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Then, God for King Charles! Pym and his snarls, To the De vil that pricks on such pestilent carles! Hold by the right, you doublé your might; So onward to Nottingham, fresh for the fight.

(Chorus: March we along etc).

Browning.

70. L'Idole.

O Corse a chéveux plats! que ta France était belle

Au grand soleil de messidor! C'était une cavale indomptable et rebelle,

Sans freins d'acier ni rênes d'or; Une jument sauvage a la croupe rustique,

Fumante encör du sang des rois, Mais fiére, et d'un pied fort heurtant le sol antique,

Libre pour la première fois. Jamais aucune main n'avait passé sur elle

Pour la flétrir et' 1'outrager; Jamais ses larges flancs n'avaient porté la selle

Et le harnais de 1'étranger; Tout son poil était vierge, et, belle vagabonde,

L'oeil haut, la croupe en mouvement, Sur ses jarrets dressée, elle effrayait le monde

Du bruit de son hennissement. Tu parus, et sitót que tu vis son allure,

Ses reins si souples et dispos, Centaure impélueux, tu pris sa chevelure,

Tu montas botté sur son dos. Alors, comme elle aimait les rumeurs de la guerre,

La poudre, les tambours battants, Pour champ de course, alors, tu lui donnas la terre

Et des combats pour passetemps; Alors, plus de repos, plus de nuits, plus de sommes;

Toujours 1'air, toujours le travail, Toujours comme du sable écraser des corps d'hommes,

Toujours du sang jusqu'au poitrail; Quinze ans son dur sabot, dans sa course rapide,

Broya les générations; Quinze ans elle passa," fumante, a toute bride,

Sur le ventre des nations;

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