufgebrochen. Von Lambon war nichts zu sehen. Er stand unschlüssig da in seinem glanzenden Gewand, denn es war ihm eben eingefallen, daB seine eigenen Kleider sich noch im Haus des Fürsten befanden. Er wuBte nicht, wie er dem Freund unter die Augen treten sollte, mit dem neuen und gefahrlichen Aufruhr in seiner Brast. Er wischte wieder über seine Wange und schaute seine Finger an, die voll Blut waren. Plötzlich verlieB er die Balé und drangte sich durch die aufbrechenden Menschen. Es war ihm der Gedanke gekommen, sich an den Weg zu stellen, den die Frauen nehmen muBten, wenn sie zu ihren Hausern zurückgingen. Er wollte Lambon noch einmal sehen und ihr ein Zeichen geben. Die Balé, auf der die Frauen des Fürsten gesessen hatten, war schon leer.
Eine kleine dunkle Gestalt in einem regenfeuchten Kain steilte sich in Rakas Weg. «Hoher Herr . . .», sagte sie höflich. «Meine Herrin schickt mich zu dir.»
«Wer ist deine Herrin?» fragte Raka schnell.
«Es ist besser, ihren Namen nicht zu nennen», antwortete die Sklavin Muna halblaut. «Sie ist aus deinem Dorf, deshalb schickt sie mich zu dir. Sie laBt dich bitten, ihrer Familie zu sagen, dafl es ihr gut geht. Und daB sie diejenigen nicht vergessen hat, die ihr in Taman Sari lieb waren.»
Raka nahm diese Botschaft in sich auf. «Sage deiner Herrin, daB man sie in Taman Sari vermiBt», entgegnete er dann. «Und sage ihr . . .»
«Was soll ich ihr sagen?» fragte Muna, da Raka innehielt.
«Nichts sonst», sagte er. «Sage ihr, daB ich ihre Botschaft erhalten habe. Und sage ihr noch dies: Aus der Knospe ist eine Blume geworden. Will die Blume gepflückt werden oder will sie verwelken?»
Muna kicherte leise vor Vergnügen über das Geheimnis, an dem sie teilnahm. «Die Blume will gepflückt werden, Raka, wenn ich irgend etwas von Blumen verstehe», sang sie aus. Sie hielt ihm plötzlich ihre ausgestreckte Hand hin, in deren Flache eine Blüte lag. Raka erkannte sie. Es war eine von den gefleckten



Orchideen, die Lambons Haar schmiickten. Er griff danach. Sie duftete süB und geheimnisvoll. Raka schloB die Augen und sog den aufregenden Duft ein, als ob es Lambon selber ware. Als er aufschaute, war die kleine Sklavin davongehuscht. Er stand noch einen Augenblick benommen da, dann lachte er laut auf vor Freude und Unruhe. Er winkte einem Diener, als er in den ersten Hof zuriickkam und gebot ihm, seine Kleider aus dem Haus des Fürsten zu holen. Als er sich mit den andern Tanzern umgekleidet hatte, begann es wieder zu regnen. Aber Raka wollte den Fürsten nicht mehr sehen in dieser Nacht. Betrunken wie von Palmwein machte er sich auf den Weg nach Taman Sari. Die Orchidee hatte er unter sein Kopftuch gesteckt, und ihr Duft enthielt ein Geheimnis und ein gefahrliches Versprechen.
In dieser Nacht erwachte Teragia davon, daB ihr Mann aus dem Schlaf aufschrie, und als sie die Öllampe über ihn hielt, sah sie, daB seine Wange auf einer zerdrückten Blüte rastete.
In dieser Nacht litt der alte Fürst von Pamëtjutan solche Schmerzen, daB er zu sterben vermeinte. Aber seine Mutter, die Hundertjahrige, wachte bei ihm und hielt ihn wie ein Kind und zwang ihn, am Leben zu bleiben.
In dieser Nacht traumte der Befehlshaber der Krieger Dewa Gdé Molog, daB er zwölf Kanonen hatte und sie alle zugleich abschieBen lieB, und daB sie den weiBen Mann zerrissen, aber auch ihn selbst und alle seine Krieger.
Und der Resident, im halben Delirium seiner Malaria, machte wieder einmal sein Steuermannsexamen und fiel durch, weil er ein ganz einfaches nautisches Problem nicht lösen konnte, denn der Gamelan spielte immerzu, so daB er nicht zum Denken kam.
In dieser Nacht wartete der junge Fürst lange darauf, daB Raka zu ihm kame nach dem Tanz, und er hielt die Opiumpfeife bereit und sein Herz offen für ein vertrauliches Gesprach. Aber Raka kam nicht. Und da der Fürst sich einsam fühlte und enttauscht, schickte er seinen Knaben Oka aus und lieB die jüngste und schönste seiner Frauen kommen, damit sie ihm die schlaflose Leere vertreibe:
Lambon, die Tanzerin, mit welken Orchideen im glatten Haar, in der Stunde vor dem ersten Hahnenkrahen.



Die schlimme Zeit
Das Unglück in Paks Haus begann ganz unauffallig damit, daB die Hühner krank wurden. Erst waren es nur zwei oder drei von den jungen, schwarzen, und dann griff es auf die ganze Schar über. Mit geöifneten Schnabeln saBen sie da und wollten weder essen noch trinken. Der alte Vater zwar blies in ihre Halse und zog an ihren Zungen, und die Tante mischte ein Mittel, das aus Hühnermist und zerriebenem Kalk bestand. Aber die Hühner wiesen es ab, dies zu schlucken, und nach ein paar Tagen fand man da und dort ihre schlaffen, kleinen Leichen in den Ecken des Hofes.
Pak zog einem der toten Hühner die Haut samt den Federn ab und nagelte sie mit ausgespannten Flügeln an die StraBenseite der Mauer, um die Geister von weiterem Unfug abzuhalten. Aber die unheiiriliche Krankheit griff immer noch um sich und erfaBte zuletzt auch seine starken Kampfhahne in ihren Bambusglocken, und dies war ein Grund zu Trauer und Schrecken.
1 ak lieB den Kopf hangen, und auch Meru war betrübt, denn er hatte sein Herz an den weiBen, schwanzlosen Hahn gehangt, den sein Bruder ihm geschenkt hatte, als er das Schnitzwerk für das neue Haus lieferte. Sarna aber, die es nicht mochte, wenn die Gesichter um sie her lang und kummervoll waren, tat ihr Bestes, um den Mann aufzuheitern, und sie brauchte nur ilnen kleinen Sohn auf Paks Hüfte zu setzen, um ihn wieder lachen zu machen. Auch bettelte sie ihrem Vater drei ganz junge Ilahne ab und brachte sie heim, und als Pak von der Arbeit kam, da krahte es wieder aus den Körben vor seiner Mauer, und er wurde zufrieden. Meru aber schnitzte einen schonen, kleinen Hahn als Spielzeug für Siang, und der Kleine trug es überall mit sich herum und biB darauf, denn sein erstes Zahnchen kam besonders früh zum Vorschein.
Kaum aber war diese Schwierigkeit behoben, da geschah es, daB die Kuh kalbte und dabei starb. Sie war ein junges Tier gewesen und gut auf der Sawah und vor dem Pflug. Nachts hörte Pak ihr langgezogenes KreiBen, so laut, daB es ihn weckte, obwohl er einen festen Schlaf hatte. Als er zu dem Dach kam,' unter dem sie wohnte, da fand er schon seinen Vater bemüht,'



ihr zu helfen. Er hatte eine Fackel an einen der Tragpfosten gesteckt, und im Schein dieses Lichtes arbeitete er an dem Tier, das mit zitternden Flanken in der Blatterstreu stand. Der alte Mann strich und preBte mit aller Kraft ihre Seiten, und der Schweifl lief ihm übers Gesicht. «Ihr Kind liegt falsch in ihrem Leib», sagte er, der alles wuBte. «Es will mit den Hinterbeinen zuerst kommen und wird seine Mutter zerreiBen, wenn es uns nicht gelingt, es umzudrehen.»
Mit mageren, krummen Beinen, den Kain hochgeschürzt, kam auch der Onkel herbei und gab viele aufgeregte Ratsclilage. Die Frauen hielten sich fern, denn dies war Mannersache; aber die Tante hatte, wie immer, eine feste Meinung. «Vielleicht müfite man in die Sawah gehen und einen Aal fangen, wie man sie Frauen zu essen gibt, um die Geburt zu erleichtern», bemerkte sie. «Ich habe nie etwas so Lacherliches gehort», erwiderte Puglug, die begonnen hatte, Blatter zu zerstampfen, mitten bei Nacht, damit die Kuh sich kraftigen konnte für die Arbeit des Gebarens, und gleich darauf war ein heller Streit im Gang rund um die Kochtöpfe der Küche.
Die drei Manner bemühten sich hart um das Tier. «Habe Geduld, Mutter», sagten sie zu der Kuh, «du wirst ein schönes Kind bekommen, du bist jung und stark, und du muBt deinem Kalb helfen, wenn es aus dir heraustreten will, liebe Mutter.» Die Kuh sah sie mit groBen, braunen Augen an, die Manner, ihre Freunde, mit denen sie auf der Sawah gearbeitet hatte, und sie atmete schnell, und zuweilen streckte sie den Hals und schrie. Der alte Büffel des Onkels wurde unruhig und antwartete mit einem sonderbaren Laut und rieb seinen Rücken am Pfosten des Stalles. Die Frauen, Puglug und die Tante, zündeten ein Feuer an im Hof, um die Geister fernzuhalten, aber Sarna schlief durch all den Larm mit ihrem kleinen Sohn im Arm hinter der Wand ihres Hauses. In der sechsten Stunde der Nacht half der alte Mann dem Kalb aus der Kuh und rieb es mit Blattern trocken. Die Kuh aber legte ihren Kopf auf Paks Arm, der neben ihr in der Streu kauerte und sie stützte, und sie starb, ohne noch einmal aufzuschreien.
Für zwei Tage versuchten die Frauen das Kalb am Leben zu erhalten mit der Milch junger Kokosnüsse und mit einem Brei aus Pisangs, wie man Sauglinge am Leben erhalt, deren



Mütter bei der Geburt gestorben sind, aber am dritten Tag war auch das Kalbchen tot.
Pak ging verfinstert umher, denn er hatte die westlichen Sawahs einmal gepfiügt, und es war Zeit, sie ein zweites Mal zu pfliigen, und die Kuh war ihm gestorben. Der alte Büffel des Onkels aber war nicht mehr stark genug, um auf allen den Sawahs zu arbeiten, die der Familie gehörten.
Wieder war es Sarna, die hinging und Hilfe zu schaffen versuchte. Sie sprach mit ihrem Vater und sagte: «Unsere Kuh ist gestorben, aber ich bin sicher, daB mein Vater meinem Mann zwei Büffel leihen wird, damit die Arbeit in den Sawahs keinen Aufschub erleidet.»
Der reiche Wayan aber, der reich geworden war, weil er nichts tat, ohne seinen Nutzen zu berechnen, antwortete: «Wieviel Reis wird mir der Vater des Siang abgeben, wenn ich meine Büffel in seinem Feld arbeiten lasse?» Obwohl er so seinem Schwiegersohn eine Höflichkeit erwies, indem er ihn Vater des Siang nannte, so war doch seine Antwort unfreundlich genug, um Sarna zornig zu machen. «Der Vater des Siang ist dein Sohn geworden», sagte sie laut, «und ich schame mich, ihm eine solche Antwort zu überbringen. Wenn du ihm nicht hilfst, so werden ihm seine Freunde helfen.»
«Ich will ihm zwei Büffel leihen», sagte darauf der reiche Wayan, «wenn er für jeden Tag, den sie in seiner Sawah arbeiten, zwei Tage in meinen Sawahs arbeitet. Das ist eine gute Rechnung für ihn, denn zwei Büffel sind nicht zweimal, sondern achtmal so stark wie ein Mann.» Sarna setzte argerlich ihren kleinen Sohn auf ihre Hüften und nahm ihn mit sich fort, denn sie wuBte, daB Wayan gern mit dem Enkelkind gespielt hatte. Sie brachte die unfreundliche Antwort nach Hause, und Pak seufzte tief, als er sie hörte. «Die Götter haben Menschen nicht gemacht, damit sie arbeiten, bis sie vor Miidigkeit umfallen, sondern damit sie sich des Lebens freuen und daB sie Zeit haben, Feste auszurichten und genügend zu rasten.»
«So ist es», bestatigte sein Vater. Puglug nahm Sarnas Bericht mit spöttischem Lacheln auf und befleiBigte sich der Schweigsamkeit. Eifersucht bohrte in ihr, weil die jüngere Frau, so unnütz sie im Haus war, sich Wichtigkeit gab, als wenn ihr reicher Vater helfen könnte. Und als Pak das nachste Mal



eine Nacht bei ihr blieb, wie er der Höflichkeit und des Friedens halber es jede Woche einmal tat, da machte sie sich an der Hinterwand des Hauses zu schaffen, und dann hielt sie ihm stumm und mit zusammengepreBten Lippen auf ihrer Handflache zwei Strange Kèpèngs hin, jeder hatte tausend der durchlöcherten Münzen.
«Was soll ich damit? Wo hast du das Geld her?» fragte Pak verblüfft.
«Verdient und erspart — nicht gestohlen», sagte Puglug. «Du kannst dir Büffel dafür kaufen, Vater des Siang, so daB du nicht von der Unfreundlichkeit des reichen Wayan abzuhangen brauchst. Du iBt nicht seinen Reis, und er hat dir nichts zu sagen. Aber kaufe keine Kuh, sondern junge Büffel — ich weiB, daB Rib zwei starke, zweijahrige Tiere zu verkaufen hat, und er wird dir einen billigen Preis machen, denn er ist dein Freund.»
Pak wunderte sich selber über seine erste Frau, wie er sich sein ganzes Leben über die Frauen wunderte, da sie immer das Unerwartete taten und sagten. Übrigens grub er einige Tage spater, wahrend Puglug mit ihren Waren zum Markt gegangen war, in der Mauer nach, um noch mehr von ihren Ersparnissen zu finden. Er entdeckte zwar die Höhlung in der Wand, aber darin war nichts als die kleinen Leinensackchen mit den getrockneten Nabelschnürchen seiner beiden alteren Töchter, die Puglug aufgehoben hatte, zum Schutz und zur Sicherheit, wie es sich gehort.
Tatsachlich wuchs ihm in dieser Zeit die Arbeit über den Kopf. Da waren nicht nur seine Sawahs, fünf an der Zahl, und die beiden Felder seines Onkels, in denen er zu helfen hatte. Er war auch Mitglied von zwei Vereinigungen, einer für die Reisernte und einer zur Pflege der KokosnuBpflanzungen des Dorfes, deren Manner einander gegenseitig aushelfen. AuBerdem muBte er den Sitzungen der Dorfgemeinde beiwohnen, wollte er nicht in Strafe genommen werden, und der Laufer des Gamëlan kam beinahe taglich, um ihn und die anderen Musiker zu Proben und Aufführungen zusammenzuholen. Auch hatte die Regenzeit die AuBenmauern des Totentempels niedergebrochen, und das Dorf hatte beschlossen, sie von Grund auf neu aufzubauen. Unter hohen Bambusgerüsten wuchsen zwei neue Tore empor, und diejenigen, die geschickt im Schneiden



und Meifleln von Steinfiguren waren, sah man zu allen Stunden des Tages an der Arbeit. Pak aber, der die feineren Künste der Verzierungen nicht verstand, wurde mit mehreren andern dazu beordert, neue Korallensteine zu sammeln, hinzutragen, zu behauen und aufzuschichten. Dies tat er gern. Was ihn aber verbitterte und ihm auch noch die letzten Feierstunden wegnahm, das war der Umstand, daB die Punggawas und Würdentrager des Hofes herumgingen und alle Manner, denen der Fürst Sawahs gegeben hatte, zu Diensten für die Puri von Badung einberiefen.
Auch in der Puri von Badung wurden neue AuBenmauern aufgerichtet, es wurden Graben ausgehoben und dem Palast auf komplizierte Weise Wasser zugeleitet, so daB die Graben im Lauf weniger Stunden gefiillt werden konnten. Eine sonderbare Geschaftigkeit und Aufregung herrschte überall im Beich Badung. Zu allen Stunden sah man Molog, den Befehlshaber der Krieger, mit seinen Mannern herumexerzieren, und das Geknatter der Gewehre, mit denen sie übten, erschreckte oft die Bauern, bis sie sich daran gewöhnt hatten und sich an dem Larm zu freuen begannen, wie wenn es sich um chinesisches Feuerwerk handeln würde.
Was Pak anbetrifft, so wurde er mehrmals dazu bestimmt, mit andern Mannern Beis und Kokosnüsse auf die hölzernen Tragsattel der kleinen Pferde des Fürsten zu laden, und diese Lasten auf Seitenwegen nach Tabanan zu schaffen. Jeder solche Transport dauerte mehrere Tage und hielt ihn von der Arbeit an seinen eigenen Sawahs fern. Aber dagegen war nichts zu tun, denn Pak war ein Untertan und Diener des Fürsten, wie schon sein Vater und GroBvater es gewesen waren.
In der gleichen Zeit trat ein neues Übel auf, das nicht nur die zwölf Kokospalmen Paks befiel, sondern alle Pflanzungen des Dorfes. Es nahmen namlich die Eichhörnchen so überhand, daB man sich ihrer nicht erwehren konnte. Sie frafien sich in die reifenden Nüsse hinein und nagten sie leer, und was dann zu Boden fiel, war nur eine hohle Hülse. Die Kinder sammelten diese Schalen auf für die Feuerung, und Meru nahm einige, in die von den Eichhörnchen schon zwei tiefe Augenhöhlen gefressen waren, und schnitzte komische Köpfe daraus. Aber Pak argerte sich darüber, denn dies war wahrhaftig keine An-



gelegenheit zum Spielen. Mit den andern Mitgliedern der Vereinigung blieb er die Nachte wach, und mit Fackeln und Geschrei und dem Aneinanderschlagen von Bambusstöcken versuchten sie, die Tiere zu vertreiben. Aber der Erfolg war gering, denn wenn sie die Eichhörnchen aus den Garten von Taman Sari verjagt hatten, dann machten die sich über die Palmen von Sanur her, und bald trieben die Manner von Sanur sie wieder zurück nach Taman Sari. Dies führte noch dazu, daB zwischen den Dörfern und sogar zwischen den einzelnen Bezirken des Dorfes Feindschaft entstand, so daB die jungen Manner einander bedrohten und die Kinder sich auf den Straflen prügelten. Der Pèdanda Ida Bagus Bai ging selbst zwischen die Leute und bat sie, sich zu vertragen, denn dies war keine Zeit zur Uneinigkeit. Nicht nur war ein Komet am Himmel aufgetaucht, was noch von jeher Krieg bedeutet hatte und den die alteren Manner am Abend mit Sorge betrachteten, wie er seinen verwischten und trüben rötlichen Schein zwischen den andern Sternen dahinschleifte. Das Schlimmste waren die beiden Schiffe der Hollander, die eines Tages in den Wassern von Sanur erschienen, ihre Anker auswarfen und Anstalten machten, für immer da zu bleiben. Diejenigen, die gute Augen hatten, wie die Fischer Sarda und Bengek, konnten sehen, daB auf den Verdecken Kanonen aufgestellt waren, die mit ihren runden, schwarzen Mündern auf die Küste zielten. Und wieder etwas spater kamen flache, groBe Boote von den Schiffen, drei an der Zahl, und auf jedem stand auch eine Kanone. Soldaten in blauen Uniformen und mit dunklen Gesichtern steilten sie an den Strand, nachdem sie Sockel aus Steinen dafür gebaut hatten, und lieBen sie da stehen, als Drohung und Warnung. Es war hart für die Leute von der Küste, sich an den Anblick zu gewöhnen, und manche vermieden es, auf das Meer hinauszusehen, wo nun Tag und Nacht und zu jeder Zeit die beiden groBen Schiffe lagen.
Puglug kam vom groBen Markt aus Badung und schüttete ihre Neuigkeiten vor der aufhorchenden Familie aus.
«. . . und sie sagen, daB die Badjas der weiBen Manner eine ungeheure Summe von den Fürsten von Badung verlangt haben, für das stinkende chinesische Boot, das einmal in Sanur strandete. Wer erinnert sich überhaupt noch daran? Aber die Badjas



der weiBen Manner haben Briefe geschrieben und Abgesandte geschickt, und am Markt wird erzahlt, daB sie neunmalhunderttausend Kèpèngs verlangt haben . . .»
«Wieviel Kèpèngs?» fragte der Vater und legte die Hand an die Ohren, um besser zu hören.
«Neunmalhunderttausend Kèpèngs oder noch mehr», wiederholte Puglug und hielt neun Finger vor sich hin in die Luft.
«Bèh!» rief Pak überwaltigt, aber sein Onkel schüttelte den Kopf und sagte: «Das ist solcher Unsinn, wie ihn die Weiber auf dem Markt zusammenschwatzen. Neunmalhunderttausend Kèpèngs — so viel Geld gibt es auf der ganzen Welt nicht.»
«Das ist es, was die weiBen Manner verlangt haben, und mein Onkel hat recht: So viel Geld gibt es nicht, zumindest nicht in Badung. Deshalb liegen jetzt die Schiffe der weiBen Soldaten vor der Küste, und es ist ein Befehl gekommen, die Grenzen nach Tabanan und Gianjar abzusperren, so daB die Menschen von Badung nichts mehr verkaufen können, und deshalb ist es auch, daB der Vater meiner Kinder auf Seitenwegen Reis nach den andern Landern bringen muB, so daB die Soldaten der WeiBen es nicht wissen sollen.»
«Das alles hat wenig Sinn, was du da erzahlst», sagte Pak mifimutig. «Wenn unsere Ernten nicht besser werden als die letzten, dann wird niemand aus Badung Reis nach Gianjar und Tabanan verkaufen wollen, sondern wir werden auf ihre Markte gehen müssen und einkaufen, so daB wir nicht zu hungern brauchen.»
«Auch dies ist verboten, denn sie wollen, daB wir verhungern. Und wenn die weiBen Radjas etwas davon erfahren, daB Reis über die Grenzen kommt, dann werden sie ihre Kanonen abschieBen und unsere Dörfer zerstören. Deshalb steht ein Kornet am Himmel», sagte Puglug mit Entschiedenheit.
«Wie sollen sie denn unsere Dörfer zerstören?» rief der Vater aus. «Sind wir denn Krieger? Es ist noch niemals vorgekommen, daB Krieger gegen Bauern kampften. Wenn der Kornet Krieg bedeutet, so geht das uns Sudras nichts an. Die Soldaten der weiBen Manner werden es mit den Ksatryas auszukampfen haben, die unter Mologs Führung so viel Larm mit ihren Gewehren machen.»
«So ist es», sagten alle, die zugehört hatten. Jedoch blieb



ein unbehagliches Gefühl über den Dörfern hangen, denn solche und ahnliche Gerüchte tauchten immer wieder auf. Und wenn auch Puglug nur eine dumme Marktfrau war, die Unsinn daherredete, so schienen doch kluge und erfahrene Leute, wie etwa Krkek, auch ahnliche Ansichten zu haben.
Als Pak das nachstemal im Haupthaus bei seiner ersten Frau schlief, da begann Puglug über eine neue Sorge zu reden in der Vertrautheit der Nacht. «Ich bin nur eine dumme Frau, und es ist nicht an mir, dir Rat zu geben, Vater des Siang», so sagte sie, und Pak wurde aufmerksam, da er mit so viel Piücksicht angeredet wurde. «Aber wenn ich einen jüngeren Bruder hatte wie Meru, dann würde ich ihn nicht mehr nach Badung lassen. Ich würde ihn zwingen, auf den Sawahs zu arbeiten. Ich würde ihn lieber anbinden wie einen Büffel und ihm ein Joch umhangen wie einem ungebardigen Schwein, als daB ich zulieBe, daB er sich in der Puri herumtreibt. Ich bin nur eine dumme Frau, aber das würde ich tun, wenn ich einen jüngeren Bruder hatte.»
«Was sind das für Reden, Frau?» fragte Pak, aber er war doch auf sonderbare Weise beunruhigt, denn er wufite schon, daB Puglug keine Narrin war, so viel sie auch redete, und sie hatte ihm das Geld verdient, mit dem er die zwei Büffelkalber gekauft hatte. «Du weiBt so gut wie ich, daB Meru in die Puri bestellt ist, um die Türen für den neuen Tempelturm zu schnitzen.»
«Die Türen sind langst fertig, und Meru hat nichts mehr in der Puri zu suchen», sagte Puglug darauf. Pak iiberlegte dies eine Weile. «Es sind die Frauen in der Puri, hinter denen er hergeht», setzte Puglug noch hinzu und schloB ihren Mund.
«Wenn Meru mir erzahlen wird, daB er eine Sklavin als Frau ins Haus bringen will, dann habe ich immer noch Zeit, mir darüber Sorgen zu machen», sagte Pak.
«Ich habe nicht von Sklavinnen geredet», beendete Puglug das beunruhigende Gesprach.
Pak entschloB sich, mit seinem Bruder zu sprechen. «Meru, mein junger Bruder», sagte er, als der Schnitzer am Ende der Woche zu Hause erschien, «ich möchte, daB du mir beim Pflanzen hilfst und nicht nach Badung gehst. Du iBt meinen Reis, und ich kann verlangen, daB auch du auf unsern Sawahs arbeitest.»



Meru zog ein Gesicht, aber da er ein gutmütiger und liebenswürdiger Bursche war, blieb er in den nachsten Tagen im Hof, stand mit dem Hahnenkrahen auf, schürzte seinen Kain und half seinem Bruder beim Bepflanzen der neuen Sawah. Doch war er nicht so lustig wie sonst, sondern saB in seinen freien Stunden in einer Ecke des Hofes und schnitzelte an einem Block hellen Holzes herum, ohne mit jemandem zu reden. Sein Vater, der alte Mann, hoekte sich manchmal dazu und sah nach, was sich unter Merus geschicktem Messer zu formen begann, aber er wurde nicht klug daraus.
«Hast du gesehen, was dein Bruder da hinten schnitzt?» fragte Puglug und pflanzte sich neben ihrem Mann auf.
«Nein. Ist es etwas Gutes?» fragte Pak, der seine jungen Hahne fütterte und trankte.
«Es ist ein Hirsch, der eine Hirschkuh bespringt», sagte Puglug und preBte die Lippen zusammen, wie sie es sich gewöhnt hatte, seit Sarna im Haus war.
Pak ging in die Ecke und sah seinem Bruder beim Schnitzen zu. Es war ein Hirsch und eine Hirschkuh, und das Manntier war mit der Frauvereinigt.DieSchnitzereiwar noch unfertig und nicht ganz geglattet an der Oberflache, aber man sah schon, was es werden sollte. Noch niemand hatte etwas Derartiges gesehen. Pak muBte lachen darüber, mit einem kleinen Prickeln im Blut.
«Für wen schnitzest du das, Bruder?» fragte er.
«Für mich selber; um die Langeweile zu vertreiben», erwiderte Meru. Pak ging zuriick zu den Frauen.
«Es ist ein Hirsch, der eine Hirschkuh bespringt», sagte er, «und es gefallt mir, obwohl ich noch nie solch eine Schnitzerei gesehen habe. Was ist daran falsch?»
«Es zeigt dir, wo die Gedanken deines Bruders sind», sagte Puglug, und hob die kleine Klepon auf und zog ab.
Pak schaute erstaunt seine zweite Frau an, und Sarna lachte laut heraus über sein verdutztes Gesicht. «Was meint sie damit?» fragte er verwundert.
«Dein junger Bruder scheint heiBe Traume zu haben. Er verlangt nach einer Frau», sagte Sarna, die sich auf solche Dinge verstand. Pak vergaB das sonderbare Lacheln, das sie dabei gehabt hatte, und es fiel ihm erst spater wieder ein, als das Unglück mit Meru schon geschehen war.



Sie pflanzten die neue Sawah zu Ende, und Meru half auch noch zwei Tage beim Schneiden des Alang-Alang-Grases. Am dritten Tag war er verschwunden, zurück nach Badung, und dort blieb er für zwei Wochen.
Der Punggawa von Sanur schickte einen Boten und lieB Pak und seinen Vater zu sich bitten. «Was kann es bedeuten?» fragte Pak den alten Mann unterwegs, als er ihm über die Rander der Sawahs half, die glatt waren vom Regen. Aber der Vater, der sonst alles wuBte, zuckte schweigsam die Achseln.
«Vielleicht will uns der Fürst noch ein Feld geben. Ich hörte durch Puglug, daB er sehr zufrieden ist mit Lambon, und daB er sie öfter bei sich hat als irgendeine andere seiner Frauen», sagte Pak hoffnungsvoll. Aber sein Vater schüttelte den Kopf. «Heute ist ein Montag und ein ungünstiger Tag für alles, was mit der Obrigkeit zusammenhangt», antwortete er einsilbig.
Der Punggawa nahm sie mit ungewöhnlicher Freundlichkeit auf, und sie kauerten vor ihm, und es wurde lang über dies und jenes geredet. Er winkte seinen Dienern und lieB den beiden einfachen Mannern Sirih anbieten, und dann dauerte es immer noch einige Zeit, bevor er zu seinem Gegenstand kam, denn es war ihm nicht leicht, dem alten Mann zu erzahlen, was erzahlt werden muBte.
«GroBvater des Siang», sagte er schlieBlich, und der alte Mann lachelte bei dieser Anrede, die sein Herz erwarmte, «dein Sohn Meru, der Schnitzer, hat Schlimmes getan und muB bestraft werden.»
Er wandte sich nicht an Pak, den Bruder, sondern nur an den Vater, und der alte Mann senkte die Lider, wie er es als junger Mann im Dienst des Fürsten gelernt hatte.
«Er hat seine Augen in unanstandiger Weise zu einer Frau des Fürsten Alit, unseres Herrn, erhoben», fuhr der Punggawa fort, «und du weiBt, was das bedeutet.»
Der alte Mann öffnete zweimal seinen Mund, bevor er sprach. Seine Lippen waren trocken geworden, und er muBte sie mit seiner betelgefarbten Zunge benetzen, bevor er reden konnte.
«MuB er getötet werden?» fragte er ergeben.
«Unser Herr, der Fürst, ist von groBer Güte», sagte der



Punggawa. «Er hat seine Augen von dem Verbrechen abgewendet und schenkt deinem Sohn das Leben.»
Pak saB in einem groBen Dröhnen, als hatte ihn jemand über den Kopf geschlagen. «MuB er in die Verbannung gehen, nach Lombok oder Nusa Pënida, der Insel?» fragte er heiser.
«Die Strafe der Verbannung kommt nur Mannern hoher Kaste zu, das solltest du wissen», sagte der Punggawa, ohne ihn auch nur anzusehen. Eine Stille entstand. Mein Bruder Meru, dachte Pak. Plötzlich erinnerte er sich daran, wie er den Jüngeren auf seiner eigenen Hüfte getragen hatte. Sie hatten die Enten zusammen geweidet und die beiden Kühe ihres Vaters. Merus Drachen waren immer höher geflogen als die von irgendeinem andern Knaben. Noch immer war das Dröhnen rings um ihn. «Ich habe euch kommen lassen, um euch zu sagen, daB morgen, wenn die Sonne im ersten Viertel steht, die Strafe vollzogen wird. Geht nach der Puri von Badung und holt euren Sohn und Bruder dort ab, denn er wird eure Hilfe nötig haben», sagte der Punggawa. Er schaute auf die beiden Manner, die stumm vor Schrecken und Ivummer waren, und setzte hinzu: «Es tut mir leid, daB eure Familie so betroffen wird. Meru hat kein gemeines Verbrechen begangen, sondern eines, das jeder Mann verstehen kann. Bernis ist eine schone Frau, und Menschen sind schwach und fehlen leicht. Aber wenn auch die Güte des Fürsten ihm das Leben schenkt, so verlangt doch die Ehre, daB Meru an seinen Augen gestraft wird, mit denen er gefehlt und eine Frau des Radja angeschaut hat.»
Pak rausperte sich und fragte: «Und was geschieht der Frau ?»
«Sie ist von höherer Kaste. Der Fürst wirft sie weg, und sie wird verbannt für immer», sagte der Punggawa. Pak und sein Vater saBen noch eine Weile stumm auf der Erde, und es war ein kleiner Trost und eine Beruhigung, daB sie Sirih zu kauen hatten. Dann half der Punggawa dem alten Mann beim Aufstehen und legte ihm die Hand auf die Schulter. Als Pak seinen Vater ansah, da fand er, daB dem alten Mann grofie Tranen über das Gesicht rollten, und seine eigene Kehle füllte sich mit Schmerz und mit einem bitteren Geschmack.
Sie redeten kein Wort, als sie über die Sawahs zurückgingen



nach Taman Sari. lm Dorf trennte Paks Vater sich von ihm. «Ich will mit meinem Freund, dem Pêdanda, sprechen», sagte er und verlieB den Sohn an der Pforte des Priesterhauses. Pak ging allein nach Hause und war blind vor Kummer. Die Leute schauten sich nach ihm um, als er ihren GruB und ihre Zurufe nicht erwiderte.
In seinem Hof setzte er sich auf die Stufen von Sarnas Haus und nahm seinen kleinen Sohn an sich, das tat ihm gut. Die Frauen steilten sich um ihn und auch seine kleinen Töchter und schauten ihn besorgt an.
«Mein Bruder Meru wird morgen nach Hause kommen, und er wird krank sein an seinen Augen», sagte er nach einiger Zeit. «Richtet die östliche Balé und legt Kissen auf die Ruhebank. Ihr könnt auch die Vorhange aus Sarnas Haus nehmen und sie waschen, dafl sie rein sind, und sie um sein Lager hangen.» Als er dies gesagt hatte, fiel es ihm ein, daB Meru die Vorhange nicht mehr würde sehen können, und er legte seine Stirn auf die kleine Schulter seines Sohnes und begann zu weinen. Seine drei kleinen Töchter setzten sich dicht um ihn, und Klepon, die gerade anfing, reden zu lemen, sagte: «Vater, Vater, Vater . . .»
Bei der Küche murmelten die Frauen, wahrend sie die Vorhange wuschen. «Ich hatte es vorhersagen können», flüsterte Puglug. «Denn die alte Ranis hat auf dem Markt davon erzahlt. Meru hat oft mit einer jungen Sklavin geschlafen, namens Muna, bis ihre Herrin, die schone Bernis, ihn bemerkte und ihr ihn weggenommen hat. Da ging die Muna hin und erzahlte dem Anak Agung Buma davon, der die Aufsicht über die Frauen hat. Nachher tat es ihr leid, und sie widerrief alles und sagte, sie hatte nur gelogen aus Zorn auf die Herrin, die sie oft schlug. Aber der Anak Agung hielt seine Augen offen und paBte auf und bemerkte, daB Bernis und Meru heimliche Zeichen wechselten und sich trafen. Und dann war keine Hilfe mehr, und es muB getragen werden.»
Die Tante hatte schon begonnen, besondere Opfer zu richten für den Hausaltar, und die flüsternden Frauen beschlossen, auch in den Dorftempel Opfer zu tragen und die Götter bitten zu lassen, daB sie dem Meru seine schwere Stunde leichter machen sollten. Es half ihnen über die Nacht weg, daB sie beschaftigt



waren mit der zierlichen Arbeit der Opferbereitung, und auch die Manner schliefen nicht. Der alte Mann kehrte spat heim und ging direkt zum Hausaltar, vor dem er schweigsam kauernd verblieb.
Am Morgen war er angezogen und bereit, noch bevor Pak sein Hüfttuch umgebunden hatte. Sie gingen nicht zum FluB, um zu baden an diesem Tag, denn sie froren vor Erregung. Auch der Onkel kam mit ihnen, und unterwegs schlossen sich ein paar Freunde der Familie an, die von dem Unglück gehort hatten. Pak sorgte sich, daB der Weg zu weit sein würde für seinen Vater, aber der alte Mann hatte sich einen Stab zurechtgeschnitten und ging allen andern voran mit seinem gleichmaBigen Bauernschritt. Geredet wurde nichts auf dem Weg, und als sie die Puri von Badung erreichten, da stand die Sonne noch niedrig hinter den Baumen.
Der Türhüter lieB sie ein und wies sie nach dem Hof, wo Recht gesprochen wurde. Dort stand ein erhöhtes offenes Haus, ahnlich gebaut wie die Wachttürme und mit weiBer und roter Farbe ausgemalt, so daB man die Strafen der Hölle an den Wanden geschildert sehen konnte. Einige Höflinge saBen da oben, und andere Manner kauerten an den Mauern, die den Hof umschlossen, und warteten. Frauen waren keine zu sehen, und Pak dachte flüchtig, ob wohl seine Schwester Lambon von dem Schicksal des Bruders erfahren habe und ob sie nicht bei dem Fürsten für ihn um Gnade bitten konnte. Aber er wuBte auch, daB es keine Gnade gab, wenn die Ehre des Radja verletzt war, und ergab sich darein.
Nach einer endlosen Zeit ging eine Bewegung durch den Hof und ein paar Lanzentrager erschienen und führten Meru in ihrer Mitte herein. Er war schön gekleidet, in seinem besten Kain und mit seinem Kris im Gürtel. Eine Hibiskusblüte steckte über seiner Stirn im Kopftuch. Was aber Pak erschreckte, das war der Umstand, daB er ein weiBes Hüfttuch trug, aus dem Stoff, in den man die Toten wickelt. Die Sonne schien. Meru stand mitten im Hof mit einem starren und bewuBtlosen Lacheln, als schliefe er. Einer der Würdentrager kam vom Gerichtshaus herab, steilte sich vor" ihn hin und las aus einem Lontarbuch das Urteil über ihn. Meru bewegte sich nicht und sah nicht aus, als ob er es gehort hatte.



Jetzt trat ein anderer Mann von hoher Kaste auf die kleine Gruppe von Verwandten und Freunden zu und sagte: «Wenn ihr euren Bruder begrüBen und mit ihm reden wollt, so könnt ihr es jetzt tun.»
Pak warf einen fragenden Bliek auf seinen Vater. Aber der alte Mann schüttelte vernemend den Kopf. «Es ist nicht gut, ihn zu storen», sagte er leise und ohne die Augen von seinem Sohn zu wenden. «So, wie er jetzt ist, wird er den Schmerz wenig spüren.»
Da niemand mit dem Verurteilten sprach, kam ein anderer Mann von dem Gerichtshaus herab und naherte sich Meru. Auch dieser Mann war festlich gekleidet und trug ein weiBes Tuch.
Er legte beide Hande auf Merus Schulter und sprach mit lauter Stimme zu ihm.
«Bruder», sagte er, und seine Worte drangen bis in die Ecken des Hofes, «ich bin dazu bestimmt worden, die Strafe an dir auszuüben. Ich tue es nicht, weil ich dir übel will. Verzeih mir, daB ich dir Schmerz zufügen muB, und erlaube mir, mein Amt auszuüben.»
Ebenso laut erwiderte Meru: «Tue deine Pflicht.»
Der Mann griff in seinen Gürtel und zog ein Bambusmesser heraus. Zwei andere Manner traten hinter Meru und hielten ihn fest. Pak wollte nichts sehen. Da war ein kleiner Bambusaltar aufgerichtet mit bunten Blumenopfern. Da waren ein paar Hiihner, die im Hof umherliefen und nach Beiskörnern suchten. Da war ein kleiner, weiBer Hund von drolligem Aussehen.
Der Mann dort mitten im Hof schwang zweimal sein Messer und versenkte es in die Augen Merus. Kein Laut wurde hörbar. Dann lieB er die kleine Waffe fallen und fing in seinen Armen den gerichteten Mann auf, der ohnmachtig vornüberfïel.
Pak trug seinen Bruder auf der Schulter aus der Puri, und er kam ihm sonderbar leicht vor, so, wie er als Kind gewesen war. Die Freunde richteten schnell eine Bahre aus Bambus her, auf die legten sie den Bewufltlosen. Blut traufelte in zwei dünnen Stromen aus seinen Augenhöhlen, und seine Lider waren geschlossen, zuckend wie die Flügel eines gefangenen Schmetterlings. Der Vater ging nebenher und hielt die herabhangende



Hand des Sohnes in der seinen, als sie ihn auf ihren Schultern forttrugen. Es war ein langer Weg bis Taman Sari. Niemand sprach ein Wort.
Als sie das Haus erreichten, da wartete schon der Pêdanda, und auch Teragia war da mit ihrem Vater, dem Arzt und Balian. Sie legten Meru auf die Kissen unter die frischgewaschenen Vorhange und standen ihm bei. Gegen Abend, als sein BewuBtsein zurückkehrte, kam der Gamelan, dessen Mitglied Pak war, und sie spielten im Hof viele Stunden lang für Meru, denn nichts hilft so gut die Schmerzen zu beschwichtigen wie Musik.
Dann kamen allerdings viele Tage, in denen Meru stöhnte und schrie und sich herumwarf vor unertraglichem Schmerz, und eine Woche lang sah es so aus, als würde er sterben. Aber er war jung und stark, und nach und nach genas er. Mit den Handen auf den Schultern der kleinen Rantung versuchte er zuerst wieder zu gehen, und alle halfen ihm, wenn er sich seinen Weg ertastete. Er liefi sich sein Schnitzmesser geben und schnitt sich einen Stock zurecht, und darauf gestützt wagte er sich auf die DorfstraBe. Öfters gab Pak ihm seinen kleinen Sohn zu halten, denn er dachte, daB die Berührung des Kindes mit seiner Warme den Bruder trosten würde, so, wie es ihn stets tröstete.
Eines Tages, als Meru sich durch den Hof tastete, stieB er auf das Schnitzwerk, das er begonnen hatte, bevor das Unglück geschah. Er hoekte sich auf die Erde und hielt das Stück Holz in den Handen und lieB seine Finger über die Flachen laufen. Und wieder an einem andern Tag sahen sie, daB er die Schnitzerei in seinen SchoB genommen hatte und mit dem Messer daran arbeitete, indem er mit den Handen fühlte und tastete, was er nicht sehen konnte. «Was schnitzest du da, Bruder?» fragte Pak lachelnd. «Nichts . . .», antwortete Meru und hob sein blindes Gesicht von der Arbeit fort. Aber Pak hatte schon gesehen, was es war. Ein ungefüger Pfeil drang jetzt in den Rücken des Hirsches ein, der seine Hirschkuh besprang, als würden die Tiere getötet gerade im glücklichsten Moment der Vereinigung. Pak wuBte nichts zu sagen, denn der Anblick tat ihm weh, und nach einer Weile steilte Meru das unvollendete Gebilde fort und rührte es auch nie mehr an. «Ich kann nicht sehen, was ich schnitze . . .», sagte er und schaute aus seinen leeren Augenhöhlen in die Schwarze, die ihn umgab.
14



Der Vater hielt sich in diesen Wochen viel im Haus des Pedanda auf und führte lange Gesprache mit seinem Freund, dem Priester. Er kam nach Hause und berief die ganze Familie um sich, auch den Onkel und die Tante und auch den Knaben Lantschar.«MeinFreund,derPëdanda,hat mir erklart,daBesnur ein Mittel gibt, um weiteres Ungliick von unserm Haus abzuhalten», sagte er, «und ihr alle wiBt, um was es sich handelt.»
Sie lieBen dieKöpfehangen,denn siewuBten es inderTat.Sie hatten es viel zu lange verabsaumt, die Leiche der verstorbenen Mutter verbrennen zu lassen, und es war kein Wunder, daB ihre ruhelose Seele sich in bösen Anzeichen bemerkbar machte und ihr Recht und ihren Frieden verlangte.
«Es trifft sich gut, daB am vierten Tag des nachsten Monats eine groBe Verbrennung in Taman Sari stattfindet. Ich habe mit der Gemeinde gesprochen», fuhr der alte Mann fort, «und es scheint, daB es nicht mehr als zweiundzwanzigtausend Kèpèngs kosten würde, die Leiche zu verbrennen. Dieses Geld muB beschafft werden.»
«Es wird beschafft werden, Vater», sagte Pak einsilbig. Sein Gewissen war schon lange bedrückt und besorgt, weil er über seinen eigenen Wünschen die tote Mutter beinahe vergessen hatte. Es kam ein Gefühl von groBer Erleichterung über ihn, daB der Grund des Unglücks festgestellt und ausgesprochen war und der Weg gezeigt, um noch Schlimmeres zu vermeiden. Er grub seine Ringgits aus, und es waren nicht mehr als siebzehn, denn er hatte viel Geld ausgegeben, seit er mit Sarna verheiratet war. Auch Puglug kratzte aus all den Mauerlöchern, wo sie ihren Verdienst aufzuheben pflegte, zusammen, soviel sie besaB. Es waren dreihundertundsechsundsiebzig Kèpèngs. Pak redete ein ernstes Wort mit seinem Onkel, und es kamen drei merkwürdige Silbermünzen zum Vorschein, die aussahen, als seien sie hollandisch. Pak grübelte und rechnete, denn es fehlte noch viel Geld an der nötigen Summe, und dann ging er hin und verkaufte Merus Kris an den reichen Wayan, der einen für seinen heranwachsenden Sohn haben wollte. Wayan handelte und klagte und gab ihm sechshundert Kèpèngs dafür, was nicht genug war. Meru aber wuBte nichts von dem Handel, denn er konnte nichts sehen, und was sollte ein blinder Mann mit einem Kris.



Und so, da die Zeit der Verbrennung immer naher kam und das Verbrennungstier geschnitzt und der Verbrennungsturm gebaut werden muBte, von den Kosten für Opfer und Abgaben nicht zu sprechen, machte Pak sich wieder auf den Weg nach Sanur, um mit dem Chinesen Njo Tok Suey zu sprechen.
Als er zurückkam, war er beinahe lustig, und er sagte zu seinem Vater: «Ich habe dem Chinesen die beiden westlichen Sawahs verpfandet, und er hat mir dreiBig Ringgits dafür gegeben, so daB wir eine sehr schone Verbrennung ausrichten können, und es bleibt uns noch Geld übrig für unvorhergesehene Kosten.»
«Das ist recht, Sohn», sagte der alte Mann. «Aber wie willst du dem Chinesen die Schuld abbezahlen, denn die Sawahs gehören nicht uns, sondern sind uns nur vom Fürsten gegeben.»
Pak aber konnte den Namen des Fürsten noch nicht hören, ohne einen bittern Geschmack im Mund zu spüren, wie dumals, als er von der Bestrafung seines Bruders erfuhr. Und so zuckte er nur die Schultern, und etwas spater sagte er: «Ich werde die Halfte der Ernte verkaufen und den Chinesen bezahlen. Es ist nicht die Sache des Radja, wie wir unsere Sorgen loswerden.»
Puglug machte einigen Larm und rief: «Und wovon werden wir leben und was sollen wir essen, wenn du die Reisernte verkaufst? Man sollte denken, daB du nicht weiter sehen kannst als deine Nase.»
«Kümmere du dich um deine Küche und füttere die Schweine und mische dich nicht in die Angelegenheiten der Manner», sagte Pak und bemerkte wieder einmal, wie haBlich seine erste Frau war mit ihrem unordentlichen Haar und den langen Brüsten. «Ich werde Yam und Mais auf der neuen Sawah anbauen, sobald sie abgeerntet ist, damit können wir uns helfen bis zur nachsten Ernte», erzahlte er seinem Vater und wollte dessen Billigung. Sarna aber verzog das Gesicht und sagte: «Hab ich dich geheiratet, damit ich Yam und Mais essen soll, wie die Frau eines Bettlers? Und wird unser Sohn nicht krank werden von solcher Kost?»
Pak aber schüttelte alle Sorgen ab, und der ganze Hof und das ganze Dorf gingen mit Freude an die Vorbereitungen für die groBe Verbrennung. Ein Tier in Gestalt eines Fisches wurde



gebaut, um die Gebeine der toten Mutter aufzunehmen, und ein hoher Turm aus Bambus, mit Stoffen und Goldpapier verziert. Opfer wurden hergerichtet und die Gaben, die mitverbrannt werden sollten, und Puglug brachte viele kleine Tonflaschen vom Markt. Kèpèngs wurden auf Stoffrahmen geheftet in der Gestalt einer Frau. Priester wurden bezahlt, Palmwein in groBen Mengen gekauft für die Gaste und die Trager, und Speisen wurden gekocht viele Tage lang.
Die Aufregung und Freude stieg, je naher der Tag der Verbrennung kam, und die Frauen vertragen sich bei den Vorbereitungen, und die Kinder sprangen vor Vergnügen. Sogar Meru schien an der Freude teilzunehmen, und der Schatten seines alten übermütigen Lachens erschien wieder auf seinem blinden Gesicht.
Drei Tage vor der Verbrennung ging die ganze Familie nach dem Friedhof, wo schon viele andere Menschen sich eingefunden hatten, und überall wurden die Graber geöffnet und die Überreste der Toten herausgesucht. Paks Familie fand auch bald das Grab der toten Mutter, obwohl sie schon so lange da lag und der Hügel im Lauf der Jahre flach geworden war. Sie öffneten das Grab und lieBen Rantung zuerst suchen, und sie scharrte eifrig und voll groBer Wichtigkeit mit ihren kleinen Handen in der Erde. Alle schrien vor Freude, als endlich ein kleines Knöchelchen zum Vorschein kam, denn sie hatten befürchtet, überhaupt nichts mehr zu finden. Als nun aber alle an der Suche teilnahmen, da kam auch noch der Schadel aus dem feuchten Grund und ein ziemlich groBes Stück der Wirbelsaule, und sie zerrten die Knochen hierhin und dorthin und verbrachten viel Zeit damit, um der toten Seele zu beweisen, wie teuer sie der Familie noch immer war. Dann hüllten sie die Knochen in das weiBe Leinen, das sie mitgebracht hatten, und trugen das leichte Paket nach Hause.
In den nachsten drei Tagen war das ganze Dorf in einem Rausch von Freude und Lustigkeit, denn es waren zweiundvierzig Totentürme bereit, und es sollten über siebzig Seelen befreit werden im Feuer, so daB sie in den Himmel aufsteigen konnten und wieder zur Erde zurückkehren in einer neuen Geburt. Am Verbrennungstag selbst spielte der Gamelan vom frühen Morgen an, und die Pfosten der Hauser waren mit bun-



ten Stoffen umwickelt, und der Totentempel empfing schwere Opfer. Der Pëdanda kam, um zu beten und zu segnen, und vor vielen Pforten brannten Lampen, zum Zeichen, daB der Hof einen Toten beherbergte.
Vor Paks Hof stand der Turm bereit und sah prachtvoll aus, glanzend mit vielen Verzierungen. Am Friedhof aber wurden die Totentiere aufgestellt, weiBe Stiere und Kühe für die Brahmanen, Löwen für die Adligen und Fische oder Elefanten für die Leichen ohne Kaste. Es gab selir arme Leute, die hatten keine Tiere, sondern nur geschmückte Kasten, und Pak war froh, daB er der Seele seiner Mutter etwas Besseres bieten konnte. DaB seine Sawahs verpfandet waren, das hatte er inzwischen ganz aus seinem Gedachtnis verdrangt, und er genoB die Festlichkeit und das Vergnügen der Verbrennung aus vollem Herzen.
Als es nun dazu kam, daB die wenigen Knochen, in weiBes Leinen gehüllt, nach dem Turm getragen werden sollten, da zeigte es sich, daB noch viele Leute von Taman Sari Paks Mutter ehren wollten und daB sie nicht vergessen war. Es kam namlich eine immer anwachsende Schar, um Hand an die Leiche zu legen und den Turm tragen zu helfen, und zwei Gruppen kampften darum, als ware sie eine wichtige Persönlichkeit im Dorf gewesen. Auch dauerte es sehr lange, bis sie zu den übrigen Türmen kamen, denn mit Lachen und Rufen und groBer Begeisterung nahmen die Trager viele Umwege und liefen sogar auf den Markt, der unter dem groBen Wairinginbaum stattfand. Dies alles aber diente dazu, die bösen Geister zu verwirren, so daB sie der Seele nicht nachfolgen konnten. Pak selber trug die Knochen über eine Bambustreppe in den Turm hinauf, und der Vater folgte ihm. Sie blieben auf dem schwankenden Turm, als er zum Friedhof getragen wurde, denn sie waren die nachsten Verwandten der Toten, und Pak freute sich, daB der alte Mann noch lebte, um das Fest mitzumachen.
Es war eine lange Prozession von weiBen und bunten und glitzernden Türmen, die sich die StraBe entlang bewegte, mit dem Gamelan voran und mit den Tragstangen auf den nackten Körpern von Hunderten schwitzenden und lachenden Tragern. Es dauerte über eine Stunde, bevor sie beim Verbrennungsplatz hinter dem Totentempel anlangten, und der Friedhof war noch



voll von den Unebenheiten der kürzlich geöffneten Graber. Die Trager waren jetzt schon lustig vom Palmwein, und bei den aufgeschichteten HolzstöBen standen starke Manner des Dorfes, die sich darauf verstanden, die Feuer brennen zu machen. Jede Familie holte ihre Toten von den Türmen, und die Frauen sangen und trugen ihre Opfer auf den Köpfen herbei.
Die Knochen von Paks Mutter machten nur ein kleines Paket, und der Geruch feuchter Erde ging von ihnen aus, vertraut, wie der Duft der Sawahs. Pak selbst bettete die Knochen in den Leib des hölzernen Fisches, und die andern Verwandten und Freunde drangten sich herum, um ihre Liebe zu beweisen. Sie legten Stoffe dazu, und sie gossen sehr viel heiliges Wasser darüber, dann zerbrachen sie die TongefaBe und warfen sie weg. Der Pëdanda ging von Tier zu Tier, segnete die Toten und ordnete die Feierlichkeit.
Überall flammten schon die HolzstöBe auf, die unter die Tiere gelegt wurden, und mit Rasenstücken dammten Manner die Flammen ein, daB sie die rechte Richtung nahmen. Es prasselte und knackte, und Köpfe und Knochen begannen Feuer zu fangen. Auch Pak stieB eine brennende Bambusstange in den HolzstoB für seine Mutter, und die Frauen standen noch einen Augenblick vor dem Feuer, still und etwas traurig, denn sie gedachten der Gestorbenen. Der Rauch war so schwer und dicht, daB er den Atem benahm und in den Augen biB. Als sie sicher waren, daB der Brand weiterschritt und das Totentier dunkel und verkohlend in den Flammen stand, da ging die Familie nach Hause, wie es sich gehort.
Sie bewirteten ihre Gaste, und sie aBen und tranken und redeten viel, und die Kinder erzahlten dem blinden Meru, was sie gesehen hatten.
Erst spat abends, als die Nachricht vom Friedhof kam, daB die Feuer heruntergebrannt und die Asche erkaltet sei, gingen sie wieder hin. Überall krochen jetzt Fackeln im ziehenden Rauch, wo die Familien die weiBe Asche der Knochen aus der dunkleren Asche der Scheiterhaufen hervorsuchten. Pak sammelte, soviel er finden konnte, und die Frauen legten die Reste in ein TongefaB, um sie wieder heimzutragen.
Jetzt aber war die Zeit gekommen, wo der Seele die Einsamkeit erleichtert werden muBte, denn nun schwebte sie hei-



matlos und des neuen Zustandes noch ungewohnt über der Asche, die sie vor kurzem verlassen hatte. Feuerwerk wurde abgebrannt, und die StraBen knallten und waren laut von dem Larm der Raketen und vielem Rufen und Schreien und Singen. Rauch stieg von vielen Fackeln auf und mischte sich mit dem Brandgeruch, der von der Verbrennungsstatte herüberwehte. Die Kinder waren wie betrunken von den festlichen Aufregungen des Tages, aber sie wollten nicht schlafen. Pak schaute besorgt seinen Vater an, ob der alte Mann nicht zu müde sei, aber er war vergnügt und lebendig und erzahlte den Gasten vielerlei Geschichten.
Die Frauen zerrieben die Asche und legten sie in eine KokosnuB, und nochmals kam der Pèdanda Ida Bagus Rai, um zu beten und zu segnen. Das Dorf dröhnte von den Schüssen des Feuerwerks, und die Trager zogen durch das Dorf und sangen mit lauten Stimmen, denn sie waren sehr betrunken vom Palmwein. Die vierte Stunde der Nacht war vorbei, als sich der Zug aus Paks Haus bewegte, der die Asche zum Meer zu bringen hatte, um sie dem Wasser zu übergeben zur letzten Reinigung. Die Kinder hatten es sich nicht nehmen lassen, mitzuwandern, und als die Familie langsam mit ihrer Last die StraBe entlang schob, da traf sie überall auf andere fackelntragende Züge, die denselben Weg nahmen. Es roch nach Fackeln, nach Salz, nach Meer und nach tausend verwelkten Blumen. Der dunkle Strand lebte mit Lichtern und Menschen, und alle hatten überwache, erregte Gesichter. Es war die Zeit des groBen Meeres, und als sie die KokosnuB den Wellen übergeben hatten, da nahmen diese den kleinen Behalter hoch auf ihren schaumigen Rücken und trugen ihn schnell davon.
Pak rührte sacht die Schulter seines Vaters an, der dastand und der wegschwimmenden Schale nachsah. «Bist du nicht müde, mein Vater?» fragte er, und der alte Mann nickte.
«Deine Mutter war eine gute Frau», sagte er, als hatten seine Augen die langst verflossenen Jahre vorbeiziehen sehen, wahrend er auf das Meer hinausblickte. «Sie war eine gute Frau, und ihre Seele ist froh und befreit jetzt. Sie wird bald zu uns wiederkommen in einem neuen Kind und mit uns sein.»
Paks Kopf drehte sich vor Müdigkeit und zu viel Ehre und Palmwein. Sarna trug den kleinen Siang, und Rantung schleppte



Klepon, die fett und schwer war. Aber zuletzt schlief auch sie ein, mitten im Gehen, und Pak nahm seine zwei alteren Töchter auf die Arme und lieB Puglug die kleinste tragen. So kamen sie nach Hause und schliefen tief und unbesorgt. Und wirklich geschah es, daB Sarna bald danach wieder zu ihrem Mann kam und ihm sagte, daB sie ein Kind erwarte, einen zweiten Sohn für den Hof.
Und dann, gerade als Pak zufrieden mit sich war und glaubte, daJ3 er alles Unglück abgewehrt habe und Sicherheit für seine Familie erkaufte, gerade dann kamen Ratten über die Sawahs.
Pak hatte das Wasser eingelassen am günstigen Tag, und er hatte das erstemal gepflügt und geglattet und die vorgeschriebenen Opfer gebracht und die Göttin Sri um gute Ernte gebeten. Und er hatte die Samlinge in einer Ecke ausgesetzt und gekochten Reis über das Feld gestreut und es mit heiligem Wasser besprengt und wieder gebetet. Sein Rücken schmerzte von der Arbeit. Als die Samlinge hochkamen mit dunkelgrünen Spitzen, da war er glücklich und pflügte und glattete ein zweites Mal. Es war schwere Arbeit gewesen, denn die jungen Büffel waren dumm und unlenksam, und sie erlernten nur widerwillig, was von ihnen verlangt wurde. Pak hatte die Feldrander mit dem Spaten geglattet und die Ecken mit der Hand umgegraben, da, wo der Pflug nicht hinkam, und er hatte das Wasser auf der rechten Höhe gehalten und nichts versaumt. Und er wartete zehn Tage und pflügte ein drittes Mal und gab dem Feld drei Tage Ruhe, und dann glattete er die Sawah zweimal mit dem Lampit und verteilte die Erde, daB sie wie Samt wurde unter der Wasserdecke. Und er borgte sich Kühe und bat seinen Freund Rib um Hilfe und ging mit dem gröBten Lampit und drei Gespannen nochmals über die Erde. Und er hatte zuvor die Rander glatt geschnitten und alles Gras und Unkraut mit Handen und FüBen tief in den Schlamm gestoBen, um den Acker noch fruchtbarer zu machen, und er lieB keine Frau auf das Feld, sondern gab ihm all die Kraft, die er besaB.
Dann hatte er die kleinen Pflanzen herausgezogen und gestutzt und gebündelt. Und er hatte ganz allein gepflanzt, denn Meru konnte ihm nicht mehr helfen, und der Onkel lag mit kranken Gelenken zu Hause und war nicht zu brauchen, und



es war einer der hartesten Arbeitstage in Paks ganzem Leben. Und er hatte die günstigen Tage beachtet und das Sternbild des Pfluges, und er hatte einen Altar aufgerichtet, links vom ZufluB des Wassers und wieder geopfert und gebetet. Und so waren die Tage hingegangen, und alles war mit Sorgfalt und nach den Regeln geschehen, und nach einer gewissen Zeit durften die Frauen auf die Sawah, um das Unkraut zu jaten, und die Kinder fingen Larven und Libellen für die Mahlzeit, und Lantschar trieb die Enten heraus und lieB sie im Schlamm nach Futter suchen. Puglug arbeitete hart, und der SchweiB lief an ihren welkenden Brüsten herab, aber Sarna sagte, daB ihr der Rücken schmerze vom Bücken, weil sie ein Kind trug. Sie ging von der Arbeit weg und pflückte sich unreife, saure Früchte, auf die sie groBe Lust verspürte. Pak lachte dazu, denn er freute sich darauf, einen zweiten Sohn zu bekommen, und verzog Sarna ein wenig in dieser Zeit.
Die Halme wuchsen, und es dauerte vier und einen halben Monat, da zeigten sich die Rispen. Es wurde ein Fest gerichtet im Reistempel und ein neuer Altar gebaut auf den Feldern. Die Rispen hingen schwer, und sie wurden schon silbergrün, und Pak sog ihren feuchten, süBen Getreidegeruch in seine Nasenlöcher, und er begann Reisklappern zu schnitzen, denn er war glücklich. Er würde eine reiche Ernte bekommen, besser als in vielen Jahren, und seine Schulden abbezahlen können und noch genug behalten, um alle zu füttern, die von seinem Reis lebten.
Eines Morgens ging er hinaus auf die Sawah, nicht, um zu arbeiten, sondern um nach dem Stand zu sehen und sich des Anblicks zu erfreuen.
Da standen nur leere Halme dort, und die Rispen waren fort, als hatten böse Geister sie abgemaht.
Pak hatte ein Gefühl, als wenn sich der Rand der Sawah unter ihm aufbaumte, und es wurde ihm schlecht, und sein Magen leerte sich aus. Er schaute wieder hin, aber da waren nur Halme und keine Rispen. Er hoekte sich neben den Altar, den er der Sri gebaut hatte, und spürte den kalten SchweiB an seinen Schlafen herabflieBen, und auch über seinen Rücken floB kalter SchweiB. Er zitterte stark, und er fühlte sich krank, als er seine Felder ansah und alle Ahren verschwunden waren



nach soviel Arbeit. Er setzte sich an den Rand und steilte seine FüBe in den schlammigen Grund, denn seine Beine gaben unter ihm nach, und er hielt seinen Kopf mit beiden Handen fest. Da bemerkte er eine sonderbare Bewegung zwischen den Halmen, und er sah eine groBe Ratte im Schlamm verschwinden und noch eine und noch eine. Und jetzt sah er, daB die Erde lebendig war mit Ratten. Die Halme schliffen gegeneinander und bewegten sich, und da und dort war das Knistern von nagenden Zalmen vernehmbar.
Nach langer Zeit stand Pak auf und schaute um sich. Er sah, daB auch die Felder seines Nachbarn, des Fischers Bengek, abgefressen waren und die Halme auf allen Sawahs rundum. Es ist gut, daB ich Yam gepflanzt habe auf der neuen Sawah, dachte er dumpf. Die Ratten sind in meine Felder gekommen, dachte er. Wofür strafen mich die Götter, dachte er, da ich doch alles getan habe. Ich habe meine Mutter verbrennen lassen und der Fiirstin Sri alle Opfer gebracht. Wir werden verhungern, dachte er, denn wenn Menschen keinen Reis haben, dann müssen sie sterben. Was soll ich jetzt tun, dachte er. Er bückte sich und schleuderte einen nassen Erdklumpen nach einer Ratte, und das Tier glitt davon. Es sind die Seelen böser Menschen in ihnen, dachte er, und sie wollen alles zerstören. Erst als er bemerkte, daB es dunkel wurde, kehrte er heim.
Beim groBen Gemeindehaus saBen die Manner des Dorfes murmelnd. Pak ging trübe vorbei und hörte nicht, daB er angerufen wurde. Aber als er in seinen Hof kam, da wuBten sie es schon. Puglug brachte ihm sein Essen und sah ihn mitleidig an und blieb still. Ihn argerte ihr Anblick, und er verlangte nach Trost. «Ist es nicht Sarnas Monat, mir mein Essen zu geben, und warum drangst du dich dazwischen», sagte er.
«Sarna ist krank und kann dich nicht bedienen», erwiderte Puglug, «und auch Siang ist heiB. Wir haben den Balian geholt, und er hat ihnen Medizin gegeben. IB jetzt, Vater meiner Kinder.»
Paks Magen lehnte es ab, Nahrung aufzunehmen, und er fühlte sich noch immer übel vor Kummer. Er stand auf und ging zu dem schonen Haus, das er seiner zweiten Frau gebaut hatte, und trat ein. Sarna hoekte auf der Ruhebank und hielt den Kleinen auf dem SchoB. Sie hatte trübe Augen, und als Pak sie berührte, spürte er, daB sie glühte.



«Hast du die heiBe Krankheit?» fragte er. Sarna war mit einer gelben Paste eingerieben auf der Brust und über den Schultern, und auch das Kind hatte ein Hügelchen der Medizin auf seiner Stirn.
«Das Atmen tut mir weh»,flüsterte Sarna, «und ich glaube, daJ3 ich sterben muB.»
Pak liefi seine Hande herabhangen und wuBte nichts zu sagen. Warum geschieht dies alles mir? dachte er dumpf. Er verlieB das Haus und suchte seinen Vater. Der alte Mann schlief in der Küche. «Er hat gefroren und hat sich zum Feuer gelegt», flüsterte die Tante und machte Platz für Pak. Im Schlaf hatte der Vater sein Kommen gehort und setzte sich auf. Er zog Pak neben sich, als wenn er noch ein Kind ware, und legte seine Hand auf seine Knie.
«Vor vielen Jahren kamen auch Ratten in die Felder, und niemand wuBte, warum die Götter uns straften», sagte er. «Dann fanden die Priester, dafl ein alter Tempel in die Erde der Sawahs eingesunken war und keine Pflege erhalten hatte. Die Manner gruben ihn aus und bauten ihn neu, und die Ratten wurden gefangen und getötet. Wir machten kleine Türme und verbrannten sie, so daB die Seelen, die in den Tieren gefangen waren, frei wurden, und wir trugen die Asche zum Meer. Und die nachste Ernte war groB, und nie mehr wurde eine Ratte gesehen.»
Pak begann zu lacheln, denn dies klang tröstlich, und er konnte sich die kleinen Verbrennungstürme der Ratten vorstellen.
«Manche Leute sagen, daB in Ratten und Mausen die Seelen von Kindern wohnen, die nicht verbrannt wurden, weil sie starben, bevor ihre Zahne gewachsen waren», sagte er nachdenklich. «Aber warum sollten Kinderseelen uns so Böses tun?»
«Das ist Unsinn», sagte der alte Mann. «Kinderseelen kommen als Tau auf die Erde, das ist bestimmt, und sie sind gütig und benetzen die Sawahs mit ihrer Feuchte.»
Puglug erschien im Schein des Küchenfeuers. «Es ist ein Laufer des Subak gekommen und hat bestellt, daB die Manner zu einer Sitzung zusammentreten, um über das Unglück zu beraten», meldete sie. Der Kulkul klang durchs Dorf in schnellen, kurzen Schlagen. Pak seufzte tief, band sein Kopftuch um und machte sich auf den Weg.



Da diesmal das ganze Dorf vom Unglück betroffen war und niemand den Grund dafür wuflte, obwohl manche das Erscheinen des Kometen und die Anwesenheit der zwei hollandischen Schiffe damit in Zusammenhang brachten, beschloB die Gemeinde, dafl die Götter befragt werden sollten.
Ein Tag wurde abgewartet, der für magische Dinge günstig war, und er fiel auf den vierten Tag der nachsten Woche. Inzwischen waren etwas ziellos Opfer gebracht worden, und die Ratten nagten den letzten Rest der wachsenden Ernte ab. An diesem Tag warteten alle mit Ungeduld, bis der Abend gekommen war, und dann versammelten sie sich im Dorftempel. Der Gamëlan spielte, und ein Zug von unverheirateten Mannern und Madchen ging zum Haus des Pêdanda, um Teragia abzuholen, durch deren Mund die Götter sprechen sollten.
Teragia sah ernsthaft und gesammelt aus, und sie hatte einen schwarzen Kain und ein weiBes Brusttuch angelegt. Zwei Dienerinnen folgten ihr, die eine trug einen Korb mit Opfern, und die andere hielt das schlafende Kind. Ida Bagus Rai schloB sich dem Zug nicht an, denn es ist besser, wenn der PSdanda sich den magischen Dingen fernhalt; aber die Dorfpriester und Teragias Vater warteten schon im Tempel. Zwei Schirme wurden über Teragia gehalten, und der Gamelan wurde ihr vorangetragen, als sie die StraBe hinunterschritt, denn sie war heilig.
«Wo ist Raka?» fragten einige Manner, und die Frauen suchten in der Menge nach ihm. Aber Raka war nicht zu sehen, und jemand erzaMte, daB er in Badung sei, beim Fürsten, seinem Freund.
Teragia wurde auf die Balé geleitet, und ihr Vater hatte schon das WassergefaB gefüllt und das Raucherwerk in Gang gebracht, vor das sie sich mit untergeschlagenen Beinen setzten. Niemand sprach zu ihr, aber zwei Frauen stützten ihren Rücken und hielten sie, wahrend ihr Kopf bald vornübersank. Der Gamelan spielte noch und verstummte dann, und in der Stille, die eintrat, begann die Menge zu singen, die Frauen zuerst, und dann fielen auch ein paar Manner ein, mit den kehligen Tönen der alten Gesange.
Teragia hatte den halben Tag gefastet, denn sie wuBte aus Erfahrung, daB dies es leichter machte, die Trance herbeizurufen. Sie schloB die Augen und atmete den Rauch von Harz



und Sandelkolz ein, der zu ihr aufstieg, und sie löschte sich selbst aus, wie man ein Feuer ausdrückt. Sie spürte, wie sie sich selbst verlor und vergaB und wie eine Leere sich in ihr ausbreitete, als ware sie kein Mensch, sondern ein Gefafi. Auch wufite sie nichts mehr vom Ort und von der Zeit, sondern schwebte, und es war nichts um sie als der Gesang. Ihre Augen waren geschlossen, und sie hatte sie nicht mehr zu öffnen vermocht, und ihre Glieder wurden zuerst schwer und dann leicht und dann verschwanden sie, so, als hatte ihr Körper sie auch verlassen, nachdem schon ihre Seele Platz gemacht hatte für die Gottheit.
Sie wuBte nicht, wie lang es dauerte, bevor dieser Zustand erreicht war, aber dann wurde alles gelb um sie, mit einer Farbe, die es in der Wirklichkeit nicht gab, sondern nur in der Trance, und dann wuBte sie nichts mehr von sich.
Als ihre Augen starr waren und ihr Kopf vornüberfiel und die Leute erkannten, daB Teragia bereit war, die Gottheit in sich aufzunehmen, da wurde sie von ein paar alten Frauen gestützt, die hinter ihr kauerten. Ihr Haar lag so straff um ihren schmalen Kopf, als ware sie eine Priesterin, und ihr Gesicht war mit einem feinen SchweiB überzogen, wie mit mattem Tau. Als ihre Glieder zu zucken begannen und sie in die Arme der alten Frauen sank, da hörte der Gesang auf, und alle wurden vollkommen still und warteten auf die Botschaft der Götter. In der Stille hörte man einen Vogel in dem Kambodjabaum schlagen, der im Tempelhof wuchs, und dies lieB die Stummheit noch tiefer erscheinen.
Plötzlich blahten sich Teragias Lippen, und sie begann zu reden. Ein Rauschen ging durch die Menge, denn aus ihr kam eine fremde, tiefe, tonende Stimme, und sie sprach eine unverstandliche Sprache, Kawi, das alte Javanisch, das nur Pèdandas und Schriftgelehrte kannten. Trotzdem sie nichts verstehen konnten, horten die Leute von Taman Sari atemlos zu, denn dies war von gröBter Wichtigkeit und die einzige Hilfe gegen das Unglück, das ihre Sawahs betroffen hatte. Die Gottheit sprach langsam und lange Zeit aus Teragias Mund. Die alten Frauen stützten ihren starren Körper, und ihr Vater saB unweit von ihr auf der Balé und horchte gespannt, damit er die Botschaft nachher in gewöhnlicher Sprache wiedergeben konnte.



Da und dort in der Menge fielen jetzt andere Menschen in Trance, Manner und Frauen und auch zwei halbwüchsige Kinder. Auch diese begannen zu reden, alle zugleich. Wahrend das Durcheinander der Stimmen und die Erregung wuchsen, schien Teragias Botschaft beendet zu sein. Sie verstummte und lag in den Armen der Frauen, aber ihre Seele war noch nicht wieder zu ihr zurückgekehrt. Ihr Vater setzte sich ihr gegenüber und wartete, denn es ist nicht gut, eine Trance zu zerbrechen. Als die Zeit verging, ohne daB sie zu sich zurückkehrte, tauchte er seine Fingerspitzen in das geweihte Wasser und besprengte sie. Langsam löste sich die Starre aus ihrem Gesicht, und sie öffnete die Augen und lachelte ihrem Vater zu. Sie war sehr ermüdet, und sie hörte irgendwo in der Menge ihren kleinen Saugling klagen in den Armen der Dienerin, denn das Kind war aufgewacht und hungrig geworden. Sie schaute um sich, beinahe verlegen, und glitt davon und verschwand in der Menge. Dort löste sie ihr Brusttuch und reichte ihrem Kind die Brust.
Ihr Vater berichtete indessen den Hauptern der Gemeinde die Botschaft, die die Gottheit durch ihren Mund gegeben hatte, und alle Leute drangten sich um ihn, um alles zu hören. Dies aber war es, was der Balian sagte:
Es befanden sich Dinge und Kostbarkeiten in den Handen von Leuten aus dem Dorf, die den Göttern zugehörten und widerrechtlich zurückbehalten würden. Nicht eher würden die Götter versöhnt sein, als bis diese Dinge ihnen zurückgegeben würden. Und zwar solle ein neuer Schrein im Reistempel gebaut werden am ZusammenfluB der beiden Bache nordöstlich von Taman Sari, und jeder Mann müsse dazu beitragen durch Arbeit, Geld und Abgaben, und jedes Stück des Gestohlenen müsse zum Bau verwendet werden. So hatte die Gottheit gesprochen und angeordnet und mit Unglück gedroht, wenn ihr Befehl nicht erfüllt würde, und Glück und gute Ernten versprochen, wenn man ihr gehorche.
Ein bedrücktes Summen pflanzte sich zwischen den Leuten fort, denn dies war eine harte Botschaft, hart wie das Schicksal, das die Sawahs betroffen hatte. Die meisten Manner scharten sich um Krkek, denn er war der Vorstand der Subakvereinigung, und der Bau eines neuen Schreins im Reistempel ging ihn zuerst an. Nach einigen Minuten aber löste sich schon die Bedrückung,



und da und dort wurde gelacht, denn es war gut, zu wissen, was die Götter wollten. Rib, der SpaCvogel, neckte seine Nachbarn und fragte jeden, ob er gestohlenes Gut besitze, und dabei gab er sich die Wichtigkeit und aufgeblasene Würde des Punggawa von Sanur. Und alle Manner lachten und sagten, sie besaBen nichts Unrechtes und hatten immer den Göttern und Tempeln das Ihre gegeben an Opfern und Abgaben. Aber heimlich schaute doch einer den andern an und suchte nach verdachtigen Zeichen.
Nach und nach verlief sich die Menge, und sie gingen in Gruppen davon, mit Fackeln, damit sie keinen Lëjaks und bösen Geistern begegnen sollten. Krkek aber bestimmte, daB der Bau des Tempels am nachsten giinstigen Tag beginnen sollte und daB er von freiwilligen Gaben gebaut werden müsse, und er forderte die Manner auf, ihren Teil beim groBen Gemeindehaus abzuliefern vor der nachsten Vollmondnacht. Eine Gruppe von Mannern ging mit dem reichen Wayan davon, der sie in sein Haus einlud, um Palmwein zu trinken und die neue Lage zu besprechen.
Pak schleppte mit dem Fischer Sarda den schweren Gong hinter den andern Gamèlanspielern her zu dem Haus, wo die Instrumente aufbewahrt wurden. Er war den ganzen Abend in einem sonderbaren Zustand gewesen, mit kalten FüBen und Handen und einem heiBen Sausen im Kopf und vor den Ohren. Es kam ihm vor, als hatte die Gottheit nur zu ihm, Pak, geredet und als ware er allein schuld, nicht nur an seinem eigenen Unglück, sondern am MiBgeschick des ganzen Dorfes. Er war der Mann, der gestohlenes und unrechtmaBiges Gut den Göttern vorenthielt und den die Strafe traf. Eitel und verblendet und eingebildet war er gewesen, und hatte die Teller der Göttin Sri entzogen, hatte sie ausgegraben aus der Erde seiner Sawah und hatte sie dazu verwendet, um sein Haus hoffartig zu machen und um Sarnas Lacheln zu gewinnen. Mit dem Gewicht des grofien, schweren Gong an der Bambusstange auf seiner Schulter schlich er dahin, und sein Körper brannte vor Scham. Seine Felder waren kahlgefressen, und in seinem Haus lag Sarna mit dem einzigen Sohn und war krank und wollte sterben. Er aber war schuld mit seiner Dummheit und Unanstandigkeit und weil er sich selbst angelogen hatte wegen der Teller, die ihm nicht zukamen.



Er lehnte Wayans Palmweineinladung ab, denn ihm war nicht nach Palmwein zumute, und er hörte nicht, was Rib zu ihm sagte, als er seinen Gong bei den anderen Instrumenten ablieferte. Er hatte Angst vor dem Heimweg, obwohl er eine Fackel trug und sich vorsichtshalber schon vor dem Weggehen Knoblauch ins Ohr gesteckt hatte. Aber er erreichte sein Haus, ohne daB ihm etwas Unheimliches begegnete, sah, daB die Opfer für die Damonen vor der Pforte lagen und daB Rantung auch glühende NuBschalen danebengelegt hatte, um ihnen den Weg zu weisen. Das Zeichen, daB Krankheit im Hause sei, hing von den Opfernischen neben der Pforte und erinnerte ihn an die Gefahr, in der Sarna und Siang schwebten. Er trat über das Bambusgitter in der Pforte und erschrak vor seinem eigenen Schatten, der auf das Mauerstück dahinter fiel, das dazu diente, die Geister zu verwirren. Pak hob seine Fackel hoch und ging zu Sarnas Haus. Die Tür war geschlossen, und Rantung lag auf der Matte davor und schlief, eine treue, kleine Warterin der Kranken. Paks Herz warmte sich ein wenig bei diesem Anblick, und er bückte sich nieder und deckte sein eigemes Hüfttuch über das Kind, denn die Nacht war kühl und neblig. Dann hob er die Fackel zu den Tellern in der Wand und schaute sie lange an.
Sie waren schön und kostbar wie am ersten Tag, und die Rosen sahen aus wie wirkliche. Das Porzellan war weiB und glatt geblieben und zeigte keinen Sprung. Und doch hatten diese Teller schweres Unglück gebracht über Pak und seinen Hof. Er seufzte tief, öffnete die Tür und trat in die Kammer.
Sarna lag auf der Ruhebank, mit dem Kind neben sich, aber ihre Augen waren offen und sie schlief nicht. Pak hielt die Fackel über die beiden und schaute sie forschend an. Sarna murmelte im Fieber, und er konnte nicht verstehen, was sie sagte. Er hoekte sich neben sie und faBte nach dem Körper seines Sohnes, der in einer trockenen Hitze glühte. Über der Wiege schwebte der hölzerne Vogel mit den Opfern für Kumara, die Gottheit der Kinder, und mehr Opfer lagen auf dem Tragbalken.
«Wie geht es dir, Mutter?» fragte Pak und legte seine Hand auf Sarnas Stirn. Aber sie fuhr fort zu murmeln und erkannte ihn nicht. Er nahm das Kind von ihrer Seite und



bettete es in die Wiege. Es erschreckte ihn, wie schlaff die kleinen Glieder in seinen Armen hinabhingen, fast als ware das Kind schon tot. Der Rauch seiner Fackel breitete sich in der Kammer aus, und Sarna begann gequalt zu husten, ohne doch ihr fiebriges Murmeln zu unterbrechen. Er öffnete die Tür, um Luft hereinziehen zu lassen, aber es fiel ihm ein, daB die Feuchte der Nacht den kleinen Siang töten mochte, und so schloB er sie schnell hinter sich und stand wieder im Vorbau unter den Tellern. Er seufzte schwer, denn es kam ihm vor, als ware er noch nie in seinem Leben so bedrückt und mit Kummer gefüllt gewesen wie in dieser Stunde. Sein Herz lag klein in seiner Brust, geballt wie eine Faust. Er verlöschte die Fackel und fand seinen Weg im Dunkeln, als er zu seinem Vater ging. Der alte Mann hatte es sich angewöhnt, in der Küche zu schlafen, nahe den Resten des Herdfeuers, denn sein Blut kühlte aus mit dem wachsenden Alter. Pak rollte sich dicht neben den alten Mann und wagte es nicht, ihn zu wecken. Aber nach kurzer Zeit bemerkte der Vater seine Gegenwart und strich ihm mit der Hand über das Gesicht.
«Sohn, warum weinst du?» fragte er.
«Es ist mehr Unglück über mich gekommen, als ich tragen kann», sagte Pak und schamte sich nicht, zu schluchzen, denn vor seinem Vater war er immer noch klein und kindisch. «Meine Frau und mein Sohn wollen sterben, und was soll dann aus mir werden ?»
Er lioffte im Innern, daB sein Vater, der immer Trost wuBte, ihm widersprechen würde. Aber der alte Mann fuhr fort, sein Gesicht zu streicheln, und nach langer Zeit sagte er: «Was die Götter wollen, geschieht.»
Er nahm einen Zipfel seines Kains und wischte im Dunkeln die Tranen von Paks Gesicht, und Pak schluchzte noch ein paarmal auf, und dann rückte er noch naher an seinen Vater und nestelte sich an die alte Haut, die trocken und rauh war wie die Rinde eines Baumes, und zuletzt schlief er ein und traumte von seinen Sawahs.
Es war keine einfache Arbeit, die Teller aus der Wand zu brechen. Pak versuchte es früh am nachsten Morgen und verwendete alle Sorten von Werkzeugen. Aber er hatte seinen Schatz fest eingefügt in die Mauer des Hauses, und er fürchtete



sich, die Teller zu zerbrechen. Vielleicht würde es die Götter nur noch mehr erzürnen, wenn er fehlerhafte und abgestoBene Teller zum Bau des Tempels anbot, und Vorsicht war am Platz. Als alle Mühe nichts half, entschloB er sich, die Wand niederzureiBen, um an die unversehrten Teller zu gelangen. Beinahe der ganze Tag ging mit dieser Arbeit hin, und die Familie stand verwundert herum und betrachtete Paks unerklarliches Tun. Da Sarna in ihrem Fieber schmerzhaft zusammenzuckte, so oft ein Stück der Wand herabpolterte, gebot er Puglug, die jüngere Schwester und das Kind in ihr eigenes Haus zu legen. Puglug tat es willig, und sie gab sich groBe Mühe um die Kranken. Sie ist eine gute Frau, dachte Pak wieder einmal, denn so unangenehm Puglug in guten Zeiten war, so fest konnte man sich auf sie verlassen, wann immer Übel das Haus bedrohte.
Pak rieb die Teller an seinem eigenen Kain blank und trug sie zum groBen Gemeindehaus. Er lieB die niedergerissene Mauer hinter sich und versprach sich, dafl er sie am nachsten Tag aufrichten würde. Er hatte groBe Eile, die Teller abzuliefern und weiteres Unglück aufzuhalten.
Krkek war nicht sehr erstaunt, als Pak ihm die Teller übergab, denn jeder im Dorf kannte den Schatz, mit dem Pak das Haus seiner zweiten Frau geschmückt hatte. «Der PÊdanda hat uns geholfen, den Plan für den Neubau des Tempels festzulegen», sagte er. «Wir werden drei neue Schreine bauen, einen für die Vorvater, einen für Wischnu, Brahma und Siwa und einen steinernen Thron für Surja. Jeder Mann der Gemeinde muB einen Binggit beitragen und zwei Tage der Woche arbeiten. Der Pedanda selbst hat versprochen, die Steinfiguren zu meiBeln, die vor die Pforte kommen sollen. Ich werde ihn fragen, wo deine Teller angebracht werden sollen. Sie sind sehr schön, und vielleicht würden sie sich gut in den Sockel von Surjas Thron einfügen.»
Paks Herz wurde leicht, als er die Teller abgeliefert hatte. Es saBen viele der Manner herum, einige hatten ihre Hahne mitgebracht, damit auch diese Zerstreuung haben sollten, und einige spielten um Geld auf einer Matte. Der Neubau des Tempels machte Freude, und schon begannen sie zu vergessen, daB die Batten den Beis von ihren Sawahs gefressen hatten. Pak



besah den Berg der Dinge, die an diesem ersten Tag abgegeben worden waren, und er wunderte sich im stillen. Da waren Bretter und kleine Stücke Eisen und noch kleinere Teile eines rötlichen Metalls, das er nicht kannte und das sich mit grüner Farbe überzogen hatte. Da waren mehrere Blatterpakete, die rostige Nagel enthielten und einige Stücke von Segelleinwand, die gut dazu dienen mochten, daB eine geschickte Hand Bilder darauf malte. Auf einem kleineren Hügel war Geld aufgeschichtet, allerhand Sorten von Münzen, Binggits aus Singapore, ziemlich viele Kèpèngs, aber auch hollandisches Geld, darauf das Bild der jungen Göttin der weifien Manner gepragt war.
Pak hatte einen langsamen Kopf, aber wahrend er dastand und die ersten Beitrage betrachtete, kam ihm doch eine Erkenntnis, die ihn sehr überraschte: er war also nicht der einzige im Dorf, dem das Meer Dinge zugetragen hatte, die den Göttern gehörten. Wenn auch bei den Anfragen des Punggawa alle sich gewehrt hatten und beleidigt waren, als sie des Diebstahls an dem chinesischen Boot bezichtigt wurden, so schien doch auf irgendeine Weise unrechtes Gut in viele Hande gekommen zu sein. Als Pak so weit war, dies zu erfassen, da glattete sich sein Gewissen, und ein verwundertes breites Lacheln legte sich auf sein Gesicht.
Eigentlich erwartete er, daB Sarna bei seiner Heimkunft gesund sein werde, nun, nachdem er die Teller abgeliefert hatte, und er beeilte sich, nach Hause zu kommen. Aber Sarna und das Kind waren ohne BewuBtsein wie zuvor, und ihre Seelen waren nicht bei ihnen. Teragia saB neben den Kranken und sah besorgt aus. Ihr Vater hatte sie mit Medizin geschickt, die sie auf Sarnas und Siangs Gliedern verrieb. «Wird das helfen?» fragte Pak. Teragia lachelte ihm tröstend zu. «Ich werde die Götter darum bitten», sagte sie. Pak schickte Lantschar in den Garten um drei Papajas, die bot er ihr an als Gegengeschenk für ihre Mühe.
Er ging hin und meldete sich, um beim Ebnen des Grundes für den neuen Tempel zu helfen. Das war schwere Aibeit, und er wollte sie tun. Auf seinen Schultern schleppte er junge Baume herbei und half beim Pflanzen. Als die Arbeit fortschritt, kam auch Meru an seinem Stock zum Bauplatz am ZusammenfluB der beiden Bache und saB dort mit seinem neuen Lacheln auf



seinem blinden Gesicht. Um ihm Freude zu machen, fragten die Manner ihn um Rat wegen der Verzierungen und hielten ihm Holz und Stein hin, daB er es auf seine Verwendbarkeit prüfe. Meru lieB seine Finger darübergleiten, und der PSdanda sagte den Mannern, welche Götter und Damonen und Tiere sie daraus meiBeln und schnitzen sollten.
«Hat eigentlich der Fischer Bengek, der Heisere, etwas abgeliefert?» fragte Pak hartnackig. Krkek, der klug war, schaute ihm spahend ins Gesicht. «Warum fragst du das?» sagte er langsam.
«Es erscheint mir wichtig, daB auch Bengek, dessen Mutter eine Hexe ist, etwas zum Bau des Turmes abgibt», beschloB Pak das Gesprach.
«Ich werde mich in Sanur erkundigen», sagte Krkek.
Drei Tage vergingen, und Pak wuBte, daB Krkek nach Sanur gegangen war, und als Krkek wieder auf den Bauplatz kam, da blieb Pak neben ihm stehen und setzte seine Last von Brettern ab, wischte sich den SchweiB und wartete. Als Krkek nichts sagte, da schöpfte er Atem und fragte wieder: «Hat Bengek, der Fischer, etwas zum Bau des Turmes abgeliefert?»
«Nein», sagte Krkek. «Und was geht es dich an?»
Pak setzte sich zu Hause hin und dachte nach. Was nützt es, wenn wir einen Tempel bauen und uns abschwitzen und alles hergeben, was wir haben? dachte er. Solange der Heisere behalt, was ihm nicht gehort, werden die Götter fortfahren, uns zu bestrafen. Ich bin nicht derjenige, der darüber sprechen kann, dachte er. Aber es muB dazu kommen, daB Bengek, der Fischer, abgibt, was er aus dem Meer gefischt hat.
Über diesen Gedanken gingen Stunden hin, und abends ging Pak wieder zu Krkek, um mit ihm zu reden. «Es gibt Leute», so sagte er, «die der Meinung sind, daB alles Übel vom Haus Bengeks und seiner Mutter, der Hexe, ausgeht. Wenn die Leute von Sanur die Götter richtig befragen würden, dann müBte es sich herausstellen, was dagegen zu geschehen hat.»
Zum erstenmal zeigte Krkek ein Zeichen von Verstandnis. «Es ist möglich», sagte er, «daB Bengek mehr abliefern sollte als viele andere, denn er wohnt nah am Meer und ist ein Fischer, der nicht danach fragt, ob unrechtes Gut in seinen Netzen liegt, und seine Mutter geht den linken Pfad.»



Pak ging nach Hause und wartete und safl neben Sarna, die zwar nicht mehr phantasierte, aber so abgezehrt und schwach war, dafl sie nicht sprechen konnte. Auch fing jetzt der Reis an knapp zu werden, und die Yamwurzeln auf der neuen Sawah waren noch nicht reif, und auflerdem war es möglich, daJ3 der Genufl von Yam die Kranke leicht töten konnte. Puglug schabte Kokosnüsse und mischte sie mit der Milch der jungen Früchte und versuchte, Sarna zum Essen zu bewegen, aber Sarna wendete nur ihren Kopf ab. Ihre Brust war versiegt, und Puglug erhielt den kleinen Siang nur mühsam und von Tag zu Tag am Leben, indem sie ihm zerriebene Pisangfrucht von ihrem Finger zu saugen gab.
«Warum rufst du im Schlaf immer den Namen von Bengek, dem Heiseren?» fragte Puglug ihren Mann.
«Tue ich das?» sagte Pak erschreckt. «Es kommt davon, dafl seine Felder neben den meinigen liegen und dafl er sie verkommen laflt. Ich fürchte, dafl dadurch mehr Ungeziefer in die Sawahs kommen wird, und wenn seine Felder krank sind, wie sollen dann meine gedeihen?»
Puglug preflte die Lippen zusammen und starrte ihrem Mann ins Gesicht, bis es ihm unbehaglich wurde und er sich abwandte und zu den Büffeln ging.
Niemand wuflte, wer das Gerücht angestoflen hatte und wie es sich weiter ausbreitete. Aber nach einer Woche sprachen alle Dörfer der Umgebung - und alle litten unter der Rattenplage — davon, dafl Bengeks Mutter, die Hexe, etwas mit dem Unglück zu tun haben muflte. Viele, die immer Angst vor ihr gehabt hatten, bekamen jetzt Mut und taten den Mund auf und erzahlten schauerliche Geschichten. Sie war nachts im Friedhof gesehen worden, wie sie das Blut geschlachteter Hühner opferte. Ihre Augen tranten, und Kinder, denen sie Essen geschenkt hatte, wurden krank. Die Feldwachter, die nachts in den Wachterhütten auf den Sawahs wohnten, erinnerten sich seltsamer und beangstigender Dinge. Feuerkugeln hatten atmend über dem Fluö geschwebt, und einbeinige Lèjaks mit Schweinsköpfen waren laut lachend durch die Sawahs gesaust.
Von Bengek, dem Heiseren, sprach man nur mehr flüsternd. Er war nicht zum Bau des Tempelturms erschienen, und Pak
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sah ihn niemals auf seiner Sawah. Er hatte keinen Beitrag geliefert und war den letzten Hahnenkampfen ferngeblieben. Der Fischer Sarda erzahlte, daB er Bengek seit langer Zeit nicht mehr auf dem Meer gesehen hatte, sein Boot lag vertrocknet am Strand, und die Planken zerbarsten in der Sonne. Die Manner überlegten und rechneten nach und erkundigten sich hier und dort, und zuletzt kamen sie darauf, daB seit drei Wochen niemand den Bengek gesehen hatte. Solange aber war es auch her, seit die Batten angefangen hatten, die Felder zu verwüsten. Der letzte Mensch, der noch mit Bengek gesprochen zu haben schien, war merkwürdigerweise Meru. Er war ihm in dem kleinen Bambusgebüsch am Bach begegnet, das Pak zugehörte. Meru hatte sich dorthin getastet, um zu baden und sich zugleich einen neuen Stock zu schneiden.
«Wer ist hier?» hatte er gefragt, als er einen Menschen in den Asten rascheln hörte. Und «Ich bin es» hatte die Stimme des Heiseren geantwortet. Meru hatte sich zu ihm hingetastet, denn er wollte wissen, ob der Heisere die Bambusstangen seines Bruders stahl. Aber Bengek hatte keine Stangen gehalten, sondern zwei der unnützen groBen Deckblatter, wie sie am Ansatz jedes BambusschöBlings wachsen. Er konnte sich daran genau erinnern, denn als er blind hintastete, da waren die winzigen Harchen, mit denen diese Blatter bedeckt sind, in seine Fingerspitzen gedrungen und hatten ihn noch für Tage gebrannt.
Da Meru keine Augen besaB, so konnte man nicht sagen, daB er der letzte war, der den Heiseren gesehen hatte. Aber es stand fest, daB dies das letzte war, was man vom Fischer wuBte. Pak vernahm die Erzahlung seines Bruders mit Erstaunen und einem leichten Schauder. Er konnte das Bild nicht aus seinem Gehirn kriegen: Wie der Fischer sich aus seinem Bambusgebüsch davonstahl, mit zwei groBen Blattern, die nur zu einer einzigen Sache zu gebrauclien waren: um jemanden zu toten, indem man ihm die feinen Stachelharchen ins Essen mischte. Dieses Bild schloB sich auf eine wunderliche Weise zusammen mit der Erinnerung an das Battengewimmel im Schlamm seiner Sawah und mit dem schwachen Wimmern des kleinen Siang, der ohne Milch verhungerte.
Aus dem Flüstern in den fünf Dörfern wurde ein Murmeln und aus dem Murmeln ein Geschrei.



«Wohin gehst du, Sohn?» fragte Paks Vater, als er sah, wie Pak am Tag vor Neumond das Messer in den Gürtel steckte und die lange, zugespitzte Bambusstange über die Schulter nahm, obwohl er keine Last zu tragen hatte.
«Ich gehe nach Sanur, um nach Bengek, dem Heiseren, zu sehen», antwortete Pak kurz.
«Friede deinem Weg», sagte der alte Mann feierlich. «Und möge dir nichts Böses begegnen.»
Überall auf den StraBen kamen Manner mit Bambusstangen daher, auch aus Intaran und Rênon kamen sie, obwohl kein Kulkul sie gerufen hatte. Mehr und mehr Leute schlossen sich an, aber die Vater scheuchten ihre Kinder zurück, die neugierig nebenher sprangen, und keine Frau versuchte, ihnen zu folgen. Als sie Sanur erreichten, bogen sie ab, so, daB sie hinter der Ortschaft am Bachlauf entlang zogen. Sie zwangten sich durch die Bambushecke und durchwateten den Morast, die beide am Ortseingang zum Schutz gegen böse Geister angebracht waren, und naherten sich dem Hof der Hexe.
Die Mauern leuchteten mit ihren Stikken roter Korallen, und drei Hunde fuhren mit groBem Gebell aus der Pforte. Es waren keine Anzeichen von Krankheit oder Tod drauBen angebracht, aber der kluge Krkek blieb stehen und schnupperte in die Luft. Der Hof lag nahe dem Meer, und es roch hier nach Tang und Salz und Fisch. Auch sah man die Schiffe der Hollander drauBen liegen, und es waren noch zwei neue dazugekommen, so daB es jetzt vier im ganzen waren. Die Manner standen still und witterten. Beigemischt dem scharfen Geruch des Meeres war noch ein anderer, den sie alle kannten: es war der Geruch des Todes.
Sie stieBen die Hunde beiseite, die gegen ihre Beine fuhren. und stiegen über das Bambusgitter und betraten den Hof. Der Geruch wurde starker.
Was den Miinnern in die Augen fiel, das waren viele Gruben, die in die Erde des Hofes gegraben waren, einige ganz frisch und feucht und andere schon etwas ausgetrocknet von der Sonne. An mehreren Stellen war die AuBenmauer eingesunken, weil der Grund unter ihr unterhöhlt war, und zwei Brotfruchtbaume lagen da mit Erde an den Wurzeln, auch sie waren losgewühlt vom Boden. Es war ein unverstandlicher und sinnloser An-



bliek, so, als hatte ein unbekanntes Tier hier gehaust oder ein Irrsinniger.
Die Manner standen still und starrten, und viele von ihnen fürchteten sich. Pak fürchtete sich. Krkek bückte sich, hob etwas auf und warf es wieder hin. Es war der Kopf eines toten Kückens, und als sie umherblickten, sahen sie, daB mehrere solche Köpfe auf der Erde herumlagen. Von Bengek war nichts zu sehen.
Krkek ging den Mannern voraus auf das Haupthaus zu. Abgesehen von den vielen Gruben war der Hof in Ordnung, die Gerate am Platz, die Fischnetze ausgespannt zwischen zwei Baumen und das groBe WassergefaB gefüllt. Auch krahte jetzt ein Kampfhahn in seiner Bambusglocke, und das nahm die Unheimlichkeit von dem Ort.
«Wie geht es, Bruder?» sagte Rib ganz laut, um die Stille zu brechen, und hoekte vor dem Hahn hin. Die halben Kokosschalen in den Hahnenkörben waren mit Maiskörnern gefüllt, und auch das Wasser war nicht vergessen worden. Pak wagte sich trotzdem nicht von der Stelle. Er erwartete, in einer der offenen Gruben die Kiste stehen zu sehen, die sonderbare Kiste, die Bengek aus dem Meer gefischt hatte in der Nacht, da das Boot des Chinesen strandete.
Krkek schnupperte wieder und ging um das Haupthaus herum zu der östlichen Balé. Was sie dunkel erwartet hatten, das fanden sie dort. Mit Leinen umwickelt und zwischen ein Gestell von Bambusstangen gepreBt, lag eine Leiche dort, bereit, begraben zu werden. Ein paar unbeholfen zugerichtete Opfer standen daneben, an deren ungefügen Blattverzierungen man sehen konnte, daB keine Frau im Hause war, um dieselben zu bereiten.
Die Manner scharten sich um die Balé, und Krkek, der an diesem Tag besonderen Mut bewies, schob die Leinenhülle ein wenig zur Seite, um nachzusehen, wer der Tote war. Sie beugten sich vor und sahen das Gesicht von Bengeks Mutter, der Hexe, und es kam ihnen vor, als ob sie lache. Krkek bedeckte die Leiche wieder und rieb die Hande schnell an seinem Kain ab.
«Jetzt sind wir für drei Tage unrein und dürfen nicht am Tempel bauen», flüsterte Rib in Paks Ohr. Die Manner standen noch und wuBten nicht, was sie weiter tun sollten. «Es ist Zeit, daB Bengek seine Mutter begrabt», flüsterte Rib wieder,



der unverbesserliche Spafimacher, und zog seine Nase kraus. Der Geruch war fast unertraglich.
«Bengek, wo bist du?» rief Krkek laut über den Hof, so daB Pak zusammenzuckte. Aber es kam keine Antwort. Die Halme kriihten wieder, und eine kleine Titjak-Eidechse an der Bambuswand schnalzte. Plötzlich liefen die drei Hunde an den Mannern vorbei, alle in einer Richtung und schweifwedelnd. Krkek zögerte einen Moment und folgte den Hunden. Er schaute sich nach den andern Mannern um, und sie kamen hinter ihm her, die gespitzten Stangen in den Handen tragend wie Lanzen.
Sie tappten am Schweinestall vorbei und an der Reisscheune, die einen leeren und verwilderten Eindruck machte, und sie kamen zu der Palmenpflanzung hinter dem Hausaltar. Ein Tjrorotvogel schlug, sonst war es still. Es war etwas Atemloses und Unertragliches in dieser Stille.
Plötzlich blieb Krkek stehen. «Da ist er . . .», sagte er leise und zeigte vor sich hin. Die Manner drangten sich dicht um ihn. Sie waren mit groBem Mut und Schwung losgegangen, bereit, den Dörfern Ruhe zu schaffen, die Hexe und ihren Sohn zu toten, wenn es auf diese Art geschehen muBte. Aber der sonderbare Hof mit seinen Gruben, der Geruch und der Anblick der Leiche, die Leere und Stille und Unheimlichkeit hatten ihre StoBkraft gelahmt. Einige — und Pak war unter diesen — dachten, daB sie vielleicht verzaubert waren, so daB ihre Glieder schwer und ihre FüBe langsam wurden.
Jetzt sahen sie alle Bengek. Er stand am auBersten Rand des Grundstücks, da, wo die Mauer die Auslaufer des Palmengartens einschloB, und grub in der Erde. Die Hunde sprangen an ihm hinauf.
«Bengek!» rief Krkek wieder, und der Heisere schaute auf und sah die Manner.
Sie waren noch ziemlich weit von ihm entfernt, und sie rührten sich auch nicht. Sie hielten nur ihre Bambusstangen fest und atmeten laut. Bengek stand einen Augenblick unbeweglich, mit dem Spaten in der Hand.
«Geht fort!» rief er dann herüber, so laut seine heisere Stimme es erlauben wollte. «LaBt mich allein. Ich habe euch nicht gerufen. Ich brauche niemanden. Geht! Ich will nicht mit euch reden. Geht doch!»



Die Manner waren jetzt so dicht zusammengedrangt, daB sie ein kleines Rudel bildeten, obwohl sie beinahe hundert waren. Plötzlich fingen einige von ihnen an, auf Bengek loszurennen; in grofien Sprüngen rannten sie über den grasigen Grund, wobei sie schon ihre Messer aus dem Gürtel zogen. Die andern folgten, sie wuBten wohl kaum, was sie taten und wollten. Pak rannte und fand sich in der vordersten Reihe, dicht neben Krkek.
Bengek sprang auf die Mauer und schwang seinen Spaten. «Geht!» schrie er, und seine Stimme war nicht mehr heiser, sondern wie ein lautes, tiefes Brüllen. «Geht, laBt mich allein, dies ist mein Hof — geht —»
Mitten im Sprung und Lauf hielt Krkek inne. Er stand und griff nach den nachsten und hielt sie fest. Die in den hintern Reihen rannten noch und fielen beinahe über die Manner vorne, die angewurzelt und unbeweglich im Gras standen und den Fischer anstarrten.
«Rührt ihn nicht an», sagte Krkek leise und ohne Atem, «er hat die groBe Krankheit.»
Sie standen und starrten den Heiseren an, der auf der Mauer hoekte und ihnen seine Schaufel entgegenhielt wie eine Waffe. Langsam wichen sie zurück, denn jetzt konnten sie alle es sehen: Er hatte die groBe Krankheit. Die schreckliche Krankheit, deren Namen nicht einmal genannt werden darf. Sie starrten ihn an, und sie sahen sein Gesicht. Ohne Augenbrauen war es und gedunsen, und die dicken, geschwollenen Ohren standen davon ab; und besonders schauerlich war es, daB Bengek sich zwei groBe, rote Hibiskusblüten hinter diese leprösen Ohren gesteckt hatte.
Die Manner wichen langsam zurück. «Die groBe Krankheit?» flüsterte Pak unglaubig. «Die groBe Krankheit, die groBe Krankheit, der Heisere hat die groBe Krankheit, und die Hexe ist tot», flüsterten sie alle. Krkek sah sich um und entdeckte einen Haufen Steine, die aus der Korallenmauer gebrochen waren. Er bückte sich, hob einen auf und warf ihn nach dem Aussatzigen. Auch Pak nahm einen Stein, rauh und schwer fühlte er ihn in seiner Hand, bevor er ihn schleuderte. Alle die Manner stürzten sich auf die Steine und warfen sie nach der Gestalt auf der Mauer. Die Hunde sprangen und heulten hoch, als sie getroffen wurden.



Bengek starrte einen Augenblick die Manner an, als verstünde er nicht, was sie taten. Dann warf er den Spaten von sich, sprang von der Mauer und rannte in groBen Sprüngen dem Strand zu. Die Manner folgten ihm nicht, und er war schon zu weit, um von den Steinen getroffen zu werden. Seine Gestalt wurde kleiner und kleiner und verschwand in dem Stachelgebüsch, das den Strand einsaumte. Der Tjrorotvogel rief noch immer, und ein kleiner WindstoB fuhr durch die Palmen und schlief wieder ein.
«Die Götter wissen, wen sie strafen», sagte Krkek leise. «Wir wollen zum PSdanda gehen und uns reinigen lassen.»
Raka
Hinter den westlichen Höfen, wo die meisten Sklaven wohnten und die Hühner und Schweine, die ihr Eigentum waren, hörte an einer Mauer das Gewimmel und der Larm der Puri mit einemmal auf. Hinter dieser Mauer lag ein verfallener Teil, von niemandem bewohnt und selten betreten. Schlingpflanzen und Straucher hatten dort die zerbrochenen Reste der Hauser überwachsen und in ihrer Umarmung zu Boden gerissen. Ein Wassergraben umgab das Hauptgebaude dieses vergessenen Hofes, aber die Brücken waren zerbrochen und ins Wasser gesunken. Die Damonen, die den Zugang bewachten, hatten sich mit Moos überzogen und waren zu unkenntlich geformten Steinen geworden. Wilde Bienen wohnten in den Baumen, und riesige Schmetterlinge schwebten ungestört über den Blumen. Dichte Schwarme von Moskitos hingen über dem gestockten Wasser, und ein trüber Modergeruch mischte sich mit dem heftigen Duft der gelben Salikantablüten.
Dies war der Platz, wo Lambon ihre heimlichen Zusammenkünfte mit Raka hatte. Dort trafen sich die Liebenden fast taglich, denn sie brannten in einer solchen aufzehrenden Hitze, daB Verlangen sie zu qualen begann, auch wenn sie sich erst in der Stunde zuvor getrennt hatten. Raka nahm seinen Weg durch einen vergessenen und zerbröckelten Eingang an der Westseite der Palastmauer, und Lambon hatte einen Pfad gefunden, der sie auf Umwegen vom Tempel aus dahin brachte,



WO Raka auf sie wartete. In einem langen Sprung setzten sie über das brückenlose Wasser, und dann fühlten sie sich sicher in dem zerfallenen Haus auf der vergessenen Insel, das früher vielleicht der Lieblingsfrau irgendeines Fürsten gedient haben mochte. Die Stufen waren zerfallen und die Ruhebanke eingesunken. Aber sie hatten eine Tür, die sie hinter sich schlieBen konnten wie Neuvermahlte, und Lambon schaffte mit Muna Matten herbei, um darauf zu ruhen. Schon vor dem Abend, da Lambon und Raka sich wiedergesehen hatten, war dieser Platz Lambons Zuflucht gewesen. Sie hatte viele Stunden dort gesessen mit geöffnetem Mund, gedankenlos wie die Wasserrosen im stehenden Graben. Manchmal hatte sie hier geweint, oder sie war eingeschlafen und muBte von Muna geholt werden. So glaubte sie, daB es Muna nicht auffiel, wenn sie auch jetzt jede Stunde dort verbrachte, in der sie nicht zum Fürsten gerufen wurde. Aber die Augen der kleinen Sklavin, die eine leichte Neigung zum Schielen hatten, sahen mehr, als ihnen gezeigt wurde. Ihr kleines Gehirn, geschliffen und geübt an den Intrigen der Frauenhauser in der Puri, begriff schnell alles, was mit den geheimen und verbotenen Dingen der Liebe zu tun hatte. Da aber Muna ihrer neuen Herrin ebenso zugetan war, wie sie Bernis gehaBt hatte, so steilte sie ihre kleine, flinke Person als eine treue und verschwiegene Wache zwischen Lambon und die Puri.
Es wurde wenig gesprochen, wenn Raka und Lambon sich trafen. Die Liebe war zu groB und das Verlangen zu heftig. Sie stürzten ineinander wie Tiere, und sie konnten sich nicht trennen, wie zwei Libellen, die einen ganzen Tag aneinander geheftet über den Sawahs in der Luft schweben. Erst wenn die Müdigkeit kam, die der Vereinigung folgt, fanden sie ein wenig Zartlichkeit in ihren Handen. Mit aneinandergelegten Schlafen saBen sie auf den Matten und flüsterten. Sie öffneten die Tür zu einem Spalt und sahen die hohen Binsengraser im Wasser gewiegt und horten die Frösche, die auf den Blattern der Lotosblumen saBen.
«Bist du glücklich?» fragte Lambon.
«Ich bin glücklich», antwortete Raka. Das ewige Gesprach aller Liebenden.
«Wird es immer so blsiben?»
«Immer, meine kleine Schwester.»



«Wenn wir entdeckt werden, müssen wir dann sterben?»
«Wenn wir sterben, dann sterben wir zusammen», sagte Raka.
«Ja, dann sterben wir zusammen», sagte Lambon zufrieden. Es schien ihnen eine einfache Sache zu sein: Zusammen sterben. Die groBe Liebe wohnt immer dicht am Tod und Abschied. Es war die bestandige Gefahr, die ihr Gefühl und ihre Umarmungen und ihr Glück auf eine solche Höhe trieb. Die Puri hatte tausend Augen. Zwanzig Frauen beneideten Lambon, und obwohl sie der Lieblingsfrau auf jede Weise schmeichelten, hatten sie sie gern vergiftet. Unzahlige Wachterinnen, junge und alte, beobachteten sie. Es entging ihnen nicht, daJ3 Lambon aufblühte und daI3 ihre Augen sich mit einer schwarzen Glut füllten und daB ihre Kehle und ihre Schultern manchmal die Merkmale zarter Liebeswunden trugen. Muna machte eine Paste aus Kunjit und rieb gelben Puder auf die kleinen Wunden, daB der Fürst sie nicht bemerken sollte. Aber die andern F rauen beneideten Lambon um diese Zeichen, die anzeigten, daB sie geliebt wurde, so, wie alte Krieger einander um Narben beneiden mögen.
Wenn es Zeit war, daB die Liebenden sich trennten, dann erschien Muna auf der Mauer, die den verfallenen Teil von dem Rest der Puri trennte, und pfiff dreimal wie ein Pêtjitjavogel. Lambon riB sich los, und Raka blieb im Haus verborgen. Erst wenn Lambon schon lang gegangen war, schlich Raka aus dem Haus, setzte über den Graben und nahm seinen Weg zu der verwachsenen Mauerpforte, witternd und sichernd wie ein Tier im Dschungel.
Es war ein Glück, daB Fürst Alits Tag einen regelmaBigen Verlauf nahm. Da waren die Stunden, die er im Tempel verbrachte oder mit P&dandas aus der Umgebung, die ihn besuchten und ihm alte Lontarbücher mitbrachten. Beratungen mit seinen Würdentragern hielten ihn fest. Die Punggawas aus den verschiedenen Bezirken des Reiches kamen, um ihre Berichte zu bringen. Briefe der Hollander wurden empfangen, heraten und erwidert. Und als Entspannung nach so viel Ernsthaftigkeit gab es Hahnenkampfe auf dem Platz vor der Puri, die viele Stunden dauerten. All dies waren Angelegenheiten der Miinner und gaben Lambon Zeit, sich versteekt zu halten. Aber befrem-



dend war es, daB Raka sich all diesen Dingen fernhielt, und besonders, daB er die Hahnenkampfe versaumte, bei denen er sonst der aufgeregteste Zuschauer gewesen war, der die hitzigsten Wetten gewagt hatte.
Wenn der Fürst - selten genug jetzt — mit Raka beisammen war, dann konnte er wohl sehen, daB der Freund sich verandert hatte. Raka war von einer flackernden Lustigkeit besessen in einer Stunde, und in der nachsten nahm eine tiefe Niedergeschlagenheit von ihm Besitz. Er griff gierig nach der Opiumpfeife, so, als wollte er etwas vergessen, und dann wieder schreckte er vor dem Opium zuriick, als wenn er Angst hatte, daB ihn die Droge zu gesprachig machen könnte. Er brachte dem Fürsten viele Geschenke, was ein ungewohnter Zustand war. Sonst hatte Alit mit Gaben und Freundlichkeiten nm den schonen Raka geworben. Jetzt war es umgekehrt. «Bist du krank? Hast du Fieber?» fragte der Fürst, wenn Raka in Schweigsamkeit verfiel und in einen Winkel starrte. Darüber lachte Raka nur. «Ich bin in meinem ganzen Leben nicht krank gewesen, das weiBt du», sagte er mit einem Aufflackern seines alten Übermutes.
«Du bist nicht derselbe, der du früher warst. Was ist es? Hat dich jemand behext?»
«Vielleicht. . .», antwortete Raka und wurde ernsthaft.
«Ich habe mit deinem Vater gesprochen. Er sagt, daB du keine Augen hast für Teragia und deinen kleinen Sohn. Ist es eine Fr au?»
Raka zögerte mit der Antwort. «Ja . . .», sagte er dann tief aufatmend. «Es ist eine Frau.»
«Warum nimmst du sie nicht in dein Haus? Ich weifi keine Frau in Badung, die sich nicht gern von dir rauben lassen würde», drangte Alit. Wieder wartete Raka mit der Antwort.
«Sie ist verheiratet», sagte er dann und schaute dem Fürsten gerade in die Augen. Alit blinzelte ein wenig mit seinen entzündeten Lidern. Eine Stille trat ein. Er hatte den heftigen Wunsch, Raka wieder so zu machen, wie er früher gewesen war. «Soll ich sie ihrem Mann wegnehmen und dir geben?» fragte er. Raka sprang auf. «Quale mich nicht, Alit, ich bitte dich darum», rief er, «und laB uns nie mehr darüber sprechen.» Alit schaute ihm aus verengten Augen nach, als er die Stufen hinab-



ging, ohne um die Erlaubnis gebeten zu haben, den Fürsten verlassen zu dürfen. Aber die Qual in Rakas innerstem Herzen war groB, daB er seinen besten Freund belügen muflte und es keine Hilfe gab.
Lambon, nach Frauenart, phantasierte mit vielen Wenn und Ob, wenn sie beieinander saBen. «Wenn du mich als deine zweite Frau in dein Haus genommen hattest, bevor sie mich in die Puri holten . . .», sagte sie, «dann ware alles gut gewesen. Ich hatte gern Teragia gedient wie eine Sklavin. Ich glaube, sie kann mich leiden.»
Raka hielt ihr den Mund zu, er konnte das nicht hören.
«Wenn du den Fürsten gebeten hattest, mich dir zu schenken, bevor seine Augen Gefallen an mir gefunden hatten . . .», sagte sie wieder ein andermal, und Raka brannte in sieben Feuern.
«Es ist zu spat, und er hat Gefallen an dir gefunden. Sprich nicht mehr solche Dinge», sagte er hart.
«Muna erzahlt, daB dir der Fürst sein liebstes Pferd gegeben hat — und sicher bin ich ihm nicht wichtiger als sein liebstes Pferd . . .», fïng Lambon wieder an.
«Du sprichst, als wenn du nicht wüBtest, was die Ehre eines Mannes ist», sagte Raka.
«Was soll ich von der Ehre eines Mannes wissen?» sagte Lambon voll Unschuld. «Ich weiB, daB der Fürst gut ist.» Sie nahm die zerdrückten Blüten aus ihrem Haar und warf sie in den überwachsenen Wassergraben.
«Als wir Kinder waren», begann Raka mit einemmal zu erzahlen, «da erinnere ich mich an einen Tag, da wir zum FluB baden gingen. Wir waren schon zu groB, um mit unsern Müttern zu baden, Alit und ich, und noch nicht erwachsen genug, um uns den Mannern anzuschlieBen. Und so gingen wir an den FluB mit ein paar Sklaven, die mein Vater mit uns schickte. Es waren meistens junge Sklaven, nur wenige Jahre alter als wir. Sie rieben uns mit Steinen ab und spielten mit uns im Wasser. Ich erinnere mich, daB wir an jenem Tag besonders übermütig waren, wir spritzten Wasser aufeinander, und wir alle rangen und kampften im FluB, der uns nur bis zu den Knien ging. Bei diesen Spielen geschah es aber, daB der jüngste Skiave Alits Kopf zwischen seine Hande bekam und ihn



umwarf. Du verstehst, es war ein Skiave, ein Bursche, noch geringer als ein Kastenloser, und er berührte den Kopf von Alit. Er wollte Alit nicht beleidigen, es geschah nur im Spiel. Aber Alit wurde so starr wie ein Felsen. Er sprach kein Wort, als wir nach Hause gingen. Ich hatte das Gefühl, daB er zerbrechen würde, wenn man ihn anrührte, so starr war er geworden. Er ging zu seinem Vater und verlangte, daB dein Sklaven die Hande abgehackt würden, weil er seinen Kopf berührt und ihn so beleidigt hatte.»
«Wurden dem Sklaven die Hande abgehackt?» fragte Lambon, da Raka zu sprechen aufhörte.
«Ja, sie wurden ihm abgehackt. Ich habe den Mann erst unlangst in einem von den Höfen getroffen. Er sieht aus wie ein Aussatziger mit seinen Armstümpfen.»
Lambon schauderte. «Warum erzahlst du mir das?» fragte sie leise.
«Verstehst du es nicht? In Alits Leben steht eines höher als alles andere: Sein Stolz. Seine Ehre. Ich glaube, daB ich Alit besser kenne, als die meisten Leute in der Puri. Sie glauben, er sei gut und etwas schwach, und er vertraume seine Zeit über den Büchern, und seine Frauen hatten keine Wichtigkeit in seinem Leben. Aber ich kann dir sagen, was im Innersten seiner Seele ist: Stolz und Ehre. Da ist er hart wie jener weiBe Edelstein, der alle andem zerschneidet.»
Lambon dachte lange nach, denn es kam selten vor, daB so ernsthaft zu ihr gesprochen wurde. «Wenn das so ist, dann solist du nie mehr hierherkommen, Raka», sagte sie nachher. Raka nahm sie in die Arme und begann zu lachen. «Nein, das sollte ich nicht», sagte er. «Und wie lange kannst du es ohne mich aushalten, meine kleine Blume?» fragte er lachend. «Kaum eine Stunde . . .», flüsterte Lambon und versteckte ihr Gesicht an seiner Brust. Sie konnte sein Herz schlagen horen wie einen gedampften Kulkul, der nach ihr rief.
Es war nicht richtig, was manche in der Puri flüsterten: DaB der Fürst, der so lange nur mit seinen Biichern gelebt hatte, nun eine Frau liebte, Lambon, die Tanzerin. Er liebte Lambon nicht. Es ist möglich, daB er Raka liebte, wenn Liebe der rechte Name für ein Gefühl ist, das zu gleichen Teilen aus Süfle und



Bitterkeit besteht und in dem Leiden und Entzücken einander abwechseln - wobei in dem besondern Fall des Fürsten Alit das Leiden überwog. Denn Alit war haBlich, und Raka war schön. Alits Augen hatten entzündete Lider, und die von Raka strahlten. Alit wartete auf Raka, und Raka lieB ihn warten.
Was aber Lambon anbetraf, so war sie die erste Frau, deren Gesellschaft den Fürsten erfreute und die er oft befahl. Er hatte sie gern in seiner Kammer, stumm und anschmiegsam wie ein Blütenzweig. Sie redete wenig, und Alit konnte ungestört denken, wahrend seine Hand über ihr Haar und ihre Haut strich. Sie war schön, und der Fürst liebte Schönheit über alles. Schönheit machte ihn schwach und sanft. Lambon sah so aus wie die Frauen in den alten Büchern und Gedichten. Wenn er las, so nahm er ihr Bild mit in seine Traume von vergangenen Zeiten und Kampfen. Denn der Fürst von Badung war ein Traumer, dies zumeist — ein Traumer, den Geburt und SchicksaI an den Platz eines Tatmenschen gestellt hatten.
Er behangte Lambon mit Schmuck und benannte sie mit den Namen und Gleichnissen der Dichtungen. Er liebte es, mit seinen eigenen Handen ihren schmalen Körper an- und auszukleiden. Deshalb schenkte er ihr viele Gewander, und die Sklavinnen konnten nicht genug weben und farben und Silber- und Goldfaden durch das Gewebe ziehen und groBe Goldblumen darauf malen. Alit zog seine jüngste Frau an und aus und wollte sie immer wieder in andern Farben sehen, und er spielte mit ihrem Haar und löste es auf und lieB es über seine Arme rollen, und er hatte lange und ernsthafte Gesprache mit ihr über die Wahl einer Farbe oder die Art der Blumen, die sie als Kopfputz tragen sollte. Auch muBte Lambon zuweilen für ihn tanzen, nur für ihn und mit einer goldenen Krone auf dem Haupt. Das tat sie gern. Sie hatte keinen der Schritte vergessen, die sie beim alten Lehrer in Kèsiman gelernt hatte, und kein Flattern der Hande und keine Wendung der Augen und kein Gleiten ihres Halses.
Lambon lernte von Oka, das Opium zu kneten und zu rosten und dem Fürsten die Pfeife zu bereiten. Sie saB zu den FüBen ihres Gatten, wenn der Pëdanda Ida Bagus Rai kam und die beiden Manner in endlosen Gesprachen über die Bedeutung von Dingen redeten, die Lambon nicht verstand. Als Alit entdeckte,



daB sie eine kindische Freude an Schattenspielen hatte, lieB er oft an den Abenden die Leinwand aufspannen und die sonderbar geformte Lampe dahinter anzünden, und Ida Katut, der Geschichtenerzahler, bewegte die Figuren mit seinen geschickten Handen und sprach mit dreiBig verschiedenen Stimmen und machte SpaBe, über die die ganze Puri in Lachkrampfe verfiel. Alit schaute Lambon an — ja, auch sie lachte. Es war etwas Seltenes, Lambon lachen zu sehen, und deshalb schien es dem Fürsten wert, dieses Lachen auf ihr Gesicht zu rufen. Sonst saB sie da, mit aufrechtem Nacken und lockeren Gliedern, und ihr Mund war leicht geöffnet, als kame sie aus der Verwunderung nicht heraus.
Der Fürst hatte schwere Sorgen, denn die Blockade durch die Hollander tat dem Land groBen Schaden. Der Küstenhandel war lahmgelegt, und nur durch die Freundschaft des Fürsten von Tabanan war es noch möglich, ein kleines Loch in der AbschlieBung offen zu halten. Die Drohung der Boote und Kanonen in den Badungschen Gewassern aber war ein immerlastender Druck, und der Stolz des Fürsten rieb sich wund daran. Seine Grenzen waren gegen Gianjar zu besetzt, und in Kètèwèl hatten die Hollander eine Art Hauptquartier errichtet. Der Gusti Njoman von Bulèlèng hielt sich dort auf, der Freund der Hollander, der Verrater und Spion.
In der Puri wurden zu jener Zeit viele Vorbereitungen getroffen für eine Reise des Fürsten nach dem groBen Heiligtum von Batukau. Aus mehreren Provinzen der Insel zogen Volk und Fürsten mit ihrem Gefolge nach dem groBen Wald von Batukau, um an der heiligen Quelle zu opfern und zu beten. Man wuBte insgeheim, daB neben der Frömmigkeit noch andere Gründe für die Wallfahrt sprachen. Der Fürst von Badung wollte mit seinen Freunden, den Fürsten von Tabanan und Klungkung, dort eine Zusammenkunft halten, denn eine letzte Entscheidung muBte getroffen werden, ob die Forderungen der Hollander zu erfüllen seien oder ob die drei Provinzen, die letzten in ganz Bali, ihren Widerstand aufrechterhalten sollten. Der Gusti Wana sorgte für ein prunkvolles und standesgemaBes Auftreten, und der Anak Agung Buma gab sich groBe Wichtigkeit. Molog, der Soldat, murrte ein wenig, weil er viele seiner Lanzentrager mitziehen lassen muBte, denn am liebsten hatte er sie



jeden Tag und jede Stunde einexerziert. Auf Schleichwegen waren noch viele Waffen, Gewehre und Kanonen ins Land gebracht worden, und Molog meldete dem Fürsten, daB seine Armee den Hollandern nicht nachstehe. Etwas anderes war es, seine Krieger im Gebrauch von Schiefiwaffen geübt zu machen. Er hatte ein paar Araber als Exerziermeister angestellt, die mit verbliiffender Selbstverstandlichkeit die langen Vorderlader handhabten. Seine eigenen Soldaten schossen mit Begeisterung. Der Knall und Larm machte ihnen ungeheuren SpaB, und am liebsten hatten sie alles Pulver in blinden Schüssen verknallt wie die chinesischen Raketen bei einem Fest. Aber es war nicht einfach, Zucht und Ordnung in die Armee zu bringen, denn alle die Krieger hatten Sawahs, und sie liefen ihm davon und bestellten ihre Felder und sagten ihm, dies sei wichtiger als die Vorbereitung für einen Krieg.
Der Fürst ordnete an, daB alle seine Frauen nach Batukau mitkommen sollten, denn sie waren schön, und er zeigte sie gern vor den andern Fürsten. Auch wollte er Lambon um sich haben, damit sie ihm die Opiumpfeife richte vor den schweren Besprechungen, die ihm bevorstanden. In der Puri wurden die groBen Büffelwagen instandgesetzt und die kleinen zweiradrigen Karren, die von Pferden gezogen wurden. Vorhange wurden angebracht, um die fürstlichen Frauen den Augen der Vorübergehenden zu entziehen. Die Lanzentrager erhielten neue Jacken, schwarz-weiB mit roten Armeln, auf die sie sehr stolz und eitel waren. Anak Agung Buma ging in die Dörfer und sammelte Pferde. «Der Herr, unser Fürst, will dir die Ehre erweisen, dein Pferd für die Reise nach Batukau zu verwenden», sagte er und nahm den Bauern die Tiere aus dem Stall. Die kleinen Hufe wurden geputzt und beschlagen, und Körbe mit den Gewandern der Frauen und den Opfergeraten wurden auf die Büffelkarren geladen. Schirme und Tragstühle wurden mitgenommen, um in Batukau für die feierlichen Zeremonien im Tempel zur Stelle zu sein. Der Gamëlan des Fürsten wurde mitgetragen, mit allen seinen reichgeschnitzten Instrumenten. Ida Katut schwamm in Vergnügen und Aufregung. Und die Besten und Schauspieler von Badung taten sich zusammen und probten und schwitzten, um in Batukau nicht hinter den Tanzern aus andern Provinzen zurückzustehen.



«Kommst du mit mir, mein Bruder?» fragte der Fürst den Raka. Er befahl ihm nicht, mitzukommen, sondern er fragte und wartete auf die Antwort. Und Raka sagte bereitwillig, ja, er kame mit und er freue sich, in Batukau zu tanzen. Es war aber so, daB Raka es nicht ertragen konnte, auf Tage von Lambon getrennt zu sein und daB er hoffte, irgendwo auf der Fahrt ein Wort mit ihr wechseln und ihre Hand verstohlen drücken zu können. Auch liebte er es, ebenso wie der Fürst, Lambon in ihren schönsten Gewandern zu sehen, wie sie mit der Opferschale zum Tempel schritt und alle andern Frauen überstrahlte. Und so setzte sich der Zug in Bewegung, am fünften Tag des dritten Monats, und das Gras des groBen Weges, der zunachst nach Tabanan führte, blieb zertreten unter den Hunderten von nackten FüBen zurück.
Sie kamen am ersten Tag in Tabanan an, wo sie mit groBer Gastfreundschaft aufgenommen wurden. Es gab einen Hahnenkampf — denn auch die Hahne hatte man selbstverstandlich nicht zurückgelassen —, und der Hahn, den Raka ihm geschenkt hatte, gewann dem Fürsten hundertundzwanzig Ringgits und viel Bewunderung. Nachts gab es Tanze, sowohl die Tanzer aus Badung wie die aus Tabanan tanzten, und Raka war der glanzendste von ihnen allen. Die Frauen des Fürsten von Tabanan nahmen die Frauen des Fürsten von Badung in ihre Gemacher, und sie tauschten Kains und Erfahrungen, und es war ein endloses Gelachter und Gerede in ihren Balés. Die Sklavinnen aber waren ganz auBer Rand und Band geraten, und ein paar Lanzentrager muBten geprügelt werden, weil sie so betrunken waren, daB sie alle Zucht vergaBen.
Am nachsten Morgen ging die Reise weiter, es wurde ein wenig kühler, und sie kamen in Gegenden, die viele von ihnen noch nicht gesehen hatten. In den Dörfern standen alle Leute mit offenen Mündern am Wegrand und verbeugten sich mit gefalteten Handen, und die Kinder schrien und liefen nebenher, solange sie konnten. Lambon saB in ihrem Wagen hinter den zugezogenen Vorhangen, und wenn sie nicht schlief, dann schaute sie durch einen Spalt heraus. Sie hoffte Raka zu sehen und irgendein heimliches Zeichen von ihm zu bekommen, aber alles, was sie sah, waren die Rücken der Zugbüffel und die Lanzentrager am Wegrand. Doch war sie zufrieden im Be-



wuBtsein von Rakas Nahe. In Batukau würde sie seinem Tanz zuschauen, und er würde ihr insgeheim zulacheln, wenn sie in ihrem neuen, purpurfarbenen Kain zwischen den anderen Frauen saB.
Raka ritt auf seinem hellbraunen Pferd neben Alit, ziemlich weit vorn in dem Zug, gleich hinter der ersten Gruppe von Lanzentragern. Die Wagen und das Gepack bewegten sich langsamer als die Reiter, und ihr Vorsprung wurde immer gröfier. Auch Rakas Vater ritt mit dem engsten Gefolge des Fürsten, er saB aufrecht auf seinem weiBen Pferd, schön anzuschauen in seiner engen, schwarzen Jacke, und auch er trug einen Kris wie alle anderen Manner.
Als sie die Gebirgsdörfer erreichten, wo die Dacher nicht mit Gras gedeckt waren, sondern mit spitzen Schindeln, da sagte der Fürst zu Raka: «Komm, laB uns den groBen Weg verlassen und über Mëngèsta reiten. Ich möchte gern allein sein, denn ich habe viel zu denken, und es macht wenig Vergnügen, den Staub meines gesamten Hofstaates zu schlucken.»
Raka erschrak ein wenig, denn es wurde ihm immer qualender, allein mit seinem Freund zu sein, den er belog und betrog, aber er konnte dem Fürsten den Wunsch nicht abschlagen. Alit sagte dem Anak Agung Buma von seiner Absicht, und an der nachsten Wegkreuzung ritten sie ihres Weges, nur gefolgt von zwei Dienern, von denen jeder ein zweites Pferd im Schritt mit sich führte.
Sobald sie den Hauptweg verlassen hatten, wo die Dorfleute mit gefalteten Handen in die Knie sanken, wenn der Fürst vorüberritt, da wurde es still und kühl um sie. Niemand erkannte sie auf diesen SeitenstraBen; vielleicht wuBten die Menschen in diesen entlegenen Bergdörfern gar nicht, daB ein Zug von Fürstlichkeiten unterwegs war. Alit lachelte und summte vor sich hin, wahrend sie ritten. Es war wie in der Kinderzeit, wenn er und Raka auf Abenteuer ausgezogen waren, allein und ohne Diener.
Das Leben von Bali zog an ihnen vorbei. Reisfelder in gerundeten Terrassen taten sich auf und falteten sich wieder zusammen und glitten zu den tiefen Schluchten hinab, in denen Fliisse über Felsen strömten. Palmenhaine krönten die Bergrücken, die in Schichten hintereinanderlagen, bis zum GroBen



Berg, dessen Gipfel zwei lange, gestreckte, weiBe Wolken verhüllten. Die riesigen dunklen Kuppeln der Wairinginbaume traten aus dein Edelsteingrün der Felder, und graurote Tempel pfosten standen unter ihnen auf. Quellen schossen aus dem Grund und strömten in- Bambusrohre ein, um zu den Sawahs geleitet zu werden. Bambusgebüsche schlossen sich in schonen Bogen über schmalen Bachen zusammen, und darunter war es kühl und dunkel und geheimnisvoll. Graue Büffel schliefen in den Wassergraben hinter den Dörfern. Kinder mit groBen Hüten und nackten Gliedern trieben Entenherden über die Feldraine. Heubiindel wanderten dahin, so groB, daB man die Manner, die sie trugen, nicht sehen konnte. Greise mit Gesichtern wie Tanzmasken marschierten dahin mit Stöcken in den Handen und der Sirihtasche im Gürtel. Frauen kamen vom Feld und vom Markt, sie trugen Körbe auf dem Kopf oder Reisgarben oder Türme von Kokosnüssen oder endlose Lasten von Tonkrügen. Ihr Gang war steil und gleichmaBig geworden durch das Tragen, und ihre Brüste und Schultern waren zart und kraftvoll zugleich. Hinter ihnen folgten die Töchter mit immer kleineren Bürden auf dem Kopf, und die Sechsjahrigen balancierten nur eine halbe KokosnuBschale, mit Wasser gefüllt, über ihren ernsthaften, kleinen Stirnen, um das Tragen rechtzeitig zu erlernen. An den Feldrandern hoekten Bauern und rasteten von der Arbeit, und in den Bachen standen andere und wuschen sich und ihre Kühe. Und alle diese Menschen waren schön und stark und ebenmaBig, und in ihren Gesichtern standen Sanftheit und Vertrauen und Freundlichkeit. Die Landschaft aber wurde schoner und schoner, je höher sie kamen, mit den tausend Spiegein der bewasserten Reisfelder in den Talern und den seidenen Abhangen des Alang-Alang-Grases, die wie bewegtes Wasser aussahen, wenn der Wind darüberstrich. Und mit den köstlichen Linien der Hügel und Berge und mit kleinen Insein, die aus der Hochflache aufstiegen, gekrönt jedes Inselchen von seinem Tempel unter dem Wairinginbaum. Ungezahlte Vögel sangen, und rotbrüstige Bergpapageien flitzten über den Weg. WeiBe Falken mit braunen Schwingen hingen groB in der Luft, und immer wieder wechselte der Wald mit seinem Dunkel und seinen Lianengehangen und dem Gurren der groBen Wildtauben ab mit Dörfern, in



denen Menschen vor ihren Pforten kauerten und groBaugig auf die fremden Reiter schauten. Über den begrasten DorfstraBen schlossen die Fruchtbaume und Palmen der Höfe sich zusammen, und an den Wegkreuzungen standen die steinernen Gestalten von Damonen, um den Weg der Wanderer zu beschützen. Und überall, überall war die Stimme des Wassers zu horen, die gesegnete Stimme, die die Insel mit Fruchtbarkeit überfloB. Von Feld zu Feld war dieses Rieseln und Platschern und Murmeln und Stromen und Rauschen, von den hollen Bergen kam es und in die tiefen Taler ergoB es sich und lieB Reis wachsen für jeden, bis es als trager FluB einmündete in das Meer. Denn so hatten die Götter es bestimmt: daB die Insel ihnen gehorte und den Menschen nur als Leihgabe gegeben war, damit sie den Boden fruchtbar machen sollten und die Erde reich genug, um alle zu ernahren und Feste zu feiern und des Lebens froh zu sein.
Alit ritt dahin mit einem Gesicht, das vor Hingegebenheit beinahe schlafrig aussah, und Raka schaute um sich, und er war so froh und leicht, wie er seit langem nicht gewesen war. Er vergaB Lambon für ein paar Stunden über der Schönheit des Landes.
«Ich habe wieder einen Brief von den Hollandern bekommen», sagte der Fürst, als er nach einer endlosen Stille zu sprechen anfing, und dies klang wie das Ende einer langen Kette von Gedanken. «Sie schicken jetzt einen ihrer gröBten Würdentrager zu mir, er kommt von weit, von Batavia, das eine groBe Stadt in Java ist. Es ist ein Mann von hoher Kaste und groBem Wissen und, soviel ich höre, vertrauen sie darauf, daB er mich überreden wird, die Summe zu bezahlen, die sie von mir fordern.» Alit lieB sein Pferd langsamer gehen und dicht neben dem von Raka. Er sprach mehr zu sich selbst als zu seinem Freund, und Raka hatte auch nichts zu antworten gewuBt.
«Auf wieviel Geld ihre Forderung inzwischen angewachsen ist, das wissen sie beinahe selber nicht. Der Chinese, der zuerst mit zweihundert Ringgits zufrieden gewesen ware, ist jetzt schon bis auf siebentausendfünfhundert hollandische Gulden gekommen.» Alit lachte flüchtig auf, denn dies erweckte die besondere Sorte von Humor, die er besaB. «Dazu kommt, daB



ich für jeden Tag, den die hollandischen Schiffe in meinen Gewassern liegen . . . Ringgits bezahlen soll, für die Kosten der Belagerung . . . Ringgits. Sie verstehen zu rechnen, diese WeiBen. Man sagt, daö die Hollander noch bessere Kaufleute sind als die Chinesen. Wenn ich alle diese Gelder bezalile, dann — behaupten sie — soll unser Zwist vergessen sein und Badung frei bleiben wie bisher.»
Da der Fürst zu reden aufhörte und nur mehr mit dem gleichen schlafrig-intensivenAusdruck in die Landschaft blickte, fragte Raka: «Und was hat mein Bruder beschlossen?»
«Ich bin heute allein mit dir von den andern weggeritten, weil ich Klarheit in meinem Innern schaffen muBte. Ich muB meinen Freunden von Tabanan und Klungkung mit einer festen Meinung entgegentreten, und ich muB dem Abgesandten der Hollander zu sagen wissen, wie ich mich entschieden habe. Ich werde nichts bezahlen.»
«Bedeutet das Krieg?» fragte Raka nach einer Stille.
«Wahrscheinlich», erwiderte der Fürst. «Ja, wahrscheinlich bedeutet es Krieg. Es ist Krieg und Unterwerfung, was die Hollander wollen, und deshalb bedeutet es Krieg. Ich kann ihnen nichts bezahlen, das wissen sie. Wenn ich bezahlen würde, ware das so gut wie ein Eingestandnis: Ja, wir sind Diebe und Strandrauber, wir haben einem schabigen Chinesen sein Boot geplündert, wir bitten um Verzeihung und wollen BuBe tun. Sag selbst, ob das möglich ist? Geld . . .», sagte er wegwerfend, und seine Augen trübten sich. «Wenn es nur um Geld ginge, dann ware das Bezahlen leicht. Ich bin reich genug, und meine Familie würde mir gerne helfen, zu bezahlen. Mein Onkel hat mir angetragen, die Halfte der Summe zu übernehmen, und Bijang, seine ehrwürdige Mutter, will mir alles Geld geben, das ich brauchen könnte, um die Hollander zufriedenzustellen. Aber es geht nicht um Geld. Es geht um unsere Ehre und unsere Würde und unsern Stolz. Wie können sie erwarten, daB ich bezahle, wenn mich die Bezahlung als Dieb und Lügner und Rauber zeichnen würde?»
Raka schaute seinem Freund von der Seite her ins Gesicht. «Ich freue mich, wenn es Krieg gibt», sagte er.
Alit warf den Kopf zurück und lachte laut heraus. «Du grofier Molog . . .», sagte er mit spöttischer Zartlichkeit.



«Es hat sich sogar noch etwas Lustiges ereignet», fuhr er in seinem Monolog fort. «Die chinesischen Kaufleute von der Küste haben mir angetragen, den Betrag vorzustrecken oder gewissermaflen zu schenken. WuBtest du, daB diese Chinesen, die mit Schweinen und Büffelhauten handeln, so noble Seelen haben? Wahrscheinlich haben sie ausgerechnet, daB es sie billiger kommt, die Hollander zu bezahlen, als ihren Handel durch die Blockade leiden zu lassen.»
«Und was hast du getan?» fragte Raka, aufgemuntert durch das fremde Wort «Blockade».
«Abgelehnt, wie es sich versteht. Soll ich mich nicht nur vor den Hollandern demütigen, sondern diese Demütigung auch noch von Küstenchinesen bezahlen lassen?» Alit lachte wieder auf bei dem Gedanken. Ein Zug von Frauen, die mit Wasserkrügen auf den Köpfen von einer Quelle kamen, blieb stehen und schaute den fremden Reitern nach.
«Njoman von Bulèlèng und Ngurah Agung von Gianjar, die mit den Hollandern paktiert haben, nennen mich verbohrt und eigensinnig. Sie behandeln mich wie einen Narren. Aber, Raka, ich sage dir, daB ich weiB, was ich tue, und daB ich den rechten Weg gehe. Die Hollander wollen gar nicht, daB ich nachgebe; sie wollen einen Grund, um zu kampfen. Ihre Forderung wachst wie ein Papajabaum in der Regenzeit. Wenn ich morgen bezahle, was sie verlangen, dann werden sie nachste Woche einen neuen Grund haben, unzufrieden mit mir zu sein und neue Forderungen zu stellen. Ich habe mir einige Schriften der Hollander übersetzen lassen, weil ich versuchen wollte, in ihre Gedanken einzudringen. Es gibt keinen Frieden zwischen ihnen und mir. Ich habe keine Wahl, ich kann nur den Weg gehen, der richtig ist vor den Göttern, vor den Vatern und vor der Stimme in mir drinnen. Verstehst du das, Raka?»
Raka überkam bei diesen Worten ein Gefühl von tiefem Elend. Keine Frau in ganz Bali ist es wert, einen Freund wie Alit zu betrügen, dachte er. Auch in ihm war eine Stimme, tief innen, und er hatte sie überhört und übertönt und war wie ein Mann im Rausch gewesen für viele Monate, der nicht weiB, was er tut. Er hatte nichts zu sagen. Aber er lenkte sein Pferd neben das des Fürsten und legte seine Hand auf dessen Hand, die lose den Zügel hielt. Alit schaute ihm ins Gesicht und lachelte.



«Es ist gut, wie wir zusammen durch die Lander reiten», sagte er freundlich. «Es hat vieles klargemacht. Ich habe um mich geschaut — ich kann mir nicht denken, daB es noch ein Land der Erde gibt, so schön wie Bali. Ich kann es nicht an die Fremden weggeben oder verkaufen, ich darf es nicht. Was würden sie daraus machen, wenn sie erst Gewalt darüber bekamen? Sie kennen unsere Götter nicht, und sie verstehen nicht die Gesetze, nach denen Menschen leben müssen. Sie würden die Tempel umreiBen, und die Götter würden die Insel verlassen, daB sie bald öde und haBlich würde, wie die Wüsten im Land China. Sie würden Zuckerrohr anbauen, nicht wie unsere Bauern es tun, gerade genug, um ihre Speisen zu süBen und ihre Kinder zu erfreuen, sondern sie würden das Land mit Zuckerrohr bedecken und es in groBen Hausern zu Zucker kochen, daB die Dörfer davon stanken, und sie würden den Zucker mit groBen Dampfschiffen fortholen und zu Geld umwechseln. Sie würden haBliche Baume in geraden Reihen pflanzen und Gummi daraus zapfen, und sie würden die Sawahs verwüsten und die schonen Palmen und Fruchtbaume fallen, um Platz zu machen für ihre Stadte. Sie würden aus unsern Bauern Sklaven und Kulis machen, daB keine Zeit mehr bliebe für Hahnenkampfe und Feste und Musik und Tanze. Und unsere Frauen müBten ihre Brüste bedecken, ais wenn sie Huren waren, und niemand würde mehr Blumen im Haar tragen oder Opfer zu den Tempeln bringen. Und sie würden die Freude aus den Herzen der Kinder pressen, und sie würden die Geduld und Sanftmut und Vertraglichkeit aus ihren Gemütern reiBen und sie bitter und unfreundlich machen und unzufrieden, wie die weiBen Manner selbst es sind. Und hier stehe ich, der Fürst eines Landes, das die Götter meinen Vatern gegeben haben, und wenn niemand anderer sich den WeiBen entgegenstellt, dann muB ich es tun, ich allein auf der ganzen Insel. Schwach, wie ich bin und unzulanglich und kein Held wie die groBen Fürsten von Madjapahit es waren, von denen wir alle abstammen.» Alit hielt einen Moment inne, und dann fragte er beinahe schüchtern: «Sage mir, ob ich recht habe, Bruder?»
«Ich bin zu dumm, um solche Dinge zu beurteilen . . .», sagte Raka. «Aber es scheint mir, daB du nur eines tun kannst.»
Er stockte einen Wimpernschlag lang und fügte hinzu:



«Wohl dir, daB du der Stimme in deinem Innern folgen kannst, ohne dich zu verirren.»
Der Fürst streckte den Arm aus und wies nach dem GroBen Berg. Mit eins hatten sich die zwei Wolken gehoben, und nun lag er da mit seinen sanft gestreckten Abhangen und stieg hoch hinauf, auf seinem Rücken das GroBe Heiligtum von BSsakih tragend und die dichten Urwalder, aus denen die Wasser der Insel geströmt kamen: der GroBe Berg, die Wohnung des GroBen Gottes.
«Morgen wird dein Vater mir helfen zu den Göttern zu sprechen; ich weiB, daB sie mir bestatigen werden, was ich zu tun habe», sagte Alit. Er schaute in Rakas Gesicht und fügte lachelnd hinzu: «Habe ich dich gelangweilt mit meinen Sorgen, mein Freund?»
«Ich bin sehr froh, daB du dich mir anvertraut hast . . .», antwortete Raka. Was sage ich da? dachte er fast zugleich und erschrak. Du vertraust mir, und was tue ich mit deinem Vertrauen? dachte er. Keine Frau ist wichtig genug, um zwischen uns zu kommen, dachte er wieder, und für ein paar Atemzüge war es ihm so, als könne er das unruhige Brennen und die Verwirrung um Lambon abschütteln. Es handelt sich nicht um die Frau. Es handelt sich um die Ehre — Alits Ehre und meine — dachte er gleich darauf.
Der Fürst hielt sein Pferd an, und es begann sofort am Wegrand zu grasen. Rakas Pferd schnob und trabte neben das andere, ohne den Befehl seines Reiters abzuwarten. Es roch feucht nach Gras und Krautern hier, und die Luft hatte schon die Frische des Gebirges.
«Raka, mein Bruder . . .», sagte Alit. «Wir haben lange nicht so miteinander gesprochen wie heute. Ich will dich hier, in dieser Stunde, im Angesicht des GroBen Berges, etwas fragen. Meine Antwort an die Hollander mag leicht Krieg bedeuten. Und ich will mich nicht selbst belügen: Krieg mit den WeiBen ist kein Spiel. Es ist vielleicht das Ende. Du wei fit, dafi ich nicht lebendig in ihre ITande fallen würde. Keiner meiner Vater hat sich lebendig einem Feind übergeben. Wenn das Ende kame . . .»
«Ja?» sagte Raka aufmerksam, als Alit zögerte. «Wenn das Ende kame?»



Alit faltete die Hande und hob sie vor die Stirn, stumm für ein paar Minuten, wie er immer tat, wenn er sich aufs auBerste konzentrierte.
«Wenn das Ende notwendig ware — und ich dich rufen würde — bist du bereit, mit mir zu sterben?» fragte er dann.
Ein Lacheln breitete sich über Rakas Gesicht aus, das alte, strahlende und besiegende Lacheln. Alles glattete sich und wurde einfach, und sein Herz schlug gleichmaBig und befreit.
«Mit dir zu sterben, ware das Geringste, was ich für dich tun könnte — mein Freund und Bruder», sagte er fröhlich.
«DiesesGamêlangebimmel kann einen ja irrsinnig machen», sagte der Kommissaris van Tilema zum Kontrolleur Visser. «Hören die Kerle denn niemals auf?»
Berginck, der Resident, saB am Tisch und rauchte seine Zigarre. «Man merkt, daB Sie lange nicht in Bali waren, Herr van Tilema», sagte er und lachte in sich hinein. Visser ging die Stufen hinunter und schaute über die Mauer in den ersten Hof der Puri. Da unten saBen die Gamëlanspieler und taten ihr Bestes, um den hohen Gast zu ehren. Visser kam wieder zurück.
«Wenn Herr van Tilema wünschen, dann kann ich den Leuten sagen, daB sie aufhören sollen. Aber es ist nicht sehr höflich . . .»
«Dann lassen Sie uns in Gottes Namen unhöflich sein», sagte van Tilema gereizt. «Man kann ja seine eigenen Gedanken nicht hören. Das geht nun so seit fünf geschlagenen Stunden . . .» Visser verschwand wieder; er ging zu den Leuten vom Gamelan und redete zu ihnen. «Der Tuan Bësar, der Gast, laBt euch sagen, ihr sollt ein wenig ausruhen», sagte er diplomatisch, «er selbst will auch etwas schlafen, um spater mit frischer Freude dem Tanz zusehen zu können.»
Die Gamëlanspieler schauten unschlüssig vor sich hin; einige spielten noch, und andere legten schon die Klöppel fort. Der Anak Agung Buma kam eilfertig dazu. «Könnt ihr nicht hören, was der GroBe Herr befiehlt? Ihr sollt aufhören zu spielen, damit er schlafen kann», rief er aus. «Ich werde euch inzwischen Essen geben lassen», setzte er freundlicher hinzu. Die Manner hoekten sich gelassen hin und kauten ihren Sirih.



«Der Gast laBt euch auch sagen, daB er in Java nie einen so guten Gamelan gehort hat wie euren», sagte Visser noch, um einen guten Eindruck zu hinterlassen.
«Wir sind nur Anfanger und nicht wert, vor dem GroBen Herrn zu spielen», sagte der Trommelschlager höflich. Weiter hinten wurde gelacht. Obwohl sie alle wuBten, daB es eine Insel gab namens Java, so waren sie doch nicht sicher, ob Java auch zur Welt gehorte oder ob die Welt hinter dem Meer zu Ende war, das Bali umgab. Visser klopfte dem Anak Agung auf die Schulter und kehrte zu dem Kommissaris zurück, den das Gouvernement aus Batavia herübergeschickt hatte, um die verflixten balinesischen Angelegenheiten ins reine zu bringen. Berginck und van Tilema saBen jetzt vor dem dicken heiBen Kaffee, den vier Diener ihnen umstandlich servierten. Es war um die zweite Stunde, und die Puri war etwas stiller geworden nach den Kanonenschüssen, Zurufen und Reden der Ankunft und BegrüBung. Immerhin hoekten eine ganze Anzahl von Balinesen um das Haus der Gaste herum und starrten die weiBen Manner an, die in der Vorgalerie ihren Kaffee franken. «Kann man die Kerle nicht wegschicken ?» fragte van Tilema ungeduldig. «Oder haben sie dafür bezahlt, uns zu besichtigen? Ich komme mir vor wie der groBe Schimpanse im Zoo.»
Der Kommissaris war ein groBer, schlanker Mann mit jungen Augen und einem hellblonden Schnurrbart in seinem gutgezeichneten Gesicht. Er hatte weiBe Hande mit zugespitzten Fingern, barocke Hande, wie sie die Portrate von van Dyck besitzen. Sonst die Ruhe und Liebenswürdigkeit in Person, war er an diesem Tag reizbar und nervös. Die Reise war unangenehm gewesen, denn die schmale StraBe von Bali hatte hohen Seegang gehabt. Das Ausbooten an der Reede von Sanur über die Brandungswellen weg lag dem Kommissaris noch im Magen. Er wuBte irgendwo in sich eine etwas sentimentale Liebe für Bali, wo er als junger Beamter gedient hatte, und er besaB sogar einige Kenntnis der Sprache. Van Tilema war mit einem geraumigen und wohlgeordneten Gedachtnis ausgestattet, und was er einmal wuBte, das vergaB er nie wieder. Trotzdem hatte ihn die Anspannung ermüdet, mit der er seit drei Tagen balinesische Reden anhören und erwidern muBte, erst in Tabanan und nun in Badung. Er war einer der fahigsten,



besonnensten und gebildetsten Beamten in den Koloniën und hatte die hohe Stellung im Rat von Indien in jungen Jahren erreicht. In Batavia war man der Ansicht gewesen, daB es genügen würde, van Tilema nach Bali zu schicken, um alle Schwierigkeiten und Widerspenstigkeiten dort mit Leichtigkeit aufzulösen. Der Kommissaris selbst hatte sich mit groBer Freude für diese Mission angeboten, denn er wollte Bali gern wiedersehen und war seines Erfolges sicher. Es war etwas wie Virtuoseneitelkeit dabei. Er kannte kein gröBeres Vergnügen, als Kastanien aus dem Feuer zu holen, ohne sich die Finger zu verbrennen. Er hatte sich vom Gouvernement eine weitgehende Vollmacht ausbedungen, eine Vollmacht im guten und friedlichen und entgegenkommenden Sinn. «Ich komme als Taube mit dem Ölzweig», hatte er dem Residenten bei seiner Ankunft erklart. Und nun saB er seit drei Tagen in den Puris, empüng Geschenke, Gastfreundschaft, Ehre aller Art, wurde herumgetragen und gefiittert wie ein Saugling, sah gebeugte Rücken und gefaltete Hande — und spürte, daB er keinen Schritt weiter kam und daB hinter der höflichen Form eine eiserne Abweisung stand. So war es gestern und vorgestern in Tabanan gewesen, so war es heute in Badung. «Was ist das wieder für ein Larm?» fragte der Kommissaris irritiert und schaute sich schnell um.
«Es sind die Tauben . . .», antwortete der Resident lachelnd. «Sie haben kleine Silberschellen an den FüBen; das klingelt, wenn sie fliegen . . .»
Der Herr Resident macht sich über mich lustig, dachte van Tilema erbittert. Der Herr Kommissaris verliert die Nerven, dachte Berginck zufrieden. Sollten die Herren aus Batavia einmal selber zusehen, ob es so leicht war, Vernunft in einen balinesischen Radja zu pumpen.
Der Resident spürte in den letzten Monaten zuweilen. daB er alter wurde. Die Koloniën machten einen Mann früher fertig als die Heimat. Noch ein halbes Jahr, und er würde die Altersgrenze erreicht haben, dann kam ein kleiner Orden, ein Anerkennungsschreiben und die Pensionierung. Im Haag besaB er ein kleines Haus mit einem winzigen Garten, in dem ein Birnbaum stand. Er hatte eine verheiratete Tochter dort und zwei Enkelkinder. Dann sollten die Tilemas und Boomsmers und das ganze Gouvernement mit dem Herrn G. G. an



der Spitze sich mit den Balinesen herumbalgen, so viel sie wollten. Ich habe genug davon gehabt, dachte der Resident. LaB mal andere drankommen!
«Wie ist unser Programm für den Nachmittag, Visser?» fragte van Tilema. «Ich bin eigentlich ziemlich ausgepumpt und hatte nicht gern wieder einen groBen Staatsrat. Ich muB mich auch erst wieder dran gewöhnen, dafl alle Minister hier nach Jasmin riechen wie die Huren in Singapore . . .»
«Tjempaka . . .», murmelte Visser. «Wie?» fragte der Kommissaris. «Was sagten Sie, Herr van Tilema?» sagte Berginck unschuldig. Van Tilema zog die Augenbrauen hoch. Visser kam schnell dazwischen. «Weder Minister noch Beratungen für heute», sagte er. «Wenn die Sonne dort steht, dann werden Herr van Tilema vom alten Fürsten von PamStjutan erwartet — vorausgesetzt, daB er gerade klar im Kopf ist, heiBt das.» Und Visser stützte seinen rechten Arm in die linke Hand und wies mit ausgestrecktem Daumen auf den Himmel, einen Balinesen parodierend, der die Zeit angibt. Wieder hatte der Kommissaris das Gefühl, nicht ganz ernst genommen zu werden. Bali demoralisiert die Beamten, dachte er höchst ungerecht. «Um wieviel Uhr also?» fragte er ungeduldig. «Um drei Uhr, Herr van Tilema», sagte Visser stramm.
«Und der alte Herr ist richtiggehend verrückt?» fragte van Tilema. Der Resident nahm die Zigarre aus dem Mund. «Verschieden, Herr van Tilema», sagte er. «Es sitzt im Kopf; er hat groBe Schmerzen und glaubt, daB ein Tier in seinem Gehirn wohnt. Er hat Zeiten, wo er heil ist, und dann ist er ganz verdammt heil. Aber wenn er verrückt ist, dann ist er sehr verrückt.»
«Genau wie der junge Fürst. . .», sagte van Tilema scharf. Berginck lachelte ihm freundlich zu. Visser nahm einen Zettel heraus, forschte darin und fuhr fort: «Um vier Uhr sollen wir einen Barong in Taman Sari sehen. Ich habe den Fürsten besonders darum gebeten, weil ich dachte, daB es interessant für Herrn van Tilema sein würde. Zufallig hat das Dorf gerade viel Pech, und sie holen ihren Barong heraus, das soll helfen...»
«Barong, Barong», sagte van Tilema und durchsuchte die geordneten Facher seines Gedachtnisses, fand aber nichts. «Ich muB gestehen, daB ich vergessen habe, was ein Barong ist»,



sagte er. «Vielleicht hat es das zu meiner Zeit noch nicht gegeben.»
«Spezialitat von Bali. Möglich, daB sie uns Hollander davon weghalten wollten», sagte der Resident. «Trance, Magie, Kris, alles, was man will. Visser ist ganz wild darauf. Jedes Dorf hat seinen eigenen Barong, so eine Art Schutzgeist. Na, Sie werden ja selbst sehen, Herr van Tilema. Ich mufi sagen, daB es interessanter ist als die meisten 'I anze, die man sonst vorgesetzt bekommt.»
«Ich habe mir gedacht», sagte Visser mit einiger Umstandlichkeit, «daB es für Herrn van Tilema nicht unwichtig sein könnte, einen Kristanz zu sehen. Es besteht immer die Gefahr, daB wir uns in den Balinesen irren, weil sie so höflich sind, sanft, untervvürfig, lustig und verspielt wie die Kinder. Beiin Barong kann man sehen, wie das alles in einem einzigen Augenblick umschnappt in Grausamkeit, in eine Art Wahnsinn, den man einkalkulieren muB, wenn man mit den Balinesen zu tun hat. Sonst stimmt auf einmal die Rechnung nicht.»
Sieh da, sogar der Herr Kontrolleur gibt mir Vorlesungen, dachte van Tilema mit amüsiertem Arger. Er schaute Vissers erhitztes und gutmütiges Hundegesicht an. Meint es ja gut, dachte er versöhnt. «Also eine Exkursion mit Belehrungen», sagte er etwas spitzig. «Schön, es ist sehr aufmerksam, daB Sie diese Angelegenheit für mich arrangiert haben. Wenn die Herren mich jetzt entschuldigen, dann will ich noch schnell ein Bad nehmen und eine frische Uniform anziehen für den Ausflug nach Taman Sari.»
«Was halten Sie von unserm Tuan Besar?» fragte Berginck seinen Kontrolleur, als sie über den Hof gingen zu dem chinesischen Haus, das ihnen diesmal als Quartier angeboten war. Visser war überrascht über diese beinahe taktlos vertrauliche Frage.
«Ein sehr gebildeter Mann, und voll von den besten Absichten. Die Balinesen sind entzückt, daB er ihre Sprache spricht», sagte er tastend.
«Gut, gut», erwiderte der Resident, der nur Malaiisch und Javanisch konnte. «Aber wird er etwas ausrichten?»
«Ich habe mit dem Punggawa von Sanur gesprochen», sagte Visser. «Er ist der Meinung . . .»



«Der Punggawa wird von uns bezahlt, das wissen Sie so gut wie ich. Seine Meinung bedeutet gar nichts», unterbrach der Resident. «Aber was denken Sie ? Sie kennen die Balinesen besser als irgendeiner von uns. Wird van Tilema sie noch in letzter Stunde von einem Unsinn abhalten können?»
«Der Rat von Indien ist dagegen, Soldaten und Kriegsschiffe herüberzuschicken. Jeder Schufl kostet Geld und Blut, das kann sich ein Kind ausrechnen. Der Kommissaris bringt ein Angebot mit, das schon beinahe ein Zurückzieher ist: wenn Badung schadenhalber die 7500 Gulden bezahlt, dann will das Gouvernement auf die Ersetzung der Bloclcadekosten verzichten und alles soll vergeben und vergessen sein. Ich muB sagen, wenn der Fürst von Badung auf dieses Angebot nicht eingeht, dann ist er wirklich nicht ganz richtig im Kopf, Herr Resident», faBte der Kontrolleur seine Meinung zusammen.
Der Resident biB nachdenklich die Spitze seiner Zigarre ab. «Wenn man die allgemeine Friedensliebe betrachtet und die Angst, die alle Parteien davor haben, loszuschieBen, dann wundert man sich tatsachlich, wo alle die Kriege herkommen. Haben Sie ein Streichholz für mich, lieber Visser?» beendete er das Gesprach.
Als die hollandischen Beamten und der Fürst von Badung mit dem Gefolge in Taman Sari ankamen, war schon der ganze Ort auf den Beinen. Sechzehn Lanzentrager gingen ihrem Wagen voraus, und die Leute wichen an den StraBenrand zurück und fïelen in die Knie, um die groBen Herren zu begrüBen. Der Punggawa samt seinem Diener mit dem Schirm wartete am Eingang des Dorfes und geleitete die Gaste selbst nach dem Totentempel, vor dessen Hauptpforte der Barongtanz stattzufinden hatte. Hunderte von Mannern, Frauen und Kindern hoekten schon im Kreis, mit dem üblichen Zuzug von Handlerinnen und erwartungsvoll liungrigen Hunden im Hintergrund. Für den Fürsten und sein Gefolge war eine Bambusplattform errichtet worden, und für die hollandischen Herren standen Stühle da, die der Chinese Njo Tok Suey beigesteuert hatte.
«Schon wieder Gamëlan», seufzte der Kommissaris, kaum dafi er sich gesetzt hatte. Auf dem Boden saBen die Musiker



von Taman Sari mit ihren goldverzierten Kopftüchern und spielten aus Leibeskraften.
«Wenn ich das lange anhören mufl, dann falie ich selbst noch in Trance. Es ist eine Art Narkotikum, finden Sie nicht?» sagte er. Der Resident lachelte entgegenkommend zu dem Scherz des höheren Beamten. Fürst Alit beugte sich herüber. «Es waren in letzter Zeit viel Krankheiten in Taman Sari», sagte er auf javanisch. «Das Dorf hofft durch den Barong Abhilfe zu schaffen. Es besitzt einen Barong von besonders starker Kraft.»
«Interessant . . .», erwiderte van Tilema. Der Punggawa hatte sich neben den Kontrolleur Visser gehoekt und flüsterte von Zeit zu Zeit etwas in sein Ohr. Der Knabe Oka, zu FüGen seines Herrn, lachelte dem Kommissaris schüchtern zu, als er ihm eine KokosnuB anbot. Der Kommissaris erwiderte das Lacheln und lehnte ab. An der Tempelpforte war ein bestandiges Kommen und Gehen. Frauen mit Opfern traten ein, alte Manner hielten hinter der Tempelmauer Ausschau, junge Manner mit Krisen im Gürtel kamen heraus und gingen gebückt zu den Gamelanspielern hinüber, hoekten sich auf den Boden hin und kauten schweigsam ihren Sirih.
«Donnerwetter», sagte van Tilema, «ist das ein schoner Kerl!»
Der Resident folgte seinem Bliek, und Visser winkte dem Naherkommenden zu. Es war Raka, der durch die Menge kam, die ihm bereitwillig Platz machte, ihm, seiner Kaste und seiner Beliebtheit. Der Fürst lachelte ihm entgegen. Raka verbeugte sich höflich mit gefalteten Handen und wollte sich unterhalb der Plattform hinkauern. Der Fürst zog ihn zu sich. «Das ist Ida Bagus Raka», sagte er zum Kommissaris. «Der Sohn des Pëdanda von Taman Sari und der beste Tanzer von Badurig.»
Van Tilema schaute wohlgefallig auf den jungen Menschen, dessen Kleidung und Haltung ihn vor allen andern auszeichnete. «Wird Ida Bagus Baka für uns tanzen?» fragte er höflich auf balinesisch. Baka verneinte mit zerstreutem Lacheln. «Raka ist ein Baristanzer, er hat nichts mit dem Barong zu tun», sagte der Fürst. «Ich verstehe», erwiderte der Kommissaris in Konfusion.
Jetzt verstummte der Gamelan auf der Balé, und die Töne



eines zweiten Gamëlan naherten sich von dem Weg, der durch eine begraste Lichtung zum Totentempel führte. Die Musikanten schritten einem kleinen Zug voran, der sich langsam auf den Tempel zu bewegte. WeiBe und rote Fahnen in der Form von riesigen Sicheln wurden mitgetragen, und zwei Manner hielten langgestielte, vergoldete Schirme über ein seltsames Fabelwesen, das, von Mannern umgeben, daherschritt. Noch ein paar Frauen mit Opferschüsseln auf den Köpfen folgten in einiger Entfernung.
«Der Barong . . .», sagte Visser. «Er geht in den Tempel und empfangt Opfer vor dem Tanz. Auch die andern Tanzer müssen opfern und beten, damit kein Unglück geschehen soll, wenn sie mit ihren Krisen losgehen.»
Das Fabeltier kam naher, die Nachmittagssonne glanzte auf seinem Rücken. Es war eine riesige Kreatur mit einem verhaltnismaBig kleinen Kopf, der aus Holz geschnitzt und mit Rot und Schwarz bemalt war. Die Kinnladen waren beweglich und mit grausamen Zahnen besetzt. Über diesem Kopf wölbte sich etwas wie der enorme Schultermuskelberg eines Büffels, ein Gebirge von vergoldeten und ausgestanzten Lederschuppen! mit kleinen Spiegein besetzt und reich verziert. Als sich der Barong der Tempelpforte naherte, sprangen kleine, bewegliche Reflexe über die grauen Mauern, so oft sich diese Spiegelscheiben bewegten. Ein schweres, langes, gelblich-weifies Feil bedeckte den Körper des Barong, und das Hinterteil samt dem hochgeschwungenen Schweif war wieder Gold und Spiegel und Rot, besetzt mit vielen Schellen, die bei jedem Schritt klingelten. Obwohl nun dieser Barong auf den vier nackten, braunen und nicht zu sauberen FüBen von zwei Dorfjungen daherging, mit Menschenbeinen, die in weiB- und rotgestreiften, engen Hosen steckten, so war er doch so durch und durch tierhaft in seiner Erscheinung und in seinen Bewegungen, daB der Kommissaris dem fremdartigen Wesen mit erstauntem Lacheln nachsah, als es in der Tempelpforte verschwand, die fast zu schmal für seinen machtigen Körper schien.
«Sieht toll aus, das Biest», sagte er anerkennend.
«Eine Art Schutzgottheit des Dorfes», erklarte Visser halblaut. «Steekt voll von magischer Kraft. Da bringen sie jetzt die Maske Rangdas .. .»



«Ja?» sagte der Kommissaris verstandnislos, als eine neue Gruppe in den Tempel zog, die einen weifiverhüllten, kleinen Kasten in ihrer Mitte trug.
«So etwas wie das böse Prinzip, Herr van Tilema. Eine Gestalt der Todesgöttin Durga, die auch noch in andern Verkörperungen als die Gattin von Siwa vorkommt», sagte Visser.
«Na, nun hören Sie auf», sagte van Tilema gutmütig. «Die indische Mythologie war mir immer zu kompliziert. Und da geht auch der gottverdammte Gamelan wieder los.»
Der Resident Berginck lachte amiisiert auf. Er konnte die Aversion van Tilemas gut begreifen. «Das reinste Schlafmittel», sagte er. «Wir können mindestens eine Stunde duseln, bevor er aufregend wird.» Doch van Tilema fühlte sich zu einiger Höflichkeit verpflichtet. «Eine wunderbare Umgebung», sagte er zum Fürsten. «Die alten Baume — und dieser Weg über die Lichtung — wunderbar ist Bali . . .»
Alit schaute ihn mit leisem Erstaunen an. «Es ist sehr gütig von dem Herrn, unsere Insel zu loben, obwohl sie nichts Besonderes aufzuweisen hat . . .», erwiderte er höflich.
«Da ist Teragia . . .», sagte Raka. «Wer?» fragte der Fürst und legte seine Hand auf die Schulter des Freundes, um sie sogleich wieder fortzuziehen.
«Ich glaubte, mich zu erinnern, daB du mich einmal nach meiner Frau gefragt hast. Dort ist sie . . .», sagte Raka. Alit schaute hin, ohne Neugierde. Teragia schritt die Stufen zur Tempelpforte hinauf, sie trug ein silbernes Gefafl mit heiligem Wasser, und ein paar Madchen mit glattgekammtem, blumenverziertem Haar folgten ihr. «Ich hatte nichts dagegen, wenn es endlich anfangen würde», sagte der Kommissaris zum Residenten. Visser flüsterte mit dem Punggawa, der schickte einen Jungen los, und etwas spater verstummte der Gamelan, um sofort darauf in einem veranderten Rhythmus und Charakter wieder anzufangen. «Na also . . .», sagte der Resident zufrieden, und mit halbgeschlossenen Augen wandte er sich seiner Zigarre zu.
Jetzt kamen zwei Manner mit hochgestielten Schirmen aus dem Tempeltor und steilten sich zu beiden Seiten der Treppe auf, neben die steinernen Damonen, die sie bewachten. Dann erschien der Barong. Er stand wartend zwischen den beinahe



überladenen Seitenmauern der gespaltenen Pforte und schien die Menschen unten anzustarren. Bald langsam, bald mit ruckweisen, stampfenden Bewegungen kam er herunter und durchschritt die Tanzflache. Die Schellen an seinen Verzierungen klingelten, sein Rachen klappte mit hölzernem Klang auf und zu, und seine Beine in den rot-weiBgestreiften Hosen trampelten vorwarts und rückwarts. Es war der Tanz eines gefahrlichen, bösartigen und doch wieder humoristischen Tieres, und er dauerte eine geraume Zeit. Herr van Tilema seufzte, als der Barong sich schlieBlich wieder in den Tempel zurückzog. Vier Tanzer kamen aus dem Tempel, sie trugen weiBe, lachelnde Masken, starrsüBe Madchengesichter unter runden, spitzen, goldenen Hüten. Sie hielten Facher in den Handen und zickzackten gleitend und sich ineinander windend über die Tanzflache. «Was stellen diese affektierten Damen vor?» flüsterte van Tilema, der vergeblich versuchte, seine Laune auf die gewohnte angenehme Temperatur zu bringen. «Manche sagen Schmetterlinge - und manche sagen, es seien Geister, die zum Barong gehören», flüsterte Visser zurück. «Na . . .», sagte der Kommissaris. Der Fürst lachelte seinem Gast zu. Er fand es erstaunlich unhöflich, daB die Hollander sich in ihrer Sprache unterhielten und höhnische Bemerkungen machten über das geheiligte und wichtige Tanzspiel, zu dem sie eingeladen waren.
«Ich bin sicher, daB die Tanze im Land Holland viel schoner und prachtiger sind als unsere», sagte er zu seinem Gast. Der Kommissaris fand diese AuBerung charmant und begann zu lachen. Er legte dem Fürsten die Hand aufs Knie und erwiderte: «Holland hat bis jetzt noch keine Zeit gehabt, sich der Tanzkunst zu widmen. Vielleicht kommt es noch.» Raka stimmte in das Lachen ein, er fand die WeiBen komisch und unterhaltend.
«Es ist erzah.lt worden, daB die Königin des Landes Holland sehr schön ist. i anzt sie nicht? Und die Prinzen und Prinzessinnen des Hofes?» fragte er und faltete flüchtig die Hande, als er die fremde Königin ervvahnte. Auch Berginck begann jetzt zu lachen. «Du meine liebe Güte . . .», sagte er zutiefst erheitert. Van Tilema gewann seine Haltung zuerst wieder. «Die Sitten unseres Landes sind sehr verschieden von denen der Sultanshöfe in Java, Ida Bagus Raka», sagte er liebenswürdig. Plötzlich hatte sich seine Stimmung gebessert. Der



schone, junge Tanzer stimmte mit den Bildern überein, die er sich von Bali gemacht hatte, so oft er sich seiner Beamtenzeit auf der Insel erinnerte. «Sie sind ja doch Kinder . . .», sagte er auf hollandisch zum Residenten.
Nachdem die weiBen, lachelnden Masken eine lange Zeit auf und ab geschwebt waren, wobei der Staub unter ihren breiten, starken KnabenfüBen in kleinen Wolken aufstieg, traten vier andere durch das Tempeltor.
«Djaoks», sagte van Tilema, dessen Gedachtnis plötzlich wieder zu arbeiten begann. «Ja, Djaoks», stimmte der Fürst bei, erfreut, daB sein Gast etwas zu begreifen schien. Diese Masken hatten groBe, runde, starre Augen, und Schnurrbarte und Pfauenfedern steckten an ihren seltsam geformten Hüten. Sie trugen ungeschickt gemachte Handschuhe an den Handen, von denen lange Nagel wegstanden, die aus einer perlmutterartigen Substanz zu bestehen schienen, und sie machten im ganzen den Eindruck von Starke und Bösartigkeit. Zwischen ihnen und den Lachelnden entwickelte sich etwas wie ein Drohen, Verjagen und die Andeutung eines Kampfes, alles ausgeführt in den gezirkelten und künstlich wirklichkeitsfernen Bewegungen der balinesischen Tanze. Auch dieser Teil nahm lange Zeit in Anspruch, und Tilema entschloB sich nun doch, aus einer KokosnuB zu trinken. Sachte begann er sich an den Gamelan zu gewöhnen, der in endlosen Verschlingungen immer das gleiche Stückchen Musik zu wiederholen schien. Beinahe störte es ihn, als sich dieser Rhythmus wieder anderte und eine kleine Bewegung durch die Zuschauer ging. Der Barong war in der Tempelpforte erschienen und nahm seinen Weg die Stufen hinunter und zwischen die Maskentanzer. Seine beiden Schirmtrager blieben zu FüBen der Treppe stehen. «Sieht ja ganz gefahrlich aus . . .», flüsterte der Kommissaris dem Residenten zu. Berginck nickte, ohne den Bliek von dem Barong zu lassen. Das Tier hatte etwas Wildes, Drohendes und Ungezügeltes in seinem Auftreten. Zuweilen stand es ganz unbeweglich und starrte auf eine bestimmte Gruppe der Zuschauer, so daB die Kinder, die vorne saBen, sich unbehaglich und verlegen lachend hin und her drehten. Dann wieder fuhr es plötzlich hoch, stampfte böse, schüttelte sich, daB alle seine Schellen klingelten, es baumte sich, klappte gefahrlich seine grausamen Kinnladen



zusammen, und der schwarze, etwas komische Spitzbart, der davon herabhing, bewegte sich auf und ab. Es mischte sich zwischen die acht Maskentanzer, drangte sie dahin und dorthin, stiefi den Staub vom Grund auf und war voll von tierischer Kraft und heftigem Leben. Van Tilema folgte dem Gehaben des Tieres mit faszinierten Augen; er hatte völlig darauf vergessen, daB nur zwei Dorfjungen unter seinem Feil steckten. Nach einiger Zeit aber lieB seine Spannung nach, und er schaute wieder auf Raka, der ihni besonders gut gefiel. Der junge Brahmane hatte sein langes, glanzendes Haar unter ein schwarzes Kopftuch gewunden, das mit goldenen Ecken verziert war. Er trug einen Kain von dunklem Weinrot, in dem da und dort Silberfaden aufleuchteten, und ein Tuch aus braunlicher Seide war eng um seine auffallend schmalen Hüften gebunden und bis zur Brust heraufgezogen. Er war nicht mit Hibiskusblüten geschmückt wie der Fürst und die meisten andern Manner, sondern hatte mitten auf der Stirn eine einzige Orchideenblüte, die wie ein Tier geformt war, das unter dem Kopftuch hervorkroch. Diese gefleckte Skorpionenorchidee paBte auf eine undefinierbare Weise besonders gut zu Rakas Gesicht mit dem schmalen, gebogenen Nasenrücken und den schragen, langwimprigen Augen. Seine Lippen waren so geschwungen, dafl sie immer aussahen, als lachelten sie auf eine halb spöttische, halb geheimnisvolle Weise. Van Tilema sah zu, wie Raka sich vorbeugte, eine junge KokosnuB aus den Handen eines Mannes nahm und sie dem Fürsten anbot. Alit nahm lachelnd die NuB, klappte den kleinen, grünen Deckel zurück und trank. Dann reichte er sie zurück an Raka. Der Kommissaris beugte sich zum Residenten. «Hat dieser junge Mensch EinfluB auf den Fürsten?» fragte er leise. Berginck nahm die Zigarre aus dem Mund. «Keinen politischen, soviel ich weiB», sagte er und steckte die Zigarre wieder zwischen die Zahne. Visser zupfte van Tilema sacht am Armel, als dieser sich wieder in den Anblick von Raka vertiefte. «Dort sitzen die Kristanzer . . .», sagte er. Der Kommissaris sah hin, aber es war nichts Besonderes zu sehen. Eine Gruppe von etwa zwölf Mannern kauerte unterhalb der Tempelpforte, etwas schlafrig, wie es schien. Sie alle hatten nackte Oberkörper und Krise im Gürtel — wie übrigens die meisten der Zuschauer auch — doch trugen sie keine Kopftücher. Die meisten von ihnen waren



jung, obwohl es auch zwei oder drei etwa vierzigjahrige dazwischen gab. Sie hoekten da, einen Arm über das Knie ausgestreckt, um das Gewicht auf den Fersen zu balancieren, und kauten trage wie weidende Kühe. Zuweilen flüsterte einer dem andern ein Wort zu, das mit schlafrigem Lacheln aufgenommen wurde.
Die Zeit verging mit dem Geklingel der Schellen am Körper des Barong und einer Unendlichkeit von GamSlanmusik. Schon warfen die Baume, die den Platz umgaben, langere Schatten, und unter dem Wairingin, der seitwarts der Tempelmauer stand, war es beinahe dunkel geworden. Die acht Maskentanzer setzten sich auf die Erde, als sie mit ihrem Tanz fertig waren, und der Barong zog sich schüttelnd und drohend in die Tempelpforte zurüclc. Eine winzige Pause entstand, wahrend derer ein hübsches Schauspiel zu sehen war, das van Tilema mit groBem Gefallen betrachtete. Es hatten sich namlich am Rand des Tanzplatzes eine Menge Leute angesammelt, die von der Feldarbeit kamen und nach Hause wollten, aber es nicht gewagt hatten, den Tanz zu unterbrechen. Jetzt wurde ihnen Platz gemacht, und sie zogen daher wie auf einem bauerlichen Bild. Manner mit Reisgarben auf den Schulterstangen, Manner mit Heubündeln, Kinder, die ihre Büffel von der Weide trieben und andere Kinder mit ihren Entenherden. Zuletzt kam noch ein Zug von Frauen, die groBe Palmblatter daherschleppten zu irgendeinem Zweck, und hinter ihnen rannten noch schnell ihre kleinen Tochter über die Tanzflache, mit Körben und Früchten, angstlich kichernd, denn der Gamelan hatte wieder zu spielen begonnen, und die Vorstellung ging weiter. Wahrend eine neue Gestalt vom andern Ende des Platzes erschien, kamen noch einige Nachzügler der Entenherden daher und irrten quakend herum, so daB die Kinder in der ersten Reihe laut lachen muBten. Ein alter Mann stand auf und jagte sie weg, als schon die nachste Szene des Spiels im Gang war.
Ein abscheulich aussehendes Wesen, rot gekleidet und mit einer Damonenmaske, nahm die Bühne ein und schrie mit gepreBter Stimme seinen Text heraus. Van Tilema lachelte, denn er erinnerte sich an balinesische Theatervorstellungen, die er vor langer Zeit gesehen hatte, und der unnatürliche Klang dieser Stimme brachte ihm den vergessenen Stil wieder ins Gedachtnis.



«Icli glaube, das ist die Tochter von Rangda, die auf einem Friedhof meditieren will . . .», flüsterte Visser, als der Bliek des Kommissaris ihn traf. Aber van Tilema wollte keine Erklarungen. In der nahenden Dammerung spahte er wieder nach der Gruppe der Kristanzer aus. Sie saBen unverandert da und sahen aus, als wenn die ganze Sache sie nichts anginge. Tilema hatte merkwürdige Schilderungen dieser balinesischen Kristanze gehort und gelesen, obwohl er zu seiner Zeit keine Gelegenheit gefunden hatte, einen zu sehen. Wird wohl alles ein bifichen übertrieben sein, dachte er skeptisch. Er wendete sich zu Berginck und entdeckte, daB der Resident eingeschlafen war, mit viel Haltung übrigens, den Kopf auf den Uniformkragen gestützt und aufrecht, trotz geschlossenen Augen. Der Bliek des Kommissaris wanderte weiter. Der Fürst war in ein Gesprach mit Raka vertieft. Tilema konzentrierte sich, um sie zu verstehen. Sein Balinesisch war lückenhaft, aber soviel bekam er heraus, dafi es sich um die groBe Schönheit und den beneidenswerten Besitz irgendeines Wesens handelte. Ob aber dieses Wesen eine Frau oder ein Hahn war, das lieB sich nicht ergründen. Als Raka den Bliek des weiBen Mannes auf sich fühlte, unterbrach er auch sein Sprechen, holte eine Handvoll von Maisblattzigaretten aus seinem Gürtel und bot sie van Tilema mit einer schüchtern-liebenswürdigen Gebarde an. Der Kommissaris nahm eine und schluckte tapfer den scharf-süBen Nelkengeschmack des Mundstückes. Inspektionsreisen in den Koloniën brachten immer allerhand merkwürdige und zweifelhafte Genüsse mit sich, denn die Gastfreundschaft von Ostindien war groB. Er hatte jetzt schon etwas Angst vor dem Abendessen.
Inzwischen war der Barong wieder aufgetreten, und er schien sich auf eine wilde und gefahrliche Art mit Rangdas Tochter herumzustreiten. Das Klappern seiner Kinnladen wurde lauter, und sein Körper baumte sich und stampfte den Grund auf, und wenn er mit gesenktem Kopf und hochgestelltem Nakken dastand und abwartete, dann ging etwas Drohendes und FurchteinflöBendes von ihm aus. Wieder lieB van Tilema seine Augen über die Zuschauer wandern und wunderte sich über die allgemeine Gelassenheit und gute Laune, mit der der Anblick des Fabeltieres und seiner damonischen Gegnerin aufgenommen wurde. Hinten bei den Handlerinnen hoekten Manner, kauend,



essend und flirtend. Sogar eine kleine Ecke von Spielern hatte sich aufgetan, die ihre Kèpèngs auf ein Brett warfen und vorgebeugt das Resultat erwarteten. Die Kinder in der ersten Reihe des Kreises, der die Tanzflache einschloB, safien mit ihrem gewöhnlichen, schlafrig-vertraumten Lacheln da, oder sie pufften einander, oder sie sogen an Zuckerrohr und Zigaretten. Ihre Mütter hinter ihnen hielten die Sauglinge an den Brüsten, und nur ein paar besonders kleine und angstliche Kinder schmiegten sich in die Sarongs der Mütter oder alterer Geschwister, und einige andere waren eingeschlafen. Weiter hinten saB eine Gruppe von jungen Madchen aneinandergelehnt — als ob sie für einen Bildhauer posieren würden, dachte der Kommissaris — und da es schon kühler wurde, hatten zwei von ihnen sich gemeinsam in ein Tuch eingehüllt, das zuweilen ein wenig aufflatterte wie ein schwach gebauschtes Segel. Hinter den jungen Madchen aber drückten die Dorfburschen sich herum, lachend, sich gegenseitig anstoBend und sichtlich bemiiht, unbemerkt an die Madchen heranzukommen.
Als van Tilemas Augen den ganzen Kreis abgewandert hatten, ohne daB sich inzwischen auf der Tanzflache selbst viel geandert hatte, versank er in Gedanken. Der Gamëlan spielte, Rangdas Tochter schrie ihre gepreBten Fliiche heraus, und der Barong stieB und stampfte um sie herum. Van Tilema dachte an seine Mission und wie er sie am besten zu einem guten Ende bringen konnte. Im Kopf begann er seine Rede für die kommende Beratung am nachsten Morgen zu formen, blieb hangen und lachelte vor sich hin, wenn ihm eine gute balinesische Wendung einfiel. Er muBte einfach Vernunft in die Leute bringen. Er betrachtete wieder verstohlen den Fürsten. Er sah schlaff und energielos aus. Opium, dachte der Kommissaris. Opium und Haremswirtschaft und Nichtstun. Das ist kein Gegner, entschied er zufriedener. Plötzlich entstand eine kleine Unruhe, die ihn aus seinen Ideen aufstörte. «Was gibt's?» fragte er Visser. Der Fürst war aufgestanden und schaute dem Barong nach, der, von zwei Mannern geführt, unter seinen heiligen Schirmen zum Tempeltor geleitet wurde.
«Nichts. Die Vorderbeine sind in Trance gefallen . . .», sagte Visser mit verstecktem Lacheln. «Wie denn in Trance?» fragte van Tilema verdutzt. «Ich habe es kommen sehen — der



Junge zitterte schon die ganze Zeit», warf Berginck ein, obwohl er gerade erst aufgewacht war. Raka drehte sich lachelnd nach den weiBen Mannern um.
«Es wird sogleich fortgesetzt werden», sagte er. «Ein anderer Tanzer wartet schon darauf, seinen Freund zu ersetzen.»
Der Gamelan hatte nicht aufgehört, zu spielen, und van Tilema wunderte sich über die gleichgültige Art, in der das kleine Ereignis vorbeiging.
«Was fiir eine Sorte Trance ist das denn?» fragte er. «Man merkt ja gar nichts.»
«Nichts Besonderes fiir einen Balinesen. Eine Art kataleptischer Zustand. Sie haben den Priester im Tempel, der wird die Trance lösen», sagte Visser. Schon kam der Barong zurück aus der Tempelpforte, sich wilder schüttelnd als zuvor. Er umkreiste ein paarmal drohend den Tanzplatz, der jetzt ihm ganz allein gehorte. Nun aber tauchten an dem Ende, das dem Tempel entgegengesetzt war, zwei Trager mit Schirmen auf, unter denen eine neue damonisch-hafiliche Erscheinung sich naherte. Sie trug eine Maske mit langen Fangzahnen, glotzenden Augen und einer endlosen Zunge, die aus dem Mund hing. Der Kopf war umgeben von einer zottigen Perücke, aus Ziegenhaaren geknotet, die bis zu den Knien hinabhing. In den Handen schwang die Figur ein schmutziges, weiBes Tuch. Die Kinder wichen zurück und sahen angstlich aus, als die Gestalt in den Kreis trat. «Da haben wir Rangda selbst. . .», sagte Visser halblaut. Den Kommissaris begannen die bestandigen Erkliirungen des Kontrolleurs zu argern. «Wollen wir verlangen, daB die Sitzung morgen schon um acht Uhr früh anfangt? Ich möchte noch nach Klungkung», fragte er den Residenten, ohne der neuen Szene viel Aufmerksamkeit zu schenken. Auch Rangda schrie in heiseren und gequetschten Tönen hinter ihrer Maske hervor. Am Rand des Zuschauerrings hatten sich neue Entenherden aufgestaut, die ihre Rufe auf komische Weise dazwischen quakten. Eine Handlerin warf einen Knüppel nach einem Hund, der EBwaren von ihren Blatt-Tellern zu stehlen versuchte, und er bellte jammervoll auf. Visser bückte sich und hob die Tropenhüte seiner beiden Vorgesetzten vom Boden. «Wir raumen besser alles aus dem Weg», sagte er. «Gleich wird's losgehen.»



Was soll hier losgehen? dachte van Tilema bei sich. Rangda stand da und klatschte sich auf die Knie und bog sich hintenüber in einem Gelachter von damonischer Gemeinheit. Der Barong trampelte hinter sie und schob sie an ihrem Nacken vor sich her, seine Kiefer klapperten hölzern, und Rangda schwang ihr schmutziges Tuch. Auch Rangda hatte die staubigen FüBe eines einfachen Dorfbauern, der Nagel der groBen Zehe war eingerissen und schwarz. Die kleine Gruppe der Kristanzer hoekte unterhalb des Tempeltores wie zuvor. Am entgegengesetzten Ende der Tanzflache standen die Schirmtrager, die Rangda begleitet hatten, und hinter ihnen standen andere Manner mit Schirmen und sichelförmigen Fahnen, die sie über eine Gestalt hielten, die ahnlich wie Rangda aussah, aber ihren Rücken den Vorgangen zudrehte, als ginge sie all dies nichts an.
«Geht das immer so weiter?» fragte van Tilema. Der Kontrolleur murmelte: «Durga - die Todesgöttin.» Van Tilema wendete sich dem Fürsten zu, um zu fragen, ob die Sitzung um acht beginnen könne. Aber der Fiirst schien ihn nicht zu bemerken. Er hielt seinen Arm um Rakas Schulter geschlungen, ohne übrigens den jungen Tanzer anzuschauen, vielmehr hatte er einen ziellos besorgten Ausdruck. Raka selbst aber sali aus, als schliefe er, und sein Gesicht hatte sich auf merkwürdige Weise verandert, so schien es dem Kommissaris. Die Dammerung kam schon unter die Palmen und verwischte die Züge. Doch bemerkte van Tilema gerade in diesem Augenblick noch sehr deutlich eine schone, junge Frau in der zweiten Reihe, die ihrem Töchterchen das Kopftuch band und lachend etwas dazu sprach. «Jetzt», sagte Visser. «Der Barong braucht Hilfe — gegen Durga ...»
lm nachsten Moment brac-h ein Schrei los, und die Kristanzer stürzten in einem rasenden Anlauf auf Rangda los. Ihre geschwungenen Krise in den Fausten aufgereckt, kamen sie daher, Tod und Mord und Irrsinn in den Gesichtern. So plötzlich war dieses Losrasen und so unaufhaltsam gefahrlich sah es aus, daB van Tilema nach einem Halt griff. «Es geschieht nichts . . .», hörte er den Kontrolleur neben sich murmeln, und er war ihm dankbar dafür. Rangda hob die Hand, und die Manner stürzten in den Sand und lagen da wie tot. Wirklich, sie sahen wie Leichen aus, mit ihren gespreizten Beinen, hingeworfen, wie der



Fall sie gerade getroffen hatte, wie umgemaht von einer unsichtbaren Waffe, wie Tote auf einem Schlachtfeld. Aber auch mit Rangda geschah etwas Unheimliches. Ihre Glieder begannen zu zucken, zu schütteln, und sie fiel starr in die Arme der Schirmtrager. Ein paar Manner sprangen hinzu und trugen das erstarrte Stück Mensch davon.
«Auch in Trance gefallen — das gehort nicht zum Programm . . .», brummte Visser. Mit seinen zwei Schirmtragern neben sich, begann jetzt der Barong zwischen den hingesunkenen Kristanzern herumzugehen. Unter der Berührung seiner FüBe erhob sich einer nach dem andern. Mit dem Kris in der Hand schwankten sie ein paar Schritte, den Kopf vornüberhangend, und dann plötzlich begannen sie die zweischneidigen, schlangenförmigen Klingen mit den scharfen Spitzen gegen sich selbst zu drehen. Brüllend und stöhnend warfen sie sich in den eigenen Kris, bohrten die Spitze in die Brust, sprangen hoch auf wie in Krampfen, um sich mit noch mehr Gewalt immer wieder in den Kris zu stürzen. Dieser Irrsinn der Zerstörung und Selbstvernichtung stieg in Wellen an und ebbte wieder ab und wiederholte sich in immer neuen Ausbriichen. Tilema entdeckte, dafi er sich krampfliaft an Visser festhielt, der von Zeit zu Zeit murmelte: «Es geschieht nichts — es ist alles in bester Ordnung.» Der Resident Berginck zog heftig an seiner Zigarre, um sich Haltung zu geben, aber seine Hande zitterten, denn der Anblick war von einer fast unertraglichen Grausamkeit. «Es flieBt kein Tropfen Blut...», murmelte Visser beruhigend. «Solange sie in Trance sind, können sie sich nicht verwunden . . .»
Wirklich sah van Tilema, dafl die braunen, blanken Brustkasten der rasenden Manner unversehrt unter den Stichen hervorkamen. Und unerklarlich war es ihm, wie sich die balinesischen Zuschauer verhielten. Sie drangten sich eng um die Flache, auf der die Manner tobten, und einige lachten sogar. Die Kinder waren noch immer vorne dran und wollten sich nichts von dem Schauspiel entgehen lassen. Ein Priester mit weiBer Jacke und weiBem Kopftuch ging ruhig zwischen den Rasenden herum und besprengte sie mit Wasser. Ein paar andere Manner warfen sich da und dort auf einen der Kristanzer, entwanden ihm den Kris und brachten den erschlaffenden Körper zum Barong, der



still dastand und wartete. Diejenigen, die aus der Trance erwachten, wischten ihre schweiBüberströmten Gesichter an dem schwarzen, mit Blurnen geschmiickten, ein wenig komischen Bart des Barong ab und verschwanden beinahe scheu in der Menge. Andere tobten mit immer starkerer Gewalt, so, als wollten sie sich töten und zerfleischen um jeden Preis. Jetzt kam ein Zug von Madchen aus der Tempelpforte, geführt von einer groBen, mageren Frau, die still und beinahe tanzend zwischen die schreienden, stöhnenden und irrsinnigen Manner schritten und sie durch Besprengen mit Weihwasser aus der Trance zu lösen suchten. Wahrend van Tilema noch mit einem Gemisch von Widerwillen und neugierigem Grauen auf den Wirbel von unerklarlichen Geschehnissen starrte und die Tanzflache sich mit einem Schleier von Staub verhüllte, übersah er, was sich dicht neben ihm zutrug.
Raka namlich, der schone, junge Tanzer mit seiner eitlen Orchidee unter dem vergoldeten Kopftuch, war auch in Trance gefallen. Der Fürst hatte kurze Zeit mit beruhigendein Flüstern versucht, den zitternden Freuna wachzuhalten. Dann hatte er ihn mit beiden Armen umschlungen, als Rakas Glieder zu zukken und sich zu werfen begannen. Ein paar Manner aus dem Gefolge halfen, ihn festzuhalten, bis der Fürst sie abwehrte und Raka loslieB. Mit einem plötzlichen Schrei schüttelte Raka die Manner ab, hatte seinen Kris in der Hand und stürzte sich zwischen die andern Kristanzer, die noch um den Barong rasten.
Der Kommissaris war etwas blaB geworden, denn der bewuBtlose Raka hatte ihn mit einem StoB aus seinem Weg geschleudert, und die geschwungene Schlangenlinie des Krises war dicht an ihm vorbeigesaust. Der Fürst sprang von der Plattform, auf der sie alle gesessen hatten, und schaute aus zusammengezogenen Augen Raka nach, der in dem kreisenden Wirbel der andern unterging. Laut redend, umdrangten ihn die Herren seines Gefolges. Auch der Resident sprach auf den Fürsten ein, und zwar javanisch, was in diesem aufgeregten Augenblick niemand verstand. Visser stand noch neben dem Kommissaris, selbst ein wenig blaB und sehr verschwitzt und mit einem etwas krampfhaften Lacheln um den Mund. «Das ist merkwürdig . . .», sagte er wie zu sich selbst. «Soviel ich weiB, ist Raka noch nie in Trance gewesen . . .»



«Können Sie mir das Ganze erklaren, Herr Kontrolleur?» fragte der Kommissaris, und sah mit Arger, daB seine eigenen Hande zitterten und daB er ein unsicheres Gefühl in den Knien und eine Art Krampf in den Kiefern verspürte.
«Da ist nichts zu erklaren, Herr Kommissaris», sagte Visser. «Das ist eben Bali.»
«Und die Moral davon . . . ?» fragte van Tilema.
«Ich weiB nicht, was Herr van Tilema meinen», sagte Visser im Beamtenton.
«Nicht? Ich dachte, die Geschichte hatte eine Moral, die mir demonstriert werden sollte . . .», sagte van Tilema.
Berginck war dazugetreten und hörte die letzten Worte.
«Ein kristanz ist kein politischer Faktor», sagte er stramm. «So etwas gehort in die ethnologischen Zeitschriften, aber nicht in unsere Akten. Gott sei Dank habe ich daran gedacht, Genever nach Badung mitzunehmen. Mit Reiswein laBt sich so eine Sache gar nicht hinunterspülen, finden Sie nicht, Henvan Tilema?»
Jetzt waren nur noch drei Manner in Trance, Raka und zwei der Kristanzer, und die Dammerung fiel schnell vom Himmel. Als weder das heilige Wasser noch das GefaB mit Raucherwerk, noch die Berührung des Barong diese drei erwecken konnte, nahm man ihnen die Wafïen weg. Sechs Manner waren nötig, um Rakas Faust zu öffnen und ihm den Kris zu entwinden. Der Barong wendete sich um und ging mit seinen zwei Schirmtragern in den ersten Hof des Tempels. Die drei BewuBtlosen wurden hinterdrein gebracht. Einer wankte, von Teragia geführt, einen stützten zwei Verwandte unter den Achseln, und Raka mufite getragen werden, da er starr wie ein Stück Eisen war. Der Fürst war besorgt um Raka und hatte Mitleid mit ihm, denn es paBte nicht zu ihm und war noch nie geschehen, daB ein solcher Zustand ihn überkommen hatte. Er grübelte über die Bedeutung des Vorfalles nach, der sich auf merkwürdige Art dem neuerdings so veranderten Wesen Rakas einfügte, und er versuchte sich zu erinnern, ob in den alten Lontars etwas darüber geschrieben stand.
«Was geschieht jetzt?» fragte der Kommissaris neben ihm, und er erinnerte sich seiner wichtigen Gaste. «Wenn es meinen Freunden gefallt, dann können wir jetzt den Heimweg an-



treten», sagte er zuvorkommend. «Ich meine, was jetzt im Tempel geschieht?» fragte van Tilema. Ihn lieB das plötzliche Ende unbefriedigt. Die Menge verlief sich schon, zwar gebückt und schleichend, wegen der Gegenwart des Fürsten, aber sonst wohlgelaunt und mit unbegreiflicher Gleichgültigkeit.
«Im Tempel? Nichts Nennenswertes. Die Tanzer werden aus ihrer Trance gebracht», sagte der Fürst. Er nahm Zigaretten von einem seiner Höflinge und bot sie den Gasten an.
«Ich nehme an, daB wir nicht in den Tempel eintreten dürfen?» fragte van Tilema. «Ich möchte doch zu gern sehen, wie so etwas ausgeht», sagte er auf hollandisch zu Visser.
«Wenn meine Freunde die Unbequemlichkeit nicht scheuen . . .», erwiderte der Fürst. Er lachelte leer und höflich, als er die Hollander die Stufen hinaufbegleitete und ihnen voran durch die Tempelpforte ging. Er selbst wollte gern wissen, wie Raka sich befand. Herr van Tilema hielt seinen Tropenhut vor die Brust wie in der Kirche.
Im ersten Tempelhof brannten schon zwei Fackeln. Der Barong stand mit gesenktem Kopf zwischen seinen Schirmtragern, und vor ihn war eine Matte hingebreitet worden, auf der die jungen Madchen Opfer bereiteten. Der Fürst blieb mit seinen Gasten in einiger Entfernung stehen und schaute hinüber. Berginck muBte husten vom Rauch der Fackeln. Ein Tempelpriester saB vor der Matte, mit Weihwasser und Raucherwerk, bemüht, die Trance der drei Manner zu lösen.
«Die groBe Frau, die den Jungen halt, ist mit Raka verheiratet», flüsterte Visser dem Kommissaris zu. «Das ist ja noch ein Kind», flüsterte van Tilema zurück, als er den Jungen betrachtet hatte. Er war schlaff, aber noch nicht bei BewuBtsein, sein Kopf ruhte auf ihrer Brust, und ein rauhes Schluchzen oder Stöhnen kam aus seiner Kehle. Ein zweiter Mann lag starr mit gespreizten Beinen da, den Kopf zwischen den VorderfüBen des Barong, zwischen den nackten, braunen, etwas beschmutzten und müden FüBen eines Dorfjungen, der selbst nichts mehr von sich wuBte, sondern auf magische Weise in einen Teil des Zaubertieres und dörflichen Schutzgeistes verwandelt worden war. Vor den Priester hatten sie Raka gelegt, sein Körper zitterte und zuckte in groBen StöBen, und aus einer kleinen Hautschramme an seiner Brust sickerten ein paar



Tropfen Blut. Sein Saput war verschoben, und sein Haar hatte sich aufgelöst, als er das Kopftuch abwarf, es war lang und beschmutzt von Sand und Staub.
Der Fürst rauchte in schnellen Zügen, und Berginck atmete mit leichtem Widerwillen den Nelkengeruch der Zigarette ein. Van Tilema beobachtete den Fürsten aus dem Augenwinkel. Er bemühte sich, ruhig und kühl zu erscheinen, aber es war klar, daB die Trance des jungen Tanzers ihn aufregte. Kein Wunder, dachte der Kommissaris, der noch immer ein flaues Gefühl in den Knien hatte.
Die Madchen, nachdem sie alle Opfer auf die Matte gesetzt hatten, begannen zu singen, um die Trance mit Sanftheit zu lösen und die Seelen behutsam wieder ihren Körpern zuriickzugeleiten. Auch Teragia sang, mit dem Kopf des fremden Jungen an ihrer Brust. Sie schaute Raka nicht an, denn sie war leer von eigenen Gefühlen und nur voll der Kraft. Der Rauch der beiden Fackeln hing über der Erde, und wenn die singenden Madchen Atem schöpften, waren die Zikaden rings um die Tempelmauer zu hören. Raka begann tief aus sich zu stöhnen, als ware er ganz mit Qual gefüllt, und der Priester hielt ihm das GefaB mit dem Feuer hin, in dem die glühenden Harze schwelten. Raka faBte mit beiden Handen in die Glut, das schien ihn zu erleichtern. Langsam löste sich die Starrlieit, er begann tief den Rauch des heiligen Feuers einzuatmen, und das Stöhnen aus seiner Brust ebbte ab. Auch die beiden andern Tanzer kamen langsam zu sich. Sie schlugen die Augen auf, blickten um sich, lachelten verlegen und fanden sich zu der Gruppe der andern Kristanzer, die neben einer Balé im Dunkeln kauerten und sich ausruhten. Nur Raka war noch immer in Trance. Der Fürst schaute auf die bewuBtlose und erschlaffende Gestalt seines Freundes, und es kam ihm vor, als ware Raka ihm noch nie so lieb gewesen wie in diesem Augenblick, weil er hilflos war und nicht bei sich.
«Gleich wird er aufwachen . . .», murmelte Visser neben dem Kommissaris. Der Priester sprengte wieder Wasser auf Rakas Stirn, und Teragia griff zu und wusch seinG Schlafen. Rakas Gesicht löste sich und sah einen Augenblick aus wie schlafend, daim öffnete er die Augen. Er setzte sich auf und schaute verwundert um sich. Die Frauen hatten aufgehört, zu



singen, und eben wurde die Maske der Rangda in ihrem weiBverhüllten Gehause vorbeigetragen. Raka stand auf. Er griff nach seinem Haar und wand es an seinem Hinterkopf hoch. Teragia war dem Priester behilflich, als er die heiligen GefaBe und Gerate zusammenraumte.
«Jetzt können wir gehen, wenn es den Freunden recht ist», sagte der Fürst und wendete sich zum Tempel tor. Ein paar Manner aus seinem Gefolge liefen gebückt voraus und schafften die Kinder beiseite, die sich noch drauBen herumtrieben. Van Tilema nahm einen tiefen Atemzug von der kühlen, feuchten Luft, die aus den Baumen fiel. «Interessant, Herr van Tilema, nicht?» sagte der Resident und wischte sich das Gesicht ab, bevor er seinen Tropenhut wieder aufsetzte.
«Entschieden. Höchst interessant. Aber sagen Sie mir, mein lieber Berginck, wie soll man mit solchen Leuten vernünftig reden?» erwiderte der Kommissaris tief in Gedanken.
«Das frage ich mich die ganzen zwölf Jahre, die ich in Bali sitze», sagte der Resident gutmütig. Der Fürst blieb stehen, als sie den Grasweg erreichten, der zu der Lichtung führte, wo die Fackel- und Lanzentrager sich aufgestellt hatten, um sie zu erwarten. «Da kommt Raka . . .», sagte er. «Wohin willst du, Raka?»
«Zum FluB, um zu baden, Hoheit», sagte Raka und blieb gebückt stehen. Van Tilema musterte ihn mit Neugierde und Verwunderung. Nichts mehr war ihm anzumerken von der tiefen BewuBtlosigkeit und Raserei, in der er sich eben noch befunden hatte.
«Ist Raka nicht müde?» fragte er auf balinesisch. «Nein, Tuan, nicht. Ich bin jetzt leicht und zufrieden», erwiderte Raka. Van Tilema schüttelte lachelnd den Kopf. «In Batavia halten sie mich für einen Bali-Kenner», sagte er zu Berginck. «Ich sehe schon, ich muB erst anfangen, hier in die Schule zu gehen.»
Der Fürst blieb einen Schritt zurück, mit Raka hinter sich. «Wie ist das gekommen, Raka?» fragte er halblaut.
«Ich weiB es nicht. Ich spürte einen groBen Zorn, und das ist alles, was ich weiB», sagte Raka. Er zögerte einen Augenblick und fragte dann: «Sage mir — habe ich etwas geredet, wahrend ich nicht bei mir war?» Alit schaute ihn überrascht



an. «Nein, du hast nichts geredet, mein Bruder», sagte er. «Was solltest du geredet haben?»
Raka starrte ihn an, stumm und lange. Die Hollander waren schon im Schein der Fackeltrager bei den Wagen angelangt. Du bist fremd geworden und sehr verandert, dachte der Fürst, aber er sprach es nicht aus. «Frage mich nichts, mein Radja, denn ich kann es dir nicht erzahlen», sagte Raka. Er wendete sich ab, stand noch einen Augenblick still und ging dann hinter den andern Kristanzern her zum FluB.
Als Raka von den ersten Anzeichen der furchtbaren GroBen Krankheit überfallen wurde, da glaubte er selbst nicht daran, obwohl er es mit seinen eigenen Augen sah und an seinen eigenen Gliedern fühlte.
Es begann mit nichts, mit einer kleinen Veranderung der Haut an seiner linken Brust. Ein kleiner Fleck bildete sich, der wurde heller oder rötlich, es sah ungesund aus und etwas unheimlich, eine Stelle, die nicht gröfier wurde als ein Kèpèng. Dieser Flecken wuchs für einige Wochen, und dann blieb er gleich groB, und nichts anderes war zu bemerken, und obwohl Raka sich etwas Sorgen machte, so vergaB er es doch wieder.
In dieser Zeit aber geschah.es, daB ihm das Leben mit einemmal schal schmeckte; es rann nicht mehr frisch und heil wie eine Quelle, sondern trüb-schlammig wie der AbfluB einer Sawah, und Raka wuBte nicht, was er dagegen tun sollte. In den heimlichen Zusammenkünften mit Lambon wurde er von einer plötzlichen Unlust erfaBt, so, als ware das Beisammensein mit der Geliebten nicht ein Spiel, sondern eine Arbeit. Lambon wurde zornig und eifersüchtig. «Gefallt dir eine andere Frau besser als ich?» fragte sie ihn hartnackig. «Tut es dir schon leid, daB wir miteinander schlafen? Ist dir der Weg von Taman Sari nach Badung zu weit, so daB du zu müde bist, mich zu umarmen? Oder hast du vielleicht Angst vor der alten Ranis, die mich bewacht?» Und was der Fragen mehr sind, die eine törichte und verliebte Frau erfindet, um ihren Freund zu qualen. Raka verlieB die zerfallene Insel ihrer Zusammenkünfte in schlechter Laune, und er kam nicht mehr taglich, um Lambon zu treffen. Doch hatte er Sehnsucht und Verlangen nach ihr, sobald sie getrennt waren, und sein Schlaf war unruhig.



Um sich zu beruhigen, besuchte er den Fürsten Alit, denn er dachte zuweilen, dafl seine Unlust und Müdigkeit davon kame, weil er seinen liebsten Freund betrügen muBte. Sie rauchten viel Opium zusammen, und Raka vergaB für Stunden seine Sorgen. Er lieB sich die Pfeife so oft wieder füllen, daB Alit sie ihm lachelnd wegnahm. Doch sobald die Leichtigkeit des Opiums verflogen war, fühlte Raka sich freudlos wie zuvor. Wenn sie zusammen badeten, dann wuBte er es so einzurichten, daB er die kranke Haut an seiner Brust mit dem Arm verdeckte, und auch wenn er mit den Burschen von Taman Sari zum FluB ging, versteckte er den kleinen Makel. Er trug jetzt seinen Saput ganz hoch über die Brust gebunden, und da der schone Raka dies tat, wurde es bald Mode bei den jungen Mannern in Taman Sari und den umliegenden Dörfern.
Raka wartete darauf, daB die kranke Stelle wieder vergehen sollte. Aber sie verging nicht.
Ungefahr zu der Zeit, da er bei dem Barongspiel in Taman Sari in Trance gefallen war, begannen seine Ohren sich zu verandern. Der auflerste Rand seiner Ohrmuscheln, der besonders fein geformt war, wurde dicker. Auch dieses Zeichen schob Raka von sich fort. Eine giftige Spinne hat mich gestochen, wahrend ich schlief, dachte er sich zum Trost. Wenn niemand ihn sah, dann befühlte er die fremdgewordenen Ohren. Sie juckten nicht und schmerzten nicht, und sie schienen kühl, aber es war so, als wenn jeinand die groben, dicken Ohren eines Sklaven an seinen feinen Brahmanenschadel gezaubert hatte. Als Raka auf den Gedanken kam, daB ihm ein böser Zauber angetan sei, wurde ihm etwas leichter zumute, denn Zauber konnten gebrochen werden.
Ohne irgend jemandem davon zu erzahlen, ging er zum Balian und fragte um Rat. Er sprach nicht geradezu von seinen Beschwerden, sondern gab an, daB er glaube, ihm sei eine Krankheit angezaubert worden.
«Was für eine Krankheit?» fragte ihn der Vater der Teragia.
«Ich weiB es nicht», sagte Raka und schaute den Balian aus ermüdeten Augen au. «Ich spüre, daB ich krank bin. Ich habe Schmerzen, bald hier und bald da, und weder Schlaf noch Essen noch das Spiel mit Frauen schmeckt mir.»



Darauf schaute ihn sein Schwiegervater stumm und eindringlich an, denn er war ein guter Arzt. Raka hatte eine kurze, schwarz und weiJB gewürfelte Jacke angezogen für diesen Besuch, so daB der Fleck auf seiner Brust verdeckt war, und zwei Hibiskusblüten hingen mit ihren schweren StaubgefaBen über seine Ohren. Der Balian tat noch verschiedene Fragen, und dann gebot er Raka, am nachsten Morgen bestimmte Opfer zu seinem Hausaltar bringen zu lassen und mit andern Opfern zu ihm zu kommen für die Zeremonie, die nötig war, um diesen ungewissen und schwer zu fassenden Zauber zu brechen.
Raka ging nachdenklich heim, und die Leute auf der DorfstraBe wunderten sich, daB er sie nicht anrief und nicht bei ihnen stehen blieb wie sonst. Zu Hause mied er seinen Vater, er wuBte selbst nicht warum, aber er setzte sich still neben seine Mutter und spielte mit dem Zipfel ihres Kains, wie er als Kind es getan hatte. Als sie mit ihren tastenden Handen über sein Gesicht fuhr, um zu sehen, warum er nicht sprach, da wendete er seinen Kopf so, daB sie seine Ohren nicht berühren konnte. Aber sie hatte ein feines Gehör für ungesprochene Gedanken, und deshalb fragte sie: «Warum bist du so traurig, mein Sohn?»
«Ich glaube, daB mich eine giftige Spinne gestochen hat, wahrend ich schlief», sagte Raka, «und ich bin seitdem etwas krank und müde.»
«Das geht schnell vorbei», sagte die Mutter tröstend. «Teragia kann dir einen Saft aus Wurzeln kochen, der das Gift aus deinem Körper treibt.
«Ich will sie darum bitten», sagte Raka und ging davon, um seine Frau zu suchen. Er fand sie hinten im Hof, wo sie mit Dienerinnen den ungeschalten Reis in den groBen Sieben schwenkte, so daB die Spreu aufflog: «Ich muB mit dir sprechen, Mutter», sagte er, denn so nannte er Teragia oft, seit sie ihm einen Sohn geboren hatte. Sie verlieB sogleich ihre Arbeit und folgte ihm in den Garten, wo er sich auf einen unbshauenen Stein hoekte, den sein Vater sich zurechtgestellt hatte, um die Figur der Sinta hineinzumeiBeln, für den Thron von Surja im Reistempel.
«Ich habe mit deinem Vater gesprochen», sagte er, «und er will, daB du morgen früh alle die Opfer bringst, die nötig



sind, wenn ein Krankheitszauber gebrochen werden soll. Dein Vater sagt, daB du genau weiBt, welche Opfer nötig sind.»
«Es sind fünf verschiedene Reisopfer nötig, und ich werde auch einen neuen Topf gebrauchen, daB mein Vater ihn auf deinem Kopf zerschlagen kann», sagte Teragia gehorsam. Sie schaute ihren Mann forschend an und erschrak. Er hatte sich verandert auf eine unbestimmte Weise. Sie hatte nicht sagen können, welche Linien seines Gesichtes anders geworden waren, und doch sah er nicht mehr aus wie er selbst, nicht mehr wie Raka, der schönste Tanzer des Reiches Badung. Als er zu ihr hinblickte, wendete sie schnell ihren besorgten und geangstigten Bliek fort.
«Meine Mutter glaubt, daB du mir einen Saft aus Wurzeln kochen könntest, um das Gift aus mir zu vertreiben . . .», sagte Raka. Die Hande hingen ihm müde hinab, und seine Augenlider waren etwas entzündet, als hatte er zuviel in Büchern gelesen wie sein Freund Alit.
«Ich kann dir einen Saft aus Wurzeln kochen», sagte sie einsilbig. Sie erhob sich von ihren Fersen und ging aus dem Garten fort. Doch zögerte sie und kam noch einmal zurück und hoekte sich in einiger Entfernung von Raka nieder.
«Ich weifi, daB du schon seit langer Zeit liebeskrank bist, Bruder», sagte sie leise. «Glaubst du, daB diese neue Krankheit davon herrührt, daB du dich nach einer Frau aufzehrst, die einem andern Mann gehort?»
Raka starrte sie schweigend an. Er wunderte sich, wie er es schon oft getan hatte, daB Teragia auf geheimnisvolle Weise Wissen erhielt von verborgenen Dingen. «Geh ins Haus, Mutter», sagte er, «ich glaube, ich höre Putuh weinen.» Teragia ging sogleich fort, wie er sie geheiBen hatte, und etwas spater sah er sie mit dem Knaben auf der Hüfte bei seinem Vater stehen. Raka hatte in den Verwirrungen, die sein Leben in den Monaten mit Lambon umzogen, seinem Sohn nicht viel Beachtung geschenkt. Nicht genug Beachtung, das fühlte er mit einemmal. Das Kind war gewachsen und schaute aus klugen Augen um sich. Es hatte starke, kleine Beine, auf die es sich stemmte, jubelnd, wenn es ihm gelang, auf den Hüften seiner Mutter zu stehen. Raka schaute aus einiger Entfernung zu, wie Teragia den Knaben auf die Erde niederlieB und wie er



krahend vor Freude zu gehen versuchte, wahrend sie ilin unter den fetten, kleinen Achseln stützte. Als er schlieBlich umfiel und auf dem Grund weiterzukrabbeln versuchte, hob sie ihn schnell wieder auf, denn es ist gegen die Würde von Menschenkindern, auf der Erde zu kriechen und darf ihnen nicht gestattet werden. Putuh jauchzte und griff nach der kaum gewölbten Brust seiner Mutter. Raka spürte den Wunsch, seinen kleinen Sohn an sich zu nehmen und seine Warme in seinen Armen zu spüren. Ich muB mehr zu Hause bleiben, dachte er. Ich werde mit meinem Sohn spielen und ihn die ersten Worte lehren. Es kam ihm vor, als würde sich die schwere Decke von Unlust für einen Augenblick von ihm heben, er stand auf und ging hinüber. Das Kind starrte ihn an wie einen fremden Mann. Aber plötzlich begann sein breites, kleines Gesicht zu lachen, und er streckte die Armchen nach dem Vater. Auch Raka streckte die Arme nach dem Sohn aus.
Es war wohl in diesem Augenblick, daB ihn zum erstenmal die GewiBheit seiner furchtbaren Kranklieit überfiel. Ich bin unrein, dachte er mit einem kalten Schauer tief innen. Er lieB die Arme sinken und rührte sein Kind nicht an. Er drehte sich um und ging zurück in den Garten und setzte sich auf den Stein. Teragia schaute ihm nach und trug den Sohn ins Haus.
Am nachsten Tag wurden die Opfer gebracht, und Raka ging zum Balian und blieb lange dort. Er war etwas froher, als er zurückkam, denn die komplizierte Zeremonie mit all ihren Besprengungen und Gebeten, mit der Reinigung durch Wasser, Feuer und Rauch, hatte ihn ein wenig berauscht, ahnlich wie das Opium, das er in der Puri bekam. Es gab einen Hahnenkampf in Sanur, und er ging hin, um sich zu zerstreuen. Obwohl sein altester Hahn gewann, war seine Freude nur halb. Er trug wieder die kurze Jacke aus schwarz-weiB gewürfeltem Zeug, die seinen Makel verdeckte. Auf dem Heimweg blieb er stehen und befühlte seine Ohren. Sie kamen ihm etwas weniger gedunsen vor. Das Gefühl der Besserung hielt für vier Tage an.
Dann begannen seine Hande zu erkranken.
Seine Finger fingen an zu schmerzen, nicht stark, es war nur ein dumpfer und verdeckter Schmerz, der einige Stunden andauerte und aufhörte und wiederkam, aufhörte und wiederkam. Als dieser Schmerz nach einer Woche vorbei war, da lieB



er die Finger steif und sonderbar stumpf zurück. Raka setzte sich auf den Stein in den Garten, denn dies war nun sein Aufenthalt geworden, wo niemand ihn sah und beobachten konnte. Er schaute seine Finger an und bewegte sie. Er übte sie, wie er sie als Kind geübt hatte, wahrend er zum Tanzer erzogen wurde. Sie bewegten sich. Aber es war nicht mehr die Beweglichkeit von Tanzerfingern, dieses ungeheuer beherrschte Vibrieren und Drehen und Strecken und Zucken und Befehlen, das ihn zum besten Tanzer von Badung gemacht hatte. Sie bewegten sich, wie die Finger eines Mannes sich bewegen, der den ganzen Tag in der Sawah gepflügt hat. Raka schaute seine Finger an, stundenlang. Es waren nicht mehr seine Finger, obwohl sie noch die langen Nagel trugen. Ihre Form war anders geworden, plumper und ungefüger. Er schaute sie an und bewegte sie. Teragia ging mit gesenkten Augen vorbei, um Blumen für die Opfer zu pflücken. Sie tat, als bemerke sie ihn nicht, um ihn nicht zu storen. Er legte seine fremden Finger in den Schofi. Als sie gegangen war, bewegte er sie wieder. Dann kam der Schmerz zurück.
Gerade in diesen Tagen aber bemachtigte sich seiner ein heftiges Gefühl von Hoffnung. Es schien ihm namlich so, als ob der unheimliche und unheilvoll rötlich-helle Fleck auf seiner Brust wieder verschwande. So oft er auf seine Brast schaute, war weniger davon zu sehen, und die Rander, die für Wochen scharf ausgepragt gewesen waren, verliefen sich und wurden unbemerkbar. Raka erinnerte sich, davon gehort zu haben, daB es Hunderte von Leuten in den Dörfern gab, bei denen sich die ersten Zeichen der GroBen Krankheit gezeigt hatten, die dann wieder verschwanden. Eine vorübergehende Verhexung, die keine Bedeutung und keine anhaltende Kraft hatte. Seine Brust war wieder rein, seine Ohren schwollen nicht weiter an, und er gewöhnte sich an sie. Die Finger übte er verzweifelt und zwang sich, sie zu bewegen, denn das Fest des Vollmonds stand bevor mit seinen vielen Tanzen.
Es war zu dieser Zeit, daB seine Unlust und Freudlosigkeit einem unersattlichen Lebenshunger Platz machte. Obwohl er sich noch immer belog und die schreckliche Wahrheit nicht in seine Gedanken einlieB, war da tief innen doch schon die Angst und das BewuBtsein, daB er krank war und unrein und aus-



geschlossen von allen Freuden, die andere Menschen erfreuten. Es war so, als wollte er alles festhalten, was er doch aufgeben muBte, alles aufessen und austrinken und in sich hineinnehmen, wovon er bald getrennt werden würde. Er traf Lambon taglich und zerdrückte sie beinahe in seinen Umarmungen. Er hatte keine Vernunft und kein Einsehen, wenn sie ihn verlassen muBte, um dem Fürsten zu Diensten zu sein. Er gab alle Vorsicht auf, so, als hatte er vergessen, daB der Tod auf ihrer Liebe stand. War er mit Alit, dann rauchte er maBlos und in dem leichten und geistvollen Rausch des Opiums sprach er endlos und fieberhaft und voll Witz und Einfallen, so daB der Fürst ihn oft erstaunt ansah und fragte: «Willst du den Ida Katut aus der Puri verdrangen und ihn unglücklich machen, weil deine Geschichten viel besser sind als die seinen?»
Es war Lambon, die zuerst eine Bemerkung machte über die Veranderung, die mit ihm vorging. An einem heiBen, hellen Nachmittag, als sie sich auf ihrer Insel trafen und ohne Ende miteinander spielten wie verliebte Schmetterlinge, hielt sie plötzlich mitten in einer Liebkosung inne und strich mit den Fingerspitzen über seine Brust. «Was ist mit deiner Haut geschehen?» fragte sie mit gerunzelter Stirn. Raka schob seinen Saput höher und knotete ihn fest. Es war dammrig in dem Haus, aber die Tür stand zu einem Spalt offen, um Luft einzulassen, und auch durch die zwei Öffnungen an der Hinterwand sickerte ein wenig Tag. Lambon stieB mit der Ferse die Tür vollends auf, so daB die Sonne heftig eindrang in die heiBe Dammerung. Ihre Finger spielten noch immer auf den Muskeln seiner Brust. «Deine Haut war immer weiB wie die vom Gott Ardjuna», sagte Lambon. «Deshalb liebe ich dich. Ich will nicht, daB sie rot ist wie jetzt. Was hast du mit deiner Haut gemacht?»
Raka schob Lambon von sich, stand auf und schlug die Tür wieder zu. «Es ist die Hitze . . .» sagte er etwas heiser. «Das Blut möchte durch die Haut dringen und sich abkühlen.»
«Ich will, daB deine Haut schön und weiB ist», sagte Lambon eigensinnig. Raka nahm ihren Kopf und drückte ihn an sich, um ihr Reden zu ersticken. Die Luft in der geschlossenen Kammer war schwer von Angst. «Muna hat eine Salbe, die macht jede Haut schön — ich will sie von ihr verlangen . . .», sagte Lambon. «SchlieBe deine Augen und schweige . . .»,



sagte Raka verzweifelt. Er hatte sie gerne ausgetrunken wie eine junge KokosnuB und dann genug gehabt und die leeren Schalen fortgeworfen, wenn er mit ihr fertig war.
Er verlieB die Puri und ging zurück nach Taman Sari. Vor einer Sawah, in die eben das neue Wasser eingelassen worden war, blieb er stehen und sah sich um. Niemand war zu sehen, nur zwei weiBe Reiher suchten am andern Rand nach Aaien. Er band seinen Saput los und beugte sich über den Spiegel des Wassers. Er sah den Himmel drinnen mit ein paar perlmutterfarbenen Wolken. Er sah sich selbst, klar, aber dunkel und mit getrübten Farben. Er konnte nicht erkennen, wie seine Haut aussah. Er wusch seine stumpfen Finger und ging weiter.
Zu Hause wühlte er in dem groBen Korb, der einige seiner Tanzgewander enthielt. Er fand, was er suchte: einen chinesischen Spiegel, den ilim Alit einmal geschenkt hatte, damit er sich darin sehen sollte, wenn er die Bariskrone aufsetze. Er hielt das Glas so, daB er seine Brust betrachten konnte. Der runde Fleck war verschwunden, und jetzt verstand er auch, warum. Die ganze Haut bis zu den Schulterknochen hinauf hatte ein rötlich gedunsenes Aussehen angenommen. Sie war von innen heraus getrieben mit Krankheit und Unreinheit. Raka saB eine Weile schlaff da nach dieser Entdeckung. Dann hob er den Spiegel vor sein Gesicht und forschte darin. Die Augenlider waren etwas geschwollen, aber sonst fand er keine Veranderung. Er strich mit der Fingerspitze über seine Augenbrauen und hielt den Atem an: ein paar Haare losten sich aus dem dichten Schwung ihrer Linie und blieben auf seinen kranken Fingerspitzen haften. Er starrte sie an, lange. Dann blies er sie fort. Warum geschieht mir das? dachte er, warum mir, warum mir, Götter, warum mir?
Am Vollmondfest führte er die Baristanzer des Dorfes an. Sie alle muBten weifle Jacken mit engen, langen Armeln tragen, und das war gut. Er schwang den Speer in der rechten Hand und hob seine Gürtelscharpe mit der linken und lieB seine steifen Finger vibrieren und sich bewegen. Es war eine groBe Qual, und er litt entsetzliche Angst, denn er war krank und unrein und hatte nie den Tempelhof betreten dürfen. Aber noch immer belog er sich ohne Glauben und hoffte ohne Hoffnung. Vielleicht sogar hatte er den kindischen Gedanken, daB er die



Götter versöhnen könnte, die ihn so schwer strafen wollten, indem er ihnen seinen Tanz anbot mit dem Schmerz und der Qual in seinen Handen. Niemand im Dorf bemerkte etwas, so wenigstens schien es ihm. Auch im Tempel der Puri von Badung vvurden die Vollmondstage gefeiert, und am nachstfolgenden Abend wurde dort ein Spiel gegeben, in dem er Ardjuna zu tanzen hatte, den schönsten der Götter.
Raka mied Lambon an diesem Tag, aber er saB lange in Alits Kammer und rauchte Opium. So war er leicht und beinahe unbesorgt, als sich die Zeit des Tanzes naherte. Er kleidete sich in Alits Kammer an, wie es ein alter freundschaftlicher Brauch zwischen ihnen war, und er verbarg seine Brust vor dem Fürsten.
Es schien ihm, daB er an diesem Abend besser tanzte, als er je zuvor in seinem Leben getanzt hatte. Er war ganz allein mit sich zwischen den blauen Schleiern, die ihn von der Wirklichkeit abschlossen. Er sah nichts, nicht einmal Lambon zwischen den andern Frauen. Das andere Denken nahm von ihm Besitz, und seine Arme wurden wie Flügel, und seine Finger waren nicht steif, und er vergaB seine Angst, und er lachte darüber, daB er gefürchtet hatte, von der GroBen Krankheit befallen zu sein.
Dies war das letztemal, daB Raka tanzte, und dann tanzte er nie mehr.
Die Nagel fielen von den Handen ab, und die Finger schrumpften in sich zusammen und wurden kurz. Zuerst nur die der linken Hand, und dann begannen auch die an der rechten sich grauenhaft zu verandern. Er schlief nicht mehr im Haupthaus, wo die Wiege seines Sohnes stand, sondern auf der Matte in einer leeren Balé nahe der Reisscheune. Er hatte davon gehort, daB die Kinder von Eltern, die von der Groflen Krankheit befallen waren, auf geheimnisvolle Weise das unreine Übel erbten, und so hielt er sich von seinem Kind fern, obgleich er gerade in diesen Wochen groBes Verlangen hatte, seinen kleinen Sohn in den Armen zu halten und ihn an sich zu drücken und sich durch sein Geplapper besanftigen und trosten zu lassen. Wenn er sich mit Lambon traf — und noch immer brannte das Feuer dieser Liebe —, dann wagte er es nur mehr nachts, mit ihr beisammen zu sein, in der tiefen Dunkelheit.



Er preBte sie in seine Arme und tat ihr weh, aber seine Finger waren gefühllos geworden für die SüBigkeit ihres Fleisches. Bei Tag trug er jetzt immer eine schwarze Jacke mit langen Armeln, in die sich seine Hande verkriechen konnten, und wenn jemand mit ihm sprach, dann versteckte er sie in den Falten seines Kains.
Aber wenn die Menschen auch seine Hande nicht sahen, so sahen sie doch sein Gesicht. Schon am Tage des Tempelfestes hatte ein Flüstern im Dorf begonnen, ein heimliches und besorgtes Raunen, das von Mann zu Mann und von Haus zu Haus kroch. Es gab alte Leute in Taman Sari, die die GroBe Krankheit erkennen konnten, noch bevor selbst der Befallene etwas davon wuBte. Es war, als ob sie den Aussatz und die Gefahr witterten, und kein geringstes Anzeichen entging ihnen. Rakas Augenbrauen waren noch nicht dünn geworden, aber sie hatten den Schwung und Glanz verloren. Es waren die Augenbrauen eines Gezeichneten. Sein Gesicht war noch nicht gedunsen, aber die helle Haut hatte einen rötlichen Schimmer angenommen und lag nicht mehr eng und schön über die Knochen gespannt, sondern locker und glanzend wie von SchweiB. Noch immer war Raka schön, aber er sah nicht mehr aus wie er selbst. Er sah aus wie ein Mann, den die Götter mit der schwersten Strafe zeichneten, die sie zu versenden haben.
Als Bengek, der Fischer, der Heisere, von der GroBen Krankheit befallen worden war, da hatten die Manner ihn mit Steinen aus dem Dorf getrieben, und den Leichnam seiner Mutter hatten sie verbrannt, ohne ihn daran teilnehmen zu lassen. Von Dorf zu Dorf war er mit Steinen gejagt worden, und nun hauste er in dem Gebüsch drunten am Brakwasser, wo der FluB ins Meer mündete, an der unreinsten Stelle der Küste, wo seine eigene Unreinheit keinen Schaden mehr tun konnte. Niemand kümmerte sich darum, ob er dort verhungerte oder von Ratten angenagt wurde, denn je schneller er starb, je besser war es. Aber als sich die ersten Zeichen der Krankheit an Raka zeigten, da erstarrte das ganze Dorf vor Kummer, und es wurde kein lautes Wort darüber gesprochen. Sie liebten den Raka, und sie konnten nicht glauben, daB er in dieser Weise gestraft werden sollte, so, wie er selbst es nicht glaubte. Er war ein Brahmane und der Sohn und Enkel von Priestern, und es war unbegreiflich, daB



er die Schuld eines Vorvaters abzubüBen hatte. Sein eigenes Leben aber lag heil und freundlich vor ihnen allen, und da die Götter nicht ungerecht sein konnten, so hofften die Leute von Taman Sari noch immer auf einen Irrtum und daB die alten Manner mit ihrem vielsagenden Geraune unrecht hatten. Das Dorf zögerte und hielt den Atem an und wartete. Es war die Gnadenfrist für Raka.
In einer Nacht, in der ersten Woche des vierten Monats, als Raka in seiner einsamen Balé lag und groBe Schmerzen litt - denn nun begannen auch die Zehen seines rechten FuBes zu schrumpfen —, geschah es, daB Teragia zu ihm kam. Er sah sie naherkommen mit dem kleinen Licht einer KokosnuBlampe in der Hand, das sie in einiger Entfernung auf die Erde setzte, als wollte sie es ihm ersparen, gesehen zu werden. Raka hielt den Atem an, er rollte sich ganz in seinen Kain und tat, als ob er schliefe. Teragia trat lautlos in die Balé und kniete neben ihm nieder. Er schlief nicht auf einer Bambusbank, sondern bloB auf einer Matte, die auf der gestampften Erde des Bodens lag. Eine Weile sagte sie nichts, und er hörte nur ihren Atem, schnell und verhalten.
«Ich habe gespürt, daB du nicht schlafen kannst, Bruder», sagte sie leise. «Deshalb bin ich gekommen.»
Raka öffnete die Augen, er sah zunachst gar nichts in der Dunkelheit, bis sie sich daran gewöhnten, und dann erkannte er die Umrisse der Dinge und sah Teragias Kopf über sich in der Schwarze, und sie hatte ein helles Schultertuch umgehangt gegen die Kühle der Nacht. Er kroch tiefer unter seinen Kain, um sich zu verbergen. Aber Teragia griff nach seiner Hand unter dem Tuch, und obwohl er sich wehrte, nahm sie seine eingeschrumpften Finger und umschloB sie fest mit ihren groBen, warmen Handen. Nach ein paar Minuten gab etwas in ihm nach und lockerte sich, und die entsetzliche Anstrengung des Verbergens und Geheimhaltens löste sich auf und wurde zu einem Schmerz in der Kehle und zu einer heiBen Welle in seiner Brust, und er legte seinen Kopf in Teragias SchoB und weinte.
Sie wiegte ihn langsam hin und her wie ein Kind, und etwas spater sagte sie leise: «Hast du groBe Schmerzen?»
Er schüttelte den Kopf in ihrem SchoB und fuhr fort, zu schluchzen, denn die Tranen taten ihm gut wie ein Bad, das



sein Inneres rein wusch. Teragia wartete geduldig, bis er sich ein wenig beruhigt hatte, und das dauerte eine lange Zeit. Sie hielt seine Finger fest mit dem starken Druck ihrer groBen Hande, wie zwischen den zwei halben Schalen einer KokosnuB lagen die aussatzigen Glieder da, wie die Asche eines verbrannten Körpers, wenn sie dem FluB übergeben wird. Es kam etwas wie Ruhe über Raka, und er hörte auf, zu schluchzen. Teragia legte ihre Stirn gegen seine Wange und begann zu sprechen, so nahe bei ihm, wie sie in der Nacht gewesen war, da sie ihren Sohn empfing.
«Du bist deinem Vater ausgewichen für viele Wochen, und du hast Angst gehabt davor, daB deine Mutter dich anrührt. Aber es ist Zeit, daB du mit ihnen sprichst.»
Raka dachte lang nach in der Dunkelheit, bevor er antwortete. «Und was geschieht nachher mit mir?» fragte er.
Teragia richtete sich auf und löste ihre Hande von den seinen. Sie begann seine Stirne zu streicheln, als wenn er Fieber hatte. «Du muBt nicht an dich denken, sondern an deinen Vater und an das Dorf. Du bringst groBes Unglück über alle, wenn du hier bleibst, das weiBt du», sagte sie. Raka erwiderte nichts.
«Du bist unrein», sagte Teragia, «und du machst das Haus deines Vaters unrein und das ganze Dorf und die Tempel. Das Wasser der Sawahs wird unrein durch deine Gegenwart, und die Kinder werden sterben und die Menschen verhungern, wenn Taman Sari noch eine schlechte Ernte hat.»
«Was soll ich tun? Was soll ich tun?» flüsterte Raka.
«Du darfst nicht warten, bis dich das Dorf ausstöBt. Du muBt selbst gehen», sagte seine Frau.
«Du bist hart, Teragia», sagte er voll Bitterkeit.
«Ja, ich bin hart», sagte sie und fuhr fort, seine Stirne zu streicheln.
«Warum geschieht mir das, warum mir?» flüsterte Raka. «Kannst du mir das sagen? Warum mir? Warum gerade mir? Was habe ich getan? Warum strafen mich die Götter so schrecklich? Warum haben sie mich aussatzig und unrein gemacht für ewige Zeiten?»
Teragia schlang ihre Arme um die Schultern des verzweifelten Mannes und hielt sie fest, so daB der Druck ihn schmerzte. Es half ein wenig. «Ich weiB es nicht», sagte sie leise. «Ich habe



die Götter gefragt, aber sie haben keine Antwort gegeben. Du muBt es tragen.»
«Tragen, für immer und ewig», wiederholte Raka. Teragia verstand, wovon er sprach. Wer an der GroBen Krankheit stirbt, der darf nicht verbrannt werden, so daB seine Seele unbefreit und unrein und als Plage auf der Erde bleiben muB und nie zur Ruhe kommt. Raka, ihr schoner Mann, ein Aussatziger und Verfluchter für immer und ewig, seine Seele gezeichnet und keine Hoffnung auf Wiedergeburt.
«Wirst du morgen mit deinem Vater sprechen?» fragte sie, und wieder, wie so oft, fühlte sie, daB sie aus Stein war, hart und schwer.
«Ja», flüsterte Raka. «Ich werde mit ihm sprechen.»
Sie spürte, wie sein Körper sich in ihren Armen entspannte, als er diesen EntschluB gefaBt hatte.
«Das Dorf wird beschlieBen, wo du dir ein Haus bauen darfst», sagte Teragia. «Sie lieben dich und werden es dir so leicht machen wie möglich.»
«MuB ich alles aufgeben und darf niemanden wiedersehen?» sagte Raka wie zu sich selbst. Die Eltern, den Hof, das Kind. Die Puri, die Tanze, die Tempel, die Hahnenkampfe, die Feste. Den Freund Alit - und Lambon, die Geliebte. Das ganze Leben, Rakas strahlendes, glanzendes Leben aufgeben und Abschied nehmen von allem.
«Ich werde mit dir gehen», sagte Teragia. «Das Kind bleibt bei deinen Eltern. Ich habe es von der Brust entwöhnt, als ich deine Krankheit erkannte, so daB es keine Mutter mehr braucht.»
«Du willst mit mir gehen?» sagte Raka verwundert. Teragia hatte er vergessen, als er sich der Dinge erinnerte, die er aufgeben muBte. Aber sie ging mit ihm. Hart und schwer und streng war sie und hatte groBe Hande und Falten um den Mund, und sie konnte weder spielen noch lachen. Sie ging mit ihm, die ungeliebte Frau, und die Geliebte blieb zurück und war verloren. «Ich will nicht, daB du mitgehst, wenn ich ausgestoBen werde», sagte er. «Ich brauche dich nicht.»
«Wer soll dir dein Essen kochen?» fragte sie, und jetzt, mitten in der Dunkelheit und dem Ungliick, begann sie zu lacheln. Sie beugte sich über Raka, und ohne daB er etwas sagte, fand sie die Stelle an seiner Schulter, die wieder zu schmerzen



begonnen hatte. Er seufzte tief auf, als sie die Gelenke abtastete, und dann überlieB er seine aussatzigen Glieder dem festen Griff ihrer groBen, warmen Mutterhande.
Die Sklavin Muna rannte durch die Höfe mit verrutschtem Kopftuch und flatterndem Kain, so daB die Manner Witze hinter ihr her riefen, so oft ein Stück ihrer Beine zu sehen war. Aber Muna hörte nichts, sondern lief immer weiter, durch Höfe und Pforten und zwischen den Hühnern hin und hinter den kleinen Balés der Sklaven vorbei, bis sie die Mauer erreichte, hinter der das verfallene WasserschlöBchen lag. Sie drangte die Schlingpflanzen beiseite, die den Eingang iiberwucherten, und obwohl sie es so eilig gehabt hatte, zögerte sie jetzt, schöpfte tief Atem nach dem Lauf und blieb wartend stehen.
Jenseits des Wassergrabens saB Lambon mit ein paar Blumen im Haar, und sie war mit vertieftem Gesicht beschaftigt, sich eine lange, dünne Gerte zuzuspitzen. Ihre FüBe liefl sie mit den Sohlen ins Wasser hangen, aus dem es nach Schilf und Moder roch. Als die Gerte zur Zufriedenheit geschnitzt war, nahm Lambon ihre Zunge zwischen die Zahne und begann nach den wenigen Libellen zu jagen, die sich auf den Wasserrosen niedergelassen hatten. Dies war ein sinnloses Unternehmen, denn in der Puri gab es genug zu essen, und die Lieblingsfrau des Radja hatte es nicht nötig, sich Libellen für ihre Mahlzeiten zu angeln. Aber Muna begriff, daB Lambon es tat, weil sie schon seit Tagen hier saB und vergeblich wartete, und daB sie die Zeit auf irgendeine Weise hinbringen muBte. Als sie ein Libellenpaar gefangen hatte, gab sie es auch wieder auf. Sie warf die Gerte ins Wasser, wo sie trage an der Oberflache schwimmen blieb, und setzte sich wieder hin, mit den beiden Libellen in ihrer Handflache, die sie einen Augenblick lang betrachtete und dann vergaB. Muna ahmte den Pfiff eines Bëtjitjas nach, und Lambon schaute auf.
«Willst du nicht ins Haus zurückkehren, Herrin?» fragte Muna bittend. Lambon schüttelte den Kopf. Muna maB den Wassergraben ab, nahm einen Anlauf und setzte hinüber. Lambon schaute ihr mit leichtem Erstaunen zu. Die kleine Sklavin kauerte sich neben sie und umschlang zartlich ihre Knie. «Warum soll ich zurückkommen?» fragte Lambon ungeduldig. «Nie-



mand vermiBt mich, und der Fürst hat sich seit drei Tagen mit dem Pèdanda eingeschlossen und will niemanden sehen.»
Muna schluckte, bevor sie sprach. «Raka kommt nicht mehr, kleine Herrin», sagte sie dann.
Lambon zuckte zusammen und schob Muna von sich fort. Obwohl die Sklavin ihr bei allen Heimlichkeiten geholfen hatte und obwohl Muna es war, die ihr den Weg ebnete, die alten Haremswachterinnen mit Geld bestach oder mit Opium umnebelte, so daB Lambon frei war, sich wegzustehlen; obwohl es sich ohne Worte zwischen ihnen verstand, dafl Lambon sich mit einem Mann traf, so war doch nie der Name Rakas zwischen ihnen ausgesprochen worden.
«Warte nicht langer, Lambon, denn Raka kommt nicht mehr», sagte Muna noch einmal, beinahe singend.
«Hat er dir diese Botschaft aufgegeben?» fragte Lambon erschreckt. «Oder hast du erfahren, daB er zu einer andern geht?»
«Kleine Herrin», sagte Muna unglücklich und umschlang wieder Lambons Knie. «Kleine Herrin, Raka ist krank. Er wird nie mehr kommen. Er hat die GroBe Krankheit, und sie haben ihn aus Taman Sari ausgestoBen. Deshalb hat der Fürst sich mit Rakas Vater eingeschlossen und will niemanden sehen.»
Lambon schloB die Augen. Alles begann sich zu drehen, und einige Zeit lang brauste es um sie, als stande sie unter einem Wasserfall. Aber sie tauchte wieder auf und stieB die Sklavin von sich, in deren Armen sie sich fand, und sagte laut: «Du lügst. Das ist nicht wahr.»
Muna sagte nichts mehr. Sie schaute Lambon nur an, und diese sah jetzt, daB die Augen der Sklavin sich mit zwei schweren Tranen füllten, die langsam herabrollten und die sie mit der Zungenspitze fortleckte, als sie bei ihrem Mund ankamen. Obwohl sie weinte, hörte sie doch nicht auf, zu lacheln und Lambons Knie festzuhalten. Lambon war es so, als wollte ihr eigenes Herz fortfliegen aus ihrer Brust wie ein Vogel aus einem offenen Kafig. Sie atmete vorsichtig.
«Erzahle, was du weiBt. . .», sagte sie dann.
«Niemand hat es zuerst geglaubt», sagte Muna und holte Atem für ihren Bericht - «denn es ist zu schrecklich, daB es gerade den Raka getroffen hat. Seine Vorvater waren Brah-
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manen und Priester, und es ist von keiner Schuld bekannt, die eine so schwere Strafe verdienen würde. Aber trotzdem ist es so, und es muB Übles geschehen sein zu irgendeiner Zeit, das die Götter an Raka heimsuchen. Am Vollmondsfest des dritten Monats ist es zuerst bemerkt worden, und dann wurde es immer schlimmer, und die Leute von Taman Sari traten zusammen, und die Gemeinde beschloB, ihn zu befragen. Sie gingen zu seinem Vater, dem Pêdanda, und sie verlangten Raka zu sehen, der sich zuletzt versteekt gehalten hatte. Das war vor neun Tagen, Herrin ...»
Lambon nickte. Sie bewegte schwach die Finger in ihrem Schofl und rechnete. Es war elf Tage her, seit ihrer letzten, finsteren Nacht mit Raka. Elf Tage schrecklicher Ungeduld und UngewiBheit und Erwartung. «Und dann?» fragte sie.
«Als er aus seiner Balé trat, sahen sie, daB er die GroBe Krankheit hat, und sie muBten ihn aus dem Dorf weisen, obwohl es ihren Herzen weh tat, denn niemand wünscht dem Raka was Böses. Aber Taman Sari ist schon genug gestraft worden, und die Leute haben Angst vor den Göttern, und mit Recht, und so konnten sie ihre Köpfe nicht mehr wegdrehen oder ihre Augen blind machen und den Raka schonen. Ich habe gehort, daB der Pèdanda, sein Vater selbst, ihnen beigestimmt hat und dem Raka gebot, sogleich seinen Hof zu verlassen. Es ist ja besonders schlimm für das Haus eines Priesters, so verunreinigt zu werden. Aber sie sagen, daB sein Vater mit ihm ging, als er das Dorf verlieB, und daB er ihn umarmte und segnete, bevor sie sich am Kreuzweg trennten, und daB er der Unreinheit nicht achtete. Sie haben die Balé, in der Raka schlief, nicht verbrennen müssen, sondern es wurden nur die bestimmten Opfer auf den Boden gelegt für die bösen Damonen, und der P&danda blieb drei Tage in Gebet und Meditation. Dann waren er und sein Hof wieder rein, und er spricht nicht mehr über seinen Sohn. Auch die Leute von Taman Sari waren einen Tag lang sehr traurig, aber sie versuchen, es zu vergessen, und, wie man sagt, soll die Reisernte gut werden. Es war schon zu viel Krankheit und Unglück an der Küste, aber nun scheinen die Götter versöhnt zu sein.»
«Und Raka?» fragte Lambon leise. «Raka . . .», sagte Muna, «Raka? Sie erzahlen, daB er nicht so haBlich aussieht wie an-



dere Aussatzige. Zum Beispiel hat er seine Augenbrauen nicht verloren. Er soll dabei gestanden haben, als die Haupter der Gemeinde zu seinem Vater sprachen, aber er selbst sagte kein Wort. Es heiBt, daB er höflich von allen Abschied nahm, so, als ginge er bloB auf einen Spaziergang oder nach Kêsiman, und daB er sich am Kreuzweg umdrehte und mit der Hand winkte und lachelte, solange sie ihn sehen konnten.»
Lambon grübelte über dies eine lange Zeit. Muna bekam die Augen schon wieder voll Tranen, aber Lambon weinte nicht. Es war so, als wenn das groBe Unglück nicht in ihrem kleinen Kopf Eingang finden könnte.
«Und wo ist er jetzt?» fragte sie nachher.
«Die Gemeinde von Taman Sari hat ihm einen Platz angewiesen südlich vom Dorf, und sein Vater versprach, ihm Holz und Bambus zu geben für den Bau einer Balé. Aber die Gemeinde von Sanur hat es nicht zugelassen, daB er sich dort ansiedelt, denn das Wasser flieBt von Taman Sari nach Sanur, und ihre Sawahs würden unrein werden, wenn Raka dort oben wohnen würde. Alle fünf Dörfer der Küste haben sich zusammengetan, um ihn dorthin zu verweisen, wo die Aussatzigen hingehören. Dort baut er jetzt sein Haus.»
Lambon schauerte zusammen. Sie kannte die FluBmündung mit ihrem stehenden, unreinen Brakwasser, mit den stacheligen Gebüschen und den sandigen Ufern, wo tags Wolken von Moskitos hingen und nachts die Geister und verirrten Seelen sich versammelten.
«Und dort ist er jetzt ganz allein . . .», murmelte sie.
«Nicht allein», sagte Muna. «Der Fischer Bengek, der Heisere, lebt auch dort und hat schon versucht, den Boden umzugraben und etwas zu pflanzen.»
Sie zögerte einen Augenblick und setzte hinzu: «Und Teragia, seine Frau, ist mit ihm gegangen.»
«Woher weiBt du das alles?» fragte Lambon.
«Die alte Pianis hat es vom Markt mitgebracht, es ist viel darüber geredet worden. Die Handlerin Puglug, die aus Taman Sari kommt, hat es ihr erzahlt, und viele andere haben es Wort für Wort bestatigt.»
«Ja, Puglug weiB immer alle Neuigkeiten», sagte Lambon und lachelte schwach, als sie sich der Frau ihres Bruders ent-



sann. Sehr weit entfernt war das alles von ihr, und viele Dinge waren geschehen, seit sie den Hof ihrer Familie verlassen hatte. Erst jetzt schien die Meldung bei ihr anzukommen, mit der Muna das Gesprach eingeleitet hatte. «Und du sagtest, daB Raka nie mehr hierher kommen wird?» flüsterte sie namlich. Muna umschlang von neuem ihre Knie und drückte sie starker. «Kleine Herrin», sagte sie, «kleine Herrin, verstehst du denn nicht? Er ist unrein. Sie würden ihn mit Steinen vertreiben, wenn er nach Badung kame. Du darfst nicht mehr an ihn denken, sonst werden die Götter böse.»
«Sollen wir auch Opfer bringen zur Reinigung?» fragte Lambon erschreckt.
«Davon verstehe ich nichts, und wir können auch niemanden darum fragen», erwiderte die Sklavin.
«Nein, wir können niemanden fragen», wiederholte Lambon. Sie hatte ihre Familie und den Hof, in dem sie aufgewachsen war, vergessen gehabt, aber jetzt spürte sie Heimweh danach. Puglug und die Tante, sie wuBten immer Bescheid wegen der Opfer. Sie dachte noch etwas nach, mit dumpfem Kopf.
«Hat er denn vön niemandem in der Puri Abschied genommen?» fragte sie.
«Nein, nur von seinem Kind und von den Eltern, soviel ich hörte», antwortete Muna.
«Auch nicht vom Fürsten?» fragte Lambon wieder.
«Wie könnte ein Aussatziger mit dem Fürsten sprechen?» sagte Muna darauf. «Vielleicht hat er durch seinen Vater einen AbschiedsgruB an unsern Herrn schicken lassen», fügte sie hinzu.
«WeiBt du etwas davon?» fragte Lambon schnell.
Die Sklavin legte ihren Mund an das Ohr der Herrin. «Der Fürst soll geweint haben, als er davon erfuhr - der Knabe Oka hat es dem Ida Katut erzahlt. . .», flüsterte sie.
Lambon öffnete ihre Hande und schaute auf das zerdrückte Libellenparchen, das sie die ganze Zeit in der Faust gehalten hatte. Sie legte die Hande vor sich hin in den SchoB, sie war müde. «Was soll ich denn jetzt tun?» fragte sie, töricht vor Trostlosigkeit.
«Vergessen», sagte die Sklavin. «Die Tage kommen und gehen, das Wasser flieBt, und du wirst bald vergessen.»



Lambon schüttelte heftig den Kopf. «Doch, doch», sagte Muna. «Ich weiB, wie das ist. Mir war auch ein Mann sehr lieb, der Schnitzer Meru, dein Bruder. Als er mich aufgab wegen der Bernis, dieser Hündin, da glaubte ich, daB ich sterben würde, so weh tat mir die Brust. Jetzt — ich kann mich nicht einmal mehr erinnern, wie er aussah oder wie seine Stimme geklungen hat.»
Lambon überlegte dies, aber es half ihr nichts. Sie dachte nach. «Vielleicht sollte ich den Fürsten fragen lassen, ob er mich sehen will», sagte sie schüchtern. Muna forschte erstaunt in ihrem Gesicht.
«Er hat geweint — sollte ich nicht bei ihm sein, wenn er traurig ist? Ich könnte ihm die Pfeife herrichten, die gegen Schmerzen hilft. . .», sagte Lambon noch.
«Willst du selber Opium?» fragte Muna, die feine Fühler besaB. Lambon hatte noch nie geraucht. «Ja. Verschaffe mir Opium», sagte sie.
«Komm jetzt zurück zum Haus, kleine Herrin», bat Muna. «Du wirst die HeiBe Krankheit bekommen, wenn du immerfort an diesem toten Wasser sitzest. Ich bringe dir Opium, und ich frage den Knaben Oka, ob der Fürst dich sehen will. Vielleicht auch hat der Pëdanda eine kleine Abschiedsbotschaft von seinem Sohn für dich . . .»
«Was für eine Lügnerin du bist. . .», sagte Lambon und löste lachelnd die Hande der Sklavin von ihren Knien. «Ich komme bald.-C.aB mich noch einen Augenblick allein hier . . .»
Muna betrachtete sie genau und seufzte. Sie sah sich um, fand einen halb vermoderten Balken, den legte sie über den Graben. «So — ist das nicht besser?» fragte sie, als sie über diese Brücke balancierte.
«Jetzt ist keine Brücke mehr notwendig . . .», sagte Lambon, und erst in diesem Augenblick fiel ihr ganzes Unglück über sie her. Als Muna durch die verwachsene Pforte verschwunden war, saB sie noch eine Weile ganz starr, versteinert von Traurigkeit. Sie streckte den FuB aus und stieB den Balken ins Wasser. Die Tropfen spritzten auf ihren Kain, und sie streifte sie ab. Sie entdeckte die toten Libellen in ihrer Hand, zerriB sie langsam, die Flügel, die dünnen glanzenden Leiber, die Köpfe mit den Edelsteinaugen, und warf sie ins Wasser.



Dann schlang sie die Arme um ihre emporgezogenen Knie und legte den Kopf in die kleine dunkle Mulde, die entstand. Sie hatte gern geweint. Aber es kamen keine Tranen.
Der Srawah
Als die Leute von Taman Sari ihren Reistempel fertiggebaut und mit einem groBen Fest neu eingeweiht hatten, als in Sanur der neue elfstöckige Turm im Korallentempel vollendet war, als die Dörfer an der Küste alle ihre Toten verbrannt, ihr unrechtes Gut den Göttern übergeben und ihre Aussatzigen vertrieben hatten, da kam eine gute Zeit. Es war alles getan worden, um die Befehle der Götter zu ergründen und ihre Wünsche zu erfüllen, und jetzt waren sie zufriedengestellt und schenkten den Küstendörfern Glück und reiche Ernte.
Die Ratten verschwanden aus den Sawahs, und der neue Reis wuchs dicht und schwer. Wo sonst eine Garbe Aussaat fünfundvierzig Garben Ernte brachte, da konnte man jetzt auf sechzig Garben hoffen, so voll waren die reifenden Rispen. Die Kokospalmen trugen reiche Bündel von Früchten, und die Eichhörnchen waren davongezogen nach dem Norden. Vom GroBen Berg her kam Regen, so oft man ihn brauchte, und die Wasserlaufe schwemmten vielen fruchtbaren Schlamm zu Tal. Ein paar alte Leute und ein paar Kinder, die nicht alter waren als der Tau auf den Feldern, starben, aber alle anderen Kranken genasen, und es gab genug Hande für die Arbeit auf den Feldern und zum Stampfen von Reis. Die dünn gewordenen Armchen der Kinder füllten sich wieder mit Fleisch, und sie bekamen schone, runde, kleine Bauche, daB es ein Vergnügen war, sie anzusehen, wenn sie sich in Rudeln vor den Pforten drangten. Auch wurden in dieser Zeit viel mehr Söhne geboren als Töchter, und es gab viele Geburtstagsfeiern, bei denen das ganze Dorf kochte und schmauste und Tuak trank oder süBen Reiswein, und sogar die Hunde wurden fett, so viele Abfalle von Opfern und Festessen kamen auf sie.
Pak hatte seinen redlichen Anteil an dem allgemeinen Aufschwung, und er fand dies nicht mehr als recht und billig. Seine Teller waren in den Sockel des neuen Hauptschreines im Tem-



pel eingelassen und bildeten eine der gröBten Zierden dort. Er hatte sie den Göttern zum Geschenk gemacht, und es war nur richtig, dafl sie ihm in ihrer Weise dafür dankten. Pak liebte es, auf dem Heimweg von seinen Sawahs bei dem neuen Schrein halt zu machen, er lieB seine Büffel drauBen grasen, wahrend er eintrat, sich vor den Schrein hinkniete und mit Wohlgefallen seine Teller anschaute. Es schien ihm, daB sie immer schoner und blanker wurden und daB die Rosen darauf mit immer frischeren Farben bliihten.
Die Arbeit auf den Feldern war ihm etwas leichter geworden, denn nun war sein Bruder Lantschar schon groB genug, um ihm zu helfen, wahrend Meru mit Rantung ausging, wenn sie die Enten hütete. Auch der Blinde liebte den neuen Tempel, er saB gern dort und liefl die schnatternden Schutzbefohlenen sich im Schlamm der Sawahs vergnügen. Zuweilen tastete er mit seinen Fingern über die Steinfiguren und die Zierate der Pforte und über die Schnitzereien an der Tür des Gêdongschreines, bei deren Herstellung auch er um Rat gefragt worden war. Er hatte irgendeinen Sinn entwickelt, der ihm die Augen ersetzte, denn er fand überall im Dorf seinen Weg und konnte auch kleine Arbeiten verrichten mit seinen geschickten Handen, Klappern für die Sawahs schnitzen oder Spielzeug für den kleinen Siang. Überhaupt waren die Kinder gern um ihn herum, besonders die stille kleine Made, die Zweitgeborene, die ihn führte, wo er selbst sich nicht zurechtfand. Klepon ging schon auf strammen, kleinen, nackten Beinen herum, und Rantung, der ihre Erziehung oblag, legte ihr schon zuweilen ein leeres Blatt-Tellerchen oder ein Stückchen Zuckerrohr auf das geschorene Köpfchen, damit sie rechtzeitig anfangen sollte, das Tragen von Lasten zu erlernen. Der alte GroBvater saB dabei und schüttelte sich aus vor Lachen über die komischen Bemühungen und MiBgeschicke bei diesen Versuchen seiner kleinen Enkelin.
Auch sonst war Ruhe und Eintracht im Hof, und das hatte einen ganz besonderen und erfreulichen Grund. Sarna namlich hatte schon vor ihrer Krankheit mit Stolz und einiger Wehleidigkeit mitgeteilt, daB sie wieder ein Kind erwartete, und niemand zweifelte daran, daB es wieder ein Sohn sein würde, denn sie war die Sorte von Frau, die immer Knaben gebiert.



Sie machte ziemlich viel Larm mit ihrer Schwangerschaft, denn es war ihr öfters so übel, daB ihr Magen sich umstülpte, und an anderen Tagen muBte Lantschar auf die Baume klettern und ihr alle sauren und unreifen Früchte herunterholen, die er finden konnte. Pak lachte gutmütig dazu und betrachtete seine zweite Frau mit Wohlgefallen, deren Rundungen immer rundlicher wurden vor Fruchtbarkeit und Mutterschaft. Auch Puglug war freundlich zu der jüngeren Schwester und lachte sie aus mit ihren kleinen Klagen und Launen. Sie selbst war erstaunlich schweigsam in diesen Wochen, und manchmal saB sie ganz still da, die Hande im SchoB, und ein verstecktes Lacheln spielte auf ihrem anstandigen, haBlichen Gesicht. Da sie nichts sagte, bemerkte Pak auch nichts. Die Tante muBte ihm die Augen öffnen und es ihm erzahlen: «Du solltest deinen Bruder Meru bitten, dir eine zweite Wiege zu schnitzen.»
«Wieso denn? Was für eine Sorte von Scherz ist das wieder?» fragte Pak verdutzt. «Hast du Augen und kannst nicht sehen?» rief die Tante und bog sich vor Lachen, und auch der alte Mann kam dazu und lachte über die Dummheit seines Sohnes; sogar Klepon und Siang lachten mit, obwohl sie nicht wuBten, über was. Nur Puglug stand still dabei mit ihrer neuen Schweigsamkeit und ihrem versteckten Lacheln. Es dauerte ziemlich lange, bis Pak begriff, daB seine höflichen Besuche bei Puglug Samen getragen hatten und auch sie ein Kind erwartete. Er freute sich sehr darüber, denn es war ein Teil der allgemeinen Fruchtbarkeit. Er klopfte ihr auf die Schulter, als er sie allein traf, und sagte: «Du willst mir also noch ein kleines Madchen schenken, Mutter? Wie viele Frauen ich bald auf meinem Hof haben werde, um meinen Reis zu stampfen!»
Da nun beide Frauen in dem gleichen Zustand waren, wurden sie freundlicher zueinander und mehr wie Schwestern, denn sie erwarteten ihre Kinder im gleichen Monat. Wenn Pak zu den Sitzungen der Subak oder der Dorfgemeinde kam, in denen er langsam zu einem wichtigen und geachteten Mitglied geworden war, dann bekam er allerhand schmeichelhafte Witze zu horen über seine beiden Frauen. «Ich höre, daB deine beiden Kühe zugleich kalben wollen?» sagte etwa Rib, der SpaBvogel, und Pak erwiderte schlagfertig: «Du bist mir wohl neidisch, weil deine Enten keine Eier legen?»



In der ersten Woche des fünften Monats gebar Sarna ihr Kind, und es war ein Sohn, wie erwartet. Obwohl dieses Kind nicht so lang brauchte, um auf die Welt zu kommen, wie das erste, so gab es doch den gleichen Aufwand an Erregung und Geschrei, und Pak. arbeitete hart daran, seine Frau zu stützen und ihr zu helfen, und er war in Schweifl gebadet, als das Kind da war. Wieder war Sarna zu müde nach der Geburt, um die Kammer selbst zu saubern, und Puglug kniete sich hin mit ihrem schweren Leib und wusch die Mutter und das Kind und die gestampfte Erde, auf der es geboren war. Auch für diesen Sohn wuBte Pak einen schonen Namen. Er nannte ihn: Lintang, das Sternchen — da er schon einmal angefangen hatte, die Namen seiner Söhne vom Himmel herunterzuholen. Die Tante allerdings murmelte, daB dies reichlich hochmütig sei und daB so grofiartige Namen den Kindern schaden könnten.
Zwei Wochen spater kam Puglug früher vom Markt heim als gewöhnlich, sie setzte ihre Last in der Küche ab, wechselte ihren guten, neuen Kain gegen einen alten, schlechten, ging mit etwas schweren Schritten zum Haus und setzte sich auf die Erde, die sie vorher reinfegte. Als Pak heimkam, der mit seinem besten Hahn beim Gemeindehaus gewesen war, um vor den andern Mannern zu prahlen, da war Puglug schon schweigsam bei der Arbeit des Gebarens. DaB sie Schmerzen litt, das war nur daran zu sehen, daB SchweiBtropfen auf ihrem Gesicht standen, aber sie lachelte verbissen, als Pak sich hinter sie setzte und ihr half. Dies war nun das sechste Kind, das in seinem Haus geboren wurde, und er hatte Übung bekommen. Die Frauen, die herumsaBen, machten gutmütige SpaBe über ihn, und die alte Wehmutter, die noch jedesmal dabeigewesen war, sagte kichernd: «Wenn ich einmal sterbe, dann dürfte Pak mein Amt übernehmen; er kann es schon ebensogut wie ich.»
Zur Zeit des Sonnenuntergangs lag das Kind auf der Erde, und Pak entdeckte mit ungeheurer Überraschung, daB Puglug ihm gleichfalls einen Sohn geboren hatte. Es war das Letzte, was er von seiner ersten Frau erwartet hatte, und es machte ihn vollkommen dumm und stumm. Die Frauen schrien vor Lachen über sein verdutztes Gesicht, und sie schütteten Glückwünsche über ihn und das Kind aus. Sarna war ebenso überrascht wie er. Sie jubelte vor Erstaunen und Vergnügen, und



sie kniete sich neben Puglug auf den Boden und rüttelte sie und schrie immer wieder in ihr Ohr, daB es ein Sohn sei, ein schoner, fetter Sohn, ein Sohn — als ob Puglug das nicht selbst gewuBt hatte. Sarna badete das neue Kind, und sie wusch Puglug, aber dann stand Puglug auf und reinigte selbst die Kammer, denn darein setzte sie einen eigensinnigen Stolz.
Pak ging im Hof herum und machte prahlerische Witze. «Nun habe ich zwei Frauen und muB doch verhungern», sagte er etwa, «denn sie haben es sich in den Kopf gesetzt, mir zugleich Söhne zu gebaren, so daB sie beide unrein sind und niemand da ist, um mir mein Essen zu kochen.»
So schlimm aber war es nicht, denn Rantung nahm still und selbstverstandlich die Stelle der beiden Mütter ein und tat ihre Arbeit, und sie konnte schon drei Kokosnüsse auf dem Kopf tragen oder einen mittelgroBen Krug mit Wasser.
«Ich weiB keinen Namen für dein Kind, Mutter meines Sohnes», sagte Pak zu Puglug. «Denn du hast mich damit überrascht und überrumpelt.»
«Wir könnten ihn Datang nennen, der Gekommene», schlug Puglug vor, deren Einbildungskraft nicht weit reichte. «Nicht gut genug für meinen jüngsten Sohn», sagte Pak und begann über einen schonen Namen zu grübeln. Er betrachtete den Himmel nach neuen Gedanken, aber nichts wollte passen. Bulan, der Mond, war höchstens als Frauenname zu gebrauchen, und Mendung, die Wolke, klang traurig. Bjanglalh, der Regenbogen, war nicht schön, denn viele nannten einen Regenbogen einfach die Laus des Himmels. Erst zwei Tage spater hatte Pak einen guten Einfall. Es kam ganz 'von selber in seinen Sinn, als er mit dem Lampit die westlichen Sawahs zum zweitenmal glattete. Die Erde gluckste und legte sich hin, der Schlamm spritzte auf und bedeckte die Büffel und ihn, und der Geruch erfreute seine Nasenlöcher, und das Feld war voll Kraft und kommender Fruchtbarkeit. Und so ging Pak heim an diesem Mittag und sagte zu Puglug: «Wir wollen deinen Sohn Tanah nennen, wie die Erde, und einen besseren Namen weiB ich nicht.»
Als es dazu kam, daB das dreimonatige Geburtsfest der beiden Kinder gefeiert werden sollte — der Ersparnis halber an dem gleichen Tag —, da gab es noch eine Überraschung in Paks



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Hof. Meru namlich, der Blinde, nahm Pak beiseite und sagte etwas verlegen: «Könnte nicht meine Hochzeit am gleichen Tag begangen werden, so daB wir nur einraal Gaste zu bewirten und den Pëdanda einzuladen haben?»
Da steilte es sich denn heraus, daB Meru mit dem Madchen Dasni einig geworden war, und Puglug sagte, sie hatte es schon lange gewuBt und es ware sehr gut so. Pak hatte sie im Verdacht, daB sie ihre Hande in diese Heirat gemengt habe, und nach einiger Überlegung lobte er sie dafür. Zwar hatte Dasni ein dunkles Gesicht voll Pickel und zu schwere Brüste, aber das machte nichts, da Meru sie ja doch nicht sehen konnte. Auch hatte der Blinde genug schone Madchen genossen, solange er noch Augen besaB, und Dasni war eine Cousine dritten Grades, sie muBte nicht geraubt werden, und es kostete nichts, sie zu heiraten. Da sie aber sehr geschickt war im Flechten von Körben und Matten und da sie gewohnt war, Sirih zu verkaufen, so konnte sie Geld ins Haus bringen und auBerdem noch jene Arbeiten übernehmen, für welche die Tante langsam zu alt wurde. Und so war alles aufs beste geordnet in Paks Hause.
Als alle Feiern vorbei und bezahlt waren und er die Ersparnisse nachzahlte, die er unter seinem Fufiboden vergraben hatte, da zeigte es sich allerdings, daB die Familie nicht einmal mehr fünfzehn Ringgits besaB. Das war nicht viel, und Pak konnte wieder einmal nicht daran denken, sich einen Kris zu kaufen oder gar seine Zahne feilen zu lassen, obwohl dies beides für einen Mann von seinem Gewicht sehr nötig war. Sollte aber gar der alte Mann an einem dieser Tage sterben, wie er es zuweilen ankündigte, dann war nicht einmal genug Geld da, um ihn auf würdige Weise zu begraben und die Dorfgemeinde zu bewirten, wie es sich gehorte. Pak schaute sich um nach einem schnellen Weg, um zu Geld zu kommen, und er dachte: Mein Hahn wird mir alles Geld verdienen, das ich brauche.
Es traf sich namlich gut und war nur ein Teil des allgemeinen Wohlstands und Segens, der sich über Paks Hof ergoB, seit er seine Teller dem Tempel gegeben hatte, daB einer seiner Hahne sich zu einem groBen Kampfer entwickelte.
Es war eines von den drei jungen Tieren, die Sarna seinerzeit ihrem Vater abgebettelt hatte, ein schoner Hahn mit weiBen Federn, mit starken Beinen und mit einem winzig sprieBenden
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Kamm. Paks Vater, der mehr von Hahnen verstand als irgendein anderer Mann in Taman Sari, hatte zuerst diesen Hahn mit Aufmerksamkeit beobachtet, als er noch so jung war, daB ihm die Stimme überschlug, so oft er krahte. Er hatte stundenlang vor seinem Kafig gehoekt und ihm zugeschaut, hatte ihn herausgenomraen, seine FüBe untersucht und seinen Hals, er hatte ihn herumgetragen und zu ihm geredet, und er hatte ihm sein Futter gemischt, mit groBer Sorgfalt und nach besonderen Vorschriften. Zwölf Körner Mais mit Wasser am Morgen und sechs am Nachmittag, dazu ein starkendes Mittel, das er selbst aus Kuhmist und Pfeffer bereitete. Er hatte seine Muskeln massiert, seine FüBe gekühlt im Bach, der am Haus vorbeifloB, oder im Tau des Grases und die Haut seiner Sohlen gestarkt.
Als der Hahn erwachsen war, da rief der alte Mann den Pak herbei und sagte: «Ich glaube, dieser da wird dir viele Kampfe gewinnen. Es ist ein echter Srawah.»
«Das ist nicht möglich», sagte Pak. «Wie würde denn Wayan, der so geizig ist, daB er die Reiskörner zahlt, die seine Kinder essen, mir einen echten Srawah schenken?»
«Wayan versteht nichts von Hahnen, ich aber verstehe etwas davon», sagte der alte Mann. «Ich habe ihn untersucht, Feder für Feder und Zeichen für Zeichen, und ich sage dir, es ist ein Srawah. Es ist keine einzige Feder an ihm, die nicht schwarz oder weiB ist.»
Pak holte den Hahn aus dem Korb und trug ihn auf seiner Hand herum und schaute ihn an und reizte ihn und hatte groBe Freude an dem Tier. Er war schön und weiB, mit ein paar schwarzen Schwanzfedern. Nachmittags nahm er ihn zum erstenmal mit ins Dorf auf den kleinen Rasenplatz vor dem Gemeindehaus, wo die Manner immer hoekten und ihre Hahne gegeneinander abschatzten.
«Was hast du da für einen Hahn?» fragten sie ihn.
«Nichts Besonderes, er ist noch zu jung, um zu kampfen. Mein Schwiegervater hat ihn mir geschenkt», sagte Pak.
«Ist es ein Srawah?» fragte ein alterer Mann, der beinahe so klug war wie Krkek.
«Ich verstehe nicht genug von Hahnen», sagte Pak mit prahlerischer Bescheidenheit. «Mein Vater scheint zu glauben, daB es ein Srawah ist.»



«Wo kommt er her?» fragte ein anderer und nahm Pak den Hahn aus der Hand und hielt ihn in die Luft.
«Aus Bëdulu, soviel ich weiB», sagte Pak.
«Dann wird es wohl ein Srawah sein», sagte der altere Mann wieder. Rib, der SpaBvogel, der eben dazu kam, hoekte sich neben Pak, schaute den Hahn an und fragte: «Wann willst du dein Hühnchen schlachten und Saté daraus machen?» Alle lachten laut heraus, und Pak lachte mit. «Wenn du nicht zu dumm warst, um auch nur die vier Himmelsrichtungen zu erlernen, dann hattest du vielleicht bemerken können, daB dies ein Srawah ist», sagte er, denn es war lange nicht mehr so, daB er nur Ribs Witze belachte und bewunderte, sondern er konnte ihm jetzt auch antworten und das Gelachter auf seine Seite bringen.
«Wenn dein Hahn so etwas Besonderes ist, dann verstecke ihn nur, sonst holt ihn noch seine Hoheit, der Anak Agung Buma, ab und tragt ihn in die Puri», gab Rib zurück.
«Es ist ein Srawah, und ich habe lange keinen so guten Hahn gesehen», sagte ein ganz alter, zahnloser Mann, der schweigsam dabeigehockt hatte, mit seinem Priem aus Betel und Tabak in der Unterlippe. Pak trug seinen Hahn nach Hause, stolz und voll froher Hoffnung. Ein Srawah namlich war der Abkömmling eines unsichtbaren, göttlichen Hahnes, an besonderen Merkmalen erkennbar, und es konnte nicht ausbleiben, daB er Kampfe gewann und ihm Geld und Ehre einbrachte.
Von nun an gab es neben den Sawahs, die gediehen, und den Kindern, die wuchsen, noch eine groBe Freude und Hoffnung und Wichtigkeit in Paks Leben, das war der junge Hahn. Er überlieB es seinem Vater, das Futter dem Srawah zu mischen und seine Erziehung zu überwachen, er selbst aber fütterte ihn, damit der Hahn ihn liebgewinnen sollte, und er verbrachte einen grofien Teil seiner freien Zeit damit, das Tier zu betrachten, zu verhatscheln, es herumzutragen, zu zeigen, damit zu prahlen und es langsam auf seinen ersten Kampf vorzubereiten.
Der Srawah hatte keinen einzigen Fehler, und er wurde gröBer und kampflustiger von Tag zu Tag. Sein Rücken wurde schön breit und seine Muskeln, die Pak taglich massierte, wurden auch breit und fest, wie sie sein sollten. Jetzt bekam er kein



Getreide mehr zu fressen, sondern nur gehacktes und getrocknetes Huhn, Fleisch und Knochen und besonders die Beine, mit Wasser vermischt, so daB die Kraft des andern Tieres sich auf ihn übertrug. Seine Mittelzehe hatte einundzwanzig Hautringe, das Kennzeichen der Sieger, und wenn Pak ihn aufhob und niederstellte, dann spürte er die Elastizitat, mit der sich der Hahn immer wieder vom Boden wegschnellte. Auch war ein Vibrieren in seinen Schultermuskeln, und zuweilen kam noch ein Glucksen aus seiner Kehle, nachdem er gekraht hatte, wie es nur ganz besonders gute Kampfer haben.
«Du wirst mir viele Kampfe gewinnen, Srawah, denn du bist schön und stark», flüsterte Pak ihm zu, und er streichelte die Federn des Halmes, halbe Stunden lang, denn der Hahn hatte das gern, und auch Paks Hande waren zufrieden und glücklich dabei.
Jede zweite Woche warf er ihn ins Wasser und lieB ihn schwimmen, damit das Tier gelenkige FüBe bekommen sollte, und am Geburtstag der Hahne, der im ganzen Reich gefeiert wurde, legte er das vorgeschriebene Opfer oben auf seinen Korb. Auch lieB er es nicht zu, daB der Hahn im Hofe verblieb, als Meru neu verheiratet war, denn ein Kampfhahn durfte nicht nur selbst keine Hennen haben, sondern er konnte seine Kraft nur bewahren, wenn er ganzlich von solchen Unreinheiten ferngehalten wurde. Deshalb gab Pak seinen Hahn für zweiundvierzig Tage zu Wayan, und er ging taglich dorthin, um ihn selbst zu füttern, und er wachte darüber, daB der Srawah in seinem Korb auf das Gras gestellt wurde, so daB er genug davon fressen konnte.
Wayan schaute den Hahn an und argerte sich, daB er ein so schönes Tier weggeschenkt hatte. Und er fragte: «Willst du mir deinen Hahn gegen drei Kokosnüsse eintauschen? Ich würde ihn zurücknehmen, obwohl er allerhand Fehler hat.»
Zu diesem Angebot lachte Pak nur, und er war froh, als die zweiundvierzig Tage vorbei waren und er seinen Hahn wieder nach Hause nehmen konnte. Jetzt namlich war das Tier erwachsen genug, um ernsthaft zu lernen, wie er kampfen und wie er die gefahrliche Stelle unter seinem Flügel verteidigen sollte. Pak band ihm eine Schnur um den Hals, woran ein Kèpèng über die Brust des Srawah hing. Da der Hahn dies



nicht leiden mochte, flatterte er auf und hob seine gespornten Fersen hoch, und so erlernte er genau die Bewegung, die zugleich zur Verteidigung und zum Angrifï diente.
Wenn aber Pak den Hahn am Nachmittag zu dem Platz vor dem Gemeindehaus mitnahm, wo die Manner ihre Tiere gegeneinander abmaflen, dann war da kein einziger Hahn, vor dem sich der seine fürchtete, sondern er sprang auf seinen FüBen hoch und duckte den Kopf, und sein Hals war voll Luft und starkem Atem, und er zeigte eine wilde Kampflust.
So kam ein dreitagiges Hahnengefecht in Sanur, und der alte Mann sagte: «Diesmal muflt du deinen Hahn kampfen lassen, und er wird sicher gewinnen.»
Pak nahm seinen Hahn aus dem Korb und streichelte ihn und versprach ihm: «Hahn, jetzt kommt dein erster Kampf, und du wirst sicher gewinnen, denn es ist kein anderer Hahn so schön und mutig wie du. Wenn du gewonnen hast, dann will ich dir einen roten Reiskuchen kaufen, wie du ihn noch nie zu fressen bekamst, das verspreche ich dir.» Der Hahn hörte aufmerksam zu und stand ganz still und aufgerichtet zwischen Paks Knien, und dann gab er ein zufriedenes Glucksen aus seiner Kehle, so daB Pak sicher war, daB er ihn verstanden hatte.
Die letzten drei Tage vor dem Kampf kamen viele Leute in den Hof, wie gewöhnlich, und fragten den Vater um Rat. Pak holte die flache Hülle aus Holz heraus, in der die scharfen Kampfmesser lagen, neun an der Zahl und von verschiedenen Formen und Langen. Sie waren blank und schön, denn der alte Mann hielt sie eingeölt, wie es sein mufite, mit dem Ö1 aus der Lampe von einem Schattenspiel, das mit den scharfsten Gewürzen vermischt war, damit die Scharfe der Klingen sich mit der Scharfe des roten Pfeffers vereinigen und den Gegner schnell toten sollte. Der Vater hatte einen kleinen Krug dieses Öles zur Hand, von dem er auch an andere Manner etwas abgab, umsonst oder gegen ein Geschenk von Früchten und Reis.
Sowohl Pak wie sein Hahn wurden immer aufgeregter, als der Kampftag herankam. Pak streichelte seine Federn, bis sie schimmerten und glanzten, und er selbst zog seinen besten Kain an, steckte den Hahn in eine Bambustasche, und in Gesellschaft seines Vaters machte er sich auf den Weg. Als sie zwischen den Sawahs hingingen, sahen sie schon von allen Seiten andere



Manner mit den Hahnentaschen heranströmen, und es war eine grofle Festlichkeit und Erregung in der Luft. Unterwegs pragte der alte Mann seinem Sohn. immer wieder ein, was er zu tun hatte. «Du darfst den Hahn nur gegen einen ganz weiBen kampfen lassen oder höchstens noch gegen einen Buvik, der in allen Farben schillert, obwohl solch ein Buvik ein gefahrlicher Gegner sein würde. Auch darfst du nicht vergessen, daB du nur gewinnen kannst, wenn du deinen Hahn aus der Nordostecke losschickst, und du darfst dich unter keinen Umstanden in eine andere Himmelsrichtung drangen lassen. Ich habe einmal einen Hahn gekannt, der genau so aussah wie deiner, und er gehorte dem alten Fürsten von Pamëtjutan. Er hat zehn Jahre gekampft und immer gewonnen. Ich höre, dafi er noch lebt, und sie geben ihm Reis und gute Pflege in der Puri, obwohl er so alt ist, denn er hat zu seiner guten Zeit dem Fürsten ein Vermogen verdient.»
«Wenn mein Hahn heute gewinnt, dann kaufe ich ihm einen roten Reiskuchen; das habe ich ihm versprochen», sagte Pak.
«Er wird gewinnen», sagte der alte Mann.
Das Hahnenkampfhaus von Sanur war ein groBer, quadratischer Bau, dessen Boden in drei groBen Stufen hinabging, so daB immer eine Reihe von Zuschauern über die Rücken der vor ihnen Sitzenden wegschauen konnte. In der Mitte und etwas erhöht lag der viereckige Kampfplatz. Die Luft strich kühl und frei dazwischen hin, denn das Haus hatte keine Wande, sondern nur Pfosten, und zwischen dem ersten und dem zweiten Dach standen wieder Pfosten, so daB es luftig war und auch genug Licht hereindringen konnte. Der Platz war umringt von Handlerinnen, aber zum Kampf selbst hatten nur Manner Zutritt und Knaben, die schon alt genug waren, um die Büffel zu hüten. Auf der einen Seite hatte man eine Plattform errichtet für die Fürsten, die sich angesagt hatten, und in der nordöstlichen Ecke stand ein kleiner Bambusaltar mit Opfern für die Damonen, denen der Kampf und das FlieBen von Blut angenehm ist. Denn der Hahnenkampf ist nicht nur ein Vergnügen und ein Spiel, sondern ein heiliges und notwendiges Opfer zu gleicher Zeit. Wenn diese Damonen nicht mit ein paar Tropfen Hahnenblut zufriedengestellt werden, dann wachst ihr Blut-



durst und ihr Zorn, und sie fahren in die Menschen, so dafi diese selber zu kampfen beginnen und einander zerfleischen, und dann flieBt Blut nicht in Tropfen, sondern in Bachen und Stromen.
Dem Sitz der Fürsten gegenüber war der Platz der Richter. Dort saB ein alterer Mann mit einem flachen GefaB voll Wasser vor sich und der halben Schale einer KokosnuB, in deren Boden eine runde Öffnung geschnitten war. Neben ihm saB ein anderer Mann mit einem kleinen Gong. Die Kampfe waren schon seit Stunden im Gang, aber Pak hatte auf den Rat seines Vaters seine und die Ungeduld seines Hahnes gezügelt; die frühen Gefechte hatten wenig Wichtigkeit und waren für schlechtere Hahne als den seinen. Trotzdem war das Haus schon voll mit Mannern, und das Krahen der Hahne in ihren Taschen fiillte die Gegend. Junge Burschen, Handier mit Wein, Früchten und Eiern gingen zwischen den Zuschauern herum. Die Luft war voll von den Rufen der Wettenden, die ihre Münzen hochhielten und sich manchmal über die ganze Breite des Kampfhauses hin wegen ihrer Wetten einigten. Auf der Kampfflache selbst hoekten die Besitzer der beiden Hahne, die eben kampften, und in den Ecken saBen andere, die ihre Tiere aus den Taschen genommen hatten und vor sich hinstellten und ihnen einen Gegner suchten. Mehrere Manner, deren Tiere zunachst kampfen sollten, waren schon dabei, die zweischneidig schmalen und spitzen Klingen an ihre Sporen zu binden, sie umwanden den Schaft der Waffe sorgfaltig mit einer langen Schnur, so daB das Messer fest und aufgereckt und gefahrlich von den Sporen der Kampfer wegstand.
Im Augenblick als Pak mit seinem Hahn und seinem Vater die Kampfbalé erreichte und sich einen Platz suchte, war die Aufmerksamkeit von den Hahnen abgelenkt, denn der Fürst von Badung war eben mit seinem Gefolge erschienen und nahm seinen Platz ein. Der Punggawa begrüBte ihn, und der Fürst lud ihn ein, bei ihm Platz zu nehmen. Die Aufseher über die fürstlichen Hahne setzten die mitgebrachten Taschen nieder und begannen, die Tiere herauszuholen. «Bèh!» sagten die Zuschauer, als sie die Kampfer sahen, die da zum Vorschein kamen. Jedes einzelne Tier war auserlesen schön und stark, und sie bebten von Mut und Kampflust, krahend, mit den Flügeln



schlagend, tanzend vor Ungeduld und kaum zu halten. Auch der Punggawa hatte zwei Diener mit sich, die vier seiner Hahne trugen, und auch diese waren prachtvolle Tiere. Zu Füflen des Fürsten setzte ein kleiner alter Mann sich hin, Ida Katut, der Geschichtenerzahler. Er hielt eine dunkelbraune Tasche an sich geklemmt, aus der er etwas spater mit zartlichen Handen einen weiBen Ilahn holte, der höchst mutig und kampflustig sich gebardete, obwohl er klein war. Paks Vater beugte sich zu seinem Sohn und sagte: «Der kleine WeiBe hat schon vierzehn Kampfe gewonnen. Er hat eine Narbe am rechten Bein, kannst du es sehen?» Pak schaute nur flüchtig hin, er war gefangen vom Anblick der fürstlichen Hahne. Mein Hahn ist genau so schön, dachte er mit einem plötzlich aufschieBenden Stolz, und sein Herz wurde heiB. Er öffnete seine Tasche, aus der schon immerfort der ungeduldige Kopf seines Srawah herausgepickt hatte, und wiegte ihn auf seiner Hand. Ebenso plötzlich wie sein Stolz angeschwollen war, ebbte er wieder ab. Nein, dachte er, mein Hahn ist nicht halb so gut wie die fürstlichen. Er war besser als die meisten Hahne in Taman Sari, das mochte wohl sein. Auf dem Rasenplatz vor dem Gemeindehaus hatte er ausgezeichnet ausgesehen. Aber jetzt, als Pak ihn mit den schönsten Hahnen des Reiches Badung vergleichen muBte, schrumpfte er gleichsam ein, und Paks Mut sank. «Ich will noch warten, ich will erst sehen, wie die andern Hahne sind . . .», flüsterte er seinem Vater zu. Der alte Mann zog bejahend die Augenbrauen hoch, ohne den Bliek von der Kampfflache zu wenden. «Willst du wetten?» fragte Pak ihn, denn er wuBte, daB der Vater keinen Kèpèng besaB. Er holte aus seiner Sirihtasche einen kleinen Strang mit Kèpèngs und schob ihn seinem Vater zu. Fünf Ringgits wert an Geld hatte Pak unter seinem Haus ausgegraben, als er zum ersten Kampf seines Hahnes ging. Doch war er nun nicht mehr so völlig sicher, daB er viel Geld gewinnen würde.
Er setzte seinen Hahn vorlauflg wieder in die Tasche und wendete sich den Kampfen zu. Das Geschrei in der Balé schwoll gerade an, denn zwei rote Hahne standen schon, zum Kampf bereit, in den Handen ihrer Besitzer einander gegenüber, und die letzten Wetten wurden abgeschlossen. Geld flog auf die Erde, und Geld ging von Hand zu Hand zwischen den Reihen, bis es



den Gegenwettenden erreicht hatte. Alles wettete durcheinander mit Rufen, die das gleiche, das Doppelte, das Fünffache anboten. Im Augenblick, wo die Hahne aufeinander losgelassen wurden, war es still. Pak hatte nur den Kopf geschüttelt, als ihm allerhand Wetten angeboten worden waren. Sein Geld war ihm zu gut, um es auf irgendeinen roten Hahn irgendeines fremden Mannes zu setzen. Er hob es auf für seinen eigenen Kampfer, der von Zeit zu Zeit den Kopf herausstreckte und kriegerisch krahte, mit dem siegverheiBenden, kleinen Glucksen hinterher. Die beiden Roten gingen einige Augenblicke umeinander herum, dann flatterten sie auf, und die Klingen schnitten durch die Luft. Schon beim ersten ZusammenstoB waren beide verwundet. Der eine schien die rechte Beinsehne durchschnitten zu haben, denn er saB jetzt auf dem Boden, und ein Tropfen Blut traufelte unter ihm weg. Der andere blutete auch, zwischen den Federn seines linken Flügels, aber er stand. Da die beiden aufgehört hatten, zu kampfen, wurde der Gong geschlagen, und zugleich legte der Richter seine KokosnuBschale in das WassergefaB. Sie füllte sich mit Wasser, sank unter, er holte sie heraus, legte sie nochmals hinein, und als sie zum zweitenmal unterging, war die Kampfpause vorbei, und der Gong wurde wieder geschlagen.
Wahrend dieser kurzen Augenblicke waren noch einige neue Wetten abgeschlossen worden, und die Besitzer der beiden Hahne hatten sich mit ihren Tieren in die Ecken zurückgezogen, um sie für den nachsten Gang auf allerlei Weise zu starken. Aber es schien, dafl sie damit wenig Erfolg hatten. Als der Gong rief und die Hahne wieder in die Mitte gebracht wurden, da setzte sich der eine hin wie zuvor, und der andere blieb stehen und griff nicht an. Wieder wurden die KokosnuBschalen versenkt, wahrend die Zuschauer die Hahne zu schelten, zu ermutigen und auszulachen begannen. Als der Gong wieder kam, ohne daB gekampft worden war, da wurden die beiden Feiglinge unter groBem Gelachter miteinander in einen Korb gesetzt und so zum Kampf gezwungen. Jetzt entschloB sich der Hahn mit dem verwundeten Bein zum Angriff. Er flatterte - die Zuschauer verstummten die Messer blitzten, und der andere Hahn sank um. Der Korb wurde weggenommen, wieder schlug der Gong, und die KokosnuB sank im Wasser unter. Da keiner



der Hahne auf seinen Beinen stand, verlief dieser Kampf in nichts, und die Zuschauer begannen gutmütig zu murmeln und zu lachen. Die beiden Manner nahmen ihre Hahne, der eine den verwundeten und der andere den sterbenden, und zogen ab. Paks Vater schaute sich lachelnd nach seinem Sohne um. Pak zog die Brauen hoch. Er war froh, daB er nicht gewettet hatte. Der Fürst mit seinem hellen Gesicht über der schwarzen Jacke hatte dem Kampf kaum Beachtung geschenkt. Er sprach ernsthaft auf den Punggawa ein. Von Zeit zu Zeilt faltete Ida Katut seine Hande, um einen Scherz dazwischen zu werfen, den der Fürst mit zerstreutem Lacheln überging. Es kamen mehr und mehr Leute mit mehr und mehr Hahnen. Eine Mauer von Zuschauern bildete sich hinter der letzten Stufe, man saB immer dichter und heiBer, und die Luft bewegte sich nicht mehr.
Pak wettete zweimal, fünfzig Kèpèng auf einen Schwanzlosen und zweihundert Kèpèng auf einen Buvik, und er gewann beidemal. Er regte sich entsetzlich auf, als ein Hahn des Fürsten gegen einen Hahn aus Kesiman kampfte, aber er wagte nicht, zu wetten. Der Hahn aus Kësiman sah prachtvoll aus, der Hahn des Fürsten hatte schon oft gekampft, er besaB Erfahrung, aber er hatte schon viel von seiner Kraft hergegeben. Pak gefiel der Hahn aus Kesiman. Aber, obwohl er tapfer kampfte, gewann doch der Hahn des Fürsten, und Pak lieB die Luft aus seiner gepreBten Brust, wo er sie wahrend des dritten Ganges angehalten hatte. Wieder war er froh, daB er nicht gewettet hatte.
So vergingen manche Stunden, und die Sonne kam schon ins dritte Viertel des Tages, als Pak seinen Hahn herausnahm und sich zwischen die andern Manner drangte, um ihm einen Gegner zu suchen. Zu dieser Zeit war die Hitze und die Aufregung schon siedend geworden, und die Wetten stiegen immer höher. Schon warfen Manner, die ihr ganzes Geld losgeworden waren, Binge und Krise auf die Erde, und das Krahen der Hahne und die Bufe der Wettenden waren gleich schrill und laut.
Als Pak seinen Hahn auf den Boden setzte und seine Halsfedern aufwarts strich, um ihn zu reizen, und das Tier sich auf seinen guten Beinen von der Erde abstieB, da konnte Pak merken, daB sein Srawah bewundert wurde. Das Tier war auBer sich vor Kampflust. Es senkte den Kopf und wollte fechten mit jedem andern Hahn, der ihm gezeigt wurde. Pak jedoch wuBte,



da(3 er ihn nur gegen einen ganz WeiBen oder einen Buvik kampfen lassen durfte, und er wies alle andern Gegner ab. Er sah sich um, und er entdeckte einen Mann aus Taman Sari, der einen guten, weiBen Hahn besaB. Die beiden Tiere hatten sich schon öfter im Scherz auf dera Gras vor dem Gemeindehaus aneinander gemessen, und Pak war sicher, daB sein Tier gewinnen muBte, wenn es gegen diesen WeiBen kampfte. Der Besitzer jedoch, Limbak war sein Name, glaubte fest an die Starke seines eigenen Tieres und war überhaupt ein Prahler und ein Wetter. Er hatte Pak oft geneckt und gereizt, indem er seinen Srawah schlecht machte. Pak wechselte einen Bliek mit seinem Vater und schob sich auf den Fersen an Limbak heran. «Wie ist es ?» fragte er. Limbak steilte seinen weiBen Hahn auf, und sie beide hielten ihre Tiere fest, damit sie nicht gleich aufeinander losfahren sollten. Beide Hahne hatten die gröBte Lust, miteinander zu kampfen, und es war nicht nötig, sie erst dazu anzureizen. Mehrere andere Manner hoekten sich daneben und gaben ihre Meinung ab, aber Pak war jetzt so aufgeregt, daB er nicht hörte, was zu ihm geredet wurde. Limbak griff nach seinem Srawah, um ihn zu prüfen, und er nahm Limbaks WeiBen und strich über dessen Halsfedern und lieB ihn vom Boden abschnellen. Er spürte in seinen Handen, daB sein eigener Hahn bessere Muskeln hatte und mehr Luft. Er fühlte sich sicher und griff schon mit einer Hand an das Geld in seinem Gürtel. Aber Limbak, obwohl ein Prahler, war doch kein Narr. «Nein», sagte er und gab Pak seinen Hahn zurück. «Nicht heute. Beim nachsten Kampf, wenn deiner dann noch lebt.» Ein paar Manner lachten.
Pak hoekte da und sah sich nach einem andern Gegner für seinen Hahn um. Der Srawah war so angefüllt mit Kampflust und Ungeduld, daB er beinahe zersprang. Er schlug mit den Flügeln, krahte Herausforderungen nach allen Seiten, und Pak spürte das Herz des Hahnes unter seinen Fingern klopfen.
«Zeig deinen Hahn . . .», sagte jemand hinter ihm. Als Pak sich umsah, fand er sich gegenüber dem Punggawa, dem machtigsten Mann in den fünf Küstendörfern. Er saB nicht erhöht, wie es seiner Kaste zustand, sondern er hatte sich in der Hitzigkeit des Kampfes zwischen die gewöhnlichen Leute begeben, auf den Boden, und hielt einen Buvik vor sich hin. Wahrend



Pak den Punggawa und seinen schillernden Hahn noch anstarrte, fuhr sein Srawah schon rait gesenktem Kopf los und wollte anfangen. «Ein gutes Paar», sagte der Punggawa. Er schob seinen eigenen Hahn dem Pak zu und nahm dessen Hahn in seine Hande, um ihn zu prüfen. Obwohl gerade zwei andere Hahne in der Mitte kampften, konnte Pak doch mehr fühlen als sehen, daB sich ein Teil der Aufmerksamkeit von den Kampf enden weg und ihm und dem Punggawa zuzuwenden begann. Zurufe kamen geflogen. «LaBt sie aufeinander los!» Und: «Das gibt einen guten Kampf!» und: «Pak, heute abend will der Punggawa Hühnerbraten essen!» Das letzte war Ribs Stimme gewesen, und Pak drehte sich erbost herum und sah das breit lachende Gesicht seines lustigen Freundes. Er hielt noch immer den Hahn des Punggawa, und der Punggawa hielt den seinen. Nun hatte Pak noch nie einen solchen Hahn unter seinen Fingern gespurt. Alles, was sein eigener Hahn besafl, das hatte dieser auch, und er hatte es zweimal so gut. Seine Muskeln waren noch harter und breiter, die Luft in seiner Brust vibrierte, seine Beine waren elastisch wie Bambus, und Mut strömte von ihm aus wie Hitze von einem Feuer. Pak schaute sich verwirrt um, denn es schwirrte von Ausrufen um ihn, ermutigend und warnend. Er suchte nach seinem Vater und fand die Augen des alten Mannes weit drüben im Gewimmel der Menschen. Er sah aber doch, daB der alte Mann aufgestanden war und herüberschaute und daB er die Augenbrauen hochzog, mit geschlossenen Augendeckeln, und dies hieB deutlich: «Ja . . laB sie kiimpfen.»
«Gut!» sagte Pak zum Punggawa und vergafi in seiner Aufregung alle die feineren Höflichkeiten der Sprache, die einem hohen Herrn gegenüber am Platze sind. Da saBen sie, Mann zu Mann, auf der gleichen Ebene, auf dem Boden der Kampfbalé, und es war nicht die Zeit für Höflichkeiten.
«Fünfundzwanzig Ringgits . . .», sagte der Punggawa. Pak fiel schnell von seinen Höhen wieder hinunter. «Das habe ich nicht, Hoheit», sagte er, nahm seinen Srawah und holte sich etwas Mut aus dessen Kraft.
«Fünf also?» fragte der Punggawa. Pak nickte. Der Punggawa rief: «Wer wettet fünfundzwanzig Ringgits auf den Srawah gegen meinen Hahn?» Pak fühlte sich wie in dem Wirbel



eines Flusses in der Regenzeit treibend. Mit einem Mal wurde es stiller.
«LaB mich deinen Halm sehen», sagte der Fürst von seinem erhöhten Sitz und streckte die Hand aus. Pak verstand nicht, um was es sich handelte. Jemand puffte ihn in die Seite. «Seine Hoheit, der Radja, will deinen Hahn sehen», schrie Rib ihm von irgendwo zu. Der Anak Agung Buma, den er kannte, trat von der Plattform herunter und nahm seinen Hahn aus seiner Hand. Pak fühlte sich verlassen, als ihm der Hahn fortgenommen war. Er starrte ihm nach, wie der Anak Agung Buma ihn forttrug und dem Fürsten überreichte. Der Fürst wog den Hahn in der Hand, strich seine Halsfedern hoch, streichelte ihn, besah seine FüBe, lieB ihn aufschnellen und hielt ihn dann fest. Der Hahn straubte sich, er war unhöflich gegen den Fürsten, denn er liebte seinen Herrn Pak und duldete keine fremde Hand an sich.
«Fünfzig gegen deine fünfundzwanzig . . .», rief der Fürst dem Punggawa zu, und der Hahn wanderte durch mehrere Hande wieder zurück zu Pak. Die Minister und Höflinge, die hinter dem Fürsten saBen, riefen jetzt durcheinander, und ein Ring mit Rubinen wurde auf den Boden geworfen. Er rollte an Pak vorbei, der ihm erstaunt nachstarrte. Noch hatten die eigentlichen Wetten nicht angefangen, dies war erst die Einleitung zu der groBen Aufregung, die kommen würde, wenn die beiden Gegner mit den Messern versehen und aufeinander losgelassen wurden. Pak hielt seinen Hahn, und das Herz schlug ihm hoch oben in der Kehle.
Plötzlich kam eine groBe Angst über ihn. Wenn er jetzt seinen geliebten Hahn gegen den andern loslieB, dann war es nicht sicher, daB er gewann. Er konnte tot sein, in weniger Zeit, als eine durchhöhlte KokosnuB brauchte, um unterzugehen. Er wuBte auf einmal, daB sein Hahn verlieren und sterben würde. Er schaute um sich. Er schaute auf seinen eigenen Hahn, der ihm sehr klein und jung vorkam. Er schaute auf den Hahn des Punggawa. Das war ein riesiges Tier, es wurde immer gröBer und gefahrlicher vor Paks Augen. Pak preBte seinen Hahn an seine Brust.
«Ich habe Angst. . .», sagte er.
«Wie?» fragte der Punggawa.



«Ich habe Angst. Mein Hahn ist nicht gut, Hoheit . . .», sagte Pak. Der Punggawa schaute ihn noch einen Augenblick an, zuckte mit den Achseln und stand auf. Jemand nalim den Rubinring vom Boden. Paks Hahn krahte. Pak sah sich nach der Tasche um, er schamte sich. Er wollte ihn wegstopfen und heimgehen. Es fielen Witze und Hohnworte auf Pak von allen Seiten. Der Fürst, der noch eben gelacht hatte, sah argerlich aus. In diesem Moment rettete Ida Katut die Laune seines Herrn. Er zog seinen kleinen, weiBen Hahn aus seiner Tasche und kletterte von der Plattform auf den Kampfboden.
«Fünfundzwanzig Ringgits gegen die fünfzig meines Fürsten», rief er aus. «Und niemand soll sagen, daB wir Feiglinge sind, ich und mein Hahn.»
Alle Umsitzenden begannen zu lachen, auch der Fürst. Es sah drollig aus, wie der kleine Mann sich aufblahte und sich wie ein Held aus dem Schattenspiel gebardete, und wie sein kleiner Hahn gewissermaBen dasselbe tat, mit den Flügeln schlug, den Kopf herausfordernd senkte und deutlich zeigte, daB er die Absicht hatte, Paks Srawah zu toten.
«Angenommen, mein Freund?» fragte Ida Katut den Pak.
«Ja, Herr — wenn es recht ist . . .», sagte Pak verwirrt. Sie wurden von einem Kreis von Mannern umringt und einen Augenblick spater saBen sie in einer Ecke, und banden die Messer an den FüBen ihrer Hahne fest. Pak wiederholte im Kopf, was ihm sein Vater geraten hatte: die Nordostecke und die breite, kurze Klinge, und daB er nicht vergessen dürfte, dem Hahn vor dem Kampf etwas Lebenskraft einzublasen. Ida Katut hatte mittlerweile noch mehr Gelachter erregt, indem er an seinem kleinen Hahn das gröBte und gefahrlichste Messer befestigte, das sich in seiner Holzschachtel befand. Es war schlangenförmig wie ein winziger Kris, und der kleine weiBe Hahn sah höchst kriegerisch damit aus. Trotzdem fühlte Pak sich vollkommen sicher. Als die Reihe an sie kam, trugen sie ihre Hahne in die Mitte des Kampfbodens. Beide Tiere konnten es nicht erwarten, zu kampfen, und nun begannen die Zuschauer zu wetten.
Da merkte Pak nun, daB nicht alle auf seinen groBen, schonen Hahn setzten, sondern daB der kleine WeiBe den Ruf eines groBen Kampfers und gefahrlichen Mörders besafi, wie



sein Vater, der alles wuBte, ihm zuvor erzahlt hatte. Die Wetten waren hitzig, die Stimmen stiegen hoch, das Geld flog durch die Luft, und die Aufregung war grofi. Pak hielt seine Hand auf dem Herzen seines Hahnes und spürte es schnell und hart gegen die kleine Brust schlagen, und er fuhr durch seine Halsfedern, um ihn noch mehr zu reizen. Er blies ihm seinen Atem in die Augen und in den Schnabel und lieB ihn los. Neben Ida Katut lagen seine fünf Ringgits, und Ida Katuts fünf Ringgits lagen darauf. Auch sonst lag viel Geld auf dem Boden, und im Augenblick, da der Kampf begann, da spürte Pak sein Herz wie eine Trommel in seiner Brust.
Die beiden Hahne drehten sich umeinander, die Köpfe gesenkt und die Beine geduckt und belauerten einander. Plötzlich fuhr der kleine WeiBe hoch und griff den Srawah an. Auch der Srawah flattcrte auf und wehrte sich. Die Messer blinkten, ein paar weiBe Federn flogen, und die Hahne standen wieder voreinander. Noch war nichts geschehen. Beim dritten Angriff summten die Zuschauer auf, und Pak wuBte, daB jetzt sein Hahn am rechten Bein verwundet war. Ein wenig Blut sickerte heraus, aber er schien es nicht zu merken. Hinkend drehte er sich im Kreis, mit gesenktem Kopf den andern Hahn beobachtend. Der kleine WeiBe war ein gefahrlicher Gegner: wie gefahrlich, das sah Pak erst jetzt. Er war erfahren und besonnen, er wollte töten, und er wuBte seinen richtigen Augenblick abzuwarten. Ein viertes Mal flatterte er hoch, und als in dem Gestiebe von Federn die Messer aneinander vorbeiflitzten, da riefen die Manner: «Getroffen!» Aber sie hatten sich getauscht.
Die Hahne kamen wieder herunter, und Paks Srawah knickte auf seinem verletzten Bein ein und blieb, an die Erde gedrückt, sitzen. Das Gefieder des WeiBen war etwas blutig, aber es war das Blut von Paks Hahn und nicht sein eigenes; noch keines der Tiere war schwer verletzt. Da sie nicht weiterkampften, erklang der Gong, und Pak nahm sein Tier und eilte damit in die Nordostecke, wo er zu seiner Erleichterung seinen Vater vorfand. Der alte Mann nahm ihm den Hahn aus der Hand, badete ihn geschickt und schnell in dem flachen GefaB, das dafür bereitstand, massierte mit den Fingerspitzen die Wunde, strich über seine Federn und hielt ihn Pak hin, daB er ihm



seinen Atem einblase, denn Pak war jung, und er war alt und konnte dem Tier nicht viel Kraft geben. Noch bevor der Gong wieder rief, war der Hahn bereit, und obwohl er hinkte, schien erst jetzt eine wachsende Kampfwut über ihn gekommen zu sein. Im Moment, da Pak ihn auslieB, flatterte er schon über dem WeiBen, und wieder ging das Summen wie eine Welle durch die Balé. Diesmal hatte der Srawah angegriffen, bevor der WeiBe sich verteidigen konnte, und dessen linker Flügel hing jetzt lahm herab. Obwohl jetzt beide Hahne verwundet waren, spürten sie nichts und wollten nichts als kampfen und töten. Paks Hahn hinkte, und Ida Katuts Hahn konnte kaum mehr flattern, aber sie fuhren aufeinander los und in die Luft und trafen mit ihren kleinen Schwertern aufeinander mit groBer Tapferkeit und Todesverachtung. Beim fünften Angriff sah Pak, daB sein Hahn den andern unter dem Flügel traf. «Getroffen!» schrien die Zuschauer, und der Richter schlug den Gong. Dann fielen beide Hahne zurück auf den Boden, und der WeiBe lag da wie tot, mit ein wenig sickerndem Rot auf der Brust. Auch Paks Hahn legte sich hin, denn erst jetzt schien er zu spüren, daB er verwundet war. Der Gong erklang, und der Richter legte die KokosnuB aufs Wasser. «Steh auf, steh auf!» flehte Pak seinen Hahn an, denn nur wenn er stand, sobald der nachste Gong ertönte, war er der Sieger. «Steh auf, habe Mut, steh auf!» schrien alle die Manner, die auf den Srawah gewettet hatten. Der Fürst saB vorgebeugt und starrte mit nachdenklichem Lacheln Paks Hahn an.
Jetzt bewegte Ida Katuts Tier den Kopf und richtete sich mit ungeheurer Anstrengung etwas auf. Im gleichen Augenblick sprang Paks Hahn auf seine Beine, sie waren voll von Kraft, das wuBte Pak; der Hahn stemmte sich auf dem unverletzten Bein hoch, damit das andere keine Last zu tragen hatte, und so blieb er stehen. Ida Katuts tapferer, kleiner, weiBer Hahn lieB den Kopf auf die Seite sinken und war tot. Der Srawah blieb stehen. Es war sein erster Kampf, und niemand konnte ihm erklaren, was der Gong zu bedeuten hatte. Aber er war ein echter Srawah und ein Abkömmling des göttlichen Hahnes, und der Sieg war in dem Mark seiner Knochen und in seinem Blut.
Die KokosnuB ging zum zweitenmal unter. Der Gong wurde



geschlagen. Der Hahn stand noch einen Augenblick steil da, und dann — alle Manner begannen zu lachen — schlug er die Flügel und stieB ein lautes, sieghaftes Krahen aus, auf das ein Glucksen folgte, wie es nur die besten Hahne haben.
Ida Katut warf seinem toten Tier einen verstohlenen und etwas bekümmerten Bliek zu, aber dann gab er sofort ein lustiges Schauspiel, indem er die fünfundzwanzig Ringgits, die er an den Fürsten verloren hatte, mit vielem Achzen aus seinem Gürtel holte und vor seinen Herrn hinlegte. Der Fürst lachte. Er sah Paks Hahn nicht mehr an. Pak nahm seine zehn Ringgits von der Erde. Es tat ihm leid, daB er nicht fünfzig gewettet hatte. Er nahm den toten Hahn an den Beinen und hob seinen eigenen vorsichtig auf. Der Srawah hatte sich auf den Boden gesetzt, gleich nachdem er seinen Siegesruf herausgekraht hatte; er blutete jetzt starker. Unter den Zurufen von ein paar Freunden aus Taman Sari ging Pak davon, denn schon begann der nachste Kampf.
«Ich hatte ihn doch gegen den Hahn des Punggawa kampfen lassen sollen», sagte Pak zu seinem Vater.
«So ist es», sagte der alte Mann. Pak fühlte das Herz seines Hahnes gegen seine Fingerspitzen schlagen, und er liebte ihn sehr. Langsam wurde das kleine, mutige und erregte Herz ruhiger. Der alte Mann nahm den Hahn, besah die Wunde und versuchte das Blut zu stillen. Pak war besorgt — er war nicht so besorgt gewesen seit der Krankheit des kleinen Siang. In seinem Herzen kam dieser Hahn gleich nach seinen Kindern. «Hahn, mein schoner Bruder», flüsterte er ihm zu. «Du hast gut gekampft, und du bist tapferer und starker als irgendein anderer. Du hast gewonnen, und du wirst wieder gewinnen. Und du bekommst den Reiskuchen, den ich dir versprochen habe.»
Er blieb bei einer Handlerin stehen und kaufte für zwei Kèpèng von den roten Reiskuchen, die mit Ö1 und Palmzucker gebacken sind; mit seinem Vater zusammen wusch er die Wunde im Bach, setzte den Hahn in seine Tasche und trug ihn nach Hause.
Der alte Mann machte eine Salbe aus Kuhmist, und die Wunde heilte innerhalb von drei Tagen. Pak vergrub seine Ringgits. Er war glücklich und konnte den nachsten Hahnen-



kampf kaum erwarten. Wegen des besiegten toten Hahnes hatte er allerdings einige Unruhe mit den Frauen, denn sie wollten ihn kochen und eine besondere Mahlzeit daraus machen. Er aber nahm ihn und zerhackte ihn mit allen seinen Muskeln und starken Knochen und seinem mutigen kleinen Herzen, als Futter für seinen eigenen Srawah; damit er die Kraft des guten Hahnes zugewinnen sollte, den er besiegt hatte. Und der Srawah tanzte und sprang in seinem Korb, so oft er Pak sah, so sehr zugetan war er seinem Herrn. Ubrigens hörte Pak nachher, daB der weiBe Hahn des Punggawa von einem roten Hahn des Fürsten besiegt und getötet worden war, und er dachte wieder: Ich hatte ihn kampf en lassen sollen.
Von nun an ging Pak zu jedem Hahnenkampf in der Umgebung und bis nach Kuta und nach Badung. Das Herzklopfen, die Erregung, die Freude und der Stolz dieser Kampfe wurden zu einem Teil seines Lebens, den er nicht mehr entbehren mochte. Obwohl Puglug früher stets im stillen und auch laut gegen die Hahne gemurrt hatte, so benahm sie sich doch höflich und sogar liebenswürdig gegen diesen Hahn. Es verging namlich kein Kampf, ohne daB Pak mit Geld im Gürtel heimkam, und er wurde mutiger, je öfter sein Hahn siegte, und er setzte und gewann immer höhere Summen. Der Hahn wurde so sehr der Liebling des Hofes, daB Pak und sein Vater strenge Aufsicht führen mufiten, damit ihm nicht die Frauen oder Kinder heimlich Reiskörner zusteckten, die ihn verwöhnt und verdorben hatten.
Mit einer reichen Ernte, mit drei Söhnen im Haus, mit Geld unter dem Lehmboden, mit der Freude an dem Hahn und mit allgemeinem Glück und Wohlstand ware jetzt alles voll Zufriedenheit gewesen, wenn nicht von Badung her immer neue Ansprüche an die Leute von Taman Sari gekommen waren. Nicht an alle Leute, wohl aber an diejenigen, die zur Puri gehörten und gewissermafien Leibeigene des Fürsten waren. In gewöhnlichen Zeiten war diese Leibeigenschaft kaum zu spüren, aber jetzt lagen die Schiffe der Hollander vor der Reede, die fremden Kanonen standen am Strand, und das Gerücht wurde immer lauter und bestimmter, daB es Krieg mit den Hollandern geben würde.
Pak war ein Leibeigener. Sein Vater war in seiner Jugend



ein Diener in der Puri von Pamëtjutan gewesen. Dafür hatte er die beiden westlichen Sawahs erhalten. Pak selbst hatte hie und da dem Fürsten von Badung Dienste zu leisten gehabt, kleine Tragerdienste, für die er mit den zwei östlichen Sawahs fast zu hoch belohnt wurde. Seine Schwester hatte er im Palast abgeliefert, und die neue Sawah war ihm zugeteilt worden. Trotzdem kam noch immer der bittere Geschmack in seiner Kehle hoch, wenn er an den Fürsten erinnert wurde. Denn Meru, sein Bruder, ging herum mit blinden Augen und an einem Stock, und Pak war ein Leibeigener des Mannes, der ihm den Bruder geblendet hatte. Als nun Abgesandte von Badung kamen und diejenigen Leute von Taman Sari, die zur Puri gehörten, mit Krisen, Lanzen oder Gewehren bewaffneten, da nahm Pak wohl die Waffen an, aber er verspürte keine Lust, zu kampfen. Er war ein Kastenloser und ein Bauer und nicht ein Krieger aus der Kaste der Ksatryas. Einen Kris zwar hatte er sich sein Leben lang gewünscht, und er paradierte damit bei den Hahnenkampfen. Die Lanze aber legte er in die Balé, wo alle anderen Gerate aufgehoben waren. Das Gewehr, in dessen Bedienung ihn zwei Soldaten des Befehlshabers Molog unterwiesen, lieferte er nach einiger Überlegung wieder beim Punggawa ab.
«Hoheit», so sagte er, «ich bin ein einfacher Mann, und es scheint mir, daB böse Geister und Damonen in diesem Ding stecken. Ich habe kleine Kinder in meinem Hof, und ich fürchte mich, daB dieses Gewehr sie toten könnte, ohne daB jemand es berührt und — wie ich höre — sogar aus der Entfernung. Wenn es Krieg mit den weiBen Mannern gibt und mein Fürst mich ruft, dann kann ich es noch immer hier abholen.»
Der Punggawa wurde nicht zornig, sondern lachelte. Da Pak nicht der einzige war, der Bedenken gegen die neuartigen Waffen hatte, sammelten sich die abgelieferten Gewehre in einer leeren Beisscheune im Hof des Punggawa.
Es kam aber immer öfter vor, daB Pak zu verschiedenen Diensten nach Badung berufen wurde, und er murrte leise. Er arbeitete auf den Sawahs und gab dem Fürsten die Halfte des Ertrages. Die Halfte seines SchweiBes und seiner Arbeit und der Schmerzen in seinen Schenkeln und in seinem Bücken waren für den Badja. «Es ist nicht richtig, daB er uns noch



von den Feldern wegholt, damit wir seine Mauern flicken und seine Graben graben», sagte Pak, und so sagten die Manner der Dorfgemeinde im ganzen Reich. Die Puri von Badung namlich, die wahrend vieler Jahre in einem Gemisch von Prunk und Verwahrlosung dahingedammert hatte wie alle andern Puris auf Bali, mit Erdlöchern, in die man nachts stolperte, mit zerfallenen Stufen, Rissen in der AuBenmauer, Dachpfosten, die von Termiten zerfressen waren, und Hauswanden aus Lehmziegeln, die zerbröckelten — diese Puri wurde jetzt unter Dewa Gdé Mologs scharfen Befehlen instandgesetzt. Kaum war Pak von der Beteiligung bei diesen langweiligen Arbeiten zu seinen Sawahs zurückgekehrt, da wurde er wieder nach Badung bestellt.
Diesmal war es etwas Gutes. Er kam zurück, vergnügt und aufgeregt. Aber wie stets, so wuBte auch jetzt seine Frau Puglug schon alles, bevor er noch den Mund aufmachen konnte. «Werde ich denn nie in meinem Leben dazu kommen, eine Neuigkeit zu erzahlen?» sagte er argerlicli. «Ich bin dazu bestellt worden, zwei Packpferde zu führen, wenn der Fürst nach Tabanan geht.»
Puglug hatte mit offenem Mund darauf gewartet, ihm das Wort von den Lippen wegzuschnappen. «Am zweiten Mittwoch dieses Monats», fuhr sie gelaufig dazwischen, «wird die Leichenverbrennung vom Vater des jetzigen Radjas von Tabanan sein, und die Vorbereitungen haben schon drei Monate gedauert. Am Markt erzahlt man, daB es die schönste Verbrennung sein wird, die man seit zehn Jahren in diesem Teil der Insel gesehen hat. FünfunddreiBigtausend Ringgits werden ausgegeben, und ich hatte grofie Lust, auch hinzugehen und Rantung und Madé mitzunehmen, denn so etwas Schönes sehen sie vielleicht in ihrem ganzen Leben nicht wieder.»
«FünfunddreiBigtausend Kèpèngs?» fragte Pak.
«Ringgits. Ringgits. FünfunddreiBigtausend Ringgits», sagte Puglug. «Es werden Gaste erwartet von allen Puris, aber es werden keine weiBen Manner dabei sein, wie bei der letzten Fürstenverbrennung in Karangasèm, denn zwischen den Hollandern und den Fürsten von Tabanan ist Feindschaft. In Kètfwêl haben die weiBen Soldaten ein Lager gemacht, so daB ich mir gerade überlege, ob es vielleicht doch besser



ware, wenn ich nicht mit meinen Tcchtern nach Tabanan ginge, für den Fall, daB es Kampfe gibt. . .»
«Der Fürst von Tabanan hat dich nicht eingeladen», sagte Pak, dessen Zunge beinahe so witzig geworden war wie die von Rib. Sein Vater lachte in sich hinein. «Wie viele Frauen vom alten Radja werden verbrannt werden?» fragte er und spuckte seinen Betelsaft aus.
«Keine, denn das ist altmodisch und wird nicht mehr getan, Vater», sagte Puglug. «Aber es werden sechs verschiedene Gamelans spielen, und sie werden Tanze haben den ganzen Tag und ein groBes Hahnengefecht am Tag zuvor. Es wird genug zu sehen sein, und wenn man sechs Augen im Gesicht hatte, statt zwei.»
«Manche Leute reden so viel, als wenn sie zwölf Zungen hatten, statt einer», sagte Pak anzüglich. Erst als er diesen Witz abgeschlossen hatte, landete der Inhalt von Puglugs Worten in seinem Verstand. «Ein Hahnengefecht?» fragte er nachtraglich. «In Tabanan?»
«Frage doch klügere Leute als mich», sagte Puglug beleidigt, und ging davon, den Wassertopf am Kopf und den kleinen Tamah an der Hüfte.
Der Vater hatte mit zunehmendem Alter die Angewohnheit angenommen, für kurze Zeitstrecken in eine schweigsame Geistesabwesenheit zu verfallen, aus der er dann unerwartet und erstaunlich frisch wieder auftauchte.
«Was soll daran altmodisch sein, wenn Frauen sich mit ihrem Gatten verbrennen lassen, so daB sie mit ihm zusammen in den Himmel Siwas eintreten?» sagte er munter. «Als der Vater des Fürsten von Pamëtjutan verbrannt wurde, gingen sechsundzwanzig Frauen mit ihm, zwei seiner Halbbrüder und mehrere Höflinge. Es war eine sehr schone Verbrennung.»
Pak hörte nicht zu, sondern dachte nach. «Lantschar», sagte er zu seinem jüngeren Bruder, «du solist mit mir kommen, wenn ich nach Tabanan gehe, du kannst den Hahn tragen.»
«Was bringst du mir mit, wenn dein Hahn gewinnt?» fragte Sarna, die dabei gekauert hatte. Sie kicherte und warf Pak einen verlockenden Seitenblick zu, denn sie sah selber nicht, daB sie dick geworden war; aber Pak sah es, und er sah auch, daB sie ein verstümmeltes Ohrlappchen hatte.



«Für fünf Kèpèngs Medizin von Erdnüssen», antwortete er anzüglich, und Dasni, Merus Frau, lachte heil auf, denn es ist bekannt, daB Medizin aus Erdnüssen gut gegen zu hitziges Blut ist.
«Manchmal redest du so, als wenn du vergessen hattest, daB ich einen Radja hatte heiraten können», sagte Sarna zu Pak. Bei diesen Worten mischte der alte Mann sich nochmals ins Gesprach. «Der alte Radja von Tabanan war ein groBer Herr», sagte er. «Es ware eine Schande, wenn er ohne seine Frauen verbrannt werden würde, und ich glaube nicht, daB es geschehen wird.»
Als Pak mit dem TroB des Fürsten von Badung in Tabanan ankam, da wunderte er sich wieder einmal darüber, daB sein Vater alles vorher wuBte und immer recht behielt. Bei einer Sirihverkauferin hoekend, hörte er die Leute darüber sprechen, daB die drei Lieblingsfrauen des toten Radja gewünscht hatten, mitverbrannt zu werden. Er horchte nur mit halbem Ohr hin, denn an seiner andern Seite wurde über die morgigen Hahnenkampfe geredet. «Das letztemal hat der Radja von Klungkung über vierhundert Ringgits gewonnen», sagte ein groBer Mann, der sich neben ihn hingehockt hatte, um gekochten Reis zu kaufen. «Er wird morgen zeitlich früh erwartet, und wenn er seine Hahne mitbringt, dann wird es einen groBen Kampf geben.»
«Der Radja von Badung hat die besten Hahne in Südbali», sagte Pak ehrgeizig. «Zwölf Hahne sind mitgenommen worden, und kein einziger hat auch nur so viel wie eine Schramme.»
«Man wird es nicht gestatten, daB die Frauen verbrannt werden», sagte ein junger Bursche an der linken Schulter von Pak mit vollem Mund.
«Und wer soll es verbieten?» fragte die Sirihverkauferin und rollte Tabak in ein Blatt.
«Die Hollander. Sie lieben es nicht, wenn Frauen sich verbrennen lassen», warf ein alterer Mann dazwischen, und kauerte sich zu der Gruppe.
«Die Hollander haben in Tabanan nichts zu sagen und in Klungkung auch nicht», sagte der GroBe.
«Kommst du aus Klungkung, Freund?» fragte Pak.
«Ja, aus Klungkung. Und du?» antwortete der GroBe.



«Ich komme aus Taman Sari an der Küste von Badung», sagte Pak.
«Was ist deine Kaste?» fragte der alte Mann - die übliche Frage zwischen Fremden.
«Ich bin ein Kastenloser, und der Fürst hat mir einige Sawahs gegeben», sagte Pak bescheiden.
«Und du?» fragte der Alte den Groflen.
«Ich bin ein Schmied aus Bandjar Pandé», erwiderte dieser.
«Kommt der Meister auch zum Hahnenkampf ?» fragte Pak viel höflicher, denn die Gilde der Schmiede genofl die höchste Achtung. Ihre Töchter durften in keine hökere Kaste heiraten, sondern nur wieder Schmiede, so hochmütig waren sie.
«Ja», sagte der Schmied, «ich habe zwei Hahne mitgebracht, die ich kampfen lassen will. Und du?»
«Auch ich habe einen Hahn — ein junges, kleines Tier», sagte Pak mit geziemender Bescheidenheit.
«Der Verbrennungsturm ist hoch wie eine Kokospalme», sagte der junge Bursche, «und es sind fünfhundert Trager dafür bestellt worden. Ich werde auch tragen helfen.»
Pak bezahlte sieben Kèpèngs für sein Essen und schloB sich dem Schmied an, als dieser ging. Die Stadt war schon gefüllt mit adligen Gasten und deren Gefolge, und obwohl es schon ziemlich spat am Abend war, zogen immer noch neue Gruppen heran. Es summte und wimmelte auf den StraBen, es flackerte von Fackeln und dem stilleren Licht vieler Öllampen. Alle Menschen hatten glanzende Augen vor Erwartung, und es wurde viel Tuak verkauft und getrunken. Alles war schon jetzt in bessere Kains gekleidet, und auch Pak trug seinen Kris im Gürtel. Vor der Mauer der fürstlichen Puri ragte ein endlos hohes Bambusgerüst gegen den Nachthimmel, mit Matten verkleidet, darunter war der Verbrennungsturm verborgen. Pak sah achtungsvoll daran hinauf, er freute sich auf die Verbrennung, obwohl ihm zunachst die Erregung des morgigen Hahnenkampfes naher lag. Der Himmel war klar und dicht bestemt. «Wo bleibst du über Nacht?» fragte der Schmied freundlich.
«Ich habe meinen Bruder und meinen Hahn bei der Puri des Gusti Oka gelassen», sagte Pak. «Unser Badja wohnt bei ihm, weil er ein Vetter ist, aber die Puri ist nicht groB, und wir müssen wahrscheinlich im Freien schlafen.»



«Ifh würde gera deinen Hahn sehen», sagte der Schmied, und Pak erkannte, daB der groBe Mann einer von jenen war, denen die Hahnenkampfe das ganze Leben ausfüllen. «Komm mit!» sagte er geschmeichelt.
Sie suchten ihren Weg in der fremden überfüllten Stadt, kamen zur Puri des Gusti Oka, der Minister am Hof von Tabanan war, und fanden mit einiger Mühe den jungen Lantschar mit dem Hahn in dem Menschengemenge auflerhalb der Mauer. Viele der Trager aus dem TroB des Fürsten von Badung hatten sich schon in ihre Kains gerollt und schliefen auf der Erde. Man hatte groBe Feuer angezündet, und viele Fackeln brannten, um die bösen Geister abzuhalten. Es roch nach Bauch und Pferden und vielen Menschen. Auch hier war ein Wall von Handlerinnen um die Manner gebaut, sie waren aus solch entfernten Orten gekommen wie Mèngui und Badjra, um Geld zu verdienen. Einige der Manner aus Badung hatten ihre Hahne mitgebracht, denn sie konnten sich das Vergnügen nicht entgehen lassen, einen eigenen Hahnenkampf zu haben.
«Es ist solch ein Unterschied, als ob du nur zusiehst, wie andere essen oder als ob du dir selbst den Bauch füllst», sagte der Schmied, der ein redegewandter und verstandiger Mann zu sein schien. Pak fand seinen Bruder an einem Feuer. Lantschar hoekte mit schlafrigem Ausdruck davor und kaute. Er war ein hübscher Junge geworden, und die Madchen begannen schon, ihm Seitenblicke zuzuwerfen. Pak hatte ihn mit seinem eigenen zweitbesten Kopftuch herausgeputzt fiir die groBe Feierlichkeit. Hinter sich, im flackernden Halbdunkel auf dem zertretenen Grasrand vor der Mauer der Puri stand der Korb mit dem Srawah. Pak war zufrieden. Er hatte dem Lantschar strengstens eingescharft, sich nicht von dem Hahn zu trennen, denn er hatte eine Ahnung, als ob eine Menge Diebe die fremde, festlich aufgeregte Stadt durchziehen könnte. Ein Hahn wie seiner war gerade geeignet, Aufmerksamkeit zu erregen und gestohlen zu werden.
«Das ist mein Bruder Lantschar», sagte er zu dem groBen Schmied. «Und das ist mein Hahn.»
Der Mann aus Bandjar Pandé kauerte sich sogleich vor den Hahnenkorb und schaute den Srawah an. Der Hahn war schlafrig und verwirrt von dem Bauch und dem Geruch der Fremde



und dem Flammenschein, der sich an den Mauern der Puri widerwarf und über ihn spielte. Aber als er Pak erkannte, begann er zu tanzen, als ware es heller Tag.
«Kannst du ihn herausnehmen ?» fragte der Schmied. Pak bemerkte mit Stolz die Bewunderung im Gesicht des neuen Bekannten und reichte ihm den Hahn. Der Srawah straubte sich gegen die fremde Hand. Der Schmied lachte. «Ich werde morgen auf ihn setzen», sagte er, was ein feines Kompliment war. «Deine Hahne sind bestimmt besser als er», erwiderte Pak mit nicht weniger Höflichkeit.
«Höre», sagte der Schmied, «das hier ist kein gutes Nachtlager, weder für dich noch für deinen Hahn. Du kannst mit mir kommen in das Haus meines Onkels, er ist der Vorstand seines Bezirkes und hat genug Platz in seinem Hof. Eine Matte und eine Handvoll Beis für dich und deinen Bruder ist sicher dort, und dein Hahn kann sich in der Gesellschaft von meinen unterhalten.»
Pak wollte eben diese verlockende Einladung annehmen, als sein Herz vor Schrecken zu zucken begann. Vielleicht war gerade dieser GroBe einer von den Dieben, vor denen er sich fürchtete. Er nahm ihn in irgendeinen unbekannten Hof, lud ihn zum Schlafen ein, und wenn er morgens erwachte, dann war sein Hahn gestohlen. Pak fiel es schwer auf die Brust, dafl er so weit von seinem eigenen Dorf war, in der Fremde, wo selbst die Luft anders schmeckte als zu Hause.
«Nein, wir bleiben lieber hier», sagte er beinahe schroff. «Die Aufseher könnten nach mir suchen.»
Der Schmied schaute ihn lachelnd an und sagte: «Wie du willst, Freund. Friede deinem Bleiben.»
«Friede deinem Schlaf», rief Pak ihm nach. Seine Ablehnung tat ihm ein wenig leid. Er rollte sich dicht neben Lantschar, starrte noch eine Weile schlafrig in die Flammen, hörte Stimmengesumm und etwas spater das Schellengeklingel von einem Zug Pferde, die vorbeikamen, und schlief ein.
Früh am nachsten Morgen war er auf, denn die Kulkuls schienen an allen Ecken der Stadt zugleich zu schlagen. Lantschar rieb sich die Augen, er fand sich nicht zurecht an der unbekannten Palastmauer mit den fremden Baumen über sich. Pak ging zuerst in die Puri zu den Stallen und sah danach,



daB die zwei Pferde gefüttert wurden, deren Sorge ihm übergeben war. Er fragte die Diener, die mit eiligen Mienen herumliefen, wo man sich in Tabanan badete und machte sich mit Lantschar auf den Weg. Den Hahn trug er selbst.
Schon begannen da und dort Gamelans zu spielen, auch sah man Züge von Frauen in die Tempel gehen mit festlichen Opferpyramiden auf den Köpfen. Sie fanden das Bad mit seinem kleinen Tempel und muBten warten, so viele Manner waren schon da. Nachdem sie rein und erfrischt waren, knotete Pak das Futter für seinen Hahn aus einem Tüchlein in der Sirihtasche, mischte es mit Wasser an und fütterte den Srawah. Er fand eine grasige Stelle, wo er ihn hinsetzte, damit er sich kühlen und mit Gras sattigen konnte, beklopfte seine Brust und erzahlte ihm viele Schmeicheleien. Der Hahn hörte aufmerksam zu und schlug mit den Flügeln. Pak hoekte lange am StraBenrand, denn obwohl viele Manner mit Hahnen vorbeigingen und manche sein Tier bewunderten, so fand er es doch noch zu früh, um zum Kampf zu gehen. Wenn der Srawah die andern Hahne sah, dann wollte er gleich kampfen, und die Aufregung und Ungeduld ermüdeten ihn nur. Er kaufte für sich und Lantschar Essen, Reis und heiBe gebratene Nüsse für neun Kèpèngs. Dann suchten sie sich einen Platz.
Der erste Mann, der Pak anrief, war der Schmied. Pak sah sogleich, daB er sich geirrt hatte, den groBen Mann für einen Dieb zu halten. Der Schmied war prachtig gekleidet und trug einen so wunderbaren Kris, wie nur ein Mann aus der Gilde der Schmiede ihn besitzen konnte, der es seit Jahrhunderten oblag, die heiligen Waffen lierzustellen. Der Schmied wurde von allen mit groBer Ehrerbietung behandelt. Sein Onkel, ein grauhaariger Mann, der mutig-groBe Augen besaB wie ein Adliger, schien einen wichtigen Platz in Tabanan einzunehmen. Pak fühlte sich geehrt, als der Schmied ihm zuwinkte, sich neben ihn zu setzen. Sie besahen gegenseitig ihre Hahne, und Pak fand, daB der Schmied zwei ausgezeichnete Tiere besaB, einen Buvik und einen Schwanzlosen.
«Es ist schade, daB unsere Hahne heute nicht gegeneinander kampfen können», sagte der Schmied. «Aber es ist nicht der Tag dafür.»
«So ist es», bestatigte Pak. Sein Vater hatte ihm einge-



scharft, daB er einen roten Gegner oder einen braunen mit gelbem Kragen suchen müsse, und daB sein Hahn an diesem Tage von der nordwestlichen Ecke kampfen sollte.
Es war eine ungeheure Menge von Mannern versammelt, und eine ganze Seite der Balé war nur von Fürsten und ihren Würdentragern besetzt. Die schönsten Hahne von ganz Bali waren zu sehen, denn sogar aus dem Norden waren fiirstliche Gaste gekommen, um an der Verbrennung teilzunehmen, und sie hatten ihre Hahne mitgebracht. Unweit vom Radja von Badung bemerkte Pak einen schonen Mann mit feurigen Augen, der mit groBer Lebhaftigkeit auf den jungen Fürsten einredete.
«Das ist der Gusti Njoman von Bulèlèng», sagte der Onkel des Schmiedes, der die meisten Adligen vom Sehen kannte.
«Njoman, der Verrater», murmelte der Schmied. Pak sah ihn erstaunt an. Der Fürst von Badung schien nicht so lustig wie die meisten andern Radjas. «Ist euer Herr krank?» fragte der Onkel. «Opium . . .», antwortete Pak, der dies von Puglug gehort hatte. Er schluckte. Es war etwas Merkwürdiges mit diesem bittern Geschmack, der ihm in den Mund kam, wenn er den Fürsten sah.
Dies wurde der stolzeste und glücklichste und aufregendste Tag, den Pak erlebt hatte, seit ihm sein erster Sohn geboren wurde. Denn sein Srawah kampfte gegen den roten Hahn des Fürsten, den besten Hahn von Badung — und gewann.
Er wuBte nachher selbst kaum, wie es geschehen war. Erst hatte er hochmütig verschiedene Gegner abgelehnt, die ihm aus irgendeinem Grund nicht gefielen, und dann, als der Aufseher der fürstlichen Hahne ihm den Roten entgegenhielt, wagte er nicht, nein zu sagen. Er schaute seinen Srawah an und sah, daB er mit dem Roten kampfen und ihn besiegen wollte. Er war mit Angst angefüllt und mit Mut zu gleicher Zeit. Und er nahm den Kampf an. Es war derselbe rote Hahn, der den WeiBen des Punggawa getötet hatte, vor dem er damals den Rückzug antrat. Sie hatten ihn verhöhnt und ausgelacht. Sein Hahn war gut. Er war so gut wie irgendein fürstlicher Hahn. Er nahm den Kampf an und gewann.
Nie wieder vergaB Pak das Gefühl der Erregung, als die Stimmen hinter ihm anschwollen und die Manner aufsprangen und die Wetten stiegen, und er spürte, daB dies der wichtigste



Kampf des ganzen Tages wurde. Als er seinen Hahn loslieö gegen den Hahn des Fürsten, da hatte er die Adern so voll von klopfendem Blut, als wenn ihm die Brust zerspringen sollte. Fünfundzwanzig Ringgits wettete er selbst, ein Vermogen. Tausende von Ringgits waren gegen seinen Hahn gesetzt, Geld genug, um ein ganzes Reich zu kaufen. Da stand sein Srawah, weiB mit den schwarzen Schwanzfedern, und er selbst war nur ein Kastenloser. Gegen ihn wetteten viel Fürsten von Bali mit ihrem ganzen Hofstaat — aber der Schmied hatte hundert Ringgits auf den Srawah gesetzt. Als der Kampf begann und das Geschrei plötzlich verstummte, da war es Pak so, als sollte sein Herz aufhören, zu schlagen.
Fünf Kampfpausen gab es in diesem Kampf, denn keiner der Hahne konnte den Gegner verwunden. Fünfmal wurden die KokosnuBschalen versenkt, und fünfmal rief der Gong zum nachsten Gang. Fünfmal trug Pak seinen Hahn in die Ecke, redete ihm zu, badete ihn, blies ihm seine Kraft ein, reizte ihn, flehte ihn an, zu kampfen, zu siegen, ihn nicht im Stich zu lassen. Der Kampfplatz bedeckte sich mit Federn, weiBen und roten. Einige von den Fürsten sprangen von ihrer Plattform und hoekten sich auf die Erde, um besser zu sehen. Der Radja von Badung saB neben Pak, dem Bauern, und schrie vor Erregung. Pak selbst hörte sich schreien.
Im sechsten Gang tötete der Srawah den roten Hahn.
Pak war schweiBüberströmt, als er seinen Hahn davontrug. Er mufite sich Mühe geben, die Ringgits nicht fallen zu lassen, die sein Gewinn waren. Beim Abbinden des Messers schnitt er sich beinahe, so sehr zitterten seine Hande. Das Herz seines Hahnes klopfte so, daB er Angst hatte, der Srawah könnte noch nachtraglich umfallen und sterben mit geborstenem Herzen, nur von der Erregung des Kampfes und des Sieges. Mein Hahn hat den Hahn des Radja besiegt, dachte er, mein Hahn hat den Hahn des Radja besiegt, mein Hahn hat den Hahn des Radja besiegt. Er kaufte ihm Reiskuchen und setzte sich neben den Korb ins Gras. Mein Hahn hat den Hahn des Radja besiegt, dachte er.
An diesem Abend nahm er die Einladung des Schmiedes aus Bandjar Pandé an und übernachtete im Hof seines Onkels. Es gab reichlich zu essen, und sie saBen bis spat und horten



einem Geschichtenerzahler zu, den der Onkel bestellt hatte, um seine Gaste zu unterhalten. Lantschar bekam runde Augen, denn so schone Geschichten hatte er noch nie vernommen. Pak versuchte aufmerksam zu sein, aber er konnte seine Gedanken nicht festhalten. Mein Hahn hat den Hahn des Fürsten besiegt, dachte er. Ich habe fünfundzwanzig Ringgits gewonnen, dachte er. Er beugte sich zu Lantschar und sagte halblaut zu dem jüngeren Bruder: «Jetzt können wir beide unsere Zahne feilen lassen, denn ich habe genug gewonnen, um das ganze Dorf zu bewirten.»
Der Schmied hatte ein Vermogen von dem Kampf heimgebracht. Hundert Ringgits hatte er auf den Srawah gesetzt und dreiflig auf seinen eigenen, den Schwanzlosen. Fünfundzwanzig hatte er hingegen verloren, als ihm sein Buvik getötet wurde. Pak konnte merken, daB der Schmied ein sehr reicher Mann war, denn es schien ihm nicht so viel am Gewinn zu liegen wie an der Freude des Kampfes. Zuweilen zog ein Schatten über sein Gesicht, dann wuflte Pak, daB er an seinen getöteten Hahn dachte und betrübt war über den Verlust des Tieres. Einmal im Lauf des Abends, als Pak schon ziemlich viel Reiswein getrunken hatte, setzte sich der Schmied neben ihn und sagte: «Verkaufen möchtest du deinen Srawah nicht?»
«Nein», sagte Pak, klar in diesem Punkt, trotz der Weinnebel. Er schlief tief auf einer Balé, vor die Bambuswande gehangt waren. Der Hof war gefüllt mit Gasten, und es wurde Platz geschaffen für alle. Die Stadt war voll von Musik und Tanzen.
Am nachsten Tag fand die Verbrennung statt. Als Pak mit seinem neuen Freund, dem Schmied, bei der Puri ankam, da sah er mehr Menschen, als er je auf einem Platz beisainmen gesehen hatte. Der Gamelan spielte unaufhörlich. Der groBe Turm war seiner versteckenden Hülle entkleidet und sah prachtvoll aus mit seinen elf Stockwerken voll mit Zieraten. Pak muBte den Kopf in den Nacken legen, um bis ganz hinauf sehen zu können. Drei kleinere Türme standen daneben, für die Frauen.
«Dort ist das Verbrennungstier», sagte der Schmied und zeigte Pak den Löwen, der unter einem vergoldeten Dach zwischen rotumwickelten Saulen stand. Es war ein wunderschönes Verbrennungstier, vergoldet und verziert. Vor der Aufienmauer



der Puri waren Balés aufgerichtet, da saBen die fürstlichen Gaste wartend, die Manner in einer und die Frauen in einer andern. Pak reckte den Kopf, weil ihm einfiel, daB Lambon zwischen ihnen sein mochte, aber er sah sie nicht. «Meine Schwester ist die Lieblingsfrau unseres Fürsten», teilte Pak dem Schmied mit. Er hatte diese Ehre ganz vergessen, nur beim Anblick der geschmiickten fürstlichen Nebenfrauen fiel es ihm wieder ein.
«Dann ist es nur richtig, daB dein Hahn den seinen besiegt hat», sagte der Schmied. «Fünfundzwanzig Ringgits hat er an dich verloren.»
«Ich werde noch mehr gewinnen», sagte Pak. Er war ganz aufgeblasen vor Stolz. «Das war nur der Anfang.»
Darauf antwortete der Schmied nichts, so, als hatte er Zweifel an der Zukunft des Srawah. Pak schaute wieder auf den Turm. «Da kommen sie . . .», sagte er ungeduldig.
Hoch über die Mauer der Puri führte eine Bambusbrücke, über die die Leiche gebracht wurde, damit ihre Unreinheit nicht durch die Palastpforte gehen sollte Die Brücke führte schrag hinauf nach dem obersten Stockwerk des Verbrennungsturmes. Es war etwas stiller, wahrend die Leiche dort hinaufgetragen wurde, und alle reckten die Köpfe. Der Gam&lan spielte dröhnend und festlich. Die Trager wimmelten durcheinander wie Bienen, braun, mit hochgeschürzten Kains, wie zur Feldarbeit. Es waren ausgesuchte, starke, junge Manner, Hunderte, so schien es Pak.
«Ich weifi nicht, ob du so bestimmt darauf rechnen kannst, daB dein Hahn noch gewinnt», sagte der Schmied. «Jeder Kampf nimmt dem Tier Kraft. Er hat viel Kraft hergegeben gestern. Da kommen die Frauen.»
Pak argerte sich ein wenig, daB sein neuer Freund an seinem Srawah zweifelte. «Mein Hahn hat genug Kraft, um noch fünfzigmal zu kampfen», sagte er noch, und dann wendete er sich dem Anblick der Frauen zu. Sie kamen über die Brücke und warteten, bis sie ihre Türme betreten konnten, die an unzahligen, langen Tragstangen von den Tragern herbeigeschleppt wurden, ein Turm für jede Frau. Pak konnte nicht sehen, ob sie schön waren, teils weil ihr ofïenes, langes Haar sie verdeckte und teils weil ihre Verwandten sie umgaben und ihnen in die



Türme folgten. «Sie sind nicht besonders schön angezogen», sagte er etwas enttauscht. Die Frauen waren in WeiB gekleidet, in einfache, weiBe Brusttücher und weiBe Kains, aber ihre Haare waren geöffnet wie bei den Prinzessinnen in alter Zeit.
«Wie es sich gebührt für diejenigen, die sich freiwillig dem Tod weihen», sagte ein alter Mann, der Paks Bemerkung gehort hatte. «Sie sind nicht mehr jung», sagte der Schmied. «Aber doch noch eitel», sagte Pak lachend. Er war im Verlauf seines taglichen Lebens mit Puglug und Sarna eine Art Frauenkenner geworden. Die weifigekleideten Frauen hatten Kamme und Spiegel mitgebracht und schienen damit beschaftigt, ihr Haar zu glatten und so schön wie möglich zu machen für ihren Opfergang.
«Es ist nicht an mir, dir zu raten», setzte der Schmied das Gesprach fort, als die Türme hintereinander aufgestellt waren, so daB nicht mehr viel von den Frauen zu sehen war, «aber vielleicht ware es gut, deinen Hahn zu verkaufen, bevor er anfangt, zu verlieren.»
Pak wollte wütend werden, aber plötzlich begann er zu lachen. «Willst du ihn kaufen?» fragte er geradezu.
Der Schmied schaute ihm ins Gesicht, als wollte er sagen: Du bist nicht dumm für einen Reisbauern.
«Vielleicht. . .», erwiderte er.
«Ich verkaufe ihn nicht», sagte Pak. In diesem Augenblick schwoll das Geschrei der Trager aufs höchste an. Ihre Gesichter waren mit RuB und Kalk beschmiert, und sie drohten mit erhobenen Handen den unsichtbaren Geistern, die sich in den Weg stellen mochten. Schwankend stiegen die Türme auf ihren Schultern hoch und gewannen dann ihr Gleichgewicht wieder. «Da oben ist der junge Radja von Tabanan und sein Sohn», sagte der Schmied und zeigte an dem groBen Turm hinauf. Die Menge begann zu drücken und zu pressen, um liinter dem Leichenzug her zum Verbrennungsplatz zu kommen. Pak sah nicht viel von der Prozession, die den Türmen voranging. Er hörte nur das Schreien der Trager und die dröhnende Gamèlanmusik. Nur hie und da erhaschte er einen Bliek von dem Glanz des Zuges. Lanzentrager, Minister, Adlige, Frauen mit Opfern. Sogar das Lieblingspferd des toten, alten Radja ging mit. Pak konnte kaum atmen, so hart wurde er vorangestoBen. Wie eine bunte



Schlange sah die StraBe aus, gefüllt mit Menschen, Kopf an Kopf, die hinter dem Leichenzug her zum Verbrennungsplatz preBten. «Es ist nicht weit», sagte der Schmied tröstend. Pak lachte ihm zu im Gewühl. Über den Hahn wurde nicht gesprochen. Als sie dem Verbrennungsplatz naherkamen, schlug ihnen Hitze entgegen, und von Zeit zu Zeit trieb der Wind ihnen Rauch in die Augen, der sie weinen und husten machte.
«Da oben sieht man am besten», sagte der alte Mann, der aus Tabanan zu sein schien. Sie folgten ihm eine schmale, glitschige Böschung hinauf, und wirklich konnten sie von dort aus den ganzen Platz übersehen. «Warum brennt denn das Feuer schon? Das Verbrennungstier ist noch gar nicht hier», sagte Pak. Eine viereckige Mauer umschloB eine Vertiefung, in der helle Flammen loderten, und davon kam die Hitze und der Rauch.
«Für die Frauen», sagte der alte Mann. «Da bringen sie auch das Tier.»
Hoch über dem Feuer hing eine Bambusbrücke in der Luft, die an der Unterseite mit frischen Blattern bedeckt war, um sie gegen die Flammen zu schützen. Pak bemühte sich, auf dem glatten Grund einen festen Halt zu gewinnen, damit ihn die Menge dahinter nicht umstoBen konnte. Der Schmied legte ihm den Arm um die Schulter, so standen sie fester. Inzwischen war der ganze Zug unten angelangt. Auf einem Stuhl wurde der Pëdanda mit seiner hohen Krone getragen. Eine groBe Schlange, aus Stoff gebildet und reich verziert, verband seinen Tragstuhl mit dem nachfolgenden groBen Turm.
Als der Zug hielt, erhob sich der Pëdanda, ergriff einen groBen Bogen und schoB vier Pfeile ab nach den vier Richtungen der Welt. Geschickt traf er den Kopf der Schlange mit einer Blume, die sich im Flug von dem Pfeil löste.
«Wenn ich dir nun vierzig Ringgits bieten würde für deinen Hahn?» sagte der Schmied. Pak schwankte ein wenig auf dem glatten Rand, an die Schulter des GroBen gelehnt. Vierzig Ringgits waren eine ungeheure Summe. Er hatte noch nie gehort, daB solche Summen für einen Hahn bezahlt wurden.
«Der Hahn wird mir mehr als vierzig Ringgits bringen, wenn ich ihn kampfen lasse», sagte er aufatmend.
«Du muBt wissen, wieviel er dir wert ist», sagte der Schmied vernünftig. Unten hatten sie jetzt die Schlange vom Stuhl des



PSdanda losgemacht und um das Verbrennungstier gewunden, das im Zug mitgetragen wurde, groB und prachtig. Der Rauch des Feuers wurde unertraglich. Alles lachte und schrie, als die Trager mit dem groBfcn Turm sich herumdrehten und vor und zurück tanzten; dreimal drehten sie den schwanken Riesenbau, um die bösen Geister irrezuführen, denn diese sind dumm und können nur geradeaus gehen. Dann setzten sie den Turm an eine Bambusbrücke, die zu einer überdachten Plattform aus Erde herabführte. Dort wurde schon der Verbrennungslöwe aufgestellt. Die Verwandten des toten Radja, sein Sohn und sein Enkel, die mit ihm unter dem obersten Dach des Turmes bis hierher gekommen waren, trugen die weiBumwickelte Leiche über die Brücke hinab, unterstützt von vielen Mannern. Alles drangte sich jetzt zu dem Löwen, der geöffnet und für die Aufnahme der Leiche bereitgemacht wurde. Der Schmied schrie etwas in Paks Ohr, was dieser nicht verstand, denn der Larm war noch gewachsen. Das Feuer prasselte, der verbrennende Bambus knallte laut, Frauen sangen, der Gamelan spielte, die Trager brüllten., und Paks Kopf wurde ein wenig verwirrt von all dem Getöse und Rauch. «Was sagtest du?» schrie er zurück. Der Schmied gab ihm ein Zeichen, daB sie das Gesprach bei gröBerer Stille fortsetzen könntcn. Die Leiche lag jetzt schon in dem Löwen, der Pëdanda sprach ein Gebet und goB geweihtes Wasser in Stromen in das Verbrennungstier. Die Verwandten umdrangten den Platz und legten Gaben zu dem toten Radja. Der Gamelan hörte auf, zu spielen, und auch der Gesang verstummte. Pak trocknete seine tranenden Augen mit einem Zipfel seines Kains.
Da jetzt gerade nichts Besonderes zu sehen war, nahm der Schmied seine Rede wieder auf. Er war ein hartnackiger Mann, der Schmied, gewohnt, das Eisen zu biegen.
«Es ist möglich, daB du noch zweihundert Ringgits gewinnst mit deinem Hahn — wenn die Götter es wollen», sagte er. «Es ist auch möglich, daB er beim nachsten Kampf getötet wird. Dann wird es dir leid tun, daB du vierzig Ringgits ausgeschlagen hast. Für vierzig Ringgits kannst du eine Sawah kaufen.»
Pak fühlte sein Herz unruhig werden bei diesen Worten. So ist es, dachte er. Wenn es den Göttern gefallt, dann kann mein Srawah beim nachsten Kampf sterben. Für vierzig Ring-



gits kann ich mir eine Sawah kaufen. «Die Hitze . . .», sagte er etwas klaglich. Auch unter dem Verbrennungstier war jetzt das Feuer angesteckt worden, und mit lautem Krachen und blaulichen Flammen ergriff es den Löwen, in dem die Seele des toten Radja bef reit wurde. Ein neues Geschrei stieg auf, als die Trager jetzt mit den drei kleineren Türmen sich um den Platz zu drehen begannen. Die Spitzen der Türme schwankten mit den kleinen Gruppen der Verwandten, die den Frauen da oben Gesellschaft leisteten. Als die Geister genügend vertrieben waren, wurden die Türme noch der Reihe nach an die Brücke herangebracht, die über dem Flammenviereck in der Luft hing, von hohen Pfosten aus Bambus gestützt. Die Frauen und ihre Verwandten verlieBen die Türme und gingen nach der Mitte der Brücke, wo eine Art kleiner Balé sie aufnahm.
«Es muB heiB sein dort», sagte Pak. Der alte Mann, der schon früher zu ihm geredet hatte, mischte sich wieder dazwischen. «Die erste Frau des Radja und seine zwei liebsten Nebenfrauen»,sagte er. «VierundzwaiizigFrauenhat er gehabt,und nur drei gehen mit ihm. Sie sind zu beneiden um ihren EntschluB.»
«Was tun sie jetzt da oben?» fragte Pak den Alten.
«Sie warten, bis der Löwe verbrannt ist, und die Seele des Radja befreit, damit sie ihn im rechten Moment nach dem Himmel begleiten können.»
«Sollen wir warten?» fragte Pak den Schmied etwas ungeduldig. Es war kein angenehmer Aufenthalt mit dem Rauch und dem Gedrange auf dem glatten Grund.
«Es ist eine schüne Verbrennung, wie man sie nicht alle Tage sieht», sagte der Schmied höflich zu dem Alten. Dieser jedoch, wie es die Art vieler alter Menschen ist, lobte die Vergangenheit auf Kosten der Gegenwart. «Früher war es besser - drei Frauen sind nicht genug für einen groBen Radja», sagte er. Die roten und goldenen Zieraten des Löwen waren schwarz geworden, und das Tier wurde zu einem Skelett verkohlter Balken. Der Schadel rollte ins Feuer, als Manner mit schwarz-weiB umwundenen Bambusstöcken nachhalfen und schürten. «Mein Vater erzahlt auch von groBen Verbrennungen mit vielen Frauen . . .», sagte Pak höflich.
«Ich weiB, es ist nur eine verrückteLaune», sagte der Schmied. «Aber dein Hahn gefallt mir. Ich biete dir fünfzig Ringgits.»



Bei dem Angebot von vierzig Ringgits hatte Pak geschwankt. Als er ihm fünfzig bot, da schien es ihm mit einemmal so, als wollte der Schmied ihn betrügen. Es kam ihm so vor, als ware sein Hahn mehr wert, hundert Ringgits, zweihundert, er wuBte nicht, wie viele. Er hat den Hahn des Fürsten besiegt, dachte er wieder und verspürte den Stolz und die Freude des Tages zuvor. Nicht für irgendeine Summe der Welt konnte man sich dieses Gefühl kaufen.
«Du bist reich, und ich bin ein armer Mann», sagte er höflich. «Aber ich möchte meinen Hahn behalten.»
«Jetzt werden sie gleich hinunterspringen», sagte der alte Mann. Die drei Frauen kamen in ihren weiBen Kleidern auf die Brücke heraus. Sie zupften noch an sich und ihren Haaren, denn sie wollten schön sein, wenn sie den Himmel betraten. Die Leute hinter Pak drangten nach vorwarts, und er preBte sie zurück. Die Flammen unten loderten mit einem Schlag hoch auf, denn es war Ö1 aus groBen Krügen hineingeschüttet worden. Zwei der Frauen traten an den Rand der Brücke, wechselten einen lachelnden Bliek und legten die Hande mit einer merkwürdigen Drehung auf ihre Scheitel. Pak sah, daB jede eine kleine Taube in den Handen hielt. Gleichzeitig sprangen sie hinunter. Ihre gestreckten Körper sanken durch die Luft, wahrend die beiden Tauben hochflogen.
«Bèh!» sagte der alte Mann zufrieden. «Da fliegen ihre Seelen in den Himmel und sind froh.» Die dritte Frau war mittlerweile an den Rand der Brücke getreten. Sie lachelte nicht, sondern schloB die Augen. Das Feuer prasselte unter ihr, sie zögerte die Lange eines Wimpernschlages und sprang ab. Ihre Taube flog auf. «Sie hat Angst gehabt», sagte der alte Mann geringschatzig. Die Menge begann sich sogleich zu verlaufen. Von der Puri her gab es jetzt einen Larm wie Donnerschlag, so daB Pak erschrak und sich am Arm des Schmiedes festhielt. «Kanonen . . .», sagte dieser lachend. Die Flammen sanken zusammen, und der Rauch wurde noch dicker als zuvor. «Sollen wir gehen?» fragte Pak hustend. Der Gamelan hatte wieder zu spielen begonnen und geleitete die Gaste zurück zur Puri. Die Verwandten der drei Frauen hatten die Brücke verlassen und sich lachelnd zwischen die andern Adligen gemischt.
«Ich mache dir einen Vorschlag», sagte der Schmied, als



sie auf der StraBe waren und sich im Getriebe der Menge wieder zur Puri zurückschieben lieBen. «Mir gefallt dein Hahn. Ich babe gestern hundert Ringgits durch ihn gewonnen. Ich biete dir diese hundert Ringgits. Sei kein Narr und gib ihn mir.»
Pak zögerte nur einen Augenblick. «Nicht für tausend», sagte er.
Noch nie war ihm sein Hahn so lieb gewesen wie jetzt. Der Schmied zeigte seine Enttauschung nicht. Er schlug ihm lachend auf die Schulter, und sie nahmen als gute Freunde Abschied, nachdem Pak seinen Srawah aus dem Hof wegholte, wo er übernachtet hatte.
Am nachsten Morgen wurde der Rückweg nach Badung angetreten, und Pak freute sich darauf, daB er groBe Neuigkeiten zu erzahlen hatte, die Puglug ausnahmsweise einmal nicht wuBte. An einer Quelle, gegen Mittag, machten sie halt, damit Menschen und Pferde trinken konnten. Pak setzte sich mit Lantschar an den Wegrand und nahm den Hahn heraus, um ihn ein wenig zu erfrischen. Der Anak Agung Buma, der seinerzeit Lambon für die Puri geholt hatte, kam herangeschlendert und blieb bei ihnen stehen. Pak faltete höflich die Hande. «Ist das der Hahn, der den Roten unseres Herrn, des Fürsten, getötet hat?» fragte der Anak Agung.
«Das ist er, Hoheit», sagte Pak mit bescheidener Miene, aber angeschwollen von Stolz.
«Ein schoner Hahn . . .», sagte der Anak Agung. Er bückte sich, hob mit eigenen Handen den Hahn vom Gras, fuhr durch seine Federn und wiegte ihn. Der Hahn krahte, schlug mit den Flügeln und straubte sich. Der Anak Agung nahm seine Füfie und zahlte die Hautringe an der Mittelzehe. «Ein echter Srawah . . .», sagte er mit Achtung. Pak neigte den Kopf. «Man hat mir hundert Ringgits für ihn geboten», sagte er, er konnte es nicht hinunterschlucken.
«Dem Fürsten gefallt dein Hahn. Er will dir die Ehre erweisen, ihn von dir anzunehmen», sagte der Anak Agung Buma. Er winkte einem Mann, gab ihm den Hahn in die Hande und lieö ihn wegtragen.
Pak blieb zurück mit seinem leeren Hahnenkorb am Wegrand. Seine Kehle wurde bitter wie damals, als sein Bruder Meru eeblendet worden war.



Das En de
Ein Automobil fuhr den Koningsplein in Batavia entlang. Es fuhr schnell, und der Staub wirbelte um Boomsmers Gesicht, so dafl er sein Taschentuch herausnahm und es sich vorhielt. Trotzdem ging ihm die Fahrt zu langsam. Der Kies der Anfahrt zum Gouvernementsgebaude knirschte unter den Radern. Das weiBe Haus mit seinen Saulen lag grell und still in der Sonne. Boomsmer sprang aus dein Wagen und lief die breiten Treppen hinauf. Hier, auf den blanken Steinfliesen, war es kühl. Boomsmer schaute sein staubiges Taschentuch an, wischte sich den SchweiB von der Stirn und putzte sich danach den Staub von seinen schwarzen, glanzenden Schuhen. Einen Augenblick wuBte er nicht, wohin er jetzt das schmutzige Tuch tun sollte. Er knüllte es zusammen, schaute sich um und warf es in eine dunkle Ecke des Treppenhauses. Dann trat er durch eine Doppeltür in den Vorraum des Sitzungszimmers.
Van Tilema stand an dem hohen Fenster und sah hinaus. «Na — endlich . . .», sagte er beinahe grob, als Boomsmer sich verbeugte. «Die andern sind schon alle drin.»
«Ich bin mit einem Automobil hierhergerast, Herr van Tilema», sagte Boomsmer gekrankt. «Es ist mir noch ganz übel von der Erschütterung.» Van Tilema drehte sich um und zeigte ihm sein schlecht gelauntes Gesicht.
«Was sind das für Geschichten, die uns gemeldet werden, Herr Resident», sagte er, ohne Boomsmer einen Stuhl anzubieten. «Wie ist es möglich? Drei Witwen verbrannt! Drei unschuldige Frauen! Wir leben doch nicht im Mittelalter!»
«Tja . . .», sagte Boomsmer und lieB beide Hande an den Seiten herabfallen. «Ich dachte, mich treffe der Schlag, wie mir Gusti Njoman die Meldung machte.»
«Der Herr G. G. ist aufier sich», sagte van Tilema und deutete endlich auf einen Stuhl. Boomsmer setzte sich in strammer Haltung nieder. «DaB so etwas in einer niederlandischen Kolonie passieren soll.»
«In Borneo fressen sie noch Menschen», sagte Boomsmer beleidigt. «Was soll man gegen den Wahnsinn der Eingebornen tun ?»
«Was Sie tun sollen, das ist Ihre Angelegenheit, Herr Re-



sident», sagte van Tilema. «Aber es ist ganz unmöglich, daB so etwas geduldet wird. Das Gouvernement hat Sie zum Residenten von Bali ernannt, weil Sie jung sind und mit den neuen Ideen unserer Kolonialpolitik aufgewachsen. Der Herr G. G. war überzeugt, daB Sie Bali in seinem Sinn verwalten würden. Und nun passiert so eine Geschichte, kaum daB Sie Ihr Amt angetreten haben! Die Regierung war der Ansicht, daB viele Schwierigkeiten in Bali darauf zurückzuführen waren, daB unser guter Berginck etwas schlapp war, weil er zu alt wurde. Aber das muB ich schon sagen: So etwas ware unter ihm nicht vorgekommen. Drei Frauen verbrannt! Wissen Sie, was das heiBt? Was glauben Sie, wie die englische Presse das aufgreifen und aufbauschen wird, wenn sie Wind davon bekommt!»
Boomsmer schob die Unterlippe vor. Die Englander sollen vor ihrer eigenen Tür kehren, dachte er. Seit dem Burenkrieg wurden einem immer die Englander vorgehalten; er hatte genug davon gehort. Aber wenn er an die verbrannten Witwen dachte, dann wurde ihm leise übel. Als könnte er das verkohlte Menschenfleisch riechen. Es war empörend und kannibalisch und konnte nicht geduldet werden, darin war er mit dem Gouvernement einig. Er arbeitete sich in eine immer wachsende Empörung hinein. Van Tilema gab einem Diener, der in der Ecke kauerte, ein Zeichen, als er Boomsmers rotes Gesicht ansah, und die Kipas begannen Luft zu facheln. *
«Ich bedaure, daB ich den entsetzlichen Vorfall nicht verhindern konnte, Mijnheer van Tilema», sagte er. «Ich bin ganz der Ansicht der Regierung. So etwas kann nicht geduldet werden. Es verletzt nicht nur die Kontrakte, die wir in Südbali geschlossen haben, sondern es ist unvereinbar mit den Gesetzen der Menschlichkeit, welche die niederlandische Regierung vertritt. Es ist meiner Ansicht nach der Tropfen, der das FaB zum Überlaufen bringt.»
«Oder der Funke im PulverfaB», sagte van Tilema. Boomsmers erhitztes Gesicht erhellte sich. Es begann aufzublühen über dem hohen Uniformkragen. «Seine Exzellenz, der Herr General van der Velde, hat mir schon eine Andeutung gemacht, daB es endlich losgehen soll. Ich ware überglticklich, Herr van Tilema, übergliicklich! So bedauerlich der AnlaB ist, so glück-



lich ware ich, wenn wir endlich mit militarischer Gewalt die Macht ergreifen, um jene humanen und modernen Grundsatze in Südbali durchzusetzen, die immer wieder durch dieses Radjagesindel verletzt wurden. Ach», sagte er, stand in seiner Erregung auf und begann im Zimmer auf und ab zu gehen, «es ist Zeit, es ist höchste Zeit, daB wir unsere Ehre verteidigen. Die Regierung hat endlose Geduld bewiesen, viel zuviel Geduld.»
«Sie sind ein Idealist. Alle unsere jungen Beamten sind groBe Idealisten», sagte van Tilema mit unmerklicher Ironie. Er hatte Geschmack. Er liebte gute Bücher. Er selbst schrieb an einem Buch über javanische Bauwerke. GroBe Worte waren ihm zuwider. «Als ich als junger Mann in Bali arbeitete, da waren wir noch alle Realpolitiker. Uns hatte man eingeblaut, daB die Regierung kein Geld auszugeben wünsche und womöglich einen Profit zu machen suche. Kopra, Hafeneinkünfte, Einfulir und Ausfuhr, so in der Tradition der alten Kompagnie. Kaufleute waren wir. Jetzt gibt's eine neue Mode in der Folitik. Ethik, Menschlichkeit, noble Grundsatze, die Rechte der Eingeborenen und so weiter. Schön. Ich bin einverstanden. Ich habe mich genug mit den Radjas herumgeargert, und sie verdienen es, daB sie mal eine gründliche Lektion kriegen. Ich habe die groBen Herren und die ganze Satellitenwirtschaft in den Puris nie riechen können. Der einfache Sudra, der Bauer, das ist meyi Freund. Die alten Dorfgesetze, das ist das wahre Bali. Ich bin auch für Kanonen, wenn sie mit den Radjas aufraumen und den Dorfgemeinden den EinfluB geben, den sie in alter Zeit hatten. Ich kann einfach nicht daran denken, daB man Frauen im Feuer brutzeln liiBt, ohne daB mir die Galle hochgeht. Insofern sind wir einig, Herr Resident.»
Boomsmer schaute auf seine Uhr. «Ich glaube, daB es Zeit ist, hineinzugehen», bemerkte er. Der SchweiB drang ihm aus den Poren, und das haBte er. Er setzte seinen Stolz darein, immer kühl auszusehen, mochte das Kolonialklima sein wie es wollte. Er griff in die Tasche und erinnerte sich, daB er kein Taschentuch mehr hatte. Als sich der Kommissaris umdrehte, fuhr er sich schnell mit dem Handrücken über die Stirn. Jetzt war die Hand naB. Er wischte sie im Taschenfutter seines weiBen Uniformrockes ab. Inzwischen begann seine Stirn schon



wieder zu schwitzen. «Ein warmer Tag heute in Batavia . . .», sagte er mit entgegenkommendem Lacheln.
«Finden Sie . . .?» sagte van Tilema mit emporgezogenen Augenbrauen, und öffnete die Tür.
Das Sitzungszimmer war sehr hoch und groB und halbdunkel hinter heruntergelassenen Vorhangen. Ein lebensgrofles Ölbild der Königin in vollem Ornat hing an der Langswand. Es gab einen groBen Tisch, um den mehrere Stühle standen. Auf das grüne Tuch hatte man verzichten müssen, denn der Schimmel der Tropen fraB es immer auf. Auf dem Tisch stand eine Karaffe mit Wasser und ein grofies GlasgefaB mit Deckel, in dem sich Zigarren befanden. Mehrere Herren standen schon herum, General van der Velde mit seinem graublonden Spitzbart und der Brille, und einige Mitglieder des Bates von Indien, dem auch van Tilema angehörte. Der neue Besident von Bali und Lombok wurde in verschiedenen Abstufungen von Freundlichkeit begrüBt. Der General winkte ihm bloB zu, denn sie hatten sich gleich nach Boomsmers Ankunft in Batavia gesprochen. «Na, Boomsmer, Sie haben ja schone Schweinereien in Ihrer Ecke», rief ihm ein anderer zu, Mijnheer de Voogt, der ihn aus seinen Anfangen kannte.
«Nicht mehr lange», erwiderte Boomsmer mit einer kleinen Scharfe. Die Tür an der andern Wand wurde von einem Diener geöffnet, und der Gouverneur-General Arnheim trat ein. Der G. G. war ein mittelgrofler Mann mit grauem Haar, und Augenbrauen, die dunkel aussahen, so dicht standen sie über den lebhaften braunen Augen. Er hatte schnelle, kurze Bewegungen und machte stets den Eindruck, als würde er Eile haben, die Angelegenheit zu erledigen, die gerade vorlag, um zu der nachsten, viel wichtigeren zu gelangen. Er war beliebt, obwohl er für einen Autokraten galt. Er war es vielleicht. Aber er trug die Verantwortung für seine Entschlüsse, und wenn ihm etwas schief ging, dann schob er es nicht auf seine untergebenen Beamten ab.
Die Herren begrüBten ihn in respektvoll lockerer Haltung, denn das Zigarrenglas auf dem Tisch deutete an, dafi die Sitzung keinen offiziellen Charakter hatte. Die meisten von ihnen hatten schon gern geraucht, hatten aber bis zum Eintritt des G. G. gewartet. Arnheim ging schnell auf seinen Stuhl am Kopfende



des Tisches zu und setzte sich. Die Kipas begannen sich zu bewegen. «Guten Morgen, meine Herren», sagte der G. G. und schaute sich vergnügt um. «Sind wir alle beisammen? Kuiper fehlt noch? Ich denke, wir können ohne ihn anfangen. Zigarre? Zigarette?» Und er schob das Glas auf dem grofien Tisch herum, das aussah wie einer von den Behaltern für billige Bonbons im Delikatessengeschaft. «Will jemand etwas trinken?» sagte er noch, und damit war es klar, daB die Mitglieder des Rates nur als Gaste eingeladen waren, und nicht, um wirklich etwas zu beraten.
Der G. G. selbst nahm ein Zigarillo, das nicht gröBer war als eine Zigarette, und begann sogleich zu sprechen.
«Ich habe Sie hergebeten, meine Herren», sagte er mit groBer Munterkeit, «um Ihnen mitzuteilen, daB die Expedition nach Südbali beschlossene Sache ist. Am 10. September sind unsere Truppen bereit, sich einzuschiffen. Exzellenz van der Velde hat mir seine Plane vorgelegt und wird Ihnen gern die nötigen Auskünfte geben. Ich möchte hier nur noch einmal unsere Gründe für diese EntschlieBung zusammenfassen, nachdem im Rat von Indien mehrfach Diskussionen darüber stattgefunden haben.»
Die Herren rauchten, und die Kipas wehten die warme Luft von einer Seite zur andern. Es herrschte eine schlafrigabgespannte Aufmerksamkeit, wie in einer Schulklasse, wo der Lehrer spricht und die Schüler doch nicht zu AVort kommen.
«Die Reiche von Badung, Tabanan, Bangli und Klungkung haben uns seit Jahren mehr als ausreichenden Grund gegeben, gegen sie einzuschreiten. Sie haben Kontrakte unterschrieben, die sie nie zu halten versuchten. Sie haben auf unsere Vorhaltungen unbotmaBige und aufsassige Antworten gegeben. Vor einigen Tagen ist die endgültige Weigerung des Fürsten von Badung eingetroffen, die geforderten Betrage zu bezahlen. Tabanan hat sich ihm angeschlossen, und wenn wir nicht die Faust zeigen, dann werden wir eines schonen Tages den Aufruhr auch nach Bulèlèng kriegen. In Südbali gehen Dinge vor, die wir nicht ruhig ansehen können. Die Radjas fahren fort, ihre grausame und ungerechte Justiz auszuüben, sie lassen Köpfe und Hande abhacken und verhangen Torturen über ihre Untertanen, bei deren Erzahlung sich die Haare strauben. In



Bangli ist ein Mann hingerichtet worden, indem man ihn über Dornen und Glasscherben rollte, bis er tot war. In Badung ist ein Mann geblendet worden, man hat ihm einfach die Augen ausgestochen für irgendein lacherlich kleines Vergehen. Die Vorgange bei der Strandung der ,Sri Kumala' sind Ihnen allen bekannt. Eine Sühne ist dafür nicht erfolgt. Wenn die Regierung immer wieder versucht liat, Südbali auf friedlichem Wege zu erobern, so haben sich die Südbalinesen dafür vor allem bei Herrn van Tilema zu bedanken, der ihnen immer wieder im Rat die Stange gehalten hat.» Der G. G. sendet ein offiziell verweisendes Lacheln zu dem Kommissaris hinüber, und dieser hob sich leicht von seinem Sitz. Dies war nur eine Pose, aenn die beiden Manner waren durch eine starke und haltbare Freundschaft verbunden.
«Nun aber», sagte der G. G. und hob seine Stimme, «nun aber hat sich auch noch dieser scheuBliche, dieser unbegreifliche Vorfall in Tabanan ereignet. Meine Herren, wir leben im zwanzigsten Jahrhundert, und in unserer nachsten Nahe, unter unserer eigenen niederlandisch-indischen Regierung werden unschuldige Frauen gemordet, getötet auf die grausamste und irrsinnigste Weise. Dieser schreckliche Vorfall, zu dem es nie hatte kommen dürfen, zeigt uns, daB wir keinen Tag mehr verlieren dürfen, unsere Soldaten nach Bali zu schicken. Es ist unsere Pflicht, unsere Koloniën so zu führen, daB wir mit gutem Gewissen der ganzen Welt ins Auge schauen können. Es ist unsere Pflicht, niederlandischen Geist und niederlandischen Fortschritt auf der Insel zu verbreiten. Es ist unsere Pflicht, die Menschenrechte der Eingeborenen zu beschützen und zu gleicher Zeit die Grausamkeiten und finsteren Aberglauben und Gebrauche auszurotten, unter denen sie leiden. Sie werden mir beistimmen, meine Herren, daB nichts uns davon abhalten darf, Zivilisation und Humanitat in die Koloniën zu tragen, die ein Teil des groBen niederlandischen Reiches sind.»
Um den Tisch wurde zustimmend gemurmelt. Boomsmer schenkte sich ein Glas Wasser ein. Van Tilema schaute einer Fliege zu, die sich auf dem Ölportrat der Königin niedergelassen hatte. Er kannte schon alles, was kam.
«Einige Stimmen werden sich erheben und fragen, ob die Kosten und die Gefahren für unsere Truppen den Gewinn auf-



wiegen», fuhr der Gouverneur fort und lieB seine schnellen, wachen, braunen Augen um den ganzen Tisch passieren. «Nunr darauf habe ich zu sagen, daB es sich nicht um Gewinn handelt. Nicht um einen Gewinn, der sich in soundsoviel Sacken Kaffee und Reis oder in Gulden ausrechnen laBt. Unser Gewinn ist ein geistiger, wenn ich mich so ausdrücken darf, ein idealer Gewinn. Es ist der Zuwachs an Prestige und Achtung nach auBen und an Macht und EinfluB nach innen, um den es sich hier handelt. Davon, wie unsere Kolonialpolitik sich gestaltet, wird es abhangen, ob wir ebenbürtig neben anderen Reichen bestehen können, die gleichfalls groBe Koloniën besitzen.» (Schon wieder England! dachte Boomsmer.) «Es hat noch viel auf den Insein zu geschehen, an Fortschritt und Aufklarung, das wissen wir. Schritt für Schritt muB die Arbeit der Zivilisation vor sich gehen! Und der nachste Schritt, der getan werden muB, ist die völlige Unterwerfung Balis.»
Es wurde lebhafter und beifalliger gemurmelt. Der G. G. lehnte sich zurück und lieB sich von seinem Nachbarn ein Streichholz für ein neues Zigarillo reichen. Er schien mit seiner Rede fertig zu sein.
«Exzellenz», sagte van Tilema, als nichts mehr kam, «ich glaube für uns alle zu sprechen, wenn ich Ihnen danke für Ihre Ausführungen. Wir alle stimmen Ihren Gedanken vollkommen bei und sind bereit, sie im Rat von Indien zu vertreten. Wir lieben die Koloniën, und wir wollen stolz auf sie sein können. Was mich persönlich betrifft, so habe ich eine besondere Vorliebe für Bali, die — ich will es zugeben — vielleicht ein wenig sentimental ist. Aber gerade deshalb werde ich alles tun, daB so schandliche und abscheuliche Vorkommnisse, wie sie sich in Tabanan ereignet haben, sich nie mehr wiederholen.»
«Besten Dank, Mijnheer van Tilema», sagte der G. G. und beschloB die Formalitaten. «Ich wuBte, daB wir alle der gleichen Meinung sein würden, meine Herren.»
Noch bevor der Gouverneur-General aufstehen konnte, erhob sich Boomsmer. «Exzellenz, Herr General, meine Herren», sagte er eilig. «Als Resident von Bali habe ich noch ein Wort zu sagen. So tief ich den entsetzlichen und unbegreiflichen dreifachen Mord von Tabanan bedaure, so bin ich doch beinahe froh darüber, daB er zugleich den letzten AnstoB gibt zu einem



militarischen Angriff. Ich danke Seiner Exzellenz dafür, daB er aus Bali einen Teil des groBen niederlandischen Reiches machen will, in der Tat und im Geist und, wenn es sein muB, mit dem Schwert in der Hand.»
Er setzte sich nieder, griff in seine Tasche, fand kein Taschentuch und lachelte jetzt beinahe schüchtern im Kreis herum. Der G. G stand auf und winkte ihm nachlassig zu. Van Tilema blinkte mit den Augenlidern, als er die groBen Worte hörte, die so mühelos und ganz von selbst aus Boomsmers Mund kamen, so oft er ihn öffnete. «Sie müssen mich jetzt entschuldigen, meine Herren — ich soll um zwei in Buitenzorg sein . . .», sagte der Gouverneur-General und war mit seinen raschen Schritten schon an der Tür. Als er gegangen war, fingen alle zugleich zu reden an, wahrend sie das Zimmer verlieBen.
«Mit drei Bataillonen ist die ganze Schweinerei in vierzehn Tagen in Ordnung gemacht», sagte General van der Velde. «Ich nehme auch drei Sektionen Genietruppen mit, für Brückenbau und so weiter. Ich bin froh, daB der G. G. endlich mal auf den Tisch geschlagen hat.»
«Wir haben eingeborene Vertrauensleute in allen Distrikten sitzen», erklarte Boomsmer dem Herrn de Voogt. «Und wir haben genaue Berichte über die Anzahl der Waffen in den Puris. Ich habe kleine Plane skizzieren lassen von den wichtigsten strategischen Punkten, sie werden gerade gedruckt für unsere Offiziere.»
«Na, was halten Sie davon, van Tilema?» sagte ein dicker, kleiner Rat zum Kommissaris. «Ist das wirklich nur so ein vergnügter Sonntagsausflug, diese Expedition nach Bali? Man sagt, die Balinesen seien gefahrliche Feinde.»
Van Tilema zuckte die Schultern. «Ich habe kein prophetisches Talent», sagte er. Der kleine Rat hielt ihn an einem Goldknopf seiner weiBen Uniform fest.
«Eines kann ich Ihnen sagen, van Tilema», sagte er. «Diese drei verbrannten Witwen sind dem G. G. sehr gelegen gekommen. Die Truppen waren ja sozusagen schon auf dem Marsch.»
«Wenn's nicht die Verbrennung gewesen ware, dann hatte es sonst was gegeben», antwortete der Kommissaris. «Wo ein Wille ist, ist auch ein Weg.»
Es war kühl in dem breiten, steinernen Treppenhaus. Die



Stimmen der Manner hallten, obwohl sie nur leise redeten. In der Ecke lag noch Boomsmers schmutziges Taschentuch. Er zögerte, blieb hinter den andern zurück, bückte sich schnell und steckte es wieder in die Rocktasche.
Warum soll ich es wegwerfen? dachte er. Es ist noch gut, und die Babu kann es waschen.
Dort, wo der FluB ins Meer mündet, war er ganz breit und flach, und sein Wasser floB nicht mehr, sondern stand still und unbewegt, und ein stockiger Geruch stieg davon auf. In den Zeiten des kleinen Meeres, wenn die Wellen vom Strand zurückwichen, entstand zwischen FluB und See ein sandiger Morast, in dem nur kleine Wassertümpel versickerten, aus denen Mückenschwarme stiegen. Der Boden war unfruchtbar, und nichts wollte wachsen als hartes Gras und stachelige Kakteengebüsche.
Da und dort kamen rote Korallenstücke in das tote FluBbett heraufgeschwemmt, die wie rohe Fleischbrocken aussahen. Es sangen keine Vögel, und es wuchsen keine Palmen, und es gab keinen Schatten hier.
Als Raka und seine Frau sich an dieser Statte niederlieBen und sich ein Haus zu bauen anfingen, da fanden sie einen unerwünschten Genossen vor: Bengek, den Heiseren. Er war schon immer unschön gewesen, aber nun hatte die Krankheit ihn noch mehr verwüstet. Teragia schloB die Augen, als sie ihn zum erstenmal sah. Doch nach einiger Zeit gewöhnte sie sich an ihn; wenn er groBe Schmerzen hatte, dann kam er zu ihr, und sie tröstete ihn oder sie kühlte seine Hande und FüBe mit Umsclilagen aus Lehm. Er nannte sie Mutter, und Teragia lieB sich bald seine Anhanglichkeit gefallen, so, wie sie die Anhanglichkeit der drei verhungerten Hunde nicht abweisen konnte, die sich ihnen angeschlossen hatten.
Raka ekelte sich zuerst sehr vor Bengek. Aber dann zeigte es sich, daB Bengek schon vertrauter mit dem Ort und dem Schicksal war, das sie beide getroffen hatte, und er zeigte sich hilfreich. Er besafl ein Boot, und obwohl seine Hande kaum mehr fahig waren, das Netz zu heben oder die Angel zu bewegen, so brachte er doch von Zeit zu Zeit einen Fisch heim, den er mit ihnen teilte. Das Schlimmste war zunachst der Was-



sermangel, denn in dem toten Wasser des Flusses wohnten vielerlei Krankheiten und Fieber. Teragia rief ihre alten Krafte an. Sie war unrein, da sie mit einem Unreinen lebte, und sie wuBte nicht, ob die Götter ihr nicht ihre Gabe entzogen hatten. Aber als sie mit geschlossenen Augen den Grund abging, da spürte sie es rieseln, tief unten. Sie hieB die Manner graben und die Quelle finden. Es war harte Arbeit, denn Bengeks Hande waren nur nochStümpfe, undRakasFinger schmerzten, wahrend sie immer mehr zusammenschrumpften. Auch lastete die GroBe Krankheit mit einer immerwahrenden Müdigkeit auf ihnen. Wahrscheinlich waren die beiden Manner gestorben und verhungert, hatten sie nicht die Frau bei sich gehabt. Teragia namlich blieb gesund von der Krankheit, und sie gab ihnen taglich von ihrer eigenen Starke und ihrem Mut. Sie gruben und fanden Wasser, wo Teragia es angezeigt hatte. Sie bauten zwei Balés, eine für sich und eine für Bengek, der bis dahin auf dürren Zweigen geschlafen hatte wie ein Wildvogel. Bambus und Holz bekam Raka von seinem Vater. Dies wurde so gemacht, daB die Diener vom Priesterhaus es bis zu einer bestimmten Stelle brachten und dort liegen lieBen. Teragia holte es von dort, sobald die andern gegangen waren. Diese Stelle lag noch etwas unterhalb der letzten Sawah von Sanur. Das Land war flach und trocken, der Wind vom Meer strich darüber hin. Es wuchs das kurze, harte Strandgras da, sonst nichts. Von einem Tempel, der langst versunken war, stand noch eine einzige Steinfigur, ein Raksasa, einer von den Tempelwachtern mit bösem, verwittertem, bemoostem Gesicht. Dorthin wurde an bestimmten Tagen etwas Reis für die AusgestoBenen gelegt, auch etwas Garn, damit Teragia Kains für sie weben konnte und was sonst die schlimmste Not decken mochte.
Trotzdem war das Leben dieser Hoffnungslosen nicht ohne Hoffnung. «Ich habe gehort, daB es schon vorgekommen ist, daB Kranke wie wir wieder gesund wurden und wieder aufgenommen wurden in die Gemeinschaft der Dörfer», sagte Bengek mit seiner heiseren Stimme. Hinter den Ohren trug er immer Blumen, die er sich aus dem Ufergras hervorsuchte.
«Wenn es die Götter wollen, dann werden wir gesund», sagte Raka darauf. Er glaubte noch immer nicht an das Schicksal, das ihn getroffen hatte. Manchmal hoffte er, daB er eines



Morgens gesund und makellos aufwachen und diese Zeit hinter sich lassen würde wie einen schlimmen Traum.
«Wir müssen einen Haustempel haben», sagte er, und Teragia freute sich, daB er diesen Gedanken gefaBt hatte, und stimmte eifrig bei. So begannen die beiden Manner Lehm aus dem Grund zu graben und ihn zu Ziegeln zu formen, die sie in der Sonne trocknen lieBen. Sie suchten weiBliche Korallensteine am Strand für die Mauer, die sie aufrichten wollten, und angetriebenes Holz, um einen Schrein für die Götter zu bereiten. Die Manner konnten nur kurze Zeit arbeiten, dann wurden sie zu müde, und ihre Glieder schmerzten. Der Bau ging nur langsam voran. Teragia kam zu ihnen und half ihnen, so, als wenn sie selbst ein Mann ware. Raka dachte nicht daran, daB sie eine Frau war. Eine ungeliebte Frau ist keine Frau. Lambon aber war verloren und kam nur nachts in Traumen zu ihm. Auch Teragia hatte eine Sehnsucht, von der sie niemals sprach. Ihr Herz krankte nach ihrem kleinen Sohn, nach Putuh, den sie verlassen hatte, um mit Raka zu gehen. Manchmal saBen sie lange Stunden nebeneinander, ohne ein Wort zu reden. Raka dachte an Lambon, und Teragia dachte an Putuh.
Bengek brachte ein Brett vom Strand geschleppt, das nach Verwesung roch. Er lachte. «Vor langer Zeit ist ein chinesisches Schiff in der Nahe gestrandet», sagte er. «Niemand denkt mehr daran.»
«Ich erinnere mich», sagte Raka. Er lachelte, als er an den Chinesen dachte, den er auf seinem Rücken durch die Brandung gebracht hatte.
«Das ist ein Brett von dem Boot. . .», sagte Bengek. «Wir können es gut als Rückwand für den Schrein gebrauchen.»
«Wir sollten einen Garten pflanzen», sagte Raka an einem andern Tag. .«Palmen und Fruchtbaume und Hibiskus. Und wir sollten einen Wairinginbaum pflanzen neben unsern Schrein, damit dieser Platz nicht so viele böse Geister anzieht.»
Nachts konnten sie die bösen Geister fühlen, auch wenn sie unsichtbar waren. Sie umgaben die Stelle und machten den Schlaf unruhig und die Traume schwer und das Herz bedrückt. Zuweilen tanzten unheimliche Lichter im Grund jenseits des Flusses. Teragia machte sich daran, einen Brief in ein Stück Bambus zu ritzen und legte ihn zu FüBen des Raksasa, so daB



er gefunden werden sollte, wenn die Dienerinnen wieder mit Reis kamen.
An unsern Vater, den Pèdanda Iga Bagus Rai in Taman Sari ging dieser Brief. «Wir, die Ausgewiesenen, bitten den P&danda, uns Samen und Früchte zu schicken von allen Fruchtbaumen, vor allem aber Stecklinge vom Wairinginbaum, daB wir versuchen können, zu pflanzen und den Ort, wo wir wohnen, zu verbessern. Wir bitten den Pêdanda um Vergebung für die Unreinheit, die dieser Brief in sein reines Haus bringt. Glück und Fri-eden für den Pëdanda, sein Haus und das Kind in seinem Hause.»
Als Teragia das nachstemal Reis bei dem Steinbild abholte, da war der Brief verschwunden. Eine Woche spater lagen die Kokosnüsse, die Samenkerne und jungen Pflanzen da, die Teragia verlangt hatte. Sie wartete, bis die Gestalten der beiden Diener in der Ferne untertauchten, wo die Reisfelder und Palmengarten den Horizont begrenzten, dann holte sie die angenehme Last ab. Eine Antwort auf ihren Brief schickte der Pèdanda nicht, und Heimweh nach dem Kind zehrte an Teragia. Vielleicht ist es krank, dachte sie. Jetzt fangt es schon an, zu sprechen. Jetzt kann es schon gehen wie ein Mensch. Wann wird es nach seinen Eltern fragen?
Zu dritt begannen sie zu pflanzen. Der Grund war unfruchtbar, und der Flufi hatte allen Schlamm an die Sawahs gegeben und schwemmte nur Unrat und Sand hier herunter. Aber mit dem Wasser, das Teragia von der Quelle brachte und indem sie Blatter trockneten, verbrannten und die Asche in den Grund eingruben, und mit Opfern, die sie den Göttern brachten, begannen die Samen zu treiben und die SchöBlinge zu wachsen. Ein wenig Grün und Schatten stieg um die Balés auf.
«Wir wollen auch eine Sawah haben», sagten die Manner etwas spater. Menschen sind zahe Gewachse, wie die Stachelbiische waren sie, die aus dem unfruchtbaren Grund wuchsen. Sie gingen hinaus, und da sie keinen Pflug hatten, begannen sie mit ihren kranken, verstümmelten Handen die Erde umzugraben. Manchmal sprachen sie ganze Tage lang nichts, aber zuweilen verfiel der Heisere in seine frühere Beredsamkeit und steilte dem Raka viele Fragen. Auch war es sonderbar, daB er noch immer die Kaste der Unglücksgenossen achtete. Er kauerte



vor Teragia nieder und faltete die Hande, wenn er zu Raka sprach.
«WeiBt du, warum dir dieses Unglück geschehen ist?» fragte er, wahrend sie vom Graben ausruhten.
«Die Götter haben es gewollt», erwiderte Raka.
«Warum haben sie es gewollt?» fragte Bengek wieder. «Wenn die Götter gerecht sind, wie es immer heiBt, warum straf en sie denn einen Mann wie dich so hart?»
«Ich büfle für die Schuld eines Vorvaters», sagte Raka.
«Du?» fragte Bengek erstaunt. «Du, Raka?»
«Schuld wird gestraft durch sieben Generationen und noch langer. Viel kann in dieser Spanne geschehen sein», sagte Raka. «Vielleicht hat einer meiner Ahnen einen falschen Eid geschworen.» Die Zeit, da er sich gegen sein Sthicksal aufgelehnt hatte, war vorbei. Jetzt trug er es.
«Ja, die Götter sind gerecht», sagte Bengek. «Mir haben sie die Grofie Krankheit geschickt, weil meine Mutter eine Hexe war.»
Raka schaute ihn mit müdem Erstaunen an, daB er dies so aussprach. Aber Bengek war in das vertieft, was er sagen wollte. Wahrscheinlich hatte er es als eine schwere Last sein ganzes Leben mit sich herumgetragen. Nun, da er aussatzig war, konnte er darüber sprechen, zu Raka, der gleichfalls aussatzig war.
«Sie war eine Hexe, und sie hat ihre Nachkommen den bösen Machten zugelobt. Mein Leben war falsch und verflucht von Anfang an. Allein bin ich geblieben, um es nicht fortzupflanzen in Kindern und Enkeln. Auswandern wollte ich und mich selbst verbannen nach einer andern Insel, wo niemand mich kannte. Unter der Mauer habe ich Geld vergraben, damit wollte ich fort von der Hexe, meiner Mutter. Aber sie ging nachts auf den Friedhof und opferte und sprach Beschwörungen aus, und die bösen Geister zeigten ihr, wo mein Geld versteekt war. Sie stahl es, und ich suchte überall und konnte es nicht finden. Wenn ich ihr drohte, lachte sie mich aus. Nachts verwandelte sie sich in eine feurige Kugel, ich sah sie davonfliegen iiber die Sawah. Sie war eine Hexe, und ich habe sie getötet, damit sie nicht noch mehr Unglück anstellen konnte. Mit Bambus habe ich sie vergiftet, und als sie schwach war, habe ich sie gefragt nach dem Geld. Ich spürte die Grofle Krankheit kommen, und ich wollte das



Geld den Göttern geben, damit sie die Strafe von mir abwenden sollten. Aber die Hexe starb, ohne mir zu sagen, wo sie es versteekt hatte. Als sie tot war, begann ich zu suchen. Jede Handbreit habe ich umgedreht, und ich fand es nicht. Dann kamen die Manner und vertrieben mich. Die Götter sind gerecht, Raka — so ist es.»
Als sie die Erde umgegraben hatten, leiteten sie Wasser vom FluB zu dem Grund, der eine Sawah werden sollte. Es gab viele Tage, an denen Raka nicht gehen konnte, denn seine FüBe waren sehr krank, wahrend sein Gesicht noch immer schön blieb und am meisten versehrt von seinem ganzen Körper. Teragia machte ihm Krücken aus Holz, daran ging er nun, Raka der Tanzer.
«Wie lange kann es dauern, bevor wir sterben, Raka?» fragte Bengek, über die Erde gebeugt.
«Ich weiB es nicht», sagte Raka.
«Bist du ungeduldig?» fragte Bengek. Es war eine sonderbare Frage, die Raka lange überlegte. «Es wird für uns nicht besser nach dem Tod, Freund», sagte er zuletzt.
«Das ist das Argste daran», sagte Bengek. «DaB wir unrein sind für immer.»
Raka schwieg. Er schnitt mühsam ein Bambusrohr zurecht und reichte es dem Heiseren, damit dieser es in die Erde versenken solle.
«Ist es unmöglich für uns, wiedergeboren zu werden?» fragte Bengek wieder.
«Wer die GroBe Krankheit hat, darf nicht verbrannt werden. Wie soll seine Seele Erlösung finden? Wie kann er wieder geboren werden?» sagte Raka. Er sagte nicht «wir», er schob das Schicksal noch immer von sich fort.
«Und kein Ausweg?» fragte Bengek. Raka begann zu lacheln.
«Es gibt eine Geschichte in einem alten Lontarbuch», sagte er. «Von einem König, dessen Bruder an der GroBen Krankheit litt. Er war ein Feldherr und kam aus dem Krieg und war siegreich gewesen. Er war sehr stolz, als er in die Puri einzog, mit vielen Lanzentragern und Prunk. Da trat eine alte Frau auf ihn zu und legte ihre Arme um seine Hüften wie eine Geliebte, und alle sahen, daB sie aussatzig war. Davon bekam er die



Groöe Krankheit und wurde ausgestofien. Sie bauten ihm eine Balé ganz allein im hintersten Hof der Puri, da durfte er bleiben, weil er der Bruder des Königs war. Als nun der König starb und verbrannt wurde, da kam der Aussatzige aus seiner Balé und sprang dein König nach in die Flammen. Und seine Seele war befreit und flog in den Himmel.»
Bengek überdachte dies eine lange Zeit und schweigsam. «Was nützt das dir und mir, Freund», sagte er. «Für uns wird kein Feuer brennen, in das wir springen können. Wir haben nicht einmal Kokosnuflschalen, um unser Essen zu kochen.» Baka schaute auf und sah Teragia kommen. Sie war grofi und sehr hager, und ihr Gesicht war von hundert Bunzeln gezeichnet, die Not und Sorge hineingeatzt hatten. Sie half ihm auf seine Krücken und führte ihn zum Haus. Sie war bei ihm, und obwohl er sie nie geliebt hatte, war ihre Gegenwart wie ein Trunk Wasser für ihn.
«Ich werde deinen Vater um Aussaat bitten für die Sawah», sagte sie. «Ich habe dir einen neuen Kain gewoben», sagte sie. «Der WairinginschöBling treibt Zweige», sagte sie. «Wir müssen schonere Opfer bereiten für das Neujahrsfest», sagte sie. «Ihr Manner könntet einen kleinen Gamelan bauen mit Bambustasten», sagte sie. Sie waren aussatzig und ausgestofien und verflucht für Zeit und Ewigkeit, aber das Leben lebte weiter. Teragia spürte es rieseln in den Mannern, wie sie die Quelle rieseln spürte unter der Erddecke.
Sie ritzte einen andern Brief in ein Stück Bambus.
«An den Pêdanda Ida Bagus Bai, unsern Vater.
Will der Pëdanda in seiner Güte uns Beis zur Aussaat schicken, daB die Manner die Sawah bestellen können, deren Erde sie zubereitet haben ohne Pflug und Lampit, mit der Arbeit ihrer Hande. Der Wairinginbaum hat seine ersten Wurzeln getrieben. Baka hat sich in sein Schicksal ergeben. Nur mein Herz ist krank und will nicht aufhören, nach dem Kind im Haus des Pèdanda, unseres Vaters, zu fragen. Der Pëdanda wird verzeihen der unreinen Tochter Teragia.»
Es dauerte viele Tage, nachdem dieser Brief abgeschickt war, und niemand zeigte sich jenseits der flachen Strandwiesen bei dem Steinbild des Baksasa. Die Nahrung ging zu Ende. Die beiden Manner fuhren mit dem Boot aufs Meer hinaus und



bemühten sich sehr. Aber ihre Finger waren zu ungefüge geworden für die feinere Kunst des Fischens, und sie kamen ohne Essen zurück. Teragia suchte in der Fluflmündung nach Larven. Sie fand eine Handvoll, und sie fing vier Libellen und zwei Schmetterlinge. Sie briet alles und gab es den Mannern mit den letzten Körnern Reis. Bengek aB gierig. Raka schob ihr das Blatt mit dem Rest seiner Mahlzeit zu. Sie ging in eine Ecke, wendete sich ab und aB dankbar. Es vergingen noch zwei Tage. Am dritten Tag um die Mittagsstunde sah Teragia, daB eine Gestalt über die Wiesen kam und sich neben der Figur des Raksasa hinsetzte. Sie legte die Hand über die Augen und wartete, daB die Gestalt wieder weggehen sollte, damit sie das Essen dort abholen konnte. Aber die Gestalt blieb sitzen. Als nun Teragia hinschaute, ohne zu erkennen, da kam ein Ton über die Wiesen, vom Wind geweht, der traf mitten in ihr Herz. Es war still, obwohl die Brandung rauschte und die Grillen zirpten, denn diese Gerausche waren immer da, und Teragia bemerkte sie nicht inehr. Was sie gehort hatte, war die Stimme ihres Kindes.
Sie stand auf und ging zu Raka, der bei dem halbvollendeten Haustempel saB - denn wenn die Kranken auch den Mut hatten, vieles anzufangen, so fehlte ihnen doch die Kraft, es zu vollenden und sie rief ihn an und sagte: «Mein Bruder, unser Sohn, ist gekommen, er spielt drüben beim Raksasa. LaB uns nahergehen und ihn sehen.»
Raka schaute sie erstaunt an. Er schüttelte den Kopf. «Nicht ich, Mutter», sagte er. «Er soll mich nicht unrein sehen. Er soll nichts wissen, als daB sein Vater Raka war, der Tanzer.» Teragia legte ihm tröstend die Hand auf die Schulter, bevor sie ging.
Sie lief über das harte Gras, bis sie so weit war, daB sie die Figur des Raksasa deutlich erkennen konnte. Der steinerne Damon stand, eingesunken in das Gras, auf dem andern Ufer des breiten FluBbodens, und die Sonne gleiBte auf nassem Sand. So war Teragia weit genug getrennt, um nicht mit ihrer Unreinheit dem Kind zu schaden, und doch nah genug, um es zu betrachten und seine Stimme zu horen; verweht zwar, aber doch erkennbar. Wieder legte sie die Hand über die Augen und zerpreBte die Tranen unter den Augendeckeln, um sehen zu können.



Sie sah, daB die Gestalt, die neben dem Raksasa saB, nicht eine Dienerin war, wie sie gedacht hatte, sondern der Pëdanda selbst, Ida Bagus Rai. Der reinste Mann von Taman Sari war zu der schmutzigsten Stelle gekommen, um ihrem Herzen Ruhe zu bringen. Putuh, der Sohn, stand zwischen seinen Knien.
Teragia kauerte sich am FluBrand nieder und schaute hinüber auf ihr Kind. Das Kind sah sie nicht, und der Pêdanda machte keinen Versuch, seine Aufmerksamkeit auf sie zu lenken. Er gab ihr kein Zeichen, daB er sie bemerkt hatte, und er rief sie nicht an. Er saB nur da und sprach mit dem Kind. Der Knabe war nackt und stark. Sein Köpfchen war geschoren und die Stirnlocke beschnitten. Er trug FuB- und Armbander und ein Metallbüchschen um seinen Hals zum Schutz gegen böse Geister. Teragia selbst hatte seine Nabelschnur hineingelegt und es ihm umgebunden. Das war lange her, dachte Teragia. Er konnte schon laufen, und er redete eifrig und in ungeschickten Tönen zum GroBvater. Als er einen Schmetterling zu fangen versuchte, fiel er hin, aber er weinte nicht. Das ist Putuh, mein kleiner Sohn, mein Prinzchen, meine schone, kleine Knospe, dachte Teragia. Ihre Augen waren glücklich, und ihr Herz trank sich Heilung an.
Sie saB auf der einen Seite des breiten FluBbettes und der Priester auf der andern. Er hatte sein Haar straff zurückgekammt und mit Blumen geschmückt. Es war weiB geworden. Als sich die Sonne neigte, stand er auf, hob das Kind auf seine Hiifte und verschwand auf dem Weg, der zu den Reisfeldern und den Palmengarten und zu den andern Menschen führte.
Mit einem Knall lieBen die Ordonnanzen die Champagnerkorke losgehen, und ein paar Damen schrien auf, als wenn jemand sie gekitzelt hatte. Das Abschiedskomitee in weiBen Stikkereikleidern mit Pufïarmeln und groBen, flachen Hüten hatte rote, erregte Backchen. Die Einschiffung der Truppen war ein Ereignis, das gefeiert werden muBte. Die Ordonnanzen schenkten die Glaser voll, sie hatten Übung im Einschenken von Champagner aus dem IVIilitarkasino in Surabaja. Die Damen nahmen die Glaser und kredenzten sie den Offizieren. Die Musikkapellen beider Bataillone spielten zugleich, die von den Elfern unten am Pier und die Achtzehner auf Deck der «Van Swoll». Leut-



nant Dekker in seiner neuen, blauen Uniform nahm sein Glas aus der Hand eines jungen Madchens in Rosa. Sie hatte einen Kranz Moosröschen auf dem groBen, gelben Strohhut, und hinten hing ein langes, schwarzes Samtband hinunter. Leutnant Dekker kannte ihren Namen nicht, denn er war erst vor kurzem aus Holland nach Surabaja gekommen. Aber es schien ihm, in der auBerordentlichen Gehobenheit der Abschiedsfeier, ein auBergewöhnlich reizendes und schönes, junges Madchen zu sein. Er selbst war fünfundzwanzig Jahre alt. Das Madchen nahm ein BlumenstrauBchen von ihrem schwarzen Samtgürtel und steckte es an seinen Achselklappen fest. Leutnant Dekker beugte sich herunter, damit sie bequem hinaufreichen konnte. Er überlegte, ob Offiziere, die in den Krieg gingen, berechtigt waren, einer Dame einen KuB zu rauben, wenn sie es doch so sehr gern getan hatten. Er nahm das Madchen an der Hand und wollte sie in eine stillere Ecke ziehen. Aber es gab keine stillere Ecke an Deck. Es gab keine stille Ecke am ganzen Marinelaan. Nicht nur spielten die zwei Kapellen zugleich, die eine den Gladiatorenmarsch und die andere Oranje Boven, sondern es wurden auch zwei Reden zugleich gehalten. Eine unten am Pier, wo die Truppen im Karree aufgestellt waren und mit starren Gesichtern dem Abteilungskommandanten zuhörten, der ihnen eine Abschiedsansprache mitgab, und eine oben am Deck des Transportschiffes, wo die Prasidentin des Abschiedskomitees an der Arbeit war.
«Für das Wohl unserer Koloniën . . im Namen der Niederlande zieht ihr in den Krieg . . ., für Ordnung und Gesetz zu kampfen und nicht eher zu ruhen, bis . . ., muB der übermiitige Feind bestraft werden . . ., eure guten Gewehre . . .» Der Kommandant hatte eine richtige Befehlshaberstimme, aber man konnte in dem Larm nur Fetzen verstehen.
Oben sprach die Dame vom Komitee eine mühevoll aufgesetzte, oftmals ins reine geschriebene und seit Tagen memorierte Abschiedsrede. Schrill und doch schiichtern, glühend in ihrem engen Korsett, das Champagnerglas in der behandschuhten Hand, stolperte sie durch den gröBten Augenblick ihres eintönigen Koloniallebens.
«. . . Wenn ihr wiederkommt als Sieger . . ., eure Mütter stolz auf euch sein . . ., keine Gefahr scheuen, um den Feind zu



bestrafen . . wünschen die Frauen und Madchen von Surabaja euch Ruhm und Sieg . . .»
«Hipp, hipp, hurra!» brüllten unten die Mannschaften mit ungeheurer Prazision. Es waren starke, verwegen aussehende Burschen, blond die meisten, mit aufgeschlagenen Strohhüten, deren Rand im Ernstfall auch heruntergeklappt werden konnte. Ihre blauen Uniformen waren blank, und ihre Knöpfe glanzten. Ein Teil der farbigen Truppen, Javaner und Ambonesen, hatte sich schon von Tandjong Priok aus eingeschifft. Die «Van Swoll» war für Mannschaften und Offiziere des achtzehnten Bataillons und die Genietruppen bereitgestellt. Sie war eigentlich kein Kriegsschiff, sondern eines der Paketfahrtboote, die am Transport der Expedition beteiligt waren.
«Und wann glauben Sie, daB Sie zurückkommen, Herr Leutnant?» fragte das Madchen mit den Moosrosen.
«In zwei bis drei Wochen», sagte Dekker. «Darf ich Ihnen inzwischen schreiben, Fraulein?» setzte er mit etwas Herzklopfen hinzu.
«Das ware reizend - aber gibt es denn Postamter in Bali?»
«Das ist selbstverstandlich alles organisiert worden für die Expedition», sagte Dekker stolz. Er fühlte sich wunderbar eingeordnet in das Gefüge des Feldzuges und an seinem Platz. «Es ist ein groBes Glück, daB ich an einer Expedition teilnehmen kann, kaum daB ich in die Koloniën gekommen bin», sagte er voll Begeisterung.
— aber es ist schade, daB ich Sie heute kennengelernt habe», sagte Moosröschen. «Jetzt werde ich mir Sorgen um Sie machen.»
«Wirklich ?» fragte Dekker entziickt. «Dann muB ich Ihnen taglich schreiben, wie? Darf ich?»
«Sie wissen ja nicht einmal meine Adresse», sagte das Madchen.
«Nein, aber Ihren Namen: Brigitte . . .»
«Brigitte, was?»
«Das weiB ich nicht. Ich hörte, wie Ihre Mutter Sie rief Brigitte . . .»
«Wilhelmus van Nassaue» spielte die Kapelle. Endlos kletterten die Soldaten das Fallreep hinauf und verschwanden im Bauch der «Van Swoll». Weiter drauBen an der Reede lagen



zwei kleinere Flottillenfahrzeuge, und Zwangsarbeiter, die zum StraBenbau und als Trager mitkamen, wurden in kleinen Booten hinausgerudert. Sie sangen laut und rauh. Das Gelachter und der Stimmenlarm auf Deck der «Van Swoll» wurde undurchdringlich. Der Champagner, zusammen mit der Nachmittagshitze, der Musik, den Reden und der kriegerisch-frohen Abschiedsstimmung, erzeugte einen dichten Rausch in den Köpfen der Offiziere. Vater, Kolonels mit kleinen Bauchen, eng in ihre Felduniformen geknöpft, wurden von Frauen und Kindern umarmt. Javanische Madchen standen auBerhalb des Gitters der Marinelaan und reckten sich die Halse aus nach ihren hollandischen Liebsten. Ein paar Soldaten unten waren betrunken und riefen unverstandliche Witze zum Pier hinüber, ihre geschorenen Köpfe aus den Luken steckend. Hurras für die Königin Wilhelmine wurden ausgebracht, offizielle und spontane.
«Und Sie müssen den Balinesen verbieten, Schiffbrüchige zu berauben und Frauen zu verbrennen», sagte Brigitte zu Leutnant Dekker.
«Wir werden ihnen das Handwerk legen, darauf können Sie sich verlassen, Fraulein Brigitte», versicherte er. Sie sah ihn begeistert an. Alle Frauen sahen alle Manner begeistert an. Sie waren Helden in ihren netten, neuen, blauen Uniformen. Alle Frauen kamen den Mannern besonders schön vor — denn die Manner gingen von ihnen fort in den Krieg und das grofie Abenteuer.
«Und macht uns Ehre da drüben bei den Wilden . . .», sagte die Prasidentin des Komitees, die nicht so viel Champagner vertragen konnte, wie sie in ihrem Patriotismus getrunken hatte. «Alles an Land, alles an Land», riefen die Unteroffiziere, die mit zwei Trompetern voran die Runde durch das Schiff machten.
«Wenn ich zurückkomme?» sagte Leutnant Dekker atemlos.
«Ich werde da unten stehen - dort - neben der Laterne und warten . . .», sagte Brigitte. Im letzten Moment nahm er sich Mut und küBte sie doch noch. Es war ein vollkommen miBglückter KuB, der KuB eines Anfangers, der die Backe traf statt die Lippen. Trotzdem machte Brigitte viel daraus. Sie schloB die Augen, als würde sie ohnmachtig werden. Dekker war plötzlich seine Uniform zu eng an allen möglichen Stellen. Das



letzte, was er von Brigitte sah, waren ihre groBen Puffarmel, etwas zerdrückt, als sie hinter ihrer Mutter die Falltreppe hinunterkletterte. Jetzt spielten die zwei Kapellen abwechselnd, einmal die oben an Deck und einmal die unten am Pier. Die Taue wurden gelost, es waren so viele Menschen da unten, die winkten und schrien und weinten und lachten, als wenn kein einziger Bewohner von Surabaja zu Hause geblieben ware. Die «Van Swoll» glitt langsam, langsam aus dem Bassin an der Marinelaan hinaus in den Hafen, wo schon die andern Schiffe aufgereiht lagen. Zwei Torpedoboote gaben dem Teil der Flotte das Geleit, der an diesem Nachmittag Surabaja verlieB. Das Flaggschiff «Wilhelmina» war schon in Bulèlèng, das Generalsschiff, die «Both», und die lange «Bromo» waren am Morgen ausgefahren. Jetzt war es vier Uhr vorbei, und als sie die Hafeneinfahrt erreicht hatten und in offenes Wasser kamen, begann eine kleine Brise zu wehen. Das Meer war still und ölglatt, so weit man sehen konnte.
Leutnant Dekker blieb an der Beling stehen, bis der Pier als ein winziger Strich am Ufer verschwand. Die Sonne lag auf dem Meer, und Funken spritzten davon auf. Die Kapelle hörte auf, zu spielen, aber vom Land her konnte man zuweilen noch etwas horen, keine Musik, nur die Rum-Ta-Rum-Ta-Begleitung zu einem Militarmarsch. Das Leben war herrlich. Leutnant Dekker mit seinen fünfundzwanzig Jahren, dem Champagner im Magen und dem Feldzug vor sich, kam sich vor wie eine Figur aus einem Roman. Als es spat und mit einem Schlag dammerig wurde, ging er in seine Kajüte.
Es war ein winziger Baum, in dem zwei Betten übereinander lagen. Seine Burschen hatten ihm seinen kleinen Militarkoffer hingesetzt. AuBendran war ein Teil seiner Feldausrüstung geschnallt, Feldflasche und Koppel. Es sah kriegerisch aus. Auf dem untern Bett lag ein magerer Mann mit einer kühnen Nase, über der eine Brille saB, die nicht hinpaBte. «Ich bin Pastor Schimmelpennink», sagte er. «Macht es Ihnen etwas aus, wenn ich das untere Bett nehme? Ich vertrage namlich das Seefahren schlecht.»
Der Leutnant sah seinen Fahrtgenossen an und fand das Abzeichen eines Almoseniers auf seinem geöffneten Uniformkragen. «Ich liege viel lieber oben, da kommen die Kakerlaken



nicht hin», sagte er entgegenkommend. Der Pastor war blaB, aber er lachelte tapfer. Dekker war ein wenig enttauscht, daB er mit einem Pastor zusammengesteckt worden war, anstatt mit einem seiner Kameraden. Er war der jüngste Offizier im ganzen Bataillon und noch nicht sehr bekannt mit den andern. Manche von den alteren Offizieren fand er direkt ungebildet, aber sie machten sich wichtig mit ihrer Erfahrung in Kolonialkriegen. Sie trugen lange Barte; Leutnant Dekker fand es unpassend für Offiziere, es machte sie alter aussehend, als sie waren. Viele waren dick vom Biertrinken und weil es langere Zeit keine Feldzüge gegeben hatte. Dekker selbst war schlank, und er hatte einen kleinen Schnurrbart mit aufgedrehten Spitzen, auf den er stolz war, weil er ihn noch nicht sehr lang besaB.
Er rumorte in seinem Köfferchen, holte das Büchlein heraus, das jeder Offizier bekommen hatte, um sich über die fremde Insel zu informieren, nach der sie fuhren, und ging damit auf Deck. Obwohl die See noch immer glatt aussah, fing das Schiff an, langsam zu rollen. Der Leutnant setzte sich unter eine Lampe in den Salon und schaute in sein Buch. «Hinter der scheinbaren Sa-nftmut der Balinesen verbirgt sich Grausamkeit und Tücke», las er. Am andern Ende des Raumes war schon eine Kartenpartie mit Bier im Gange. An einem andern Tisch steckten die Offiziere die Köpfe zusammen und erzahlten Mannerwitze. Dekker stand nach einer Weile unruhig auf und ging an Deck. Eine schwarze Samtschleife auf dem Hut und eine als Gürtel hatte sie gehabt. Wie geschmackvoll und zierlich junge Madchen waren. Mit ihren Lichterketten fuhren drei andere Schiffe der «Van Swoll» voran, dem Abenteuer entgegen. Im Zwischendeck sangen die Soldaten. Die beiden Torpedoboote, die bis hierher die Flottille begleitet hatten, blieben zurück. Plötzlich krachte es wie von Kanonen. Aber es war nur eine Ladung von Raketen, die die Torpedoboote als AbschiedsgruB losgeschossen hatten. Sie waren rot und grün und spiegelten sich im Wasser in langen, farbigen Schlangen. Leutnant Dekker war gerührt. Es war wunderschön, der Gefahr entgegenzusehen.
«. . . und versprich mir, daB du dich vor schlechtem Wasser in acht nimmst», hatte seine Mutter aus Enschede geschrieben. «Onkel Pieter laBt dir sagen, du solist nachts immer eine Flanellbinde umwickeln, die Tropen sind trügerisch . . .»



Wieder die Raketen. «Denn der Soldat, der hat ein freies Le-eben» — sangen die Mannschaften unten. Brigitte de Haan hieB sie, 43 Kaliasin, Surabaja.
Der Pastor schlief schon, als Leutnant Dekker in sein Bett kletterte. Es waren keine Schaben da oben, aber reichlich viele Ameisen. Am Morgen, als er durch die Luke schaute, war schon die Küste von Bali zu sehen. Sie schaute nicht viel anders aus als die von Java.
Die Küste war voll von Menschen, die zusehen wollten, wie die elf Schiffe drauBen an der Beede von Sanur vor Anker gingen. Es war die Zeit des groBen Meeres, und die Brandung war hoch und laut. Zuweilen rollte eine riesige, grüne Welle heran und verdeckte mit ihrem weiBen Schaum den Anblick der Kriegsschiffe. Frauen, Kinder und GroBvater waren aus den Hausern der Dörfer herausgekommen, um nichts zu versaumen. Sie hoekten im Sand, die Erwachsenen lcauten Sirih, und die Kinder rauchten Zigaretten oder sogen an Zuckerrohr. Sie alle hatten Angst, aber die Neugierde war starker. Der Fischer Sarda mit seinen scharfen Augen zahlte die Kanonen, die von den Verdecken der beiden groBen, grauen Schiffe gegen das Land starrten. «Ich sehe vier auf jedem», meldete er. «Sie schauen aus ihren Löchern heraus wie Mistkafer.»
«In der Puri in Badung haben sie zwölf», sagte Ivrkek besonnen. «Werden sie schieBen?» fragte eine Frau und zog angstlich ihr Schultertuch über den trinkenden Saugling an ihrer Brust.
«Wie sollen sie denn schieBen?» sagte Krkek. «Auf uns werden sie nicht schieBen, denn wir sind Bauern und haben nichts mit ihnen zu tun. Die Stadt Badung ist weit, und die groBen Schiffe können nicht anlegen. Wenn die weiBen Soldaten klug waren, dann hatten sie kleine Prahus genommen, nicht Schiffe, die wie Elefanten aussehen und nicht landen können.»
«Was glaubst du, daB sie tun werden?» fragte Pak seinen Vater. Der alte Mann hoekte am Strand und kaute und beschattete seine Augen mit der Hand, als ob sie noch in die Entfernung schauen könnten.
«Ich weiB es nicht, Sohn», sagte er nach einer geraumen



Zeit der Überlegung. Pak wurde etwas bedrückt. Es war zum erstenmal, daB der alte Mann keine Antwort wuBte.
«Sind noch nie solche Schiffe gekommen, um gegen den Fürsten zu kampfen?» fragte Pak. «Nicht nach Sanur», erwiderte sein Vater. «Als ich ein Kind war, kamen sie nach Bulèlèng, und viele Menschen starben.»
Ein kleiner Kreis von Zuhörern bildete sich um den alten Mann. «Wir Bauern haben keinen Streit mit den weiBen Mannern», sagte Krkek; «niemand wird sterben an dieser Küste.» Der Reis muBte gepflanzt werden auf vielen Sawahs, die Einteilung des Wassers war geregelt, und wenn sie nicht eingehalten wird, nach Tag und Stunde, würde alles in Verwirrung kommen. Krkek, das Haupt der Subakvereinigung, wollte Ruhe und Ordnung in seinem Distrikt. «Es hat keinen Sinn, hier zu sitzen und die fremden Schiffe anzustarren», sagte er ermahnend. «Die Hauptsache ist, daB die Arbeit auf den Feldern nicht versaumt wird.»
«Was sollen wir jetzt auf den Feldern tun?» fragte Rib respektlos. «Die Sonne geht ja gleich in ihr Haus, und es wird Abend.»
«Sie haben Fahnen, auf jedem Schiff, in roter, weiBer und blauer Farbe», meldete Sarda, der den andern noch immer seine scharfen Augen lieh. «Was kann das bedeuten?» fragten einige. Paks Vater dachte nach.
«Sie wollen damit sagen, daB sie unsere Götter ehren», sagte er schlieBlich. «WeiB für Siwa, Blau für Wischnu und Rot für Brahma.»
Pak war stolz auf den alten Mann, und die meisten horten seiner Erklarung respektvoll zu. Andere lachten. Ein paar Handlerinnen waren auch am Strand erschienen, besonders gute und fleiBige Frauen, wie Puglug und Dasni. Doch die Manner waren zu aufgeregt, um sich hinzuhocken und Reis zu essen. «Da kommt der Punggawa», sagte Krkek, und alle wendeten sich der StraBe zu, die aus dem Dorf an den Strand führte.
Der Punggawa kam mit mehreren Dienern und seinem Schirmtrager, und die Leute kauerten sich höflich hin und falteten die Hande, um ihn zu begrüBen. Was sie erstaunte, war der Umstand, daB vor dem Punggawa einer seiner Diener



ging, der an einer Bambusstange ein Stück weiBes Leinen schwenkte. «Enthalt diese Fahne irgendeinen Zauber?» fragten die Frauen fliisternd. Krkek gab die Erklarung.
«Nein», sagte er, «es ist das Zeichen, dai3 wir friedlich gesinnt sind.»
«So ist es», wurde ringsherum gemurmelt. Sie fühlten sich sehr beruhigt, daB der Punggawa in ihrer Nahe war und eine Friedensfahne mit sich brachte.
Nachdem der Diener des Punggawa weit an den nassen Sand hinausgegangen war und die Fahne eine Zeitlang geschwenkt hatte, löste sich drauBen ein Boot von dem gröBten der Schiffe. Die Manner drangten zu der Stelle, wo es anlegen muBte. Auch von der Spitze des Bootes wehte eine weiBe Fahne.
Ein paar Fischer, die mit Booten umzugehen wuBten, halfen das Fahrzeug ans Land zu ziehen, als es angelangt war. Die andern Manner hoekten respektvoll in einer langen Mauer am Strand entlang mit ihren Frauen und Kindern hinter sich. Einige erkannten den Mann, der das Boot verlieB und auf den Punggawa zuschritt. Es war kein Hollander, sondern der Gusti Njoman aus Bulèlèng. Auch die Manner, die ihn gerudert hatten, waren keine WeiBen, sondern Javaner in Uniformen, so daB sie trotz ihrer dunklen Hautfarbe den Hollandern ahnlich sahen.
Nachdem der Punggawa den Gusti begrüBt und einige Worte mit ihm gewechselt hatte, begab sich etwas Unerwartetes. Der Punggawa namlich, ohne Diener oder Schirm, stieg in das fremde Boot ein; der Gusti setzte sich neben ihn, einer der Javaner gab ein paar Befehle, das Boot stiefi ab. Bald sahen sie es iiber die kleiner werdende Brandung hinaustanzen und das grofle Schiff erreichen.
«Was bedeutet das?» fragte Pak beklommen. «Nehmen sie unsern Punggawa gefangen?»
«Wir müssen hier bleiben und sehen, was geschieht», sagte Krkek. Sie alle hoekten sich wieder hin, der Strand war eingesaumt mit einer endlosen Kette von Menschen, die schweigsam warteten. Einige fingen nun doch an, sich Sirih oder Essen zu kaufen, und die Handlerinnen verdienten ein paar Kèpèng. Es wurde kühler und dunkel. Der GroBe Berg weit drüben hielt das Licht am langsten, dann verschwand auch er. Die



Schiffe drauBen hatten jetzt Lampen brennen; ein paar junge Burschen aus den Dörfern brachten trockenes Maisstroh von den Feldern und machten ein Feuer an. Niemand wollte nach Hause gehen.
Es war schon finsterer Abend, als das Boot wiederkam und den Leuten ihren Punggawa zurückbrachte. Alle Manner drangten sich dazu, dem Boot ans Ufer und ihm aus dem Boot zu helfen. Er trat ans Feuer, und sie bemerkten, daB er ernst aussah.
«Leute», sagte er, «es ist besser, wenn ihr jetzt in eure Hauser zurückgeht. Nichts wird euch geschehen, wenn ihr tut, was ich euch sage. Ich reite sogleich nach Badung, um dem Fürsten einen wichtigen Brief zu überbringen. Wenn ich zurückkomme, werde ich euch berichten, was weiter zu geschehen hat. Ich warne euch, irgend etwas zu tun, was den Zorn der Hollander erregen könnte, denn sie sind machtig, und sie haben viele Gewehre. Geht jetzt nach Hause. Friede eurem Schlaf.»
Die Leute zerstreuten sich schnell und leise murmelnd. Sie beeilten sich, um in ihre Hauser zu kommen, denn es war finster geworden, und einige, wie die von Taman Sari und Rènon, hatten noch eine ziemlich groBe Wegstrecke zurückzulegen.
«Was bedeutet das alles?» fragte Pak wieder seinen Vater. Mit einemmal war die Heimat, in der sie lebten, fremd und unheimlich geworden. Niemand wuBte, ob Opfer gebracht werden sollten und von welcher Art, um ein Unheil abzuwenden, das sie in der Luft spiirten, aber das zu unbekannt war, als daB sie wissen konnten, in welcher Form es sie treffen würde.
«Der Punggawa hat recht», sagte der alte Mann. «Es ist wie am Tage der NjSpi, wenn der Himmel gereinigt wird und alle Damonen auf die Erde kommen. Dann bleiben wir auch in unsern Hausern, und wer sich auf die StraBe wagt, wird bestraft. Genau so ist es jetzt. Wenn die Hollander in unsere Dörfer kommen und die StraBen leer finden, dann würden sie zurück auf ihre Schiffe gehen — so, wie die Damonen immer weggegangen sind, weil sie glauben, daB es keine Menschen in Bali gibt.»
Dies leuchtete Pak ein. Schweigsam legten sie den Rest des Weges zurück. Sie lieBen die Öllampe brennen, die ganze



Nacht, aber nichts Böses ereignete sich, obwohl die Leute von Taman Sari öfters erwachten und lauschten. Es war eine Nacht wie jede andere, die Hunde bellten, und die Zikaden machten groBen Larm.
Früh am nachsten Morgen schlug der Kulkul mit dringlichem und hartnackigem Ruf. Pak beeilte sich, zum Gemeindehaus zu kommen, noch bevor er gebadet hatte. Die grofie DorfstraBe war noch nicht einmal ganz heil, und in der Morgendammerung war da ein Gewimmel von Mannern, die im Gehen ihre Kopftücher banden und sich in kurzen Worten miteinander verstandigten. Als sie beim Gemeindehaus eintrafen, fanden sie die StraBe und das Gras, wo sonst die Hahne standen, gefüllt mit lanzenbewaffneten Reitern. Sie erkannten den Dewa Gdé Molog, den Befehlshaber der fürstlichen Krieger. Die Pferde wieherten und bissen einander, und Staub wirbelte auf von ihrem Gedrange. Molog steilte sich an den Rand der groBen Balé, und die Leute von Taman Sari hoekten sich ehrfurchtsvoll hin, fast unter die Hufe der Pferde.
«Manner von Taman Sari», schrie Molog mit seiner lauten Stimme, «der Fürst von Badung schickt mich zu euch, um euch dies zu verkünden: Die Hollander wollen das Land mit Krieg überziehen. Ihr seid aufgerufen, es zu verteidigen und zu kampfen bis zum letzten Tropfen Blut. Alle Manner in diesem Dorf, die vom Reis unseres Herrn, des Fürsten, leben, haben Waffen bekommen und sind in deren Gebrauch unterwiesen worden. Benützt sie gegen den Feind, wie es unsere Ehre und unsere Sicherheit gebietet.»
Die Manner waren totenstill, als sie dies vernommen hatten. Der Dewa Gdé Molog nahm einem Krieger aus seinem Gefolge einen Kris in der Scheide aus den Handen und hob ihn hoch. Er zog die Waffe heraus und zeigte sie nach den vier Himmelsgegenden. Es war Singha Braga, der heilige Kris mit dem Löwen und der Schlange. Nichts war zu hören als das Hundegebell im Dorf.
«Diese Botschaft schickt der Fürst, euer Herr: Folgt dem heiligen Kris und verteidigt euer Land», sagte Molog. Er schob die Waffe wieder in die Scheide. Er rjiusperte sich, denn er hatte seine Stimme angestrengt bei seinem Ritt von Dorf zu Dorf, wo er überall den Aufruf zum Kampf verbreitete. Die Manner



von Taman Sari schwiegen betreten. Sie kauerten noch da, als Molog mit seinen Reitern schon in einer Staubwolke verschwunden war, in der Richtung auf Sanur zu.
«Wo ist der Punggawa?» fragten schliefllich einige; «er soll bestimmen, was wir tun sollen.»
Als sie beim Haus des Punggawa in Sanur ankamen, da fanden sie zwei Dinge: ihr Herr war noch nicht zurückgekehrt aus der fürstlichen Puri. Und Molog hatte eine groBe Abteilung von Kriegern, mit Lanzen, Krisen und Geweliren bewaffnet, in der Palmenpflanzung hinter dem Hof des Punggawa zurückgelassen. Die Manner wuBten nicht, ob sie sich dadurch beschützt oder bedroht fühlen sollten.
Sie standen eine Weile unschlüssig herum und wuBten nicht, was sie jetzt tun sollten. Der Punggawa hatte ihnen befohlen, in den Hausern zu bleiben, aber sie fühlten sich sicherer, wenn sie beisammen waren. Niemand dachte daran, auf die Sawah zu gehen an diesem Morgen. Zuletzt berief Krkek mit noch ein paar besonnenen Mannern der Gemeinde eine Sitzung ein, und sie alle zogen zurück nach Taman Sari zum Gemeindehaus, der groflen Balé, mit ihren Pfosten und dem doppelt gestuften Dach, unter dem sie noch stets alle Schwierigkeiten gelost hatten, die das Dorf betrafen.
Es wurde ein wenig hin und her geredet in der wortkargen Weise von Bauern, die vor unerwartete Probleme gestellt sind. Der reiche Wayan war dafiir, daB man das Dorf verlassen und sich verstecken sollte, falls die Hollander eindringen würden.
«Wo verstecken?» fragte Rib mit einem Rest seiner gewohnten Munterkeit. «Wir sind keine Eichhörnchen, die sich in Kokosnüsse verkriechen können.»
Pak hatte ein wunderliches Gefühl, so, als bande jeinand ein dunnes Seil um seine Brust. Krkek in seiner bedachtigen Weise faBte zuletzt die Meinung von ihnen allen zusammen. «Was geht uns der Krieg zwischen dem Fürsten und den Hollandern an?» sagte er. «Wir haben keinen Krieg gewollt, und kampfen ist nicht unsere Sache. Was sollen die Menschen von Badung essen, wenn die Bauern in den Kampf gehen, anstatt Reis zu bauen? Der Pflug ist wichtiger als der Kris.»
«So ist es», sagten die Manner. Pak hatte noch etwas hinzuzusetzen.



«Wenn die Hollander unseren Frauen Schaden zufügen oder unsere Kinder verletzen wollen, dann werden wir kampfen, aber wenn sie nur durch unser Dorf marschieren, um nach Badung zu gelangen, dann wollen wir in unsern Hausern bleiben und uns nicht bewegen», sagte er aus seinem beklommenen Herzen heraus. Der Radja hat meinen Bruder blenden lassen. Er hat mir meinen besten Hahn weggenommen, ich will nicht für ihn kampfen, dachte er dumpf.
«Wir wollen kampfen wie die Gürteltiere», sagte Rib, und die Versammlung löste sich auf mit Lachen. StoBe ein Gürteltier mit einer Bambusstange — es wird sich einrollen und tot stellen, du kannst darauftreten und es hinwerfen, und nichts wird ihm geschehen.
Um Mittag schlug der Kulkul wieder, und die Manner eilten zum Haus des Punggawa nach Sanur, wohin er sie berief. Sie alle hatten jetzt Krise in den Gürteln stecken, und man sah keine Kinder auf der DorfstraBe. Sie schoben sich in den Hof und kauerten sich mit gefalteten Handen hin; so viele waren sie, daB sie nicht alle Platz fanden und sich noch vor der Pforte in dichten Reihen drangen muBten. Der Punggawa sah müde aus, als ware der Prunk seines Auftretens ein wenig verwelkt wahrend der letzten Nacht.
«Manner von Badung», sagte er, «ich will euch jetzt alles berichten, was geschehen ist. Ich war gestern auf dem Schiff, das die groBen Herren und Radjas der Hollander tragt, und habe mit ihnen geredet. Sie wollen nichts Böses. Sie iieben euch und wollen euch unter ihren Schutz nehmen. Ihr Streit ist nur mit dem Fürsten von Badung. Sie haben mir einen Brief an ihn übergeben, und ich habe ihn nach Badung gebracht. In diesem Brief haben sie ihm ein letztes Mal Frieden angetragen und seine Unterwerfung verlangt. Ich habe die ganze Nacht im Gesprach mit dem Fürsten und seinen Batgebern verbracht. Auch der alte Tjokorda von Pametjutan war anwesend, auch der Pëdanda Ida Bagus Rai, der heilige Mann, auf dessen Rat der Fürst hört: der Fürst hat es abgelehnt, sich zu unterwerfen.
Manner von Badung — ich werde mich jetzt auf das Boot der weiBen Manner begeben und ihnen diese Antwort überbringen. Dann werden sie ans Land kommen und den Kampf beginnen.» Der Punggawa schaute die Gesichter der Manner,



die ihm zunachst kauerten, der Reihe nach an. Sie hatten den schlafrigen Ausdruck, den sie nur bei höchster und gespanntester Aufmerksamkeit annahmen.
«Dieser Kampf, ihr Manner», fuhr der Punggawa fort, «wird grausamer sein, als ihr euch vorstellen könnt, und viele werden getötet werden. Seid ihr einverstanden, wenn ich den Hollandern mitteile, dafi die fünf Dörfer an der Küste Frieden mit ihnen halten wollen?»
Es entstand ein Schweigen, dann ein Murmeln, und zuletzt nahm ein alter Mann aus Sanur das Wort, das Haupt der Gemeinde. «Es soll sein, wie der Punggawa gesagt hat - daB wir Frieden mit den Hollandern halten wollen. Aber, Herr, es sind viele Manner in den fünf Dörfern, die zur Puri gehören und den Reis des Fürsten essen. Diese sind verpflichtet, für ihn zu kampfen. Was sollen sie tun?»
«Das», antwortete der Punggawa, «muB jeder Mann mit sich selbst ausmachen. Ich halte niemanden zurück, der für den Fürsten kampfen will. Ich selbst werde eine weiBe Fahne vor meinen Hof hangen, und wer sich vor den Hollandern fürchtet, kann in meinen Hof kommen und sicher sein. Wer kampfen will, hat nichts mit mir zu tun, sondern muB sich den Kriegern des Befehlshabers Molog anschlieBen und sich unter dessen Schutz stellen. Und jetzt rate ich euch, auf eure Felder zu gehen. Wenn die Hollander euch an der friedlichen Arbeit treffen, werden sie euch nichts Böses tun.»
Damit wendete der Punggawa sich um und ging in sein Haus, ohne abzuwarten, was die Manner noch sagen wollten. Sie zögerten noch eine Weile und standen vor dem Hof auf der StraBe, dann zerstreuten sie sich und machten sich langsam auf den Heimweg.
«Was wirst du tun, Pak?» fragte der Fischer Sarda, kurz bevor sie zum Ausgang von Sanur kamen, wo ihre Wege sich trennten.
«Ich weiB es noch nicht - ich muB meinen Vater befragen», sagte Pak, den die vielen Ansprachen dieses Tages völlig verwirrt und erschöpft hatten.
«Meine Familie hat drei Sawahs vom Fürsten bekommen . . .», sagte Sarda. «Ich kann wohl nichts anderes tun, als meine Lanze holen und zum Molog gehen.»



Pak sah den Fischer überrascht an. Er war sein Freund, Sarda, er hatte ihm geholfen, seine zweite Frau zu rauben. Sie hatten oft Palmwein miteinander getrunken, und im Gamèlanorchester saBen sie nebeneinander, und Sarda trug den Gong mit ihm an einer Stange. Sarda wollte kampfen, und Pak wollte nicht. Er legte ihm die Hand auf die Schulter, bevor er ging. Er wuBte nichts zu sagen.
Zu Hause hoekte er sich neben seinen Vater und aB schweigsam den Reis, den seine zweite Frau ihm brachte. Die Frauen hatten ihre Kinder dicht bei sich und waren neugierig, was Pak zu erzahlen hatte. Aber sie waren nicht so unhöflich, ihn zu fragen. «Geht in die Küche, sitzt nicht alle um mich herum wie die Frösche, die quaken», sagte er trotzdem ungeduldig. Als die Frauen gegangen waren, blieben die Manner der Familie beisammensitzen: der Vater, Pak, der Onkel, der blinde Meru, der junge Lantschar. Auf seinen Knien hielt Pak seinen jüngsten Sohn. Als Pak seinen Bericht beendet hatte, saBen sie alle schweigsam da und kauten. SchlieBlich nahm der alte Mann das Wort.
«Ich kann nicht ganz verstehen, Sohn, was du erzahlst», sagte er. «Der Punggawa ist von unserm Radja eingesetzt, und er ist ein Verwandter des Fürsten. Wie kann er euch raten, Frieden zu halten, wenn der Fürst zum Kampf aufruft?»
«Der Punggawa ist unser Freund und will nicht, daB die Dörfer an der Küste zu Schaden kommen. Wir müssen ihm dafür danken, daB er uns nicht zwingt, zu kampfen», sagte Pak, der daran nicht gedacht hatte.
«Mir hat der Wind ein Gerücht zugetragen, daB der Punggawa ein Freund der Hollander ist und von ihnen bezahlt wird wie der Gusti Njoman. Vielleicht ist er ein Verrater wie dieser. Wer sagt euch, daB sein Rat gut ist?» fragte der alte Mann.
Pak faltete die Hande und erwiderte: «Der Radja hat meinen Bruder, deinen Sohn, geblendet. Er hat meinen besten Hahn genommen. Ich will nicht für den Radja kampfen.»
«Wir sind alle Diener des Fürsten», antwortete der alte Mann. «Mein Vater hat ihm gedient und ich und du. Die Sawahs, aus denen unser Reis kommt, gehören dem Radja. Wir gehören dem Radja. Wenn er den heiligen Kris ausschickt, um uns zu rufen, dann müssen wir gehen.»



Als der alte Mann dies gesagt hatte, spuckte er seinen Betel aus und schaute vor sich hin. Alle anderen schwiegen bedrückt. Hinten im Hof krahten die Hahne. Die Frauen in der Küche waren so still wie noch nie. Der alte Mann stand auf und ging über den Hof; er verschwand bei der Reissclieune. Nach einer Weile sahen sie ihn zurückkommen; er trug eine Lanze in der Hand und seinen Kris im Gürtel. Er blieb vor seinen drei Söhnen stehen und schaute sie der Reihe nach an. Der blinde Meru hob sein Gesicht zum Vater auf, denn er konnte den Bliek auf seinem Scheitel spüren.
Pak faltete die Hande und fragte mit der höflichen Sprache, die einem Höheren zukommt: «Wohin wünscht mein Vater zu gehen?»
«Zu den Kriegern des Radja», erwiderte der alte Mann. «Friede eurem Bleiben.»
Sie kauerten mit gefalteten Handen hin und sahen ihm nach, als er den Hof durch die schmale Pforte verliefl. Pak fühlte sich so verlassen, wie er als Kind gewesen war, wenn er sich mit den Büffeln bis zur Dunkelheit auf der Weide verspatet hatte.
Es geschah nichts Besonderes in dieser Nacht, und auch der nachste Morgen begann wie jeder andere. Mit Hahnenkrahen, mit dem Gerausch der Besen im Hof, wo die Frauen fegten, mit Hundegebell und Herdfeuer. Zwar gingen die Frauen nicht an den Flufi um Wasser, denn Pak hatte ihnen geboten, im Haus zu bleiben. Sie schöpften, soviel sie brauchten, aus dem schmalen Wassergraben, der das Dorf durchfloB, und die Hahne wurden auf den Grasstreifen vor die Pforte gestellt wie immer. Nach einer Stunde des Nichtstuns wurde Pak ungeduldig. Er bewegte den Gedanken im Kopf, seine Büffel zu nehmen und auf die Sawah zu gehen, die zum zweitenmal gepflügt werden muBte. Er steilte sich in die Pforte seines Hofes, um zu erfahren, was die andern Manner taten. Die StraBe war stiller als sonst, leer von Frauen und Kindern. Ein paar Manner gingen vorüber, und Pak rief sie an. «Geht ihr auf die Sawah arbeiten?»
«Wir wissen es nicht . . .», antworteten sie, unschlüssig wie er selber. Pak kehrte zurück in den Hof, machte sich an der Scheune zu schaffen und rieb seine Büffel mit Gras ab, eine



Freundlichkeit, die sie mit Erstaunen entgegennahmen. Es war ein Glück, daB ein kluger Mann wie Krkek die wichtigste Stimme im Dorf hatte. Er schickte den Laufer der Subak herum und lieB den Mannern sagen, sie sollten aufs Feld gehen wie gewöhnlich und arbeiten. Keine Gefahr. Pak nahm seine Büffel, atmete auf, scharfte den Frauen Vorsicht ein und verlieB den Hof. Sein Herz angstigte sich ein wenig um den Vater.
Er pflügte ohne rechte Aufmerksamkeit, und seine Furchen wurden nicht so gerade wie sonst. Nach einer Weile jedoch heilten die Erde und die Luft der Sawah ihn, wie sie ihn stets geheilt hatten, und seine Sorgen vergingen, so wie die kleine Wolke über den Palmen im Norden. Der Tjrorot schlug seinen kleinen Bambuskulkul. Als die Sonne steil stand, schlug auch der groBe Kulkul im Dorf. Pak überlegte, ob er heimgehen solle. Es war alles aus der Ordnung gerissen. Sonst wuBte jeder Mensch, was er zu tun hatte: wann zu arbeiten, wann Feste zu feiern, was für Opfer zu bringen und welche Gebrauche zu erfüllen. Seit der Kampf mit den Hollandern drohte, war alles ungewiB, und Entscheidungen muBten getroffen werden, die Pak, ein einfacher Mann, nicht entscheiden konnte. Zum Beispiel hatte er dem Meru am Morgen geboten, die Enten nicht auf die Weide zu treiben. Er sah aber, daB andere Entenhirten da waren und daB die Enten lustig ihre Schnabel in den Schlamm steckten, und er begann zu zweifeln, ob er recht getan habe. Die Enten waren hungrig, vielleicht würden sie sich gegenseitig totbeiBen in ihrem Stall. Wie aber sollte ein Mensch, der nicht einmal mit den Enten die richtige Verfügung treffen konnte, wissen, was er zu tun hatte, wenn es zum Kampf mit den Hollandern kam? Wenn der heilige Kris ruft, muB man gehen, sagte der Vater, und er war weise. Es war zum erstenmal in seinem Leben, daB Pak einen anderen Weg ging als der alte Mann. Seine Kehle füllte sich mit Bitterkeit, seine Zunge war bitter, sein Gaumen und sein ganzer Mund. Ich will nicht kampfen, dachte er wieder. Meinen Bruder hat man geblendet, und meinen Hahn hat man mir genommen. Ich will nicht kampfen.
Er sah Lantschar über die Rander der Sawahs gerannt kommen, atemlos und stolpernd. «Die Hollander sind da!» schrie er schon von weitem. «Es ist Nachricht gekommen - sie



haben ihre groBen Schiffe verlassen und landen mit vielen Booten — Tausende von Soldaten mit Geweliren und Kanonen. Was sollen wir tun?»
Von den andern Sawahs eilten auch Manner herbei, und neue Botschafter aus dem Dorf kamen gerannt. «Sie sehen wie Raksasas aus, hartig und mit riesigen Augen. Sie bringen riesenhafte Pferde mit sich, so groB, wie noch kein Mensch sie gesehen hat. Sie können nicht mit uns sprechen, aber sie drohen mit ihren Gewehren. Die Frauen weinen in den Höfen vor Angst.»
Pak zerrte seinen Pflug aus dem Schlamm und seine Büffel vom Feld. Es wax die neue Sawah, auf der er pflügte, und er war froh, dafl sie nicht weit vom Dorf lag. Lantschar half ihm mit den Tieren. Alle Manner eilten von den Feldern. In welcher Hast Pak auch war, so machte er doch einen Augenblick halt, als er beim Reistempel vorbeikam. Er übergab Lantschar die beiden Büffel und trat ein. Er kniete vor dem Hauptschrein nieder und sah seine Teller an. Er war sicher, dafi die Götter ihn beschützen würden als Dank für seine Gabe. Er hatte gern gebetet; aber er wuBte keine Worte für ein Gebet. Er konnte nur hinkauern mit den gefalteten Handen vor der Stirn und seine Wünsche in seinem Herzen vor die Götter hinbreiten. Beschützt meinen Hof, Götter, meine Familie, meine Kinder und meine Felder. Als er den Tempel verlieB, hatte er keine Angst mehr.
Gerade als sie sich dem Dorfrand naherten, brachen aus dem Bambusgebüsch am Bach die Lanzenreiter hervor. Es waren viel mehr als am Tag zuvor. Pak erkannte, dafl sich eine groBe Anzahl Manner den fürstlichen Kriegern angeschlossen hatte, Manner wie sein eigener Vater, die kamen, wenn der heilige Kris sie rief. Er suchte nach dem alten Mann zwischen dem Fuflvolk, das den Reitern langsamer folgte. Doch das Gewühl war zu grofl, seine Büffel zerrten heimwarts, und das Wasser spritzte in seine Augen, als sie den Bach durchschritten. Die Krieger verschwanden schnell in der Richtung von Sanur.
Das Dorf war so fremd geworden, als ware es nicht Taman Sari, als ware es Pak geschehen wie dem Mann in dem alten Marchen, der die Augen aufschlug und sich auf einer unbekannten Insel befand. Es war ein Jagen und Hasten auf den



StraBen, kopflos wie Hühner liefen die Leute hin und her. Der Kulkul schlug und vermehrte die Aufregung. Frauen weinten und Kinder schrien, so laut, daB man den sonderbaren Larm, der von Sanur her knatterte, fast überhören konnte. Die Luft war heil und dick von Staub. Mitten durch die Verwirrung kam ein Zug Frauen mit Opferkörben geschritten, auf dem Weg zum Dorftempel. Sie hatten recht, es war nötig, die Götter zu ehren. Etwas weiter auf seinem Weg traf Pak den Pëdanda Ida Bagus Rai. Mit seinem hohen Stab in der Hand, gefolgt von zwei Schiilern, schritt er still dahin, als wüBte er nichts vom Kampf und von der Angst. Ein paar Leute kauerten sich flüchtig hin und falteten die Hande.
Pak nahm sich ein Herz und redete den Priester an, trotzdem dies eine grobe Unhöflichkeit war. Aber der Tag schien ungewöhnlich genug, um dies zu entschuldigen.
«Pëdanda», sagte er. «Mein alter Vater, den der Pëdanda gut kennt, hat uns verlassen. Er ist mit den Kriegern des Radja ausgezogen. Was sollen wir tun, damit ihm nichts geschieht?»
«Dein Vater ist ein treuer Diener», sagte der Pëdanda freundlich. «Die Götter werden ihn beschützen. Und du hast Angst ?»
Pak senkte die Augen. Der Pëdanda lachelte. «Wenn es gefahrlich wird, dann bringe deine Familie in meinen Hof», sagte er. «Ich will sie gern aufnehmen, ich bin ein Freund deines Vaters gewesen für viele Jahre. Bei mir sind sie sicher, denn mein Hof steht unter dem Schutz der Götter.»
Gerade als Pak danken wollte, erfolgte ein ungeheurer Donnerschlag. So stark war der Donner, daB Pak die Luft in seinen Ohren sich zusammenpressen fühlte, als sollte ihm der Kopf zerspringen. Ein hoher, andauernder Schrei der Frauen und Kinder auf der Strafie und hinter den Mauern antwortete. Pak hatte die Knie des Priesters umklammert und seinen Kopf in dessen Kain versteekt, als ware er selbst noch ein Kind. «Das ist der Anfang», sagte der Pëdanda, noch immer lachelnd, «die hollandischen Kanonen.» Er löste sich sanft von Paks geangstigter Umklammerung und schritt weiter.
Als Pak mit seinen Büffeln seinen Hof erreichte, da war schon auf unerklarlichen Wegen die Neuigkeit zu Puglugs Ohren gedrungen, daB es in Sanur brannte. «Die Hollander



haben das Dorf angezündet und alle Menschen getötet — keinen einzigen lassen sie am Leben», sagte sie mit zitternden Lippen. Sarna klammerte ihre Arme um Paks Hals, schamlos, als waren sie hinter der geschlossenen Tür in der Vertrautheit ihres Hauses. Er schüttelte sie ab. «Sind die Hahne gefüttert worden?» fragte er Meru. Der Blinde schüttelte den Kopf. Pak ging und holte seine Hahne von drauBen und fütterte sie. Merkwürdigerweise beruhigte es seine Frauen ein wenig, daB er dies tat.
Im Garten stand eine besonders hohe Palme, auf die kletterte Pak, um den Brand von Sanur zu sehen. Aber Sanur brannte nicht. Es kam nur etwas Rauch von der nordöstlichen Ecke des groBen Dorfes, wo der Korallentempel stand. Auch waren nicht alle Menschen in Sanur tot, denn jetzt kamen die ersten Flüchtlinge an mit ihren Kindern, Büffeln, Körben und Hahnen, und erzahlten, was geschehen war.
Es hatten sich die Krieger des Radja hinter den Palmen am Ufer versteekt gehalten, um die fremden Soldaten anzufallen, sobald sie das Ufer erreichten. Dies war ein tollkühnes und unverstandiges Unternehmen, denn es standen vielleicht hundert Manner aus Bali gegen tausend Soldaten. Aber ihr Kriegerblut kochte und war nicht zu zügeln. Auch war der Befehlshaber Molog selbst mit ihnen, um sie anzuführen.
Die fremden Soldaten schossen von den Booten aus, und ihre Gewehre waren so schnell, daB jeder SchuB mehrere Manner umzumahen schien. Auch Mologs Soldaten schossen, aber ihre Gewehre trafen nicht, und sie griffen nach ihren Krisen und Lanzen, um die Landenden anzugreifen. Der Sand des Strandes spritzte hoch unter den Schiissen der Hollander - so erzahlten die Flüchtigen - und die Krieger hielten sich unter dem Schutz der Palmen. Der Anblick der fremden Soldaten mit ihren ungeheuren Pferden war erschreckend, als sie in ihren Booten ans Ufer kamen. Es gingen aber drei Manner ganz allein über den Strand und den Kriegern des Radja entgegen; sie trugen eine weiBe Fahne. Einer dieser Manner war der Gusti Njoman von Bulèlèng, und er hielt seinen blanken Kris in der Hand. Die beiden andern waren die groBen weiBen Herren, die der Fürst immer Freunde genannt hatte. Dewa Gdé Molog erkannte sie. Der Gusti Njoman erhob seine Stimme



und rief den Kriegern zu, ihre Waffen niederzulegen, und nichts sollte dem Dorf geschehen. Molog antwortete mit einem lauten Schrei, seine Soldaten stürzten brüllend aus dem Dickicht, die geschwungenen Krise in der Hand. Sie fielen um, als wenn Durga, die Todesgöttin, sie angerührt hatte. Aber auch zwei Hollander stürzten nieder und bluteten. Sie wurden von den andern aufgehoben und zurück ins Boot getragen. Der Rest der Krieger zog sich zurück. Dann kam der grofie Donner, und das gröBte der grauen Schiffe drauBen stand plötzlich ganz in Wolken gehüllt. Die Kanonenkugeln aber hatten den Korallentempel getroffen und zerstört. Die Schreine und Throne der Götter waren umgefallen und zersplittert, und es brannte dort, so daB der neue elfstöckige Turm und sogar die Luftwurzeln des Wairinginbaumes verkohlt waren.
Die Leute von Taman Sari horten diesen Bericht mit Schrecken, mit Schaudern, mit Angst, aber doch auch mit gröfiter Neugierde. Sie krochen aus ihren Hausern hervor auf die StraBe, umringten die Flüchtigen und fragten sie tausend Fragen. Als sie von der Zerstörung des Tempels vernahmen, konnten sie es erst nicht glauben. «Bèh!» riefen sie aus. «Wie ist es möglich, einen Tempel zu zerstören? Wieso lassen die Götter es zu? Bèh! Bèh!»
Die Flüchtlinge waren zumeist Verwandte von Familien in Taman Sari. Auch Dasnis Eltern und Geschwister waren angekommen, mit einer abgearbeiteten Kuh am Strick. Plötzlich fing hinten jemand zu lachen an, und alle drehten sich um. Es war Rib, der in Gelachter ausgebrochen war. Die Leute sahen ihn verwundert an. «Da haben wir seit Jahren Opfer gebracht und Feste gehalten im Korallentempel, und jetzt zeigt es sich, daB er gar nicht heilig war!» rief er aus und lachte, daB ihm die Tranen kamen. Sie sahen ihn verblüfft an, und langsam pflanzte das Gelachter sich fort. Sie begriffen, was er meinte. Rib hat recht. «Es waren keine Götter im Korallentempel, sonst hatte er nicht zerschossen werden können», riefen sie aus. «Wenn es eine heilige Stelle gewesen ware, dann hatte nichts ihn zu zerstören vermocht!» Mitten in ihrer Angst und Aufregung fingen sie zu lachen an, als dieser Gedanke sich ausbreitete.



«Es haben nie Götter im Korallentempel gewohnt, und wir dummen Menschen haben immerfort Opfer hingetragen», riefen sie einander zu. Je mehr sie sich daran erinnerten, daB sie einen Tempel verehrt hatten, in dem sich offensichtlich kein einziger Gott niedergelassen hatte, desto komischer kam es ihnen vor. Und so geschah es, daB sie die Flüchtlinge unter Lachen und lauten belustigten Ausrufen zu ihren Höfen führten.
«Unserm Reistempel können die Kanonen keinen Schaden tun», sagte Pak, als sie zu Hause waren. «Der ist heilig, und die Götter besuchen ihn jeden Tag.»
Gegen Sonnenuntergang kamen die ersten hollandischen Soldaten nach Taman Sari. Ihnen voran ritt ein Mann mit goldenen Verzierungen an seinem Gewand, ein Anführer wie Molog. Sein Pferd war noch furchterregender und gröBer, als sie es sich nach den Erzahlungen vorgestellt hatten. Es war zweimal so groB und hoch wie die Pferde, die sie selbst besaBen. Auch die hollandischen Soldaten sahen aus, als besaBen sie zweimal soviel Kraft und Mut als die Menschen von Bali. Sie schossen ein paar Gewehre ab, mehr zum Vergnügen, wie es schien, denn niemand wurde getötet, und der Knall war festlich wie von chinesischem Feuerwerk am Tag der Zahnfeilung oder der Verbrennung. Die Leute von Taman Sari konnten es sich nicht nehmen lassen, über ihre Mauern zu gucken und die fremdartigen Soldaten mit den Augen zu verschlingen. Erst als sie hohes Geschrei vom nördlichen Ausgang des Dorfes horten, und als Lanzenreiter durch den Ort prasselten, und als es anfing, dunkel zu werden, ohne daB die Schüsse aufhörten, da wuchs ihre Angst.
Pak saB auf den Stufen seines Haupthauses und brütete. Der Vater fehlte ihm, um Rat zu geben. Sein Herz gramte sich um den alten Mann, und zugleich fühlte er, daB er selbst zu dumm war, um in solch verwirrenden Zeiten das Haupt der Familie zu sein. Ich kann auf der Sawah arbeiten wie ein Büffel, dazu bin ich zu gebrauchen, dachte er betrübt, aber mein Kopf ist leer, und ich weiB nicht, was tun. Sollen wir hinter unserer Mauer bleiben, dachte er. Oder sollen wir fliehen? Die Verantwortung für Dasnis Eltern, Geschwister und Kuh lag als neue Last auf seinem Sinn.
Puglug kam von der Küche und brachte ihm seinen Reis



und ein hartgekochtes Entenei und blieb vor ihm hoeken, wahrend er aB.
«Der Punggawa hat alle Gewehre genommen, die er in seiner Reisscheune verborgen hatte, und hat sie vor den Befehlshaber der fremden Soldaten hingelegt», sagte sie. «Es waren zwanzig Gewehre. Er hat eine weiBe Fahne an die hohe Stange gehangt und eine zweite weifle Fahne vor seine Pforte mit den Vogelkafigen, so daB die Feinde auf den groBen Schiffen sie sehen können und nicht auf sein Haus schieBen. Der Punggawa ist ein Freund der Hollander, und in seinem Hof ist es sicher. Es haben sich schon Hunderte von Leuten dorthin geflüchtet.»
Pak warf sein leergegessenes Blatt fort. «Frau, woher weiBt du solche Geschichten?» fragte er auf gestort. «Hast du einen Vogel, der herumfliegt und dir erzahlt, was er sielrt?»
Puglug stand gekrankt auf und ging fort. Sie kam aber noch einmal zurück und sagte: «Du hast Kinder, Söhne und Töchter. Ich dachte, du würdest gern erfahren, wo es sicher ist.» Und damit ging sie zur Küche. Pak fuhr fort, zu brüten.
Vielleicht ist es sicher im Haus des Punggawa von Sanur, dachte er. Aber wie sollen wir hinkommen? Es wird schon dunkel, und der Weg ist weit. Vielleicht sind die Sawahs voll von Soldaten — oder von bösen Geistern, die auf die Seelen der Getöteten warten. Was würde der alte Mann tun, dachte er angestrengt. Er würde nicht zum Punggawa gehen, den er einen Verrater genannt hat. Auf einmal wuBte er die Antwort, und sein Gesicht wurde glatt. Er ging zu den Frauen und befahl den kleinen Madchen, die ganze Familie zusammenzurufen.
«Macht euch fertig», sagte er, als sie alle beisammen waren, «wir gehen nach dem Hof des Pêdanda Ida Bagus Rai. Er hat uns den Schutz seines Hauses angeboten, weil mein Vater sein Freund ist. Eilt euch, damit wir hinkommen, bevor es dunkel wird.»
«Sollen wir Reis mitnehmen? Werden wir lange dort bleiben? Kommen die Büffel mit? Die Enten? Die Hahne?» fragten die Frauen durcheinander. Pak hielt sich die Ohren zu. «Nehmt die Kinder und laBt die Tiere hier», sagte er. «Ich werde morgen früh hierhergehen und sie füttern.»



«Lantschar kann Kokosnüsse und Papajas herunterholen, damit wir nicht ohne Geschenk kommen», sagte Sarna manierlich. Pak lachelte ihr zu für die gute Idee. Rantung hatte ihren Arm um Madé gelegt und führte die kleine Klepon an der Hand. Die Tante trug das Söhnchen Siang, und Puglug wie Sarna hatten jede einen Saugling auf der Hüfte.
Als sie alles bereit hatten, flogen schon die ersten Fledermause. Sie zögerten in der Pforte, denn gerade als sie den Hof verlassen wollten, kam das Getrampel der Soldatenstiefel die StraBe hinunter, und die Hollander naherten sich in einem Schleier von Staub. «Durch den Garten und am Bach entlang», sagte Pak. Sie alle wanderten zurück durch den Hof, am Hausaltar vorbei, wo die Tante Opfer hingelegt hatte, durch das Dammerlicht des Palmengartens und über den Bambuszaun weg, der den Bach begrenzte.
Jetzt zeigte es sich, daB Dasnis Eltern doch ihre Kuh mit sich zerrten, sie patschte durch den Bach und muhte laut, denn dies war fremdes Wasser. Dasni führte den blinden Meru, und Lantschar nahm die drei kleinen Madchen unter seine ausgebreiteten Hande, als sie das Bambusgebüsch erreichten. Hier war es schon dunkel. Pak ging voran über den glitschig-feuchten Grund. Glühwürmchen hingen an den Blattern, und der kleine Siang griff danach. Sie kamen zum Ende der Bambuspflanzung und sahen die helleren Sawahs drauBen liegen unter dem Torbogen der Bambusaste. Sie eilten sich, um aus dem unheimlichen Dunkel fortzukommen. Plötzlich blieb Pak stehen. Sie alle blieben stehen. Nur die Kuh patschte noch weiter durch das Wasser.
Aus den Halmen der Sawah wuchsen plötzlich Köpfe, Schultern, Menschen; Soldaten in blauen Uniformen. Sie waren so weit entfernt, daB sie klein aussahen. Sie legten ihre Gewehre an die Wangen. Paks Frauen schrien. Er drangte sie zurück unter das Bambusdach. Es knallte und pfifï. Jetzt blieb auch die Kuh stehen. Pak spürte erstaunt, daB seine Knie zitterten. Er hielt den Atem an und stand da im Dunkel, mit seiner Familie hinter sich. Von dort, wo er stand, konnte er die Soldaten nicht sehen, aber er hörte sie naherkommen. Ihre FüBe machten groflen Larm, als sie das Reisfeld niedertraten, und ein Geruch von Leder und fremdem SchweiB wehte vor ihnen her. Ein



Anführer auf einem weiBen Pferd erschien jetzt in dem Torbogen, wo das Bambusgebüsch zu Ende war. Sie konnten ihn sehen, er aber sah sie nicht, weil sie ins Finstere geduckt standen und sich nicht rührten. Der Anführer drehte sein Pferd, rief etwas zu seinen Soldaten, und sie rannten hinter ihm her, durch den Bach, über den Zaun und verschwanden in den Palmenpflanzungen des Dorfes.
Pak wartete noch eine lange Zeit, bevor er sich bewegte. Als auch das letzte Gerausch vorbei war, schlich er gebückt hervor. Jetzt schien es sicher zu sein. Er winkte seiner Familie, die hinter ihm folgte. Die Kuh begann wieder durch den Bach zu waten. Am Rand der zerstörten Sawah wartete Pak, bis sie alle beisammen waren. Seine Töchter fehlten noch. Sie warteten, aber die Kinder kamen nicht. «Rantung! Made! Klepon!» rief Pak. Ein dünnes Weinen aus dem Bambusgebüsch gab Antwort. «Sie haben Angst. . .», sagte Pak und lachelte, obwohl ihm selbst die Lippen zitterten. Er ging den schmalen Weg neben dem Bach zurück, um sie zu holen. Er sah sie nicht, aber er folgte Madés Weinen. «Sei still . . .», flüsterte er in die Dunkelheit, «sonst kommen die Soldaten zurück.» Das Weinen wurde starker. Jetzt hörte er atmen hinter sich — das war Puglug, die ihm gefolgt war, um ihre Töchter zu holen. «Sei still . . .», flüsterte auch sie. Sie griff zwischen die Bambusaste und zog Madé hervor. Pak tastete nach den andern Kindern. Sie lagen auf der Erde. Er bekam den Zipfel eines Kains in die Hand, der war naB vom Bachwasser, das über ihn flofl. «Was gibt es?» flüsterte Puglug. «Ich weifi nicht», antwortete Pak.
Aber er wuBte schon. Seine Augen hatten sich an das Bambusdammer gewöhnt. Er sah seine kleinen Töchter. Sie lagen auf der Erde. Sie waren still und schlaff. Sie rührten sich nicht, sie gaben keine Antwort. Rantungs Köpfchen lag im Wasser, sie hielt die kleine Klepon an sich gepreBt.
Pak bückte sich und hob die beiden Kinder auf. Er trug sie aus dem Dickicht ins Helle und legte sie in das Stroh der zertretenen Sawah. Sie waren tot.
Leutnant Dekker hatte mit Bestimmtheit Lanzen zwischen den Palmen funkeln gesehen, bevor er «Feuer» kommandierte. Doch als er mit seinen Soldaten in die Palmenpflanzung ein-



drang, da war kein Feind zu finden. Er lieB das Grundstück gründlich absuchen, denn er war mit seinen zwanzig Mann ausgeschickt, um die Gegend nach Hinterhalten der Eingeborenen zu patrouillieren. Kein Feind, keine Lanzen. Er sprang vom Pferd und lieB es an dem kurzen Gras unter den Palmen rupfen. Die Dammerung hier tat gut. Er schloB die Augen, die müde von Staub und Sonne waren. Da sah er wieder Lanzen. Er sah das Ufer, wie er es beim Ausbooten zuerst gesehen hatte: Mit dem Funkeln von Lanzen, hinter Palmen gedeckt, und mit halbnackten Eingeborenen, die wie die Wahnsinnigen mit ihren Schlangendolchen den Soldaten entgegenrannten. Gefahrlich und heimtückisch, so stand es in dem Leitfaden. Das Land war wie gemacht für Hinterhalte. In den Reisfeldern konnten die braunen Leute liegen, in den Dickichten ihrer Pflanzungen, die der Leutnant zunachst für Dschungel gehalten hatte, hinter jeder Palme und in jeder ihrer merkwürdigen Hütten mochten sie sich verstecken. Überall waren Mauern, als wenn alle Dörfer eigens für den Krieg gebaut waren. Man sah die Leute nicht, und man hörte sie nicht, aber sie waren überall, das spürte Dekker. Seine Leute, die, vom Sergeanten geführt, durch den Palmenwald geschwarmt waren, fanden sich wieder ein. «Zu dienen, Herr Leutnant, alles leer», reportierte der Sergeant stramm. Er war ein alter, erfahrener Kolonialsoldat mit einem weiBblonden Bart wie ein Ziegenbock. Dekker hatte eine leise Ahnung, als würde er selbst in seinem neuen Glanz emes zweiten Leutnants nicht ganz ernst genommen. Er hatte ein sehr erhebendes Gefühl von sich selbst und vom Kriegführen gehabt, als er auf seinem weiBen Pferd an der Spitze seiner Leute losgeritten war. Aber in den ersten drei Stunden des Feldzuges hatte sich viel für ihn geandert. Zweimal verlor er die Himmelsrichtung, die jeder javanische Strafling und Zwangsarbeiter wuBte, sobald er nur die Sonne ansah. Ein Pferd in den Reisfeldern war eine idiotische und unnütze Angelegenheit, soviel wuBte er jetzt. Es versank im Schlamm, stolperte über die Rander, fiel hin, scheute vor Schlangen und machte bald, daB der fluchende Dekker Ströme von SchweiB unter dem Uniformrock herunterrinnen spürte. Nie wieder zu Pferd, versprach er sich.
Er war sehr durstig. Er griff zum drittenmal nach der Feldflasche an seinem Gürtel, obwohl er wuBte, daB sie leer war.



Am Rand der Pflanzung floB ein Bach, das Rieseln und Murmeln machte den Durst nicht besser.
«Nicht trinken!» rief er scharf, als er sah, daB einige seiner Soldaten sich dem Wasser naherten. «Die Offïziere werden strengstens davor gewarnt, die Mannschaften aus den Bachen Balis trinken zu lassen. Das Wasser ist voll Unrat und die Ausbreitung von Seuchen eine der gröBten Gefahren des Feldzuges. Trinkwasser wird jedem Truppenteil in genügender Menge zugewiesen werden», sagte der Leitfaden.
«Wir haben drei FuBmarode, Herr Leutnant», sagte der Sergeant. «Die Leute wollen sich etwas erfrischen.»
Dekker sah mit leichtem Neid zu, wie die Soldaten ihre Stiefel und FuBtücher auszogen und die Füfle im Bach wuschen. Er als Offïzier konnte das nicht tun. Er konnte den Sergeanten nicht bitten, ihm Wasser aus seiner Feldflasche abzugeben, obwohl er gesehen hatte, wie die Mannschaft sich kameradschaftlich gegenseitig aushalf. Er drehte sich schnell um - es war ihm gewesen, als lauerten Augen hinter einem Stamm. Nichts. Keine Augen, keine Lanzen, kein Feind. Leutnant Dekker hatte sich einen Kampf immer so vorgestellt, daB man dem Feind gegenüberstand, so daB man ihn angreifen und besiegen konnte. Hier war der Feind unsichtbar und im Rücken. Ungemütlich.
Von weitem kamen jetzt die Hornsignale, die zum Abendrapport bliesen. Leutnant Dekker entspannte. Das war wie in der Kaserne, heimatlich. Die Leute zogen Stiefel und FuBtücher wieder an. Es wurde schon dunkel. Dekker holte sich eine Zigarette hervor, die in seinem vertrockneten Mund nicht schmecken wollte. Er warf sie weg und fuhr mit der Zunge über seine Lippen. «Wir wollen umkehren, Sergeant», sagte er. Als der Sergeant den undienstlichen Ton hörte, trat er neben seinen Leutnant. «Wir hatten ein paar Ambonesen mitnehmen sollen», sagte er und schaute an den Palmen hinauf.
«Warum?» fragte Dekker. Es war der Befehl ausgegeben worden, bei allen gefahrlichen und exponierten Unternehmungen nur weiBe Truppen zu verwenden. Er war stolz gewesen, als sein Kapitan ihm Hollander zuteilte für seine Mission.
«Der Herr Leutnant sind durstig», sagte der Sergeant. «VI enn wir einige Farbige mithatten — die Kerle würden wie der Blitz da 'rauf und ein paar Klapas für den Leutnant bringen.»



«Was bringen?» fragte Dekker.
«Klapas. Kokosnüsse, Herr Leutnant», sagte der Sergeant.
Dekker hatte ein kleines malaiisches Wörterbuch neben dem Leitfaden für die Bali-Expedition in seiner Tasche. Er war noch nicht recht zu Hause in der Sprache, denn was man in Holland als Vorbereitung für den Kolonialdienst lernte, das klang anders als das, was die Soldaten redeten. Er stolperte immer wieder über die malaiischen Broeken, die alle Leute in den Koloniën in ihr Hollandisch mischten.
«Befehlen Sie Abmarsch», sagte der Leutnant. Der Sergeant brüllte sein Kommando, Dekker bestieg seinen schlechtgelaunten Schimmel und ritt neben dem Sergeanten her. Eigentlich hatte er seine Leute führen sollen, aber der Sergeant wuBte besser, wie er sich zu orientieren hatte. Dekker zog sein Büchlein heraus und examinierte die flüchtig skizzierte Landkarte. Er steckte es wieder ein. Sie erreichten eine Dorfstrafie; alle Dörfer sahen hier gleich aus mit ihren ewigen Mauern und Türmen und merkwürdigen abstrusen Tempeltoren und mit den dichten, hohen Baumwipfeln, die sich über der Strafie zusammenschlossen. «Patrouille halt!» sagte der Sergeant. «Was gibt's?» fragte der Leutnant aufgestört. «Zu dienen - requirieren . . .», sagte der Sergeant. Er liefi seine Leute samt dem Leutnant einfach auf der StraBe stehen und trat mit seinen lauten Stiefeln in eine der Türen. Dekker machte sich bereit, seine Leute schiefien zu lassen, falls sich etwas ereignete.
Es ereignete sich nichts. Der Sergeant kehrte zuriick und trug drei groBe, grüne Kokosnüsse mit sich. Sie waren aufgehackt. Er reichte eine dem Leutnant und liefl die andern bei der Mannschaft von Mund zu Mund gehen. Dekker hatte noch nie etwas so Gutes getrunken, wie diese kühle, dunne Angelegenheit, die sanft in seine staubige, trockene Kehle lief. Er trank sie aus bis zum letzten Tropfen. Der Sergeant sah ihm zufrieden zu.
«Patrouille marsch!» sagte der Sergeant. «Ich habe drei Kèpèng bezahlt, Herr Leutnant.»
Als sie das Biwak in Sanur erreichten, waren die Mannschaften gerade dabei, Essen zu fassen. Die Zwangsarbeiter hatten gutes Werk geleistet in den wenigen Stunden, Zelte und Feldbetten waren aufgestellt, überall brannten Lampen



von jener Form, die in den Koloniën Kompagnielampen genannt werden, der General mit seinem Stab war sogar in einem richtigen Haus untergebracht, nicht in einem hollandischen Haus zwar, aber doch in einer Sache, die Wande und eine Tür besafi. Der Geruch des Essens kam gut und kraftig aus den groflen Kesseln hergeweht, an denen die Leute aufgereiht standen, ihre Blechnapfe in der Hand und ein breites Lachen auf den Gesichtern.
Leutnant Dekker machte seine Meldung beim Kapitan, begrüBte ein paar seiner Kameraden und suchte sein Zelt. Er war müde - er hatte nicht gewufit, wie sehr. Erst beim Anblick des dürftigen Gestells, das Feldbett genannt wurde, spürte er seine Glieder schwer und seine Augen heifl werden. Sein Bursche, ein Javaner, hoekte rauchend vor dem Zelt.
«Minta Makan», sagte Dekker, stolz, daB er sein Essen auf malaiisch bestellen konnte. Der Bursche glitt davon. Es war gemütlich im Zelt. Die Lampe brannte. Es war eigentlich kühl jetzt. Der Pastor lag auf seinem Bett, lesend und angekleidet, aber mit geöffnetem Uniformrock. «Na, was haben Sie erlebt, Kamerad?» fragte er und schob seine Brille auf die Stirn.
Leutnant Dekker war etwas verargert, weil es schien, als sollte er wahrend des ganzen Feldzugs mit dem Pastor zusammengespannt bleiben. Er war sogar beim ersten Leutnant vorstellig geworden. Schimmelpennink war nett und lustig und kameradschaftlich, aber es war immer so, als wollte er sagen: Siehst du, auch ein Pastor kann lustig und kameradschaftlich sein. Auch litt er an einer zarten Gesundheit. Beim Ausbooten war er jammerlich seekrank geworden, hatte es übrigens wie ein Held getragen. Die Hitze, die dem Leutnant noch viel zu schaffen machte, schien er nicht zu spüren. Hingegen fror er oft und leicht und klagte bitter darüber. Auch jetzt hatte er Klage zu führen.
«Mein Jongos ist noch immer nicht gekommen mit den Barang-Barang», sagte er namlich. «Bleibt mir nichts übrig, als in der Uniform zu schlafen. Sehr unangenehm.»
Dekker zog sich die Stiefel aus und dehnte seine Zehen.
«C'est la guerre . . .», sagte er elegant.
«Wie? Ja - da haben Sie recht, Leutnant», erwiderte der Pastor.



Der Bursche brachte das Essen. Fleisch mit Kartoffeln und einer dicken Sauce, die nach Zwiebeln roch. Dekker afi hungrig. «Minta Minum», sagte er durstig.
«Das ist gerade der Haken», sagte Schimmelpennink fröhlich. «Es scheint irgend etwas mit der Wasserversorgung nicht zu stimmen. Es heiBt, daB wir reichlicli Wasser von den Kriegsschiffen geliefert bekommen haben — ja, aber wo ist es geblieben? Kein Tropfen zu bekommen im ganzen Lager.»
«Wir müssen ein paar Anbonesen auf die Kokospalmen schicken um Klapas», sagte Dekker mit neuer Weisheit. Er sehnte sich nach dem kühlen Getrank.
«Mir haben Leute von der Mannschaft aus ihren eigenen Feldflaschen abgegeben . . .», sagte der Pastor. «Es sind prachtige Burschen - es herrscht ein so ausgezeichneter Geist der Kameradschaft - und wie dankbar sie sind für jeden Scherz . . .»
Der Leutnant zog seinen Uniformrock aus und schnallte den Revolver ab. «Wo kann man sich hier waschen?» fragte er. Er war todmüde.
«Waschen? Das gibt's nicht auf einem Feldzug», erwiderte Schimmelpennink munter.
«Ich könnte vielleicht noch an den Strand gehen - schwimmen», sagte Dekker. Man konnte die Brandung rauschen hören, stark und nah.
Der Pastor schob wieder die Brille auf die Nase und nahm sein Buch vor. Es war ein Brevier, sah der Leutnant.
«Geilt nicht», sagte Schimmelpennink. «Haie, Baracudas, Stachelfische — sehr giftig.»
Der Bursche kam zurück und steilte einen Blechtopf mit Kaffee vor seinen Leutnant. Dekker trank durstig, der Pastor sah ihm zu. «Lecker?» fragte er etwas neidisch.
«Zumindest ist es flüssig», erwiderte der Leutnant. Er legte sich auf sein Bett und schloB die Augen. Lanzen. Palmendschungel, braune, nackte Menschen, Dolche, Lanzen, Hinterhalte. Wasser. Lanzen.
Der Pastor setzte sich noch einmal auf. «Ich habe auch meine Enttauschungen», sagte er. «Morgen ist Sonntag. Ich wollte der Mannschaft das Wort Gottes verkündigen. Unmöglich. Ich war beim General - abgewiesen. Morgen muB marschiert werden. Ich möchte wissen, wozu ich eigentlich mitgekommen bin.»



«Für die Toten», sagte der Leutnant, der schon schlief. «Für die Verwundeten. Trost sprechen.»
«Was denn, Trost», sagte Pastor Schimmelpennink. «Zwei Leichtverwundete haben wir heute gehabt. Einer ist Mohammedaner. Der andere schickte nach mir. Wissen Sie, was er von mir wollte? Schnaps. Genever wollte er.» Er legte sich hin und nahm die Brille ab. «Kann ich jetzt auslöschen?» fragte er.
«Gern», erwiderte der Leutnant schlafend.
«Ich höre, dafi es hier auch Malaria gibt. . .», sagte Schimmelpennink besorgt. Ich muB Brigitte schreiben - dachte der schlafende Leutnant. «Als wir uns dem Ufer naherten, da stürzten aus einem Hinterhalt die nackten Wilden mit ihren Lanzen uns entgegen . . .», begann der Brief.
Die Puri in Badung brannte an vielen Stellen. Die Hollander hatten die Geschosse ihrer Haubitzen über die Stadt und Umgebung ausgestreut, und groBe Teile der Puri waren schon zerstört. Nur der nordöstliche Fliigel mit den Haustempeln stand noch ganz unversehrt und die anschlieBenden Höfe. Auch in den südlichen Höfen waren noch einige Balés unbeschadigt, und dort drangten die Frauen und Dienerinnen sich zusammen. Viele der Sklaven und Diener waren weggelaufen. Zugleich aber strömten stetig immer mehr Menschen nach der Puri, Fliichtlinge aus den Dörfern oder Familien, die sich dem Fürsten zugehörig fühlten. Zwei Tage lang war viel Schreien und Weinen zu horen gewesen, aber nun wurde es still.
Vier Tage des Kampfes lagen hinter den Menschen von Badung, eines Kampfes, wie sie ihn nicht kannten. Die Gewehre der Hollander schossen schnell und reichten weit. Sie abzuschieBen, bedurfte keines Mutes, wie man ihn brauchte, um den Gegner mit dem Kris und der Lanze anzugreifen. Auch wurde es allgemein bemerkt, daB die Hollander als Feinde schlechte Sitten hatten. Bei Kriegen zwischen den verschiedenen balinesischen Beichen wurden stets gewisse Höflichkeiten eingehalten. Man kampfte zeitig am Morgen, und machte eine Pause, wenn die Sonne hoch stand, um zu essen und zu rasten in der Hitze. Aber die Hollander, wenn sie einmal angefangen hatten, zu schieBen oder zu marschieren, gaben keine Bast. Sie hatten überdies eine listige Art, zu kampfen. Sie kamen



nie von jener Seite, woher sie erwartet wurden, sondern liefien ihre Soldaten lange, mühsame Umwege machen, um die Krieger des Molog dort zu überraschen, wo niemand sie vermutet hatte. Sie fallten KokosnuBbaume, die viele Jahre gebraucht hatten, bevor sie Frucht trugen, und bauten Brücken daraus, anstatt die Flüsse zu durchwaten. Sie zertrampelten die Sawahs mit ihren groBen Stiefeln und unter den Hufen der Pferde, anstatt auf den StraBen zu marschieren, und sie brachen Mauern nieder ohne Grund. Ihre Kraft und Rücksichtslosigkeit machte sie unbesiegbar. In der Puri von Badung wuBten alle, daB der Kampf vorbei war. Boten kamen und berichteten, daB die fremden Soldaten die Puri in K&siman zerschossen hatten und nun dabei waren, dort ihr Nachtlager aufzuschlagen. Kein Hindernis lag mehr zwischen Kësiman und Badung.
Da das Haupthaus des Fürsten im ersten Hof zu Trümmern gebrannt war, und der Rauch und Brandgeruch dort fast unertraglich, hatte der Fürst sich nach einer Balé begeben, die unweit des Haustempels lag. Er war am spaten Nachmittag aus Kajumas zurückgekehrt, wo er sich bei seinen Kriegern aufgehalten hatte, um ihnen neuen Mut einzuflöBen. Auf dem Heimweg, bedeckt mit Schlamm und SchweiB — denn er und sein kleines Gefolge muBten die StraBen vermeiden und Schleichwege durch die Sawahs suchen, um nicht dem Feind in die Hande zu fallen —, hatte er im FluB gebadet wie ein Bauer. Heimgekommen, ging er zu seinen Frauen, um sie zu beruhigen. Dann setzte er sich auf die offene Balé und gebot dem Knaben Oka, ihm die Opiumpfeife zu reichen. Er sah erschöpft aus, als er rauclite, aber er lachelte mit blassen Lippen. In der Luft war ein feines Schwirren. Er schaute hinauf mit seinen trüben, vom Rauch geröteten Augen. Da oben flogen die Tauben; die Sonne fiel auf ihr Gefieder und machte es weiB und silbern. Die kleinen Glöckchen an ihren Füfien klangen. WeiB gegen den rauchgrauen Himmel flogen sie dahin. Der Fürst sah ihnen nach. Sie kamen nicht zurück wie sonst, um sich auf den Dachern niederzulassen. Sie verlieBen den hoffnungslosen Ort, frei und hoch, und verschwanden im Himmel.
Ein Zug von Frauen erschien in der Hofpforte, sie trugen Körbe mit Geschenken auf den Köpfen, und ihnen voran ging Bijang, die Mutter, die Hundertjahrige. Fürst Alit stand auf



und ging ihr entgegen, um sie mit gefalteten Handen zu begrüfien und sie zu stützen. Er sah, daB sie festlich gekleidet war. Die Haut an ihren nackten Schultern und Armen roch nach feinduftenden Ölen und sah wie ein welkes braunes Blatt aus.
«Bist du müde, Kind?» fragte Bijang und legte ihre Hand auf Alits Knie, nachdem er sie zu seiner Balé geleitet hatte. Ihre Frauen kauerten sich im Hof hin. «Nein, Mutter», sagte er.
«Dein Onkel und Vater, der Tjokorda von Pamëtjutan, ist sehr krank und leidet groBe Schmerzen. Er konnte selbst nicht kommen; so habe ich mich als Bote ausschicken lassen», sagte die Hundertjahrige mit ihrem vertraulichen Lacheln. Alit schaute sie aufmerksam an. — «Was hast du beschlossen, Kind?» fragte sie. - «Das Ende», erwiderte der Fürst. Stille trat ein. Das Knistern und Knacken des Brandes in den Höfen war zu hören.
«Ich bin reich», sagte die Bijang nach einer Pause und nahm ihre Hand vom Knie des Urenkels. «Ich will dir gern all das Geld geben, das die Hollander von dir verlangen. Du kannst es noch heute nacht nach Kësiman senden an ihren Befehlshaber. Dann werden sie zurückkehren auf ihre Schiffe, und Badung ist gerettet. Was sagst du dazu?»
Alit sah lachelnd in das zusammengeschrumpfte Gesicht der alten Frau. «Nein, Mutter», antwortete. «Das ware ehrlos.»
«Davon verstehe ich nichts», sagte Bijang singend. «Ich bin nur eine dumme, alte Frau und weiB nicht viel. Es ist groBer Jammer in den Puris. Sogar die Kühe schreien um ihre erschossenen Kalber. Es ist nicht gut, daB soviel Unglück geschieht, wenn Geld dagegen helfen kann.»
«Geld kann nicht helfen», sagte der Fürst.
Bijang schwieg. «Ich werde meinem Sohn bestellen, was du beschlossen hast. Wenn es das Ende ist, dann werden wir mit dir sterben», sagte sie dann. Unter der Greisenhaut hatte sie das Gesicht eines jungen Madchens, sanft lachelnd, beinahe fröhlich. Sie zeigte in den Hof. «Meine Frauen haben dir Früchte gebracht und Opfer für deine Altare. Sie wollen dich bitten, ob sie in deiner Puri bleiben dürfen bis morgen, denn ihre Balés sind zusammengefallen.»
«Sie sind willkommen», sagte der Fürst. Er zögerte einen Augenblick und fügte hinzu: «Sage ihnen, daB sie sich weiBe Gewander und Jacken machen sollen, als ob sie Manner waren.»



Bijang neigte den Kopf, denn weiBe Gewander trugen uur diejenigen, die sich dem Opfertod weihten. «Ich werde es ihnen sagen», murmelte sie. Sie stand auf und wies Alits Hilfe zurück. Sie schaute ihn beinahe schalkhaft an. «Für mich ist es Zeit, daB ich in den Himmel komme», sagte sie. «Du hattest noch ein wenig hierbleiben können, Kind, denn du bist jung, und die Welt ist schön für die Lebenden.»
«Meine Seele ist alt und sehnt sich nach Rast», erwiderte Alit ernsthaft. Bijang sagte leicht und höflich: «Darf ich jetzt meine Frauen zu den deinen führen, denn es ist nicht mehr viel Zeit, die Gewander zu bereiten.»
«Friede deinem Weg», sagte der Fürst.
«Friede deinem Tun», sagte die alte Frau. Er sah ihr nach, als sie an ihrem Stock davonging, gefolgt von ihren Frauen. «Sage der alten Ranis, daB sie Lambon zu mir senden soll», gebot er dem Knaben Oka.
Es fielen keine neuen Kanonenschüsse mehr in die Puri, und die Feuer waren an mehreren Stellen erloschen, nachdem sie alles aufgezehrt hatten, was Holz und Stroh war. Als Lambon kam, zog der Fürst sie zwischen seine Knie, als ware sie nicht seine Frau, sondern sein Kind. Sie blieb da sitzen, still und schweigsam und geborgen. Zuweilen schluchzte sie auf, ohne es zu wollen, denn sie hatte viel geweint und sich sehr geangstigt. Alit legte seine Hande auf ihr Haar und streichelte es. Es war warm und glatt. Er redete kein Wort. Er saB und streichelte Lambons Haar, er wufite es nicht einmal, denn er muBte denken. An der Seite neben ihm, zu seinen FüBen, war der Knabe Oka eingeschlafen. Auch Lambon schlief zuletzt ein, und ihr Kopf sank gegen seine Knie. So saB er lange. Dann weckte er die beiden kleinen Geschöpfe mit Behutsamkeit, damit ihre Seelen Zeit hatten, zurückzukehren. Sie schauten ihn erstaunt an und lachelten.
«Lambon . . .», sagte der Fürst, «ich will, daB du zu den Frauen gehst und ihnen diese Botschaft bringst: Morgen früh wird der letzte Angriff sein und ein groBer Kampf und das Ende. Alle, die meine Puri verlassen wollen, Frauen, Dienerinnen und Sklavinnen, sind frei, zu gehen. Die das Ende mit mir teilen wollen, sollen sich weiBe Gewander nahen und Jacken, als ob sie Manner waren, denn sie dürfen mit den



Mannern sterben und in den Himmel einziehen. Sage ihnen das.» — «Ja, Hoheit. . .», flüsterte Lambon mit gesenktem Kopf.
«Ich werde dich nicht wiedersehen, Lambon», sagte Alit und schaute auf sie hinunter. Sie war noch immer klein und zierlich, fast wie ein Kind. «Du warst meinem Herzen lieb, kleine Schwester, ich wünsche dir Glück, wenn du zu dem Hof deines Vaters zurückkehren willst.»
Lambon rausperte sich. «Ich will bei meinem Herrn bleiben», sagte sie mit trockener Stimme. Alit wendete sich von ihr ab. Sie zögerte einen Augenblick, dann faltete sie die Hande, verbeugte sich und ging davon. «Und du, Oka?» fragte der Fürst. «Auch ich will bleiben», sagte der Knabe. «Werde ich einen eigenen Kris bekommen?»
«Ja, du wirst einen Kris bekommen, du solist dir einen von meinen Krisen aussuchen», erwiderte Alit lachelnd.
Okas Gesicht strahlte vor Stolz und Vergnügen, und seine Beine strafften sich wie bei einem Kampfhahn. «Warte hier auf mich, denn ich werde dich brauchen», sagte Alit und verüeB den Knaben. Er ging mit raschem Schritt nach der groBen Bale im ersten Hof, wo alle seine Minister und Ratgeber auf ihn warteten. Obwohl es spater Nachmittag war, schien das Licht noch so heil, daB die Flammen des Brandes kaum zu sehen waren und nur als blauer Schein dastanden mit Bauchfahnen in der stillen Luft. Die Hollander hatten wieder zu schieBen begonnen, aber ihre Kanonen trafen nicht.
Im Hof des Pëdanda Ida Bagus Rai in Taman Sari hatten so viele Familien Schutz gesucht, daB die Menschen dichtgedrangt auf der Erde saBen, mit allen Frauen, Kindern und Habseligkeiten, die sie mitgeschleppt hatten. Da und dort hatten sie kleine Feuer angemacht, auf denen kochten und brieten sie ihr einfaches Essen. Die Kinder lachten schon wieder nach der ausgestandenen Angst oder spielten still, bemüht, die Erwachsenen nicht zu belastigen. Mütter sangen Wiegenlieder und erzahlten mit halblauter Stimme Geschichten, um die Kleinsten stillzuhalten. Die blinde Frau des Pedanda, hoch und aufrecht in ihrem schwarzen Kain, tastete sich zwischen den Lagernden durch und sorgte dafür, daB alle Platz fanden. Dasni, die Frau des Meru, hatte Lantschar nach dem Hof zurückgeschickt um



Matten, die sie hier gut gebrauchen konnten. Puglug saB neben ihr mit einem etwas starren Lacheln auf ihrem haBlichen Gesicht, denn sie hatte zwei kleine Töchter verloren, aber es ware unhöflich gewesen, den Kummer vor andern zu zeigen. Auch lag der kleine Tanah an ihrer Brust und saugte kraftig, so dafi eine warme Freude ihr Inneres durchdrang, trotzdem sie traurig war. Neben ihr saB Dasnis Mutter und murmelte die Trostworte, die alte erfahrene Leute immer zur Hand haben. «Und glaub mir, es vergiflt sich schnell. Kinder werden geboren, Kinder sterben; ich habe sechs gehabt, und nur drei sind am Leben geblieben. Wenn du mich um die Namen der Gestorbenen fragst - ich kann mich nicht mehr erinnern. Zeit, die vergeht, ist wie rinnendes Wasser, sie wascht alles ab.» Unter dem tröstenden Gemurmel der alten Frau überkam Puglug der Schlaf.
Bei den Mannern saB Pak, ein wenig schweigsam, aber nicht mehr so ungliicklich, wie er es gewesen war, als er die schlaffen Leichen seiner Kinder aus dem Bambusgebüsch trug. Das Dorf hatte seine Toten begraben, sie hatten Abgesandte zu den Hollandern geschickt, Unterwerfung angeboten und um Waffenfrieden gebeten, damit sie Graber graben konnten. Seitdem war an der Küste kein SchuB mehr gefallen, und die Hauptmacht der Soldaten war landeinwarts gezogen gegen Badung. Trotzdem trauten sich die meisten doch noch nicht zurück in ihre Hauser. Am frühen Nachmittag hatten die Geschütze von den Schiffen und die am Strand gedonnert, als wenn alle Hauser in Sanur und Taman Sari einstürzen sollten. Nun war es ruhig geworden. Manche Manner hatten sogar begonnen, zu spielen, sie warfen ihre Kèpèngs auf die Matten, wetteten und gewannen oder verloren. Es brachte ihre Gedanken von den Sorgen fort, und das war gut. Hinten im Hof bei den Haustempeln saB der P&danda auf seiner Gebetsbalé und meditierte. Er sah aus, als ware er weit entfernt und wüBte nichts davon, daB sein Hof voll war mit obdachlosen Menschen.
Ein Bauer trat in die Pforte mit seinem kleinen Sohn an seiner Seite. Obwohl die Sonne nicht mehr stark war, trug er einen groBen, runden Hut. Das Kind hatte ein schelmisches und beschmutztes Gesicht, und die FüBe des Bauern waren voll Schlamm. - «Wo ist der Pedanda?» fragte er. «Ich habe ihm eine Botschaft zu bringen.»



Ein paar der Manner wiesen nach dem Platz, wo der Priester in Meditation versunken war. «Woher kommst du?» fragten sie den Neugekommenen. «Aus Badung», antwortete er. «Wie ist es dort?» fragten sie dagegen. Der Mann gab keine Antwort mehr, sondern trat an den Bambuszaun, der den Hof mit den Tempeln von dem übrigen trennte. Er blieb dort stehen, mit dem Knaben neben sich, und wartete.
«Ich habe eine Botschaft für den Pëdanda . . .», sagte er nach einer Weile. Der Pëdanda blickte auf aus seiner Versenkung und sah den stehenden Mann. Es war sonderbar, daB ein Mann stehen sollte in des Priesters Gegenwart. «Tritt ein!» sagte Ida Bagus Rai und verlieB seine Balé, um dem Kommenden entgegenzugehen. Der Mann faltete flüchtig die Hande, als er vor den Priester trat. «Dies ist die Botschaft», sagte er halblaut: «Morgen wird ein groBer Kampf sein in Badung und der letzte Angriiï und das Ende. Der Pëdanda wird gebeten, Opfer zu bringen und zu beten.»
Ein paar Manner und Kinder hatten sich an den Bambuszaun gedrangt, um zuzuhören; sie kauerten dort, aber sie verstanden nichts, denn der Mann sprach, ohne die Stimme zu erheben. Der Pêdanda zog ihn schnell am Arm mit sich. «Komm in mein Haus, Fremder», sagte er. Die Leute im Hof staunten.
Als sich die 1 ür hinter ihnen geschlossen hatte, begann der Priester zu lachen. «Ein schlechter Sudra warst du, Fürst», sagte er, «der sich nicht vor dem Pëdanda bückt.»
Er selbst verbeugte sich, denn obwohl er ein Brahmane und des Fürsten Freund und Lehrer war, so gebührte dem Stand des Fürsten Ehrfurcht. Er betrachtete den jungen Fürsten mit Aufmerksamkeit; seinen aufgeschürzten Kain, seine schmutzigen FüI3e, die Sichel in seinem Gürtel. «Was bedeutet deine Verkleidung?» fragte er. «Warum kommst du ohne Gefolge in mein Haus?»
«Kannst du es nicht erraten?» sagte Alit.
«Willst du fliehen? Wohin? Wenn die Feinde Badung eingenommen haben, dann werden sie sich nach Tabanan wenden, nach Bangli und nach Klungkung. Wo willst du dich verstecken vor ihren Gewehren?» sagte der Priester streng. «Und hast du vergessen, daB die alten Bücher den Ksatrya ehrlos nennen, der dem Kampf ausweicht?»



«Ich will nicht fliehen», sagte der Fürst lachelnd. «Hast du meine Botschaft nicht verstanden?»
Der Pëdanda wurde ernst. «Ich habe sie verstanden», sagte er. «Ich werde Opfer bringen und beten. Ich werde bei dir sein, wenn das Ende kommt. Bist du deshalb selbst in mein Haus gekommen, allein und verkleidet, um mir das zu sagen?»
«Ich will, daB du mir den Weg zeigst», sagte Alit.
«Du weifit deinen Weg. Dein Weg ist gut», erwiderte der Priester. Der Fürst zögerte, als der Priester dies sagte. Er legte seine Hand bittend auf sein Knie.
«Du solist mir den Weg zu Raka zeigen . . .», sagte er leise. «Ich kann keine Boten zu dem Unreinen schicken. Ich muB selbst zu ihm gehen.»
Eine lange Pause entstand, als dies gesagt war. Ida Bagus Rai überdachte die Ungeheuerlichkeit, die darin lag, daB der Fürst in seiner letzten Nacht verkleidet ausging, um den aussatzigen Freund zu besuchen.
«Ich kann dich nicht zu ihm führen», sagte er streng. «Seine Gegenwart macht unrein.»
«Ich weiB», sagte Alit. «Aber ich bin schon jenseits davon. Morgen ist das Ende - rein oder unrein macht keinen Unterschied mehr für mich. Auch dies steht in den Büchern: Für den Erleuchteten ist alles eins! Der Brahmane und sein heiliges Gebet; die Kuh, der Elefant und der unreine Hund; der Kastenlose, der des Hundes Fleisch verschlingt: sie alle sind nur eins. Und . . .», setzte er hinzu und sah dem Priester dringlich ins Gesicht, «macht nicht das Ende alles rein?»
Nach einer langen Stille erwiderte der Pïdanda: «Gut. Ich glaube, ich kann dich verstehen. Geh voraus, damit die Leute in meinem Hof dich nicht bemerken. Ich treffe dich am süd~ lichen Ende der StraBe.»
Ein paar Leute sahen dem Mann aus Badung nach, als er sich zwischen ihren Matten einen Weg suchte und den Hof verlieB. Sie schenkten ihm nicht viel Aufmerksamkeit, denn zu viele Boten kamen und gingen in diesen ungewöhnlichen Tagen. Der Fürst, mit Oka an seiner Seite, ging rasch durch das Dorf und wartete unter dem Wairinginbaum, der am südlichen Ausgang stand. Keine fremden Soldaten waren zu sehen, doch kamen von weit her ihre fremdartigen Hornsignale durch



die Luft. Taman Sari lag sonderbar leer und still. Es sah friedlich aus mitten im Krieg. Alit atmete tief. Er fühlte sich kühl und leicht in der Kleidung eines kastenlosen Bauern. Nach einiger Zeit sah er den Pèdanda sich nahern. Er war allein und ohne seinen Priesterstab. Aber - der Fürst sah es mit einem leichten Lacheln der Befriedigung — er hatte einen neuen Kain aus weiBem Leinen umgewunden und eine neue, enge, weiBe Jacke angezogen. Sie gingen wortlos nebeneinander her. Der Knabe Oka tanzte vor ihnen und hinter ihnen, leise singend. Er war glücklich, der Gefangenschaft der Puri für ein paar Stunden entgangen zu sein und den Dampfen des Opiums.
«Wie süB die Luft schmeckt. . .», sagte Alit etwas spater. Dann wurde wieder geschwiegen. Sie gingen jetzt quer durch die Sawahs. Der Himmel spiegelte sich mit groBer Helle in denen, die voll Wasser standen und junge Pflanzenspitzen trieben. Andere waren haBlich zerrissen und zerstört vom Durchmarsch der Soldaten. Als sie an Felder kamen, auf denen die reifenden Ahren das erste Silber im Grün zeigten, lieB der Fürst im Gehen die Rispen durch seine Hand gleiten.
«Ich bin zufrieden», sagte er etwas spater. «Es ist süB, noch einmal so durch die Sawahs zu gehen.»
Er dachte nach und begann zu lacheln. «Ich glaube, ich habe es nicht getan, seit ich ein Kind war wie Oka», setzte er hinzu. Sie stiegen zum FluB hinunter und wateten durch das Wasser. Am andern Ufer kletterten sie wieder hinauf und gingen jetzt unter den Palmen hin, von denen die Böschung eingesaumt war. Hier wurde es schon dunkier, aber der Himmel war noch heil. Als sie die Palmen verlieBen und wieder ins offene Feld kamen, konnten sie das Meer weit drauBen liegen sehen mit seiner weiBen Brandung. Drüben stand der Grofle Berg ganz ohne Wolken. Nach Westen zu wurde der Himmel grün, und ein erster Stern stieg aus dem Meer herauf. Kein einziger Mensch begegnete ihnen, und der Friede der Stunde war vollkommen.
Der P&danda ging voran, weiBhaarig in seinem weiBen Kain. Der Fürst folgte ihm. Wahrend er ging und seine FüBe auf den Grund setzte, gleichmaBig und leicht, standen in ihm die Worte aus den alten Büchern auf und begleiteten ihn. Wer weise ist im Herzen, der trauert nicht um die Lebendigen noch



um die Toten. Alles, was lebt, lebt ewig. Das was ist, kann niemals enden. Unzerstörbar ist das Leben. Nie und nimmer und durch nichts kann es verkleinert werden und verandert. Nur das Gehause, das zerbrechliche, vergeht. Der Geist ist ohne Ende, ewig, ohne Tod. Er schaute hinauf, über sich. Mit groBen schweren Flügeln kamen fliegende Hunde durch die Luft und brachten den Abend mit sich. Der Grund begann sich sanft nach demMeer hin zu senken.Nach langer Zeit erreichten sie den Rand der letzten Sawah. Dann lag nur noch die Ebene vor ihnen, im vergehenden Tag, mit dem Gezirp von tausend Grillen.
Der Pèdanda blieb stehen und zeigte über den FluB, der sich mit seinem weiten Sandbett vor ihnen ausdehnte. «Dort drunten leben die Unreinen», sagte er. «Ich muB hier bleiben.»
Er setzte sich neben der halb im Gras versunkenen Gestalt eines Raksasa hin, in meditierender Haltung. Der Fürst sah sich nach Oka um. «Bleib beim PSdanda», gebot er ihm freundlich. Er selbst schritt ohne Zögern aus, überquerte den FluB und naherte sich einem niedrigen Gebüsch, zwischen dem er Dacher erblicken konnte.
Teragia kam vom Brunnen mit dem Wasserkrug auf dem Kopf. «Geh nicht weiter, Fremder . . .», rief sie ihm zu. «Hier leben Unreine.»
«GegrüBt, Teragia», sagte der Fürst, ohne einzuhalten. Sie sah ihn erstaunt an, als er sich naherte und vor ihr stehen blieb. Ihr Gesicht war von Sonne und Kummer gegerbt und so bewegungslos, daB er nicht wuBte, ob sie ihn erkannte, als er den Hut abnahm und neben sich ins Gras warf.
«Wo ist Ida Bagus Raka?» fragte er. «Ich habe eine Botschaft für ihn.» Er nannte ihn bei seinem vollen Titel, so, als ware Raka noch der Liebling aller Menschen. Drei magere Hunde kamen und beschnupperten ihn, ohne zu bellen.
«Im Haus», sagte Teragia. «Tritt ein, wenn du die Unreinheit nicht fürchtest.»
«Ich habe alle Furcht hinter mich geworfen», erwiderte Alit so ernsthaft, als sprache er zu einem Mann. Er muBte an ihr hinaufschauen, so groB war sie. Der Hof mit seiner unfertigen Mauer und seinen zwei kleinen Balés war rein und wohlgeordnet. Auf einer Matte seines offenen Hauses saB Raka mit geschlossenen Augen, untatig. Der Fürst hatte Angst ge-



habt, das schone Gesicht seines Freundes wiederzusehen, von der GroBen Krankheit bedeckt und aufgedunsen. Aber es war nicht zerstört, nur fremd geworden, anders, als zuvor.
«Raka?» sagte er, und seine Stimme gehorte ihm nicht ganz. Raka öffnete die Augen und sah zu ihm hinauf.
«Alit . . .», schrie er auf. Er machte eine hastige Bewegung, als erkenne er den Fürsten erst jetzt, und faltete demütig die Hande.
«Tjokorda-Hoheit...», flüsterte er. Er erblickte die Verkleidung des Fürsten und fragte schnell: «Bist du auf der Flucht?»
«Das solltest du mich nicht fragen, der mich besser kennt, als irgendein Mensch . . .», sagte Alit lachelnd. Er forschte noch immer in Rakas Gesicht nach Raka. Aber der Abend fiel jetzt schnell herab und verwischte die Züge der sitzenden Gestalt.
«Ich habe Boten durch mein ganzes Reich geschickt, um allen zu sagen, daB morgen das Ende sein wird. In allen Tempeln werden Opfer gebracht. Wer mit mir sterben will, der kann zu meiner Puri kommen. Ich habe keinen Boten gefunden, um ihn zu dir zu schicken. Deshalb bin ich selbst gekommen», sagte er, noch immer vor dem kauernden Mann stehend. Er dachte an das Versprechen, das sie einander gegeben hatten, als sie nach Batukau zogen; er wuBte, daB auch Raka daran dachte.
«Der Opfertod ist das Reinste, was es gibt», flüsterte Raka und hob die Hande auf. «Und ich bin das Unreinste . . .»
Alit sah jetzt, daB Rakas Hande verkrüppelt waren, seine Finger nicht mehr wie die eines Menschen. Als er sich aufrichtete, polterten die Krücken zu Boden, die an der Bambuswand gelehnt hatten. Er hatte groBes Mitleid, und doch schauderte er. Nur das Gehause, das zerbrechliche, vergeht, dachte er wieder. Trost und Sicherheit war in den alten Büchern der Mahabharata, Weisheit, die alles vorhersah und beantwortete.
Er beugte sich zu dem Freund und beriihrte seine Schulter mit den Fingerspitzen. Er spürte, daB Raka leise zitterte. «Der Opfertod macht das Unreine rein», sagte er. «Deshalb bin ich zu dir gekommen, um dir den Weg zu zeigen. Morgen werden wir zusammen den Himmel betreten.»
Als er sich aufrichtete, fühlte er, daB Raka seine FüBe berührte. Er zwang sich, nicht zurückzuschaudern. Raka legte seine Stirne auf die FüBe des Fürsten, wortlos.



Teragias groBer Schatten fiel über sie. Sie war mit der Lampe in der Hand herangetreten. Als Alit sich umwendete und fortging, leuchtete sie ihra bis zum FluB. Sie blieb dort stehen, bis er über den Sand gewatet war und am andern Ufer beim Raksasa anlangte. Sie sah, wie die helle Gestalt des Pedanda sich drüben in der halben Dunkelheit erhob. Er band seinen weiBen Kain ab, zog seine weiBe Jacke aus, nahm seinen Kris aus dem Gürtel und legte alles neben der Damonenfigur hin, so, wie dort immer Reis und Früchte für sie hingelegt worden waren. Nur in ein Lendentuch gekleidet, wie der Fürst auch, ging er davon.
Sie wartete eine lange Zeit, bis die Gestalten ganz verschwunden waren, dann ging sie hin und holte die Kleidungsstücke ab. Der Kris hatte eine Scheide aus Schildpatt. Der Griff war aus Holz geschnitzt und steilte die verschleierte Witwe dar. Teragia ging zurück ins Haus und half Raka, die Kleidung der Todgeweihten anzulegen. Sie selbst besaB noch einen weiBen Kain aus der Zeit, da sie die Götter gebeten hatte, in sie einzutreten. Sie war glücklich und dankbar über alle Worte hinaus. Auch Raka war glücklich. Sie erkannte es daran, daB er seine Krücken wegschob und, nur auf ihre Schulter gestützt, das Haus verlieB. Sie nahmen keine Fackel mit auf den Weg, damit niemand sie erkennen und verjagen sollte. Im Dunkeln gingen sie dahin, langsam und mühevoll und nur darauf bedacht, Badung vor Morgengrauen zu erreichen.
So oft Teragia sich umwendete, sah sie, daB die drei hungrigen Hunde ihnen folgten. Dahinter schlich eine geduckte Gestalt: Bengek, der Heisere, der Unreine, der Sohn der Hexe. Er versteckte sich und glaubte, daB sie ihn nicht sehen konnte, aber sie hatte ihn gleich bemerkt, schon als sie die FluBmündung verlieBen. Sie lachelte verstohlen, ihr seltenes und steinschweres Lacheln.
«Bengek will mit uns sterben», sagte sie zu Raka. «Darf er das?»
«Wer bin ich, daB ich ihm die Wiedergeburt versperren sollte?» sagte Raka sanftmütig. In der vierten Stunde der Nacht langten sie in Badung an. Niemand hatte sie erkannt, und im strömenden Gewühl der Menschen erreichten sie die zerschossenen Mauern der Puri. Die Pforte, durch die Raka oft heim-



lich gegangen war, um Lambon zu treffen, klaffte jetzt offen wie eine Wunde. Sie kauerten sich unweit davon hin und erwarteten den Morgen.
Es waren Boten nach allen Dörfern des Reiches gejagt und hatten die Botschaft gebracht: Morgen wird ein groBer Kampf sein und das Ende. Viele von denen, die zur Puri gehörten, kamen, und manche kamen nicht. Und nicht wenige, die nicht zur Puri gehörten, die mit dem Fürsten weder verwandt waren noch ihm zu dienen hatten, zogen trotzdem nach Badung, um mit ihm zu sterben. Denn der Tod hat eine geheimnisvolle Kraft der Verführung, ahnlich wie der Rausch oder die Liebe. Sie kamen mit ihren Frauen und Kindern und den Greisen und GroBmüttern der Familien, weiBgekleidet, wenn sie weiBes Linnen besafien, aber auch in den gewöhnlichen bunten Kains der einfachen Leute. Alle Manner hatten Krise und auch manche der Frauen und Knaben hatten welche. Sie zogen in die Puri ein, drangten sich in die Nahe des Fürsten oder zu dem Befehlshaber Molog und sagten: «Du hast uns gerufen, und wir sind bereit, mit dir zu sterben.» Niemand hatte Angst, sondern alle waren froh und festlich wie bei einer Verbrennung. Die Kinder weinten nicht, sie schliefcn, an ihre Mütter gelehnt, oder sie hatten überwache, glanzende Augen, in denen sich das Feuer spiegelte. Man brauchte kaum Fackeln in der Puri, denn der Brand flackerte bald da, bald dort auf und leuchtete weit über die Höfe.
Niemand rauchte Opium und niemand trank Palmwein in dieser Nacht, denn der Opfertod ist rein und heilig und muB empfangen werden mit klaren Sinnen und wissendem Herzen. Niemand weinte, aber von den Hausern, in denen die fürstlichen Frauen zusammengedrangt hausten, kam hie und da ein Lachen. Eine ungeheure Geschaftigkeit herrschte da, denn die Sklavinnen zerschnitten grofie Stücke Linnen und nahten mit groBen hastigen Stichen die kleinen Mannerjacken. Die Frauen zogen die ungewohnten Kleidungsstücke an und muBten lachen darüber. Tumun, die früher eine Hure in Kësiman gewesen war, legte eine besondere Eitelkeit an den Tag. Im Licht einer Öllampe rasierte sie ihre Augenbrauen und klebte goldene Zierate auf ihre Schlafen. Die Sklavin Muna bemühte sich



darum, Lambon schim zu machen, damit sie auch im Himmel die Lieblingsfrau des Radja bleiben sollte. Mit Scherzen und Schmeicheleien kammte sie Lambons schweres Haar und steckte ihr kleine Stabchen, mit duftenden ölen betraufelt, hinter die Ohren. Alle die Spiegel waren herausgeholt und vor jedem drehte sich eine Frau in ihrem neuen, weifien Gewand. Muna selbst, die kleine geschwatzige Sklavin, hatte sich dafür entschieden, mit Lambon zu sterben. Überhaupt war es überraschend, wie wenige Frauen und Dienerinnen oder Sklavinnen die Puri verlassen hatten. Jene Frauen, die Bijang, die Hundertjahrige, gebracht hatte, waren etwas stiller. Der Tjokorda von Pametjutan, dem sie gehörten, war alt und krank und launenhaft und oft umdüsterten Sinnes; vielleicht freuten sie sich nicht so sehr darauf, auch im Himmel und für die Ewigkeit mit ihm verheiratet zu bleiben. Boten liefen den Weg zwischen den zwei Puris ab, brachten Kleidungsstücke und Schmuck und Berichte. Der alte Tjokorda, so hieB es, habe sein Krankenlager verlassen und sich in WeiB gekleidet. Er konnte nicht mehr gehen, aber ein Tragstuhl stand bereit, um ihn im rechten Augenblick den Feinden entgegenzutragen. Bijang leistete ihm Gesellschaft und erzahlte ihm Geschichten, um ihm die Zeit zu vertreiben. Sie selbst hatte sich schon einen Kris in den Gürtel gesteckt wie ein Mann, berichteten die Boten, und sie erheiterte ihre Sklavinnen damit, daB sie ihnen zeigte, wie sie sich töten wiirde. Sie hatte sich entschlossen, in ihrer Puri zu sterben, denn sie war altmodisch und fand es unpassend, daB eine fürstliche Frau sich den fremden Soldaten zeigen sollte, und wenn es auch nur war, um getötet zu werden.
Nach Mitternacht ergriff eine neue Welle von festlicher Aufregung die Hauser der Frauen, als Ida Katut erschien und den Befehl des Fürsten brachte, daB sie allen Schmuck tragen sollten, den sie besaBen. Der kleine Geschichtenerzahler genoB seit jeher die zweifelhafte Freiheit. daB es ihm gestattet war, frei bei den fürstlichen Frauen aus- und einzugehen, als wenn er kein Mann gewesen ware, sondern ein verschnittener Büffel. So war auch er in dieser Nacht bestimmt, den Frauen die Krise zu übergeben, die der Fürst ihnen schickte. Es waren keine besonders kostbaren Krise, denn die waren alle an die Manner und Knaben des Hofes verteilt worden. Aber sie waren blank



geputzt und lagen scharf in ihren Scheiden. Die Frauen lieBen sich die Waffen von ihren Sklavinnen in den Gürtel stecken, und Tumun gab eine groBe Vorstellung zum besten, indem sie herumstolzierte wie ein Mann, wie ein Prinz in der Theatervorstellung. Ida Katut selber trug einen riesigen Kris an seiner kleinen Rückseite und war von ungeheurer Geschaftigkeit. Neben ihm lief der Knabe Oka einher, auch mit einem Kris im Gürtel. Er war zu ungeduldig und aufgeregt, um still zu sitzen, und bettelte dem kleinen Geschichtenerzahler ein Marchen nach dem andern ab, um die Zeit vergehen zu machen. Die Frauen, nachdem Ida Katut gegangen war, öffneten die Körbe und Behalter und holten die goldenen Kronen heraus, die Ringe und Armbander und schminkten sich wie zum Fest des neuen Jahres.
Mit dem Fortschreiten der Nacht füllten sich die Höfe der Puri immer mehr, es mochten schon Tausende von Menschen gekommen sein. Es ergab sich so, daB zu dieser feierlichen Gelegenheit die vier Kasten sich starker trennten, als dies sonst der Fall war. Die einfachen Leute, die Sudras und Reisbauern, die Diener und alle die kastenlosen Handwerker, die dem fürsten zugehörten, sammelten sich in dem zerschossenen ersten Hof an, staunten über die Verwüstung und trauten sich nicht weiter ins Innere der Puri. Die Krieger aus der Ksatryakaste, die mit ihren ganzen Familien aus den umliegenden kleineren Puris und Adelshöfen gekommen waren, umgaben den Befehlshaber Molog, der mit lauter Stimme Anordnungen gab. Die Kanonen wurden untersucht, in die richtigen Stellungen gebracht, neue Sockel wurden dafür gebaut, wo die alten eingebrochen waren, Gewehre wurden verteilt und die Krieger gemustert. Von allen, die sich in der Puri befanden, dachten diese am wenigsten an den Tod, obwohl er ein Teil ihres Standes war. Die Verwandten des Fürsten, alle die entfernten Onkel und Vettern, die Kinder von Halbbrüdern, die Nachkommen von kastenlosen Nebenfrauen, aber aus dem Blut der Tjokordas, alle diese sammelten sich um das Haus, in dem sie den Fürsten vermuteten. Da war Gusti Wana, der erste Minister, mit seinem ganzen Anhang, er trug Hibiskusblüten aus dünnem Gold im Kopftuch und war gespr&chiger als sonst. Da war Anak Agung Buma, der seinen jüngsten Enkel auf dem Arm hielt, und da war der oberste Aufseher der fürstlichen Sawahs. Alle Würden-



trager des Hofes waren da und alle Verwandten der Würdentrager und die Diener dieser Verwandten und die Familien der Diener. Das ganze weitverzweigte Geflecht, das von der Puri in das Reich sich ausbreitete wie die Wurzeln von einem Wairinginbaum, war klar zu verfolgen mit seinen Verastelungen und seinem Geader. Sie alle waren hier, freudig bereit, mit dein Herrn zu sterben, wahrend die freien Manner der Dorfgemeinden mitFrauen undKindern friedlich in ihrenHausern schliefen.
In der vierten Stunde der Nacht langte der Pëdanda Ida Bagus Rai von Taman Sari an, nur von einem Schuier begleitet, der die heiligen Gerate trug. Alle machten dem Priester ehrfurchtsvoll Platz, denn er war einer der weisesten und heiligsten Manner des Landes. Auch er war weiB gekleidet, und die Leute wuBten nicht, ob dies nur seiner Priesterwürde zukam oder ob er entschlossen war, am Ende des Fürsten teilzunehmen. Auch sein Haar war weiB und glanzend, und er hatte sich seltene Orchideen und Blüten in seinen Haarknoten gesteckt, weiBe, gelbe, rote und blaue für alle die groBen Götter. Auch er trug einen Kris im Gürtel, eine ganz einfache Waffe mit einer Scheide aus geflecktem Bambus und einem glatten Holzgriff. Er fragte die Diener und die Würdentrager nach dem Fürsten. Als niemand ihm sagen konnte, wo dieser sich aufhielt, ging der Priester am Teich vorbei zu den nordöstlichen Höfen und gelangte zu dem Wassergraben, der die Insel mit den Haustempeln umschloB.
Fürst Alit kniete vor dem groBen Schrein der heiligen Vorvater, versunken, die Hande vor der Stirn gefaltet. Der Pedanda setzte sich auf die Matte neben ihn und legte ihm die Hand auf die Schulter. «Betest du, Sohn?» fragte er sanft.
«Ich bitte die groBen Vater, daB sie mir sagen sollen, ob ich den guten Weg gewahlt habe», sagte Alit. Seine Augen hatten einen trockenen und heiBen Glanz im Schein der zwei Öllampen, die vor dem Schrein hingen.
Der P&danda breitete seine heiligen Gerate auf der Matte aus und bedeutete seinem Schüler, sie allein zu lassen. Er nahm seine Glocke aus dem Behalter und setzte die hohe Priesterkrone auf. Er reinigte seinen Mund und seine FüBe und setzte sich mit gekreuzten Beinen vor die Altare.
«Ich werde die Götter für dich rufen, und sie werden dir



Antwort geben», sagte er. Auf allen Thronen lagen Opfer, und die verwelkenden Blumen dufteten süfi und stark. Der Rauch des Sandelholzes und Harzes stieg auf und vermischte sich damit. Das Murmeln der vielen Menschen von den andern Höfen drang dumpf herüber. Die Sterne zogen über den Himmel mit den Stunden, ein kühler Wind stand auf, der wehte den Brandgeruch davon und lieB die Flammen flackern. Die Nacht ging hin, der Kulkul schlug, die Hahne krahten. Die letzte Nacht vor dem Ende war vorbei. Die Dunkelheit wurde schon dünn im Osten, als der Fürst und der Priester sich erhoben und die Tempel verliefien. In den Höfen waren viele Menschen eingeschlafen, an die Sockel der Balés und die Mauern gelehnt, ermüdet nach den Anstrengungen und Erregungen der vergangenen Tage. Die Flammen waren heruntergebrannt. Der Fürst und der Priester schritten zwischen den Ermatteten und Schlafenden bis zu der Pforte, die in den ersten Hof führte.
«Friede deinem Weg, mein Lehrer», sagte der Fürst und bückte sich mit gefalteten Handen, als wenn seine Stellung schon von ihm abgefallen ware. Der Pedanda lachelte mit Augen, in denen noch die Versunkenheit der endlosen Gebete hing. «Ich bleibe bei dir», sagte er. «Und bei denen, die du mitnimmst in Siwas Himmel . . .», setzte er hinzu, und sein Lacheln vertiefte sich. Auch der Fürst begann zu lacheln, weil sie an Raka dachten. Als er nach seinem Haus ging, um die weifien Gewander anzulegen und den heiligen Kris Singha Braga in den Gürtel zu stecken, war eine völlige Stille in seinem Innern. Die alten Worte der Schriften klangen in ihm und füllten sein Herz mit Ruhe und Sicherheit: Glücklich der Krieger, zu dem dieSchlacht kommt, recht und ungerufen. Sie öffnet ihm dasEingangstor des Himmels. Vom Dach der Balé hingen sechs Kafige mit kleinen, grauen Tauben. Alit öffnete einen nach dem andern. Ehrlos bist du, wenn duPflicht undBefehl verwirfst, dieSchlacht vermeidest. Ehrlosigkeit ist schlimmer für Manner adligen Blutes als zu sterben. Die Tauben duckten sich, als er sie in seine Hand nahm, sie zögerten, aufzufliegen, denn es war Nacht. Er hob sie in die Höhe. Das Ende der Geburt ist Tod. Des Todes Ende ist Geburt. So ist's verordnet, stand in der Schrift. Mit dem ungeheuer dröhnenden Einschlag eines hollandischen Geschosses begann der kommende Tag.



«Können Sie schlafen, Leutnant?» fragte Pastor Schimmelpennink und setzte sich auf, «mir tun alle Knochen weh.»
Leutnant Dekker rollte sich zu ihm herum und sah seinen Genossen argerlich an. «Ich war gerade eingeschlafen», sagte er vorwurfsvoll.
«Es ist ja gleich Morgen. Gott sei Dank», sagte Schimmelpennink. Er holte seine Brille heraus, setzte sie auf und holte seine Uhr aus der Tasche. «Vier Uhr sechsunddreifiig. Hoffentlich haben wir morgen ein besseres Biwak.»
Der Leutnant kammte sein Haar mit der Hand aus dem Gesicht. Er spürte jetzt auch sein Rückgrat von den Marschen am Vortag und vom Schlafen auf Stroh. Die Kompagnielampen brannten noch überall, denn gegen Mitternacht war das Gerücht aufgekommen, dafi der Fürst von Badung einen groBen Gegenangriff geplant habe, und die Bataillone lagen in Bereitschaft. Die Mannschaften schliefen auf der Erde neben ihren zusammengestellten Gewehren. Den Offizieren hatte man die Hütten der Puri von KSsiman angewiesen, soweit sie nicht zerschossen waren. Leutnant Dekker schaute um sich.
«Ein schoner Schweinestall ist so ein Palast», sagte er angewidert. Der Pastor lachelte in sich hinein. «Da haben Sie das richtige Wort gesagt, Kamerad», stimmte er bei. «Ein Schweinestall, mehr ist es nicht. Dagegen sind die Kerle in Java noch grofie Herren.»
Dekker legte sich nochmals hin und schloB die Augen. Das Stroh kratzte an seinem Hals, und der Lehmboden der Hütte war gebuckelt und uneben. Er versuchte, seine Knochen zu arrangieren, daB sie sich dem Lager anpaBten, aber es war vergebens. Trotzdem verfiel er nach einiger Zeit in einen Dammerzustand und war beinahe eingeschlafen, als ein Donnerschlag und gleich darauf ein zweiter ihn wieder weckte.
«Die groBen Schiffsgeschütze», sagte der Pastor zufrieden. «Das ist doch etwas anderes als unsere kleinen Zwölfer.»
«Die hörte ich schon gar nicht mehr», sagte Dekker. Die vier Tage des Feldzuges kamen ihm wie Jahre vor mit ihren Erfahrungen und Strapazen. Ein biBchen Bart sproBte auf seinem Kinn, und seine Nase schalte sich vom Sonnenbrand. Die Trompeter bliesen Reveille.
«Es geht los», sagte er mit einem unruhigen Gefühl in der



Magengrube. Er knöpfte seinen Waffenrock zu. «Ob sie uns Frühstück geben werden?» fragte Pastor Schimmelpennink.
«Irgend etwas mit der Verpflegung stimmt nicht», sagte Dekker. «Ich möchte wissen, wer eigentlich das Makanan kriegt, das die Schiffe uns schicken?»
Das Morgengewimmel eines erwachenden Biwaks wühlte im Halbdunkel der Höfe. Manner, aus dem Schlaf gerissen, hustend, stoflend, fluchend und lachend, erhoben sich und fanden sich nach und nach in Ordnung zusammen. Der Pastor hatte das Büchlein mit dem Leitfaden für Bali auf seine spitzen Knie gelegt und studierte die schlechte Karte der Puri von Badung. Die Schiffsgeschütze fuhren fort, die Luft zu erschüttern. «Hoffentlich kriege ich keine Buhr», sagte Schimmelpennink und hielt die Ilande um seinen konkaven Bauch.
«Fühlen Sie sich schlecht?» fragte Dekker ohne ersichtliches Interesse.
«BiBchen kalt und komisch da innen. Vielleicht ist es nur die Notration von gestern abend.»
«Das war doch gutes Essen . . .», sagte Dekker; die kleinen Leiden seines Genossen machten ihn ungeduldig.
«Wer braune Bohnen mit Speek aus der Büchse vertragt...», sagte der Pastor beleidigt.
«Warum sie wieder aufgehört haben, zu schieBen?» fragte der Leutnant. Die plötzliche Stille nach dem Dröhnen und Zittern der Luft hatte etwas Leeres.
Es roch nach Mannern und Stiefeln, nach blakenden Petroleumlampen und nach Bauch. Der Morgen schritt fort mit ein wenig Helle am Himmel. «Na denn — mit Gott. . .», sagte der Pastor und steilte sich auf seine FüBe. Er schüttelte seine steifen Knie und stampfte auf den Boden. Mit Gott — das stand immer vorne in den Haushaltsbüchern von Leutnant Dekkers Mutter in Enschede. Enschede war weit weg. «Mein linker FuB ist eingeschlafen . . klagte Schimmelpennink. Die meisten Lampen waren jetzt erloschen, aber an mehreren Stellen der Höfe hatte man Kochfeuer angezündet. Das graue Gewühl und Gewimmel der Mannschaften drangte sich zu den Stellen, wo Kaffee ausgegeben wurde. «Na also. Doch . . .», sagte der Pastor, als die javanischen Offiziersburschen den Weg bahnten, um ihren Herren Frühstück zu bringen. Dekker trank schweigsam. Sein



Sergeant tauchte auf und machte seine Meldung. Zug vier marschbereit. Dekker schnallte den kurzen Sabel um, er kam sich wichtig vor. Eine halbe Stunde spater waren sie auf dem Marsch.
Das achtzehnte Bataillon marschierte voraus mit der Musikkapelle. Die hollandischen Soldaten sangen. Die Artillerie folgte mit ihren Haubitzen, gedeckt durch zwei Kompagnien, die an den Wegseiten aufgestellt waren. Hinter ihnen kam eine Wolke von Staub. Die Ambonesen, die mit den Reservekompagnien nachkamen, marschierten ohne Disziplin und auBer Schritt. Sie sahen schlafrig aus, obwohl sie im Kampf die beste Truppe waren. Staub lag auf den blauen Uniformen, Staub setzte sich in Wimpern und Kehlen. Der Menschengeruch der Bataillone mischte sich mit dem starken und süflen Duft, der aus den Baumen drang, die zu beiden Seiten des groBen Weges über die Mauer ragten. Die Marschroute ging über Tanguntiti nach Badung, und man kam nur mit auBerster Langsamkeit vorwarts. Hie und da lugte ein braunes Gesicht hinter einer Mauer hervor und tauchte erschreckt unter, sobald es bemerkt wurde. Dann wurden die Kompagnien, die als Seitendeckung dienten, dazu kommandiert, die Mauer niederzubrechen, um die Truppen gegen Hinterhalte zu schützen. Ein paarmal war die Explosion einer Handgranate zu hören, die einer der Zwangsarbeiter in das unübersichtliche Palmengewirr hinter den Mauern warf.
Leutnant Dekker mit dem Elften Bataillon ritt durch Sumëta. Sie bekamen Befehl, zu halten, sie wuBten nicht warum. Obwohl es noch nicht neun Uhr war, brannte die Sonne unertraglich, sobald man stillstand. Die Zeit schien nicht vergehen zu wollen. Weit vorn war Gewehrfeuer zu hören und verstummte wieder. Die Schiffskanonen erschütterten noch immer von Zeit zu Zeit die Luft. Langsam rückten sie weiter vor. Dekker hatte noch immer ein unangenehmes Gefühl im Nacken, als ware alles voll Hinterhalte. Er ritt auf seinem Schimmel und war ziemlich froh, wieder zu Pferd zu sein. Zwei Tage mit kleinen Gefechten und FuBmarschen hatten seine Zehen mit Blasen bedeckt, die bei jedem Schritt schmerzten. Auch litt er sehr unter den Moskitos. Sie überfielen seine blonde Haut und schienen sich sogar innen in seiner Uniform niedergelassen zu haben. Die romantischen Ideen, die er sich über den



Feldzug gemacht hatte, als er von Brigitte Abschied nahm, lagen Jahrzehnte hinter ihm. Auch hatte er aufgehört, Briefe zu schreiben. Es war nichts Heroisches zu melden; die Gefahr, die er immerfort in seinem Rücken spürte, hatte sich noch in keiner Weise manifestiert. Man sprach davon, dafl es in den vier Tagen sieben Verwundete gegeben habe, aber niemand hatte sie gesehen. Die Sanitatskolonne mit ihren braunen Bahrentragern trottete unbeachtet mit dem Train hinterher. Das Gerede über die Wasserversorgung und Verpflegung nahm den Hauptteil der Gesprache ein. In den Biwaks wurde Poker gespielt wie im Kasino von Surabaja. Ein Ambonese in der dritten Kompagnie hatte einen Javaner mit dem Messer angefallen und war dafür geprügelt worden. Der Javaner marschierte schon wieder mit. Dekker hatte zu zweifeln begonnen, dafl sich ein zweiter Leutnant in diesem Feldzug so auszeichnen konnte, dafl er zum ersten Leutnant avanciert wurde.
Mehrmals noch stockte der Marsch, und dann knatterte es weiter vorn von Schüssen. Der Leutnant sah ein paar braune, halbnackte Körper an den Straflenrandern liegen, mit den Lanzen neben sich. Er wendete den Kopf ab, denn es war zum erstenmal in seinem Leben, dafl er tote Menschen sah. Sie marschierten vorbei; dies war die Sache der Sanitater. Vom Stab war die Nachricht ausgegeben worden, dafl der Feind sich in die Puri von Badung zuriickgezogen und dort befestigt habe. Die Puri war zu umzingeln und von allen Seiten zugleich anzugreifen. Die dritte und vierte Kompagnie der Elfer und zwei Kompagnien von den Zwanzigern wurden an einer Wegkreuzung abkommandiert auf einen schmaleren Weg, der in südwestlicher Richtung abzweigte. Eine kleine Abteilung Artillerie mit zwei Haubitzen und sechs Scharfschützen marschierten mit ihnen. Eine Zeitlang war noch die Marschmusik der anderen zu hören. Als sie auf die Sawahs kamen, begann Leutnant Dekker wiederum sein Pferd zu verfluchen. Der erste Leutnant ritt mit einem Kapitan vorn, und beide rauchten. Dekker war eingeschlossen in den Dunst der Mannschaft. «Haben Sie eine Zigarette, Sergeant?» fragte er, denn die seinen waren ihm ausgegangen. Der Sergeant griff unter seinen groflen Hut und holte eine Zigarette hervor. Sie schmeckte merkwürdig, wie zu erwarten. Die Schüsse der Schiffskanonen hatten ausgesetzt.



«Halt!» hieB es vorn. Die Scharfschützen legten an und knallten ein paar Menschen ab, die mit Lanzen zwischen dem Reis aufgetaucht waren. Dekker sah mit Erleichterung, daB der Kapitan und der erste Leutnant von ihren Pferden abgestiegen waren und sie am Zügel führen lieBen. Er sprang auch ab und übergab seinen Schimmel dem Sergeanten. Kaum war er einige Minuten marschiert, da spürte er wieder seine kaputten FüBe. «Was sind das für Signale, die sich die Eingeborenen geben?» fragte er den Sergeanten. «Ich höre es schon die ganze Zeit.»
«Signale, zu dienen, Herr Leutnant?» fragte der Mann. «Ja. Tomtoms oder Kulkuls oder wie sie das nennen. Bambustrommeln.»
Der Sergeant lauschte. «Das ist ein Vogel», sagte er grinsend. «Ich weiB nicht, wie er heiBt.»
Sie hatten schon die ersten Höfe der Stadt Badung erreicht, als ein KanonenschuB unweit von ihnen einschlug. Er traf einen Hof hinter seiner Mauer, Baume stürzten und Erde spritzte auf; ein paar Minuten lang lagen sie alle auf der Erde und suchten Deckung. Der Sergeant hatte den jungen Leutnant mit sich auf den Boden gerissen, als das pfeifende Sausen über ihre Köpfe wegging. «Godverdomme . . ., die Schweine . . .», fluchte der Mann. Dekker spürte, wie seine Knie schwach wurden, er war empört über sich selbst. Die Pferde hatten sich losgerissen und galoppierten aufscheuend davon.
«Das war die erste in meinem Leben», sagte Dekker mit entscliuldigendem Lacheln, als er wieder auf seinen FüBen stand und sich die Erde vom Gesicht wischte.
«Und noch dazu eine verdammte hollandische, Herr Leutnant», sagte sein Sergeant. «Wenn die Marine nicht aufhört, mit ihren Dingern zu bullern, dann werden sie noch die eigenen Truppen totmachen.»
Es kam aber nach diesem SchuB keiner mehr. Wahrscheinlich hatte der Stab sich mit den Kriegsschiffen auf der Reede in irgendeiner Weise verstandigt. Das Krachen und Prasseln, das sie jetzt horten, kam von der brennenden und zusammenstürzenden Puri. Der Brandgeruch war starker geworden, fast unertraglich, als sie aus einer engen PalroenstraBe herauskamen und nahe vor sich eine zerschossene Mauer sahen.



Der Kapitan versammelte seine Offfziere um sich, und, mit der kleinen Karte in der Hand, die er aus seinem Büchlein herausgerissen hatte, erklarte er ihnen in kurzen Worten die Situation. Sie befanden sich nördlich hinter der Puri. Eine zweite Abteilung riickte von Süden an. Der Hauptteil der Truppen marschierte von Kësiman her über den groBen Weg, der zum Haupteingang der Puri führte. Die Artillerie sollte bei einem Kreuzpunkt Aufstellung nehmen, wo der groBe Weg nach der Stadt Badung einbog. Dort waren sie durch eine kleinere Puri, Tian Siap oder Tain Siap, gedeckt, wenn sie mit ïhren Haubitzen den Angriff eröffneten. Die beiden Kompagnien \om elften Bataillon sollten an der Nordmauer der Puri vorgehen und dann AnschluB an den Rest der Bataillone nehmen. Die Trompeter bliesen ihre Signale und bekamen Antwort aus nicht zu weiter Entfernung. Die Offiziere brachten ihre Züge wieder in Bewegung. Es war hier nicht viel zu sehen, obwohl die Sonne drauBen auf den Reisfeldern heil gebrannt und gefunkelt hatte.
Ein Wasserlauf trennte den Weg, auf dem sie vorgingen, von der Mauer der Puri. Rauchwolken trieben schwer daher und verhangten die Sicht. An der rechten Seite war der Weg eingesaumt von Baumen, hinter denen sich wieder Mauern und Hauser versteckten. Der Grund war weich und grasig.
Hinter den Mauern der Puri war es still bis auf das Krachen und Prasseln des Brandes und der einstürzenden Dacher. Es schien so, als waren keine Menschen mehr dort. Vielleicht waren sie alle geflohen oder sie lagen irgendwo verborgen, um hervorzubrechen und die hollandischen Soldaten niederzumetzeln. Der Leutnant hatte ein unheimliches Gefühl. Auch seine Leute waren still geworden; sie marschierten geduckt und so unhörbar, wie sie in ihren schweren Stiefeln vermochten, unterhalb der Mauer dahin. Das einzig Laute waren die Signale, die der Trompeter blies. Sie rückten den antwortenden Trompeten naher und naher, ohne doch ihre eigenen Truppen sehen zu können. Plötzlich hob sich der Rauch unter einem WindstoB. die Palmenwipfel bewegten sich. Der Ausgang des Weges war versperrt durch einen Wairinginbaum, über dessen Wurzeln die Soldaten im Gansemarsch wegtreten muBten.
Sie hatten das Ende der Mauer erreicht und machten eine



scharfe Schwenkung um die Ecke. Jetzt marschierten sie an der Westseite der Puri hin, in deren Mitte — Dekker wuBte es auswendig, so oft hatte er die Karte in seinera Büchlein betrachtet — der Haupteingang sich befand. Jetzt sah er das hohe Tor vor sich. Hier öffnete sich der GroBe Weg, und die Sonne war zu sehen, trotz Brand und Rauch. Die Schatten der Palmen lagen schwarz und scharfgezeichnet auf dem erdigen Grund. Dekker griff nach seinem Feldstecher ebenso wie der Kapitan. Es mufite ungefahr auf Kilometerentfernung sein bis zu der Biegung der GroBen Wege im Norden, von wo die eigenen Truppen kommen sollten. Die Leere und Stille, die sie erwartete, war unbegreiflich und schnürte dem jungen Leutnant das Herz zusammen.
Plötzlich dröhnte ein Kanonenschlag hinter der Mauer der Puri und noch einer. «Ganze Kompagnie halt!» kommandierte der Kapitan. «Ganze Kompagnie halt!» schrie Dekker mit schwankender Stimme. Er überblickte seine Leute, sein Trommelfell war noch dumpf von den Schüssen. Niemand war verwundet. Der Pulvergeruch reizte seine Nasennerven. Die Truppen weiter vorn hatten halt gemacht. Jetzt antworteten die hollandischen Haubitzen von Tian Siap. Endlich wird gekampft, dachte der Leutnant.
In diesem Augenblick erschienen Menschen auf den hohen Stufen, die von dem Tor der Puri auf den GroBen Weg hinabführten. Manner, weiB gekleidet, mit Blumen geschmückt. Sie gingen ganz langsam, die ersten von ihnen trugen Lanzen. Hinter ihnen, hoch auf den Schultern von Tragern, wurde ein Mann herausgetragen. Dahinter folgten andere, in einem Zug, einer nach dem andern traten sie aus dem Tor; weiB gekleidet, reich geschmückt, mit dem Glanz der Sonne auf ihren Waffen, reihten sie sich mit ruhigen Bewegungen hinter ihrem Führer auf. Die Trager hatten den Stuhl niedergelassen, und der einzelne Mann, der Radja, blieb an der Spitze seines Zuges stehen. Ihm folgten andere in einem Zug, einer nach dem andern traten sie hervor und reihten sich hinter dem einzelnen auf. Der Leutnant lieB seinen Sabelgriff los, den er umfaBt hatte. Er verstand nicht, was vor sich ging. Es sah aus wie im Theater. Das war es - es sah genau aus wie die Auftritte im Operntheater von Amsterdam, die er von Zeit zu Zeit



gesehen hatte. Die Manner waren kostümiert, und sie bewegten sich langsam und gemessen und so, als ob sie nicht wüBten, daB die Hollander ihnen gegenüberstanden mit Kanonen und' Gewehren und Scharfschützen und daB ihr Palast umzingelt war und daB hier Krieg geführt wurde. Der Mann, der noch immer allein und von den andern abgesondert stand — der Radja! murmelten die javanischen Soldaten - hob seine gefalteten Hande vor die Stirn und blieb so stehen, minutenlang. Noch immer sah es nicht aus wie etwas Wirkliches. Das ist doch nicht möglich, dachte Dekker, das tut man nicht, so zieht man sich nicht an, so benimmt man sich nicht, wenn man kein Opernsanger ist. Trotzdem ging von dem Fürsten in seiner konzentrierten Haltung eine besondere Gewalt aus. Die Manner vor und hinter ihm standen wie braune Statuen auf den Stufen, und auch die hollandischen Soldaten rührten sich nicht.
Plötzlich hob der Fürst sein Gesicht und zog mit einer einzigen blitzschnellen Bewegung den Kris aus der Scheide, die über seine Schulter ragte. Er hob die Waffe in der aufgereckten Faust hoch, sie funkelte in der Sonne. Ein unmenschlicher Schrei brach aus der Gruppe. Im nachsten Augenblick hatten alle Manner ihre Krise in den Handen, und sie rasten los, den hollandischen Soldaten entgegen.
«Feuer!» rief der Kapitan. «Feuer!» schrie Dekker mit seiner ungeübten Kommandostimme. Die Kompagnien schossen. Ein paar Balinesen fielen und blieben liegen. Die andern rasten jetzt den GroBen Weg entlang, der Biegung von Tian Siap entgegen, von wo die Haubitzen schossen und die Trompetensignale schmetterten. Im Laufschritt folgten die beiden Kompagnien der Elfer. Alles war in Staub und Rauch gehüllt, und hinter diesem Vorhang war das Jagen der weiBen Gestalten nur verwischt zu erkennen. Leutnant Dekker rannte vor seinen Leuten her, an den zerschossenen Mauern langs des GroBen Weges vorbei. Aus einer Pforte brachen ein paar Manner mit kurzen Lanzen hervor. Dekker bemerkte mit Verwunderung, daB er seinen kurzen Sabel blank in der Hand hielt. Ein Bajonett fuhr an ihm vorbei in den Bauch eines Balinesen. Als er sich umsah, fand er sich von seiner Kompagnie getrennt. Es sah aus, als würden die hollandischen Soldaten vor den rasenden Balinesen zurückweichen. Dekker schrie ein Kom-



mando. Er sah einen seiner Soldaten hinfallen mit erstauntem Gesicht. Auch die andern Offfziere schrien ihre Mannschaften an, und sie sammelten sich wieder. Schon hatten sie den AnschluB an die Hauptmacht erreicht.
Haubitzenfeuer und dichte Salven schlugen in die Balinesen ein, die gleich hinter der Biegung von Tian Siap frontal in die hollandischen Truppen hineinliefen. Der Fürst fiel zuerst. Über ihn hinweg rannten die weiBgekleideten Manner dem Feind entgegen, sie stürzten hin, und die hinter ihnen kamen, rasten über sie fort. Ein Hügel von Toten und Verwundeten wuchs zwischen der Puri und den feuernden Truppen auf. Indessen stürmten immer neue Menschen dahinten aus dem Tor hervor, neue und mehr, alle mit Krisen in der Hand, alle mit dem gleichen irrsinnigen Ausdruck der Todeswut in den Gesichtern, alle geschmückt und mit Gold und Blumen gekrönt.
Dreimal horten die Hollander auf, zu feuern, fast als wollten sie diese Wahnsinnigen aufwecken, oder schonen, oder retten. Aber die Balinesen wollten sterben. Nichts in der Welt konnte sie in ihrem Todesrennen aufhalten, weder die Haubitzen noch die unfehlbaren Gewehre der Scharfschützen, noch die plötzliche Stille, die entstand, wenn das Feuern unterbrochen wurde. Hunderte von ihnen fielen unter den Kugeln, und hundert andere reckten ihre Krise hoch und stieBen sie sich in die Brust; sie senkten sie oberhalb des Schliisselbeines ein, so dafi die Spitze das Herz traf nach der alten und heiligen Weise. Hinter den Mannern kamen jetzt die Frauen daher und die Kinder, Knaben und kleine Madchen mit Blumen im Haar und Sauglinge in den Armen der Mütter und alte Sklavinnen mit ihren Jünglingsbrüsten und den weiöen Haaren. Sie alle waren geschmückt mit Blumen, und deren Duft vermischte sich mit den Pulverdampfen und mit dem süBlichen Aroma von Blut und Tod, das bald den Platz einhüllte.
Da und dort waren Priester zwischen ihnen zu sehen, still gingen sie zwischen den Sterbenden hin und wider und sprengten heiliges Wasser auf ihre zuckenden Glieder. Die fürstlichen Frauen hatten goldene Kronen auf den Köpfen, daran zitterten goldene Blumen, und ihre Hande und Arme waren schwer von Geschmeide. Sie rissen es sich ab und warfen es den Soldaten hin, mit Verachtung in ihren unwissenden, runden Blumen-



gesichtem. Javaner und Ambonesen liefen aus der Reihe und griffen danach, aber sie wurden von ihren Korporalen zurückgejagt. Es gab Offiziere, die ihre Augen wegwendeten oder ihre Hande vors Gesicht schlugen, um nichts sehen zu müssen. Leutnant Dekker konnte es nicht ertragen, anzuschauen, wie Manner ihre Frauen töteten und dann sich selbst, und wie Mütter den Kris in die Brust ihrer Sauglinge stieBen. Er wendete sich ab und übergab sich.
Schon war der ganze Grofie Weg gefüllt mit Toten und Verwundeten, und die vorderste Reihe der hollandischen Soldaten traf mit den rasenden Balinesen zusammen. Es waren nur einzelne der weiBgekleideten, braunen Menschen, die sich mit dem Kris gegen die Hollander warfen, aber sie taten es mit solcher Wucht und einem solchen Wahnsinn des Tötenwollens, daJ3 die Soldaten zurückwichen. Die Scharfschützen holten die Rasenden heraus, einzeln und mit ruhig gezielten Schüssen. Noch immer hatte das Tor der Puri nicht aufgehört, neue Opfer auszuspucken, sie strömten heraus wie ein Flufi aus einer Schleuse.
Weiter westwarts ging die Puri von Pamëtjutan in Flammen auf. Als ein Teil der Truppen dorthin geworfen wurde, kam ihnen schon ein zweiter Zug entgegen. Auf einem Tragstuhl, hoch über ihren Schultern, brachten sie den alten Fürsten daher. Er war weiBgekleidet, wie alle andern, und auch sein Gesicht war beinahe weiB, so leer war es von Blut. Hinter ihm kamen seine Würdentrager und Angestellten und Diener, viele waren alt wie ihr Herr. Lanzentrager schritten voraus, und einige Frauen und viele Kinder folgten. Als sie seinen Stuhl niedergesetzt hatten, stand er einen Augenblick hochaufgerichtet da, wahrend seine Manner mit ihren Krisen den Hollandern entgegenrannten. Es wurde gefeuert, und er sank um, bald zugedeckt von den Menschen seines Gefolges, die erschossen wurden oder sich selbst töteten. Die Trompeten riefen, und die Kompagnien machten kehrt und gingen im Laufschritt zurück nach dem GroBen Weg. Noch immer war das Sterben dort nicht zu Ende, obwohl schon der ganze Boden bedeckt war mit gefallenen Körpern. Über ihren Leibern ging das Handgemenge zwischen weiBen Soldaten und braunen Balinesen, die sich nicht abhalten lassen wollten, dem Fürsten in den Himmel zu folgen.



Leutnant Dekker zwang sich, hinzusehen. Er sah eine Frau, die einem Knaben den Kris wegriB, die Brust ihres Sauglings damit durchbohrte und dann sich selber in die Waffe fallen lieB. Ein Mann trat über ihren Körper weg, ein kleiner, fast humoristisch aussehender alter Mann. Er schwang einen grofien Kris, um den Knaben zu toten. Dekker riB seinen Revolver heraus und legte auf den Mann an. Er wuflte selbst kaum, daB er es tat, er wollte den Knaben retten. Es war ein schönes Kind, schmal, mit groBen Augen, und er lachelte die ganze Zeit.
Als der kleine, alte Mann gefallen war, nahm der Knabe ihm den Kris aus der Hand und half ihm damit, zu sterben, denn die Kugel des Leutnants hatte ihn nur verwundet. Dekkers Hande zitterten. Seine Knie zitterten und seine Lippen. «Das geht doch nicht - das ist doch nicht möglich - das geht doch nicht. . .», murmelte er. Es war ihm sehr übel im Magen, und er hatte sich wieder übergeben müssen, als der alte Fürst von Pamêtjutan starb. Der Knabe zog den Kris aus der Brust des kleinen, alten Mannes, der noch immer zu lachen schien. Dekker sah alles so deutlich, wie Dinge nur manchmal im Traum sind. Und wie manchmal in Traumen, so hatten alle Formen scharfgezeichnete Umrisse, schwarz, mit einem sonderbaren griinlichen Rand. Blut rann an dem Kris herab, den der Knabe in der Hand hielt. Er hob ihn hoch, und Dekker stürzte sich zwischen die fallenden Balinesen, stürzte sich zwischen die Krise und Kugeln, um den Knaben zu retten. Er rang mit ihm, um ihm den Kris fortzureiBen, aber das magere Kind hatte unerwartete und unglaubliche Krafte. Er wehrte sich, und der erhobene Kris stieB schwer und brennend gegen Dekkers Schulter. In einem Augenblick verwirrter Helligkeit griff er seinen Revolver fester und schoB dem Knaben durch die Hand. Aber das Kind hatte sich schon verwundet. Blutend und plötzlich erschlaffend fiel es gegen die Brust des Leutnants. «Das geschieht dir recht», murmelte Dekker erbittert und von einem Mitleid geschüttelt, das zu groB für seine kleine Leutnantsseele war. Er öffnete den Mund und spürte den ohnmachtigen Körper ganz nah. Wieder wurde ihm übel, sein Magen drehte sich, alles drehte sich, der grüne Rand der Dinge verschwand, sie wurden ganz schwarz, und er wuBte nichts mehr von sich.
Als er zu sich kam, ohne zu wissen, wie lang er abwesend



gewesen war, spürte er sich in einem gleichmaBigen Rhythmus geschaukelt. Erst dachte er, daB er wieder auf dem Schiff sei, auf der «Van Swoll», aber dann beugte sich jemand über ihn und sagte: «Na, Sie machen ja schone Geschichten.»
Er lag auf einer Tragbahre mit einem Sanitatsmann hinten und einem vorn, die ihn leise schwankend davontrugen. Es roch nach Pulver und Kampf. Er kannte jetzt den Geruch. Seine linke Schulter tat weh, und der Waffenrock klebte daran fest. Als er den Kopf bewegte, um nachzusehen, was mit ihm los sei, entdeckte er, dafi neben ihm ein Genosse auf einer zweiten Bahre getragen wurde. Es war der Knabe, wegen dessen er sich in das Gewühl begeben hatte. Sie schienen den Verbandsplatz erreicht zu haben, denn die Bahren wurden niedergestellt im Schatten von ein paar Brotfruchtbaumen, und der Knabe wurde neben ihn ins Gras gelegt. Es war ein merkwürdiges Gefühl, den warmen, lebendigen, atmenden Körper des kleinen Feindes so dicht neben sich zu sptiren. Der Knabe setzte sich auf mit untergeschlagenen Beinen und lieB den Kopf vornüberhangen; wahrscheinlich war ihm schwindlig wie Leutnant Dekker auch.
«Der kleine Heide blutet, das tapfere Kerlchen . . .», sagte Pastor Schimmelpennink mitleidig. Dekker schaute den Knaben an. Er hatte die Augen geschlossen, aber er lachelte. Er hatte schrage Augenbrauen und ein kleines Grübchen in der rechten Wange, und er hatte einen wunderschönen Mund. Er hatte Blumen im Haar, und er duftete nach Blumen mitten im Jodoformgeruch des Verbandsplatzes.
«Hast du Schmerzen?» fragte Dekker auf hollandisch. Der Knabe öffnete die Augen, lachelte etwas starker und faltete die Hande neben seiner Schulter. Er hatte Schnitte an der Brust und an den Armen und den Streifschufi aus Dekkers Revolver an seiner rechten Hand. Er gab eine leise Antwort auf balinesisch.
«Hast du Schmerzen?» wiederholte Dekker auf malaiisch.
«Nein, Tuan, nicht», erwiderte der Knabe. Dekker schaute ihn noch immer an. Es war das erstemal, daB er ein balinesisches Gesicht in der Nahe sah, und er war verwundert und beinahe bestürzt über die Schönheit dieses Gesichtes.
«Wie heiBt du?» fragte er.
«Oka ist mein Name, Tuan.»



«Oka», sagte der Leutnant. Es wurde ihm wieder ein wenig übel, und er schloB schnell die Augen, weil sich die Brotfruchtbiiume oben zu drehen anüngen, als er zurücksank und hinaufsah.
«Wasser?» fragte der Pastor und hielt ihm seine Feldflasche hin. Es brachte Dekker zu sich. «Gibt's denn auf einmal Wasser?» flüsterte er erstaunt.
«Ja, es scheint, daB der Train endlich herausgefunden hat, wo Badung liegt», sagte Schimmelpennink gutmütig. Dekker trank durstig, und dann hielt er die Flasche dein Knaben hin. Oka schüttelte den Kopf. «Balinesen trinken nicht, wo ein anderer getrunken hat», sagte ein javanischer Soldat, der mit verstauchtem FuB auf der Erde safi. Dekker spürte ein heftiges Bedürfnis, dem Oka etwas Liebes zu erweisen. Er fing den Bliek auf, mit dem das Kind die Zigarette des Javaners anstarrte.
«Rauchen?» fragte der Leutnant auf malaiisch. Oka nickte. Der Pastor brachte eine groBe Zigarettendose zum Vorschein. «Leider meine letzte . . .», sagte er und reichte dem Leutnant eine Zigarette. Dekker zündete sie an, tat einen einzigen durstigen Zug und gab sie dem Knaben weiter. Oka rauchte dankbar. Sein kleines Gesicht entspannte sich. Er nahm die Zigarette wieder aus dem Mund und hielt sie mit einer schüchtern anbietenden Gebarde dem Leutnant hin. «Kleiner Freund . . . Oka . . . wir zwei Freunde . . .», sagte Dekker mit dem bifichen Malaiisch, das er wuBte. Er legte vorsichtig seinen Arm um die Schulter des Knaben, und eine unbekannte Warme und zartliche Freude ergriff ihn dabei. Seine eigene Schulter schmerzte, aber er war froh.
Abwechselnd rauchten sie an ihrer Zigarette, wahrend sie auf den Arzt warteten - der zweite Leutnant vom elften Bataillon und der Knabe Oka aus der Puri von Badung.
Der Kampf war vorüber. Die Puri war fast auf den Grund gebrannt. Die Herren vom Generalstab standen vor dem kleinen Wachttürmchen mit dem Kulkul von Tian Siap. General van der Velde hatte den Feldstecher in der Hand und überschaute den Groöen Weg mit seinen Gebirgen von Toten. Sanitatssoldaten gingen dazwischen herum, drehten Menschen um und sahen nach, ob sie noch lebten, hoben Verwundete auf und trugen sie fort. «Sie geben keinen Ton von sich . . .», sagte der



General nachdenklich, ohne den Feldstecher von den Augen zu nehmen.
Van Tilema safl auf einem Stuhl weiter hinten, sehr blaB und heftig rauchend. «Sie haben eine Sorte Tapferkeit und Stolz, die wir nie verstehen werden», sagte er ermiidet.
«Ein Vergnügen ist das für unsereinen auch nicht, in solche Leute hineinfeuern zu müssen», sagte der General. «Aber wenn wir es nicht getan hatten, dann hatten sie alle unsere Soldaten erstochen. Sie waren ja wahnsinnig.»
«Der heilige Wahnsinn . . .», sagte Visser hinten. Ihm hatte man die Stelle eines A. R. von Bali versprochen für seine Verdienste und weil seine eingeborenen Spione so gute Arbeit geleistet hatten. Es war ihm ziemlich übel zumute.
«Wissen Sie noch, wie Sie mir den Kristanz vorgeführt haben, Visser?» fragte van Tilema. «Ich glaube, daB die Leute heute auch in Trance waren, als sie es taten. Ich glaube sogar, daB sie glücklich waren, zu sterben.»
«Hoffen wir . . sagte Visser einsilbig. Boomsmer, neben dem General, rausperte sich. «Begreifen werde ich es doch nie», sagte er. «Die Frauen — die Kinder — die Greise — wie ist eine solche Grausamkeit möglich?»
Van Tilema drehte sich um. «Wir alle sollten viel gelernt haben heute», sagte er, «wie man die Balinesen behandeln soll, Herr Resident. Hut ab vor solchem Tod.»
Ein Adjutant kam die Bambusleiter heraufgeklettert und salutierte vor dem General. Er trug einen Gegenstand in ein blutbeflecktes, weiBes Tuch gewickelt.
«Zu dienen, Eure Exzellenz», sagte er. «Die Leiche des Fürsten ist gefunden worden. Hier ist sein Kris.»
Der General nahm die Waffe und wickelte sie aus. Alle Herren bückten ihre Köpfe über den Kris, als van der Velde ihn aus seiner Scheide zog. Es war ein schönes Instrument, fein geschliffen, schlangenförmig. Ein Löwe und eine Schlange bildeten die beiden Seiten des Singha Braga. Die Haare der Tiere waren aus Gold in die Schneide eingelegt. Auch der Griff war aus Gold und mit den vielen bunten, unregelmaBigen Edelsteinen Indiens ausgelegt.
«Das ist Singha Braga», sagte Visser. «Der heilige Kris.»
«Kugellöcher . . .», sagte der General und strich über die



Klinge, die an drei Stellen von Kugeln durchschlagen war. «Eine schone Trophae.»
«Wir wollen sie für das Museum in Batavia behalten, als Andenken an unsern besten Feind», sagte van Tilema und steckte den Kris wieder in die Scheide. Der General nahm seinen Hut ab und senkte den Kopf. Boomsmer wendete sich schnell ab, denn er hatte plötzlich Tranen in den Augen.
Die letzten Schüsse, die in Badung fielen, waren die Ehrensalven, die über die Graber der vier Füsiliere abgegeben wurden, die auf der hollandischen Seite gefallen waren. Die Musikkapellen spielten den Trauermarsch, seine Exzellenz, der General, hielt eine Bede, und nachher trat Pastor Schimmelpennink vor und ermahnte die Soldaten, das Andenken der toten Kameraden zu ehren und der niederlandischen Begierung treu zu dienen wie diese.
Die Balinesen hatten ihre Toten noch am Nachmittag des letzten Angrifïes aufgelesen und gemeinsam verbrannt, so daB ihre Seelen zugleich den Himmel betreten sollten. Es waren viele Tote, niemand konnte sagen, wie viele. Puglug brachte die Nachricht heim, daB es über zweitausend gewesen seien, und Dasni widersprach und sagte, sie hatte höchstens von sechshundert gehort. Sarna bekam darüber Streit mit Dasni, denn sie war der Ansicht, dafl es unhöflich sei, Puglug als eine Lügnerin und Aufschneiderin hinzustellen. Dasni entschuldigte sich denn auch und gab zu, daB es zweitausend gewesen sein mochten oder zumindest tausend. Sarna namlich sah streng darauf, daB Puglug vorlaufig mit Auszeichnung und Bücksicht behandelt wurde, weil sie ihre zwei kleinen Töchter auf so schlimme Weise verloren hatte. Sie ging sogar so weit, Pak zu bitten, er möge öfter mit Puglug schlafen, damit sie bald wieder gebaren und die verlorenen Kinder vergessen könne. Und Pak, selbst noch etwas verstört und bedrückt, trottete am Abend zum Haupthaus, um seine erste Frau zu besuchen.
Wie viele Tote es auch in Badung gegeben haben mochte, eines war sicher: fast keine Familie war ohne Verluste davongekommen. Ums Küchenfeuer herum am Abend erzahlten sie sich, wie man sie alle gefunden hatte und wie sie gestorben waren. Der Fürst und sein Onkel von Kugeln durchbohrt. Alle



Minister der beiden Höfe waren dicht hinter ihren Herren gefallen, so dafi ihre Leiber die Leichen der Fürsten zudeckten. Der Dewa Gdé Molog mit vielen Ksatryas war von der eigenen Kanone zerrissen worden, die geplatzt war, als sie das Zeichen zum Beginn des Endes gab. Sehr wenig Frauen und Kinder hatten Kugelwunden gezeigt; sie hatten sich selbst mit dem Kris getötet oder waren von ihren Mannern und Vatern getötet worden. Von Lambon erzahlten die Frauen in der Küche flüsternd, dafl sie noch im Tod sehr schön ausgesehen habe. Von dem gleichen Kris waren sie gestorben, sie und die Hure Tumun und die Sklavin Muna. In der niedergebrannten Puri von Pametjutan hatte man Bijang gefunden, die Hundertjahrige, die Mutter, sitzend an die Wand gelehnt und von eigener Hand getötet.
Schwer war es gewesen, den alten Mann zu finden, Paks Vater, denn er gehorte zu den einfachen Dienern und hatte nicht einmal einen weiBen Kain angehabt. Aber auch er war tot, von einem Bajonett durchbohrt. Pak hatte nicht geruht, bevor er ihn gefunden hatte und sicher war, dafi er verbrannt und seine Seele befreit war, um mit den nobleren Seelen der Adligen in den Himmel einzugehen. Viele trauerten um den Pëdanda Ida Bagus Rai, denn er war ein Mann von groBer Heiligkeit gewesen, und das Dorf Taman Sari kam sich verwaist vor ohne ihn und seinen Rat. Dies aber wurde nur geflüstert: dafi unweit vom Pèdanda die Leichen der Unreinen gelegen hatten, von Raka und Teragia und Bengek. Niemand verstand, wie es kam, dafi es den Aussatzigen gestattet war, an dem heiligen Opfer des Endes teilzunehmen. Aber alle freuten sich darüber, denn sie hatten den Raka geliebt und Teragia verehrt.
«Die Götter haben es so gewollt», sagten die Leute von Taman Sari, als sie davon horten. «Sie haben den Raka und seine Frau zur Puri getragen, um sie zu reinigen und ihre Seelen zu befreien von dem Fluch und der Verzauberung, die von den Vorvatern auf ihnen lagen.»
«Und was den Heiseren betrifft», erklarte die Tante den andern Frauen flüsternd, «so können wir froh sein, dafi er mitverbrannt wurde. So kann seine Seele nicht mehr als böser Geist



und unsichtbarer Damon das Dorf belastigen, wie es geschehen ware, wenn er als Unreiner hatte sterben müssen.»
Alle Frauen steilten sich vor die Pforten, als die hollandischen Soldaten zuriickmarschiert kamen nach Sanur. Sie hielten ihnen Körbe mit Kokosnüssen und Früchten hin als Zeichen der Unterwerfung und des Friedens. Die Soldaten tranken und aBen und tatschelten die Kinder und lachten über die nackten Brüste der Madchen. Langsam wich die Angst von den Dörfern. Aus allen möglichen Verstecken kamen die Bauern hervor und sahen nach ihren Tieren und ihren Höfen. Krkek berief eine Versammlung der Subak ein, denn die Verteilung des Wassers war völlig in Unordnung gekommen, und die Felder muBten bestellt werden.
Pak nahm seine Büffel und ging auf die Sawah, um dort weiter zu pflügen, wo er aufgehört hatte, als die Hollander in ihren Booten landeten.
Es war ein schoner Tag, sonnig, aber trotzdem wehte ein kühler Wind vom Meer bis über die Felder her. Der Tjrorot schlug, und die Reiher standen am Rand der Sawah und suchten nach kleinen Aaien. Viele Vogel sangen im Bambusgebüsch, dort, wo Rantung und Klepon gestorben waren. Beim FluB badeten und wuschen und lachten die Frauen. Lantschar half mit einem zweiten Gespann, und Meru saB am Rain und tat so, als hiitete er die Enten. Es war das zweitemal, daB Pak über die Erde ging, und sie wurde schon gefügiger unter dem Pflug Der Schlamm bedeckte seine Beine bis zu den Knien mit einer kühlen Kruste. Blokblokblok machte die Erde. Die Opfer für die Reisgöttin Srih hatte er hingelegt und um gute Ernte gebeten. Seine Kinder waren gestorben und sein Vater in den Himmel gegangen, aber seinen Sawahs war nichts geschehen. Es geschah, was die Götter wollten, und wie die Götter bestimmten, so war es recht.
Madé, die Zweitgeborene, kam um die Mittagszeit mit dem Essen, und er nahm sie zwischen seine Knie und streichelte ihr Köpfchen. Er schnitzte ihr eine dünne Bambusgerte, damit konnte sie Libellen fangen. Bald würde auch die Zeit kommen, um Drachen anzufertigen für seine kleinen Söhne. Der Pflug schnitt in den Schlamm, und die Furchen wurden gerade und



schön, und die Sonne schien und lieJ3 die westlichen Felder reifen, wahrend Pak die östlichen pflügte und pflanzte.
Auf dem Heimweg übergab er Lantschar die Büffel und ging noch in den Reistempel. Seine Teller waren unversehrt. Der Tempel war unversehrt, trotz allen Kanonen, denn es war eine heilige Stelle, und die Götter liebten die neuen Schreine und kamen taglich hin, um unsichtbar dort zu rasten. Pak kniete nieder und legte die gefalteten Hande vor die Stirn. Er war nur ein einfacher Mann und zu dumm, um zu beten. Er dankte für nichts, und er bat um nichts; er spürte nur, daB alles seine Ordnung hatte und daB es kam, wie die Götter es bestimmten. Er freute sich auf den Reis für sein Abendessen, darauf, Siang und Lintang und Tanah herumzutragen, er freute sich, seine Hahne zu liebkosen und mit seinen Frauen zu schlafen. Er freute sich darauf, den Gong zu schlagen, wenn der Gamelan spielte, und mit den Mannern über die wichtigen Fragen des Dorfes "zu reden und neues Stroh auf seine Mauern zu breiten, und er freute sich, zu rasten und daB der Krieg vorbei war. Seine Kinder waren gestorben und sein Vater gefallen. Aber sein Herz war zufrieden mit einer Zufriedenheit, die der weiBe Mann nicht kennt.
«Unterschreiben Sie», sagte der Resident Boomsmer zu dem Chinesen Kwe Tik Tiang. Der Handelsmann aus Bandjermasin überlas die Quittung, die der Resident ihm hingeschoben hatte.
«Ich, Endesunterzeichneter, bestatige hiermit, daB ich von der niederlandisch-indischen Regierung den Betrag von 7500 Gulden, in Worten siebentausendfiinfhundert Gulden, ausbezahlt erhalten habe als Ersatz für mein Schifï ,Sri Kumala', das am 27. Mai 1904 an der Küste von Sanur gestrandet ist und von den Bewohnern der Provinz Badung geplündert und demoliert wurde.
Bulèlèng, den 2. Januar 1907.»
Der Chinese Kwe Tik Tiang tauchte den Pinsel in die Tusche ein, die der Assistent-Resident Visser ihm zuschob, und malte sorgfaltig die komplizierten chinesischen Zeichen seines Namens unter die Quittung.



INHALTSVERZEICHNIS
Einleitung S Die Strandung der «Sri Kumala» 23
Die Puri SI
Bulèlèng 79
Taman Sari 90
Der Geburtstag 163
Die schlimme 7,eit 195
Raka 23 S
Der Srawah 294
Das Ende 33 S



Landschaft auf Bali



Eingang zum Palast des Radja



Lambon



Der Bauer Pak



Die Hexe



Ein Kind wird durch das Einatmen von Dampfen in Trancezustand versetzt



Junge 1 anzerin ïm Trancezustand



Kinder tanzen kultische Tanze . . .



. . . begleitet von den Gesangen und Gebarden der jungen Manner



Kristanzer vor dem Barong



Im Trancezustand erforscht der Priester die Weissagungen der Götter



Erschöpfte Sanger blieken noch gebannt auf die Tanze



Mit Hibiskusblüten geschmückte Madcben bei einer religiösen Feier



Balinesische Tanzerin



Die Frauen des Radja begrüBen Gaste



Balinesen mit Opfern auf dem Weg zum 1 empel